Nuova Genesi

di Virgo_Jones
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Lista capitoli:
Capitolo 1: *** I ***
Capitolo 2: *** II ***
Capitolo 3: *** III ***
Capitolo 4: *** IV ***
Capitolo 5: *** V ***
Capitolo 6: *** VI ***
Capitolo 7: *** VII ***
Capitolo 8: *** VIII ***
Capitolo 9: *** IX ***
Capitolo 10: *** Epilogo ***



Capitolo 1
 *** I ***


Nuova Genesi - 01

I


Stanza buia, stanza fredda.  Appoggio una mano sul vetro, contemplando la vastità del cielo. Nell’infinito nero turbinano nubi che promettono tempesta. Nei piccoli sprazzi liberi fra l’una e l’altra, oltre il viola e il grigio, brillano le stelle; luci radiose, fievoli, sfavillanti. Da qui si vedono benissimo. Appoggio la fronte sulla finestra, pelle calda su superfice fredda.                                                                                                                                       
“Le vedi quelle stelle? Una stella un desiderio. Una volta sognavamo divenissero nostre, Jesse. Te lo immagini? Quando ancora pensavamo di essere soli in questo universo, soli in questo nero. Una stella per un desiderio, non dimenticarlo mai.”  
Passo le dita sull’anello che porto appeso al collo. «Madre» sussurro. Scuoto la testa. Riprendo a guardare fuori. Al di sotto delle nubi, per un tuffo di centinaia di metri c’è l’ultima città. Contemplo le luci fra le strade, dietro i palazzi di vetro e metallo.
Fumo sprizza fuori dai bassifondi, dove fango e terra soppiantano il cemento. A vederla da qui sembra una macchia marrone. Le persone, da questa distanza, sono grandi come formiche. E, proprio come delle formiche, sono uno sciame indaffarato, in movimento. «Sarebbe bello se fossimo anche così coordinati» penso ad alta voce. Ben poche cose sembrano più grandi di una formica quando le contempli dall’alto dei cieli, in fondo. Il dissenso però, quello, il caos, è una prerogativa tutta nostra.                           
«Visto qualcosa di interessante?».                                                                                                                       
 «Zio!»                                                                                                                                                                                         
 «Nipote – fa lui venendomi incontro con un sorriso, mi mette le mani sulle spalle – ma guardati! Non sei cambiato di una virgola!».                                                                                                                       
«Neppure tu» gli rispondo.                                                                                                                                               
Fa un sorriso triste «Non serve mentirmi, ragazzo. Il tempo non è stato clemente con me».                                  
 «Prima o poi tocca a tutti – rispondo voltandomi di nuovo verso la città – qui invece sembra non sia cambiato nulla».                                                                                                                                                 
«Eh, potresti stupirti – mio zio solleva una fiaschetta- vuoi?».                                                                        
«Ancora Whiskey?» faccio io portandomi la fiaschetta alla bocca.                                                                                 
«Bevi».                                                                                                                                                                                   
 E io per bere, bevo. Il bruciore mi scende dritto in gola. Tossisco. La risata di mio zio riempie la stanza «Vacci piano ragazzo! E’ roba forte».                                                                                                     
Mi passo una mano sulle labbra «Non è il solito».                                                                                                     
 «No – ne beve un sorso- questo lo abbiamo trovato nelle rovine. Ovviamente non era nelle migliori condizioni, ma con il giusto trattamento.. » fissa la fiaschetta, riporta lo sguardo su di me. Il suo viso si incupisce «I bassifondi sono sull’orlo della rivolta».                                                                                                                                                         
 «Non mi stupisce».                                                                                                                                             
 «Non dovrebbe infatti, in buona parte è merito tuo».                                                                      
«Mi sopravvaluti».                                                                                                                                
 «Io? » Mi ghigna in faccia. Una volta chiamavano mio zio “la iena”. Era un soprannome azzeccato. «No ragazzo, io so di cosa sei capace. Ce l’hai scritto in faccia. Questo – indica l’esterno- questo non è un caso. Quando si tratta di te Jesse, il caso non esiste. E oltre a tutto questo ora abbiamo anche i Caduti alle porte».                                                                                                                                      
«Se non fossero abbastanza vicini da minacciare la città non mi avrebbero mai richiamato». Un’affermazione la mia, non una domanda.   I suoi occhi azzurri mi studiano. Nonostante l’età i suoi occhi continuano a scavare nell’anima con la stessa dimestichezza di sempre. Mi guarda bevendo dalla sua fiaschetta. La ripone in tasca. Posa gli occhi sull’anello «Tua madre lo indossava sempre».                                                                                                                                                                «Zio..».                                                                                                                                                                   
Lui alza una mano «No, no lasciami finire. Lo portava sempre al dito. Diceva sempre che era il suo legame indissolubile. “Un anello è per sempre” diceva, poi mi guardava con quei suoi occhi scuri. E io mi dimenticavo come si faceva a respirare. Ci crederesti? Gran donna tua madre. Hai i suoi stessi occhi».                                                                                                                                              
 «Mph».                                                                                                                                                                               
 Sprofonda nella poltrona dietro di me, sorride «Ma tu non sei lei. Hai ereditato molte cose da parte sua ragazzo, ma la tua spietatezza è tutta nostra. Ma non è questo che vuoi sentirti dire, non è vero? Non sei venuto qui per vedermi. Sei venuto qui perché vuoi qualcosa da me».                                     
Anche quella di mio zio è un’affermazione. Ed è corretta. Drammaticamente corretta. Forse persino diabolicamente. «Sì» rispondo.                                                                                                                                                                     
Fa una smorfia «Sei un Cambria. Non farmi perdere tempo e dimmi cosa vuoi, ragazzo».                                                                                                                                                     
 «Se seguiremo il piano del consiglio siamo tutti morti».                                                                                                        
 «Ah – si passa una mano sulla barba canuta – il consiglio ».                                                                                                    
 «Non possiamo semplicemente ingaggiare battaglia all’aperto. Una squadra deve infiltrarsi al Divario del Tramonto e attivare le torrette».                                                                                      
 «Ah! Ah! – apre la bocca, mi guarda, sbatte le palpebre- e scommetto che vorresti essere tu a farlo, non è vero?».                                                                                                                                         
Risposta secca, risposta unica: «Sì».                                                                                                              
 Mio zio socchiude gli occhi «Perché?».                                                                                                                                                     
 «Se non lo faremo l’umanità cadrà».                                                                                                                             
 «Ti sto chiedendo il perché, ragazzo. Non insultarmi dicendomi balle. Sì, sono vecchio. E no, non sono così vecchio».                                                                                                                                 
«Glielo devo».                                                                                                                                           
 «Glielo devi? Glielo devi?! – urla lui- non ti ha insegnato niente la storia di tua madre? E’ quasi morta di dolore dopo che tuo padre… che mio fratello – scuote la testa- e tu, tu, tu vorresti seguire le sue orme? Oh no». Il vecchio che mi ha cresciuto mi guarda in cagnesco «Scordatelo. Non ho salvato il figlio di Jim e Jessica per vederlo morire come un cane là fuori!».                                                                                    
 «Era mio padre».                                                                                                                                                                  
 «Sì, lo vedo ragazzo. Lo vedo – stringe i denti- Hai gli occhi del colore di tua madre, ma il fuoco che c’è in essi è tutto di mio fratello; ci puoi giurare. Aveva sempre quello sguardo. “Per il popolo!” diceva prima di andarsene. Pfui. E tentando di prendere il Divario del Tramonto cosa ha ottenuto se non di lasciare sola tua madre e te?».                                                                                                                                                           
 «Non mi fermerai zio. Non questa volta» stringo i pugni. Lo guardo respirare profondamente, mentre i suoi occhi continuano a studiarmi. Nessuna novità in questo: l’avevo previsto.                                         
 «Sei tutta la mia famiglia Jesse. Sei tutto ciò che mi rimane» sussurra lui.                                                           
 Chiudo gli occhi «E ti ringrazio per questo».                                                                                             
«Non ti ho cresciuto e allevato? Non mi sono preso cura di te?».                                                                             
«L’hai fatto».                                                                                                                                                                      
La sua mano cerca la mia. La trova  «Dove ho sbagliato con te, ragazzo?».                                                              
«Non sei mio padre. Non comportarti come se lo fossi» rispondo respingendolo.                                                                                      
Questo lo ferisce. La sua schiena si incurva sotto il peso delle mie parole. Il suo sguardo spento, fissa il vuoto.                                                                                                                                                
 «Mi dispiace».                                                                                                                                                                    
Lui scuote la testa. Una singola lacrima gli solca la guancia. La asciuga con un gesto rabbioso. «Parlerò al consiglio. Lo farò. Ma da questo momento in poi non considerarti più un membro della mia famiglia».             
 «Non volevo finisse così».                                                                                                                      
«Ah no? Il mio unico nipote spunta fuori dal buco che si era scavato e non mi da neanche il tempo di riabbracciarlo che già si è scavato in un’altra fossa. Vuoi seguire la strada di tuo padre, Jesse? Sei abbastanza cresciuto da fare quello che ti pare– si prende la testa fra le mani- ma non chiedermi di farmelo andare bene- alza gli occhi verso di me, sono di un azzurro così profondo da perdercisi- non chiedermelo».                                                                                                                                        
Annuisco, incapace di dire altro. Cosa posso dire a un uomo uguale a me? – mi domando fra me e me. Mio zio mi ha insegnato chi sono. Mi ha insegnato come pensare, come combattere e sopravvivere. Mi ha cresciuto e amato. Ma non è abbastanza. Mi volto. La sua voce mi raggiunge prima che arrivi alla soglia «Cosa ti ha reso così Jesse? La ferita? – chino la testa- quella donna? O la mancanza di…».                                                                                                                                                               
 Tu non sei mio padre. «Qualsiasi cosa sia stata zio – lo interrompo- il ragazzino che conoscevi è morto molto tempo fa. Ora sono Jesse delle Bande Nere».                                                                                   
 «Non mentirmi Jesse. Non ne hai bisogno. Pensavo di avertelo detto: non sono così vecchio».                                                                                                      
 «Secondo te zio, mio padre pensava a me quando..» stringo i pugni, tacendo per l’emozione. Eh sì, l’emozione. Così forte da stritolarmi da dentro.                                                                                                 
«Ah, adesso capisco – dice lui- leiaspetta un figlio».                                                                             
 «Devo farlo. Per un futuro migliore».                                                                                           
«Allora lascia perdere. Resta qui, occupati della tua famiglia e lascia fare a qualcun altro il lavoro sporco».                                                                                                                                                        «No».                                                                                                                                                             
 «Perché ragazzo, perché ti ostini a seguire quella strada?».                                                                                                 
 «Perché qualcun altro non è abbastanza». Varco la soglia della stanza. Cammino lungo il corridoio, lontano dal panorama, lontano dal cielo. Lontano dal mio patrigno. Digrigno i denti.
Per quanto seguirai le sue orme? Cosa ha ottenuto se non di lasciare solo tua madre e te?                                
La testa pulsa, in balia di ricordi che battono contro le tempie. Un padre e un figlio, una storia che si è vista tante, così tante volte. Ma di chi sono figlio io? Di mio padre o di mio zio? A chi devo di più?
Guardo l’anello. Sospiro.. Dietro le palpebre abbassate, nel buio primevo della mia mente, c’è solo un ricordo a pulsare, un ricordo ben preciso. Lei. Una speranza prima, in qualsiasi luogo e tempo, una che segni l’inizio e la fine di ogni nostra azione.
Riapro gli occhi, riprendo a camminare lungo la torre.                                                                                         
Ora sono Jesse delle Bande Nere.                       

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Capitolo 2
 *** II ***


Nuova Genesi - 02

II

Mi agito nel letto. Apro gli occhi respirando affannato. Tocco la fronte, è tutta sudata. Mi inarco, sedendomi nell’oscurità. Cattivi sogni, simili a boccate di cenere, penetrano sotto pelle, scavando fin dentro le ossa. 
«Un altro incubo?» domanda lei, appoggiandosi a me.                                                                                                          
Mi gratto la barba sfatta «Ti ho svegliata?».                                                                                               
Le sue labbra sfiorano le mie. Un tocco delicato, caldo. «No».                                                                                   
Sorrido nel buio. La stringo a me. Ci culliamo nella stanza buia abbracciati, respirandoci a vicenda. Le sue mani intorno al mio collo sembrano bruciare. «C’è un modo per evitare i brutti sogni » mi sussurra all’orecchio. 
Porto la sua mano alle labbra. Bacio la sua pelle blu. «Ah sì? E come?». 
Lei ridacchia, passandomi le dita sul petto. Mi mordicchia leggermente l’orecchio, strappandomi un gemito. «Così». Le sue mani vagano fin lì dove non batte il sole. Si infilano sotto i pantaloni, sfiorandomi la pelle rovente. 
«E così». Mi bacia il collo. Altri piccoli morsi. Tanti altri piccoli morsi. Chiudo gli occhi. Il suo fiato caldo mi solletica il naso. «Hai paura?» domanda lei, scendendo fino all’ombelico. Altro morso. 
Espiro. Nella notte, il mio respiro è fatto di piccole volute di vapore. E’ una stanza fredda. I nostri corpi, invece, quelli, sono caldi. Le prendo la testa fra le mani, la porto verso di me. 
Labbra incontrano labbra, lingua incontra lingua. I pensieri si annullano, si disgregano. Le nostre dita, quelle invece, si intrecciano. Odora di buono, di saliva, di qualcosa di caldo e di vitale. «Sì – le dico- ho paura».                  
«Per te?» domanda lei. Mi solleva la mano e ne bacia il dorso, le dita. Tanti, tanti piccoli baci. Sensazioni di calore restano su pelle, lì dove le sue labbra mi han toccato. 
«Per noi» le dico «per lui» appoggio la mano sul suo grembo.                                                                                                             
Mi abbraccia. I suoi seni mi premono contro il petto. Il battito del suo cuore riecheggia su di me. Chiudo gli occhi, lasciandomi andare. Mi perdo fra le sue braccia. Un posto sicuro, finalmente.                             
Sono a casa – penso. Rimaniamo così, nella notte. Io e lei. Il silenzio ci ricopre, rotto solo dai nostri respiri lenti. «Ti amo» dice lei.                                                                                                                        
Le prendo la testa fra le mani, appoggiando la mia fronte alla sua. I nostri respiri si intrecciano. Stasi. I momenti si rincorrono, si inseguono, intrecciandosi in spirali di silenzi e respiri. Le bacio la fronte «Anche io».                                                
«Non mi importa cosa deciderà il consiglio, se tu…».                                                                               
«Shhh».                                                                                                                                                                           
La sento scuotere la testa «No, lasciami parlare. Non posso sopportare l’idea di perderti. Lo so che lo stai facendo per una buona ragione ma se ti capitasse qualcosa io…».                                                                                 
Le accarezzo la guancia. Asciugo le sue lacrime. «Siamo guerrieri, Xana».                                                                              
Mi appoggia la testa sulla spalla. La stringo a me. «Almeno promettimi che mi lascerai venire con te».                                                                                                                                                                 
La guardo «Il bambino..».                                                                                                                                                   
Lei si ritrae. I suoi occhi verdi brillano nella notte. Così atavici, così unici. Gli occhi di una insonne.  «Siamo guerrieri, l’hai detto tu stesso».                                                                                                                 
«Non voglio perdere mio figlio ancora prima di vederlo nascere».                                                     
«Allora non morire!».                                                                                                                                     
«Se ti prometto che sopravvivrò tu resterai qui? – la accarezzo- ora devi pensare al nuovo arrivato». 
Si appoggia a me. «D’accordo – dice assorta- d’accordo. Solo… Jesse, promettimi che farai attenzione».                       
«Lo prometto».                                                                                                                                      
Momenti si inseguono e si accavallano su di sé mentre restiamo abbracciati nel silenzio. Sorrido. Xana inarca un sopracciglio «Perché sorridi?».                                                                                                       
«Sai, mia madre era solita leggermi la storia di un vecchio condottiero. Si chiamava Giovanni. Giovanni delle Bande Nere».                                                                                                                          
«Me l’avevi già detto».                                                                                                                                                 
«Ah sì?» le faccio io, solleticandole il collo.                                                                                                                                                                        
Scosta la mano «E quindi? Perché sorridi?».                                                                                                                                
Le sollevo il mento, guardando i suoi bei lineamenti cesellati «Prima della sua ultima battaglia, si dice che Giovanni andò dalla sua amante. E quando lui le disse “questa sarà la nostra ultima notte” sai cosa gli rispose lei?».                                                                     
Il mio amore scuote la testa, mi prende la mano e se la appoggia alla guancia «Cosa le rispose?».                                                                                         
« Rispose “allora ci conviene godercela al massimo”».                                                                                  
Xana sfrega il naso contro il mio «E’ un invito?».                                                                                      
«Forse».                                                                                                                                                                    
«Forse eh!» mi sale sopra a cavalcioni. La notte ci inghiotte. Due corpi caldi e vivi. Due persone in un atto d’amore. 
Nell’oscurità c’è più luce di quanto si pensi. A volte scintille, a volte di più. Mentre faccio l’amore con lei realizzo che messe insieme, tutte quelle piccole luci, potrebbero abbagliare il mondo.

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Capitolo 3
 *** III ***


III

III



La grande sala è gremita. E, a dirla tutta, pure il fuori. La folla si è accalcata presso l’entrata, occupando lo spazio vitale. Mi passo una mano fra la barba. Si sta profilando uno spettacolo e ogni cittadino dell’ultima città desidera il biglietto per goderselo in prima fila.                                                       
 «Andrà tutto bene» dice Xana alla mia sinistra.                                                                                                 
«Lo so» rispondo io, stringendo i pugni. «Lo so» ripeto.                                                                                              
Cammino, dritto per dritto. Sfilo sotto le arcate; la folla si fa in due per farmi passare. Dell’enorme vocio che c’era prima non è rimasto che silenzio. Sogghigno. E’ questo che si prova a lasciare senza parole? Gli insonni dei bassifondi annuiscono al mio passaggio. Sulle loro labbra, aleggia la parola “capitano”. I guardiani, d’altro canto, assistono al mio passaggio impassibili. Qualche titano sputa al mio passaggio, qualche classe cacciatore invece, sorprendentemente, mi fa un cenno con il capo. Biggs, il mio luogotenente, tiene la mia destra. Mi sorride. Beh, diciamo che sfoggia l’espressione più simile a un sorriso che ha. E’ dura avere un volto mobile quando sei un uomo di metallo. «Cosa ne pensi luogotenente? Cambieranno idea su di noi?» mormoro.                                                    
«Chi, i consiglieri o i guardiani?».                                                                                                                         
«Non sono la stessa cosa?».                                                                                                                                             
Biggs si acciglia. Di nuovo, per quanto un volto di ferro e acciaio possa “accigliarsi”.                                                       
«Mai sentito di un consigliere che sappia combattere».                                                                      
Mi avvicino al centro della sala «Ma come, non sai che sono veterani?».                                                            
«I veterani buoni sono veterani morti, capitano. Quantomeno – fa un cenno ai seggi in alto- se sono comandati da gente del genere».                                                                                                                              
«E io sono meglio?» bisbiglio.                                                                                                                          
Biggs si ferma. Mi fermo anche io. Mormorii nella sala, chiacchiere a stento trattenute. Parole, parole e parole. Lui mi guarda negli occhi, con le sue rosse pupille artificiali. Ghigna «Per essere un biologico siete il migliore capitano che si possa avere.  Per essere un biologico, si intende».                                                                                  
Ghigno di rimando «Si intende».                                                                                                                      
Mi lascio alle spalle Xana e Biggs. Dritto per dritto, verso il destino ultimo. I miei stivali risuonano sul marmo. Respiro profondamente. Il Consiglio mi contempla dall’alto dei suoi seggi. La voce del viaggiatore è una sagoma sospesa nel mezzo fra le due metà. Mi inginocchio al centro della stanza, sotto i gli sguardi senza pietà di coloro che detengono il potere.  Il mio mantello è un’onda nera alle spalle, adagiata contro il pavimento. La Voce del Viaggiatore, espressione della sua diretta volontà, alza una mano. Il consiglio tace, le parole finiscono. Già, le parole. Il silenzio è una cappa che ricopre il mondo. Qualcuno tossisce. Uno dei due consiglieri dell’avanguardia si alza invocando l’attenzione della sala «Cittadino Jesse Cambria, la tua convocazione qui ha un solo e unico motivo: la tua reintegrazione con il grado di comandante nell’esercito e la riammissione delle Bande Nere nel quadro dell’esercito. Questo è tutto».                                                                                                                                        
Disordini e grida fra le folla. Qualcuno cerca di rompere il muro di guardie. Qualcun altro alza le braccia. Perlopiù gridano. Molte, molte grida. Riecheggiano nella sala come un unico frastuono. Un insonne sputa per terra e grida «Chiamatelo Capitano Jesse, non comandante!». Una donna dai lunghi dread rossi si slancia verso il consiglio. Una guardia le tira un pugno al petto, togliendole fiato. Lei digrigna i denti e riprende a fare pressione per liberarsi «Vogliamo giustizia!». Un gruppo di insonni intona in coro «Insonni come pari! Insonni come pari! Insonni come pari!».                                                                                                            
«Silenzio! – grida il consigliere- silenzio ho detto!». I guardiani sono lì lì per sparare.                         
Certe cose non cambiano mai. Mi alzo. Sollevo un braccio con un pugno chiuso. Il silenzio, obbediente, ritorna. Altre sì. Tutti gli sguardi sono puntati su di me. Posso quasi sentirne il peso.
Quante responsabilità può sopportare un uomo prima di crollare? – mi domando- E quante potrò sopportarne io?                                            
Guardo il mio pubblico. Guardo i consiglieri, guardo la Voce, guardo la folla con i suoi insonni vestiti di cenci e i suoi guardiani che indossano corazze e armature. I miei occhi si posano su tutto quello che c’è da vedere. «I Caduti premono alle porte. Un esercito di saccheggiatori, di reietti, di capitani di caduti, che non sogna altro che prendere l’ultima città. E voi – respiro profondamente- tergiversate».                                                                                                                                                
«Come osi, davanti a questo sacro consiglio..» comincia un consigliere.                                                             
Digrigno i denti «Come osate voi! –spalanco le braccia- noi delle Bande Nere abbiamo tenuto sicuri i confini. Noi! La vostra feccia, i dimenticati, i poveri, gli esiliati e i diversi. Noi!».                                                                                                             
La folla acclama. Le loro ovazioni sono tuoni nella torre, premonitrici di un diverso genere di tempesta. I consiglieri ci guardano con un nuovo timore negli occhi. Oh sì. E ho appena cominciato.                                                                                            
La Voce osserva, intelligibile dietro la maschera. «Dove vuoi arrivare?».                                                                                        
Domande e quesiti nel centro della torre. Oh sì. Una domanda e un quesito in particolare. «Mi avete convocato per una missione suicida». Urla, imprecazioni si levano dai seggi. Se potessero sputarmi in faccia lo farebbero. I consiglieri, custodi della nostra diplomazia, non vedono la prima linea da molto, troppo tempo. La Voce prende parola «Calma consiglieri!». E la calma torna, come la bonaccia dopo la tempesta. O forse come quella che la precede. Una tempesta che potrebbe chiamarsi “rivoluzione”.  
«Ciononostante – riprendo io- dietro le vostre parole siete tutti consapevoli dello stato delle cose».                                                                                                        
Lui è impassibile dietro la sua maschera di ceramica. «Parole dure le tue, cittadino».  Mi osserva. Io osservo lui. Il mio occhio buono e quello deturpato fissi contro i suoi freddi occhi grigi, a malapena visibili dietro le sottili fessure. Socchiudo i miei, di occhi «Ma corrispondono alla verità».                                                                                                                                                             
La Voce adagia il mento fra le mani chiuse a coppa «Tu cosa proponi?».                                                                 
«Fatemi prendere il Divario del Tramonto».                                                                                                                            
 «Questa è una follia! – tuona uno dei consiglieri- è solo un ragazzo!».                                                    
«Il Divario è la nostra unica speranza – spiego- mentre l’esercito all’effettivo ingaggerà la battaglia io e una squadra scelta ci infiltreremo nella nostra vecchia base e riaccenderemo le torrette. E’ l’unico modo».                              
 «Sei consapevole che il Divario è presieduto da uno dei membri del casato dei Diavoli?» domanda il rappresentante in terra del Viaggiatore.
Annuisco «Non sarebbe la prima volta che mi occupo di uno di loro».                                                                                                                                            
«Questo è un affronto che non possiamo tollerare!» grida un altro consigliere.                                                                    
Mio zio si alza da uno dei seggi. Torna il silenzio. «Tutti voi sapete chi sono e la mia storia. Mio fratello – fa un cenno verso di me- il padre di Jesse, è morto tentando di prendere quella stessa base. E con lui molti bravi uomini e donne».  Mormorii d’assenso pervadono il consiglio come la folla. «Eppure- continua mio zio- eccoci qui, vent’anni dopo, a ponderare la stessa scelta. Anni fa tentai di dissuadere mio fratello. Gli dissi che la sua idea l’avrebbe condotto alla sconfitta e alla morte. Gli dissi che avrebbe lasciato soli sua moglie e suo figlio. Il suo sacrificio è servito o no? Io non lo so. Quello che so è che il nostro è un nemico terribile. I suoi attacchi si sono avvicinati nel tempo ai nostri confini. Li hanno ampiamente superati, tanto da strapparci anche gli avamposti esterni».
Ci fissa, ci cattura tutti con i suoi occhi azzurri «Io c’ero sapete? Durante l’attacco all’ultimo avamposto. Ho visto mio nipote perdere un occhio e nonostante questo e i suoi sedici anni continuare a combattere ricoprendosi di sangue alieno. Io ho combattuto. E nonostante questo ci sono state perdite. Un numero enorme, tremendo di perdite. Anche io lì… -mio zio chiude gli occhi, il tempo scorre con solo il suo respiro a riempire lunghi, estenuanti, attimi- lì io.. io ho perso qualcuno che amavo con tutto il cuore. E così, Jesse, oltre al padre perse una madre, ed io, oltre a un fratello persi una moglie. Eppure eccoci qui! Oggi non è come ieri. E Jesse su questo ha ragione: non avremo un’altra possibilità. Noi siamo più deboli e il nemico è sempre più forte. Senza il Divario saremo perduti».  Mormorii fra i consiglieri. La Voce continua a studiarmi. «Tutti voi conoscete mio nipote. Esiliato e giustamente – ora è il turno dei consiglieri di studiarmi- ed eppure le sue azioni successive offuscano i nostri screzi. Lui ha tenuto i confini liberi. Li ha tenuti contro un nemico strategicamente e numericamente superiore. Noi lo abbiamo esiliato, e lui, in tutta risposta, ci ha donato anni di vita. Ci ha donato speranza. E ha retto. Lui e le sue Bande Nere hanno retto. Non conosco nessuno più indicato di lui per assolvere a questo compito. Oggi non è ieri. E credetemi, non lo dico perché è mio parente».                                                                      
«Hai altro da aggiungere, Jesse Cambria?» domanda la Voce.                                                                                                  
Annuisco «Signore, le Bande Nere lottano per il popolo – ruggiti fra la folla- se accetterete avremo con tutta probabilità scambiato una missione suicida per un’altra. Ma se avremo successo vi chiedo una sola e ultima cosa». 
«Cosa?».                                                                                                                                                                                  
«Di accettare i termini della costituzione che vi è stata proposta. Rendete gli Exo e gli Insonni cittadini con diritti paritari – nuove proteste si accendono fra i seggi- e accettate la gli stregoni come terza classe».                                                              
«Abomini! Vorresti che dessimo le armi a degli abomini? Per fare la fine dell’Alveare!? Devi essere pazzo ragazzo!» ringhia un consigliere con il volto livido, alzandosi.                                                                          
«Lo sono? – gli getto un’occhiata velenosa- e ditemi, consigliere, chi era là fuori, a frapporsi fra voi ed il nemico?». Alzo un pugno «C’ero io! E c’erano loro! – sguardi si accavallano a guardare gli insonni - gli stregoni!».                                                  
Dietro di me si scatena un eco di acclamazioni: applausi e incoraggiamenti divorano la sala. Un baccano talmente intenso da scuotere le fondamenta della città. Un baccano talmente intenso da premettere qualcos’altro, taciuto eppure temuto da tutti. La rivolta. I consiglieri sudano freddo. Sorrido «Molti fra voi l’avranno già saputo: non sono noto per la mia diplomazia».                                                            
«A dir poco» il consigliere di prima sbuffa.                                                                                                 
 «Sono noto perché combatto le mie battaglie – mi volto verso la Voce del Viaggiatore, abbasso leggermente la testa – e in genere le vinco».                                                                                                
Lui mi studia «E credi di poter vincere questa?».                                                                                                 
«Non resta che scoprirlo, sì?».                                                                                                                                        
Il signore della città, figlio ed espressione del Viaggiatore annuisce lentamente. Stasi. I momenti si accavallano, si inseguono, lì, nella grande sala. La tensione cresce.  Dopo quella che sembra un’eternità la Voce annuisce di nuovo «E sia» dice.                        
I consiglieri sgranano gli occhi «Ma, Voce…».                                                                                           
Lui riprende a parlare «Siamo tutti la stessa cosa. Non è vero Jesse Cambria?».                                                                 
Chino il capo, mi inginocchio sul marmo freddo.
«Questo consiglio accetta le richieste del comandante Cambria. Le Bande Nere sono integrate nei ranghi delle forze della città. Il nuovo comandante reintegrato guiderà una task force all’interno della base e, sfruttando la battaglia dell’esercito principale, come diversivo, riattiverà le torrette difensive. In caso di riuscita gli stregoni avranno un posto fra i guardiani e nel consiglio. Gli Exo e gli Insonni saranno considerati cittadini di pari diritti. Comandante, accetti queste condizioni?».                           
«Sì ».                                                                                                                                          
«Riportaci il Divario del Tramonto, comandante. Fallo e l’umanità ti ricorderà come una leggenda».            
La folla, come un sol uomo, inneggia il mio nome «Capitano Cambria! Capitano Cambria! Capitano Cambria!». Mi volto verso la folla. Spalanco le braccia davanti alla voce e al cuore della città, alla voce di un popolo. «Lasciamo che le cose ultime…» comincio.                                                                                 
«Vengano!» conclude la folla per me.                                                                                                                                         
«E...» continuo io.                                                                                                                                                 
 «Che restino in pace!» grida la folla.                                                                                                                            
Nel sentire il loro motto i membri delle Bande Nere, i miei uomini si battono i pugni sul petto, guardandomi con occhi pieni di orgoglio. Biggs mi dà una pacca sulla spalla «Gran bel lavoro, capitano» dice lui.
Esco fuori, passando fra il fiume di folla che ci fa spazio, faccio un cenno verso il cielo nuvolo. «Secondo te cosa portano quelle nubi, luogotenente?».                                                                                                                     
«Pioggia?».                                                                                                                                                          
Scuoto la testa «Tempesta. Presto saremo come loro. Questa notte saremo i figli della tempesta».                                                                                                                                
«E sopravvivremo?». Lo guardo. Nelle sue pupille rosse c’è paura, ma anche fiducia. E’ curioso come i suoi occhi artificiali, di vetro e metallo, riescano ad essere più espressivi di quelli di molti guardiani vivi e vegeti. Di sicuro sono molto più vivi di molti dei consiglieri che mi son lasciato alle spalle. Sospiro. Mi accendo una sigaretta, osservo il pinnacolo di fumo che risale verso il più alto dei cieli. Il sapore del tabacco mi balla sulla lingua. «Dipende da come girerà il vento. Ma in fondo non è la prima volta che pensiamo di andare a morire, o no?» tiro un’altra boccata.                                                                                                                 
«Che le cose ultime vengano» mormora lui, appoggiando il pugno al petto. Si allontana.                                                      
«E che restino in pace» sussurro io. Butto fuori una folata di fumo. La gola brucia mentre lo soffio via. «E tu lassù – guardo l’abisso rosso che rosicchia il sole- farai meglio a farle restare così ».                          
La cicatrice che porto in faccia pulsa, foriera di pessime premonizioni. Oh beh, dopotutto la notte, l’ultima notte, incombe su tutti noi.  

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Capitolo 4
 *** IV ***


Nuova Genesi - 04


                  

IV

Quattro Anni Prima

 

 
«Jesse – mi batto un pugno sulla corazza- io sono Jesse – lo indico- tu?».                                                
L’uomo dalla pelle blu non proferisce parola, si limita a sbattere le palpebre. Le rare volte in cui si volta verso di me è come se mi vedesse attraverso. «Un altro in stato confusionale».                                                 
«Secondo me questi bastardi blu sono stati puniti per qualcosa, altrimenti non li avrebbero spediti qui sulla terra senza ricordi».                                                                                                                           
Mi volto verso la voce di chi ha parlato: Willy Roop, classe titano. In qualsiasi tempo, in qualsiasi luogo, un nome del genere sarebbe sinonimo di pessimo gusto. Nel caso di Willy tale nome si declina in un nuovo e più specifico significato: idiozia. Willy Roop era, è, e con tutta probabilità sarebbe stato per tutta la sua esistenza su questa terra un idiota. Lo guardo negli occhi «Ah sì?».                                                                                                                                                                   
«Sì sì – dice lui scostando lo sguardo- quindi se ci pensi bene, visto che sono criminali, non c’è niente di male a trattarli come animaletti di compagnia».                                                                                                                              
«Quindi seguendo la tua logica, visto che sei un imbecille non c’è nessun problema se ti prendo la testa a calci. Non puoi peggiorare più di così, sì?».                                                                                             
«Dovresti piantarla di rispondermi così Cambria. Le tue insubordinazioni e, peggio ancora, questo tuo attivismo verso questi… - lancia un’occhiata disgustata all’insonne- ..questi animali, sono state notate».                                            
«Tempus fugit Willy».                                                                                                                                             
«Cosa?».                                                                                                                                                                                      
Gli batto una mano sulla spalla «Il tempo fugge – traduco- e credimi Willy, se e quando il tempo fuggirà abbastanza non vorrai trovarti dalla parte sbagliata della barricata. Potrebbe essere poco salutare». Il buon Willy mi guarda a bocca aperta passandosi le mani fra i capelli crespi. I miei comportamenti sono ciò che sono. E a differenza di chi aveva notato i miei atteggiamenti, io sono molte cose, ma non un idiota. Cammino oltre il mio compagno demente, mi lascio alle spalle impronte nella neve, ogni passo è un piccolo tonfo nel candore soffice. Davanti a me si profila una donna insonne. Pelle blu, brillanti occhi verdi e bei lineamenti. A vederla così sembra quasi una bambola. Faccio per parlarle, quando lei, per un attimo, un singolo svicolato momento, mi fissa. Non un punto dietro di me, o a caso, no. Lei aveva fissato me. Lei ricorda – realizzo- a differenza degli altri Insonni, lei ricorda. 
Il mio comandante, una creatura più simile a una latrina che a un uomo, appoggia il gomito sulla mia testa «Allora nanetto, dicci a me. Quanti ce ne stanno di questi animali blu?».                                                                                                   
 «Venticinque in totale. Quattordici maschi e undici femmine. Di quelli da me esaminati tutti versano in stato…».                                                                                                                                      
Todd caccia un rutto «Sì sì, ci ho capito. Tanti questi animali non ci hanno nessun ricordo in ogni caso». A vederlo così sembra un mastino in forma umana. Un’immagine a dir poco rivoltante.                                                                                                           
«Solo perché succede quasi sempre – ribadisco io- non è detto che non esista la possibilità che qualcuno fra loro non possieda dei ricordi.. signore». Mi impongo a forza di dire quella parola. Niente da fare: continua a suonarmi di cattivo gusto se rivolta a lui. 
«Ah, novellino. Dimmi a me, che ci ho fatto per averti qui nella mia pattuglia, uh?».                                                                                                                         
Socchiudo gli occhi. «Così noioso e inutile – continua lui- così incline a proteggere questi animali qui – sputa davanti all’insonne che ci osserva- sentimi a me: questo è un lavoro da schiavi. Da schiavi, ti dico. Noi ci rischiamo il culo per queste merdine blu. Ti rendi conto? Io vorrei essere là – indica le montagne- a combattere in prima linea. E invece no, sono qui a occuparmi di bambini e dannati alieni. Che ci ho fatto di male?».                                                                                                        
La vera domanda – penso io – è cosa ci faccio io qui. La pattuglia sessantanove è famosa per essere un covo di ubriaconi e deficienti. Ah sì – fisso il mio comandante – e razzisti.                                        
«Nemici! – Willy corre verso di noi agitando le braccia- i caduti ci stanno attacc..»  il colpo a ricerca termica impatta. L’esplosione cancella dalla faccia della terra Willy Roop; letteralmente. Grumi di materia cerebrale e pezzi di carne si sparpagliano fra la neve.     
«Porca di una troia! Abbassatevi! Abbassatevi!» raglia il comandante Todd.                                                   
«Dobbiamo pensare agli insonni!» grido io.                                                                                                         
«Vadano a farsene in culo quelle scimmie! Ritirata, ritirata!».                                                                            
Vigliacco. Cammino in avanti. «Che ci stai facendo lì recluta? Torna indietro!» mi ringhia il rottweiler in forma umana. 
«Il mio lavoro.. signore» rispondo. Questa volta “signore” suona come una bestemmia. Nessuna sorpresa: dopotutto se riferita a Todd, Todd  il cane, lo è.                              

Avanzo nella neve, sempre più vicino al nemico. Un colpo al plasma, da parte di un cecchino, mi sfiora l’orecchio, facendolo fischiare. Continuo a correre. 
«Devi fermarti recluta! Mi hai sentito a me?». 
Non rispondo al mio superiore. Ho altro da fare e non ho fiato da sprecare. Una nuova ondata di colpi termici sciama verso di me. Digrigno i denti. Sollevo il mio Mk 37. I proiettili termici scattano verso di me. 
Io pure, scatto verso di loro. Scivolo nella neve puntando il mirino. I proiettili sono a pochi, pochissimi metri da me. 
Premo il grilletto. Click.
Il gettito di fuoco risucchia i colpi nemici, innescandoli in un’esplosione che mi fa ribaltare all’indietro. Do un colpo di reni, ignoro la vampata di calore che mi piove in faccia e continuo a correre.  Il sistema scorrevole di riarmo pompa fuori il proiettile del dragon breath. Ricarico. Il bello di avere un Mk 37 con scanalatura liscia è che puoi sparare qualsiasi munizione ti passi per la testa: l’importante è che sia abbastanza grande da entrare in canna. La mia scelta immediata era stato un proiettile che sputava fiamme, soffio di drago, appunto. Anche se nella lingua degli antichi suona meglio. Scuoto la testa tornando alla realtà: i nemici sulla collina si spostano lentamente verso di noi. Non è ancora finita. Mi avvento dietro un vecchio rottame dei un velivolo dell’età dell’oro. I criptarchi, se non ricordo male, lo chiamano “automobile”. Sbircio fuori. Un colpo al plasma colpisce la neve a poca distanza da me. Appoggio lo shotgun accanto a me. Mi intralcerebbe. Sollevo l’altro Mk 37, il mio bel cannone portatile. Una magnum che sputa fuori proiettili grandi come una mela. Respiro. 
Espiro. Esco dal rifugio di fortuna, corro in avanti. I colpi continuano a risuonare davanti, intorno, dietro di me. Crivellano e crivellano. Serro l’aria fra i denti. Altri colpi termici si indirizzano verso di me. Sparo verso i razzi blu, facendoli esplodere in aria. 
Seguono colpi al plasma: molti colpi al plasma. Zigzago nella neve, correndo più veloce che posso e cercando di ignorare il dolore al braccio: il mio revolver sa scalpitare per bene quando si tratta di rinculo. Trenta metri, posso vederli bene: due saccheggiatori e quattro reietti. Un proiettile colpisce il punto in cui la mia testa stava un attimo prima. Scuoto la testa. L’adrenalina mi rimbomba nelle vene. Tutum, tutum. Gli insonni spariscono. Anche la pattuglia sessantanove e il mio “superiore” finiscono alle ortiche. Ora ci sono solo io, il mio respiro e la mia corsa. Il nemico è solo l’ennesimo ostacolo. 
Ringhio. Proiettili mi sfiorano strappandomi carne e graffiandomi.
Tutum, tutum, tutum. 
Me ne frego. Mi ficco la linguetta della granata in bocca. Tiro fuori. Carico sul destro, il mio braccio buono: lancio. I nemici continuano a sparare, incuranti delle granata. Dopotutto, apparentemente, il suo arco è completamente fuori strada. 
La granata esplode. La terra trema. Tonnellate di neve iniziano a scrollarsi dalla montagna, trascinando con sé i nemici.
L’apparenza inganna. La valanga corre, corre, verso di me. Potrei indietreggiare, ma sono fin troppo consapevole che non si può battere in velocità la natura primeva. E tonnellate di neve dirette verso di me rientrano in quest’ultima categoria. 
Faccio un bel respiro. Corro verso un rottame abbandonato: l’unico ad avere i finestrini integri. L’unico. 
Apro la portiera. L’armageddon di neve mi raggiunge. Mi chiudo a posizione fetale nell’auto. La neve mi sballotta per centinaia di metri, seppellendomi nel suo bianco. Ghigno. «Sono ancora vivo» grido. «Ancora vivo!». Poi tutto si fa buio.

Mi risveglio con un gemito. 
«E così ci sei ancora vivo, uh?» dice il rottweiler.                                           
Sputo saliva e sangue; mi ero morso la lingua. «Già».                                                                                    
«Senti a me novellino: tu ci rispondi ai miei di ordini. Tu ci fai quello che io dico. E quello che ti ci dico è che tu non vai contro il nemico da solo: finirai solo per farti ammazzare».                                                                                               
Taccio, sentendo il suono del mio respiro. «Non erano soli. Presto ne arriveranno altri».                                  
«Fottesega novellino. Noi per allora ce ne saremo già andati».                                                        
«Ma gli insonni…».                                                                                                                                       
Lui mi punta una mano sul petto, costringendomi a sdraiarmi, mi alita in faccia «Dimenticali quegli animali del cazzo».                                                                                                                                             
«..Signore». Sarebbe così facile fracassare la tua testolina. Così dannatamente facile.                                                 
«Ora signorino Cambria, tu ci consegnerai le armi a me. Dopo che questo sarà avvenuto tornerai con me in città e sarai giudicato da una commissione d’inchiesta. Nel migliore dei casi morirai con disonore come quel cane di tuo padre, capi’?».     
Gli sorrido. Quando sono in vena di fare qualcosa di pericoloso, io sorrido sempre. Era giunto il momento di far capire al comandante Todd come mai ero soprannominato “Jesse del sorriso”.                      
«Allora, passami queste armi».                                                                                                               
Faccio per allungargli l’arma. Lui fa per prenderla. Ritraggo la mano. Continuo a sorridergli «Assolutamente no, coglione». Gli tiro un calcio dritto dritto ai suoi gingilli. E un calcio ai gioielli, quando indossi un esoscheletro che aumenta il peso del calcio di un buon cinquanta kg, fa parecchio male, anche se indossi una corazza da titano. Il buon comandante si inginocchia, scendendo al mio livello. Gli prendo la testa fra le mani. Gli rifilo una ginocchiata. Il naso di Todd si frantuma come cartapesta.
Crack. 
I miei commilitoni e gli insonni mi guardano allibiti. I primi sconvolti, i secondi confusi da quell’eccesso di violenza. C’è un limite che non andrebbe mai sorpassato. Superato quello, anche le persone più buone diventano macchine di morte. E io non sono mai stato una persona buona.  Porto il gomito contro il collo del mio superiore. Comincio a premere. La canna di una pistola mi tocca la testa, gelida. «Continua a puntarmi quella contro e ammazzo anche te». Chiunque me l’avesse puntata la ritrae. I piccoli occhi porcini di Todd si iniettano di sangue. Tanti, tanti piccoli capillari scoppiano. «Stammi a sentire, faccia di cane. Mettiamo le cose in chiaro». 
Applico un ulteriore pressione. I suoi occhi son sempre più rossi. «Tu non hai il comando. Tu non mi dai ordini. Sei un inetto e un incapace e se riprovi anche solo ad accennare all’idea di abbandonare qui questa gente, ti assicuro che i caduti saranno l’ultimo dei tuoi problemi. Sbatti una volta gli occhi per dirmi che mi hai inteso».                                                                                                                               
Le sue palpebre si abbassano una volta.                                                                                                                                 
«Il mio vecchio, al contrario di te, era un guerriero. Quindi non profanerai più la sua memoria aprendo quella cloaca che hai per bocca. L’unica cosa che dirai quando toglierò il mio braccio dalla tua gola è “sì signore, come desidera signore” e farai quello che comanderò, fosse anche l’ordine di fare da puntaspilli per i caduti. E mi ringrazierai per questo. L’alternativa a questa scelta è il tuo collo rotto. Ci siamo intesi?».                                                                                                                            
Un altro battito di palpebre da parte del buon comandante. Lascio la presa «Lo interpreterò come un sì». L’ex comandante Todd tossisce, rotolando nella neve sporca.                                                         
Mi volto verso l’exo alla mia destra «Tu, come ti chiami?». Mi fissa. «Come ti chiami?» ripeto.                                                                                                   
«Secondo le leggi vicende non ho nome in quanto essere artificiale» dice il robot.                                                        
Sputo per terra «In culo alle leggi del dannato cavolo. Il tuo nome?» insisto.                                                    
«Biggs» risponde lui.                                                                                                                                    
Batto le mani «Bene Biggs, considerando il recente passaggio di consegne, sembra che io sia il nuovo superiore in carica. Tu sarai il mio secondo».                                                                                    
Todd, dietro di me, si rialza. Arranca con il fucile. «Fossi in te non lo farei» dico senza guardarlo.                                    
L’ex comandante mi ignora. Mi punta il fucile contro. Faccio un respiro profondo. Espiro. Lancio il coltello. Son sempre stato bravo con le lame. Un movimento fluido, ripetuto milioni di volte, da’ i suoi frutti. La lama fischia nell’aria, tranciando un dito del comandante e facendo rotolare il fucile. Lo calcio via. «Questo è un giocattolo che tu non dovresti usare» dico. Riprendo il coltello, pulendolo sui pantaloni di faccia di cane.                                                                                                                   
Il bastardo si dibatte nella neve, gridando «Figlio di puttana, questa non me la dimentico! Mi hai sentito a me? Questa non ce la dimentico!». 
Mi chino su di lui, puntandogli il coltello alla gola. «Non credo di aver capito. Puoi ripetere?». Deglutisce. «Cosa hai detto?» domando di nuovo.                                                                                             
«Niente signore. Grazie signore».                                                                                                                          
Gli faccio due buffetti alla guancia  «Bravo – faccio un cenno al dito- fossi in te metterei la mano nella neve». Obbediente, faccia di cane, immerge la mano. A suo favore non fa un gemito. Beh, non più del solito.  «Altri dissensi?». 
Nessuna risposta da parte dei miei soldati. Tutti, indistintamente, si battono il pugno sulla corazza. Buon segno – penso io. 
Gli insonni mi guardano spaventati. A parte la donna. Già, la donna. Lei osserva. Mi osserva.  «Tu e tu – indico due soldati persino più giovani di me- occupatevi di condurre i superstiti dentro l’edificio. Ah, portate con voi il nostro ex comandante – guardo Todd- se prova a fare qualcosa, qualsiasi cosa, ucciditelo». 
Faccia di cane ha il buonsenso di sbiancare. «Voialtri, con me. Sarà bene tenere questo posto come dico io – mi volto verso gli insonni, guardandone i vestiti laceri – e credo di avere già avuto una buona idea».    

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Capitolo 5
 *** V ***


Nuova Genesi - 05

V

Quattro anni prima

Wedge è molte cose. Per dirne una è vecchio, talmente vecchio da avere più rughe in faccia che peli sulla barba. Per dirne due è un ubriacone: non si muove senza la sua fiasca di Whiskey e il concetto di “casa” per lui è quello di un posto dove passare un dopo sbronza. Ma sul campo di battaglia, con davanti una forza nemica e inesorabile, Horr Titus Wedge è un veterano. Magro come un chiodo, abile con le granate e le pistole, lui è il tipo d’uomo che ti fa vedere la schiena solo quando sei cenere alla cenere e polvere alla polvere. Oltre a tutto questo però, il guardiano Wedge è anche sdentato. Parecchio sdentato. E il risultato è estremamente spiacevole da sentire.                                            
«Scecondo me sci farai ammasciare tutti – dice- ragascio».                                                                                                   

Gli sorrido. Lui, impassibile, sputa una ciccata nera di tabacco.                                                                          
«Se fossimo fuggiti e basta ci avrebbero raggiunti. Inoltre, quella pattuglia era insolita».                                  
Sputa un’altra ciccata «Scecondo me ci farai ammasciare tutti comunque».                                             
«Rimpianti o lamentele?».                                                                                                                                       
Per quanto sia possibile  per un uomo con sei o sette denti in totale, lui sogghigna «Nesciuna delle due. Fasciamogli vedere qualcoscia che non dimenticheranno, fasciamogli male».                                            
«E male sia» rispondo io. Biggs annuisce, calandosi il cappuccio. I nostri passi affondano nella neve candida. Ci inerpichiamo sotto il cielo azzurro. Il gruppo di caduti si staglia su sfondo color ruggine: gli sciacalli alieni sono intenti a depredare uno di quegli affari che i criptarchi chiamano “aereoplani”. Faccio un cenno ai miei. 
«Sciono pronto» dice Wedge. Biggs fa un cenno d’assenso. Teniamo le armi ben strette sotto i vestiti di stracci, rosi dalle tarme. Siamo solo insonni, solo insonni – mi dico nella testa. E, a dirla tutta, la mia testa non sembra capirlo così bene quel concetto. Sudo freddo sotto il cappuccio. I mirini dei reietti si posano su di noi. Iniziano a saltellare sul posto cantilenando «Sheeib, sheeib!».                                                                                                                                                 
Un saccheggiatore mi scruta con i suoi quattro occhi gialli «Oberesib, ma’chulaas» dice agitando le quattro braccia verso di noi. I reietti si guardano a vicenda, avanzano verso di noi. Le loro due mani puntate su di noi. 
Alzo le mani. Sorrido. Venti metri di distanza. Sotto quelle che erano gocce son condensate in un piccolo torrente che mi scende sugli occhi. 
Sbatto le palpebre. Quindici metri. Biggs scricchiola a ogni passo. 
Stringo i denti. Dieci metri. Wedge continua a ruminare. Mi caccio in gola un respiro profondo; ne butto fuori uno della stessa misura. 
Cinque metri. L’apri pista dei reietti fiuta verso di me, scuote la testa, indietreggia «Yuzaab! Nasissaga! Nasissa..». 
Scatto verso di lui, liberandomi dei cenci: niente giacca da insonne, niente intralci nei movimenti. E la libertà di movimento mi serve. Anni prima, fra la neve e edifici crollati, avevo trovato un vecchio libro. Caratteri simili a disegni si accavallano per descrivere le mosse di sagome in battaglia. Non conoscevo quella lingua, non ancora, ma la battaglia, quella, la conoscevo fin troppo bene. Nel tempo e con la pratica avevo appreso tutto: le tecniche dell’antica disciplina, come la sua lingua. Ju-Jitsu. L’Haito Uchi non era stato creato per lacerare le corazze nemiche: il palmo della mano aperto e la torsione dell’anca avevano un obiettivo primario: sbilanciare l’avversario. Io l’avevo reso secondario: l’obiettivo primario era diventato di natura decisamente più letale. 
Il palmo attraversa la corazza e la carne dell’avversario, aprendogli un abisso nel petto. L’alieno non è riuscito neppure a esalare un fiato. E’ dura fare una cosa, una qualsiasi cosa, quando ti strappano il cuore. Ritraggo la mano, gettando il pezzo di carne palpitante a terra. Un altro nemico scatta verso di me. Falcio di gambe, un movimento circolare che lo sposta dal suo punto d’appoggio. A tutti gli effetti, glielo strappa. L’alieno crolla a terra portandosi le mani sulle gambe rotte. Punto la canna del Mk 37 sotto la sua giugulare. Armo il grilletto. «Ultime parole?».                                                                         
«R’assib!» ansima il mostro. 
Faccio fuoco. La testa del caduto, semplicemente, cessa di esistere. Il calibro del proiettile la maciulla da parte a parte, spargendo viscere. Il corpo fa un paio di spasmi post mortem, poi smette di agitarsi. «Proprio delle ultime parole del cazzo» dico ricaricando il cannone portatile.

Gli altri reietti ingaggiano il fuoco. Troppo tardi: Biggs e Wedge hanno un vantaggio tattico. E sono dei veterani. Biggs atterra sopra un nemico, spappolandolo sotto il peso della sua mezza tonnellata. Le sue braccia d’acciaio serrano nella loro presa la testa di altri due reietti. Dai gomiti dell’exo sale una leggera voluta di fumo. Le ossa degli alieni iniziano a scricchiolare. L’exo stringe la presa con un ringhio. Crack. I due alieni smettono di agitarsi. I loro crani completamente schiacciati sono quasi comici. Quasi.                                                                                                                               
Wedge ci copre con dei fumogeni «Sciete tutti miei, defiscenti! Miei!». Il suo fucile d’assalto canta una nenia di morte. Sollevo il cannone  puntandolo contro il reietto che era avanzato verso di me silenziosamente. Il proiettile gli apre un altro buco per respirare, direttamente in fronte. Altri grumi di materia cerebrale aliena vanno a sommarsi a quelli dispersi sulla neve.                                    
«Wedge, altri fumogeni! Dobbiamo caricarli!» ordino io. Lui obbedisce, diffondendo nubi grigie a furia di esplosioni. Facciamo fuoco a volontà. Quando la nebbia si rialza, oltre ai reietti, ci sono anche cinque saccheggiatori morti a terra: crivellati. Il fucile d’assalto di Wedge ha dispensato la sua giusta dose di piombo. 
I saccheggiatori rimasti ci puntano i fucili elettrici contro. Ai lati, sopra, persino sotto oltrepassando un vecchio tombino, i robot ronzanti chiamati "stiletti" in un eccesso di cattivo gusto ci circondano.
«S’assiba restia. S’assiba, s’assiba!» ringhia uno di loro. Dai resti del rottame, dal buio, arrivano dei tonfi. Clang, clang. Qualcosa si avvicina. Biggs e Wedge guardano nel nero a occhi spalancati per il terrore. Quattro occhi rossi mi fissano, dalle tenebre. Brillano come quelli dei gatti. L’alieno, il saccheggiatore più grosso che abbia mai visto, esce fuori a passi lenti e maestosi. Tatuato, su una delle quattro braccia, ha un segno rosso che sembra una corona. Oltre al respiratore fissato alla bocca non sembra indossare nessuna corazza, solo parte dell’armatura inferiore. «S’assiba desul» dice il saccheggiatore più piccolo. Il nuovo arrivato unisce le quattro mani sino a comporre un cerchio. L’altro saccheggiatore si fa da parte. Gli alieni fanno un passo indietro. Il gigantesco alieno mi indica. «S’assiba –dice- dua…due… duiello».
La sua voce è persino più roca di quanto mi aspettassi.  
«Penscio voglia un duello» mormora Wedge.  Respiro profondamente. Altrettanto profondamente espiro. Getto il cannone portatile fra le neve.                                                                     
«Che diavolo fai?» domanda Biggs con il dito che trema sul grilletto.                                                        
Metto una mano sul suo fucile, glielo abbasso «Mi libero del superfluo» svito la corazza. Il gelo della Russia antartica mi entra nei polmoni. Ogni respiro è fuoco liquido.                                                   
«Scei scicuro scia una buona idea Jesce? Il basciatardo è del casciato dei diavoli».                                                                                                           
E’ la prima volta in cui Wedge dice il mio nome. Avrei preferito non lo facesse.                                           
Mi tolgo il casco. I miei dread grondano sudore. Imbraccio le lame, posizione d’ingaggio, presa ricurva. Il mio avversario accende le sue lame energetiche con un crepitio. Le scintille azzurre che le avvolgono mi fanno capire che, a differenza delle mie lame di titanio, le sue se mi sfiorano mi faranno molto, molto più male. Sorrido. Io, nelle situazioni di pericolo, sorrido sempre «Fatti avanti bestione». Lui ringhia e si avventa contro di me. Una lama mi schiva a pelo, facendomi fischiare un orecchio. Le altre tre cercano di raggiungere il mio petto. Schivo proiettandomi in avanti, con una capriola. Non è stata una buona idea: l’impatto con la neve è uno shock. Mi rialzo intirizzito. Lui mi fissa attento.
«Siamo fottuti» un’ affermazione quella del mio secondo. Pronunciata con un tono artificiale che vorrebbe essere la sua versione del “beh, è stato carino conoscervi”.                                           
Scuoto la testa. Il caduto, simile a un gigantesco ragno, sta per scattare. Lo sento. Mi lancio sul fianco proprio quando lui si avventa verso di me così veloce da far fischiare l’aria. L’alieno si volta verso di me con un nuovo rispetto negli occhi. Probabilmente erano in pochi a sopravvivere a quel colpo. Ghigno. Lui ringhia, avventandosi di nuovo. Stavolta non mi faccio da parte, eh no. Gli corro incontro. Salto appena prima dell’impatto. I suoi quattro arti puntano dalla parte sbagliata. Taglio, sbrindello, lascio che le mie lame cantino la loro canzone di metallo. Un braccio del comandante crolla a terra, reciso. 
«Sciai, una volta ho scentito di un tizio chiamato Jesce del sciorriso».                                                                   
«Mh? No ti sbagli, non  può essere lui, non è possibile» fa Biggs.                                                                                                                    
L’alieno del casato dei diavoli, nobile fra i suoi simili salta. Tre, quattro, cinque metri. Scende verso di me, con il suo peso di cinquecento kg. Sollevo il suo braccio; l’arma energetica funziona ancora. Rotolo appena prima del suo impatto, lasciandogli il mio dolce ricordino. Il figlio di puttana finisce trafitto dalla sua stessa arma. Scariche elettriche si dipanano dalla ferita nel petto. Il suo corpo trema, burattino delle convulsioni.
«Scecondo me è molto poscibile».                                                       
Salto su di lui, colpendogli la testa con il manico di uno dei miei pugnali. Il caduto cade all’indietro.
«Ti credevi forte? Questo è il potere dell’umanità. Non sottovalutarci».  Gli punto il coltello contro il respiratore. Taglio. Lui si rialza a stento, agitato dal bisogno ossessivo di non morire, ma è tardi, fin troppo tardi. I suoi occhi rossi si spengono, il suo corpo enorme crolla con un tonfo.                                    
Mi passo una mano fra i capelli. Ho vinto. Il momento sembra cristallizzarsi: noi da un lato e dall’altro gli alieni che ci guardano immobili, basiti. Poi, un reietto grida «Ass’sham, ass’sham!».                                       
I nemici ci puntano contro le loro armi. Guardo Biggs «Potrei quasi dirti che è stato un piacere». 
«E io che è stato un onore, biologico. Quasi» dice lui. L’exo mi sta sempre più simpatico.                 
Chiudo gli occhi: i Deus Ex Machina non arrivano mai quando servono. Ora non mi resta che morire. Spalanco le braccia come fossero ali. Magari, dall’altra parte, si vola veramente. Sarebbe bello: essere dispersi nel cielo azzurro trascinati solo dal vento. Il momento si infrange.
Seguono spari, molti spari. E grida, molte grida. 
Non sono nostre.
Sbatto le palpebre. Gli alieni sono crollati a terra, maciullati da proiettili al tugsteno. Intorno a noi tre ci sono gli insonni che avevamo salvato, tutti armati. Una fra loro, la donna, viene verso di me.                                                                                                 
Punta i suoi occhi verdi nei miei e annuisce. «S’assiba Hume. Namae?».                                                                           
Mi batto un pugno sul petto «Jesse –la indico- tu?».                                                                                     
Il sorriso di lei, sotto il sole invernale, è di un calore che mi spazza via qualsiasi altro pensiero cosciente «Xana – si batte il pugno sul petto e continua a sorridere. A sorridermi- Xana».                                
Lei ricorda.     

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Capitolo 6
 *** VI ***


Nuova Genesi - 06

VI

Estratto dal diario di Adam Cambria, zio del “capitano” Jesse Cambria.

 

Siedo sull’orlo dell’abisso; dico, durante la pausa pranzo. 
Mentre gli altri criptarchi traducono, parlano fra loro, eventualmente mangiano. Ecco: io invece me ne sto lì, sul ciglio, a duecento metri d’altezza. 
Me ne sto lì a riflettere. Penso a cosa gli altri vedano. 

Prima subentra la spiegazione scientifica e razionale: il terreno è venuto fuori dal contatto di placche tettoniche, dal loro scontro e dal conseguente grumo che ha generato fiumi, montagne e pianure. Un po’ come quando lasci un tappeto in disordine, con tutti i suoi bozzi fuori, in bella vista. A un livello sociale è persino più semplice: noi, esseri umani, padroni del pianeta, abbiamo creato questa magnifica città. E, un po’ meno magnificamente, ci siamo chiusi dentro a doppia mandata quando sono arrivati gli alieni cattivi. E così, dai tanti, tanti mondi che avevamo, questa è diventata la nostra nuova realtà. 

Facile pensarla così, sì? I miei colleghi la pensano così; loro sul ciglio dell’abisso vedono questo. Loro.
Io, chissà come mai, la penso diversamente. Forse dipende dal fatto che sono un Cambria. La nostra, è una famiglia nota per la sua eccentricità e durezza. Forse, e non è detto che la cosa non sia strettamente connessa alla precedente, è perché sono un uomo spezzato. Me ne rendo conto, a modo mio. Perché quando io vedo sul ciglio dell’abisso non vedo il paesaggio che mi sta davanti. Non vedo la grande, gloriosa, ultima città. 
Io ci vedo la natura che fa il suo corso. 
Una volta la terra era il territorio dei dinosauri; rettili che si elevavano per metri e metri d’altezza. Predatori ed erbivori, poco importava, alla fin della fiera, il mondo era tutto loro. Poi la natura fece il suo corso. Un meteorite vagante penetra nell’atmosfera. Boom. Distrugge tutto e tutti. L’evoluzione procede: vengono fuori i mammiferi. Poi le scimmie. Poi, stando ai libri dell’età dell’oro su cui ho messo le mani, siamo arrivati noi. Ecco, noi. Noi. Nessuno mi capisce, non veramente, quando dico che noi violiamo l’equazione. 
Le altre razze prendono e vivono in equilibrio, i predatori piuttosto che gli erbivori, loro sanno starsene nel loro ecosistema. Noi invece lo sputtaniamo il dannato ecosistema. Ci arroghiamo a signori e padroni e dopo prediamo tutto e tutti. La cosiddetta età dell’oro non era altro che un bel modo per dire che noi zampettavamo, infettavamo nuovi pianeti. 
Prendevamo un ammasso di roccia senza atmosfera o con atmosfera densa e lo cambiavamo come volevamo noi. 
Perché? 
Per avere nuove risorse da consumare. Siamo un virus. Ecco, l’ho detto. 
Noi siamo un dannato virus. In questa escalation ci siamo sostituiti a Dio, ammesso e non concesso che un Dio esista. Come Dio abbiamo detto “che gli Exo siano!”. E gli Exo sono. E, guarda un po’ che novità, sono a nostra immagine e somiglianza. Uno sbaglio dell’evoluzione che perpetra un altro sbaglio. Ma la natura, si compensa sempre, oh sì. Ed ecco gli alieni. Razze sconosciute che ci danno la caccia, che ci vogliono morti. 
Ogni giorno, durante il mio pranzo, siedo su quel ciglio e mi domando perché non salto. Un passo e la gravità, in tutta la sua schiacciante onnipresenza, mi farebbe volare per qualche centinaio di metri. E dopo mi finirebbe. Basta con i pensieri, sì? Ogni giorno, durante il mio pranzo, realizzo che non ne ho il coraggio.                                                                  
A che serve ormai? Forse siamo già tutti morti. Forse dopo una vita da parassiti eccoci qui, all’inferno. 
E i Caduti, l’Alveare, tutti quei maledetti tizi, sono i nostri diavoli personali. Il Viaggiatore? Il nostro falso idolo. O forse la nostra morte di Dio. La prova che quel pazzo di Nietzche dopotutto non era così pazzo. Chi decide, eh? Noi? Loro? Chi è nel giusto o nello sbagliato? Chi si lascia conquistare o chi conquista? Rubiamo da millenni, ma ora siamo tutti innocenti quando qualcun altro ha avuto la bella idea di fare altrettanto?                                  

Quello che non reggo è l’ipocrisia. Se i Guardiani dicessero che combattono per sé stessi, per guadagnarsi il pane e darsi un senso qui, in questo vuoto, allora capirei, davvero. E invece no. Loro combattono per la luce. Luce contro oscurità, eh certo. Bene contro male, altrettanto vero. Maschi contro femmine. Vita contro morte. Quanti dualismi, quante illusioni.                                                        
 Prendiamo me. Sì, ecco, prendiamo me. Me. C’era una volta, tanto tempo fa, in cui avevo una cosa che mi dava un senso. 
Si chiamava Jessica. 
La guardavo all’accademia, mentre studiava sui suoi libri, con la sua bella fronte aggrottata. 
I suoi capelli castani che circondavano un bel viso da angelo dall’incarnato scuro. Mi domandavo cosa si celasse in quei suoi occhi nocciola. Mi immaginavo mille possibili scenari, chiedendomi cosa avrei potuto dirle e che reazioni avrebbe avuto. 
Poi arriva Jimmy. Quello più in gamba era sempre stato lui: io a fare il criptarca, lui a fare il guardiano. Più bello, più nobile, più forte. E così qualcosa finì per destare delle reazioni in Jessica: qualcuno.
Mio fratello. 
Nella mia visione d’allora, il mio fratellino era diventato l’ostacolo insormontabile fra me e la felicità. Nella mia visione da insetto, credevo che lui mi avesse tolto qualcosa dalle mani. Ecco il succo del discorso: togliere qualcosa. 
Ma Jessica non era una cosa, e tantomeno mi apparteneva. Ma nella mia visione prepotente e egoista io la presupponevo come tale. 
Era amore? 
Era davvero l’amore di cui la gente si bagna la bocca? 
Poi arriva l’occasione, eh sì, perché un’occasione arriva sempre. 

Mio fratello decide di andare al Divario del Tramonto, ci giura che ci salverà tutti. 
E così, mentre mio fratello muore in guerra, io vado con l’oggetto del mio desiderio. Viene fuori che io desidero Jessica quanto lei desidera me. Lui, il migliore, muore. Io, il peggiore vivo, e ottengo Jessica senza aver mai fatto veramente qualcosa per averla. 
Questo è giusto? 

Siamo un cancro. Noi e la nostra umanità. E questo peso, questa colpa prima, la passiamo alle nuove generazioni. 
Nascono già colpevoli, già complici. 
Anche Jesse. 
Ha gli occhi della madre, quella sua ferinità di movimenti. Ha il fuoco di mio fratello negli occhi e negli ideali, la sua sanguinaria risolutezza. Ed eppure è inconsapevole, proprio come Jimmy. Se glielo dicessi, cosa cambierebbe in fondo? 
Basterebbe prenderlo da parte e dirgli “Jesse, sono tuo padre”. Sono solo quattro parole, sì? Il sole smetterebbe di brillare e la terra di ruotare? No, certo che no. 
Comparata alla grandiosa dimensione delle cose noi siamo solo corpi di carne che si convincono di avere un’anima, un senso, una personalità. Ed eppure, bisogna riconoscerlo, alcuni sono più deboli di altri. 
Perché io, davanti a mio figlio, sono esattamente nella stessa posizione della mia pausa pranzo: ho troppa paura. 
Ora Jesse ha detto di voler conquistare il Divario del Tramonto. Ci riuscirà? Non ci riuscirà? 
Aspetta un figlio, e quindi un altro povero essere si addosserà le nostre colpe, vivendo in questo purgatorio o inferno che voler si dica. Questa è la sua motivazione.  
E’ giusta? No? 
Ho scelto di fidarmi del suo fuoco. E ora ho una paura ben peggiore della gravità che mi spappola a terra, o di vedere la natura che finalmente compie la sua opera ultima. 
Ho la paura di ogni padre: il terrore di dover seppellire mio figlio.

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Capitolo 7
 *** VII ***


Nuova Genesi - 07

VII


Stringo il metallo lucido. Fra le mani il mio Mk 32 sembra avere acquistato il doppio del suo peso. «Credete che finirà?».                                                                                                                               
La mia domanda riecheggia nel corridoio buio «Coscia?».                                                                                 
«Tutto» faccio io. Mi gratto la barba «Tutto» ripeto.                                                                                                 
Biggs mi guarda «Capitano, sei strano».                                                                                                               
«Mph. Quanto prima di arrivare?».                                                                                                            
Wedge alza una mano. Smettiamo di parlare. Rumore di spari dietro di noi. Intorno a noi. Nei corridoi circostanti urla picchiano e risuonano fra le pareti. «Squadra Delta? – mormora Biggs- squadra Delta?».                
«Fzzzz».                                                                                                                                                      
«Merda!» Biggs smanetta con la ricetrasmittente – Bravo? Ci ricevete? Tango? Omega?».  
Nessuna risposta: solo un crepitio statico. L’uomo di metallo continua a metterci mano, continua a pigiare tasti, ad accendere spie. Metto una mano sulla sua spalla. Al contatto, la sua pelle è calda come la nostra. «Basta – dico- basta. Sono andati».                       
«L’intera squadra?! Non è possibile!» sussurra Biggs. Nei suoi occhi rossi c’è il terrore. Li abbiamo creati per la guerra. E guarda qui il suo terrore alla perdita di un amico. Spiacente compare, ti abbiamo reso fin troppo umano.  Ora sei fallibile come noi. Già – penso a lei- fallibile come noi.                                                                                                                      
«Capitano?- domanda Wedge –sono morti? Tutti morti?».                                                                         
Scuoto la testa «Non è detto. Magari le comunicazione sono semplicemente interrotte. O magari hanno perso il modo per contattarci. Ora però – faccio un cenno al corridoio scuro- dobbiamo andare avanti. Ricordati la nostra priorità».                                
«Jesse – mi guarda- non ce la faremo».                                                                                                                          
Sorrido triste «E quando mai avevo detto il contrario? Eravamo pronti, no?».                                                                  
Arlan, il quarto annuisce. Il suo cappuccio fruscia al movimento. E’ muto, ma sa farsi capire.                                                        
«Eravamo pronti scì. Capitano. Coraggio, ci sciamo quasci» Wedge ci fa strada.                                              
Condutture e ammassi di cavi d’acciaio ci accompagnano nell’intrico. Mi incammino. Per qualche strana ragione il cuore mi batte a mille. Cattivi presagi e cattive azioni. Scendiamo verso il centro della terra, sotto tonnellate di lamiera e acciaio, di ruggine e caduti. Sempre più lontani dalle stelle, sempre più inchiodati verso il nucleo. Wedge ci conduce avanti senza dire una parola. Non mastica neppure tabacco. Il mio exo preferito, invece continua a gettare sguardi all’indietro. Arlan è l’unico imperturbabile, con il viso ridotto a un gioco di chiari e scuri fra le ombre del cappuccio. Wedge si ferma «Sciamo arrivati». Guardo lo spiazzo in cui siamo giunti: un’enorme piazza mezza franata, piena di acqua grumosa e muffa.
«Sei sicuro?».                                                                                                   
«Scì. Però.. è insciolito».                                                                                                                               
«Cosa?» interviene Biggs.                                                                                                                                           
«Voglio dire, non sciamo entrati un po’ troppo fascilmente? Dovremmo già avere incontrato dei caduti, tanto sciamo scesi in bascio».                                                                                                            
Qualcosa brilla fioco sul fondo, lo distinguo fra le tenebre: un occhio rosso. «Attenti! – grido estraendo la pistola- è una trappola!».                                                                                                             
Arlan mi mette una mano sulla spalla. I suoi poteri si azionano: il vuoto, il divorante e folle potere del vuoto, mi tiene fermo. Non posso neppure muovere un muscolo.
Il mio exo si volta verso di me, aprendo la bocca. Si guarda stupito il petto, dove un enorme squarcio rivela circuiti crepitanti. «Capitan..» crolla a terra. Olio s’allarga come una pozza di sangue.
Grido. Almeno credo. Il mondo diventa sempre meno nitido.                                                           
Wedge continua a colpire, a colpire duro. «Maledetto traditore! Che tu scia maledetto, inscionne!».                      
Arlan dietro di me ride «Siete così stupidi, voi umani. Così stupidi». Schiocca le dita.                                          
Il riverbero degli spari riempie il sotterraneo. Wedge cade a terra; una marionetta di carne cui sono stati recisi i fili. Guardo i miei amici morire.
Provo a dibattermi, a fare una qualsiasi cosa. Penso a lei, penso alla mia famiglia. A mio figlio. Niente da fare: la presa dello stregone è qualcosa di assoluto. Davanti a me il caduto del casato si avvicina. Mi solleva il mento con una delle quattro mani, mi studia. «S’asshab dinah – si volta verso una figura incappucciata emersa dalle tenebre- Nevah su’spa».                                                                                                                                        
«Derioh tanah Gervollah. S’asshab nemo – risponde la figura con una voce familiare- lui è più forte di quello che tu pensi». La figura avanza verso di me «Non è vero?». Si toglie il cappuccio.                                                        
Stacco. La testa gira. La testa ronza.
«No» lacrime mi bagnano le guance «No..» sussurro di nuovo.
I suoi occhi verdi mi fissano. Lei mi fissa «Invece sì».                                                                    
«Perché?» le mie labbra tremano. «E’ un incubo?».  Sì, deve esserlo.                                              
«Siamo guerrieri Jesse. C’è chi è in prima linea – mi appoggia una mano calda sulla guancia – e chi si infiltra oltre le linee nemiche».                                                                                                       
«Mi avevi detto che avevi deciso di lasciarti la Regina alle spalle! – grido- me l’avevi detto!».                 
«Mentivo» ritrae la mano.                                                                                                                                                   
Avevo sempre creduto che sentire il proprio occhio bruciare, con le fiamme che scavano e spingono scariche di dolore fin dentro al cervello, fosse il dolore più grande che potessi provare in tutta la mia vita. Mi sbagliavo. Guardo la donna che amo. La guardo in tutta la sua perfezione e bellezza, con tutta la disperazione di cui sono capace. Davanti alla sua espressione indifferente sento il mio cuore creparsi. Lo sento spezzarsi. «Perché?» domando di nuovo, lascio ciondolare la testa, le lacrime offuscano qualsiasi cosa. «Eravamo… noi eravamo…».                                                                                                                
«Tu non sai proprio nulla, eh Jesse? C’è un motivo se la tua famiglia è così letale e così pericolosa. Credevi davvero che la città fosse l’ultima speranza? Che il Viaggiatore avesse ricorso solo a cose come la Voce o i Guardiani? No, certo che no – fa una pausa, appoggia le labbra al mio orecchio – ce l’hai nel sangue. E’ scritto tutto qui – mi sfiora il petto con un dito- E ora, quell’arma – si appoggio una mano sul grembo- è in mano nostra».                                                                                                                  
Chiudo gli occhi. «Interrogatelo- dice -dopo uccidetelo». Sento i suoi passi allontanarsi, dietro di me. Lontana lontana, perduta. Perduta.                                                                                                                                           
I nemici caricano le armi. Il caduto del casato avanza verso di me.
In mano ha un coltellaccio di ferro.                                          

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Capitolo 8
 *** VIII ***


Nuova Genesi - 08

VIII

Quattro Anni Prima

                        

«Esciliato uh? – Wedge sputa una ciccata nera- e chiscenefrega».                                                     
Il tramonto riflette sul ghiaccio d’una malsana luce rossa. Sembra una ferita.                                                    
«Ho fatto le mie scelte, non me ne pento. Voi invece – li guardo- perché siete qui?».                           
Biggs sogghigna «C’è piaciuto lì fuori, signore».                                                                                           
«Macché Scignore? Lui è un capitano. No ragascio? Non scei tu che per tutto il tempo durante il tuo ritorno sciansciavi riguarda a un scerto Sci.. scio…».                                                                        
«Giovanni» conclude Biggs.                                                                                                                              
L’altro grugnisce «Scì, quello lì. Forsce è desc… desc..».                                                                     
«Destino?».                                                                                                                                                                     
«Come disce il robottone».                                                                                                                                      
«Biologici» Biggs scuote la testa. Si sorridono a vicenda.
Mi sorridono.                                                        
«Un capitano?» domando io, guardandoli. «Io?».                                                                             
«Perché no? In fondo sai combattere – una voce femminile ci raggiunge da dietro – per essere un umano».                                                                    
«Tu».                                                                                                                                                                  
«Io – conferma lei- e sei anche leale a quanto sembra. Perché non hai detto alla tua gente che non ho perso i ricordi?».                                                                                                                                  
«Qualsiasi cosa sei venuta a fare, mi hai salvato la vita. Non dimentico».                                                          
Mi lancia un’occhiata languida «No, certo che no – le sue labbra piene si aprono in un sorriso- tu non dimentichi».                                                                                                                                     
«Quindi come dovremmo chiamarsci?».                                                                                                                    
Guardo la neve; si estende sterminata per km e km. Le montagne sfidano il divino, ergendosi verso le stelle. Stringo la mano intorno al mio anello. Una stella un desiderio.                                                               
«Noi oggi saremo le Bande Nere. Saremo il lutto dei buoni, il funerale degli onorevoli, i becchini di ciò che era bello e giusto. Saremo l’avanguardia dei rifiutati; coloro che apriranno la porta e fronteggeranno la paura, la disperazione, tutto quello che verrà- mi volto verso di loro – e ce lo faremo andare bene. Lasciamo che le cose ultime vengano. E che restino in pace».                                                                                          
«In pace» dice Biggs, guardandomi con i suoi occhi rossi.                                                                                  
«In pasce» dice Wedge fra i denti, annuendo sommessamente.                                                                                   
«In pace» dice lei, sorridendomi con le labbra piene.                                                                                       
L’orizzonte sembra tenere in scacco i nostri futuri. Oltre quella linea nessuno sa cosa ci sia. Luoghi che nessuno ha mai visto o visitato, meraviglie antiche e pericolose. Un giorno – mi riprometto- un giorno. 
Accendo una sigaretta. «In pace» mormoro. 
Le Bande Nere si radunano intorno a me. Ci avviamo.

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Capitolo 9
 *** IX ***


Nuova Genesi - 09

IX

 

Decadimento e discesa. Una spirale che mi trascina giù, inchiodandomi ad una croce.                                    
Il Cristo si era sentito così, quando era stato tradito?                                                                                
Osservo coloro che mi stanno uccidendo. Li guardo dalle mie palpebre tumefatte per i calci del fucile. Le cicatrici su petto e schiena bruciano. Sangue scorre fuori dalle ferita, imbrattando il mondo di rosso. Il mio rosso. Una smorfia deforma le mie labbra spaccate.                                                                                                                 
Fiumi e fiumi di sangue, e per cosa?                                                                                                                  
Il caduto mi incide un lato del costato. La lama penetra dentro di me con un suono viscido. La sento rigirarsi fra le budella. Mi mordo le labbra per non urlare. I denti lacerano croste secche. Il sapore metallico del sangue mi fionda in gola.
Forse siamo già tutti morti.                                                                                                                                
Dei chiodi mi fissano contro una superficie fredda. Il ferro arrugginito mi attraversa le ossa e le articolazioni. Scariche di dolore mi tengono in un costante dormiveglia.                                            
E forse questa è la nostra punizione. Troppa arroganza. Abbiamo voluto controllare l’universo.                             
L’ossigeno manca: non sale alla testa e ogni respiro è una lotta vinta a malapena. Nell’aria vibrano colori: arancio, azzurro, ma soprattutto viola. Una luce che pulsa al ritmo del mio cuore.                        
Non abbiamo mai considerato come l’universo controlla noi.                                                                                     
Il caduto continua a tagliare. Lembi di carne stravolti, allucinati, pendono in pieghe grottesche.                      
Esiste un Dio, là fuori? Forse lo scopo del Viaggiatore dopotutto non era elevarci: voleva punirci.              
«Puoi farlo smettere quando vuoi, Jesse. Devi solo dirmi le coordinate dei generali. Nient’altro».                        
Il suo fiato mi soffia nell’orecchio «E dopo, tutto questo dolore finirà, te lo prometto».                                    
Qualcosa si incrina e si spezza. Frammenti di quello che ero mi circondano come bolle d’aria. Socchiudo gli occhi.                                                                                                                                  
Forse la morte è un grande oceano: pieno di bolle. E di silenzio.                                                                     
Il dolore sordo continua. Il dolore sordo pulsa. Il dolore sordo sente. Fitte lungo lo stomaco e il costato, lì dove il rosa è divenuto una nube color porpora. Sprizza e sprizza, il sangue che mi scorre. Una pioggia rossa che non posso fermare. E forse nemmeno lo voglio più. «Una promessa – sta dicendo lui- è una promessa. Tu ci dici quello che vogliamo sapere e noi ti lasciamo andare».                                                                                                                                              
Andare? Tutto è già andato. Promessa? Menzogne basate su falsa testimonianza e falsa speranza. Speranza? La mia, di speranza, ha varcato la soglia di questa stanza ore, giorni, forse anni fa. Vallo a capire. E’ persa, la speranza.
Una voce che non è una voce riecheggia nella mia mente. «No» dice.                                                    
«No cosa?» penso io.                                                                                                                                                          
La voce ancestrale mi picchia nelle tempie «La speranza brilla, figlio».                                                              
Gemo. Ma non per il dolore. Non quello fisico almeno. «L’ho persa».                                                                    
«No» risponde di nuovo la voce.                                                                                                                             
«No?».                                                                                                                                                              
«No».                                                                                                                                                                  
 «Cosa mi resta? La guerra? La battaglia selvaggia contro di lei? Che rimane?».                                                            
«Il futuro».                                                                                                                                                   
«Meglio l’oblio del dannato futuro».                                                                                                                                                  
«Sei prescelto in nuova genesi, figlio – rivela la voce- il tuo destino giace fra le stelle».                                                      
«Che vada alle ortiche il destino – penso- e anche tu».                                                                                          
Nuove scariche di dolore. Elettricità statica mi attraversa, facendomi prendere da spasmi. Carne martoriata, non più corpo. Coscienza sul punto di smarrirsi, non più mente. Una bocca ringhia dal dolore. La mia. «E comunque chi sei?».                                                                                                               
«Il Viaggiatore, figlio».                                                                                                                                             
«Non sono tuo figlio».                                                                                                                                                          
«Sei carne della mia carne, generato per uno scopo».                                                                                                                
Apro gli occhi. L’odore della putrefazione, della mia stessa carne bruciata, si disperde nell’aria. Il fumo si scosta. Oltre i caduti, oltre lo scantinato in cui mi ritrovo, ben oltre. Una sagoma appena tratteggiata mi sta innanzi. «Cosa…».                                                                                                                                     
«Il tradimento e la caduta presagiscono rinascita. Risvegliala».                                                                          
«Tu… cosa?» mormoro.                                                                                                                                                 
«Serviva una connessione diretta. Tu sei l’emblema del futuro. In te v’è la luce prima».                                        
«L-luce?».                                                                                                                                                              
Il mio torturatore mi tira uno schiaffo «Di’ qualcosa di sensato» dice.                                                    
«Ricerca la luce, guardiano. Un giorno i miei spettri troveranno e genereranno altre nuove connessioni. Ma tu sei il primo.  Risvegliala».                                                                                             
Chiudo di nuovo gli occhi. Mi concentro sul mio respiro. Tiro dentro e butto fuori. La mente si inizia a schiarire. «Così» dice la voce.  La mia carne diviene corpo. La mia coscienza diviene mente. La mia anima diventa luce. La sento: calore rovente mi brucia nel petto.                                                  
«Prendila».                                                                                                                                                            
Mi lascio scorrere la luce lungo le vene. La guido nelle diramazioni della mia testa, delle mie braccia, delle mie gambe. Un bagliore che mi scorre intorno, dentro, fuori. Divengo folgore.                                   
«Usala».                                                                                                                                                             
I chiodi si fondono fra le mie mani. Sono calore in forma umana. Risplendo e avanzo. Il caduto e l’insonne mi guardano con aria stupita. Intorno a loro sembra esserci una cortina oscura. Faccio un passo avanti. Concentro la luce nella mia mano.                                                                                                     
«Richiamane la forma».                                                                                                                                      
Fra le dita prende vita nella forma che più mi è consona. La lama di luce canta fra le mie mani.                       
«Liberane la potenza».                                                                                                                               
«D’ashalla!» il caduto del casato corre verso di me. Muovo il coltello in avanti: il fulmine è un’esplosione abbagliante. Quando la luce sfiorisce lui è solo cenere. 
L’insonne cade all’indietro, protende una mano verso di me «No, no! E’ stata un’idea sua! Mi hanno costretto, capisci?».  Il muto non era così muto. Niente luce per lui. Non se la merita lui. 
Prendo una spranga di ferro in terra. La mia preda squittisce dal terrore, ritraendosi contro il muro. 
Colpisco la sua testa con un colpo secco. 
Una volta, due volte, tre volte. Arranco, riprendo fiato. Colpisco di nuovo. E ancora. E ancora. 
Quando ho finito la sua testa ha cessato di esistere: c’è solo un grumo indistinto di rosa e rosso. Lascio cadere la spranga con un tintinnio.
«Per di qua». Seguo la sagoma, guardandola ronzare davanti a me, una forma simile a un occhio nella penombra. Inciampo nel pavimento disgregato, rotolando nell’acqua putrida. Mi rialzo barcollando sulle mie gambe.
«Manca poco» mi rassicura la voce. Seguo la sagoma. Ogni passo è un dolore che infiamma reni e viscere, sollevo la gamba sembra sempre più pesante, più vicina all’ultimo sforzo. Sgrano gli occhi: la console dei comandi mi sta innanzi.
«E’ già tutto pronto, premi il bottone rosso». 
Lo pigio, il bottone rosso. Sullo schermo lettere formano parole:

Runtime 1080101:

Programma Spettro avviato

…Attendere

…Subroutines di  difesa  avviate

Un enorme clangore scuote la terra. Pietrisco crolla dal soffitto in una polvere sottile, mentre il mondo intero scricchiola. Da un spiraglio sul soffitto crepato, vedo la luce del sole. Un’enorme torre e una parabola lo oscurano un attimo dopo. Il rumore di spari riempie il mondo. Le enormi torri fanno fuoco.                                                         

Rilascio_route_0686967_in_corso…

..attendere…

..attendere..

..stato programma: ..operativo.

..avvio spettri eseguito.

Crollo sul pavimento. Macchia rossa sotto di me. Sangue: molto sangue. Penso. Alzo. La. Testa. Sagoma. Di fronte. Corpo non risponde.

«Hai fatto quello che dovevi guardiano. Ora verrai trasferito. Un giorno la tua luce tornerà a brillare. E quel giorno, ci porterai il futuro».

Mano. Scompare. Occhi. Chiusi. «In… pace». Sussurro.

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Capitolo 10
 *** Epilogo ***


Nuova Genesi - Epilogo

Epilogo

 

Nel nero non c’è luce. Nel nero non c’è calore. Nel nero non c’è corpo. 
C’è solo coscienza. Orbito in spirali di diversi tipi di buio. Contemplo la vita e i ricordi del corpo in cui risiedevo. La mia anima ha vaga coscienza di sé. Sono sospeso fra momenti di consapevolezza e silenzio. 
Nel nulla c’è pace. Ma non, non, compimento.                                                                                                                          
Nel buio assoluto compare una crepa. Una sorta di spiraglio da cui spira vento e luce.               
«Guardiano..».  Alzo una mano. Le crepe si moltiplicano tendendo il buio oltre un punto di non ritorno. Socchiudo gli occhi davanti alla maestà del sole. «Guardiano..».                                                        
Mi torna alla mente una frase: una stella, un desiderio.                                                                                                      
Il nero crolla con si infrange come vetro. Sbatto le palpebre.                                                                          
La sagoma è davanti a me: un occhio sospeso nell’aria.                                                                                      
«Guardiano, ha funzionato: sei vivo! Non sai da quanto tempo ti sto cercando».  

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