16.59
Sono secca,
foglia scricchiola nel vento.
Non sento
il sussurro dell'aria sulla pelle.
Vuoto rintocco del muscolo rosso nella gabbia
fa eco tra le spalle come in cella;
nella bocca sabbia.
Perché così mi sento non capisco,
ora dopo giorno io marcisco
e non mi importa.
Non mi importa.
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