Un amore che muore è un’impronta ancora calda nel letto, come l’odore di una notte che non lascia spazio al rimpianto.
Un amore che muore è il silenzio del mattino e la nostalgia di un bambino tra le tue braccia; il profumo di una purezza che hai trasformato in forza.
Un amore che muore è la tristezza del silenzio, mentre respiri il niente e nel niente ti alzi, ti vesti, t’inventi un’indifferenza da incollare alla maschera del perdente.
Non è vero che sei più forte di tutto, più della paura, più del rimpianto: sei solo un ipocrita senza più sole.