Lovecraft e Poe, quest'ultimo morì molto tempo prima, eppure sono così simili tra loro, come se si fossero conosciuti. E se si fossero conosciuti davvero?
Una poesia allo stile de Il corvo di Edgar Allan Poe, ma "scritta" da Lovecraft.

Una storia "alla maniera di" Edgar Allan Poe.
Dal testo:
"(...)sfido chiunque a dire di conoscere un essere umano che intenzionalmente cerchi con ogni mezzo di mantenersi sveglio il più a lungo possibile! E non per paura dei mostri che nel sonno dall’oscurità circostante o da quella interiore potrebbero avventargli si contro, ma per orrore del sonno stesso!"

Vincent nasconde, da tempo quasi immemore, un segreto che conosce solo lui... O almeno, così credeva.

La maledizione della tubercolosi torna a trovare Edgar Allan Poe per l'ennesima volta, attraverso l'agonia della giovane moglie Virginia.

la storia parla di un uomo che crede che il suo coinquilino sia un vampiro così decide di ucciderlo, va a comprare un paletto di frassino e un martello e quella stessa notte lo uccide piantadogli il paletto nel cuore e nasconde il corpo.

"Il paesaggio cambiò quasi quando al crepuscolo attraversammo il cancello di ferro battuto della tenuta Usher.
La stradina passava in mezzo ad una galleria di alberi talmente fitti ed alti da non lasciare trapelare la luce. Vi erano un paio di statue cadute a terra e divorate dal muschio e dalle foglie, rami spezzati e morti ed erba incolta: rimanemmo colpiti dall'incuria di quel giardino che sembrava aver vissuto un fastoso passato, e la penombra ci fece perdere la serenità che aveva contraddistinto il nostro viaggio sino a quel momento, come se fossimo entrati in una dimensione diversa, un mondo grigio e decadente.
Anche il clima sembrava più freddo che sulla strada che avevamo appena percorso, e una leggera foschia si alzava tra gli alberi e i rami bianchi abbandonati a terra. Venni pervaso da un insistente stato d’angoscia, un senso di squallore e abbandono. Non sembrava esserci nulla di vivo, pittoresco o colorato in quel giardino e la quiete ovattata era la stessa di un cimitero."

Lei era Annabel Lee. La mia Annabel Lee

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" Quando fui alla fine di quel capolavoro, di quel mio unico sogno speciale, avvertii la realtà riprendere lentamente il tempo, riprendendo anche me.
Ed eccole, erano lì,gli ultimi tocchi da sfumare nei suoi occhi profondi e nella sua bocca puerile, di perla.
Un sentimento sconosciuto mi invase, e poi la gioia di aver creato qualcosa, un qualcosa che pullulava di vita, di Lei.
Poi tutto riprese i suoi colori di cui prima aveva perduto.
Un freddo lungo la schiena, e la paura morbosa di essere solo.< "

Un narratore senza nome e un detective. No, non è un giallo (io no li so scrivere i gialli, sigh), anche se è tratto da un racconto del mistero di E. A. Poe. Perché il narratore e il detective, complici due pipe da oppio, avranno ben altro a cui pensare che a delle indagini. Ebbene sì, mi sono permessa di scrivere una ff su questo racconto: Murders in Rue Morgue. Comunque non serve averlo letto per capire questa storia.
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