Underwater Light

By Maya

Tradotta da Luciana

(su EFP ho tradotto anche La Sala Degli Specchi di Ella_Bane! Se siete vere fan delle Harry/Draco date un’occhiata a quella storia, anche se ormai so per certo di preferire Underwater Light)

Pairing: Harry/Draco

Rating: R

Sommario: Con la partecipazione di un Harry estremamente depresso, in un mondo di maghi lacerato dalla guerra, sul punto di essere colpito dallo shock più grande della sua vita nel momento in cui scopre che Draco Malfoy è leggermente più importante per lui di quanto avesse mai immaginato. Include un’amicizia molto strana, molta angst, sospetti, lealtà conflittuali, un Ron poco sveglio, una Hermione sul piede di guerra e due ragazzi molto incasinati.

Beta-reader: Vale. Un grazie particolare per avermi convinta ad intraprendere questa luuunga avventura. Davvero, il tuo entusiasmo mi ha costretta a mettere le mani su un progetto che avevo in mente da mesi, ma che mi spaventava troppo. Sei una collaboratrice favolosa, e non ti ringrazierò mai abbastanza per quella recensione chilometrica :) Lo sai che per me vedere la passione nelle parole altrui è come provarla io stessa.

STORIA LUNGA, LUNGHI AVVERTIMENTI PRIMA DI INIZIARE :D

Nota della traduttrice: Utilizzo questo spazio per mettere in chiaro alcune mie scelte.

• Quello che nella versione italiana è noto col nome di Severus Piton rimarrà Severus Snape in questa traduzione. Ho scelto di lasciare in originale il suo nome, perchè era l’unico, tra i personaggi più importanti di questa storia, a dover essere tradotto, e la cosa non mi andava molto a genio.
• Il lettore dovrà tener conto che Maya ha iniziato a scrivere questa storia prima della pubblicazione di “Harry Potter e l’Ordine della Fenice”, quindi non va considerato nessuno degli eventi accaduti durante il “vero” quinto anno. La fic è ambientata durante il settimo anno.
• Il nome dell’autrice è Maya, ma essendo già preso qui su EFP mi sono iscritta con suo nick su livejournal, che è appunto Mistful.

La versione originale di Underwater Light è qui http://www.fictionalley.org/authors/maya/UL.html

Nota della lettrice: Eheh. Prima di postare la traduzione di questa fanfiction, vorrei dire un paio di cose. “Underwater Light”, che ha vinto a furor di popolo l’Oscar HP come migliore fanfiction del 2005, è la mia storia preferita in assoluto. Come molte altre lettrici che adorano questo pairing, vorrei tanto possederla in versione rilegata per poterla esporre in una teca e venerarla. Penso abbia segnato uno spartiacque nella mia esperienza in questo fandom, perché mi ha irretita e conquistata proprio in un periodo in cui mi sembrava non ci fosse più niente di valido da leggere. Mi ha obbligata a prendere i miei mille pregiudizi (mai leggere storie che non siano NC17, mai leggere storie con troppi personaggi, mai leggere storie con troppo plot…) e a buttarli dalla finestra. Ammetto di aver passato ore ed ore a pensare a questa storia, a scriverne, a rievocarne i passaggi più belli prima di andare a dormire… proprio come un’innamorata.

Spero, quindi, che per voi possa essere altrettanto bella, altrettanto importante.

Buona lettura!

Capitolo Uno

Voglio trovare un senso alla mia vita

This road is crooked, cracked and wrong

They’ve got the odds stacked nice and high

I don’t know how they get along

Me, I just internalise.

[Questa strada è tortuosa, rotta e sbagliata / Loro hanno le più alte probabilità / Non so come facciano ad andare avanti / Io interiorizzo e basta.]

Harry pensò a se stesso entrando in acqua. O forse no.

Pensò alla persona che vedeva riflessa negli occhi degli altri.

Harry Potter.

Il Ragazzo Che Era Sopravvissuto.

Il ragazzo la cui miracolosa sconfitta di Voldemort si era rivelata completamente futile, dal momento che era stato incapace di impedirne la resurrezione. Anzi, era stato una parte vitale del suo ritorno, rendendolo più potente che mai.

Il ragazzo che era stato idolatrato, ma non era neanche riuscito a salvare il suo compagno di scuola.

L’ennesimo bambino impotente, ma ancora più deleterio poiché Voldemort lo voleva morto, e non c’era nessuno a cui importasse di lui.

Harry Potter, il ragazzo che aveva fallito.

Quello con cui erano tutti così gentili. Quello di cui avevano pietà.

Era come…essere l’eroe di una storia per quattro anni, e poi all’improvviso di nuovo un attore secondario. Una seccatura insignificante, nel momento in cui il desolante grigiore della guerra turbinava dietro le finestre di Hogwarts.

Tutti avevano in volto un’espressione tesa e affaticata, che diventava un sorriso falso davanti a Harry. Ormai riusciva a sentire i loro pensieri…povero Harry, non dobbiamo far sentire male Harry…

Come se fosse ancora un bambino.

Era stato così per tre anni, e nessuno aveva mai mollato la presa un secondo nel tentativo infinito e logorante di Far Stare Meglio Harry.

La pietà è una cosa così inesorabile e ipocrita. Una cosa da offrire a chi è debole e non può raccogliere le forze per il disprezzo. Una cosa così lontana dall’amore.

La pressione di tutti quegli sguardi compassionevoli lo spingeva negli angoli più nascosti, nell’ultima fila delle classi, sotto le coperte del suo letto.

Dovunque potesse sfuggire ai bigliettini di San Valentino, tutte imitazioni del tributo di Ginny Weasley risalente al secondo anno. Alle partite di Quidditch, in cui i Corvonero e i Tassorosso sembravano perdere apposta, così che Harry Potter potesse gioire di una vittoria trionfale come quella del terzo anno.

Harry si era quasi rassegnato a tutto ciò. Volevano fare qualcosa per lui, perché impedirglielo? Era tutto…inevitabile, e assolutamente inutile.

E adesso questo.

L’ultima indignazione, l’ultimo insulto ad una patetica creatura ferita.

Il nuovo Torneo Tremaghi, tre anni dopo.

Che passi avanti Harry, che vinca Harry, che capisca che non è successo niente di brutto e che basterà applaudire e l’orfano sarò contento. Non è carino?

Gliel’aveva quasi sbattuto in faccia, a quei volti terribilmente pietosi.

Ma alla fine aveva piegato il capo come ogni volta.

Se era quello il prezzo, se avevano bisogno di convincersi che lui potesse far fronte al ritorno di Voldemort per continuare le loro vite…amen.

Harry amava alcuni di loro. Voleva che fossero felici.

Per questo era salito sulla Firebolt contro il drago. Aveva accettato l’invito di Calì Patil al ballo, e aveva ballato con lei finché non si era unita al suo ragazzo, Dean Thomas. (Poi aveva bevuto dell’acqua che Seamus Finnigan aveva trasfigurato in rum, quanto bastava per rendere tutto piacevolmente annebbiato, ma non così tanto da preoccupare gli altri.)

Harry ricordava il ballo molto chiaramente, il calore e la luce della stanza erano opprimenti.

Dopo un po’ si era sentito stanco e nauseato, a forza di sorridere a chiunque passasse.

Aveva ricambiato i sorrisi di Hagrid e sua moglie, di Silente, Hermione e Ron, come se non gli costasse niente.

Alla fine tutto gli girava intorno, le luci abbaglianti risplendevano mischiandosi ai capelli della gente. Sembrava che qualcuno avesse rivolto la luce contro un dipinto ancora fresco, e la vernice si stesse sciogliendo mischiando e cambiando i colori.

I profili di Hermione e Ron che ballavano erano diventati un’unica forma sfocata. Gli occhi blu di Silente erano finiti vorticosamente sul soffitto dipinto di cielo. I capelli neri di Padma Patil d’un tratto si erano allungati per tutta la sala intrecciandosi, con un contrasto agghiacciante, alle ciocche biondo pallido di Malfoy, che sedeva al tavolo dei Serpeverde, impegnato ad ubriacarsi.

Era stato un incubo. Alla fine Harry aveva piegato la testa sulle braccia, sopraffatto da una lenta ma pressante disperazione, e aveva finto di essere semplicemente stanco.

La seconda prova non poteva certo essere peggio.

Era andato nel bagno dei prefetti, alquanto legittimamente stavolta, dato che ovviamente era un prefetto, come poteva il povero caro Harry non essere un prefetto? Aveva interpretato l’indizio.

Aveva trovato l’Algabranchia posata con cura sotto il suo cuscino dal leale Dobby, che ancora fingeva una devozione scomparsa ormai da tempo.

Dio, adesso era grato alla freddezza dell’acqua, al verde oscuro che gli girava intorno, assorbendolo e proteggendolo dagli sguardi. Quasi desiderava poter restare là sotto per sempre.

E se l’avesse fatto? Ci pensò all’improvviso. Sapeva che l’Algabranchia poteva essere neutralizzata con la forza di volontà. Doveva solo nuotare verso il fondo, e i polmoni gli sarebbero esplosi per lo sforzo di respirare. Poi non ci sarebbe stato altro che silenzio e acqua purificatrice, per sempre.

Ma come avrebbero reagito gli altri…e quanto avrebbe confermato i loro sospetti. Si sarebbe dimostrato il bimbo debole che lo credevano, incapace di sopportare la situazione.

Harry non aveva mai scelto la via più breve. Persino adesso, poteva lottare. Persino adesso, voleva lottare.

Quindi…dunque, avrebbe trovato Ron. Trovare Ron, aspettare accanto agli ostaggi e ricevere punti, nonché essere lodato per il suo buon cuore.

Trovare Ron.

Harry nuotò tra le acque che lo avviluppavano, nuotò senza pensare tra i mille pericoli che non osavano toccarlo. Nuotò sollevato dai movimenti confortevoli dell’acqua contro il suo corpo provato.

Nuotò fino a quando trovò il posto dove c’erano le sirene, dove erano legati gli ostaggi, e i suoi occhi cercarono fino allo sfinimento i capelli rosso brillante di Ron.

Fu allora che qualcosa lo prese al petto e gli strinse il cuore come fosse una Passaporta, torcendo il centro del suo essere per trasportarlo verso un altro e più terrificante mondo.

Guardò il verde vuoto del lago in preda al panico, fissò disperatamente le facce strane degli ostaggi. Si sentì come se l’Algabranchia avesse d’un tratto smesso di funzionare e stesse annegando, privo di ossigeno e con la vista sempre più danneggiata, con gli occhi che si rifiutavano di vedere ciò che aveva davanti.

Non poté evitare di guardare.

Lì in fondo al lago, con l’acqua di un capriccioso turchese che dava al suo viso l’aspetto di vetro colorato, e con i viticci dei suoi capelli d’argento che dondolavano alla pigra corrente, c’era Draco Malfoy.

*

Harry si dimenticò completamente dell’Algabranchia, e l’acqua gli andò di traverso: si agitò, in preda al panico, convinto di star affogando.

Non riusciva a respirare.

Presto si accorse che era colpa dello shock.

In qualche modo, continuando ad ingoiare, inciampò cercando disperatamente di mettersi la testa tra le ginocchia. Aveva sentito che era un rimedio per… per…

Ma cosa stava succedendo?

Malfoy si rifiutava di scomparire. Rimase sulla roccia, coi capelli che descrivevano ghirigori argentati sul verde. Era come se il lago soffrisse di un attacco di Serpeverdite.

Poteva trattarsi di un qualche scherzo? No, Silente avrebbe ucciso Malfoy se ci avesse provato.

Doveva essere un errore, decise Harry. O forse c’era qualche diabolico trucco nell’indovinello, e ciò che intendeva davvero era che bisognava salvare il proprio peggior nemico.

Dio, devo saperlo!

Harry sapeva ciò che doveva fare. Doveva arrivare laggiù per primo, e aspettare insieme agli ostaggi. Questo era il ruolo dell’eroe senza speranza di nome Harry.

E all’improvviso non ce la fece più.

Mi sono rotto di tutta questa merda!

Devo sapere.

Strappò le corde che legavano Malfoy. Stava liberando il suo ostaggio, e avrebbe scoperto cosa diavolo stava succedendo!

Non era più un bambino stupido. E se gli ostaggi avessero davvero rischiato di morire, avrebbe potuto lasciarsi Malfoy alle spalle.

Non era stato così difficile trasportare Ron. Certo, toccare Ron era stato molto meno disturbante.

Si limitò a passare un braccio attorno al torace di Malfoy, e a ringraziare il cielo che il ragazzo fosse magro.

Un lato positivo di Malfoy? Allertate il Ministero.

Harry aggiustò la propria espressione, scacciando via la parte terrorizzata di lui che voleva prendere tutti per il collo, farfugliargli contro e chiedere spiegazioni. Ci vollero molte sorsate d’acqua.

Poi riemerse nella luce sulla superficie.

Lucidità e chiarezza gli si stendevano davanti. Semplicità.

In quel momento a Harry non fregava assolutamente niente di ciò che pensavano gli altri. Voleva spiegazioni, e le voleva subito.

Ruppe la superficie del lago, incamerando un respiro confortevole.

Il cielo sopra di lui era di un blu bello e semplice, che contrastava col tumulto nella sua mente. Mise fine ai poteri dell’Algabranchia e cominciò a nuotare leggermente, con calma, verso la riva.

Fu allora che Malfoy aprì gli occhi e lanciò un grido soffocato. Subito dopo tentò con decisione di strangolare Harry.

Harry sussultò allarmato, e non ebbe tempo per altro.

Affondarono, e Harry lottò per tornare in superficie, scuotendo i fianchi e facendo gonfiare il mantello sott’acqua.

Tra il verde sfocato e i rigonfiamenti di tessuto nero, colse il viso pallido e spigoloso di Malfoy, i lineamenti tesi per la paura, gli occhi grigi sbarrati per l’orrore.

Harry riconobbe il viso che guardava nello specchio quando, dopo un incubo, si lavava la faccia.

Sapeva come comportarsi.

Afferrò Malfoy dalle spalle e cercò di muovere le labbra distintamente.

“Fermati, o affogherai!”

Malfoy lo fissò. Sott’acqua e mezzo morto per la paura, sembrava più piccolo di quando aveva undici anni.

Lentamente annuì, coi capelli che si sollevavano a formare una corona d’argento.

Harry lo strinse più forte e cercò di tenerlo a galla quando tornarono di nuovo in superficie.

Tutto il suo corpo era rigido per il terrore.

“Okay, Malfoy, respira. Dai, va tutto bene,” disse Harry Potter, Una Schiappa Con La Gente In Difficoltà, e disgustato di se stesso per essere un tale sempliciotto.

“Tutto bene?” scattò Malfoy, vincitore del Premio Cretino Integrale di Hogwarts per il settimo anno. “Sono fradicio in un lago, attaccato ad un completo idiota e sull’orlo di una crisi di nervi. In che modo questo si qualifica come tutto bene?”

“Taci e ti faccio uscire dal lago.”

“Perché mi trovo nel lago, Potter?” indagò Malfoy col suo tono più altezzoso.

“Non lo so!” urlò Harry esasperato. “Speravo che me lo dicessi tu!”

“E io cosa ne so? Silente mi ha fatto chiamare, sono andato nel suo ufficio, e poi d’un tratto ero privo di sensi!”

“Non c’è stata alcuna spiegazione?”

Malfoy fece un’espressione furba, molto strana su di lui.

“Beh,” temporeggiò. “Potrebbe esserci stata.”

“Come?”

“Non l’ho sentita,” rispose secco Malfoy. “Ero in ritardo. I Malfoy non corrono spediti nell’ufficio del preside. I Malfoy sono sempre in elegante ritardo.”

La sua voce arrogante esitò un momento quando guardò l’acqua agitata, ed Harry si addolcì considerevolmente. Forse si comportava in modo odioso perché era spaventato a morte.

Certo, in quel caso c’era da ipotizzare che trascorresse l’intero anno scolastico in un uno stato di terrore perenne.

“Non sapevo che avessi paura dell’acqua, Malfoy.”

“Difficilmente mettiamo in mostra i nostri sentimenti, Potter. E tutti hanno delle fobie.” La voce di Malfoy si fece maliziosa. “Mi viene in mente una certa persona svenuta per un Dissennatore…”

“Stai zitto, Malfoy! Vorrei averti lasciato legato insieme agli altri ostaggi.”

“Ostaggi?”

Harry trasalì e si chiese per un secondo se non gli sanguinassero le orecchie. “Sì,” rispose cautamente, sperando di non provocare altre grida indecenti.

“Come, vuoi dire…il Torneo Tremaghi?”

“No, Malfoy, voglio dire che i banditi hanno rapito mezza scuola. Certo, il Torneo!”

“Ma…cazzo, come…?”

“Ovviamente,” disse Harry, “dev’esserci stato un tremendo sbaglio.”

“Come la tua nascita?” fu il pronto suggerimento di Malfoy.

“Una volta parlato col professor Silente, sono sicuro…”

“Credo stia arrivando adesso il Campione di Hogwarts, Harry Potter!”

Lee Jordan, l’amico dei gemelli, nonché commentatore di Quidditch, aveva riscosso un successo sorprendente al Ministero, e aveva preso il posto di Bagman all’Ufficio per i Giochi e gli Sport Magici. Si diceva che Percy Weasley fosse verde d’invidia.

Si diceva anche che davanti al microfono magico si trasformasse in un maiale villano, nonostante si guardasse sempre le spalle quando in giro c’era la professoressa McGranitt.

In quel momento, Harry desiderò che la professoressa McGranitt lo bastonasse.

L’intera scuola fremeva nell’attesa di conoscere l’identità dell’ostaggio di Harry, dato che i suoi migliori amici, Hermione Granger e Ron Weasley, erano tra il pubblico. Non vedevano l’ora di sapere chi fosse la ragazza fortunata…

Fu allora che Malfoy fece un suono simile a quello causato dell’asfissia.

Harry si accorse che si stava trascinando a riva con Draco Malfoy, abbracciati l’uno all’altro, la testa di Malfoy praticamente sulla sua spalla, entrambi completamente bagnati.

Davanti a tutta la scuola.

“Sembra…sembra…” La voce incerta di Lee si esaurì con un debole, “Cielo.”

Hogwarts li fissò per cinque interminabili secondi, quindi eruppe in un delirio di suoni.

“Merda,” disse Harry.

Malfoy si fermò per deliberare, poi si lanciò in un flusso impressionante di oscenità.

Solo Madama Chips sembrava non essere paralizzata. Si buttò su di loro appena furono sulla terra ferma.

“Bah, questo stupido Torneo,” s’innervosì. “Far tuffare ragazzini delicati in un brutto lago ghiacciato…”

“Io NON SONO delicato,” dissero Harry e Malfoy in sincronia perfetta.

Harry scagliò un’occhiata leggermente confusa a Malfoy.

“Certo che non lo sei, Draco,” disse Madama Chips con tono gentile. “Guardati,” continuò. “Non riesci a stare in piedi. Sembri sul punto di vomitare.”

“Lo avrei già fatto se Potter avesse avuto un costume da bagno,” mormorò Malfoy, staccandosi irritato da Harry e rimettendosi in piedi con la sola testardaggine.

Harry lo afferrò di nuovo quando barcollò.

Malfoy si accigliò e Madama Chips lo tenne fermo, maneggiandolo con facilità come se si trattasse di Gabrielle Delacour.

“Ts,” disse. “Cos’ha in mente il preside…tra poco avrai un attacco.”

“No,” sbottò Malfoy, che sembrava molto meno stabile del solito mentre lottava con Madama Chips. Aveva un’aria malaticcia e i capelli sulla faccia.

Sbirciò tra le ciocche bionde irrigidite, e i suoi occhi si spalancarono spaventati quando lei annunciò vivacemente:

“Devi toglierti subito quei vestiti bagnati,” e gli tirò il mantello sulla testa.

Infermiera spoglia allievo!

Ancora più fervore nella scuola.

Harry fu il primo ad accorgersi che, in realtà, Malfoy indossava abiti babbani sotto il mantello.

Ringraziò Dio. Aveva avuto abbastanza traumi per quel giorno, anche se non aveva idea che Malfoy avesse aderito alla mania improvvisa di Hogwarts per i vestiti babbani.

In effetti non aveva mai pensato a ciò che Malfoy potesse portare sotto il mantello.

Madama Chips non sembrò condividere il sollievo di Harry.

“Che cose ridicole indossate voi bambini,” commentò, afferrando l’orlo del maglione di Malfoy.

L’aveva alzato di pochi centimetri, rivelando uno sprazzo di pelle bianca, quando Malfoy intervenne con veemenza.

“Non voglio che mi si facciano foto senza la maglietta!” esclamò.

“Almeno, non senza una sostanziale remunerazione finanziaria,” aggiunse dopo averci pensato.

“Fo…” l’attenzione di Harry fu distratta dallo spettacolo di Malfoy e Madama Chips per finire sulla banda di fotografi che si dirigevano verso di loro.

“Oh, Dio.”

Dietro di lui, sentì Malfoy avviare l’ennesima sequela di maledizioni, intervallate dalla richiesta di una coperta.

Le voci esplosero su di lui da ogni lato.

“Harry, ci puoi dire…?”

“Harry, cosa si prova ad essere in testa…?”

“…il figlio coinvolto in quella tragedia…?”

“Ecco la sua coperta, signor Malfoy, e mi lasci dire che non ho mai sentito parole simili da un allievo in tutta la vita!”

“Che coperta scadente…”

Harry fu accecato dalla luce bianca delle fotocamere, ma riuscì a distinguere abbastanza chiaramente la voce di Madama Chips.

E poi, ovviamente, la pronuncia strascicata di Malfoy, che era inconfondibile.

Chiuse gli occhi davanti alla luce dolorosa dei flash, circondato dai clic delle macchine fotografiche, quando Madama Chips lo avvolse con una coperta. Sentì il peso di quegli sguardi opprimerlo nuovamente, quegli occhi sorpresi, pietosi, pieni di aspettative, che lo riducevano ad un bimbo piccolo, ammutolito…

“Oh, niente domande al povero orfano ferito,” lo schernì Malfoy. “Anche nei giorni migliori gli riesce difficile formare frasi coerenti.”

Harry si tirò su e lanciò uno sguardo velenoso a Malfoy.

“Harry, puoi spiegare…” disse una fotografa.

Harry si concentrò su di lei. “No, non posso,” disse con voce chiara e decisa. “Sembra che ci sia stato un errore riguardo al mio ostaggio. Sono certo che il professor Silente avrà un’ottima spiegazione, comunque…e ho intenzione di chiederglielo il prima possibile…”

*

“Non mi viene in mente altra spiegazione se non quella più ovvia,” disse con calma Silente.

Harry nutriva grande affetto nei confronti dell’eccentrico preside. Era certo che il sentimento fosse reciproco. In genere il solo rispetto che aveva per lui lo induceva, in qualche misura, a dare il meglio di sé.

Ora, però, stava mandando tutto a puttane.

“Che significa, non può…come vengono scelti gli ostaggi?” Harry gridò. “L’ha fatto lei? Come funziona? Di chi è stato l’errore?”

Silente, impassibile davanti al ragazzo furioso, mangiava un sorbetto al limone.

Agli occhi di Harry questa era una frivolezza crudele.

“Il Calice di Fuoco sceglie gli ostaggi, ovviamente,” disse pazientemente. “Avanti, Harry, credi che usiamo un oggetto di così alto potere mistico solo per selezionare i campioni? Il Calice è una fonte di sapere occulto. Sono convinto che possiamo fidarci.”

“Cazzate!”

Harry non aveva mai imprecato davanti ad un insegnante.

“Non mi ha forse scelto come campione perché Crouch l’aveva raggirato?” domandò. “Potere occulto, non credo proprio! A Voldemort ci vorrebbe meno Magia Oscura per colpire una pianta!”

“Harry, siediti e cerca almeno di restare calmo.”

Silente fece una pausa e guardò Harry con preoccupazione, come un vecchio monarca sereno davanti ad un caso di poco conto.

Harry, che non si era accorto di essersi alzato in piedi, incontrò il suo sguardo con occhi turbati ma fieri.

“Naturalmente dopo l’ultima…” volta in cui hai rovinato tutto, fatto uccidere Cedric e aiutato il Signore Oscuro a risorgere – “sfortunata disgrazia, abbiamo posto incantesimi più fidati sul Calice. Ti garantisco, Harry, che nessuno ha interferito.”

Harry protestò flebilmente ed incoerentemente, ma Silente lo zittì comunque con un gesto.

“Inoltre, Harry, non vedo perché Voldemort dovrebbe volere una cosa del genere. Se l’obiettivo dei suoi piani oscuri è inzuppare il signor Malfoy, direi che possiamo stare tranquilli.”

“Ma…ma perché?” balbettò Harry.

Silente mangiò un altro dolce.

“Non posso proprio saperlo, Harry. Conosco poco il signor Malfoy, e me ne rammarico. Non ho avuto il tempo di fare conoscenza con tutti i miei studenti. E’ chiaramente un ragazzo infelice e ostile, ma considerata la tragedia, chi potrebbe biasimarlo?”

Silente gli scoccò un’occhiata penetrante.

“Scommetto che lo conosci meglio tu? Alla luce degli ultimi eventi.”

“No!” Harry quasi urlò. “Io non lo conosco, voglio dire…beh, ovviamente…non so niente di lui. Voglio dire, lo odio, lo disprezzo assolutamente, penso sia…”

“Non colpire la mia scrivania, se ci riesci. Mi sembra,” osservò placido Silente, “che quest’odio sia un po’ eccessivo. Abbiamo tutti lo stesso nemico, no? Il signor Malfoy è dalla nostra parte.”

Le mani di Harry si strinsero in pugni.

“In ogni caso, Harry…non ho risposte da darti.” Silente sospirò. “Sembrano esserci sempre meno risposte, di questi tempi. E io, d’altronde, sono molto impegnato. Se volessi essere così gentile…”

Harry guardò in viso Silente, più debole e più segnato di quanto ricordasse, e sentì il proprio panico egoista accartocciarsi su se stesso.

Silente stava tenendo insieme da solo un mondo lacerato dalla guerra.

Sapevano tutti che Caramel era uno struzzo con la testa sotto la sabbia, sapevano tutti delle scomparse, erano tutti terrorizzati… Silente era l’unica cosa che si ergeva tra i maghi e il caos.

E, ammise Harry con un dolore nel petto, Silente era molto vecchio.

“Mi…dispiace, signore.” La sua voce era un sussurro. “Se c’è qualcosa che posso fare…”

“Oh no, Harry. Non ti preoccupare.”

Ecco. Harry Potter doveva sempre essere il bambino da proteggere. Harry Potter doveva sempre essere parte del fardello.

Harry abbassò le spalle.

“Va bene. Grazie, signore.”

Cos’altro poteva dire o fare?

“Un’ultima cosa, Harry.”

Harry si fermò sulla soglia.

“Ricorda le parole esatte dell’indovinello.”

Rifletti…

La porta si richiuse davanti a Harry, lasciandolo a fissare il buio.

Abbiam preso ciò che ti mancherà.

Non capiva, ma aveva intenzione di indagare.

***

I capitoli di Underwater Light saranno pubblicati ogni mercoledì :)  Ricordate, se leggete, di lasciare un commento! Autrice e traduttrice ve ne saranno grate!

Luciana

Underwater Light

By Maya

Tradotta da Luciana

Capitolo Due

Se porgessi una mano

Every time I try the words make little sense

Until you’re gone, and everything must change

And so I must resolve to say it

It’s just me myself again and I’m  just talking to the wall

It’s just me myself and I deciding on a plan

Deciding on my plan

And everything must change, change

Inside and out

[Ogni volta che ci provo le parole perdono significato / Finché te ne vai, e tutto deve cambiare / Così devo decidermi a dirlo / Sono di nuovo solo e parlo con il muro / Sono di nuovo solo a decidere un piano / A decidere il mio piano / E tutto deve cambiare, cambiare / Dentro e fuori]

Harry si precipitò nella sala comune Grifondoro. Rimase fermo a guardare, sollevando una mano per schermarsi dalla luce e proteggere i suoi occhi confusi.

Uno scoppio di saluti lo assalì immediatamente.

“Complimenti, Harry!” Seamus.

“Povero Harry, pensa, salvare Malfoy!” Ginny.

“E’ stato fantastico, Harry, ma non avresti potuto inzupparlo un altro po’?” Ron.

“Allora, cosa ha detto il professor Silente?” Hermione.

Ora che Hermione gli aveva chiesto la cosa più ovvia, ognuno di quei volti si girò verso di lui, sicuro che potesse spiegare ogni cosa.

Harry si sentì del tutto esausto.

“Non ha idea di come sia successo,” rispose. “E nemmeno io.”

Ci fu un attimo di silenzio, quindi esplose la conversazione.

“Beh, qualunque sia il motivo, sei stato fantastico!” esclamò Seamus.

“Dev’essere stato uno shock vedere Malfoy laggiù,” commentò Hermione.

Malfoy.

Dio, devo pensare a Malfoy.

Doveva andarsene, e subito dopo occuparsi di Malfoy.

Si guardò intorno. Neville Paciock brandiva un calice in suo onore, e la sua giacca elegante abbinata alla tuta lo rallegrò un po’.

Ora che il mondo magico era diviso in due metà, entrambe erano diventate estremiste. O uccidevi i Babbani o li adoravi.

Di conseguenza, coloro che si opponevano a Voldemort avevano abbracciato qualsiasi costume babbano su cui erano riusciti a mettere le mani. I vestiti babbani erano usati da tutti fuori dalle classi.

Chi, come Neville, veniva da famiglie purosangue, aveva però un approccio leggermente sbagliato. Harry ancora conservava la foto dell’Affare Tutù scattata da Colin Canon il quinto anno.

Hermione gli posò una mano gentile sul braccio.

“Sembri un po’ stanco, Harry.”

La guardò con gratitudine.

“Lo sono,” disse con fervore.

“Forse dovresti riposarti.”

Le dita di Harry si strinsero attorno alla sua mano con muta riconoscenza. Lei ricambiò la stretta con comprensione.

Tutti lo salutarono quando uscì, e fu libero.

Si appoggiò alla porta. Era giunto il momento di cercare di capire.

Abbiam preso ciò che ti mancherà.

Perché Malfoy?

*

Poteva capire che non fosse Ron. Voleva bene a Ron, gliene avrebbe sempre voluto…ma la distanza tra loro era aumentata, una piccola frattura che comunque faceva sentire Harry più solo.

Ron non era mai stato un genio dell’empatia. Non aveva capito, tre anni prima, che Harry non si sarebbe mai candidato al Torneo Tremaghi senza dirglielo.

Ora aveva un bisogno ancora più grande di essere capito, e Ron non poteva farlo.

Non aiutava il fatto che passasse così tante ore a fare il fidanzato stracotto di Hermione.

E se fosse stata Hermione? Era quella intelligente, quella che più di ogni altro avrebbe potuto comprenderlo.

O se fosse stato Sirius. Sirius era stato lontano per tutto il quinto e il sesto anno di Harry, ma ora insegnava a scuola, aiutava Lupin a gestire il carico di lavoro.

Lupin cercava di occuparsi di Erbologia e Difesa Contro Le Arti Oscure, e Sirius era stato accolto con quel calore un po’ disperato così comune in quei tempi.

Harry aveva sperato che potessero passare più tempo insieme, nonostante i suoi sogni dorati da tredicenne su un nuovo papà fossero da tempo sbiaditi.

E comunque, se fosse stato uno di loro?

Avrebbe potuto essere chiunque tranne Malfoy!

Harry camminò velocemente per la stanza e si sedette sul davanzale, incrociando le gambe sotto di sé, premendo le guance contro il vetro freddo.

Chiuse gli occhi.

Dunque. Malfoy.

Un volto pallido e beffardo gli apparve immediatamente sulle palpebre.

Harry fu vagamente spaventato da quanto fosse chiara quell’immagine. Evidentemente gli era abbastanza familiare. Il deficiente gli stava intorno da anni, dopotutto.

Ma era intimità, quella? L’intimità genera risentimento. Nel caso dell’intimità di Harry con Malfoy, generava risentimento a palate.

Cos’era cambiato negli ultimi tre anni?

Molto poco.

Malfoy era sempre il solito cretino malizioso, sempre il solo ad insinuarsi sotto la pelle di Harry così a fondo che era incredibile che non gli mangiasse le ossa. Harry ancora lo odiava tremendamente.

Solo che adesso, evidentemente, stando ad un dannato calice e al suo inconscio traditore, non lo odiava.

Quanto era cambiato Malfoy negli ultimi tre anni?

Molto poco.

No…forse questo era ingiusto.

C’era stato…il caso Lucius Malfoy. Il padre di Malfoy era stato ucciso all’inizio del quinto anno. La voce che si era diffusa era che aveva cercato di fregare Voldemort per questioni di potere, e Voldemort l’aveva giustiziato.

Harry non conosceva i dettagli. Con la guerra che andava avanti, le famiglie che scomparivano, la paura ovunque, a nessuno importava investigare.

Harry aveva provato un’oscura soddisfazione, ricordando che Lucius Malfoy aveva quasi ucciso Ginny, che era stato tra il circolo di Mangiamorte a guardare un ragazzo dell’età di suo figlio duellare senza speranza col Signore Oscuro, ridendo.

Col senno di poi, quella soddisfazione sembrava quasi orribile. Harry non aveva mai provato alcuna compassione per Malfoy. Tutto ciò che aveva pensato era stato… Beh… questo lo zittirà per un po’.

Saranno i primi a cadere, ora che il Signore Oscure è tornato!

Draco Malfoy si era sbagliato: suo padre era stato uno dei primi a cadere.

E Harry aveva, almeno inconsciamente, appoggiato il verdetto secco di Ron, “Ben gli sta.”

Malfoy non era mai parso particolarmente addolorato. Lui e la sua solita gang si erano presentati al Giovane Ordine della Fenice di Lupin, con grande sorpresa di molti, ed erano diventati immediatamente il suo elemento più distruttivo, con ben poca sorpresa di molti.

Silente aveva ragione, insomma. Il signor Malfoy è dalla nostra parte.

Così Draco Malfoy non era un Mangiamorte.

Aspetta. Abbiamo forse uno scavo interiore qui?

Di certo tu lo conosci, aveva detto Silente.

Malfoy era sempre stato estremamente fastidioso, ma, nonostante suo padre fosse un Mangiamorte, non si era mai comportato da assassino. Non si era nemmeno vendicato dello schiaffo di Hermione durante il terzo anno. Diceva cose oscene e giocava più sporco di un lottatore nel fango professionista, ma non era un assassino.

Bene. Harry era pronto ad ammettere che non fosse il più oscuro dei crudeli.

Non vedeva in che modo questo portasse a considerarlo la persona che più gli sarebbe mancata. Dopotutto, Malfoy era la persona più irritante che avesse mai incontrato.

Premette il viso più forte contro la finestra.

Lo seccava il fatto di non aver provato la minima compassione per Malfoy. Gli piaceva pensare di essere una persona… abbastanza buona. Aveva detto a Blaise Zaini che gli dispiaceva per sua madre, e nessuno sapeva se la scomparsa della signora Zabini fosse dovuta alla sua morte, ad una fuga o ad una conversione al Lato Oscuro.

Era quella la cosa più irritante di Malfoy. Era l’unico che poteva trascinare Harry così in basso, al suo livello.

Oh, riusciva a disobbedire all’ordine del Signore Oscuro di chiedere pietà sotto l’Imperius, e poi si comportava da imbecille a causa di Draco Malfoy.

Non doveva farsi vedere da Malfoy sporco di fuliggine e con gli occhiali rotti. Non doveva farsi vedere da Malfoy mentre lo portavano in infermeria per via dei Dissennatori. Doveva battere Malfoy a Quidditch.

Harry si ricordò improvvisamente del sesto anno.

Aveva sedici anni, e lo sviluppo che aveva tanto atteso era finalmente arrivato durante l’estate. Purtroppo ancora gli mancavano dei muscoli virili, ma almeno non era più ridicolmente basso.

Sapeva chi lo sarebbe stato. Per questo se n’era andato su e giù per il treno come un pazzo, più vivace di quanto non fosse da un anno o più, desideroso di trovare Malfoy e ridere di lui dall’alto.

Rivisse con particolare intensità il fiero scatto di rabbia che lo aveva preso quando, entrato in uno scompartimento, aveva trovato un paio di grigi occhi glaciali esattamente al livello dei suoi.

Era stato furioso. Era come se Malfoy fosse cresciuto apposta per farlo incazzare.

Il che era assurdo.

Ma si era incazzato comunque. Malfoy aveva quell’effetto su di lui.

Come alle riunioni del Giovane Ordine, quando Malfoy faceva una battuta fuori luogo sui Babbani, e Harry passava dalle sue fosche fantasie alla violenza. Oppure quelle partite di Quidditch in cui Harry improvvisamente scattava ogni volta che vedeva la faccia perennemente ostile di Malfoy tra la folla. Il ragazzo si sarebbe fatto vedere a tifare per i Tassorosso, pur di dar fastidio a Harry.

Per non parlare delle partite Serpeverde contro Grifondoro. L’ultima volta Malfoy, stando a quanto si diceva, si era portato dietro il regolamento del Quidditch e spuntato ogni regola man mano che la infrangeva. Aveva barato senza vergogna, puntando solo e soltanto alla vittoria.

Lui e Malfoy erano finiti a gridarsi addosso finché Madama Bumb non aveva dovuto staccarli con la forza. Harry si era sentito infiammato da una rabbia perforante.

Harry si era sentito… vivo.

Harry si alzò dal davanzale con molta attenzione.

Camminò fino al suo letto e vi si stese sopra, guardando il ben noto gioco di luce di luna e ombre sul muro di fronte. La luce si contorse candidamente sull’intonaco, come se vi fosse incollata.

Non gli piaceva Malfoy. Non gli era mai piaciuto Malfoy.

Abbiam preso ciò che ti mancherà.                  

Ma Malfoy, stranamente, era diventato… importante per lui. Rappresentava la sfida che nessun altro osava essere. Faceva venir voglia a Harry di alzarsi e strangolarlo, ma almeno gli faceva desiderare di alzarsi. Forniva una motivazione alla vita di Harry.

Bel casino.

E andava avanti da anni. Non che Malfoy avesse mai fatto molto. Era semplicemente stato se stesso, uno spillo sotto la pelle di Harry, un dolore costante e insistente.

Harry non se n’era mai accorto, e ne rimase sconvolto.

La sua vita era arrivata ad un punto in cui doveva aggrapparsi alla rabbia per aiutarsi ad andare avanti. In cui solo la rabbia riusciva a fargli scorrere il sangue nelle vene, a farlo crepitare in ogni poro del suo corpo, a mettere ben a fuoco il mondo che aveva intorno e a farlo interagire con esso.

Era come se fosse dipendente dall’adrenalina, e Malfoy fosse il suo spacciatore. E questo… questo per lui era diventato più importante dei suoi amici.

Cosa diceva di lui, della sua vita?

Era un insulto a coloro che amava. E se proprio Malfoy era importante per lui, in qualsivoglia contorto e terribile modo, allora era tremendo che Harry non fosse stato colpito dalla morte di suo padre.

Si mise a sedere e chiuse le tende attorno al letto.

Fu terrorizzato nel rendersi conto che adesso tutto gli stava nitido sotto gli occhi. Non era precipitato nella depressione, e il respiro gli si fece rapido ed intenso.

Si mosse sul letto, come a cercare di fuggire da tutto quanto.

Non poteva essere vero. Non era sicuro. Non sembrava del tutto vero.

Sembrava scomodamente vicino alla verità, però.

Doveva saperne di più. Se Malfoy era importante per lui, non potevano restare rivali. Doveva esserci una ragione dell’influenza che aveva su Harry.

Doveva saperne di più.

Aveva fatto ciò che poteva da solo. E Silente non poteva aiutarlo.

Era inutile continuare a pensarci. Ma ci pensò, e ci pensò ancora. Ci pensò rigirandosi senza tregua sul letto, dimenticandosi di togliersi i vestiti e di mettersi sotto le lenzuola.

Domani.

Domani avrebbe affrontato Malfoy.

*

“Harry, mi sembri un po’ nervoso.”

Harry sobbalzò.

“Io… ehm, no. Sto bene,” disse nervosamente.

Hermione lo stava guardando preoccupata, col suo toast sollevato per aria. Harry cercò disperatamente di dissimulare il fatto che era stato sveglio metà notte, che aveva addosso gli stessi vestiti del giorno prima e che non stava per niente, affatto fissando l’entrata in attesa dell’arrivo di Malfoy.

Hermione lo guardò per un altro lungo momento, quindi tornò al toast.

Sto solo guardando la porta, cercò di esprimere al mondo Harry. La porta. Porta affascinante. Non l’ho apprezzata adeguatamente negli ultimi sei anni e mezzo, è giunta l’ora di godermela.

La colazione proseguiva, ma di Malfoy nessuna traccia.

Oh, avanti! Che cavolo. La colazione è il pasto più importante della giornata. Non si può saltarla così a cuor leggero.

C’erano persino Tiger e Goyle, Pansy Parkinson, Millicent Bulstrode e Blaise Zabini, tutta la solita banda. Anche nota come ‘la corte di Malfoy’.

Harry guardò verso di loro finché non si accorsero di lui e gli rivolsero occhiate malvagie.

Si affrettò a spostare lo sguardo.

Non è colpa mia. Voglio solo parlargli. La gente dovrebbe fare colazione.

“Harry, non stai mangiando niente,” disse Hermione.

Harry, estremamente distratto, prese un toast, lo farcì e ne morse un bel pezzo.

Quindi si accorse di aver appena ingoiato un toast al porridge.

Era ridicolo.

Andò avanti tutto il giorno.

Sette anni, pensò Harry. Quasi sette anni passati a sperare che fosse inghiottito da un qualche buco nero, e l’unico giorno in cui cerco di parlargli scompare dalla faccia della terra.

Oh, no. Non poteva certo essere scomparso anche lui, vero? Non ora.

Harry fu sconvolto dal provare qualcosa di simile alla paura.

Quest’emozione inquietante fu finalmente spazzata via quando intravide i capelli più candidi della scuola tra un gruppo di Serpeverde che si avviavano verso l’aula di Pozioni.

Vai!

“Dai,” disse a Ron e a Hermione. “Presto, a Pozioni. Basta starcene in panciolle.”

Panciolle??

Stava impazzendo.

Non c’era tempo per pensarci. Sarebbe andato a Pozioni, e Malfoy sarebbe passato sdegnosamente davanti al suo banco, rivolgendogli un commento sgarbato come faceva sempre, e invece di stringere i denti e resistere all’impulso di prenderlo a pugni, lui avrebbe…

Uhm. Dunque. Quella parte non l’aveva ancora messa a punto. Ma avrebbe detto qualcosa, certamente.

Parlare. Questo era il piano.

Il piano si rivelò completamente inutile.

Malfoy non passò accanto al banco di Harry. Ci passarono tutti gli altri Serpeverde, in compenso, farfugliando cose ancora più virulente del solito. Pensavano che tutto avesse l’obiettivo di umiliare il loro capo.

Harry non aveva idea di cosa pensasse Malfoy. Si sedette in fondo alla classe come sempre, e stette zitto.

Sarebbe stato fantastico se Snape fosse stato ugualmente silenzioso.

“Bene, bene, signor Potter,” disse, di umore più nero del solito. “Pare che il suo piano non riguardi solo la gloria personale bensì si estenda allo scherno dei Serpeverde. Complimenti per la maturità.”

“Ma professore,” disse Ron scandalizzato, “Harry non ha certo…”

“C’è stato un equivoco,” s’intromise Hermione. “Harry non ha…”

Harry si mosse sulla sedia per vedere se Malfoy era d’accordo con Snape. Il suo era un viso snello, ascetico, inadatto a mostrare espressioni, e Harry non riuscì ad intuire quali pensieri nascondesse.

“Signor Potter,” lo chiamò Snape. “Occhi verso il davanti della classe, prego. E’ qui che si svolge la lezione. Grazie.”

Harry si sentì arrossire. Era tutto terribilmente imbarazzante.

Insomma gli toccava parlare con Malfoy dopo la lezione.

Non lo fece. Malfoy fu circondato da una folla di Serpeverde appena uscì. Lo stesso accadde a pranzo, a Cura delle Creature Magiche, nei corridoi e a cena.

Gli stavano intorno come api attorno ad un fiore, con straordinaria frustrazione di Harry.

Perché lo amate tutti così tanto? E’ un fastidiosissimo idiota!

Anni e anni di Malfoy che si faceva vedere ad ogni angolo per ridere di Harry, e adesso avevano deciso di costruirgli attorno una fortezza.

Eccolo dunque in un angolo della sala comune Grifondoro dopo un giorno molto, molto stancante in cui non era riuscito a risolvere niente. Si sentiva scoraggiato e frustrato e…

Ne aveva abbastanza. Era stanco di inseguire Malfoy in attesa che il ragazzo gli concedesse udienza.

Se voleva parlare con Malfoy, avrebbe parlato con Malfoy.

“Vado a fare un giro,” annunciò a tutta la sala comune, e si precipitò fuori prima che qualcuno si offrisse di accompagnarlo.

*

Sulla strada verso i sotterranei dei Serpeverde, Harry cambiò idea.

Era assurdo. Non voleva parlare con Malfoy. Odiava quel cretino. Di certo non moriva dalla voglia di passeggiare in mezzo ai Serpeverde facendo la figura dello scemo davanti a Malfoy.

Oh, Dio. Ancora quell’insensata fitta d’ansia.

Harry ripensò al biglietto di San Valentino di Ginny il secondo anno, e alla stretta disperata nel petto quando si accorse che anche Malfoy l’avrebbe sentito. Per qualche strana ragione gli importava l’opinione dell’idiota.

Doveva scoprire perché.

Prese un profondo respiro e si affrettò lungo i corridoi, concentrandosi sul raggiungere la sala comune Serpeverde prima di perderne il coraggio.

Una volta arrivato, picchiò sulla parete di nuda pietra che ricordava essere l’entrata. Proprio da Serpeverde, rifletté, avere un’entrata nascosta ai membri delle altre case. I Serpeverde facevano sempre così, e apparivano sul fondo dei laghi dove nessuno voleva vederli, rifiutandosi poi per tutto il giorno di parlare con la gente.

Colpì il muro con maggior veemenza.

Il muro dietro di lui si aprì, Harry si voltò e fece finta di esser sempre stato davanti a quella parete.

“Ti prego, Pritchard, ti sei di nuovo dimenticato la password dei Serpeverde?” disse Malcolm Baddock, un ragazzo minuto del quarto anno dall’aspetto furbetto.

Si bloccò appena riconobbe Harry Potter, campione supremo dei Grifondoro, scapigliato, decisamente nervoso e in piedi sulla soglia Serpeverde.

“Ehm,” disse Harry, perdendo il controllo della lingua in quel momento cruciale.

Baddock batté le palpebre e rimase sorpreso quando vide che Harry non era scomparso.

Harry desiderò ardentemente un po’ di sangue freddo. “Ehm,” ripeté, maledicendosi. “Ehm. Um. Posso parlare con Malfoy, per favore?”

Ecco fatto. Non proprio eloquente, ma il messaggio era stato inviato.

Malcolm Baddock lo fissò ancora un momento, quindi si girò e corse al grido di “Ragazzi! Tutti qui, presto!”

In un paio di secondi, Harry si trovò davanti una masnada di Serpeverde che spintonavano pur di guadagnarsi la visuale di quell’incredibile spettacolo.

Davanti c’erano Pansy Parkinson e Blaise Zabini, con in viso lo stesso identico sguardo malefico.

Era stata una cattiva idea.

“Che cosa vuoi, Potter?” indagò Blaise, col viso scuro sospettoso e distintamente ostile.

Pansy incrociò le braccia, come se Harry avesse intenzione di invadere la sala comune.

Harry deglutì. “Posso parlare con Malfoy, per favore?”

Oh, perfetto. Ora si era trasformato in un pappagallo isterico che ripeteva la stessa frase senza sosta.

“Perché?” chiese Pansy senza scomporsi. “Cos’altro hai intenzione di fare?”

“Niente! Non ho fatto niente!” protestò Harry. “Ho solo bisogno di parlare con lui!”

Blaise e Pansy si scambiarono sguardi di pietra, e parvero giungere ad una decisione.

“Beh, non puoi,” lo informò seccamente Pansy, sporgendosi per chiudere l’entrata.

“Cosa diavolo sta succedendo qui?” domandò una voce autoritaria e irascibile. “C’è gente qui che sta cercando di lavorare, sapete?”

Quel tono aristocratico era inconfondibile, così come la testa biondo pallido che apparve non appena Malfoy si fece strada tra la folla.

Harry provò al contempo sollievo e un lampo di quella paura che aveva sperimentato al pensiero che Malfoy fosse scomparso.

Si rese conto che non era spaventato solo da ciò che sarebbe potuto succedere a Malfoy, ma anche da ciò che Malfoy avrebbe potuto fare. Se Malfoy era importante per lui, aveva un’arma per ferirlo. E a Malfoy piaceva ferire la gente.

Giunto davanti alla folla, stette immobile un momento, gli occhi grigi ben aperti. Sembrò esser stato colpito da un filmine, proprio come Malcolm Baddock.

“Tu!” esclamò con aria assente. Poi, riprendendo il controllo di sé in un attimo (con grande invidia di Harry), chiese freddamente, “Che cosa vuoi tu?”

Devo restare calmo.

“Voglio parlare con te,” disse Harry, e arrossì in modo incontrollabile.

Malfoy si appoggiò alla cornice della porta con disinvoltura e le braccia conserte. Lo guardò con quegli occhi opachi, pensosi, argentati e assolutamente impenetrabili.

Harry notò che indossava un maglione bianco e un paio di jeans. Era uno dei pochi Serpeverde con abiti babbani.

“Bene, eccomi qua,” replicò Malfoy. “Parla.”

Harry guardò i grappoli di Serpeverde dall’aria pericolosa, disposti intorno alla porta come i denti nella bocca di uno squalo.

“Non potremmo parlare da soli?” chiese disperatamente.

Malfoy sembrò vagamente allarmato, ma fece cenno agli altri alle sue spalle di fare silenzio.

“Direi di sì,” disse piano. Oltrepassò la soglia, e Harry indietreggiò di qualche passo.

La pietra si richiuse, sostituendosi alle facce sconvolte dei Serpeverde. Harry fu soddisfatto del miglioramento.

Guardò Malfoy alle sue spalle, ora appoggiato con aria spigliata al muro, e tornò ad essere nervoso.

Cominciava a capire perché fare la figura dell’idiota davanti a Malfoy era tanto orribile. Malfoy aveva fin troppo padronanza di sé per un ragazzo della sua età, e la cosa lo poneva automaticamente in vantaggio.

“Allora…ehm,” disse Harry. “Vogliamo, ehm, trovare un’aula vuota in cui parlare, o qualcosa del genere?”

Di certo non aveva intenzione di girare per i corridoi, dove chiunque avrebbe potuto vederli e diffondere Dio sa quali voci per tutta la scuola.

Malfoy sollevò un pallido sopracciglio.

“Passo già troppo tempo in classe, grazie. Possiamo fare un giro lungo il lago.”

“Malfoy, si gela là fuori e nessuno dei due ha un mantello!”

“E allora?” si informò Malfoy. “Hai detto che vuoi parlare. Io voglio parlare lungo il lago. Possiamo parlare lì…a meno che, ovviamente, tu non abbia cambiato idea.”

Harry si ricordò, a questo punto, che odiava ancora Malfoy.

“Va bene,” disse, a denti stretti.

Malfoy si esibì in uno dei suoi ghigni trionfali. Harry sentì il sangue ribollire.

“Splendido,” disse Malfoy. “Andiamo.”

*

Il vento soffiava con furia devastante sul paesaggio grigio e sull’acqua che ne rifletteva il colore. Tutto ne appariva soggiogato e appiattito, l’unica cosa che pareva ribellarsi erano le increspature sulla superficie del lago. Il vento cadeva dal cielo tagliente come la lama di una spada, e il cielo era talmente coperto di nuvole che solo qualche rara sfumatura grigio-acciaio ne mitigava il vasto candore.

Harry stava congelando, e il vento sembrava aver preso i suoi capelli e i suoi vestiti per giocattoli da colpire.

Malfoy camminava leggermente avanti a lui, le mani in tasca, come in un mite giorno d’estate. I suoi capelli biondi erano solo un po’ scossi dal vento, sollevati e ricomposti da dita invisibili, soffiati sulle sopracciglia.

Harry si chiese cosa mai gli avrebbe detto.

Il suo piano si esauriva proprio qui, adesso si ritrovava con un Serpeverde sprezzante che si aspettava parole a cui ancora non aveva pensato.

Camminarono in silenzio per un po’, Malfoy sembrava perfettamente a suo agio sia col silenzio che col tempo. Aveva perso quelle poche tracce d’incertezza mostrate precedentemente.

Finalmente si voltò. Lì fuori i suoi occhi sembravano più scuri, si adeguavano al grigio sfumato e irregolare del lago alle sue spalle.

La pronuncia lenta era la stessa di sempre.

“Dimmi un po’, Potter, volevi solo fare quattro passi in silenzio? Perché ho un appuntamento con una cioccolata calda e un libro di testo, e francamente le cose si stanno facendo noiose.”

“Un… un libro di testo?” esitò Harry. Era bizzarro che Malfoy potesse fare una cosa comune come studiare.

“Beh, sì, Potter.  Sai, questa è una scuola. Pensavo che persino tu ci fossi arrivato, dopo tutti questi anni. Tende ad includere delle lezioni.”

“Taci, Malfoy,” scattò Harry. “Sto cercando di dire qualcosa.”

“Allora parla.”

Malfoy si fermò e guardò Harry, con l’aria quasi divertita ma una chiara sfida negli occhi.

“Ehm,” disse Harry. “Ah. Um. Ecco…”

“Ne deduco che questo non è uno dei tuoi giorni lucidi?”

“Malfoy!” esplose Harry. “Potresti stare zitto e fingere per un secondo di essere una persona minimamente civile? Ho davvero qualcosa da dire, e non ci riesco se continui ad interrompermi coi tuoi commenti acidi.”

Malfoy alzò le spalle. “Sicuro.”

“Mi ascolterai?” chiese Harry, sospettoso.

“Non posso perdere tutta la giornata per ascoltare le tue lagne patetiche. Sarò buono,” promise Malfoy. “Sul mio onore Serpeverde.”

Harry dubitò fortemente della validità di una simile promessa, ma…

“Allora ok. Io, uhm, hai presente ieri quella cosa, uhm, del lago?”

Si fermò e aspettò una risposta. Malfoy lo osservò in silenzio, e fu solo dopo aver notato il ghigno ancora sulle sue labbra che Harry capì.

“Puoi parlare se ti chiedo qualcosa, per l’amor del cielo!”

“Ah, posso?” chiese Malfoy innocentemente. “Scusa tanto. Non volevo interrompere il flusso narrativo. Certo che ho presente, idiota.”

“Mmm. Non ti sei, cioè, chiesto cosa sia successo?”

“Non proprio. Ho attribuito tutto al mio irresistibile sex-appeal e arrivederci. La vita è troppo breve.”

Ad Harry venne in mente un nuovo piano. Uccidere Malfoy, gettare il cadavere nel lago e vedere se davvero gli sarebbe mancato così tanto.

“Malfoy, smettila di fare il cretino,” esclamò. “Ci ho pensato sul serio.”

“A quali conclusioni sei giunto, Wonder Boy? Sono certo che saranno geniali.”

I suoi occhi dicevano: Imbecille.

Harry distolse lo sguardo e fissò il lago. Il flusso di pensieri era sul punto di deragliare e avrebbe ceduto all’impulso di picchiarlo selvaggiamente, se avesse continuato a guardarlo.

“Oh, sputa il rospo, Potter.”

Harry prese un ampio respiro e si buttò nelle spiegazioni.

“Dunque, Silente ha detto che è stato un incidente, e io non sapevo cosa pensare, ma dovevo capirlo da solo, quindi sono stato sveglio tutta a notte a pensare, e mi è venuta in mente un’unica ragione per tutta questa faccenda. Sai che siamo, diciamo, rivali?”

“No,” rispose Malfoy. Harry si girò e lo guardò incredulo. “Siamo nemici, Potter,” elaborò in tono accondiscendente. “Tu mi odi e io odio te. A ciascuno piacerebbe vedere l’altro sulla graticola. Non si tratta di una goliardica competizione nel Quidditch. Stiamo parlando di un odio violento qui.”

Oh? Bene, era un buon segno.

Harry stava ancora scrutando Malfoy. Malfoy si era portato una mano ai capelli e aveva catturato soprappensiero una ciocca ribelle, rigirando i fili sottili in attesa che Harry andasse avanti. Sembrava piuttosto concentrato.

“Comunque,” disse Harry, affrettandosi. “Stavo solo…stavo solo cercando di capirci qualcosa, ed era l’unico motivo. E adesso non so come dirtelo, ma, ecco, sono giunto alla conclusione che evidentemente la tua opinione mi interessa, conclusione abbastanza stupida, ma non riesco a pensare ad altro, e così volevo vedere se era vero. E non vedo perché dovrebbe esserlo, dato che fondamentalmente sembri essere, senza offesa, una delle persone più orribili del mondo, ma se non lo fossi questo spiegherebbe qualcosa e volevo solo rendermi conto e scoprire perché, quindi, cioè, ehm.”

Harry fu molto grato al debito di ossigeno che lo obbligò ad interrompere quel delirio.

Malfoy piegò la testa da un lato, a metà tra divertimento e stupore.

“Potter, stupido minorato dislessico, stai cercando di diventare mio amico?”

Harry espirò a fondo. “Sì.”

“Oh. Mmm.”

Malfoy fece di nuovo quell’espressione meditabonda, che risultava molto strana a Harry. Sostituiva il solito sorrisetto con uno sguardo assente, ed era quasi gradevole.

Lo guardò per un po’.

Alla fine Malfoy disse, “Io cosa ci guadagno?”

Questa domanda così diretta e così Serpeverde scosse Harry.

“Co…cosa?”

“Allora, se divento tuo amico posso avere la password Grifondoro per intrufolarmi e lasciare animali morti nel letto di Weasley?”

“No!”

“Ok, mi svelerai tutti i segreti sporchi di Weasley e Granger così potrò impreziosirli e diffonderli in tutta la scuola?”

Harry fu combattuto tra l’impulso di ridere e l’orrore. “No!”

“Posso ingannarti e consegnarti al Signore Oscuro?”

“N…” Harry si fermò e lo guardò preoccupato. Dopotutto, era una domanda piuttosto seria. “Vorresti farlo?”

Malfoy strinse le labbra, cosa che fece sembrare i suoi zigomi appuntiti.

“Non particolarmente. Però sarebbe divertente.”

Harry scosse la testa incredulo.

E sì, ok, un po’ divertito. Nessuno sapeva essere platealmente cinico come Malfoy, ma era così sfacciato da farsi perdonare, paradossalmente.

“Va bene,” disse alla fine Malfoy.

Harry lo fissò. “Sei…sei d’accordo?”

“Sarebbe quello il significato generale della frase, sì.”

Harry non poté celare la sorpresa. “Perché?”

“Ahhh?” Malfoy sporse il capo all’indietro, guardando il cielo. La linea della sua gola sembrò improvvisamente vulnerabile. “Non lo so. Chiamala curiosità morbosa.”

Harry si trovò a disagio e senza parole. Era riuscito in ciò che si era prefissato, e adesso? Cosa doveva dire esattamente a Malfoy? Parlare di quanto fosse rincoglionito Snape? Chiamarlo Draco? L’idea gli sembrava ridicola.

Camminarono ancora per un po’, e Harry arrischiò un’altra occhiata a Malfoy.

Stava guardando Harry, e ora pareva anche lui scosso dal vento. Aveva un’aria persa mentre lo fissava sotto la frangia d’argento.

“Cosa fai con i tuoi amici?” gli chiese Harry, esasperato.

“Dico loro cosa fare, così loro lo fanno e mi lasciano in pace.”

“Oh.” L’idea non era delle più attraenti.

“Farai ciò che ti ordinerò?” chiese allegro Malfoy.

“No!”

“Oh,” disse Malfoy, indispettito. “Allora? Cosa fai tu con i tuoi amici?”

“Ehm, parliamo un sacco di quanto sei tremendo.”

“Potresti farlo, lo prenderei come un complimento.”

Harry non parlò. Una parte di lui desiderava ardentemente dire a Malfoy che era stata una pessima idea, e darsela a gambe.

Il resto di lui non sapeva esattamente che fare.

Il viso di Malfoy era un po’ contratto a causa del vento.

“Visto questo silenzio imbarazzante,” disse con la solita voce debole, “potremmo rientrare? Sto morendo dal freddo.”

Harry non poté fare a meno di ridere di nuovo.

“Zitto, Potter.”

“Te l’avevo detto, Malfoy.”

“E io ti ho detto di stare zitto!”

Malfoy si girò e prese a camminare vivacemente verso il castello, rinunciando alla farsa della passeggiatina primaverile.

“Volevo solo dare un’occhiata al paesaggio tetro per Magia Creativa,” mugugnò.

“Per??” Harry ebbe il ricordo annebbiato di una lista, e di chiacchiere circa i compiti nella sala comune. “Ah, la materia. Carina?”

Malfoy si bloccò all’istante. “Stai scherzando? E’ la più bella materia del mondo.”

“Oh. Io ho scelto quelle che prendeva anche Ron,” ammise Harry. “Non sapevo nemmeno di cosa trattassero.”

“Cristo Santo! Ecco cosa si ottiene a riempire la scuola di gente figlia di Babbani.” Harry stava per muovere una sentita obiezione al commento razzista, ma Malfoy proseguì indifferente, incedendo nel vento e parlando a voce alta oltre le proprie spalle.

“Magia Creativa è come…beh. E’ un talento trascendente.”

Harry lo guardò inebetito.

“E’ come… ci sono maghi e streghe che creano libri fantastici, o drammi, o dipinti, riuscendo a trasformare la magia e il talento in una cosa sola, così da far restare incantati anche i Babbani. Così anche i Babbani pensano che sia magia.”

Harry non aveva mai visto Malfoy così entusiasta prima. Notò, tuttavia, che i gesti stravaganti che in genere usava per le sue imitazioni crudeli risultavano bizzarri associati a questa esuberante descrizione. Gli occhi di Malfoy brillavano, e sembrava più aperto di quanto l’avesse mai visto.

Harry fu pronto a scommettere che l’intera sala comune Serpeverde fosse stufa di sentirlo parlare di quella materia, chiaramente la sua preferita.

Comunque, doveva ammetterlo, era quasi affascinato. Malfoy si comportava come un bambino.

Anche quando erano più piccoli, non si era mai comportato da bambino.

A meno che non si contassero i suoi momenti da piccolo cretino viziato, troppo frequenti a dir la verità.

“I Babbani non capiscono dove vada a finire il tempo quando ascoltano un concerto creato con la Magia Creativa o un dipinto fatto con la Magia Creativa, perché la magia impregna il tempo, li porta per un po’ in un’altra dimensione, poi ritornano alla loro senza sapere cosa sia successo, ma con la certezza di aver sperimentato… qualcosa.” Continuò con entusiasmo, “possiamo muoverci, Potter? Si sta facendo buio, e io mi sto congelando.”

“Voi Serpeverde siete così fragili,” disse Harry.

“Oh, smettila. E alza il passo. Morirò di polmonite. Non ce la fai a camminare più velocemente? Ho freddo, ho freddo, ho freddo!”

Ah. Un altro momento da cretino viziato.

Harry accelerò. Ovviamente non poteva permettere a Malfoy di comportarsi in modo così dittatoriale, ma… stranamente sembrava una cosa ovvia, da parte sua.

Di certo era un fattore di cambiamento nella politica Grifondoro del “non respirare troppo forte su Harry se non vuoi che vada in pezzi”.

Malfoy continuò a lamentarsi finché non furono dentro.

“Ora siamo al caldo,” disse Harry, ridendo. “Smettila di piagnucolare.”

“Non stavo piagnucolando, stavo per morire di ipotermia,” brontolò Malfoy. “Io… mmm.”

Malfoy sollevò lo sguardo, e Harry seguì i suoi occhi.

Ron e Hermione venivano verso di loro.

“Harry, ti stiamo cercando da o…” cominciò Ron, e si fermò di botto.

Gli occhi di Malfoy erano luminescenti e attenti nell’ombra che gli nascondeva il volto.

“Ci vediamo domani, allora,” mormorò. “Stesso posto, stessa ora.”

Scivolò via, la testa candida già distante prima che Harry potesse acconsentire. Realizzò che non era stata una richiesta, bensì un ordine.

Il ragazzo era insopportabile. Eppure l’inconscio traditore di Harry sembrava non essere del tutto d’accordo.

Scuotendo il capo rise amaramente, e si avviò verso Ron e Hermione.

“Harry… era Malfoy, quello?” chiese incredulo Ron.

“Ehm,” disse Harry.

***

Qui ci va una frase che lessi su un libro che parlava dell’opera lirica, e che da allora amo alla follia.

Inverosimiglianze, anacronismi, intrecci banali non contano se una mente creativa e capace riesce a farci dimenticare le nostre obiezioni.

Underwater Light

By Maya

Tradotta da Luciana

Capitolo Tre

Al pub

So walk with me, talk with me,

Tell me your stories

I'll do my very best to understand you

You're flesh and blood...

[Allora cammina con me, parlami, / Raccontami di te / Farò di tutto per capirti / Sei carne e sangue…]

Harry disse a Ron e a Hermione che, sì, era Malfoy. Aveva avuto voglia di parlargli del fatto del lago.

Non disse nient’altro.

Non voleva mentire, non si vergognava, ma sentiva che la questione era alquanto spinosa. Finora era andato tutto sorprendentemente bene, ma una volta aggiunti alla miscela Ron e I Mille Motivi Per Cui i Testarossa Hanno Una Certa Reputazione, Draco Malfoy sarebbe tornato ad essere un puntino all’orizzonte. Un puntino col dito puntato verso Harry e Ron, impegnato a sbraitare “Hanno cercato di uccidermi, professor Snape!”

Non che Malfoy fosse stato carino. Di certo un Draco Malfoy dolce e garbato avrebbe spinto Harry a correre da Silente in cerca di antidoti alla Pozione Polisucco. Era stato acido, viziato e stronzo come sempre, per non dire apertamente ostile e pronto ad insultare.

Eppure…era andata bene.

Per qualche ragione, Harry ne era felice.

Non spiegò la situazione a Ron e Hermione anche per un altro motivo. Inspiegabilmente era un po’… possessivo, riguardo la faccenda.

Da molto tempo ormai non aveva niente di privato, su cui i media non avessero messo le grinfie, che Ron e Hermione non conoscessero, nonostante poi loro avessero i loro speciali segreti ‘di coppia’.

Qualcosa gli diceva che, una volta saputo tutto, ci sarebbero rimasti molto male.

Ciononostante, non disse niente.

E a colazione il giorno dopo, guardando Malfoy entrare e Blaise Zaini posargli una mano sotto il gomito, invitandolo ad andarsi a sedere accanto a lui, Harry sentì una fitta di quella sensazione di possesso.

Cosa credi di fare, Zabini? Non c’è bisogno di toccare.

Harry Potter, il ragazzo che diede di matto.

“Sono così contenta di non vederti più depresso ultimamente, Harry,” disse Hermione.

“Depresso?” rispose Harry soprappensiero, mentre Malfoy prese posto accanto a Zabini. “Perché dovrei essere depresso?”

Voldemort. La guerra. Cedric. La pietà goffa attorno a lui. Il senso di colpa annebbiante.

Ah, quello.

Me n’ero dimenticato, pensò Harry stupito. Dimenticato.

Hermione gli comunicò la sua approvazione con lo sguardo. “Hai ragione Harry, non ce n’è alcun motivo.”

Non dovrei dimenticarmelo, pensò Harry. Ma l’ho fatto… e sto bene.

“Forza ragazzi, Difesa Contro le Arti Oscure è la prima lezione,” disse Ron. “Chissà se ci sarà Lupin o Sirius.”

Harry si alzò, aiutando Hermione col suo zaino pieno di libri.

Lasciando la sala, vide che Malfoy e Zabini stavano avendo un’animata discussione. Vide la bocca di Malfoy formare le parole ‘Magia Creativa’, e quasi sorrise dell’interesse palesemente finto di Zabini.

Un certo impulso lo fece fermare per un attimo mentre passava davanti ai Serpeverde e gli fece dire:

“Ciao, Malfoy.”

Pansy Parkinson, Tiger, Goyle e Zabini gli inviarono tutti la stessa occhiata Muori, Potter, muori!

Malfoy, placido come se non fosse circondato da lupi assetati di sangue, prese un pezzo di toast e rispose, “Buongiorno, Potter.”

Harry provò un oscuro senso di trionfo per quelle due parole, che ridussero Ron e i Serpeverde ad una muta, soffocata incredulità.

Ovviamente dopo quello fu costretto a dare spiegazioni a Ron, il quale era sul punto di giurare che Voldemort avesse preso le sembianze di Harry e bisognasse abbatterlo immediatamente.

“Ho solo deciso di essere più gentile,” disse sulla strada per Difesa Contro le Arti Oscure. “Voglio capire che cosa è successo al lago.”

“Beh, ok, posso capirlo,” concordò Hermione, l’ossessiva fonte di saggezza. “Però in effetti, Harry, Malfoy…”

Ron quasi sputò.

“Posso capirlo?! Si tratta chiaramente di un complotto dei Serpeverde! Ti fidi troppo, Harry. Quelli non sono come noi. Sono dei mostri, ti dico, folli, spietati…”

Interruppe la tirata per salutare il professor Lupin.

“Salve, professore. Mi chiedevo se sarebbe venuto lei o Sirius. Non si sta avvicinando…” mimò un ululato al chiar di luna.

“Puoi sederti,” disse Lupin con un sorriso indulgente.

“Allora,” riprese Ron. “Dov’ero?”

“Mi stavi dicendo che i Serpeverde sono mostri folli e spietati,” rispose Harry. “Ma poi sei stato distratto da un licantropo.”

*

Harry non poté crederci quando si sorprese a controllare l’orologio.

I minuti strisciavano via, e Malfoy non si fece vedere a pranzo.

Saltare i pasti ogni volta, pensò Harry. Ecco come si fa ad ammalarsi.

“Cos’è che ti tormenta, Harry?”

“Niente mi tormenta!” esclamò Harry indignato. Hermione alzò le spalle e morse la sua mela.

Forse Malfoy era malato. Di certo il pallore era quello.

Madama Chips avrebbe dovuto stare più attenta. Bisognava dargli delle vitamine.

Probabilmente i sotterranei non erano il luogo più adatto per una salute cagionevole.

Harry rimuginò sulla questione per ore, al punto che fu uno shock vedere un Malfoy che era il ritratto della salute raggiungere il luogo in cui avevano appuntamento a passo svelto, con venti minuti di ritardo.

“Andiamo, Potter,” disse in fretta, girandosi e incamminandosi.

Harry corse per stare al passo, con suo gran disgusto.

“Hey, Malfoy. Sei in ritardo. Hai presente le buone maniere?”

Malfoy fece una faccia scocciata. “Sì, sono per gli altri. Andiamo, muoviti.”

“Dove stiamo andando?” chiese Harry, sospettoso.

“Non ho intenzione di aspettare la morte vicino a quel lago,” lo informò Malfoy. “Comunque, ieri ho notato che avevi dei problemi a parlare in maniera coerente, per cui ce ne andiamo al pub.”

“Il pub? Questo dovrebbe rendere le mie parole più coerenti?”

“Oh sì. L’alcol ti dà questo fantastico senso di finta serenità,” gli assicurò Malfoy.

“In effetti ho bisogno di un po’ di serenità, con te intorno… Dove vai?”

“Nella scuola,” disse pronto Malfoy. “C’è un passaggio segreto che porta a Hogsmeade dietro la statua…”

“Della strega con un occhio,” finì piano Harry. “Come lo sai?”

Malfoy s’inorgoglì.

“L’ho scoperto quattro anni fa,” rispose. “Weasley non parlava da solo sulla strada per Hogsmeade. Non è una cima, quel tuo ragazzo. Capii che dovevi aver usato qualche scorciatoia dalla scuola col tuo prezioso Mantello dell’Invisibilità… e l’ho trovata.”

Allora lo fa anche lui, pensò Harry. Pensa a come rompermi le scatole. Importa anche a lui.

Ciò che disse fu, “Sai del mio Mantello?”

Malfoy sogghignò. “No, Potter. Pensavo davvero di avere le allucinazioni. Certo che lo so, e la prossima volta che andiamo al pub puoi portarlo.”

“La prossima… ? Non ho nemmeno detto sì questa volta!”

Harry alzò il passo dietro Malfoy, sentendosi sempre più un cagnolino portato a passeggio. Malfoy non rispose finché non furono nel corridoio che portava alla statua.

Si guardò alle spalle e parlò disinvolto.

“Credo che tu non abbia assimilato appieno la situazione, Potter.”

Harry avvertì un rapido colpo alle costole, come se qualcuno l’avesse toccato all’improvviso sul petto.

“C…cosa vuoi dire?”

“Non ti ho accettato come amico per la vita, sai.” Il suo sorriso era gelido come neve inaspettata. “Sono del tutto in grado di restituirti al negozio, se non mi vai bene.”

Harry sentì montare l’indignazione.

“Stai dicendo che se non vengo a bere con te…”

Denti scintillanti. “Esatto.”

Harry fu sul punto di dirgli dove poteva ficcarsi quella cosiddetta amicizia, suggerendo anche di aggiungerci la bacchetta e il manico di scopa, quando avvenne qualcosa di imprevisto.

Malfoy si accorse di averlo fatto arrabbiare, e sorrise.

Il fascino non era una cosa che Harry avesse mai associato a Draco Malfoy. Tuttavia…

Sentì l’impulso di osservarlo.

Per Malfoy ogni gesto era calcolato. Sorridere sembrava essere un’arte.

Un’arte terribilmente raffinata. La luce sorse gradualmente su quel viso pallido e freddo, così i suoi occhi brillarono come il sole sulla brina.

Rimase fermo nel corridoio vuoto e fece quel bel sorriso, finché Harry fu costretto a sbattere le palpebre.

Una volta aperti gli occhi, il sorriso era scomparso. Sentì una misteriosa fitta di delusione.

“Avanti, Potter,” insistette Malfoy. “Ho rimandato i compiti di Magia Creativa per bere qualcosa con te.”

“Oh, sono onorato,” disse Harry, con molta più debolezza nel suo sarcasmo.

“Dovresti esserlo.”

Malfoy si voltò e camminò, nella completa (e non infondata) convinzione che Harry l’avrebbe seguito.

“Così potrai dirmi tutti i tuoi sconvolgenti segreti,” aggiunse con soddisfazione. Sembrò offeso dall’occhiata scettica di Harry. “Che c’è? Io ti dirò i miei!”

“Sì,” disse secco Harry, “ma i Serpeverde amano vantarsi delle loro malefatte. Non mi pare uno scambio equo.”

Malfoy gli rivolse uno sguardo rapido, piuttosto sorpreso, quindi rise e alzò le spalle.

La risata echeggiò alle loro spalle mentre oltrepassarono la statua.

*

“Malfoy! E’ una cosa privata!”

“Vuol dire ‘nessuna’, allora, vero?”

“Malfoy, quando vuoi sai essere un vero blastardo.”

Harry strizzò gli occhi alla luce dei Tre Manici Di Scopa, che stranamente era più accesa di quando era entrato.

Un momento, l’ultima parola non suonava bene…

“Sei ubriaco fradicio, Potter.” Malfoy sembrava divertito.

Harry si concentrò sul viso di Malfoy. All’inizio era solo una macchia dorata, confusa con la lampada che spargeva argento sui suoi capelli e nei suoi occhi, ma dopo qualche minuto comparve un largo sorriso.

“Non è vero,” rispose Harry con orgoglio. Formare le parole era un po’ difficile.

“Dopo tre bicchieri di idromele. Sei un peso piuma.”

Malfoy ne aveva bevuti almeno cinque, e sembrava solo più rilassato. Bisognava tenerli d’occhio, questi Serpeverde.

“Rispondi alla domanda, Potter,” ordinò il viziato dittatore. “Questo tergiversare è poco virile.”

“Oh… va bene… Due.”

A Malfoy andò il drink di traverso. “Oh, non mi dire, Gilderoy.”

“Taci, Malfoy!”

“Aspetta, aspetta. Si tratta di bacetti sulla guancia tipo quelli della zia zitella? C’era la lingua?”

“Malfoy, non puoi fare domande del genere… Non con la prima.”

Malfoy sembrò fiaccato dalle risate trattenute. “Chi è stata la povera sfortunata, allora?”

“Cho Chang,” rispose Harry con riluttanza. “Il quinto anno.”

Ricordava nitidamente quel momento. Cho Chang l’aveva preso da parte, gli aveva detto che non sopportava più quei ricordi… che si sarebbe trasferita a Beauxbatons per il settimo anno. Aveva aggiunto che non era stata colpa di Harry, e mentre lui guardava triste il suo bel viso, si era avvicinata e lo aveva baciato piano sulla bocca.

Quanto aveva desiderato quel momento, e poi una volta lì…

Aveva sentito il sapore della pietà sulle sue labbra, la carità che gli veniva premuta nella bocca. Il bacio di Cho Chang aveva espresso lo stesso sentimento offertogli da ogni parola o tocco quell’anno.

Aveva fatto un passo indietro, e lui aveva guardato ancora una volta quel viso tanto sognato, e desiderato con umile desolazione di non vederlo mai più.

Draco Malfoy fischiò. “Chang? Niente male, Potter…e vediamo un po’, la seconda. Erano vere le voci su Ginny Weasley?”

“Sì,” rispose Harry suo malgrado.

Quei pochi baci maldestri con Ginny. Ancora si sentiva in colpa per aver usato la sorella minore di Ron solo per scacciar via la solitudine. Aveva cercato disperatamente di desiderarla, di desiderare qualcosa, durante il sesto anno…

Non aveva funzionato. Gli dispiaceva per Ginny come se fosse stata la sua sorellina…

Ripensando ai Weasley e ai precedenti di Malfoy nei loro confronti, Harry sollevò lo sguardo.

“Stai per dire qualcosa sui Weasley?” domandò.

Malfoy lo guardò vagamente sorpreso. “No. Ho sempre avuto un debole per i capelli rossi. Con l’eccezione della tua Weasley, ovviamente.”

“Oh?” Harry s’incuriosì. “Bene, ora tocca a me, Malfoy. Con quante persone?”

“Ehm…” Malfoy strinse gli occhi. “Aspetta un minuto.”

Cominciò a fare calcoli folli sul suo tovagliolo.

No, davvero. Snape dovrebbe vegliare di più sulla morale dei suoi allievi.

“Chi è stata la prima, allora?”

“Ah.” Malfoy fece segno alla cameriera di portargli altro alcol. “Pansy Parkinson, terzo anno. Ti ricordi quando la mia giovane vita fu quasi spezzata da quell’ippogrifo? Lei corse in infermeria e mi saltò addosso. Praticamente per me fu un colpo.”

“Non mi sembra che fossi così scioccato,” commentò Harry sorridendo. “Visto che poi l’hai portata al Ballo del Ceppo il quarto anno.”

“Beh.” Malfoy alzò le spalle. “Me l’aveva chiesto.”

Non si poteva non ammirare quella sfacciataggine così palese.

“Che c’è?” disse, notando il sopracciglio alzato di Harry. “I Malfoy aspettano sempre di essere invitati. Oh, ecco qui il numero.”

Passò a Harry il tovagliolo.

Ossignore.

“E’ possibile che ci siano così tante persone nella scuola?”

Malfoy sorrise debolmente. “Se includi lo staff.”

“Che schifo!”

Malfoy scoppiò a ridere per l’espressione di Harry. A quanto pareva aveva molto da ridere, quella notte.

Di certo era un filo ubriaco.

“C’è vita anche fuori dalla scuola, Potter,” aggiunse quando si fu calmato.

Madama Rosmerta si avvicinò a Malfoy e gli porse i loro drink con un occhiolino.

“Sicuro di non aver bevuto abbastanza?”

“Rosmerta!” Malfoy inorridì. “Mi conosci. La notte è giovane e lo sono anch’io. Saremo molto più ubriachi di così, prima di rientrare.”

Harry pensò con preoccupazione che, se si fosse ubriacato più di così, camminare gli sarebbe riuscito decisamente difficile.

“Sei tremendo, Draco Malfoy,” sospirò lei, posando altri due bicchieri sul tavolo. “E stai cercando di corrompere il povero, innocente Harry Potter. Mi spaventi.”

“E tu mi adori!” le rispose Malfoy mentre si allontanava. Tornò a rivolgersi a Harry e gli sorrise maliziosamente. “Gran donna. Il terzo anno si rifiutò di portarmi da bere e cercai di flirtare con lei. Disse che ero il più giovane che ci avesse mai provato.”

“Malfoy, sei sicuro di non essere un alcolizzato?”

“Non sono io,” lo informò Malfoy in tono altezzoso, “il bevitore minorenne, qui. Ho compiuto diciott’anni a gennaio.”

“Non avevi diciott’anni al Ballo del Ceppo,” mormorò Harry.

“Neanche tu. Comunque, smettila di rispondere ai più grandi. Mmm… beh, avevo un’altra domanda, ma visto che hai baciato solo due persone so già la risposta.”

“Che…? Ah.” Con suo grande orrore, Harry si sentì arrossire violentemente. “Malfoy!”

Malfoy rise e si appoggiò al muro dietro di sé. “Povero piccolo Potter…”

“Stai zitto! Quante migliaia di volte l’hai fatto tu, allora?”

Malfoy sollevò l’angolo della bocca. “Migliaia? Mettiamo in chiaro una cosa, non tutti i Serpeverde sono peccatori depravati. Questo è vero solo…all’ottantanove percento.”

“Quante volte, Malfoy?” Con sua sorpresa, Harry scoprì di essere davvero curioso.

Malfoy meditò. “Ripassami il tovagliolo.”

Harry rise, scosse il capo e bevve un altro po’.

Malfoy annuì con approvazione.

“Sapevo che non eri timorato come davi a vedere,” commentò. “Insomma, sei capace di prendere le regole della scuola e buttarle dalla finestra, e tutti ti trattano come se fossi un angelo.”

Harry sollevò un sopracciglio. “E tu cosa pensi?”

“Penso che gli angeli non s’incazzino ai Balli del Ceppo, ecco cosa penso. Ti ho anche visto mentre facevi pensieri ben poco santi sul prendermi a pugni. No, in te scorre il sangue di un vero stronzo.” L’espressione tranquillamente analitica di Malfoy si trasformò in un sorrisino. “Per questo ho deciso di darti una chance.”

“Sono sopraffatto,” disse secco Harry. 

Era proprio una novità. Nessuno si era mai aspettato che si comportasse male.

“Cercherò di farmi venire in mente azioni adeguatamente malvagie.” 

Malfoy allontanò l’idea con un gesto. “Non essere assurdo, sei un novellino. Sii ragionevole. Segui me.”

Harry si convinse che Malfoy, in effetti, era proprio ubriaco. I suoi occhi erano brillanti e selvaggi, e la frangia candida era leggermente fuori posto.

Il controllo delle sue funzioni motorie era limitato, ed era fuori a bere con un Malfoy la cui capacità di giudizio era ridotta.

Piuttosto interessante.

“Ci sono!” annunciò Malfoy. “Dovremmo cantare al karaoke.”

Harry squadrò il viso deliziato di fronte al suo.

“Stai male…”

“E’ molto più divertente,” gli assicurò Malfoy. Si alzò di scatto con un’agile grazia che Harry non avrebbe saputo imitare da sobrio, e lo sollevò a forza dalla sedia.

Fu allora che Hagrid apparve nel pub, e Malfoy scomparve sotto il tavolo.

“Oh no…” disse Malfoy, a voce bassa.

Harry soppresse a stento una risata.

“Ehilà, Harry!” Hagrid lo salutò con lo stesso calore maldestro di tutti i Grifondoro.

I suoi occhi neri si posarono proprio in quel momento su Harry, un po’ alterato, e sul tavolo con sopra due bicchieri.

“Ho giusto fatto un salto per un bicchiere,” proseguì. “A Olympe non ci piace tanto, e quindi mi devo muovere…Ehm, Harry…” ridusse la voce ad un ronzio cospirativo. “Ho interrotto qualcosa?”

Harry lo fissò inebetito per qualche minuto, finché non capì.

Una bestemmia risuonò piano piano sotto il tavolo.

Harry si affrettò a tossire.

Sfortunatamente Hagrid lo interpretò come un assenso imbarazzato.

“Ah… scusa, Harry… Sta al bagno, vero?”

“Um,” disse Harry.

Hagrid gli dette una gomitata amichevole, che quasi lo fece cadere.

“Mi fa piacere saperlo, Harry. Ci voleva proprio che cominciavi a divertirti di più.”

“Visto che non hai una vita,” disse una vocina nella zona delle ginocchia di Harry.

Harry resistette all’impulso di ridere a crepapelle, nonché di dare un calcio a Malfoy.

“Me ne vado, allora,” sbraitò Hagrid. “Non voglio che ti senti in imbarazzo. Prendo solo un bicchiere. Dimmi una cosa sola, Harry…” partì un altro forte colpo di gomito. “E’ carina, eh?”

“Ehm,” rispose Harry.

“Estremamente carina,” disse la maledetta voce sotto il tavolo.

Hagrid si defilò soddisfatto. Appena girò loro le spalle, Malfoy riemerse tutto scompigliato. Prese Harry e lo trascinò fuori dal pub.

L’aria della notte fu uno shock per Harry, che si concentrò sul restare in piedi.

Gli occhi di Malfoy brillavano ancora, ma per il resto era pallido e sollevato.

“Fuga!”

Harry lo guardò. “Che vuoi dire?”

“Oh, mi terrorizza,” ammise candidamente Malfoy. “Da sempre. Ci scaglia addosso animali crudeli e ci affida libri assetati di sangue. Per non parlare del fatto che è scandalosamente enorme.”

Harry era stupefatto. Malfoy, sempre così freddo e aristocratico davanti ad Hagrid, e da cui sapeva che Hagrid era segretamente intimidito. La cosa lo intrigava. Che genere di persona avrebbe reagito in quel modo alla paura?

Malfoy sbatté le palpebre, pensieroso.

“Oh, cielo. Non credo che l’avrei mai ammesso da sobrio.” Alzò le spalle, un gesto stranamente nitido per la vista alterata di Harry. “Pazienza. C’è sempre il rischio di lasciarsi sfuggire qualcosa di pericoloso.”

Harry se la prese un po’. “Non sono in cerca di punti deboli per attaccare, Malfoy.”

Malfoy inclinò il capo da un lato, mentre la luce di un lampione faceva dei suoi capelli rivali della mezzaluna. “Lo fai quando giochi a Quidditch,” osservò. “Infatti sei un buon giocatore.”

“E’ diverso. La vita non è una partita.”

Malfoy fece di nuovo quel sorriso fastidioso. “No?”

A questo punto Harry era troppo impegnato a non cadere per rispondere.

“Attento, Potter. Finire stesi sul marciapiede è una cosa riservata ai veri alcolizzati. Quelli che se lo sono guadagnato.”

“Mi aiuteresti se cadessi sul marciapiede?” indagò Harry, che aveva seri dubbi sulla propria capacità di restare in piedi.

“Per chi mi hai preso? Mi metterei a ridere.”

Oh, eccellente.

Davanti ad una simile alternativa, Harry barcollò coraggiosamente. Fu sorpreso dal calare di un silenzio assolutamente tranquillo.

Maledetto Malfoy, aveva ragione sull’alcol. Serpeverde depravato del cavolo.

“Dunque, mi hai portato a bere,” si ritrovò a commentare. “Cosa c’è sul menu domani, un bordello?”

Chiunque altro si sarebbe scandalizzato sentendogli pronunciare una cosa del genere.

Malfoy rise.

“Ma insomma!” lo ammonì. “Dobbiamo lasciare qualcosa per giovedì.”

Tornarono un po’ instabili verso la scuola. Harry cercò con tutte le sue forze di camminare dritto. Malfoy dondolò attorno a molti lampioni.

Si separarono nel corridoio. Harry esitò, in cerca di qualcosa da dire.

Alla fine scelse, “Stessa ora domani?”

*

Il giorno dopo, Harry si svegliò con la netta impressione che fosse stato tutto un sogno.

Fuori a sbronzarsi con Malfoy? Era troppo bizzarro.

Cercò di alzarsi a sedere, e il post-sbronza lo colpì come un Bolide.

Oh. Era vero, allora.

Molto, molto lentamente, Harry si alzò. La voce di Ron gli giunse all’orecchio.

“Harry! Dove sei stato? Eravamo in ansia!”

Harry sussultò. “Potresti… non parlare così forte?”

“Hai un aspetto di merda,” osservò Ron con la gradevole sincerità che lo rendeva famoso e ammirato nei gironi dell’inferno.

“Beh, sto di merda. Tutto quadra.”

Il sarcasmo di Harry nasceva dal fastidio. I bottoni del suo pigiama sembravano incollati alle asole.

“Harry, sembra… sembra che sia stato in piedi tutta la notte a bere.”

“Non tutta la notte.”

Le lentiggini sembrarono sobbalzare sul viso di Ron per lo shock.

“Come! Dov’eri, con chi… oh no, Harry, dimmi che non era Malfoy.”

“Potrebbe esser stato, diciamo, Malfoy,” ammise Harry.

Ron respirò pesantemente. L’allarmante color pulce delle sue guance stonava violentemente con i capelli.

Strinse il braccio di Harry.

“Aspetta, mi devo vestire…” protestò Harry, lottando coi vestiti. Ron attese controllando a stento l’impazienza.

“Dove stiamo andando?” indagò Harry, trascinandosi dietro Ron e sentendosi distintamente fragile.

“Da Hermione,” disse Ron. “Meglio che te lo faccia lei il discorsetto materno.”

“Sai Ron, lui non è poi così…”

Ron si girò verso di lui alzando un dito.

“Non dire niente finché non troviamo Hermione!”

*

“… posso credere che tu sia stato così irresponsabile, Harry, prima di un giorno di scuola! Come farai a stare attento a lezione? Dimmi che hai fatto almeno i compiti…”

“Chi se ne frega dei compiti!” strillò Ron. “Parliamo di Malfoy!”

Andava avanti così da un po’. All’inizio la Sala Grande era vuota, ma poi un gruppo di Grifondoro aveva iniziato ad origliare con diversi gradi di discrezione.

Harry sprofondò sulla sedia finché i suoi occhi arrivarono al livello della colazione.

“Oh sì. Malfoy.” Hermione aveva un’espressione di rimprovero. “Lui li ha fatti i compiti?”

Ron fece lo stesso suono di un bricco sul punto di esplodere.

Hermione sospirò. “E poi Harry, lo so che sei curioso per questa faccenda del Torneo Tremaghi, ma non c’è motivo di saltare i compiti e passare il tempo con un piccolo deficiente come Malfoy. Possiamo sempre cercare informazioni in biblioteca. Certo, ripeto, sei libero di fare quello che vuoi.”

Harry e Ron la guardarono increduli.

“Guarda il lato positivo, Ron,” disse Hermione, pragmatica. “Stando insieme a quell’idiota per un certo lasso di tempo, Harry prima o poi perderà la pazienza e lo picchierà. Così tu potrai vincere la scommessa.”

Harry si mise a sedere dritto, incurante del dolore acuto alla testa.

“Scommessa? Quale scommessa?”

“Beh, sai, l’ultima partita Serpeverde-Grifondoro.”

Quell’anno il Quidditch non era stato cancellato a causa delle richieste provenienti da tutte le case.

“Tu e Malfoy sembravate sul punto di azzuffarvi,” continuò placidamente Hermione, spalmando il suo toast. “Ron ha cominciato a scommettere che tu avresti avuto la meglio. Con quotazioni alte, tra l’altro, visto che Malfoy ha una certa reputazione per il gioco sporco.”

Harry si offese alquanto.

“Ron ci è rimasto molto male,” lo informò Hermione in tono sereno. “Ma lo sapevamo già, no? Voglio dire, nessun altro sa farti diventare violento. Non lo sopporti. Non riuscirai a stargli vicino a lungo.”

Harry dovette ammettere che un po’ aveva ragione, ma provò comunque del disappunto.

“Non ci riuscirebbe nessuno,” gli assicurò Hermione, dandogli un colpetto sul braccio. “Malfoy è insopportabile, come continuo a dire a Lavanda. Non m’incanta con quell’aria da bel principino.”

“Bello!” farfugliò Ron.

Harry ripensò al commento inconsapevole di Hagrid e sorrise. Ron era furibondo.

“Avanti,” disse Hermione. “Andiamo a lezione.”

Stavano oltrepassando la porta quando passò Malfoy, non un solo capello fuori posto e l’aspetto di chi ha dormito innocentemente per tutta la notte.

Ron, che era davanti agli altri, gli sbatté contro.

“Attento!” scattò Ron, a cui non andava di farsi infastidire dalla sola presenza fisica di Malfoy.

“Non c’è bisogno di correre in questo modo, Weasley,” disse Malfoy con voce strascicata. “Il detto ‘il tempo è denaro’ è metaforico, sai.”

“Malfoy!” esclamò Harry.

Hermione strinse gli occhi con disprezzo.

Malfoy passò oltre con indifferenza.

“Se fossi in te riconsidererei questo fatto dell’amicizia, Harry,” disse Ron trattenendo a stento la rabbia. “Anzi, riconsidererei proprio l’idea che l’omicidio sia sbagliato.”

Harry si morse le labbra.

Era strano che fosse sorpreso, quando sapeva benissimo come fosse fatto Malfoy. Era stato il solito Malfoy… e a Harry dava fastidio il fatto di essersene dimenticato, e aver quasi apprezzato il bastardo.

*

Harry era esausto.

Passò tutto il giorno a difendere Malfoy con Hermione e Ron, il che era un po’ un problema dato che, fondamentalmente, il comportamento di Malfoy era indifendibile. Voleva anche fare quattro chiacchiere con lui su Ron.

Ciononostante non aveva alcuna intenzione di rinunciare a questa… strana forma di amicizia. Si stava addirittura chiedendo, con una certa ansia di cui si vergognava, cosa avesse in programma Malfoy per quella sera.

Il giorno prima era stato… interessante.

E in quel periodo non c’era molto di interessante.

Harry scrutò il paesaggio grigio in cerca di una testa bionda, con quell’ansia bizzarra che faceva scintille dentro di lui.

Nessuna traccia di Malfoy.

Nei successivi tre quarti d’ora divenne chiaro che non sarebbe venuto.

Faceva freddo lungo il lago.

La rabbia crescente di Harry lo tenne caldo.

Quando tornò di fretta dentro la scuola, era rovente.

Underwater Light

By Maya

Tradotta da Luciana

Beta: Vale

Capitolo Cinque

Il Giovane Ordine della Fenice

“Gli anni dell’ascesa al potere di Voldemort furono segnati dalle sparizioni.”

Silente, Harry Potter e il Calice di fuoco

Things are gonna slide

Slide in all directions

Won't be nothing you can measure anymore

The blizzard of the world has crossed the threshold

And it's overturned the order of the soul

And now the wheels of heaven stop

You feel the devil's riding crop

Get ready for the future

It is murder

[Le cose scivoleranno / Scivoleranno in ogni direzione / Non ci sarà più niente che potrai misurare / La bufera del mondo ha varcato la soglia / E sovvertito l’ordine dell’anima / E adesso le ruote del cielo si fermano / Senti il frustino del diavolo / Preparati al futuro / E’ omicidio]

Hermione stava cercando Harry.

Si aggirava per il corridoio oscuro, le braccia strette attorno al corpo.

Riuscì a tenere la mente fredda e razionale nonostante le insistenti fitte di panico nel petto.

Harry era stato visto l’ultima volta scendere le scale della scuola con Draco Malfoy.

Nessuno sapeva cosa fosse successo dopo… erano passate cinque ore, e in così tanto tempo…

Hermione strinse forte la bacchetta, benché sapesse bene che sarebbe stata inutile, come per tutti gli altri. Si morse il labbro e si ordinò di smettere di pensarci.

Ron stava cercando nei sotterranei dei Serpeverde, anche se Hermione pensava che l’unico modo in cui avrebbero mai concesso a Harry di entrare nel loro covo sarebbe stato a fettine.

Aveva controllato il quarto piano e stava per cercare al quinto.

Ti prego, ti prego, fa che stia bene. Ti prego, fa che sia…

“Malfoy, esci!”

… qui.

“Harry!” esclamò Hermione, correndo ad abbracciarlo.

Harry ricambiò, un po’ sorpresa. Aveva un aspetto decisamente incasinato. I capelli erano sparati in ogni direzione, il viso sporco di fango, i vestiti strappati e pieni di fili d’erba… inoltre sorrideva, e sembrava più a suo agio del solito.

Era… strano. Quasi disarmante.

“Harry… che è successo?”

“Oh, ehm.” Harry guardò in alto. “Niente di che. Malfoy e io siamo andati a fare quattro passi nella Foresta Proibita.”

“Che cosa? Perché? Da dove viene tutto quel, ehm, fango?”

“Allora, c’era questo fosso.”

Hermione resistette all’impulso di strapparsi i capelli con le mani.

“Harry. Che cosa è successo?”

Harry sorrise di nuovo. “Ah. Per caso ho detto qualcosa sui ragni giganti, e qualcuno,” alzò la voce, “ha perso il controllo quando ha sentito un rumore e mi ha trascinato in un fosso.”

Una voce querula e, pensò Hermione, decisamente sgradevole, gli rispose. “Avrebbe potuto essere qualcosa di pericoloso.”

“Era un cervo, Malfoy,” disse Harry alla porta. “Un piccolo, indifeso, inerme cerbiatto, per l’esattezza. E ora sono coperto di fango, ed è più di un’ora che monopolizzi il bagno. Esci.”

Hermione era troppo… stanca per questo.

“Harry… non potresti usare il bagno dei Grifondoro?” chiese.

“L’idiota aveva detto che ci avrebbe messo un minuto!”

“Errore, Potter,” giunse la voce fredda di Malfoy. “Ho detto che ci avrei messo quanto bastava per aggiustarmi i capelli.”

“Sei lì dentro da un’ora! E probabilmente avrai usato tutta la schiuma bianco-ghiaccio.”

“Sì, mi piace, e con questo?”

“Lo sai che c’è un fantasma nella scuola che ama spiare i prefetti dai rubinetti?”

“Cosa?”

Si sentì un rapido spruzzo, come se qualcuno si fosse tuffato sotto strati protettivi di schiuma.

Hermione cominciava a sentirsi tagliata fuori dalla conversazione. Era anche inorridita al pensiero che a pochi metri da lei ci fossero nudità targate Malfoy.

“Sembra che tu sia a conoscenza di tutti i segreti sporchi della scuola, Potter,” osservò Malfoy col suo tono condiscendente. “Non è morale per un Grifondoro.”

“E come definirebbe un Serpeverde ciò che è morale?”

Ci fu una pausa.

“Allora, cosa vuole Granger?”

Fu allora che Hermione sentì svanire la preoccupazione e il sollievo, tornando col pensiero alla sola triste ragione per cui era andata a cercare Harry.

“Già, Hermione, cosa…” Harry vide il suo viso e il sorriso lasciò le sue labbra. “Hermione, cosa c’è?”

“Aspetta, se è interessante voglio sentire anch’io,” annunciò Malfoy. “Ora esco… ma se qualche fantasma mi spia ci saranno serie conseguenze.”

Hermione stava per dirglielo, che il cretino fosse d’accordo o meno, ma con suo grande stupore Harry alzò una mano. Non aveva proprio la forza per litigare.

Un attimo dopo Draco Malfoy comparve sulla soglia, preceduto da un soffio di vapore simile allo stendardo di un re demone in una pantomima.

Alquanto appropriato, pensò Hermione.

Il profilo magrolino del ragazzo divenne nitido qualche momento dopo, mentre si sfregava vigorosamente i capelli con un asciugamano.

“Allora, Granger?” disse. “Cosa succede?”

Hermione incrociò di nuovo le braccia, per proteggersi dallo sguardo strafottente di Malfoy, da quello preoccupato di Harry… e dai brividi improvvisi.

“Justin Finch-Fletchey e Ernie Macmillan sono… spariti,” disse lentamente. “Proprio come gli altri. Erano nella sala comune Tassorosso e… niente.”

Calò un pesante silenzio.

Alla fine Harry disse, “Non potrebbero essere… scappati?”

“Non dire idiozie, Potter,” gli disse secco Malfoy. “Erano i rappresentanti di Tassorosso nel Giovane Ordine. Sono stati presi, fine del discorso.”

Hermione si spinse i palmi delle mani sui fianchi, cercando di consolarsi, di far finta che fosse Ron a stringerla e che fosse al sicuro. “Inoltre, il…” Deglutì. “Il Marchio Nero è stato visto di nuovo. Su Hogwarts.”

Un altro silenzio.

La gente aveva gridato quelle parole fino a logorarle.

Come ci riesce?

Ma nessuno le aveva mai pronunciate.

Se ne stavano tutti fermi e zitti, tenuti insieme dalla desolazione, e, per quanto Hermione disprezzasse Malfoy, sapeva che quel legame doveva rimanere. Ognuno di loro restava a portare il peso di coloro che erano stati presi. Ognuno di loro era la prossima potenziale vittima.

“Oh no,” disse Harry alla fine, con un tono reso mortuario dall’atmosfera opprimente.

“Non c’è altro da dire.”

A Hermione parve di star osservando la scena dal di fuori, un osservatore indifferente davanti alle azioni di tre bimbi spaventati.

Malfoy era appoggiato alla porta mentre Harry e Hermione erano appoggiati alle pareti, pur di non sopportare il peso di se stessi. Era un gesto familiare per Hermione, com’era familiare ogni cosa di quella situazione.

Le ultime sparizioni erano state più serie delle precedenti. Entrambi i rappresentanti di Tassorosso… un quarto del Giovane Ordine…

Siamo nel mirino.

Hermione resistette all’impulso di lasciarsi scivolare lungo il muro per mettersi le braccia attorno alle ginocchia e attendere un po’ di conforto.

Invece disse, con voce acuta per sembrare più calma, “Il professor Lupin ha convocato una riunione del Giovane Ordine per domani. Probabilmente verrà chiesto al Giovane Consiglio di rimanere, dopo.”

Harry annuì debolmente. Niente di più di quanto non si aspettasse.

Malfoy rabbrividì improvvisamente. Hermione lo guardò e notò che era ancora bagnato. La maglietta gli si era appiccicata alla pelle, i suoi capelli sembravano lamine fradice, e il suo viso non tradiva altra causa di quel sussulto oltre al freddo.

Quando tornò a guardare Harry, vide la sua espressione cambiare dal disagio alla… preoccupazione. Porca miseria. Preoccupazione per Malfoy? Quest’amicizia si stava spingendo decisamente troppo oltre.

“Meglio che torni dai miei,” disse Malfoy, col tono soffuso che stavano usando tutti e tre. Hermione notò con una lieve punta di disprezzo il disinvolto accento possessivo delle sue parole.

“Saranno in pensiero.”

Non riusciva proprio ad immaginare i Serpeverde in pensiero per qualcosa.

“Sì, certo,” replicò in fretta Harry. Ora suonava inequivocabilmente preoccupato. “Sei sicuro di voler andare da solo laggiù…”

Sembrava guardare il collo di Malfoy, dove un’altra gocciolina scivolava lungo la curva pallida. Non era la prima volta per Hermione, ovviamente… davanti alle tragedie si guarda ovunque tranne che negli occhi degli altri.

Malfoy storse le sopracciglia.

“Se il Signore Oscuro mi piomba addosso da dietro un angolo griderò come una femminuccia, così potrai correre a salvarmi. Per favore, Potter!”

Harry rise piano, quasi con riluttanza, e s’incamminò con Hermione, piuttosto addolorata.

Tutta quell’ansia era dovuta al fatto che Harry era scomparso con una persona pericolosa come Malfoy, e di Malfoy non ci si poteva fidare in situazioni di crisi…anzi, di lui non ci si poteva fidare mai…

Avrebbe potuto succedergli qualcosa, ma era un’eventualità troppo terrificante da contemplare. Erano sparite così tante persone… ma non Harry.

Ti prego, fa che non succeda ad Harry.

Ron accolse lei con un bacio e Harry con un abbraccio… e di solito non era così espansivo, rifletté Hermione.

Lo strinse forte e cercò di non pensare a cosa fosse successo, né a ciò che avrebbe potuto succedere. Guardò oltre le sue spalle per agganciarsi allo sguardo di Harry e condividere un conforto silenzioso.

Ma Harry guardava altrove, chiaramente assorto in altri pensieri.

*

Ginny Weasley era seduta alla riunione del Giovane Ordine della Fenice lasciando passare i minuti e cercando di non fissare Harry.

Passava la maggior parte delle riunioni a far quello, cullata dalla consapevolezza che lui o pendeva dalle labbra del professor Lupin oppure era sovrappensiero.

Ovviamente passava la maggior parte del tempo a fissarlo anche durante le partite di Quidditch, a tavola, camminando nei corridoi…

Sapeva di essere ridicola. Le cotte di solito non duravano sette anni.

Le cotte non duravano tutta una vita, e non cominciavano a quattro anni insieme a pane e latte. Quale bambina avrebbe potuto ascoltare la favola del Principe Azzurro senza desiderare di infilarsi le scarpette di cristallo di Cenerentola?

Quale bambina avrebbe potuto sentire di un eroe dai capelli scuri che aveva salvato il mondo, che era stato imprigionato come una principessa nella sua torre tra i Babbani, senza desiderare di raggiungerlo?

Ginny era convinta che ogni ragazza della sua età almeno una volta avesse fantasticato sull’essere la Ragazza Amata Dal Ragazzo Che Era Sopravvissuto.

Solo che non tutti i fratelli di quelle ragazze erano amici di Harry Potter. Non tutte le loro madri l’avevano praticamente adottato.

Non tutte le ragazze erano state salvate da Harry Potter quando erano ancora delle povere, tremanti allieve del primo anno. Non tutte si erano accorte che era davvero come lo descriveva la propaganda: coraggioso, nobile e sincero.

Un ragazzo così s’incontrava solo una volta nella vita.

Ginny aveva provato a smettere di fare quelle figure. Aveva scambiato qualche primo bacio impacciato con Colin Canon. Era anche uscita per un po’ con Dean Thomas, un ragazzo artistico e introspettivo a cui aveva voluto bene, davvero bene, ma… non era durata.

Era giunta alla conclusione che, col tempo, la cotta era diventata dura come il diamante, e nessuno sarebbe mai stato abbastanza degno da fargliela passare.

Dopo averlo venerato come un eroe, dopo gli sciocchi biglietti di San Valentino, quel desiderio intenso resisteva caparbio, e lei aveva deciso di aspettare serenamente.

Sarebbe arrivata un’occasione, solo una. L’anno prima l’aveva baciata un paio di volte, baci soffici e sperimentali che le avevano fatto battere il cuore piena di speranza. Non si era spinto oltre, cosa che comprendeva, certo che lo comprendeva, era stato ferito e disprezzato per tutta la vita, come faceva a capire che lei lo amava?

Non c’erano mai state voci su di lui con altre ragazze, e di questo Ginny era profondamente grata. Il bacio a Cho Chang era stato un incidente isolato.

Un giorno, forse, Harry avrebbe cercato Ginny di nuovo. E in quel caso lei l’avrebbe aspettato.

Ginny sorvegliò Harry con timida felicità. Ultimamente aveva un aspetto migliore, pensò, meno triste. Si vestiva con più cura e rideva più spesso. Di certo il Torneo Tremaghi era stato un toccasana.

Persino quest’idea assurda dell’amicizia con Malfoy la faceva sorridere con indulgenza. Era proprio da Harry cercare di recuperare le persone, anche i Serpeverde odiosi come Malfoy. Se lui poteva distrarre Harry, e soprattutto tenerlo occupato nel tempo in cui avrebbe potuto cercarsi una ragazza, Ginny era decisamente a favore.

E comunque, presto Harry si sarebbe stufato di lui.

Forse addirittura oggi. Prima o poi Malfoy avrebbe dato fiato ai suoi disgustosi pregiudizi, come al solito.

Ginny guardò storto Malfoy, la cui testa era china su un pezzo di pergamena. Persino la mano che impugnava la piuma dall’aria costosa sembrava costosa, tutta ossa sottili e pelle candida. Era una creatura così viziata e detestabile.

Sentì quel brivido da ragazzina – Oh, Harry è meraviglioso! – al pensiero dell’ultima incivile sparata di Malfoy sui Mezzosangue.

Harry, che se ne stava seduto con quell’aria malinconica e assente che le spezzava il cuore, aveva sollevato lo sguardo e il verde dei suoi occhi si era infiammato.

Il suo eroe impavido.

Ginny se lo ricordava perfettamente.

“Dillo di nuovo, Malfoy. Ti sfido,” aveva detto.

Malfoy, con quel tono gelido e strascicato, l’aveva detto di nuovo.

Harry e Malfoy si erano alzati e sporti sul tavolo, gettandosi parole di odio, arrivando praticamente a toccarsi coi nasi.

“Avanti, Potter,” l’aveva provocato Malfoy. “E’ il momento migliore per una lite, davanti a tutti i Weasley che ti ammirano.”

Aveva sorriso a Ginny, che si era sentita gelare.

Harry aveva afferrato il davanti della veste di Malfoy, apparentemente ad un passo dal saltare sul tavolo e fare una sciocchezza.

“Li devi lasciar stare!”

Ginny aveva brillato per l’adorazione.

Chissà cosa sarebbe successo, se il professor Lupin non avesse pacatamente sciolto la riunione.

Ginny notò che anche Harry stava guardando Malfoy.

Bene. Avrebbe tenuto d’occhio quel Serpeverde.

*

Harry si chiedeva se si potesse diventare schizofrenici per qualcun altro.

Aveva la netta impressione che ci fossero due Malfoy in giro per Hogwarts, quando uno era già sufficiente per la sanità mentale di chiunque.

I due Malfoy erano alquanto somiglianti tra loro, ma solo un idiota li avrebbe confusi. Entrambi facevano quel sorrisetto sarcastico, e dispensavano commenti acidi come se stessero per passare di moda. Entrambi avevano una dubbia morale.

Ma uno dei Malfoy rideva molto più spensieratamente, e aveva idee che erano più divertenti che crudeli. Uno dei Malfoy, a prescindere dalle sue opinioni sui Babbani, evitava di usare le temute parole con la S e con la M. All’altro Malfoy non importava un cazzo di ciò che diceva.

Un Malfoy era in grado di parlare senza malizia. Il vento soffiava costantemente tra le sue ciocche d’argento, dandogli un aspetto leggermente più morbido dell’altro Malfoy.

Il secondo Malfoy gli era seduto davanti adesso, e prendeva strani appunti su un pezzo di pergamena. I suoi capelli erano immacolati, alcune punte curate di seta bionda dietro le orecchie, e non alzava lo sguardo dalla pergamena che quando Pansy o Blaise gli rivolgevano la parola.

Harry stava tentando di attirare la sua attenzione discretamente, per nessuna ragione in particolare. Forse voleva solo una qualche conferma che si sarebbe comportato bene.

Non aveva intenzione di litigare con lui, quel giorno.

Alla fine abbandonò la strada indiretta e rilasciò un suono che era metà colpo di tosse e metà “Malfoy!”

Malfoy alzò gli occhi, sorridendo leggermente.

“O Potter, genio della sottigliezza.”

E nonostante gli sguardi assassini dei Serpeverde si volsero tutti verso di lui, Harry si sentì un po’ rassicurato. Avrebbe detto altro, ma in quel momento entrò il professor Lupin.

*

Era dal terzo anno che a Harry piaceva il professor Lupin.

Adesso i suoi sentimenti andavano oltre. Lo venerava.

All’inizio del quinto anno, Hogwarts era in subbuglio. Durante l’estate tutti avevano capito che Voldemort era davvero tornato. La gente aveva iniziato a svanire.

L’intero mondo magico era stato immerso all’improvviso nella guerra.

Ma i bambini non potevano combattere in guerra. L’unica cosa che potevano fare era andare a Hogwarts, e attendere impauriti la notizia del Marchio avvistato sulle loro case, e l’orrore finale.

Lupin aveva preso quei ragazzi terrorizzati e aveva formato il Giovane Ordine della Fenice. Grifondoro, Tassorosso e Corvonero si erano accalcati alle riunioni, approfittando dell’occasione per discutere… per sentire di poter contribuire alla causa e imparare qualcosa.

I Serpeverde non si erano neanche avvicinati.

Fino a quando Lucius Malfoy era morto, durante le vacanze di Natale, e Draco Malfoy si era presentato alla riunione successiva con il viso sbiancato e i suoi amici Serpeverde alle spalle.

Harry era stato sopraffatto dal fastidio per quell’intrusione. Lupin li aveva accolti serenamente, e per gestire il numero più elevato di membri aveva formato il Giovane Consiglio, con due rappresentanti selezionati da ciascuna casa, per le emergenze.

Molti non avevano preso il Giovane Ordine seriamente fino all’anno successivo, quando i ragazzi che avevano finito il settimo anno avevano messo a frutto ciò che Lupin aveva loro insegnato per diventare soldati formidabili in guerra.

Ora tutti sapevano che il Giovane Ordine era essenziale. Se si era contro Voldemort, se si voleva avere una chance di sopravvivenza, si dovevano imparare le tattiche e la realtà della guerra attorno al tavolo capeggiato da Lupin.

Il professor Lupin, sempre così modesto e tuttavia indiscutibilmente autorevole. Più affidabile dell’impulsivo, volubile Sirius, più disponibile dell’ultra-impegnato Silente. Era diventato quasi un padre per coloro i cui parenti erano… scomparsi. E la sua presenza serena aveva molto a che fare, sospettava Harry, con il gran numero di ragazzi rimasti a Hogwarts. Quando anche Hogwarts aveva iniziato a soffrire delle perdite, c’era stato panico generale.

Lupin era rimasto calmo, li aveva fatti sentire al sicuro, aveva parlato con loro.

Si era guadagnato l’affetto della maggior parte dei suoi allievi, e persino il rispetto dei Serpeverde. Harry sapeva che quelli del settimo anno che erano sul punto di lasciare Hogwarts sarebbero andati a combattere portandosi dietro quegli occhi grigi risoluti, simbolo di speranza, e si sarebbero affidati ai suoi insegnamenti.

Era tutto merito suo, di quel professore brizzolato e malvestito che era stato un reietto per la maggior parte della sua vita.

Harry nutriva grande rispetto per lui. Vedeva l’adorazione negli occhi di molti studenti quando ristabiliva l’ordine durante le riunioni.

Ed era per quel motivo che le sparate di Malfoy agli incontri del Giovane Ordine gli avevano sempre dato tanto fastidio, e che adesso temeva ne arrivasse un’altra.

Se Malfoy avesse insultato Lupin…

Il professor Lupin si schiarì la voce.

“Sappiamo tutti che è avvenuta un’altra sparizione,” disse con la sua voce quieta. “Non avrebbe senso dirvi di non avere paura o di non essere tristi. Ma non lasciate che la paura e il dolore vi sovrastino. Quelli che sono rimasti hanno ancora un incarico importante da portare a termine. La casa dei Tassorosso ha la mia più profonda compassione, nonché la mia ammirazione per aver prontamente nominato Hannah Abbott e Susan Bones come rappresentati per il Giovane Ordine.”

Tutti applaudirono, e attorno al tavolo si levò un mormorio di approvazione.

Harry guardò Malfoy applaudire in modo deciso, proprio come faceva quando salutava i nuovi Serpeverde all’inizio di ogni anno.

Gli parve strano conoscere il modo in cui Malfoy applaudiva. Ancora più strano era che era il loro ultimo anno, e che non l’avrebbe mai più visto applaudire i nuovi Serpeverde.

Lupin stava ancora parlando.

“… sono certo che gli altri Giovani Consiglieri faranno del loro meglio per aiutarle. Passando ad altro, vorrei lodare il signor Malfoy e il signor Boot per il loro eccellente piano di attacco a Casa Riddle. Penso che agendo come da loro suggerito ci sarebbero state molte meno vittime, l’anno scorso.

Terry Boot arrossì compiaciuto. Malfoy inclinò il capo, accettando l’applauso educatamente.

Insopportabile idiota, pensò Harry con un sorriso. E così stava lavorando su qualcosa con un Corvonero. Saranno amici?

Guardò Terry rivolgere uno sguardo esitante a Malfoy dall’altra parte del tavolo, ma non riuscì a capire se fosse amichevole o meno. Malfoy era troppo impegnato a fare gli occhi dolci alla bella Susan Bones.

Era risaputo che Malfoy non aveva tempo da perdere con i Tassorosso, e infatti stava completamente ignorando la timida Hannah. Ma Malfoy faceva sempre eccezioni per la gente carina.

“Abbiamo due mozioni da mettere ai voti, una pratica e l’altra teorica.”

Harry notò che Malfoy quasi imitò il sorriso tranquillo di Lupin.

“Prima di tutto la questione della protezione, che include le esercitazioni. Come sappiamo tutti, non c’è nessuna casa che non abbia sofferto una sparizione. Bisogna prendere delle misure per proteggere gli studenti. Da adesso in poi, come previsto dall’eccellente piano della signorina Granger, i professori accompagneranno tutti gli studenti del primo e del secondo anno a lezione.”

Siamo troppo disperatamente a corto di personale per vegliare sulle classi più grandi, come sapete bene.

Quella parte del discorso restò taciuta.

“Agli altri studenti verrà chiesto di non andare da nessuna parte da soli. Inoltre, ogni venerdì dopo il Club dei Duellanti faremo delle esercitazioni in caso di attacco su larga scala a Hogwarts. Voglio vedere quanto rapidamente i nostri Giovani Consiglieri, assistiti dai prefetti, riescono a portare tutti gli studenti giù nella Sala Grande e a porsi in posizione difensiva alle entrate.”

Ci furono assensi solenni in tutta la stanza. L’Ordine votò a favore all’unanimità, anche se Harry vide i Serpeverde guardare Malfoy prima di votare.

“E ora veniamo al voto teorico.”

Gli sguardi si concentrarono su Lupin da ogni parte del tavolo. Negli ultimi tempi i voti teorici erano presi molto seriamente, perché tutti sapevano che, una volta usciti da scuola, quegli argomenti sarebbero divenuti realtà.

“Siete o no d’accordo con lo svelare segreti della Medimagia che potrebbero salvare la vita dei Babbani?”

“Assolutamente no.”

Quella voce limpida e fredda risuonò nella stanza.

“Mi rendo conto di quanto sia diverso il tuo punto di vista,” disse seccamente Hermione. “Non t’importa se i Babbani sono vivi o morti.”

“Anche il tuo punto di vista è diverso,” ribatté Draco. “T’importa solo dei tuoi genitori babbani, sporca Mezzosangue.”

Un borbottio arrabbiato si sollevò attorno al tavolo.

Malfoy aveva usato quelle parole parecchie volte durante le riunioni, ma raramente rivolgendosi ad uno dei presenti. Specialmente a Hermione Granger, la Consigliera più rispettata.

Il viso di Ron diventò rosso fuoco e Hermione strinse i pugni. I richiami di Lupin si persero tra le voci sempre più alte.

Harry sentì il proprio petto appesantirsi, mentre l’indignazione e la delusione si unirono in un’unica emozione che gli bruciava tra le costole e gli annebbiava la vista.

Vide Malfoy sfocato, il viso pallido fiero e assolutamente privo di rimorso. Il suo sguardo incrociò gelidamente quello di Harry, come se fossero estranei.

“Malfoy.” Harry udì quasi con sorpresa la propria voce insinuarsi come una lama tra le emozioni annebbiate. “Fuori. Adesso.”

Malfoy storse le labbra.

“Perché diavolo dovrei uscire, Potter? Hai in mente una piccola rissa lontano dal professore?”

“Harry, siediti,” disse Lupin con calma, ma ormai non gli interessava più.

“Ho in mente di farti uscire così che non siano tutti costretti a sentire i tuoi commenti nauseanti. E ho in mente di parlare di quella tua boccaccia sporca.”

Malfoy incrociò le braccia sul petto. Fu solo allora, quando notò di star guardando Malfoy dall’alto, che Harry si rese conto di essersi alzato in piedi.

“Quel genere di discorso potrebbe portare alle mani,” lo informò Malfoy con quel suo tono lento e derisorio.

“Non m’importa,” disse Harry. “Esci e parliamo. Poi, se vuoi, possiamo venire alle mani.”

Malfoy sorrise all’improvviso, quel sorriso pigro e sdegnoso, e si alzò per guardare Harry dritto negli occhi.

“Bene, Potter,” strascicò, “per te è sempre il giorno giusto per finire a terra.”

Harry corse verso la porta, conscio del proprio viso infuriato.

“Vieni fuori. Così vediamo chi finisce a terra.”

Ginny Weasley era appoggiata al tavolo, gli occhi spalancati. Harry sperò che la poverina non si fosse spaventata troppo.

Malfoy non si mosse. Sembrava stesse riflettendo.

Harry incrociò quello sguardo freddo di nuovo, con chiaro intento di sfida.

Malfoy uscì, oltrepassando Harry e lasciandolo a chiudere la porta davanti agli sguardi increduli del Giovane Ordine.

Mentre lo fece, sentì Hermione dire:

“Non dovremmo fermarli, professore?”

“Hermione,” disse il professor Lupin, “se dovessimo sospendere le riunioni ad ogni litigata tra Harry e Draco Malfoy, non ne finiremmo mai una.”

Harry chiuse la porta, e si voltò per affrontare Malfoy.

Era appoggiato al muro, la testa inclinata all’indietro per donare a Harry il beneficio di un’analisi approfondita e agghiacciante.

“Allora, Potter? Non vedo l’ora di sapere cos’hai da dire… prima ti muovi, prima potrò darti quello che chiedi da anni.”

*

“Voglio sapere cosa diavolo pensavi di fare là dentro! Non ti rendi conto dell’immagine di te che dai agli altri? Non t’importa cosa penso io?”

“Quando vorrò la tua opinione, Potter, ti darò prima la mia,” disse piano Malfoy.

Harry lo sbatté contro il muro.

“Toglimi le mani di dosso!” ordinò Malfoy, con gli occhi che mandavano fulmini.

“No!” disse Harry, soffocato dall’ira.

Malfoy alzò il mento, assumendo l’esatto aspetto dell’aristocratico furioso.

“Posso dire tutto ciò che penso.”

“Sì, ma tu sei intelligente.” Harry non si era accorto di pensarlo finché non l’aveva detto. “Non puoi credere sul serio a tutta quella merda razzista.”

“Di certo non credo nella mozione bigotta di Lupin.”

La voce di Malfoy era come ghiaccio. Il suo tono arrogante non faceva che alimentare l’ira di Harry.

Era così arrabbiato che non riusciva a scandire le parole. “Non… non credi che sarebbe bello aiutare la gente a sopravvivere?”

“Preferirei sopravvivere io. Non capisci che rivelare a medici e pazienti i segreti della magia sarebbe l’ennesimo modo per far sapere ai Babbani dell’esistenza del mondo magico? Smetti per un attimo di essere lo studente modello di Lupin e pensa!”

“E’ di vite umane che stiamo parlando!”

“Sì.” La voce di Malfoy era piatta. “O noi o loro. Proprio come sempre. Credi davvero a tutte quelle storie sull’Epoca dei Roghi? Quegli aneddoti simpatici su Guendalina la Guercia a cui le fiamme facevano il solletico? Credi sia tutto lì? Quelli furono tempi di terrore. I Babbani impararono in fretta che davanti ad un mago l’unica cosa da fare era prendergli la bacchetta. Una volta presa quella potevano bruciarti, affogarti o spezzarti tutte le ossa del corpo e gettare il tuo corpo tra i raggi di una ruota. Era questo che facevano, ed è questo che farebbero oggi. Siamo in guerra, è il momento di aprire gli occhi, e non m’importa se le redini sono nelle mani dei filo-Babbani, non è prudente rivelare i nostri segreti!”

La sua voce si era fatta pian piano più appassionata. Ora gli brillavano gli occhi, e avanzò di un passo verso Harry.

Harry fece un passo indietro, spaventato dalla forza delle sue parole.

“Non c’era bisogno di dire quella cazzata sui Mezzosangue,” rispose a voce bassa.

Malfoy tornò ad appoggiarsi al muro, la sua voce di nuovo fredda.

“Non mi fido di quel tipo di persona,” rispose. “Ognuna di loro aumenta le possibilità che i Babbani sappiano di noi e ci attacchino. Non sai quanto odio può far scaturire una persona con poteri magici in una famiglia?”

Io ero l’unica che la vedeva per ciò che era… un mostro!

Le parole di Petunia Dursley gli esplosero in un angolo della mente.

“Prendi Tu-Sai-Chi,” disse Malfoy. “Suo padre era un Babbano. Mio padre mi ha detto che quelle persone sono instabili… beh, che altra prova ti serve? La magia fa incazzare i Babbani. Dovremmo tenerci alla larga da loro.”

“Allora perché non rifiuti di lavorare con Hermione?”

“Sono contro Tu-Sai-Chi. Lei si è già integrata nel mondo magico. Abbiamo bisogno di ogni alleato… ma questo non significa che la cosa mi debba piacere.”

“Noi combattiamo una guerra contro l’intolleranza!”

“Io no.”

“Allora… perché?”

Malfoy chiuse gli occhi, una mossa che spinse Harry a fissarlo. Sembrava stranamente vulnerabile.

“Non mi piacciono i Babbani,” disse. “Non vuol dire che voglia vederli sterminati. Ma la ragione principale per cui sono in questa guerra è… la vendetta.” Un timido sorriso aleggiò sulle sua labbra. “E’ così sbagliato?”

Harry non si sarebbe nemmeno sognato di poter restare senza parole.

Aveva previsto cattiveria, non le argomentazioni ragionate di chi aveva pensato a lungo alla questione. Di certo non aveva previsto una giustificazione, per quanto piccola, delle ragioni di Malfoy.

Il suggerimento di Lupin era sembrato così buono e ragionevole. Harry non aveva pensato affatto alle conseguenze.

Ma adesso… Ripensò alle parole di Hagrid, quando aveva undici anni.

Nah. E’ meglio che non ci immischiamo.

L’immagine delle ossa dei maghi che venivano spezzate… l’amarezza dietro le parole di Malfoy e la comprensione della paura nascosta dietro l’odio delle famiglie purosangue, quella storia oscura tramandata per generazioni.

Harry non condivideva, ma gli sarebbe stato molto difficile replicare.

Si accorse che… rispettava il punto di vista di Malfoy, il che forse era la cosa più inaspettata di tutte.

Si aggrappò all’unica certezza che gli restava.

“E’ una brava ragazza,” insisté. “Non hai il diritto di lanciarle queste offese da stronzo.”

“E’ stata lei a cominciare,” si giustificò Malfoy.

Harry si appoggiò al muro accanto a Malfoy, toccandogli le spalle.

Improvvisamente era del tutto privo di rancore.

“Non fingere che sia la prima volta.”

“Ha cominciato lei anche la prima volta,” disse cupo Malfoy. “Dicendo che la mia entrata in squadra era stata comprata.”

“E non era vero?” chiese Harry, più con curiosità che in tono di accusa.

“No, assolutamente no, Potter! Ho partecipato ad un normalissimo provino con Terence Higgs. Una volta ottenuto il posto, mio padre ha comprato le scope. Lui non dava ricompense prima che si fosse dimostrato di meritarle.”

“Senti…” Harry decise di sorvolare completamente sulla questione Lucius Malfoy. “Sai cosa significa quella parola per tutti quelli che sono lì dentro. E’ il modo in cui parlano i Mangiamorte, ed è una parole disgustosa da usare con persone che sono davvero civili e gentili. Non è giusto usarla solo per farla incazzare. E’ meschino, infantile e crudele.”

“La crudeltà è sottovalutata, sai.”

Harry lo guardò alzare le spalle e sorridere. Il fiero scatto di rabbia che gli aveva fatto sbattere Malfoy contro il muro e gridare era scomparso.

Era così bizzarro che Malfoy potesse farlo incazzare e al contempo riuscisse a calmarlo in così poco tempo.

“Dai, Malfoy.”

Malfoy alzò le spalle goffamente e guardò altrove.

“Supponiamo che ammettessi che hai ragione. Tu faresti lo stesso?” chiese infine.

“Che vuoi dire?”

Harry era incuriosito. Una sensazione ormai neanche più strana quando stava con Malfoy.

“Voglio dire… che penserò a quello che hai detto. E tu dovresti pensare a ciò che ho detto io.”

“Solo pensarci?”

“Certo. Mercanteggiare è una cosa indegna per l’onore dei Malfoy.” Sorrise all’improvviso, quel sorrisetto birichino ma meno malizioso de solito, e a cui Harry si stava abituando. “La corruzione, invece, è tutt’altra cosa.”

Harry meditò e infine ricambiò il sorriso.

“Va bene, allora. E’ un… patto.”

Mentre tornavano in silenzio ma di comune accordo nella stanza della riunione, Harry aggiunse:

“Lo sai, vero, che ti picchio se chiami ancora così Hermione.”

Malfoy alzò un sopracciglio. “Non vedo l’ora di metterti al tappeto.”

Il Giovane Ordine rimase stupefatto quando Malfoy e Harry tornarono, entrambi apparentemente illesi e di buon umore.

Hermione dette una gomitata sospettosa a Harry, evidentemente per controllare che non ci fossero danni interni.

Harry sorrise guardando Pansy Parkinson fare la stessa cosa dall’altra parte del tavolo.

Malfoy lo guardò, e si scambiarono un sorrisino malinconico.

Ginny Weasley guardò storto Malfoy, quasi convinta che avesse usato una rapida Maledizione Imperius.

“Possiamo votare adesso?” chiese il professor Lupin in tono secco, scegliendo di chiudere un occhio sull’intera faccenda.

Harry ci pensò su. Malfoy in effetti aveva delle ragioni valide circa la mozione…

Votò contro.

Ora quasi tutti nella stanza sembravano essere convinti che Malfoy avesse usato un rapido Imperius.

“La mozione non passa per un voto,” osservò Lupin in tono neutrale.

“Fortuna sfacciata,” disse Malfoy a Hermione gongolando… e l’intera stanza sussultò per l’apprensione appena aprì le labbra per aggiungere un’altra parola.

Ciò che disse, guardingo, fu “Granger.”

A quel punto tutti assunsero espressioni sconcertate. Molti tirarono un sospiro di sollievo quando Lupin dichiarò sciolta la riunione, e mentre il Giovane Ordine si defilava le voci già iniziavano a levarsi dietro la porta.

*

Il Giovane Consiglio restò per sentire le ultime parole di Lupin.

“Giovani Consiglieri,” disse, con voce più seria ora che gli ultimi membri dell’Ordine erano usciti, “Sappiamo tutti quanto siano oscuri questi tempi. In un certo senso voi siete responsabili per i vostri amici studenti, senza però aver modo di proteggerli completamente. Questo non è il momento di lasciarsi dividere dalla rivalità tra case o dai dissapori personali. Assegno a voi tutti l’incarico delle esercitazioni pratiche. Voglio vedervi lavorare con amichevole cooperazione.”

Harry guardò attorno al tavolo mentre Lupin parlava.

Gli occhi scuri e intelligenti di Hermione brillavano accanto a lui. Il viso tondo e impaurito di Hannah Abbott e la bocca tremante di Susan cercavano di prendere coraggio. Terry Boot e Padma Patil sembravano ansiosi. Il viso scuro e sveglio di Blaise Zabini, per una volta, era serio.

Tutti erano uniti da una sensazione di impellente gravità. Tutti, in quel momento, sembravano degni di fiducia.

Malfoy aveva fatto indietro la propria sedia e sorrideva in modo dissoluto e distintamente beffardo. Aveva un aspetto brillante, disinvolto e stranamente maligno.

Harry condivise quel sorriso, solo un po’, come una promessa segreta.

Penserò a ciò che hai detto. E tu dovresti pensare a ciò che ho detto io.

Ok. Harry ci stava pensando.

“Cercate solo di essere amici,” li sollecitò Lupin.

“Ci proverò,” disse all’improvviso una voce allegra. Harry fu sorpreso dal realizzare che si trattava della sua.

Malfoy sbadigliò e si stiracchiò. “Oh, perché no?”