Era un ragazzo, ma non si sentiva tale.
Voleva essere soltanto accettato per quello che era.
Sentiva la pressione delle discriminazioni costanti che subivano quelli come lui.
Si armò contro le persone che con lui non avevano problemi.
Fece della propaganda la sua bandiera.
Della sua comunità uno scudo.
E della sua identità una condanna.
Dal testo di un capitolo: "Una macchina in fiamme, le camionette dei pompieri che bloccavano la strada, un’ambulanza si allontanava velocemente. Lo stupore del ragazzo venne sostituito dal terrore nel notare la scritta “OMOFOBA DI M...” interrotta da un veloce movimento di camera."
Prima di leggere, offro a tutti questa definizione: "Iperbole: Riferimento metaforico volutamente alterato sul piano della quantità sia per eccesso (è un secolo che aspetto) sia per difetto (berrei un goccio di vino); estens., esagerazione."

Mi piacciono le farfalle. Volano libere, come i momenti di felicità. E mi ricordano che "da queste profonde ferite usciranno farfalle libere".

fatico ad esprimere le mie emozioni, ma ne sentivo il bisogno, sentivo la rabbia e la disperazione esplodermi in gola e non potevo non scriverne qualcosa. Credo che questa possa essere la risposta più adatta che potrei dare quando mi chiedono ''come stai?'', se solo ci riuscissi.

“Si guardò attorno per l’ennesima volta, come per assicurarsi che davvero ogni cosa fosse rimasta uguale all’ultima volta in cui era stato lì: i mobili dagli angoli ormai sbeccati, il tavolo e le sedie in legno chiaro e dalle fattezze rozze, l’altra piccola finestra sulla parete parallela.
Sì, era davvero rimasto tutto come ricordava.
Inspirò forte, cercando di reprimere un colpo di tosse: non voleva spezzare l’atmosfera di silenzio teso che stava respirando. Si trovava da solo in quella casa in cui aveva vissuto per i primi diciott’anni della sua vita, e per quanto la solitudine non gli fosse mai piaciuta particolarmente, in quel momento non gli pesava. Aveva bisogno di restare da solo, di riordinare i pensieri in quella quiete momentanea, in quella casa che aveva portato più dolori che gioie nella sua vita”.

Alla richiesta "Scrivete di un sogno vero, realmente sognato." ho risposto.
Ci ho provato, scrivere fa sempre chiarezza.

[...]Perché, tu Dio, mi hai creata di questa materia?
Respiro a fatica, mentre il cuore ulula.

[Raccolta]
Lo vedi questo mare, amore mio?
Sembra che ci parli di noi, cotanto desiderio accresce giorno per giorno,
non ci dà tregua, pretende di essere appagato.

Ho provato a (de)scrivere il mio ultimo attacco di panico, il peggiore mai avuto.

Chissà cosa passa per la testa di una povera bilancia, sfruttata e maltrattata dai nostri inutili rituali quotidiani di pesare il cibo che ingeriamo, piuttosto di pesare le parole che gettiamo fuori di noi. Non sarebbe male avere a disposizione una bilancia pesa parole, ma per ora ci accontentiamo di una bilancia che può anche mentire.

E' estremamente difficile riuscire a sostenere lo sguardo difronte alla propria immagine riflessa in uno specchio. Ed è altrettanto faticoso riuscire a vedersi per davvero. Forse in questo caso mettersi nei panni di una superficie riflettente può aiutare a riportare letteralmente in superficie parti della propria anima nascosta che da soli non si riescono a vedere.

Ogni tanto ci si perde

Improvvisamente sento di aver perso la mia identità e sono sola in quella stanza così impersonale, in compagnia solo di un passato che, per sua natura, è destinato a non esserci più. Ho sempre pensato che le persone siano la somma delle esperienze vissute e allora perché io, nonostante sia circondata da una montagna di ricordi, mi sento vuota come se fossi un contenitore di cartone pronto per essere gettato via? Cosa sono diventata oggi? Chi sono?

In questa raccolta non ci saranno regole.
Darò voce a quella parte di me che tento spesso e volentieri di nascondere.
Darò voce alle mie più grandi insicurezze e le mie più grandi paure.
Darò voce al mio alter ego.
Darò voce a me.
Vi chiederete chi stia scrivendo, se autore e protagonista siano la stessa persona, se gli eventi qui narrati sono veramente accaduti, se ogni cosa che vi dirò sarà vera oppure solo una finzione.
Ma la domanda che vi tormenterà alla fine sarà solo una.
Quale parte della storia sarà reale e quale invece sarà solo un suo riflesso?

Strings: in inglese indica sia le corde di uno strumento musicale, sia un legame.
Perchè, in fondo, cos'è la musica se non un vincolo per l'anima?

Eccomi di nuovo qui. Mi è stato consigliato di provare a liberarmi delle costrizioni che la rima può imporre, quindi ho deciso di provare e questo è quello che è venuto fuori. Sono curiosa di sapere cosa ne pensate quindi non fatevi scrupoli a recensire. Mi sono lasciata ispirare da ciò che ho sentito semplicemente uscendo dalla finestra e riportando alla mente i più bei ricordi.