Possibilità non richieste

Anche adesso, a distanza di anni, Lily avrebbe saputo individuare con certezza l'inizio delle sue rogne con gli uomini. La sua vita da donna aveva una precisa data d'inizio: il suo sesto compleanno. Sforzandosi solo un poco poteva ancora sentire il profumo della torta ai frutti di bosco - la sua preferita - preparata per lei da nonna Molly e ricordava con chiarezza la gioia quasi dolorosa che aveva provato nello stringere le braccia intorno al collo di suo padre. Il suo eroe personale. In quel momento, guardando gli occhi limpidi e quasi luccicanti di suo padre, aveva deciso che avrebbe amato un uomo che la rendesse felice come solo lui sapeva fare.

Adesso Lily neanche ricordava più l'ultima volta che aveva detto "ti amo" a qualcuno guardandolo negli occhi. Ok, quella era una bugia bella grossa. Si ricordava ancora gli occhi grigio tempesta di Scorpius, le sue mani che amavano giocare coi suoi capelli - eredità Evans - e i sorrisi storti di Scorpius, che rivolgeva solo a lei - almeno era ciò di cui adorava illudersi.

Il complesso dell'eroe l'aveva ereditato da suo padre, l'ostinazione pure. Neanche si era accorta del male che stava arrecando a se stessa nel tentare di salvare l'insalvabile, di offrire a Scorpius una stabilità che lui proprio non anelava.

Se solo avesse saputo che lui adesso stava mettendo famiglia su con qualcun'altra, forse avrebbe potuto rassegnarsi all'idea di non essere stata abbastanza per lui.

Ma Scorpius si stava perdendo, Scorpius stava soltanto continuando a precipitare. E la mano che Lily si ostinava a tenere allungata sopra il burrone in cui lo vedeva franare rimaneva sospesa, capace di afferrare solo l'aria.

La vita amorosa di Lily Potter aveva un preciso inizio. Tuttavia non avrebbe ancora saputo indicarne il traguardo.