Arrivato a casa, Marco accese il computer e, mentre aspettava che si caricasse, andò in cucina a prepararsi un piatto di pasta riscaldato nel microonde. I suoi genitori erano partiti, e non sarebbero tornati prima di una settimana e mezzo, quindi si spogliò (faceva abbastanza caldo e l'assenza di vestiti gli dava un senso di libertà e trasgressione) e si mise nudo davanti al computer, cominciando a scrivere, mangiando distrattamente il pranzo.
Nelle prime cinque pagine aveva descritto una giornata tipica di scuola, utilizzando come modello una propria, lì Marco aveva avuto l'idea di scrivere qualcosa (che curioso, anche lui aveva avuto l'idea a scuola!). Tornò indietro fino al punto che gli interessava e cambiò la frase, con qualche aggiunta simpatica: il suo personaggio sapeva leggere nel pensiero: ecco cosa aveva pensato il SUO di personaggio. Ovviamente questo comportava che i propri pensieri erano leggibili a tutti gli altri, ma questo, all'inizio del libro, la gente non lo sapeva: quante volte guardiamo una persona e ci immaginiamo ciò che pensa? La gente non ci avrebbe fatto caso, fino a quando non sarebbe successo qualcosa di veramente strano. Si poteva fare. Marco si sistemò meglio sulla sedia, mise da parte il piatto semi-vuoto e iniziò a scrivere come se il diavolo lo pagasse.

 

Angolino dell'autore: Konnichiwa gentaglia-sama! Non mi presento perché ormai mi conoscete: Sono Autore-sensei!! *urla!* Si, mi sono presentato lo stesso e si, ho usato su di me il suffisso onorifico -sensei, se avete qualcosa da ridire sulla mia coerenza o educazione ditemelo in una recensione (E no. Non le sto pensando tutte per farmi recensire). Un saluto a tutti e spero che questo capitolo sia di vostro gradimento... Mata nee

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Dopo aver dormito come un bimbo tra due guanciali (descrizione che si adattava quasi perfettamente alla realtà, dato che in loro assenza, gli piaceva dormire sul lettone dei genitori, circondandosi di cuscini), si preparò un buon caffè (non ne andava matto la mattina, ma questa volta ne aveva bisogno), e si preparò ad andare a messa. Non credeva in maniera particolarmente forte, anzi, credeva veramente poco, ma in un quartiere di vecchiette, se vuoi mantenere la faccia pulita con i tuoi, devi andare a messa la domenica, e magari fermarti a parlare col parroco per qualche minuto. Così uscì e andò alla messa mattutina, senza però fermarsi a chiacchierare, infondo aveva casa vuota. Tornato si fece una doccia, si prese un gelato e si mise nudo a guardare la TV, facendo zapping tra i canali.

Si alzò dalla scrivania stendendo le braccia per far riprendere sensibilità agli arti indolenziti. Da un po' di tempo non faceva altro che scrivere. Aveva fatto progressi enormi. Dopo l'incidente del vecchio la sua immaginazione si era aperta verso orizzonti impensati, facendogli scrivere senza quasi interruzione per tutto il tempo delle “vacanze” che i genitori gli avevano involontariamente concesso. Peccato che sarebbero tornati il giorno dopo. Non che egli odiasse i propri genitori, ma avevano la sfortuna di appartenere alla categoria “mondo”, quindi non poteva fare a meno di disprezzarli almeno un poco, anche se, dentro di se, gli voleva bene. Comunque in questo caso erano quanto mai inopportuni. Tornati a casa avrebbero ripreso il controllo della casa, decidendo cosa mangiare, cosa vedere, quando mangiare e, soprattutto, quando scrivere. Perché devi studiare, non puoi andare avanti così, stai sempre al computer, non esci mai. Ovviamente non poteva dirgli che della scuola non gliene fregava una ceppa e che uscire di casa significasse incontrare gli odiosi appartenenti alla razza cosiddetta umana. Sarebbe stato troppo per loro avere un figlio antisociale.
Così si limitava a fare qualche passeggiata, studiare un poco, chiamare qualche “amico”. Ma quello che gli mancava veramente era scrivere.

Con un sospiro andò a lavare i piatti in cucina, cercando poi di mettere in ordine il salone. Non che gli importasse nulla, ma se voleva avere altre occasioni per restare a casa da solo, doveva recitare il ruolo del bravo ragazzino diligente.

Il giorno dopo, come previsto, arrivarono i genitori. Marco aveva appena salvato la propria storia su una pennetta USB, cancellandone poi ogni traccia sul computer di casa, che citofonarono alla porta. Marco sospirò nuovamente. Nonostante avessero le chiavi, la madre nutriva l'insensata paura (ovviamente non dichiarata) di sorprendere il figlio letteralmente con le braghe calate; faceva quindi in maniera di raggiungere il citofono prima del marito per poter “avvisare” il figlio del loro ritorno. I due maschi, che avevano capito già da tempo le intenzioni della donna, la assecondavano facendo finta di esserne ignari, salvo scambiarsi qualche battutina a doppio senso ogni tanto, per stuzzicarne la tenera paura materna.
“Come sono andati questi giorni? Hai rotto qualcosa?” E vai con la prima solita domanda, papà “No, tutto intero e in ordine” “Hai mangiato tutti i giorni?” E ora tu con le tue preoccupazioni insensate, mamma “No, ho deciso di digiunare per tutte le domande senza senso che mi fai mamma” “Non prenderla in giro, sai che si preoccupa per te” Dio, ogni volta usate le stesse identiche parole, ve ne rendete conto? “Dai Pa', stavo solo scherzando” “Tutto a posto caro? Oggi mi sembri un pochino strano...” Questa notte non ho praticamente dormito per poter scrivere qualcosa... Grazie per aver notato qualcosa di diverso dal solito. “Sono solo un poco stanco, ho dormito poco” “Allora vatti a riposare caro, ti svegliamo noi per cena”.
Passò il pomeriggio sdraiato sul letto a prendere appunti su un quadernetto nero, segnandosi tutte le idee che gli venivano in mente sulla storia, più qualche pensiero veloce su altre storie che avrebbe potuto scrivere. Per tutto il resto fu il pomeriggio più inutile di tutta la settimana passata.
Dopo cena ebbe l'agognato permesso di chiudersi nello studio a lavorare al computer. Attaccò immediatamente la pennetta e aprì il documento. Avrebbe dovuto fare molto in fretta, perché la madre era molto restrittiva sugli orari per andare a dormire, nonostante fosse ormai sulla soglia della maggiore età. Il sonno è importante per mantenere il corpo sano. E così si trovava in imbarazzanti situazioni da bambino piccolo, costretto a litigare con i suoi per strappargli la visione di un film serale; almeno il padre era piuttosto neutrale in questo.
Aprì il quadernetto accanto a se e cominciò a scrivere, cercando di essere il più veloce possibile.

La cosa strana, ma che sul momento apparve soltanto curiosa agli occhi di Marco, fu quello strano caso di premonizione che avvenne a età del capitolo che stava scrivendo. Marco aveva appena finito di scrivere una riga nella quale la madre del personaggio entrava nella stanza con un coltello in mano, facendogli credere, per un istante, che volesse farlo fuori, impazzita per qualche motivo, quando questa era entrata realmente nella stanza. Girandosi, Marco l'aveva vista ritagliata nel rettangolo di luce della porta, con un lungo coltello in mano, sollevato sopra la spalla. Dopo un attimo di terrore, aveva notato che con quel coltello stava indicando il corridoio dietro di se. “Ti vuole tuo padre. Ha deciso che stasera vi vedete un film tra uomini” Aveva proclamato, lievemente stizzita, andandosene poi in cucina.
Ma ovviamente non era questo il caso che apparve curioso a Marco. Bensì fu curioso che, finito di scrivere l'ultima riga, nella quale la madre del Marco-personaggio entrava nella camera, che anche sua madre entrò nella stanza, ripetendo quasi alla lettera la frase della madre-personaggio. Un totale di tre Marco avevano visto tre madri entrare in stanza con un coltello, e per un attimo, tutti e tre avevano avuto l'impressione che fossero diventate, per un momento, pazze assassine.

Il film che il padre aveva deciso di vedere “tra uomini”, sfidando apertamente il coprifuoco imposto a Marco dalla madre, era un film di spionaggio, pieno di inseguimenti e combattimenti di Kung Fu, evidentemente, cercando di accordarsi con i gusti del figlio, dato che, Marco lo sapeva, odiava intimamente quel genere di film. Passarono tutto il primo tempo commentando la verosimiglianza di tutte le scene, lodando la bravura degli attori e criticando le scelte di regia, scambiandosi battutine allusorie sulle pubblicità televisive ormai piene di oscenità. Il secondo tempo coincise con l'ultimo piatto sciacquato dalla madre, che venne a salutarli, facendo finta di essere felice per i due “maschiacci di casa”, come le piaceva chiamarli. Quando fu andata a letto, dopo aver fatto trascorrere qualche minuto di silenzio, il padre si alzò e andò a prendere qualcosa dal frigo, tornando dal figlio con due bottiglie di birra fredda, già stappata, porgendogliene una “non dirlo a tua madre che altrimenti chiede il divorzio” Disse sorridendo con fare cospiratore. Marco non sapeva che dire. Gli piaceva sentirsi complice del padre, quelle poche volte che succedeva, ma se aveva sfidato il coprifuoco, il divieto tassativo dell'alcool in casa (salvo il vino a tavola e i liquori della domenica) e inoltre gli aveva offerto una birra davanti a un film di violenza, andando così di poker contro il volere della moglie (A cui, di tanto in tanto, rispondevano di tanto in tanto Hi, furer, per prenderne in giro la severità), era ovvio che il discorso che ne seguiva sarebbe stato alquanto imbarazzante.
“Allora, Marco. So a cosa stai pensando. So anche che sono in ritardo di qualche anno per questi discorsi, ma... La verità è che non ho mai voluto pensare a te sotto questo aspetto, quindi... oddio è così imbarazzante” Marco annuì. Beh, caspita... meglio tardi che mai no? Sullo schermo un uomo si era appena gettato da un grattacielo, sperando di atterrare sul tetto del palazzo vicino, ma ovviamente nessuno dei due gli prestava attenzione. “Ora... non voglio farti il discorso classico dell'ape e del fiore... penso che queste cose tu le conosca già, forse meglio di me...” Marco si ritrovò a fissare la finestra. Era invitante, era così larga che la si poteva attraversare senza alcun problema. “Quello di cui ti voglio parlare è di come ci siamo conosciuti io e tua madre. Mi chiederai cosa centra? Ma ti prego di restare ad ascoltare... Allora...” La depressione gli piombò addosso quasi all'improvviso. Quella finestra era così invitante, il pavimento della strada abbastanza lontano, non si sarebbe fatto poi troppo male. Era tutto così perfetto, così quella stronza avrebbe capito cosa si prova a perdere qualcuno. Gli dispiaceva solo per i figli, ma anche loro si sarebbero dimenticati di lui. E poi quella finestra era così invitante, il pavimento della strada così lontano. “Marco, che hai?” La figura passò velocemente davanti alla finestra, che subito si tinse di macchie rosse. Come hai potuto pensare che il pavimento fosse così lontano? Pensò sconvolto mentre il padre correva, al rallentatore, verso la finestra. Sullo schermo un uomo veniva colpito da un proiettile. Il sangue del film, al confronto con quello vero sulla finestra, sembrava assurdamente più realistico. Tu abiti al piano terra.

 

Konbanwa, Gentaglia-sama. Come state? Oggi abbiamo una grande notizia: abbiamo ricevuto la prima recensione! Yeah! *esulta, sperando che qualcuno lo segua, ma non accade* Comunque, dicevamo, ci hanno lasciato una recensione (No, non uso il plurale maiestatis, ma sto includendo anche voi, stolti lettori silenziosi), e per la precisione ce l'ha lasciata l'amica Tissues. Carissima, grazie infinite! Ti ho già risposto, ma aggiungo qualcosina anche qua... La vera parte incasinata non è ancora iniziata. Le parti che fino ad ora sono abbastanza chiare e distinte si confonderanno ancora di più: chi è Marco-autore e chi Marco-personaggio? Hihihi, ne vedremo delle belle! Se puoi, recensisci anche gli altri capitoli. Per tutti gli altri, mi raccomando: non recensite (E non sto cercando di usare la psicologia inversa, vi pare...)

 

Marco salvò il documento e chiuse il computer. Forse il giorno dopo avrebbe cancellato l'ultima pagina del capitolo. Il fatto che il personaggio sentisse i pensieri di un suicida era forse troppo esplicito. Inoltre non ci sarebbe stata una paranoia indotta. Si sarebbe scivolati nel paranormale. Marco sospirò. D'accordo, avrebbe cancellato l'ultima parte, forse anche quella della madre che entra nella stanza. Perché? Beh, il fatto che fosse successo veramente, un secondo dopo che lo avesse scritto, lo aveva scosso un pochino. Però era fica come cosa, no? Si, ma veramente troppo strana. Va a finire che diventi realmente paranoico. Comunque per il resto la cosa andava piuttosto bene. In effetti il giorno prima il padre gli aveva fatto un bel discorso su come andassero trattate le donne e su come bisognasse stare attenti e cose simili. Il tutto mentre in tv il protagonista del film decideva di gettarsi da un ponte. La fantasia di Marco aveva fatto il resto ed era nata quella pagina che ora, con più buon senso, aveva deciso di cancellare. La scena della madre però la lascio. Beh, in fondo era veramente forte come cosa.
Sedeva a tavola con i suoi, quasi in religioso silenzio, mentre consumavano il pranzo che la madre aveva preparato con “amore” ma soprattutto fretta. Sembrava di consumare la Pasqua ebraica, con i fianchi cinti e il bastone in mano, per la fretta che avevano nel consumare quello che avevano davanti. Finito, ognuno, in silenzio si andò a preparare. In meno di dieci minuti sedevano tutti e tre in macchina. La casa del nonno in realtà non era troppo distante, ma non era facilmente raggiungibile a piedi, per cui usavano la macchina. Scesero mantenendo quel silenzio e salirono le rampe di scale che li separavano dall'appartamento del nonno. Aprì la porta la donna di servizio, che senza dire nulla annuì alle tre facce da funerale e li fece passare. I tre andarono in processione fino alla camera del nonno, si guardarono un attimo con gli occhi pieni di tristezza ed aprirono la porta con un sospiro. Una volta dentro, divennero immediatamente euforici.
-Ciao, papà!- -Nonno, quanto tempo!- -Come va, Babbo?- I tre entrarono nella stanza dove il vecchio sedeva su un cavalluccio a dondolo, con un aria così ridicola da sembrare grottesco. Indossava corti pantaloncini alla scolaretta, una camicia bianca (almeno lo era una volta) Con un farfallino rosso allacciato male, sul naso due occhialetti da lettura e sulla testa ormai calva un cappello da muratore fatto con un foglio di giornale. Il piede destro indossava uno zoccolo, quello sinistro un mocassino. -Oh! La mia famigliola!- Esclamò una voce un po' troppo acuta per un vecchio! -Che bella sorpresa che mi fate!- Passarono il pomeriggio a giocare, con il vecchietto, ai trenini, a guardia e ladri (correndo lenti per non prenderlo ma facendosi prendere), nascondino (trattenendo le lacrime quando si nascondeva sempre nel solito posto, dietro il cavalluccio, e fingendo di non vederlo) e ogni gioco che potesse renderlo felice senza procurargli danni. Il tutto con un sorriso sulle labbra da far impallidire un attore di Hollywood. Venuta la sera salutarono l'uomo, promettendogli un'altra visita il giorno dopo e uscirono. Sulla soglia li aspettava la donna di servizio.
-Mi spiace avere chiamato, signori, ma Franco così solo. Io gioca lui, ma lui no ride, dice: mi hanno lasciato, no vuole me. Io, mi spiace.- Il padre di Marco la fermò. -Non c'è problema, chiamaci ogni volta che si deprime. Per il padre di mia moglie siamo pronti a fare tutto, in qualsiasi momento.- Uscirono di lì e tornarono, in perfetto silenzio, a casa. Quella sera Marco, nel suo letto, sentì sua madre piangere. Marco adorava il nonno. Si ricordava di quando era piccolo e il nonno era ancora sano di mente: era una persona straordinaria. Già calvo e con un carattere effettivamente tendente al bambinesco (segno non notato della malattia avanzante) il nonno passava le ore a raccontargli favole e storie surreali. Era stato uno scrittore. Non di successo, beninteso, ma comunque uno scrittore, che aveva pubblicato un libro di racconti e due o tre romanzetti, sotto lo pseudonimo di Giulio Roccaforte, libri che, cercandoli bene, si trovavano ancora in non poche librerie.
Il preferito di Marco era una storia strappalacrime di un uomo alla ricerca della donna perduta anni prima, fino a scoprire poi che, in tutto quel tempo lei si era sposata, aveva avuto figli e poi era morta. Si chiamava “le lacrime del vento”. A Marco piaceva non per la trama principale, ma più che altro per lo stile: ogni particolare che l'uomo notava in una donna apriva flashback sulla storia che aveva avuto con il suo amore. Finito quel libro, Marco aveva deciso di diventare uno scrittore. Ora che il nonno si trovava in quella condizione, aveva deciso che sarebbe diventato uno scrittore anche per lui, per completare le sue volontà. Sembrava un po' sciocco, ma come nome d'arte avrebbe scelto Marco Roccaforte. Se Marco odiava il mondo, amava Franca e detestava Giulio, era altrettanto vero che venerava il nonno.

Il giorno dopo tornò a scuola, solita routine, solite cose. Non ne poteva più. Inoltre camminando per strada gli veniva naturale immaginarsi i pensieri della gente che passava, il che lo stancava parecchio. Quello che era nato come un gioco per imitare il proprio libro iniziava a diventare una fastidiosa mania. Passava accanto ad una bella bionda e si diceva tra sé e sé: sicuramente sta pensando a... Quindi partiva un film di tradimenti e rapporti amorosi. Passava vicino ad un vecchietto? Sicuramente sta pensando a... E giù con i problemi della pensione e dei nipoti ribelli. Non né poteva più. Era un'attività snervante, che metteva alla prova la sua enorme fantasia. Eppure non riusciva a smettere. Come il drogato odia la droga o il fumatore detesta la sigaretta, così lui non sopportava quei pensieri, ma nessuno dei tre sarebbe riuscito a smettere. Sennonché, arrivato in classe, la trovò vuota eccezion fatta per Franca.

-Ciao- -Ciao-
Iniziamo come l'altra volta?
-Non c'è nessuno!- -Vero?-
Un applauso a capitan ovvio!
-Non dirmi che si entrava un'ora dopo- -C'è scritto sul registro, io non me lo ricordavo-
Dio del cielo, perché mi odi così tanto?
-Caspita! Se lo sapevo dormivo un po' di più- -A chi lo dici.-
Si sedette accanto a lei, posando lo zaino. Lei aveva un libro posato sul banco, aperto. Aveva interrotto la lettura quando era entrato, ma ora aveva ripreso.
-Che leggi?- -Les Miserables, di Victor Hugo-
Marco sobbalzò sulla sedia
-Davvero? Lo sto leggendo anch'io! Dove sei arrivata?- -Sto alla storia di Fantine- -Oh no, non dirmi nulla! Sto ancora a Monsignor Bienvenu.- -Oh, è un po' lunga quella parte- -Un po' lunga? Sono più di dieci capitoli che presenta il personaggio!- -Però entra nel profondo non trovi?- -Assolutamente. È a dir poco fantastico!-
L'ora vuota, che passarono da soli, può essere riassunta con poche frasi:
Che ne pensi? Spettacolo! Notre Dame de Paris! Bellissimo! Il fantasma dell'opera? Preferisco il musical I promessi sposi! Anche tu?!
Per la prima volta, in vita sua, Marco ebbe veramente voglia di vivere. Stava avendo una discussione intelligente con la donna che amava, su argomenti che amava, senza nessuno intorno. Che cosa poteva andare storto, in un momento come quello?

 

Konnbanwa gentaglia-sama! Pensavate di esservi liberati di me, eh? E invece sono ancora qua a rompervi i co...mputer con il mio racconto! Contenti? Vi dico subito che questo capitolo, diviso in due, può sembrare alquanto breve e inutile. In realtà si rivelerà al quanto importante... Inutile dirvi che dovete capire da soli quale sia il Marco-scrittore e quale il Marco-personaggio-scrittore e chi il Marco-personaggio-aggio. Ma se ci fosse stato, senza che voi ve ne siate accorti, un Marco-personaggio-aggio-aggio? Muhahaha! Vi ho messo il dubbio, vero? Per ulteriori informazioni lasciate pure una domanda recensione che, sicuramente, lascerete: vero?

Marco portò la schiena contro la sedia: già, cosa sarebbe potuto andare storto? Forse il fatto che si trovava chiuso in camera davanti al computer a scrivere invece che accanto alla ragazza dei suoi sogni? Sospirò abbattuto. Valeva la pena di vivere in questa maniera? Valeva la pena di continuare a trascinarsi giorno dopo giorno? Non era più semplice mettere fine a tutto questo in maniera veloce e indolore? Marco osservò lo schermo cercando di distrarsi. La storia cominciava a prendere corpo, mentre il personaggio si districava per la trama cercando di mantenere un minimo di sanità mentale. Fin quando non notò qualcosa: si tirò a sedere e osservò con maggiore attenzione ciò che aveva scritto. Quello che aveva davanti agli occhi gli sembrò d'un tratto molto realistico. Ripercorse velocemente le ultime pagine, quindi tornò più indietro. In preda ad una specie di raptus riniziò a leggere dall'introduzione fino all'ultimo capitolo.
E se...? No, non era possibile. Si stava facendo troppi film. I nomi li aveva scelti apposta uguali a quelli della realtà, ci aveva già pensato. Eppure... Diamine! Come puoi pensare cose del genere? Accadono solo nei romanzi! Lo so, però... Vuoi formulare una frase coerente? Non ho scritto quasi parola per parola quello che mi è successo negli ultimi giorni? E allora? Ti sembra così strano? Hai semplicemente tratto ispirazione dalla vita quotidiana. Però effettivamente...Che vuoi dire? Che sai leggere nel pensiero? Ovviamente no! E allora basta!
Marco si alzò dalla scrivania e andò a cena, con un mal di testa terribile che non accennava a diminuire.

“Ciao” “Ciao”
Iniziamo come l'altra volta?
“Non c'è nessuno!” “Vero?”
Un applauso a capitan ovvio!
“Non dirmi che si entrava un'ora dopo” “C'è scritto sul registro, io non me lo ricordavo”
Oddio santo, questa scena l'ho già vista
“Ti senti bene?” “Benissimo!”
Che sta succedendo qui?
“Marco, sei pallido!” “Dici?”
Non è possibile che stia accadendo!
“Marco, ti prego mi stai spaventando!”
Marco, di risposta, rigettò quello che aveva nello stomaco.

...Dopo di che si svegliò sudato nel proprio letto. Ok, questo è veramente troppo strano! Oh, suvvia, è solo un sogno!
Sulla parete di fronte al letto l'orologio luminoso segnava l'una di notte, Marco si alzò per andare a bere un bicchiere d'acqua: si sentiva ancora in bocca il sapore del vomito. Bevve e sputò nel lavandino un paio di volte. Poi mandò giù un paio di bicchieri, quindi uscì dal bagno (Ma non era andato in cucina?) e si massaggiò una tempia, mentre tornava a casa (Era andato a scuola? All'una di notte?), aprì la porta e si trovò in una giungla. Ok, sto ancora sognando. Ora doveva trovare un modo di svegliarsi, perché il sogno iniziava a farsi veramente inquietante. Improvvisamente un ramo si animò e lo prese per un braccio, un altro lo colpi allo stomaco. Il sapore di vomito li riempì nuovamente la bocca. Se sto dormendo, perché provo dolore? Il panico si impadronì di lui quando vide un grosso ramo che...

...lo colpì in pieno svegliandolo. Era nella classe della scuola, Franca, pallida e spaventata era china su di lui, mentre il grosso bidello (in realtà era una lei, ma la stazza e l'accenno di barba le avevano meritato il soprannome di bidello) lo sorreggeva e, a giudicare dal bruciore sulla guancia lo aveva appena schiaffeggiato. “Tutto bene, ragazzo?” “Si, sissignora, una favola!” “A me non sembra, sicuro di non voler tornare a casa?” “No signora, vorrei rimanere. Ho già fatto troppe assenze.” Lei annui, poco convinta “Tra una mezz'oretta passo a vedere come stai. Se non ti sei ripreso fili a casa!” “Sissignora!” E il bidello se ne andò.
Allora era tutto vero? Possibile? Che stai dicendo? L'avevo scritto! È andata come avevo scritto! O mamma, è una coincidenza, non avrete certo usato le stesse parole! Non è quello il punto! Quante probabilità c'erano? Dio santo! Ti stai facendo un sacco di problemi! Sei un paranoico! Non è vero! Era tutto veramente troppo strano! Ok, si è trattata di un'enorme coincidenza, d'accordo! Ma poi è normale sognare quando si è svenuti? Direi che questa domanda è di secondaria importanza.

“Marco, ma che è successo?” “un calo di zuccheri, niente di che”
Quando c'è la salute...
“Eh, quando c'è la salute...” “Ahah, pensavo la stessa cosa!”
Da aggiungere alla lista delle cose strane di oggi...

L'ora successiva la passarono in imbarazzante silenzio: Franca a leggere Les Miserables, Marco a far finta di studiare Fisica. E tanti cari saluti alla loro prima chiacchierata intelligente!