Autore: Macareux
Titolo: Destiny – Remember me.
Titolo del capitolo: Destiny I
Genere: Erotico, Introspettivo.
Avvertimenti: AU, Violenza, Contenuti Forti,presenza di avvenimenti sovrannaturali… Don’t like, don’t read.
Rating: Arancione (tendente al rosso)
Pairing: Hiroto/Midorikawa, accenno alla Hiroto/Shirou e alla Endou/Natsumi.
Desclaimer: I personaggi presenti in questa fanfiction non mi appartengono ma sono proprietà del rispettivo Autore. Questa fanfiction è stata scritta senza alcuno scopo di lucro. Gli avvenimenti descritti in questa fanfiction non sono mai esistiti, ogni avvenimento a fatti o persone reali è puramente casuale (… ci mancherebbe)
Attenzione!:Chiunque plagerà e/o prenderà ispirazione indebitamente da questa fanfiction verrà perseguitato dal sommo regolamento di EFP (?). Insomma, se volete scrivere qualcosa di simile avvisatemi, non vorrei che si creino dispiaceri come è già successo in passato.
Si ringraziano: Le Beta-Reader (KS. D. Destiny, Marts e Lau) e tutti i lettori che attendevano questa fanfiction. Sono stata assente a lungo, è vero, ma spero che questa fanfiction segni il mio cambiamento verso una concezione della scrittura più matura e consapevole.
Note 1: Il fatto che questa fanfiction sia a rating arancione e tra i generi ci sia anche scritto “Erotico” non significa affatto che ci saranno scene a tematiche sessuali particolarmente esaltanti, anzi. Note 2: Sono ovviamente gradite le recensioni, anche se non penso di meritarle dato che io stessa non recensisco mai… comunque provateci, non fate i timidotti :3

DESTINY XI

- Secondo te che ha intenzione di fargli del male ancora per molto? – mormora Natsumi, seduta a un lato del tavolo. Sbuccia le patate con la stessa inesperienza di una bambina, tanto che presto si ritrova con le mani gonfie di tagli. Atsuya non l’ha mai vista lavorare così.
Lui non risponde, sospira piano e continua con il suo lavoro, muovendo magistralmente il coltello quasi fosse una parte del suo corpo. Si limita ad alzare le spalle mentre un nuovo grido atroce si propaga per la residenza facendogli venire la pelle d’oca: è quasi impossibile abituarsi all’agonia, eppure sono passati due giorni da quella sera. Atsuya è quasi sicuro che non riuscirà a dimenticarsela. Spia con la coda dell’occhio la donna, pallida e sofferente dopo giorni di digiuno e insonnia: sembra quasi malata. Sa che ogni tentativo per distrarla o aiutarla sarà vano, almeno finché il Lord non avrà liberato Reize.
Si propaga un silenzio che Atsuya conosce bene, ma che non riuscirà mai a superare. È il silenzio della Morte, lo stesso che si crea tra le ombre oscure di terrore create dalla luna, lo stesso che si posa immondo nel loro cuore turbato. Atsuya lo sente, pesante e immobile, dietro le sue spalle: è come se Shirou lo stesse osservando, come se sapesse, come se lo studiasse cercando di capire le sue intenzioni… è un’immagine talmente forte che alla fine diventa reale e lo costringe ad alzarsi in piedi appena un nuovo gemito lo fa gelare: - Non ce la faccio più ad aspettare.
Natsumi alza lentamente lo sguardo su di lui: non sembra volerlo fermare, ma Atsuya capisce che non ci riuscirebbe: è troppo debole anche solo per alzarsi. – Aspettiamo il mattino… il Lord uscirà per il lavoro e noi potremo fare le cose con calma. Per ora è meglio aspettare…
Atsuya annuisce suo malgrado: la donna ha ragione, è inutile fare azioni avventate. Si siede e non può far altro che fissare assorto il lavoro già completato, poi osserva le mani di Natsumi piene di cicatrici e il suo goffo tentativo di sbucciare tutte le patate che ancora le rimangono. – Se vuoi finisco io, è meglio se vai a riposare. Usa pure il mio letto. – mormora piano, e la donna lo guarda tra lo stupefatto e l’assonnato prima di annuire e sussurrargli un ringraziamento.
Solo quando rimane finalmente solo Fubuki chiude gli occhi e respira piano l’odore famigliare e semplice della cucina. Riaprendoli, può scrutare i tenui bagliori di una nuova alba, coi suoi colori rassicuranti e dolci. Eppure si sente nuovamente turbato, come se qualcosa ancora non andasse per il verso giusto: certo, approfitteranno dell’assenza del Lord per tentare di liberarlo, ma poi? Come faranno ad aprire la porta, liberarlo dalla prigionia, portarlo giù, pulire il tutto? Cosa avrebbero fatto qualora il Lord se ne sarebbe accorto?
Inizia a sbucciare le patate rimanenti con un vago senso di impotenza ad attanagliarli la gola. Ma sa che stavolta non potrà sfuggire al suo destino, non potrà scappare da quelle catene: dovrà affrontare la cruda realtà e prendersi le responsabilità che non ha mai accettato del tutto.
- C’è qualcosa che ti turba… - mormora piano una voce alle sue spalle. Atsuya non risponde alle parole del gemello, sa che sono frutto della sua immaginazione e che non deve ascoltarle. – Mi dici cos’è? Sono pur sempre il tuo fratellone…
Il domestico allora alza lo sguardo verso il cielo plumbeo, lo fissa tanto intensamente che ad un certo punto il suo dolore sembra sparire, spazzato via dalle lacrime silenziose che ora scivolano lungo le sue guance come pioggia autunnale.
È così strana l’alba.

È un lieve rumore a svegliarlo, un bussare sommesso e poi una voce calda. Atsuya sussulta quando ne comprende le poche ed essenziali parole, ma aspetta numerosi attimi prima di muoversi: solo quando il Lord chiude la porta di ingresso si alza di scatto dalla sedia e raggiunge Natsumi, ancora profondamente addormentata. La scrolla prendendola per la spalla non curandosi del suo sonno, le sussurra quelle parole con fare concitato, lei si sveglia di soprassalto e spalanca gli occhi.
Ha finito.
È una mera illusione quella che porta i due domestici a salire a grandi falcate le scale di mogano, attraversare il corridoio superando in rapida successione i quadri finemente lavorati. Quando aprono la porta della stanza del Lord quasi non credono ai loro occhi: è tutto talmente pulito che forse, nella remota possibilità, il rancore nei confronti dello schiavo si è diradato completamente.
È aprendo la porta che dà nella Stanza degli Svaghi che le loro speranze si tramutano in puro terrore. Natsumi grida spaventata ritraendosi di scatto, volta lo sguardo ponendosi le mani davanti al viso come a proteggersi da un’arma letale; Atsuya si limita a sbarrare gli occhi e a fissarli sulla parete davanti a lui.
Mobili rotti, poltrone rovesciate, argenteria e bicchieri di cristallo ridotti in mille pezzi, quadri di inestimabile valore in frantumi, macchie di sangue sul pavimento lacero, brandelli di vestiti: sembra che nella stanza si sia appena compiuta la più terribile delle carneficine.
E proprio davanti ai loro occhi, sporco di sangue, sta lo schiavo C-117: li guarda ad occhi sbarrati e quasi folli, come se non riuscisse a riconoscerli e si fosse dimenticato completamente di loro. Se ne sta accucciato in un angolo remoto del letto, incatenato alla testiera, incapace di divincolarsi. Atsuya lo guarda e un brivido gelido gli corre giù per la schiena fulminandolo sul posto: quelli che lo stanno guardando sono occhi che fanno paura tanto sono spalancati, circondati da occhiaie talmente profonde da sembrare finte, e rivoli di sangue gli scivolano veloci dal volto ferito infrangendosi sulle lenzuola.
Natsumi fissa C-117 senza saper cosa dire, lacrima silenziosamente tenendosi una mano davanti alla bocca… ma quegli occhi fissano Atsuya, tremanti e divorati dalla pazzia, il suo corpo
si contorce lentamente smuovendo piano le catene e la bocca è alla ricerca continua di aria, come se non ne entrasse abbastanza. Il tutto nel più completo e assordante silenzio, come se non avesse più voce per gridare. Quando Atsuya gli si avvicina sobbalza come a voler fuggire dal suo tocco, come un animale in trappola e senza via di fuga terrorizzato dal cacciatore.
- Calmo… stai calmo… - mormora piano il domestico sfiorandolo, Reize caccia un urlo e prova invano a ritrarsi. – Vogliamo aiutarti… siamo tuoi amici… ti ricordi di noi?
C-117 caccia un altro urlo più forte del precedente, nel terrore più profondo e disperato della sua inesistente lucidità. “Non è cosciente” pensa Fubuki provando a prendergli delicatamente il polso scheletrico. “Ha perso totalmente la testa”. – Me l’ha ordinato il Lord. – mormora infine, e a quell’affermazione come previsto Reize si calma, lasciandosi andare come una vecchia marionetta di pezza.
“È tutto finito” vorrebbe dirgli con gli occhi offuscati dal pianto, “è tutto finito Reize, puoi tornare a casa”. Sa che comunque lo schiavo non gli risponderebbe, sa che non riuscirebbe neppure a sentirlo. Trova la chiave delle catene in bella vista, già infilate dentro la serratura. Lo libera in pochi attimi e se lo carica sulle spalle forse con un gesto troppo brusco, dato che si ritrova in breve con la camicia sporca di vomito.
Avanza nella sporcizia con le gambe che gli tremano e tanta voglia di piangere e urlare, quasi si stupisce per il suo sangue freddo. Natsumi è sulla soglia che lo guarda silenziosamente, senza saper cosa dire o fare, immobile nella disperazione dello scenario macabro.
- Prepara il bagno Natsumi. – mormora lentamente il domestico prima di passarle accanto.
Si blocca improvvisamente quando sente un sussurro sommesso all’altezza dell’orecchio, come una litania o una preghiera: rabbrividisce quando ne comprende le parole, fredde e terribili, che scivolano dalle labbra dello schiavo. – Sono tuo, sono tuo, sono solo tuo…

Atsuya entra piano all’interno della stanza, un secchio colmo d’acqua gelida tra le mani per le spugnature: - Come sta? – sussurra piano, osservando il moribondo sul suo letto.
- Ha vomitato sangue fino a qualche minuto fa, ora si è addormentato. Trema di febbre.
Fubuki appoggia il secchio a terra buttandoci dentro un panno, annuisce piano e continua a sussurrare per non svegliare Reize: - Io ho quasi finito di mettere a posto la stanza, ma sarà dura pulire tutto.
Natsumi dopo minuti di silenzio si volta verso di lui, gli occhi gonfi. – Non riesco a smettere di piangere. È quasi patetico ma non riesco a smettere di piangere. È tutto così assurdo…
Atsuya la guarda asciugarsi le lacrime, poi si siede sul letto e resta in silenzio a contemplare il viso di Reize, fasciato per quanto possibile e ancora sporco di rosso. Basta, basta sangue vorrebbe urlare, ma non può, non riesce a farlo, perché sa che quel sangue resterà impresso nella sua mente per tutta la vita insieme a tanti volti noti e perduti per sempre.
- Secondo te perché si è comportato così? – mormora ad un certo punto la domestica, e Atsuya alza lo sguardo su di lei sussultando per lo stupore. In effetti, non si è mai fatto una simile domanda, ma del resto non sarebbe stato sensato. Eppure tutto improvvisamente ha un senso, prende forma, come se ogni cosa fosse ben definita nella sua mente. Sposta ancora lo sguardo sullo schiavo, ripensa alle parole ascoltate poco prima, si chiede se siano state opera del dolore e della disperazione ma non riesce a crederci. – Gelosia. – mormora infine, senza smettere di fissarlo. – Pura gelosia. Non sopportava l’idea che lui fosse andato in giro senza il suo permesso, ma non propriamente perché gli avesse disubbidito… il suo è un desiderio possessivo e quasi folle, lo divora. Sapere che il suo giocattolino ha incontrato altre persone evidentemente l’ha mandato fuori di testa.
- Gelosia?! – grida stupita la donna ignorando il lamento del malato al suo tono di voce. – Stai dicendo sul serio? Diamine, era una festicciola di famiglia!
- Lui non lo sapeva.
Natsumi si blocca a quelle parole, si siede anche lei e sussulta quando Reize sputa altro sangue, vischioso come la morte. Si affretta a ripulirlo e a mettergli la pezza gonfiata dall’acqua sulla fronte bollente, ma capisce che non potrà fare altro per lui: dovrà semplicemente aspettare. Il senso di impotenza improvvisamente la opprime, la consapevolezza che tutto ciò è accaduto per causa sua la riduce al totale silenzio. Solo le cupe considerazioni di Atsuya la riportano alla realtà, ad alzare lo sguardo su di lui: - Se non chiamiamo un medico questo qui ci resta secco.
È vero, non possono fare più niente per lui… ma la domestica dubita fortemente che un medico acconsentirebbe di curare uno schiavo come lui. – Non accetterà mai. – mormora fissando il veloce e ritmico respiro di C-117, e una bolla d’ansia le scoppia nel petto: va troppo veloce, si fermerà.
- Lo pagherò io. – ringhia Atsuya, sembra determinato ma forse troppo fragile: un vaso di coccio pronto a cadere e rompersi al minimo scossone.
- Con quali soldi? – sospira piano lei limitandosi a guardare lo schiavo.
- Con il mio stipendio. Tre mesi basteranno?
Lei si volta verso di lui, sbarra leggermente gli occhi: - Stai parlando sul serio?
- Mai stato più serio in vita mia.
Ad un certo punto lo nota: un luccichio nei suoi occhi di perla. È convinzione, è paura, è puro rimorso, è un uragano di emozioni e sentimenti, una stella che brilla incessante nel cielo più buio pronta per spegnersi. Natsumi ha quasi paura di lui.
Lo guarda sul serio come se fosse la prima volta: i capelli scompigliati e sempre ribelli tendenti al rosso, la pelle chiara e giovane ma le occhiaie fonde dovute a notti insonni, mani rovinate dai calli, tanta voglia di vivere, troppa di piangere, davvero troppa per contenerla; occhi grigi di tempesta, corpo esile pronto per essere spazzato via dal minimo refolo di vento. Lo fissa mentre si infila il giaccone sgualcito, pronto per uscire nella pioggia di fine estate. Non si sorprenderebbe se non lo vedesse mai più, eppure sa che questa volta non scapperà.
- Ti aspetto. – mormora sorridendo tra le lacrime, e Atsuya la guarda in silenzio per numerosi attimi prima di uscire dalla stanza. Natsumi conta i passi che lo portano fuori dalla porta della cucina, uno per uno: otto.

Natsumi sussulta dal suo dormiveglia, fissa attentamente il corpo dello schiavo: sembra stare meglio, ma non si è ancora svegliato. Atsuya pensa che morirà, perché ha il respiro corto e le ossa rotte, ma nessuno ci crede veramente… e forse sentire il suo nome a malapena sussurrato da quelle labbra gonfie è stato frutto della sua speranza vana. Eppure lei resta in attesa, fissa le sue labbra e il suo flebile respiro, e ne ha la certezza: Reize si sta svegliando. Lo capisce dal muoversi impercettibile delle palpebre e dai piccoli sussurri che sente appena impercettibili, lo spasmo delle dita.
Ecco che due occhi neri, pure ossidiane, fanno capolino. Tanta è la gioia che Natsumi si precipita da Atsuya, gridando forte e ridendo quasi. Il domestico si alza dalla sedia della cucina e lascia il lavoro a metà, pensa che in fondo la cena del Lord può decisamente aspettare. E quando vede C-117 muovere appena la testa ogni suo dubbio si dissolve: sopravvivrà, sopravvivrà davvero.
Lo guarda assorto mentre solleva una mano fasciata e se la contempla, quasi stupito, in una sorta di muta stupidità, e il domestico prova a parlargli… ma C-117 non sembra voler rispondergli, tanto è preso dalla sua osservazione. A un certo punto li fissa inespressivo, poi mormora qualcosa che nessuno dei due riesce a comprendere. Solo qualche minuto dopo sembra riacquistare lucidità.
Si passa una mano sulla fronte fasciata e infine prende a respirare, piano, con un sospiro grande e liberatorio. Atsuya sorride sollevato: è davvero tutto finito.
- Che cosa brutta. – si limita a mormorare lo schiavo lasciando scivolare il braccio sugli occhi. - È stata davvero una cosa orrib-
I domestici si allarmano appena si accorgono sella sua espressione vacua, la frase troncata a metà come se le forze lo avessero abbandonato per sempre, ma C-117 sembra riprendersi dalla trance con rapidità fulminea.
- Come ti senti? – gli chiede cauta Natsumi fissandolo con attenzione. Reize fa un sorriso bieco e chiude gli occhi, non risponde.
- Mancava davvero poco e lasciavi questo mondo. – borbotta soltanto Fubuki guardandolo storto, incrociando le braccia al petto.
C-117 continua a sorridere, gira la testa d’un lato e sospira: - Avrei preferito, a dire il vero…
Atsuya si è accorto che c’è ancora qualcosa che non va: ogni tanto il suo sguardo torna vacuo e inespressivo, talvolta lascia le frasi a metà. Non è ancora nel pieno delle sue facoltà, gli ci vorrà del tempo per riprendersi. - Hai ancora quattro giorni per tornare in te, cerca di tenerlo a mente. – sbotta cercando di mantenere un atteggiamento distaccato, ma non ci riesce e si ritrova a sospirare di sollievo: è finita, davvero finita.
- Quanto tempo sono rimasto incosciente? – chiede piano lo schiavo, la vista che a tratti gli si appanna.
- Una settimana e tre giorni. – gli risponde Natsumi, è felice e si vede, anche se un po’ preoccupata.
- Quindi mi ha dato due settimane…
- Inizialmente te ne aveva data una, ma abbiamo protestato. – spiega la donna con un sorriso. – Ora però stai meglio. Riposati ancora un po’, devi recuperare le forze. Per festeggiare vado a preparare un po’ di zuppa! – esclama poi determinata, e si fionda in cucina. Reize è felice per lei, vorrebbe poter vederla sorridente sempre.
Si rende conto di non essere in grado di muoversi, il minimo gesto gli strapperebbe un urlo di dolore e preferisce evitare. Si abbandona tra le lenzuola familiari del letto di Atsuya e lo guarda di sottecchi, concentrandosi sul suo respiro come se non fosse in grado di reggerlo. Il silenzio che si forma è inequivocabile.
- Smettila di fare il cretino. – sussurra piano Atsuya. – Non sai quanto ci hai fatto tenere sulle spine. Pensavamo che saresti morto. E smettila anche di fingere, si vede benissimo che stai male.
Reize a quel punto stende le labbra, lo guarda e si limita a un sussurro: – Anche tu dovresti smette-… - inizia, ma di nuovo le ombre lo assalgono, il buio prende forma e da incubo diventa realtà. La sensazione scompare così com’è arrivata, si ritrova di nuovo nella stanza di Atsuya. È come morire e tornare indietro, pensa distrattamente, stropicciando le lenzuola con le dita fasciate.
- Cosa ti diceva mentre… mentre ti torturava?
La domanda è esitante, cauta, come se Atsuya non volesse davvero una risposta. Reize lo fissa attentamente, l’altro non osa guardarlo e posa i suoi occhi sulla foto appesa al muro. – Diceva… che sono suo. Che sono suo e di nessun altro… Nessuno può toccarmi tranne lui. È stato… difficile. – mormora soprappensiero. – Piangeva e… sembrava davvero triste.
Fubuki a quelle parole si volta di scatto, sorpreso ma non irritato da quelle parole preoccupate.
C-117 sospira e torna a fissare il soffitto con le sue macchie di muffa. – Lo guardavo e… mi sentivo vuoto. È stato indescrivibile. – sospira poi, chiudendo gli occhi e lasciando che una tenera e debole lacrima scivoli lungo il suo viso ferito. – E… lo sai? Mi implorava di amarlo.
A quelle parole Fubuki sbarra gli occhi sbalordito e confuso, in parte addolorato: - Lui… cosa? – mormora senza comprendere, troppo esterrefatto per arrabbiarsi davvero con lui.
- Lo so, è strano. Mi implorava di amarlo, piangeva, mi dilaniava e io gridavo sempre più forte. Continuavo a dirgli che non era possibile, e lui si arrabbiava con me e… - Reize si passa distrattamente la mano sulla guancia, dove il suo nome è ormai sparito, coperto da una ferita profonda. Entra nella trance e torna indietro, come un’onda che s’infrange sugli scogli e poi si ritira lasciando dietro di sé pozzanghere di spuma. - È stato così triste… non so dirti chi dei due stesse più male.
Il silenzio scivola nella stanza come un serpente dalle voraci spire, pronto a divorare e dilaniare qualunque cosa: sentimenti, dubbi, segreti… tutto. E mentre Atsuya guarda Reize può sentire distintamente una sensazione spiacevole nascergli nelle viscere, lasciandolo solo e immune all’atroce dolore. – Tu gli hai detto di sì? – mormora piano, non riuscendo a trattenersi. – Hai detto di amarlo? È per questo che ti ha lasciato andare?
- Io non lo amo. Come posso amare una persona tanto meschina? E al contempo sento di appartenergli più di ogni altra cosa al mondo. – sussurra piano lo schiavo, si passa una mano sulle labbra come a voler portare alla mente quei baci incandescenti e possessivi. – No, non gli ho mai detto nulla.
Fubuki si alza, la sedia cade sul pavimento con un tonfo sordo. Reize comunque non osa voltarsi verso di lui, fissa il soffitto macchiato di muffa e sospira, annebbiato dai pensieri. Non sposta lo sguardo sulla porta quando questa sbatte violentemente, si limita a sussurrare tra sé quella vecchia e dolorosa cantilena.

DESTINY XII

Atsuya ricorda.
Ricorda con una facilità opprimente.
È un meccanismo mentale semplice, in realtà: un suono, un odore, un colore. Qualsiasi essenza sia insita nelle cose, è compito della memoria strappargliela e ricucirla in un pensiero. E i pensieri del domestico non sono felici, si perdono anzi in un passato oscuro e tormentato, immerso nella penombra di una vecchia fabbrica dimenticata, non lontana dal porto.
Ecco che l’uomo non è più accanto al capezzale dello schiavo, ma si è già immerso in quell’atmosfera leggera e delicata tipica del risveglio. Forse si è addormentato, perché in un attimo i suoi occhi dalla fissità muta sulla foto sbiadita hanno preso a viaggiare per luoghi che credeva perduti per sempre. E si risveglia con la semplicità dei suoi sedici anni e con lo stesso rito quotidiano: Afuro che lo bacia, assaporando lentamente le sue labbra, che gli sorride divertito e poi si piega a baciare sulla fronte anche suo fratello. – Buongiorno. – ridacchia, i capelli biondi sfiorati appena dalla brezza marina che entra da uno squarcio del muro alle sue spalle. – Avete dormito bene?
È ancora notte. Atsuya può sentire il rilassante suono delle onde arrivare alle orecchie e precipitarsi a capofitto nel suo cuore, mentre Shirou si sveglia più lentamente di lui, lamentando un vago senso di fame. Nell’oscurità, si mette seduto riconoscendo a tentoni lo scomodo ammasso di reti sul quale ha avuto la malaugurata idea di coricarsi. – Insomma. – risponde, ma ha affrontato situazioni anche peggiori e non si lamenta.
Afuro si alza in piedi e Atsuya scorge appena il profilo verniciato dal pallore lunare: lo guarda raccogliersi i capelli sensibilmente lunghi nella sua crocchia imperfetta e lo sente ridere lieve, anche lui un po’ assonnato, rivolgendogli un’occhiata come al solito divertita. – Quando vi svegliate avete la stessa identica espressione da rincoglioniti. Siete proprio due gocce d’acqua.
Atsuya si toglie una scarpa solo per tirargliela dietro e il ragazzo imita una buffa fuga, caracollando sulla banchina, i piedi nudi e pallidi di freddo. Ha un fascino particolare mentre si volta e rivolge loro una smorfia di sfida. – Sbrigatevi, vi aspetto al molo!
I gemelli fanno appena in tempo a stiracchiarsi e a infilarsi i primi vestiti puliti che trovano prima di uscire, cercandolo con lo sguardo: Terumi è già salito sulla scassata scialuppa abbandonata che hanno adottato senza burocrazia. Afferrano le canne da pesca appoggiate al muro, il barattolo delle esche e due casseruole di plastica rigida, raggiungendolo tra sbadigli e mugolii.
Afuro rivolge loro un’occhiata di disapprovazione, ha già sistemato le reti e il motore che hanno montato nella parte posteriore scoppietta allegro riempiendo il silenzio con il suo borbottio. Atsuya prende il timone, l’espressione ancora corrucciata dal sonno, e Shirou si accuccia accanto a Terumi, il quale non manca di palesare la natura del loro rapporto appoggiando la testa sulle gambe del rosso e avvicinando a sé il maggiore dei gemelli. – Dormi in piedi. Ti sei intrattenuto troppo con quella prostituta francese, non è così? Shirou è troppo buono per aspettarti fuori dal bordello ogni volta.
Il minore dei Fubuki, punto sul vivo, si limita a guardarlo truce: il sesso è una debolezza che ha scoperto da poco, guidato da quelle stesse mani che ora accarezzano teneramente la capigliatura argentea di suo fratello. – Non sei la mia balia. – afferma, perché in un certo senso è lui che di solito deve dargli un’occhiata.
Afuro ghigna. È quasi sicuro di sapere cosa sta per dire. – Oh no. Io sono il tuo amico speciale. Non è così? Quelli li so fare meglio io di una prostituta francese.
Shirou ride ancora mezzo assonnato, e Atsuya vorrebbe solo tirargli l’altra scarpa e sbollire la testa sott’acqua. – Sta’ zitto e prepara l’esca.
Afuro si limita a ridere sguaiatamente, stringendo a sé il maggiore dei gemelli come se l’altro non esistesse. – Ah, Shirou! Come faremmo senza la tua proverbiale pazienza?
Al più piccolo dei Fubuki non sfugge la risata del fratello a quelle parole: un po’ assonnata, un po’ intorpidita, ma anche un po’ triste. Lui del sesso non può saperne molto, perché semplicemente non ne è mai stato attirato. Non gli importa nemmeno di provarci, a farselo piacere, gli importa solo stare accanto a lui: a proteggerlo, a sorreggerlo, a consolarlo dalle litigate con Terumi.
Quando presentano il poco pesce al banco del porto l’espressione del pescivendolo è arcigna, ma pacata. Riescono, con qualche gioco di furbizia, a trattare la loro caccia infruttuosa con un pacchetto di sigarette e un paio di lacci per scarpe.
- Che schifo. - commenta sgraziato Terumi, una volta allontanatisi, quando accende uno di quei tubicini di carta ed espira solennemente una quantità generosa di fumo bianco. Anche Atsuya ne prova una, e arriccia il naso constatando che il compagno ha perfettamente ragione. “Brutto affare”.
Dopo pranzo, lui e Afuro fanno l’amore – sì, effettivamente è più bravo di quella prostituta francese, perché se di lei ricorda appena i gemiti esagerati di Afuro ricorda tutto: quel suo modo di muovere il bacino sul suo sesso, la pelle candida e imperfetta, i sospiri trattenuti e silenziosi, e l’espressione estatica dell’orgasmo. Quel suo sorriso sbarazzino quando finiscono e non ne hanno ancora abbastanza...
Shirou li aspetta fuori, come ogni volta: sorride quando li vede, senza imbarazzo. – Quanto vi invidio. – dice, alzando appena le spalle al suo rimprovero imbarazzato, lo sguardo distante e fisso sul mare calmo. A lui non è mai interessato il sesso. Lo ha sempre evitato con diffidenza e malinconia.
È la loro ultima giornata insieme: il loro ultimo bagno spensierato tuffandosi dal molo, i loro ultimi baci, le loro ultime risa.
È la loro ultima giornata prima di essere rapiti in una notte senza luna e separati per sempre, tra le lacrime e gli strepiti e le grida di dolore. Può sentire ancora la voce di suo fratello stringerlo in un ultimo abbraccio: forte, soffocante, immerso nel buio di una stanza sporca e umida. Afuro è stato appena strappato dalle sue braccia inerti. – Andrà tutto bene. Ci rivedremo ancora una volta. – E quella è la voce flebile di Shirou che cerca di coprire le sue urla disumane.
E chi se lo aspettava, pensa Atsuya aprendo gli occhi pieni di lacrime sulla sua vecchia stanza buia, chi se lo aspettava che lo avrebbe davvero rivisto, quattro anni dopo, incatenato e costretto da quell’orrenda follia bestiale, gli occhi colmi di orrore e inconsapevolezza?
Non smette di piangere, nemmeno quando nota che il letto accanto alla sedia è rimasto vuoto. Per una volta, vuole solo lasciarsi andare. Per una volta, vuole solo ripercorrere i suoi passi incerti.
Per una volta, vuole incontrare quello sguardo spento: non l’aveva neanche riconosciuto.

È una luce tremolante quella che si riflette sulla carta da parati, la luce della candela che si scioglie lentamente sotto il suo sguardo pigro, mentre con le dita candide e delicate sfoglia piano il suo libro preferito. Fuori i rombi della tempesta squarciano il silenzio con lame sottili e taglienti, come fruste pronte a fendere l’aria in luminosi e abbaglianti fari: i lampi si susseguono senza posa in un’orchestra diretta magistralmente, la pioggia batte forte sui vetri come a voler irrompere violentemente in casa. Kira sente di amare tutto questo, sente di adorare e conoscere perfettamente le urla e i pianti feroci del cielo, e sorride ogni qualvolta sente i brividi scendergli giù per la schiena: intensi, come scintille di emozione o scariche elettriche pronte a bruciare.
Quanto ama la notte, quanto adora i temporali: l’essenza del tormento, il caos, il buio, ma in un certo senso anche la rinascita dopo la morte. È come se fosse appena rinato, Kira, immemore delle notti di pianti e sangue appena trascorse. br /> Non si accorge quasi della figura che lentamente apre la porta e s’intrufola nella stanza lasciandosi la porta socchiusa alle spalle, ma quando un fulmine ne illumina il viso Kira sorride fra sé: - Ti sei svegliato. – mormora solo, prendendo dal comodino uno dei numerosi segnalibri. Hiroto ha sempre amato collezionare segnalibri, eppure non ne ha mai usati moltissimi. – L’ho detto io, che una settimana bastava. – continua piano mettendo il segno, e infine si volta a guardarlo, umettandosi le labbra con un guizzo della lingua.
Lo schiavo non risponde, si avvicina piano. Solo quando arriva accanto al matrimoniale sul quale Kira è semi-disteso si ferma e lo guarda negli occhi. Basta un cenno del Lord per farlo stendere accanto a lui, tra le lenzuola: Reize si fa avvolgere dal suo abbraccio caldo e non parla, lascia che le sua mani candide gli sfiorino il petto, le mani, le braccia, le garze ancora intrise di sangue. Può sentire la sua voce limpida sussurrare il suo nome, calma e dolce, eppure terribilmente atroce e cattiva. – Ti ho fatto tanto male… - constata solo il nobile stringendolo a sé con intima delicatezza, un contatto che C-117 non riceve da tempo. Si accoccola maggiormente tra le sue braccia nude respirando piano. – Atsuya non vorrebbe che fossi qui, dice che devo ancora recuperare le forze.
Hiroto ride, gli alza il mento e gli posa un bacio sulla fronte. – E tu sei venuto lo stesso? Mi sorprendi. Non me lo merito. – mormora piano, socchiude gli occhi e ride ancora. Poi si sporge oltre la sua spalla, prende dal cassetto un oggetto che tintinna piano: a quel rumore C-117 si irrigidisce e si stringe maggiormente al suo petto, rimanendo a contatto con la sua pelle fresca e nivea. Il Lord sembra accorgersi del suo tremore, perché gli sorride e lo bacia ancora, sensuale e mellifluo. – Ti devo rimettere le catene, altrimenti che schiavo saresti? – mormora piano, e gli accarezza qualche ciocca sfuggita alla benda che gli copre la fronte.
Lo schiavo non osa aprire gli occhi mentre sente il ferro stringersi sui suoi polsi, non respira quasi quando il collare si chiude attorno al suo collo. Suo, di nuovo, e stavolta per davvero. Gli sfugge qualche lacrima, ma non dice nulla quando Kira si appresta a baciarlo, stavolta sulle labbra, e la sensazione di proibito attanaglia Reize nella morsa dell’innocenza.
- Da quanto tempo… - sussurra piano il Lord, ma lascia cadere la frase, impossessandosi della sua pelle. C-117 chiude gli occhi e si lascia cullare, perché è vero, è passato troppo tempo dall’ultima volta. Lentamente si lascia cadere tra le lenzuola, su di lui l’immagine sfumata e confusa del Lord che dolcemente si spoglia della vestaglia. Ed è così strano guardarlo sotto un’altra prospettiva, con le parole di quelle notti accese luminescenti nella memoria, con le sue lacrime che ancora gli bagnano le mani. Reize si sente affogare in quel mare acquamarina ed è sicuro che mai, non vorrà mai tornare in superficie. Sospira piano quando sente le labbra del Lord sul suo collo, geme implorando il suo nome, gli prende i capelli e li tira leggermente, chiudendo gli occhi.
E di nuovo quelle parole lo feriscono da dentro, sussurrate appena, forse con più lucidità ma non con meno desiderio: - Amami.
Lo schiavo spalanca gli occhi, li punta sulle iridi dell’uomo. S’immobilizzano, il fiato corto e il cuore che batte forte: Reize appoggia una mano sulla guancia del padrone, delicatamente, come per non ferirlo. La sente bagnarsi di piccole lacrime, e può sentirlo a malapena mentre sussurra parole che fanno male, che lo intimoriscono perché sono incredibilmente grandi. – Amami. Non ce la faccio più, qualcuno mi ami.
Reize gli passa una mano tra i capelli, un gesto che rassicura il padrone e lo rilassa. Si accascia stremato sul suo corpo bollente, le mani che stropicciano le lenzuola e il fiato che viene a mancare, deboli singhiozzi soffocati sulla sua pelle bruna. Reize resta in silenzio, continua ad accarezzarlo e non dice nulla: è diverso da qualche sera prima, come se assieme alla follia fosse scomparsa ogni traccia di volontà, per far spazio a un barlume umano di disperazione. Ma le ferite bruciano ancora, vive come il fuoco, prive di compassione: oltre alla tristezza, si rende conto, c’è anche tanta rabbia. – E come posso amarti? – chiede, e il gelo lo pervade nella morsa dell’odio, - Come posso amarti, come puoi pretendere il mio amore dopo tutto ciò che mi hai fatto passare? Sono solo uno schiavo. Non capisci?
Kira sussulta nel suo abbraccio, si stringe a lui rincorrendo un pensiero disperato. – Io... Non sapevo cosa stessi facendo. Mi dispiace, Reize, mi dispiace così tanto...
C-117 sospira, chiude gli occhi e si abbandona tra le lenzuola: dai capelli passa ad accarezzargli il collo, le spalle, le braccia, fino a raggiungere le mani. Le stringe con delicatezza, un altro respiro, e con un colpo di reni lo sovrasta. Tanta è la sorpresa del Lord che quasi non riesce a riconoscerlo quando si specchia in quelle iridi grandi, occhi acquamarina che lo scrutano senza malizia, bensì con un’insolita e innaturale impotenza. Si chiede quante volte lui lo abbia visto così a sua volta, inerte e sottomesso, incapace di reagire. Lo schiavo gli sfiora una guancia imperlata di lacrime con il dorso della mano, scivolando tra le sue cosce come se fosse la cosa più naturale da fare in quel momento. Non se ne accorge neanche, semplicemente mantiene quella gara di sguardi deciso a vincerla.
La consapevolezza che Kira si stia fidando ciecamente dei suoi gesti lo fa rabbrividire di ribrezzo: è questo, per lui, l’amore? La sottomissione, la violenza? Cosa ha passato, si chiede, per pensare che questa cosa fosse del tutto naturale? Cosa lo ha spinto a tanto?
Reize assesta una prima spinta: l’agonia è breve, ma gli strappa un urlo atroce. Il Lord afferra le lenzuola con tutta la sua forza, mentre le lacrime scendono copiose: - Non lasciarmi… ti prego, anche tu... Non lasciarmi... Sono così solo, così solo...
Reize gli bacia una guancia, sente la sua pelle morbida e delicata sotto le sue labbra: ne esplora i contorni, le sfumature, lo sfiora con delicatezza. Viene travolto subito dal suo inebriante e indimenticabile profumo di lavanda. – Lascia che ti spieghi una cosa… - mormora, soffocando i suoi gemiti acuti con un bacio. Non ne avrà mai abbastanza, non sarà mai abbastanza. - … Amare non significa possedere.

Atsuya muove pochi passi verso la figura. La osserva, sembra riconoscerla, ma pare solo un’impressione. Fissa i suoi occhi grandi, terrorizzati, le catene inerti lungo il corpo nudo e segnato da cicatrici indelebili. I capelli grigi, strappati, scivolano giù lungo la schiena in unte ciocche disordinate, la bocca è contornata di lividi e chiusa nel mutismo. – Shirou... – sussurra, ma la creatura non si muove, limitandosi a fissarlo d’un lato, come un animale pronto a scappare al primo gesto affrettato. Cautamente, senza far rumore, si avvicina a lui fino ad arrivare a un passo di distanza. Un passo, basterebbe, un passo per stringerlo, afferrarlo e scappare dalla porta da dove è appena entrato, trascinato dalle viscide mani del suo nuovo padrone. È un regalo per il figlio. È questo che è diventato: un oggetto. Ed è inutile che provi a sperare di trovare nel suo sguardo una traccia di quello che era strato prima di essere soggiogato dalle droghe, dalle catene e dalle botte.
Ci vuole coraggio. Ci vuole coraggio per aprire le labbra in un sospiro muto, richiuderle e poi balbettare di nuovo, stavolta con un filo di voce. – Ciao. – trema, non rintracciando nessuna reazione. – Non ti ricordi di me?
Lo schiavo scuote la testa violentemente, nel terrore crudele nel quale è stato costretto a vivere per troppo tempo. Cerca un altro sguardo, quello dell’anziano padrone che lo sta per trascinare lungo le scale. Il tempo sembra fermarsi, Atsuya vorrebbe solo che lo facesse sul serio. – Sono io. Tuo fratello.
Di nuovo scuote la testa, pochi sussurri concitati, come se stesse parlando a se stesso in una sorda cantilena: no, no, no, no, no...
Lo vede salire le scale, incespicando sui suo stessi piedi, lo sguardo vuoto e catturato indissolubilmente al suo per l’ultimo messaggio, prima che venga di nuovo divorato dal guscio d’oblio nel quale è stato costretto a rinchiudersi.
Non posso.

DESTINY XIII

C-117 fissa senza espressione le macchie di sangue, come se appartenessero a una dimensione completamente estranea. Accarezza con il dorso della mano il suo fianco segnato dai graffi, piano, per non fargli male, e appoggia la fronte sulla sua schiena, respirando l’odore di sudore e sesso che ancora impregna i suoi capelli: vi affonda il viso, un bacio sulla cute, poi torna a posare il suo respiro sulla sua pelle candida. È incredibile il contrasto che la loro pelle rivela, come un tacito equilibrio.
- Fa male. – sussurra Kira di nuovo, coprendo i singhiozzi sotto le lenzuola. Reize gli bacia il collo e gli cinge la vita con le braccia, come a voler imitare il goffo tentativo di consolarlo. Ed è strano, perché è mortificato davvero e vorrebbe che tutto sparisse in un attimo: il dolore, la sua follia, le macchie di sangue, le lacrime del Lord. Lo stringe a sé e non sa bene cosa fare: è consapevole di quanto tutto ciò sia terribilmente sbagliato, ma Kira non sembra voler allontanarlo: anzi stringe convulsamente le sue mani, in una tacita richiesta di aiuto, mentre intreccia le gambe con le sue. Restano così, petto contro schiena, ad ascoltare respiro dopo respiro la notte che scivola via, ad assaggiare gocce di mare, a sentire l’odore dell’altro. D’un tratto il Lord tende il collo, come a voler chiedere silenziosamente un altro bacio: Reize sente una morsa allo stomaco quando posa le labbra sulla superficie bianca.
- Cos’è stato? – Un sussurro, una preghiera. – Cos’è stato, Reize?
Non parla. Non sa nemmeno lui la risposta. Gli sembra di essere sospeso tra due realtà differenti: è l’equilibrio che si è spezzato, lasciando solo i cocci con cui ferirsi mortalmente. – È quello che fai a me. Ogni notte. Ti piace? – Quasi non si accorge che le labbra si sono aperte da sole con quella frase provocante e terribile. Singhiozza, anche quando il Lord prova a divincolarsi dalla sua stretta disperata. – No, io non sono così. Vero Reize? Io non sono così. Non sono così. – Il sussurro si tramuta in un urlo. Reize stringe la sua vita sempre più forte, fino a fargli male. Sono entrambi troppo deboli per lottare, troppo sopraffatti dal dolore per reagire. Reize molla la presa e il Lord si rifugia dall’altra parte del letto, rannicchiandosi come se potesse bastare. Grida ferocemente, nella follia nella quale si è rinchiuso per sfuggire dalle sue mani. – Vattene via. Vattene via. Vattene via. – continua a ripetere, la voce affievolita e acutizzata dal respiro irregolare. Quando Reize prova ad avvicinarsi, Hiroto lo colpisce così forte da farlo cadere dal letto.
Si alza lentamente e lancia un lamento di dolore, crolla sui gomiti e stringe i denti, nell’amara consapevolezza che tutto ciò non può che essere un incubo. Calde lacrime scivolano dal suo volto sudato, le gambe gli tremano e non riesce ad alzarsi, non riesce ad andare via da lui.
E intanto Kira trema, trema e non riesce a controllarsi. Continua a lanciare urla disperate. Reize si trascina fuori dalla porta con gli occhi offuscati dal pianto, si appoggia alla porta e scivola giù, fino a rannicchiarsi su se stesso e piangere in completa libertà, senza curarsi dei singhiozzi che risuonano per il corridoio buio.
Le macchie di sangue coprono ancora la parete come mostri appostati nell’ombra.
E non sa per quanto resta in quella posizione, col timore di essere scoperto da Atsuya ed essere rimproverato. Vorrebbe urlare le sue paure al mondo, i suoi più atroci dolori, la sua più completa disperazione: sa di stare impazzendo, e non c’è più tempo ormai per lui.
Si alza barcollante, con le ultime forze che gli rimangono: si sente stordito, le immagini del Lord ancora indelebili nella sua mente, il suo volto straziato dalla sofferenza, le sue lacrime, la sua voce rotta. Il suo corpo latteo e ora imperfetto, deturpato, sporcato dalle sue mani callose e voraci. Reize durante tutto il tragitto se le guarda assorto, come se davvero potesse vedere quelle bocche divoranti.
Accompagnato dalla luce calma della sua luna, dal rumore dei suoi passi e dalle sue nuove catene che strisciano pesantemente sul pavimento, si sente totalmente sperduto. È strano come il terrore di poco prima sia sparito completamente, cancellato dall’indecisione. E ora? Verrà ammazzato? C-117 se lo chiede, osservandosi le dita ossute e storte dopo anni di lavoro in miniera. È davvero tutto finito per lui?
Scende le scale con calma glaciale, fino ad arrivare in cucina. La trova deserta, ma Reize non si stupisce: è probabile che Atsuya se ne sia andato, in qualche bar magari, per spendere le ultime monete che gli sono rimaste con una buona bottiglia di alcol.
Alza lo sguardo sulle stelle del cielo che si intravedono dalla porta che dà sull’esterno. Improvvisamente guardare fuori gli mette addosso un terribile senso di claustrofobia: si ritrova a fare qualche passo tra l’erba già alta, tra i fiori rossi quasi appassiti e le prime foglie che iniziano a morire e cadere. C-117 guarda quella desolazione come se in un certo senso gli appartenesse, sfiora quei fiori prossimi alla morte come se volesse curarli. È strano, continua a piangere: eppure è un pianto silenzioso e lento, di quelli semplici che ti fanno battere forte il cuore ma da fuori appaiono come una cosa semplice.
E mentre avanza in quel mare nero di morte, mentre si addentra tra le spire del bosco, mentre si rende conto che le stelle fluttuanti non sono più visibili nelle tenebre, capisce che per lui è arrivato davvero il momento di andarsene. Sa che sarà una morte dolce, calma, soffice. Sarà una morte color acquamarina, fatto di sorrisi biechi e di risate cristalline, di note al pianoforte e di lacrime nere. Reize quasi sorride mentre si fa avvolgere dall’abbraccio pacato della notte: si accuccia e rimane lì, lo sguardo fisso nel vuoto, per attimi interminabili. Non riesce a respirare. Cammina, si ferma, si rannicchia. Lo fa fin quasi a perdere la cognizione del tempo e dello spazio, come un rito.
Un fruscio alle sue spalle, una risata e un mormorio. C-117 si ferma e alza appena il capo, a fissare i maestosi alberi che proiettano ombre inquietanti sul terreno. C’è un’ombra ai suoi piedi che prima non era visibile. – Sei venuta a prendermi? – sussurra semplicemente, voltandosi appena senza volerla guardare. La creatura ghigna un po’, poi parla: è una voce da ragazzo, calma eppure ruvida come la sete, come la fame, come il freddo che attanaglia la gola dei poveri. – Dipende da te.
Reize si volta, osserva assorto la figura stesa su un ramo in precario equilibrio: i capelli lunghissimi e biondi splendono alla luce notturna e cadono aggraziati come a voler toccare terra, la pelle cadaverica e spettrale sembra sfaldarsi sotto le sue lacrime di petrolio. E quegli occhi, rossi come il sangue e terribilmente reali, come urli di morte nel più completo terrore di tenebra. Lo schiavo fa un passo indietro come accecato dalla sua luce: è dunque questa la morte?
Qualche singhiozzo attira la sua attenzione, provengono dalle radici dell’albero. C’è un’altra figura accucciata lì, come a voler cercare aiuto nella terra morbida, che piange piano. Gli ci vuole davvero poco per riconoscerla, e gli si stringe il cuore nel vedere quel viso distorto dal dolore e dall’irrequietezza: non c’è rabbia, c’è semplicemente il nero delle sue lacrime che s’infrangono a terra, dove si è formata una pozza liquida e vischiosa intoccabile.
- Non badare a lui: fa sempre così. – mormora la creatura sul ramo con voce flebile. – Tu piuttosto… cosa ti ha condotto qui?
C-117 lo fissa senza una parola: c’è qualcosa di innaturale e strano nell’ombra, qualcosa che non riesce a cogliere. – Tu chi sei? – chiede senza rispondere, e il solo pronunciare quella domanda gli fa salire le lacrime agli occhi: chissà, magari quella creatura non è più nessuno. Non è più niente.
Gli occhi vermigli sembrano spostarsi sul cielo, e l’ombra sembra quasi parlare tra sé: - Non mi hai risposto. Io odio la gente che non mi risponde, non mi è mai piaciuta.
Reize ad un certo punto lo nota, un movimento impercettibile della gamba. Ora ne ha l’assoluta certezza: è un ragazzo, poco più giovane di lui, un guscio vuoto senza più anima. Rabbrividisce quando i suoi occhi si posano ancora su di lui, gelidi e inespressivi, e le labbra dell’ombra si distendono in un sorriso. – Dovresti saperlo, in fondo mi hai già visto una volta. – mormora soltanto, arricciandosi una ciocca di capelli tra le dita.
- Non riesco a vederti bene… - si giustifica tremando Reize: si sente a disagio al cospetto di quelle anime. I singhiozzi di S-144 si fanno sempre più alti e acuti, qualche uccello notturno vola via spaventato dal rumore: tutto sembra perfettamente immobile e silenzioso, catturato da una strana e terribile magia.
- Mh, qui è tutto buio in effetti. Te lo concedo. – sussurra piano il ragazzo, e lascia cadere una gamba nel vuoto.
- Perché piange? – chiede C-117, puntando il suo sguardo sullo schiavo ai piedi dell’albero: il rumore delle sue lacrime diventa sempre più forte, sempre di più, al ritmo del suo cuore.
- Dovresti sapere anche questo. – risponde semplicemente lo spirito guardandolo di traverso. – Ti ha visto.
- M-me?! – balbetta spaventato lo schiavo, e solo in quel momento si accorge che il suo predecessore si è appena alzato e continua a piangere forte, senza fermarsi. Indietreggia al suo ricordo, ma non riesce a muoversi quando i loro sguardi si incrociano. Il volto distorto dalle lacrime scure si fa largo nella sua mente e l’accende di terrore.
- Tu… non puoi capirlo. – piange tristemente lo spirito, guardandolo. – Tu non puoi capirlo, solo io posso. Non sei degno del suo affetto.
Un rumore di catene, il movimento dell’ombra, del liquido scuro: C-117 si ritrova per terra, il sangue scivola lentamente giù per una tempia. Alza gli occhi al cielo, terrorizzato e confuso, e vede la figura sfocata del ragazzo biondo che si avvicina con pochi passi eleganti. Scosta l’ombra del suo predecessore, che si ritira calma nel buio denso. E l’unica cosa che sente prima di perdere i sensi è la voce del regno dei morti: - Buona fortuna, Midorikawa Ryuuji…

Si alza di scatto, ansante, le gocce di sangue e sudore che gli scivolano giù per le tempie infrangendosi sulle lenzuola. Midorikawa Ryuuji.
Si scosta le coperte di dosso, cerca freneticamente la candela e appena la trova finisce per rovesciarla al suolo, tanto trema convulsamente. Si tocca la fronte umida, sbarra gli occhi tastando nel vuoto del buio, chiama il nome di Atsuya. Eppure quando se lo ritrova davanti davvero non può far altro che guardarlo sbigottito, in una sorta di macabra follia: - Devo andare dal Lord.
- Tu non vai da nessuna parte. – replica stanco il domestico. È troppo buio, non riesce a vederlo, ma appena le sue mani si appoggiano sulle sue spalle per calmarlo si sente invadere da un’insolita pacatezza. Si stende piano sulle lenzuola, guardando confuso Fubuki, che si limita a sfiorargli una delle bende. – Va tutto bene. Vi ho sentiti.
Reize può sentire chiaramente il suo cuore stringersi nella morsa del senso di colpa: quanto ha veramente ascoltato, cosa ha effettivamente capito? Nulla, a giudicare dal suo sguardo calmo. Atsuya non ha capito proprio nulla.
- Per fortuna non ti ha fatto molto male. – mormora infatti iniziando a cambiargli tutte le garze. – Ti ho trovato nel giardino. Piangevi.
Reize gli afferra una manica, si aggrappa a lui disperatamente: Atsuya non sa. Non sa davvero niente. – Ho fatto una cosa terribile. – sussurra piano, ma non dice altro. Fubuki si limita ad annuire distrattamente, continuando con insolita delicatezza a medicarlo come un figlio. – Lo so, Reize. È per questo che sono qui.
Lo schiavo si aggrappa singhiozzando al suo petto, senza smettere di piangere, mentre la notte passa silenziosamente con il suo lugubre canto a confondergli le idee.
Sente distintamente la voce di una donna dai ribelli capelli verdi chiamarlo per nome. Ed è un suono talmente estraneo e sconosciuto da risultargli angosciante e terribile. – Vattene, vattene via! – strepita, il sangue che non vuole saperne di fermarsi e le lacrime che gli rigano le guance. Per tutta risposta Atsuya lo stringe di più a sé, come per proteggerlo dai divoranti e laceranti morsi del male. – Va tutto bene… - mente, ed è l’unica cosa che dice.
Ryuuji perde i sensi e prega che non possa svegliarsi più.

Quando Natsumi si siede sul letto il suo corpo sembra sprofondare maggiormente sul materasso sgualcito, pesante come un macigno. Si volta appena, la vista annebbiata e confusa, avvertendo appena il gelo delle sue carezze. Le stringe piano una mano, senza dire nulla, e la trova fredda come la Morte.
- Se la caverà?
- Solo il tempo può dirlo. È ancora in shock.
La donna si volta verso la porta, rivolgendosi a un’altra presenza. Lo schiavo vorrebbe richiamarla a sé, ma dalle sue labbra sfuggono goffi lamenti confusi: bastano a far riportare l’attenzione della domestica su di sé. – Devo andare Reize. Mi dispiace.
Con la poca forza che gli è rimasta il ragazzo si solleva e la stringe in un goffo abbraccio, avvertendo la sua resistenza e il bollore della sua fronte. Lotta con tutte le sue forze per trattenerla, in un disperato e terribile abbraccio febbrile. Non si scambiano nessun saluto, nessuna parola, disperati a tal punto da piombare in un pianto senza perché.
Quando si risveglia si chiede se sia in grado di distinguere il sogno dalla realtà: ma Natsumi non è più nella villa e lo schiavo ha paura di chiedere.

Si rilassa maggiormente sullo schienale della comoda poltrona del salotto, socchiudendo gli occhi e puntellando le unghie sui braccioli rubino. Il suo ultimo giorno di convalescenza può considerarsi concluso, a giudicare dai suoni sinistri della pendola che rintocca pigra la mezzanotte.
Non ha più rivisto il Lord da quella sera, se non si contano ovviamente tutte le volte che lo ha osservato di nascosto uscire ed entrare nella residenza. Era sicuro che, finita la convalescenza, avrebbe provato una sorta di panico al pensiero di incrociare ancora quegli occhi intensi come il mare, ma stranamente ora prova solo una sorta di glaciale calma.
Probabilmente non lo ucciderà, considerando che ha fatto passare i giorni senza degnarlo della minima attenzione. Di certo però la sua reazione si rivelerà terribile.
C-117 si guarda assorto le mani silenziosamente, sorridendo piano: ha un nome, ora. Il Lord non può saperlo, ma ha un nome. Midorikawa Ryuuji. Lo sussurra come un segreto proibito ed eccitante, chiudendo piano gli occhi. È la chiave della sua libertà.
Un rumore sommesso lo fa voltare di scatto, senza comunque stupirlo. Il Lord si blocca sulle scalinate guardandolo con gelida fissità, passano minuti prima che Ryuuji abbassi lo sguardo con fare sottomesso. Kira prosegue imperterrito, si avvicina a lui con il mento alzato, scrutandolo con occhi austeri e freddi dall’alto in basso. Poi, inaspettatamente, si siede accanto a lui abbassando a sua volta gli occhi sul pavimento. – Stai bene?
- Sì. – mormora piano lo schiavo, scrutandolo di sottecchi. Non ha davvero paura di lui, non più ormai. Sente di poter accettare benissimo ogni condizione che gli verrà imposta: ora ha un nome. È finalmente libero; implicitamente, scandalosamente libero. Fissa colui che ormai è un padrone a metà. – Lei?
Lord Kira non risponde subito. Semplicemente gli si avvicina e fa combaciare le loro labbra: un bacio dei soliti. Eppure Ryuuji si sente pervadere da una terribile malinconia, come se con quel bacio l’uomo volesse trasmettergli tutta la tristezza del mondo.
- Io sto favolosamente, ti ringrazio.
Lo schiavo guarda infelice quelle labbra carnose, fissa quella bugia come se fosse ancora lì, palpabile, a mezz’aria. Lo guarda con intensità, ma Kira non abbassa lo sguardo, semplicemente socchiude gli occhi. – Vieni qui.
Reize ubbidisce, appoggia il capo sulle sue gambe senza tuttavia smettere di guardarlo con serietà. Improvvisamente tutta la sua bellezza pare sfiorita, come se fosse invecchiato improvvisamente. Eppure non c’è traccia di rughe sul suo volto cadaverico, estremamente pallido alla luce della luna. Midorikawa allunga una mano e l’appoggia delicatamente sulla sua guancia, per poi ricevere un altro bacio. – Non è irato con me?
- Sì. – confessa l’uomo, socchiudendo gli occhi ma senza muoversi. – Non riesco a farti del male. Non più.
Reize lo guarda ancora immobile, gli occhi che gli si chiudono per il sonno. – Mi dispiace. – mormora soltanto, facendo scivolare la sua mano sulla spalla nivea del padrone. - È tutta colpa mia.
Hiroto lo guarda a sua volta, ma sul suo viso c’è solo una smorfia amara: - Tu dici?
A quel punto Reize chiude gli occhi del tutto, senza dire nulla. Sente le braccia forti del Lord sollevarlo e portarlo in braccio su per le scale, il suo viso tanto vicino da sembrare irreale. Si aggrappa al suo collo con la consapevolezza che nulla sarà mai come prima, nulla avrà più senso di esistere: si è rotto qualcosa, nella mente di Kira. Qualcosa di calmo, ed estremamente dolce. Qualcosa che nessuno, tantomeno lui, potrà mai riparare.

DESTINY XIV

Si sveglia piano, chiudendo subito gli occhi appena la luce del sole penetra attraverso le palpebre accecandolo con il suo bagliore. Si gira dall’altra parte mugugnando, le catene tintinnano. Realizza solo in seguito di trovarsi sul letto del Lord: si mette seduto ancora assonnato, e cerca di focalizzare per bene la figura davanti a sé. Il Lord si sta vestendo, deve andare al lavoro: si sistema i gemelli con cura, si annoda piano la cravatta. A vederlo così, non sembrerebbe neanche il suo padrone. Lo schiavo si limita ad osservarlo nel suo aspetto elegante e curato: un ministro, così gli ha detto Atsuya. È per questo che ha sempre da fare. Chissà poi cos’è, un ministro.
Quando Kira si avvicina lo schiavo istintivamente si ritrae, affondando i gomiti sulle lenzuola pulite. L’uomo fa un sorriso di scuse, si ferma, poi si china su di lui appoggiando le mani sul materasso. – Posso?
Midorikawa non ha nemmeno il tempo di chiedere spiegazioni che il Lord lo bacia piano, assaporandolo lentamente. Sembra quasi stanco, senza energie, come se con quella notte Reize gli avesse strappato anche il cuore. 
- Hai visto? – mormora il rosso accarezzandolo piano, il viso tanto vicino che sembra volerlo baciare un’altra volta. – Ti ho lasciato qualche biscotto.
Ryuuji lo osserva confuso, poi il suo sguardo si posa sul vassoio sul comodino: è più grande. Senza capire, ne prende uno. Solo in quel momento si rende conto che non ne ha mai assaggiati in vita sua.
 - Puoi usare il mio bagno, se lo desideri. – sussurra il Lord voltandosi e camminando con muta eleganza verso la porta. – Torno presto oggi. Fatti trovare con il tè pronto, diciamo verso le cinque.
Reize annuisce anche se è consapevole che il Lord non può vederlo: è già uscito e lo schiavo può sentirne i passi affrettati lungo il corridoio e poi giù per le scale, come i piccoli rintocchi di un orologio immersi nel silenzio della notte. 
Non si alza subito. Lascia che il sole sorga e gli illumini la pelle, accarezzi gentilmente le lenzuola stropicciate e infine si rifletta nella specchiera nell’angolo. Socchiude gli occhi e li riapre, e sta immobile per secondi, minuti, ore interminabili. Pensa che si sveglierà presto dal sogno, eppure non può trattenersi dal piangere.
Quando Atsuya entra silenziosamente poco dopo, lo trova ancora seduto sul letto con le mani premute sugli occhi. – Che cosa gli è successo? –chiede singhiozzando, come se il ragazzo davanti a lui avesse una risposta.
Il domestico non dice niente e si limita a posargli una mano sulla nuca, accarezzandolo lievemente. – Ce l’hai fatta, credo. Mio fratello non c’era riuscito.
Reize non capisce. Glielo dice, tremando convulsamente, aggrappandosi forte a lui come se fosse l’unico appoggio su cui possa contare. Gli sembra tutto così assurdo, così sbagliato: piange e non sa perché. Piange e vorrebbe solo scomparire, pur di non vedere ancora quello sguardo svuotato di ogni umanità. 
La voce di Atsuya gli arriva calma e amica all’orecchio, ora più che mai. – Lo stai cambiando. Non so come, ma lo stai cambiando. Shirou ci sperava così tanto, di poter plasmarlo, di poter aiutarlo. Era sicuro che lo avrebbe trascinato via dal suo passato di violenza e dolore. Non ce l’ha fatta. Lui era troppo debole. Ma tu...
Un singhiozzo trattenuto sulla sua spalla lo fa tremare da capo ai piedi. Lo schiavo è sicuro di non averlo mai visto in questo stato, non davanti a lui.
Ricordare uccide, realizza sbigottito, ma è l’unica cosa che ci rende umani. 

Per tutto il tempo in cui il Lord è assente, Ryuuji rimane seduto sull’erba e fissa il cielo, incurante degli sguardi delle contadine. Si distende, distante, assorto, contemplando distrattamente il procedere lento e inesorabile del tempo sopra di lui. Per ore intere non sente altro che il frusciare leggero degli steli mossi dal vento e dalle mani avvizzite delle operaie. Lo sbuffare leggero dei cavalli rinchiusi nelle stalle arriva appena ovattato dal chiacchiericcio incomprensibile degli uomini al lavoro. Sconosciuti, come sconosciuta è la sua presenza in quel luogo: poche volte lo hanno intravisto nei suoi miseri mesi di permanenza nella villa. Sono occhiate curiose quelle che gli rivolgono, commenti frivoli alla sua mente sorda a qualsiasi minaccia. Ryuuji allunga le dita e gli sembra di poter toccare il cielo.
-    Non ci vediamo da un po’, mi sembra. 
Alza di scatto la testa, ma non avverte nessuna presenza. Per un attimo si chiede se a parlare è stata Fuyuka: la cerca con gli occhi gonfi, voltandosi da ogni parte. Girandosi, incontra invece gli occhi di Natsumi che lo spiano divertiti dalla porta sul retro; si alza di scatto, arrossendo senza motivo: si era completamente dimenticato di lei. - Natsumi! - esclama, sovrastando la sua risata divertita. - Natsumi... Io... Mi ero completamente dimenticato di te! 
La donna gli si avvicina si siede accanto a lui, continuando a sorridere. “Non posso certo fartene una colpa, è da tanto che non mi faccio vedere.”
Ryuuji annuisce, senza però nascondere la vergogna: non si è minimamente accorto della sua assenza e questo lo fa sentire addirittura peggiore. - Scusami. - sussurra abbassando la testa. – È che sono successe un sacco di cose... Non mi sento bene.
La domestica gli appoggia una mano sulla nuca, accarezzandolo con fare materno. - Atsuya mi ha detto tutto. - mormora, e Ryuuji avverte un brivido quando la donna lo stringe a sé e lo abbraccia senza bisogno di chiederglielo. - Quello che è successo... -comincia, ma lascia la frase a metà e Ryuuji ne è grato: ricambia la stretta e si fa avvolgere dal suo calore. - Vorrei non essere mai nato .- confessa, le lacrime che minacciano di fuoriuscire dai suoi occhi lucidi e il tremore che si fa sempre più intenso. - Non dirlo neanche per scherzo. - si sente rispondere, ed è a quel punto che Ryuuji crolla di nuovo e si mette a piangere sulla sua spalla.
Natsumi lo stringe per tutto il tempo. È calda e viva contro il suo corpo, talmente tanto che lo schiavo si sente morto dentro. - Non lasciarmi andare - mormora contro la sua spalla, e ci vuole davvero troppo tempo prima che si riprenda da tutto quel dolore.
-    Va meglio? - gli chiede, quando lo sente scostarsi un poco, a forza.
-    Sì - mente, e si asciuga gli occhi stanchi di pianto.
È quello il momento in cui Natsumi gli prende il viso tra le mani rovinate e gli appoggia le labbra sulla fronte in un bacio puro. - Sai, questo è il mio ultimo giorno qui. - mormora, scostandosi e sorridendo gentilmente.
Ryuuji sbarra gli occhi e la fissa. - Ma che stai dicendo? Ti ha licenziata?
-    Non proprio - Natsumi scuote i capelli rossi e fissa l’erba sulla quale è seduta. Strappa un filo d’erba, cupa. - Non proprio. Sai, credo ci sia un motivo preciso per il quale mi hai dimenticata così velocemente.
-    Non capisco.
-    Comprendo cosa provi. Nemmeno io ho ben capito la situazione.
Improvvisamente Ryuuji si sente scosso da un brivido. Il suo sguardo è puntato sulle mani della donna, che iniziano lentamente e sistematicamente a intrecciare fili d’erba tra di loro. Sembra totalmente assorta da quell’operazione. All’improvviso lo schiavo intuisce.
-    Natsumi?
-    Sì?
-    Tu sei morta.
-    Credo di sì.
Lo schiavo le alza delicatamente il mento, sfiorandolo appena con le dita. Le sono comparse profonde occhiaie e il viso sembra essersi fatto più scarno, violaceo. Dai suoi occhi iniziano a sgorgare scure lacrime di terrore. - Sono morta... Vero Ryuuji?

Si sveglia di soprassalto, consumato dal sudore e dalla paura. Il contatto con il legno duro del tavolo è l’unico contatto che lo riporta alla realtà. – Atsuya? – chiama, e non si accorge di star piangendo. – Oddio Atsuya, Atsuya!
La voce del domestico gli arriva alle orecchie quasi come una sorta di liberazione. Reize esce dalla cucina, tremante come una foglia. Nel buio, riconosce a malapena il profilo delle scalinate che gli si stagliano di fronte. – Atsuya dove sei?
-    Ti ho detto che sto lucidando l’argenteria. Non disturbare, poltrone!
Reize si affaccia all’interno della sala da pranzo, quasi totalmente inutilizzata, e in effetti il domestico si sta occupando degli oggetti impolverati accuratamente disposti sulla mensola. È un’azione che non gli vede mai fare. Confuso, osserva i suoi movimenti lenti e ipnotici, ascoltando il suono amplificato dei suoi gesti sui piatti d’argento.  – Atsuya, dov’è Natsumi?
Atsuya si volta nella sua direzione, rivolgendogli un’occhiata bieca. Sulle sue labbra si forma un sorrisetto strano, beffardo. – Tu dove pensi che sia?
Ryuuji si blocca per un secondo, l’espressione instupidita. È troppo confuso per parlare. Sbatte gli occhi, concentrandosi sull’immagine che si fa sempre più sfocata. – Come scusa?
Il domestico non risponde, o almeno non lo sente. L’immagine si fa sagoma, poi un indistinguibile fascio di colori scuri, inglobati dal buio opprimente. Lo schiavo si appoggia allo stipite della porta, la testa gli gira vorticosamente. – Io... Io non lo so. Non lo so più.
Non comprende quale istinto lo costringa a voltarsi dall’altra parte, attirato dal fragore di una miriade di cocci di vetro, e a riportare poi lo sguardo nella stanza deserta. Ma il domestico non c’è più. È come se in effetti non fosse mai stato in quella sala. Poi le nota: orme nere d’inchiostro imbrattano il pavimento fino alla porta dove è rimasto accasciato per tutto il tempo e continuano oltre, alle sue spalle. Un brivido gli percorre la spina dorsale, e un urlo gli irrompe in gola con la forza esplosiva della disperazione appena sente due mani premere con forza contro la sua bocca.

-    Cristo Reize, stai un po’ calmo!
È intrappolato tra le lenzuola da un bagno di sudore. Incontrollato, lo schiavo si rigira forsennatamente ancora per un po’ prima di realizzare che quello che ha gridato quelle parole pregne di spavento è stato Atsuya stesso. Calmandosi e incontrando il suo sguardo grigio, non può fare a meno che ricambiare terrorizzato.
Il domestico gli sta vicino fino a che non riesce davvero a riprendersi. Non lo tocca, non dice niente: piano, il respiro di Reize sembra farsi regolare e calmo. Cautamente, lo vede girarsi dall’altra parte, chiedendosi probabilmente se quella non sia la continuazione di un altro orribile incubo.
-    È tutto il giorno che stai così... – osserva solo Atsuya, ma non aggiunge altro e presto torna alle sue faccende, lasciandolo solo ad affrontare la pozza nera di terrore in cui è caduto e dalla quale sembra impossibile potersi rialzare.

-    Vieni qui.
La voce è calma, non perentoria. Non è un ordine ma lo schiavo lo esegue senza domande, avvicinandosi alla vasca fin quasi a sfiorare il volto del Lord, mollemente abbandonato sulla sponda come se non avesse un briciolo d’energia. Il tè, appoggiato sul comodino accanto al letto, è rimasto a raffreddarsi nella teiera senza che l’uomo accennasse il minimo sintomo di sete. Semplicemente, dopo aver chiesto con gentilezza a Natsumi di preparargli il bagno, si è chiuso nel mutismo.
Reize si appoggia un poco al bordo, chiedendosi cosa fare: non sarebbe la prima volta che il padrone ammette la sua presenza durante il bagno, di solito per un massaggio alle spalle o per la necessità di essere toccato dalle sue mani. Ma quel giorno non è come gli altri, lo avverte chiaramente dalla sua calma glaciale.
Non udendo comandi si limita ad appoggiare le mani ruvide sulle spalle bianche e nude, trovandole rigide come il marmo. Le accarezza lento, premendo piano, cercando di rilassare i punti nevralgici: dopo qualche minuto è costretto ad abbandonare il vano tentativo e rimane lì, con le mani che non sanno stare su o giù, sopraffatto da un vago senso di inquietudine. Aveva sempre dato per scontate le sue capacità in quel frangente.
Kira è rimasto in silenzio, il corpo abbandonato alla dolcezza dell’acqua e le braccia immobili, abbandonate sul grembo. Solo qualche volta ha inclinato appena il capo, per raccogliere qualche carezza sul collo irrigidito. La pelle tesa e i muscoli tirati, come pronto a reagire al minimo attacco, lo sguardo distante e fisso sulla schiuma che copre velatamente la superficie trasparente e che lo accoglie come un burattino lasciato a se stesso. – Allora è vero. – mormora appena, quando lo sente fermarsi. – Il tuo tocco... non provoca in me alcuna reazione.
Reize solleva le mani di scatto, allontanandosi dal suo corpo come ferito da una scheggia. Non riesce a scorgere lo sguardo del Lord, nascosto dai capelli, e l’uomo non si volge per mostrarglielo. – Ho provato a baciarti, stamani. – riprende piano, come una stilettata. – Anche guardandoti negli occhi, non provo più niente. Se non paura. 
Reize trattiene il respiro. Si alza e indietreggia, fermandosi solo sullo stipite. Trasalisce appena lo vede alzarsi, ignorando i residui di schiuma che scivolano lungo il suo corpo. – Ti sfioro e mi sento... disgustato. Da te, da me stesso. Che cosa mi prende? Non sono mai stato così infelice.
Lo schiavo non replica, semplicemente lo osserva infilarsi l’accappatoio e stringersi in un debole abbraccio. Esce dalla vasca alzando un po’ d’acqua, lentamente, curvo come un vecchio o un malato. Trema da capo ai piedi, un po’ per il contatto gelato con il pavimento, un po’ per le lacrime che lo fanno sussultare in ritmici singhiozzi. Gli passa accanto senza guardarlo negli occhi, schiacciato da una forza invisibile, ma appena esce nel corridoio crolla sulle gambe, in balia del pianto. Reize sta per chinarsi a sollevarlo quando il padrone quasi grida. Lo guarda con ferocia, il rimorso e l’odio dipinto in volto: – Che cosa mi hai fatto?! In cosa mi stai trasformando?!
Lo schiavo non riesce a trattenersi: stringe i pugni, mordendosi a sangue le labbra prima di urlare a sua volta. – In una persona migliore, vorrei sperare!
Improvvisamente si rende conto che il Lord in quelle condizioni non sarebbe in grado di fargli del male. È un pensiero che lo fa rabbrividire di una rabbia nuova, feroce e fredda, irrazionale. Per questo motivo quando Kira si alza in piedi faticosamente non indietreggia, non scappa. È talmente abituato al dolore che non lo sentirebbe quasi nell’eventualità che l’uomo alzi le mani. 
Si fissano a lungo, trattenendo a stento le lacrime. Reize ha appena il tempo di vedere lo sguardo acquamarina dell’altro addolcirsi prima che si volti e si avvii lentamente verso le sue stanze. Anche lo schiavo si rilassa, lasciandosi andare a un sospiro e sentendo l’adrenalina scemare piano, lasciando spazio a un debole barlume di preoccupazione. Lo vede voltare piano il volto verso di lui, prima di sentirlo sussurrare parole appena percettibili. – Mi sono sbagliato su di te. Mi sono sbagliato su un sacco di cose. 
Reize ha appena il tempo di allungare una mano verso di lui che il Lord si rifugia in camera, sfuggendo al suo sguardo interlocutore. Si morde a sangue il labbro e il rimorso lo assale come una marea fredda. L’anima del Lord ai suoi piedi è una distesa di cocci rotti.

Angolino di Fay
Non cantate vittoria troppo presto: il blocco è ancora là, e gli impegni scolastici non aiutano di certo. Tuttavia ho voluto pubblicare comunque il capitolo per fare un annuncio abbastanza importante.
Questa, come tutti sapete, è la ristesura di una fic vecchissima che fra poco non ricordo neppure io: all’inizio di questa fic mi era sembrato più che naturale, quindi, postarla nel fandom a cui la precedente versione era appartenuta. Tuttavia come penso tutti abbiate notato non solo la trama e gli scopi della fic sono cambiati durante la stesura, ma persino i personaggi si sono rivelati irrimediabilmente OOC e assolutamente incomparabili con l’opera canonica di Inazuma Eleven. 
Per questo motivo sono indecisa: eliminare la fanfiction una volta conclusa e “trasportarla” nella sezione delle originali, magari adattandola, mantenere tutto quanto com’è o creare due fic identiche e parallele (una nelle originali e una nel fandom di Inazuma Eleven)? 
Onestamente mi dispiacerebbe tantissimo perdere tutte le recensioni che avete avuto cuore di scrivere, e ci resterei davvero male se perdessi tutti i lettori per questa cosa. Ma onestamente nonostante la “casa” di Destiny sia stata effettivamente la sezione di Inazuma Eleven, di certo Destiny – Remember Me non può essere considerata più la sua “gemella cresciuta”. 
Per il momento intendo concludere la fanfiction, sperando che il blocco passi velocemente, e magari iniziare a “ripostarla” nella sezione “Drammatico” delle Originali. 
Vi ringrazio davvero per avermi seguita in questo viaggio terribile e nostalgico! Sarei davvero felice se voleste condividere con me qualche opinione in proposito.
Grazie!

Fay

DESTINY XV

È appena un’ombra: si muove con lentezza esasperante, innocua e terribile, come se fosse troppo pesante per quel mondo avverso. È appena china, ingobbita, e quindi i capelli le scivolano sul volto in ciocche scomposte, spettinate, sporche. Un occhio solo brilla nella penombra, rigido, di vetro, e lo scruta con passività, inerte. La donna si sposta piano, dal letto alla finestra, dalla finestra al letto, un percorso definito e risoluto, continuo, meccanico. I suoi passi sono appena udibili, come se non avesse quasi contatto fisico con il pavimento.
Ryuuji la guarda, immobile, tranquillo. L’ombra non lo assalirà, non finché non si muoverà: allora con passo spedito si avventerà su di lui, predatrice, pronta a lacerare la sua mente instabile e informe. Un rumore diverso distrae la sua attenzione, lo scricchiolio proveniente dalla finestra: un’altra ombra, accovacciata in controluce, lo sta fissando con occhi ardenti e spalancati. È più scura, più tetra, ma meno tormentata. Un sibilo miete l’aria, costringendolo a rabbrividire sotto il peso dell’inquietudine.
Atsuya apre la porta della stanza in quel momento- e le ombre non si muovono di un passo. Ma il domestico non le vede. Non sa. E non dice niente, nel momento in cui lo scopre a fissare il vuoto inconsistente dello stanzino. Midorikawa piega appena il collo verso di lui, gli occhi ancora sbarrati e resi lucidi dall’allucinazione. 
È una notte eterea, incorporea e senza tempo come tante altre, sempre più frequenti e voraci. E lui si è abituato a quel richiamo sottile, inconsistente, sempre più chiaro. 

L’immagine di sua madre torna a tormentarlo di frequente, nel sonno, come se si fosse infiltrata nei suoi pensieri e avesse deciso di presentarsi solo nel buio: dove la sua coscienza non può arrivare, dove i pensieri intorpiditi si fanno fumosi e incoerenti. 
C-117 la vede prima di addormentarsi, seduta rigida al suo capezzale, e al mattino, appoggiata alla finestra. È sempre a un passo dal vederla davvero, scorgere i lineamenti del suo viso, respirare il suo odore. È un attimo di distrazione, ed è già la semplice ombra immobile ed eterea della tenda. È un attimo di paura, e sempre di più gli capita di pensare che quella donna in realtà non abbia viso, né consistenza.
-    È il richiamo dei morti. – lo mette sull’attenti il domestico, intento a lavare i piatti sul lavabo. – Non farci caso, capita anche a me.
-    Anche tu hai visioni simili? – gli chiede lo schiavo, seguendo  con lo sguardo i suoi movimenti veloci. 
-    Non esattamente. È solo una leggenda, ma pare che chi abbia visto qualcuno morire avrà accesso al regno dei morti. – gli risponde, ma non aggiunge nient’altro, evidentemente indeciso a continuare. Ryuuji studia l’ombra che passa davanti al suo viso, eterea, e ne scruta i lineamenti: è diverso da Shirou. Più vecchio, forse, curvo, le prime rughe a solcargli il volto pallido, le occhiaie sempre più profonde e perenni. I suoi occhi, impazziti, vagano di qua e di là. Le mani gli tremano.
-    Ho visto i miei genitori morire. Molto tempo fa.
Atsuya si volta e per un tempo che appare infinito si guardano negli occhi. – Quando? Non dovresti nemmeno ricordare di avere una vita. – mormora il domestico. – Non dovresti neppure saper parlare. 
-    Eppure è così. – risponde flebile Reize, l’espressione assente e sciupata. – Mi sono reso conto da tempo di essere umano. Perché ricordo, Atsuya. Io ricordo la morte dei miei genitori. 
L’altro sembra trattenere il fiato, immobile: prende una sedia e si siede davanti a lui, esterrefatto. Ryuuji abbassa lo sguardo sulle venature del tavolo.
-    Non ricordo il calore di mia madre o la sua voce, non rammento le braccia di mio padre: l’unica memoria che ho del mio passato è la morte. – continua. – Non penso di essere mai stato schiavo per questo motivo.
Atsuya continua a fissarlo e Ryuuji coglie il movimento impercettibile delle sue spalle che si scuotono in un brivido. – No, non sei mai stato uno schiavo. Fin dall’inizio. – mormora. – Quando mio fratello giunse qui, era una persona completamente diversa. Non aveva niente che potesse definirlo un essere umano, nemmeno la facoltà di parola. Non era come te.
Reize rimane in silenzio, invitandolo a continuare con uno sguardo. – Non potevo intavolare una conversazione con lui. Non potevo dargli aiuto in alcun modo. Non potevo avvicinarmi senza che si ritraesse. Non dormiva con noi. 
Reize prova ad immaginarselo: tutto quello che ha visto di quel fantasma sono ombre sparpagliate, ricordi fumosi costruiti su una foto ingiallita. Gli occhi grigi vuoti, due pozze nere di disperazione e rabbia, a fissarlo in un angolo dei suoi incubi peggiori. 
-    Ho visto un sacco di ragazzi e bambini come voi: so cosa vi fanno. Non mi stupì il fatto che Shirou non fosse più umano: di certo ero scioccato, ma ero consapevole di cosa fosse successo. Tu invece... Sei arrivato qui e non eri come ci saremmo aspettati.
Atsuya fa una pausa e distoglie lo sguardo, sospirando come se il ricordo lo turbasse. Riprende piano. – In te era rimasto qualcosa che nessuno era riuscito a toglierti. Un difetto. Forse la tua salvezza. Forse... la mia. 
Lo sguardo di Reize si fa attento ad un tratto, non appena gli occhi del domestico si spostano su di lui. – Sono sollevato che tu non me lo ricordi costantemente. – conclude, un egoistico pensiero che sfuma nella certezza di quelle parole serie. 
Reize ricambia l’occhiata che il domestico gli rivolge: assente, poco lucida. Ha smesso di pensare da un sacco di tempo, e questo il domestico lo sa, ne è testimone. 
-    Vorrei solo morire. – sussurra, d’un tratto.
-    È quello che vogliono anche loro. – risponde l’altro.

Una figura di stracci si trascina nella prima nebbia autunnale, accartocciata su se stessa e ciondolante, come se potesse cadere da un momento all’altro. Atsuya ha il tempo di scorgerla dalla finestra prima di aprire la porta e scrutarla ancora, attento. - Quello è il marito di Natsumi -  dice poi, serio e pacato, attirando anche l’attenzione dello schiavo. Si sporge alle sue spalle, impassibile, osservando l’andatura ondeggiante di quell’uomo magro e spento. 
Il domestico si spinge oltre la soglia, senza però andargli incontro: quando l’uomo alza gli occhi su di lui, Midorikawa sente un brivido attraversagli la spina dorsale: quando lo sente parlare, si rifiuta di riconoscerlo. 
-    Sono venuto qui per incontrare il rispettabile Lord Kira: tuttavia non entrerò nella sua modesta dimora e non mi avvicinerò, perché sono malato. - esordisce, con voce rauca e spiritata. La faccia è pallida e segnata da piaghe, tremante, un orrore a vedersi. Una voce nella sua testa gli suggerisce che un essere così indegno potrebbe portare solo la morte, non dovrebbe essere ascoltato. 
-    Parla, ti ascolto - gli risponde invece Atsuya, tranquillamente.
-    Parlerò solo in presenza del Lord – Mamorou mormora, un fil di voce spezzato in gola. - Si tratta della sua governante.
Il silenzio riempie l’aria, nell’esatto momento in cui lo schiavo scivola verso la porta e si fa notare. L’uomo appena lo riconosce si irrigidisce, fissandolo tra lo smarrito e il preoccupato. È Atsuya a parlare, distogliendolo dai suoi pensieri sbigottiti. - Non è possibile incontrarlo in questo momento. Di qualsiasi cosa si tratti, può riferirla a me.
Ancora silenzio. Endou sbatte le palpebre appesantite, gli occhi gonfi di pianto e stanchezza, e abbassa il capo sulle sue scarpe lacere. Sembra deluso, vagamente intristito, come se non avesse minimamente pensato a una simile eventualità... Come se la presenza del nobile fosse di rilevante importanza. Ma quando alza di nuovo lo sguardo su di loro e si stringe nei vestiti sudici, i suoi occhi sono fermi. – Allora ditegli... Ditegli che Natsumi dopo anni di servigi gli porge i suoi saluti dal Regno dei Morti.
Un refolo di vento blocca quelle parole: le smorza, le sospende in aria, rarefatte, e poi le posa su di loro come se avessero il peso di un macigno. Ryuuji sbarra appena gli occhi, mentre la presenza oscura della governante si forma davanti ai suoi occhi, proprio dietro il marito: sembra fissare proprio lui, irrigidita e severa, gli occhi infossati e lucidi. Istintivamente fa un passo indietro, tremando, nascondendosi allo sguardo interlocutore e fermo di Mamorou. Distingue appena la voce di Atsuya, roca, che porge le sue condoglianze. Indietreggia fino alla porta delle cucine, ansimando pesantemente, e solo all’interno del calore famigliare della stanza ha la possibilità di riprendersi; ma la sensazione di sollievo dura poco nel momento in cui sente un vociare allegro alle sue spalle.
Si volta e le vede. Due dame bianche in abiti raffinati, mollemente sedute sulle indegne e scomode sedie di legno, prendono il tè in raffinate tazze di porcellana. Si accorgono di lui immediatamente: Fuyuka gli fa un cenno con la mano guantata, Natsumi si limita a sorridergli. Non c’è traccia di vecchiaia o stanchezza nei loro volti eterei, come se fossero rimaste eternamente giovani nella culla della vita e ora si fossero risvegliate nel mondo in un involucro di pace e purezza. “Quante zollette devo mettere nella tua tazzina, Ryuuji?”
Ammutolito, lo schiavo non si muove dalla sua posizione. Si limita a fissarle per un tempo infinito, immobilizzato sulla soglia. Si sente quasi attirato da quegli sguardi benevoli, come se delle forze antiche e nemiche lo stessero risucchiando verso un mondo di buio e di terrore. Chiude gli occhi e quando li riapre le due donne sono scomparse alla sua vista, in un evanescente sospiro freddo. Al suo posto, l’espressione scioccata di Atsuya che lo fissa ad occhi sbarrati, terribili. – Cosa stai facendo?
Non si è nemmeno accorto di essere a terra. Istintivamente si porta una mano al volto, scoprendolo bagnato di lacrime, e fissa il domestico: anche lui ha gli occhi lucidi, come se stesse per piangere. Prova ad alzarsi, ma la testa gli gira, ed è costretto a stendersi di nuovo. Solo dopo una decina di minuti riesce a riprendere il contatto con la realtà, ma non smette di lacrimare, nemmeno nel momento in cui realizza di essere di nuovo solo. 

Lord Kira non esce dalla sua stanza. In un tempo illimitato e confuso come quello, a Ryuuji non importa: è come se nella sua testa non fosse mai esistito. 
Le ombre dei morti non l’hanno abbandonato per tutta la notte e si sono moltiplicate, viscide e silenti, occupando tutto lo spazio della stanza grigia, allungandosi sopra la sua testa, contorcendosi in cupi filamenti di terrore attorno alle sue braccia e alle sue gambe. Atsuya gli offre il suo letto, ma lui non può più sopportare la costrizione delle lenzuola attorno alle caviglie, lo spazio chiuso della stanza vuota. Rimane sveglio, seduto in cucina, fissando disperato quelle visioni sempre più consistenti e frequenti, come se la mancanza di sonno avesse un peso sempre minore. La porta che dà sull’esterno è aperta ogni notte, anche quando il freddo settembrino inizia a ghiacciare di brina le finestre consumate e il pavimento di legno. Nudo, immobile, attende che la morte lo colga nel momento in cui i suoi occhi si chiuderanno e non rimarrà di lui che un’immagine.
Il risveglio è assurdo, gelido, malato. Non riesce neanche ad avvertire la presenza di Atsuya di fronte a lui e il peso del vassoio tra le sue mani. Incespica sulle scale, in silenzio, solo il rumore delle catene a rompere la monotonia del suo passo: ogni volta hanno un rumore diverso. 
Midorikawa Ryuuji.
Cosa ci fa lì, se ha nome? Dove lo ha portato il suo destino crudele, infausto? La risposta sta forse in quei muri pallidi, squarciati ancora dalla follia? In quei quadri sereni, spenti, contraddittori? Si ferma davanti alla porta ma non muove un muscolo. Ha nel cuore una rabbia fremente e pulsante, che non sa dove indirizzare. 
Si costringe a battere due colpi con le nocche ruvide. Il silenzio dall’altra parte della stanza è inequivocabile: per un momento lo schiavo non si muove, attendendo un suono o un rumore che possa distoglierlo dai suoi pensieri cupi per un istante. Si decide ad entrare solo dopo aver atteso a lungo, nel momento in cui il vassoio con la colazione inizia a farsi sempre più pesante sulle sue mani coperte di piaghe.
La stanza è completamente vuota. Non c’è traccia dell’uomo né nella stanza da letto, né nello studio, né nella stanza degli svaghi. Non sembra aver dormito nei suoi appartamenti e un vago senso di inquietudine lo assale nel momento in cui realizza di essere solo, al buio.
Appoggia il vassoio sulla cassapanca nell’angolo e si guarda attorno, smarrito. Poi esce e scende le scale, prima con calma, poi trafelato. Incontra Atsuya a metà strada e gli lancia uno sguardo disperato d’intesa. - Il Lord non c’è più - dice, pallido, immobile.
Il domestico lo vede appena. Sale le scale con lui e non pronuncia una sola parola, non finché non entra lui stesso nella stanza per verificare con i propri occhi. 
Ryuuji si sente fremere. Un vago senso di irrequietezza gli attanaglia la gola, come se non riuscisse a respirare:  la routine quotidiana è l’unica cosa che lo ha mantenuto in vita fino a quel momento delicato. Bussare, entrare, appoggiare il vassoio sul comodino, stendersi, lasciarsi prendere. L’unica cosa ad avergli dato identità è stato il suo ruolo: ora che quell’unica certezza è svanita, il terrore lo assale come mai prima.
-    Potrebbe essere andato a lavoro presto. – mormora Fubuki, ma non ci crede. È stanco, lo si vede dal suo sguardo impassibile e lento, dai suoi movimenti goffi e troppo calmi. Aggira il letto intoccato, muovendo le dita sulle coperte immacolate, ma non lo guarda negli occhi.
È proprio lo schiavo ad avanzare verso la finestra, affacciandosi appena per scrutare il prato immerso in una quiete pesante, strana. In lontananza, oltre gli alberi, lì dove la proprietà del Lord perde i contorni e si confonde, gli sembra si scorgere una piccola luce- L’alba non ha ancora preso possesso della notte rigida e fredda, quasi tentennasse di fronte a quel luogo di tensioni e paure. 
-    Credo di sapere dov’è. 
Atsuya si volta appena, avanza verso di lui e infine segue il suo sguardo, oltre la finestra. 
-    Allora vallo a prendere. 
Insieme capiscono che la fine di quell’incubo è più vicina e dolorosa di quanto si aspettino.

Angolino di Fay
Ci avviciniamo verso la fine~
Approfitto di questo angolo per ringraziarvi delle bellissime recensioni e dei pareri che mi inviate, sono molto preziosi per me! La fanfiction sta volgendo al termine (mancano due capitoli) e conto di finirla entro l’anno... È stato molto difficile scrivere questo capitolo in particolare perché mi sono accorta di aver lasciato molti buchi all’interno della “trama” e li ho rattoppati meglio che ho potuto. Tuttavia essendo questo un capitolo di passaggio conto di scrivere gli ultimi due capitoli senza problemi- dannazione, è da due anni che aspetto questo momento!
Purtroppo ho combinato un bel casino con le caratterizzazioni, l’ambiente e tutto il resto ma spero che il messaggio arrivi lo stesso. Ci sono un sacco di cose ancora da spiegare! Il passato di Hiroto sarà esplicato tutto in questi due capitoli. Ho solo una richiesta per voi: so che sarà difficile, ma cercate di non “giustificare” le sue azioni non appena leggerete su di lui. In parte il suo passato ha condizionato davvero tanto il suo modo di stare al mondo, ma ciò non toglie che si è comportato in maniera abominevole verso Ryuuji. 
Seconda cosa: ho preso una decisione per quanto riguarda la fanfiction. Non la eliminerò, almeno non subito; al suo termine pubblicherò la stessa identica storia nella sezione delle “Originali”, magari variando poche cose (come i nomi ad esempio). Conto di riuscire a pubblicare nuovamente tutti i capitoli almeno in un anno- o magari potrei farlo tutto insieme. In ogni caso sento che questa fic non appartiene affatto al fandom di Inazuma Eleven! Se mai deciderò di eliminarla da qui, sappiate che salverò ogni vostra recensione, perché siete stati davvero molto importanti per me. 
Per ultimo: buon proseguimento di lettura! Mi auguro che riesca a concludere questa fanfiction nel migliore dei modi.
Vi prego di perdonarmi per gli errori, ma sono davvero stanca! Ovviamente siete tenuti a segnalarmeli tranquillamente qualora ne riscontraste qualcuno. 
Un bacio a tutti~

Fay

Angolino di Fay
Ciao a tutti, scusate il ritardo :c purtroppo ho avuto alcuni problemi personali e non sono riuscita a seguire la tabella di marcia. Spero comunque che questo capitolo sarà di vostro gradimento, anche se avverto che è piuttosto pesante. Vi auguro buone feste (anche se forse dopo aver letto vorrete uccidermi-)
Fay

DESTINY XVI

L’alba ha il colore del sangue e il silenzio dei morti. Non sa da quanto tempo sta camminando lungo quella strada ghiaiosa, ma riconosce lo sforzo che i suoi muscoli indolenziti percepiscono ad ogni passo e il fiato inizia a mancargli dopo poco. Di tanto in tanto magri contadini lo superano con le loro carrette trainate da muli pigri, e gli lanciano un’occhiata incuriosita: nessuno sembra tuttavia disposto a concedergli un passaggio, nemmeno quando lo vedono inciampare e cadere rovinosamente a terra. Ryuuji ha già intrapreso in precedenza quella strada ostile, già all’inizio di quell’estate intensa, ma ricorda molto poco a proposito delle effettive distanze che lo separano ancora dal rifugio del Lord e del percorso da seguire. 
-    Non dovresti temere: è poco più avanti. – lo rassicura di tanto in tanto una voce mielosa, estranea. Ma la fine sembra davvero non giungere mai, mai mai. 
Per un attimo gli sembra che potrebbe camminare all’infinito: nel momento in cui si addentra nella foresta non riesce più a cogliere alcun punto di riferimento: gli alberi si stagliano immobili e regolari ai lati della strada che si fa via via più stretta, fino a farsi sentiero. Ricorda vagamente la forma che avevano preso una volta nei suoi pensieri: mostri ghignanti pronti a ghermirlo e a dilaniarlo. Ma in quel momento non lo accompagna più nessun sentimento in particolare, come se fossero tutti svaniti dalla sua mente. Il vuoto nel quale la sua mente è piombata è talmente vasto e assurdo da non riuscire a scorgere la fine: un baratro nero di distruzione e dolore, dove il rosso del suo sangue macchia infinite catene tintinnanti e scosse appena da un vento instabile. È un suono che lo accompagna anche ora, costante, e si ferma solo quando è lui stesso a smettere di camminare. Un bagliore soffuso e lontano si riflette sui tronchi degli alberi, oscurati dalla chioma fitta che nasconde i raggi del primo sole: procede, rallenta il passo, si ferma. Procede ancora, rallenta il passo, incespica, si ferma. Le azioni si fanno meccaniche, lente, inspiegabili. La vista si offusca, le braccia e le mani iniziano a tremare per il primo freddo autunnale e il terrore si insinua sotto la pelle, lungo i fianchi, attraverso la spina dorsale...
Attraversa silenziosamente il ponte di legno e si muove attorno al rifugio lentamente, con fare circospetto: dalle tende tirate si scorge la luce di un focolare e il suono dolce e triste di un pianoforte si propaga debolmente dall’interno. Ryuuji appoggia un orecchio alla porta e ascolta finché il suono non si affievolisce lentamente fino a sparire. 
Pochi rumori gli fanno intendere che il Lord è solo: Ryuuji si avvicina a una delle finestre e vede la sua sagoma alzarsi e salire su un materasso cigolante, abbandonandosi al sonno.
Quando bussa a distanza di mezz’ora non riceve risposta. Sembrerebbe un rito del tutto abituale, se solo non si trovassero all’interno della villa e le motivazioni dei loro gesti fossero ben più pesanti... Colto dal pensiero che non tutto sarà come prima, e per questo motivo lui non avrà più bisogno di agire come di consueto, schiude la porta lasciata aperta ed entra silenziosamente.
Sembra la stanza di un bambino: probabilmente lo è stata e lo è ancora. Vecchi giocattoli sono infatti sparsi per il pavimento polveroso o posti dentro una cesta lasciata aperta al centro della stanza; le tende bianche sono cosparse di nuvole disegnate e sui muri spiccano nitidi graffiti di inchiostro e carboncino compiuti da una mano maldestra, in un tempo lontano. Tutto è coperto da un leggero strato di polvere, ma sembra conservato perfettamente, come se nessuno avesse mai toccato nulla. In un angolo vi è un piccolo pianoforte a muro, vicino a un giaciglio dalle lenzuola consumate e sfatte. 
Il Lord è riverso sul letto, rannicchiato e premuto contro la parete. Gli dà le spalle, e non sembra essersi accorto della sua presenza, come se stesse dormendo. Lentamente, Ryuuji si avvicina al pianoforte e si siede sullo sgabello: esita  ancora per qualche istante, poi allunga la mano ruvida e gli sfiora i capelli morbidi.
Kira si accorge subito del suo tocco. Freneticamente afferra il suo polso, ma non si volta.  – Padre? – mormora, la voce rotta dal pianto e appena udibile. – Padre, sei tu? 
Midorikawa non riesce a trattenere un singhiozzo di sorpresa e paura, nel sentirlo così fragile. È in quel momento che Hiroto si volta e lo guarda con occhi gonfi di pianto. Lo stupore si tramuta in rabbia quasi nell’immediato. – Che ci fai qui? – ruggisce, fissandolo con uno sguardo denso e cattivo. 
Lo schiavo ritrae la mano e balbetta qualcosa di incomprensibile: forse non lo comprende nemmeno lui. Il Lord si mette seduto e si allontana a sua volta, ostile, ma nel momento in cui entrambi comprendono che non corrono alcun pericolo si rilassano impercettibilmente e si limitano a studiarsi reciprocamente, ansiosi. Kira è il primo a interrompere quel contatto visivo: abbassa lo sguardo, corrugando la fronte, e volta il capo. – Vattene. Voglio stare da solo.
Ryuuji a quelle parole rimane interdetto. Si alza, ma non si muove, e lo guarda coricarsi di nuovo e dargli le spalle con fare quasi da bambino. È la prima volta che lo vede comportarsi in questo modo. Nel suo cuore si mescola un sentimento di pena misto a disprezzo e preoccupazione. – Io credo che dovremmo parlare. – mormora infine, prendendo coraggio. – Sono qui per chiederti di liberarmi.
Inaspettatamente, da Hiroto giunge soltanto un amaro verso di scherno. Non è in grado di vedere il suo volto, ma Ryuuji non può fare a meno di sentirsi irritato. Ma prima che possa aggiungere qualcos’altro, è il Lord a parlare: - E dove potresti andare senza di me? 
Non è una domanda stupida. Sa davvero poco del mondo esterno al territorio della villa- non è nemmeno sicuro di conoscere perfettamente l’abitazione. La replica gli muore sul nascere: si siede di nuovo, colpito e senza parole, fissandolo quasi in attesa di una buona idea. – Voglio solo scoprire da dove provengo.
Hiroto lo studia con la coda dell’occhio: non sta ghignando, come inizialmente pensava. Semplicemente lo guarda, come se stesse soppesando un’idea. – E da dove pensi di partire? – Per un attimo assurdo la sua sembra curiosità. 
Anche lo schiavo alza gli occhi. – Troverò la via. – sussurra. 
Hiroto si mette di nuovo seduto, lentamente. Sta pensando. Per un momento rimangono in silenzio, colti da una tacita pace rotta solo dal crepitio delle ultime fiamme nel caminetto. Midorikawa osserva i lineamenti stanchi di Kira, cercando di comprendere quale sentimento lo pervade, senza successo. Quando parla, tuttavia, la sua voce tradisce insicurezza nell’autorità. – Non ti permetterò di andartene. 
-    Non me ne andrò se non lo vorrai. Permettimi solo di essere libero.
-    Menti. – ringhia Kira, afferrando un lembo di lenzuolo. – Vuoi abbandonarmi, lo so.
In quell’attimo comprende. Nel momento in cui Kira inizia a tremare, Ryuuji sbarra gli occhi e comprende. – Hai paura di rimanere da solo? È questo che ti spaventa? 
Il Lord risponde con un singhiozzo e Midorikawa sente un brivido correre giù per la spina dorsale. Quando le prime lacrime scorrono lungo le guance di Hiroto, si sente un po’ morire: una sensazione che non avrebbe mai pensato di provare in un contesto simile. Gli viene in mente un episodio lontano anni luce, il periodo passato ad accudirlo nella malattia. – Vuoi una persona che ti affianchi? È questo? – insiste, sporgendosi un poco. – Che ti ami? 
-    S-stai zitto. – sibila il Lord tra i singhiozzi, e si copre il volto con le mani, stropicciandoselo quasi con rabbia. – Stai zitto, tu non sai niente di me.
-    Tu invece? Sai qualcosa di me? – risponde lo schiavo quasi con rabbia. – Con che diritto ti ritieni padrone della mia vita? Io sono un uomo libero! Lo sapevi ancora prima di conoscermi! Me lo hai nascosto per tutto questo tempo!
Hiroto grida. – SARAI SEMPRE FIGLIO DI UNO SCHIAVO! – sputa con disprezzo, e Ryuuji si alza nel tentativo di reprimere la violenza che si è impossessata della sua mano e che nonostante gli sforzi si imprime sulla guancia dell’uomo con uno schiaffo feroce. Attonito, Hiroto si ritrae in un angolo e lo fissa nel terrore, incapace di reagire. 
Ryuuji urla con tutta la forza che ha. Le prime lacrime di tensione fanno capolino dagli angoli degli occhi, rendendogli la vista offuscata, - Lo vedi? Non mi manca nulla, ho persino l’innato istinto di fare del male! IO SONO UN UOMO! 
Kira ansima, immobile. Rosso in viso, osserva senza espressione il volto accaldato di Reize: nei suoi occhi scorge la follia, la stessa che lo ha colto troppe volte, la stessa di cui conosce la forma. Chiude gli occhi e si abbandona contro l’angolo, deglutendo a fatica, preda dello shock. – Vattene, vattene. – lo implora quasi, spaventato. - Io non so niente. Lasciami stare.
Ryuuji si siede sul letto, accanto a lui. – Non me ne andrò finché non mi avrai detto tutto quello che sai.
-    Mai! – risponde l’uomo, a bassa voce, appiattendosi contro il muro. – Mai, mai! – ripete un po’ più forte, e i singhiozzi lo scuotono così violentemente che non osa aggiungere altro. 
Lo schiavo si allontana bruscamente e prende a camminare per la stanza, incattivito. Nel furore che lo ha invaso, dà un calcio alla cesta disperdendo tutto il contenuto sul pavimento e facendola rotolare inerme per pochi istanti. Si siede in un angolo e aspetta di riprendere il controllo di sé, ascoltando i singhiozzi trattenuti dell’altro e regolarizzando il respiro. La stanza è ormai illuminata da un sole tremante, appena offuscato dalle chiome degli alberi, magro e consumato. Il silenzio viene spezzato dal passaggio di un treno, e per un attimo l’ambiente al di fuori viene annerito da una vampata di fumo denso e inquinante. L’uomo ha preso a piagnucolare sommessamente, nella calma ansiosa di quel luogo maledetto. Si agita tra le lenzuola per minuti interminabili, forse ore. Ryuuji perde la concezione del tempo e si affida al reciproco respiro, unica testimonianza che sono entrambi vivi.
-    Mai più! – grida ad un tratto il Lord, in un delirio penoso. – Non ti cercherò mai più in nessuno! 
Per un attimo a Ryuuji sembra che si stia riferendo a lui. Poi, d’un tratto, scorge l’ombra di morte che si allunga sul corpo rannicchiato di Kira e che lo avvolge quasi in un abbraccio: lo schiavo si alza di scatto, fremente, terrorizzato che Shirou possa fare del male all’uomo. Nel momento in cui lo spirito si materializza davanti ai suoi occhi e grava sul corpo del Lord, Ryuuji gli è già addosso e cerca stupidamente di afferrarlo, nella speranza di trattenerlo. 
La sostanza immateriale ed eterea dell’ombra si disperde in uno sbuffo di fumo ancora prima che lui possa intervenire. Senza fiato, lo schiavo volta il Lord in modo che sia appoggiato di schiena sul materasso e cerca i suoi occhi: d’un tratto sono più scuri e densi, come se Shirou si fosse insinuato nella sua anima e lo stesse guardando a sua volta da quel suo rifugio. Ma il Lord appare improvvisamente più calmo, come se il suo dolore fosse stato risucchiato. 
Ryuuji approfitta dell’occasione e si siede nuovamente accanto a lui, teso. – Se non ti ricordi di me, raccontami di te -  gli impone, ma con gentilezza e quiete. 
Sembra già un’altra persona quando chiude gli occhi e sospira, improvvisamente rilassato. Sorride, ma non in sua direzione. È come se ringraziasse qualcuno. Poi le sue labbra si serrano in un’espressione grave, fredda. Ricerca il suo tocco, gli stringe una mano, forse un tentativo di rimanere ancorato alla salda realtà. Ryuuji acconsente a quella sua implicita richiesta e non si muove. 
Hiroto inizia da un passato remoto, a lui inaccessibile. Non crede di comprendere tutte le parole: forse per ignoranza, forse perché non è sicuro di essere mai stato a contatto  con certe realtà. Il racconto si perde tra vie inconsce della sua fanciullezza, accarezzando memorie ormai perdute e raccogliendo a piene mani episodi frammentari, prediletti, marchiati a fuoco da un disordine mentale rassicurante. I ricordi di Hiroto non sono dissimili da quelli che ogni bambino del suo rango avrebbe potuto portare alla luce: accenni veloci a giocattoli perduti, spartiti e scartoffie buttate al vento e nel fuoco ancora prima di essere consegnate alle mani esperte di qualche maestro burbero, scomodi ed eleganti vestiti che puntualmente venivano macchiati se solo si azzardava a mettere piede in giardino. Sono memorie felici, con poche incertezze o paure. Per un attimo, Ryuuji invidia questa sua capacità di riportare alla mente episodi così sereni. Ma il tono di voce cambia non appena gli episodi più tristi iniziano a fare capolino attraverso l’età e si ricavano uno spazio sempre più ingombrante, come piccoli tasselli. Anche le frasi sono più veloci.
-    La schiava di mio padre era una bella ragazza. Mia madre non la sopportava, fu per questo che chiese la separazione. Però a me piaceva. Giocava con me. Era un po’ come una sorella maggiore, ma non era in grado di parlare. Ovviamente ero troppo piccolo per immaginare per quale motivo fosse in quella casa. Non ricordo più nemmeno il suo nome.
-    Fuyuka. – risponde prontamente Reize, ma non è lui a parlare. Colpito, stringe appena la mano del Lord, come a invitarlo a continuare.
Hiroto apre gli occhi, tornati al colore originario e d’un tratto più pacati e appena lucidi. Si stende su un fianco, senza però lasciare la stretta. Parla per frasi concise, veloci, quasi sconclusionate. La sua voce apparentemente distaccata tradisce una profonda tristezza. – Ero molto amico di Atsuya, una volta. Era appena un servetto all’epoca, ma era trattato bene da tutti e mi era permesso passare del tempo con lui. Mio padre mi regalò il primo schiavo quando ebbi vent’anni, ma io non volli saperne. Atsuya si allontanò da me senza motivo e mio padre morì improvvisamente di infarto... La sua schiava si suicidò: era malata e probabilmente il suo destino sarebbe stato peggiore della morte. Dovetti licenziare quasi tutti i dipendenti perché a mia insaputa mio padre si era caricato di debiti e io dovetti pagarne le conseguenze. Assunsi Natsumi solo qualche anno più tardi, una volta che riuscii grossomodo a ristabilire la situazione. E Shirou... lui fu l’unico che rimase al mio fianco.
C’è una pausa. Per un momento a Ryuuji pare che l’aria si stia muovendo attorno a loro, come se qualcuno li stesse ascoltando in silenzio. Voltando appena il capo scorge due pupille piccole e rosse osservarli immobile da fuori, affacciati a una delle finestre. Istintivamente ritrae la mano, come se fosse stato scottato, ma Hiroto non sembra accorgersi di quel gesto. 
-    Sai, ero molto... molto diverso rispetto a come sono adesso. E soprattutto ero diverso da mio padre. Non sopportavo l’idea dello schiavo in sé, non so come spiegare. – mormora. – No, non ho mai  pensato avesse dignità pari alla mia. Semplicemente... mi dava fastidio. 
Ryuuji vede le sue labbra distendersi in un sorriso amaro e dolce assieme, e avverte un nodo all’altezza della gola. Avrebbe da dire un sacco di cose in proposito, parole che fino a qualche settimana prima non avrebbe mai osato pronunciare... ma decide di non interrompere il racconto, intuendo la gravità di quanto sta per seguire. 
-     Mi era molto... affezionato. Non sapevo come comportarmi con lui. Ho passato momenti molto felici e intensi... Non mi era mai capitato con nessuno... Era così speciale... 
-    Che gli è successo? – insiste, ritraendo la mano. 
D’un tratto gli occhi di Kira tornano cupi, assorti. Ryuuji resta immobile, sente distintamente il cuore battergli nel petto. Non potrà mai comprendere lo stretto legame che aveva unito schiavo e padrone, di qualunque tipo fosse stato. Può solo immaginare: Shirou che gli prepara puntualmente la colazione, che si fa prendere senza una parola o un lamento, che lo rassicura con la sua sola presenza nei momenti di debolezza, che lo saluta con un bacio al mattino e lo accoglie con un sorriso la sera. 
Un brivido gli gela le ossa non appena si rende conto che la stanza è piombata in un’oscurità innaturale e ingombrante, come se sottili e infiniti filamenti invisibili li avessero avvolti in una ragnatela crudele e scricchiolante. Il rumore delle fronde scosse da un improvviso vento si confonde con le parole dell’uomo.
-    Fu una settimana tremenda. Ero stato appena nominato sottosegretario di un ministro con piccoli poteri,  ed ero entrato a far parte del Ministero a tutti gli effetti... beh, non mi aspetto che tu comprenda di cosa stia parlando. – continua il Lord, la voce sempre più debole e sottile. – Furono giorni frenetici. Non ebbi una carica molto rilevante ma mi impegnò per un certo periodo.. Lo trascurai... Beh, in realtà ne fui consapevole, ma non pensai affatto avrebbe influito sul nostro rapporto... 
Un’altra pausa. Ryuuji deglutisce e rimane in ascolto, teso. Sente appena un leggero sospiro all’altezza del suo orecchio, come se alle sue spalle ci fosse qualcuno, come se stesse ascoltando con la sua stessa attenzione. 
-    Non riuscivo a rientrare a casa nemmeno per la notte, tanto era il lavoro che avevo da svolgere. Poi una sera tornai. E come ogni giorno mi aspettai che ci fosse lui ad aspettarmi sulla soglia, ma non avvenne. Iniziai a preoccuparmi. Chiesi ad Atsuya e Natsumi dove fosse. Loro mi dissero che si era chiuso nella mia stanza da qualche giorno... Mi arrabbiai tantissimo, perché non avevano avuto l’accortezza di avvisarmi... 
I sospiri si fanno sussurri. Ryuuji comprende a malapena il loro significato. Gli è ormai chiaro che alle sue spalle c’è qualcuno, ma non osa voltarsi e anche il Lord ha lo sguardo puntato verso il muro. I brividi si fanno sempre più intensi e frequenti. 
-    Mi precipitai sulle scale e aprii la porta. 
I sussurri si fanno voci, di tonalità e lingua differente, sempre più prorompenti e incomprensibili. Ryuuji fa per girarsi, pallido, scorgendo appena una massa informe e nera allungarsi nell’oscurità.
-    Si era impiccato. 
Una lacrima si infrange sulle lenzuola lacere e il frastuono li travolge nella sua macabra assurdità.