Non il solletico delle tue ciglia
sul mio collo
seppur lontani
a smuovere le vertebre
in nodi sciolti
forse non siamo destinati
a durare nel tempo
come scintille
destinate ad esaurirsi
ma col calore di un forno
dove ardono
i brividi che non sentiamo più
carbonizzati
e la mia pelle sarà nera
pietra e piaga
su cui non scorrerà più
sole o rosso
alcuno.
Vieni a guardare il fuoco con me (mentre mi brucia)?
|