Titolo: Nella Dimora delle Memorie
Personaggi e Pairing: Howl, Sophie, Calcifer, Lettie, Markl, Altri. Accenni alla  coppia Howl x Sophie.
Genere: Commedia, Malinconico, Slice of Life, Introspettivo, Fluff.
Rating: Verde.
Avvertimenti: Vari missing moments o momenti riconducibili al movieverse
Introduzione: Scene di vita o riflessioni dei personaggi. Raccolta di scene quotidiane degli abitanti del Castello Errante. ”Partecipante a Il contest delle 48 ore – Non vedo, non sento, non parlo, scrivo!” indetto sul forum di EFP da Shizue Asahi.
Note dell'Autore: L'indaco è un colore famoso per essere utilizzato fra persone di alta estrazione sociale, almeno nell'epoca vaga in cui si contestualizza il film. In verde segnalo quello che è un comportamento animale/umano: i nostri occhi riconoscono maggiormente quel colore come ascendente primitivo dovuto alla sopravvivenza. Nel verde possono nascondersi i predatori e la preda si salva, discernendo il colore di una pelliccia, ecc. I prompt utilizzati nel primo capitolo sono: scrivere una drabble per ogni colore dell'arcobaleno e utilizzare come narratore un oggetto inanimato. Il secondo capitolo utilizza come prompt la canzone Immortals. Il terzo è una breve flashfic fluff con protagonisti Markl e Sophie.


Verde
Le praterie erano onde di speranze vessate dagli schiaffi del vento. Sotto i suoi occhi fluivano secondo la corrente. La tinta dei germogli brillava un’ultima volta nell’incanto delle fiamme, fino ad assumere il colore della morte. Era il verde che Howl puntava; non il sangue dei caduti, non gli abbagli del fuoco e i loro inganni.
Vestito di piume, il mago sorvolava la brughiera selvaggia e sentiva l’eco sommessa del paesaggio, che soffriva al rombo delle bombe. E l’erba assopita, bagnata di rugiada, tratteneva il respiro e si scansava alla furia della brezza, fissando attonita il nuovo tramonto delle esplosioni.
I ciuffi si asserragliavano in un unico letto; seguivano i flutti e scorrevano con la chioma in avanti, a capo basso. Per Howl il volto della vegetazione era la coperta su cui giaceva la sua infanzia: i passi a piedi scalzi nel mezzo del prato, fra api e zolle umide, coi temporali che urlavano e si chetavano nel corso di un’ora.

Da adulto, il verde nascondeva le insidie della Strega delle Lande, le flotte di Ingary, armate di miseria e di magia distruttiva. Quale preda, Howl osava sfidare la frontiera e manteneva come bussola i pascoli e i tralci degli alberi. E in essi ritrovava il drappo blu dell’abito povero indossato da Sophie, la treccia argentea scossa dall’aria, la sua meraviglia per la beltà dei fiori e la paura di perderlo, stretta negli occhi dolci.
Howl sbatteva le ali, poi si calava in picchiata, lasciandosi dietro le scie di sangue e la pioggia delle granate. Gli aerei divenivano fuochi d’artificio e comete sulle vallate.
 

Occorreva penetrare il verde del fogliame e seguire il sentiero per il castello, risalire la lenta collina della sopravvivenza.

Rosso
Giallo
 

#1 'Cause We Could Be Immortals
— Potremmo essere immortali, Howl.
Carezzare la cima dei comignoli al leggero tocco dettato da un valzer. Ascoltare le dita del vento mentre pizzicano le fronde sparute degli alberi e il bucato steso sulle corde; corde che uniscono i palazzi dirimpettai nel loro intreccio di mollette e casacche. Potremmo guardare la fiamma eterna di Calcifer e scaldarci, mentre ingoia il guscio di un uovo e addenta un tozzo di legno, come pane quotidiano.
Sarei la custode del suo fuoco e veglierei sul labirinto febbrile di incubi e sogni in cui ti addentri.
Potremmo volare col castello sulle radure incontaminate e i bacini d’acqua fresca, sempre pensando di danzare al fianco delle giornate, di scambiare le nuvole per isole e di vedere nei laghi immobili un cielo più vicino.
Non dobbiamo essere ciò che gli altri desiderano. E saremmo bravi a sfuggire alle regole, a lasciarci guidare dai moti del cuore e a vivere secondo le nostre scelte, nonostante gli altri non le approvino.
Potremmo essere immortali, anche se per un breve momento. Sospesi nella magia di un istante.

Sophie assicura delle bacche di cera sul nastro del cappello di paglia. È un richiamo alla primavera e alla giovinezza. Quella giovinezza che ha perduto, china a cucire in un angusto retrobottega, mentre le nubi viaggiavano e la nebbia celava il castello di Howl.
Gli occhi scuri sorridono, cerchiati di rosso, accompagnando le dita a prendersi cura delle rifiniture. Sospira e il petto segue un lento saliscendi di preoccupazioni e oscure paure.
La calma della sera non districa i nodi dell’apprensione. Ne rinforza il groviglio e lo appesantisce di ulteriori frutti e nuovi dubbi.
Sophie assiste alla luce del giorno che cambia. Diventa sabbia di una clessidra, che si accumula sul fondo di vetro. Conta lo scorrere del tempo e guarda il giorno coprirsi del cappotto notturno, svelarsi come fredda umidità.
Nel cielo si schiantano i boccioli delle bombe e l’allarme aereo canta il pianto dell’incertezza.
Le dita si arrestano. Sophie rimane seduta. I granelli continuano a formare la collina dorata di una vita trascorsa, di memorie felici, di guai e di maledizioni. Attende il ritorno di Howl e i suoi grani di sabbia si spingono verso l’altro lato della clessidra, in una vetta che vorrebbe tornare a essere futuro, momento di riunione o un domani condiviso.

Non sa ritrarsi senza di Howl, senza lo sbalzo dei suoi umori e gli eccentrici attacchi di protagonismo. L’orologio abbraccia altra rena e la veglia prosegue.

#4 Curtains Down

Howl freme e scosta il braccio mutato. Struscia sul fianco gli artigli allungati, le dita ricurve e tremule. Trattiene le carni attraversate dal tizzone dell’incanto. Il potere ha un prezzo che ha imparato ad accettare. Il timore di perdersi lo assale, mentre punta le corazzate nemiche e il loro tesoro di ferraglia, i mortiferi doni del progresso.
Immortale, anche se per poco, torna alla forma del mostro dalle ali notturne. Le piume travolgono le fattezze dolci del viso. Lo consuma dentro la sensazione di essere un altro e di non provare più nulla, se non la fame della forza bruta. Immortale, dimentico della propria umanità e di quella dei soldati. Vola in alto, col fumo che si leva a toccarlo e la luce che esplode nell’oscurità e assale gli innocenti nel sonno.
L’adrenalina lo scuote, insieme alla cattiveria maligna del demone che è diventato. Aggressivo, svia le bombe e si spinge a fissare negli occhi l’orrore di altri che lo hanno preceduto, smarrendo il proprio animo. Non torneranno uomini.
Un giorno neanche lui… se sarà troppo tardi. Sulle sue zampe può posarsi lo sguardo di un essere vivente e trovarle sbiadite, dell’inconsistenza della brezza. Se avesse un cuore, Howl lo sentirebbe tremare nel suo intero peso. Se riuscisse a rincasare, guarderebbe Sophie dormire. Se solo riuscisse a tornare al castello, lei saprebbe scostare la tenda scura delle sue ali e farlo sentire ancora un uomo. Vivere con lui senza più conoscere il terrore della notte.
 

Markl arriccia le labbra all’insù per coprire le narici e abbassa gli occhi sul tavolo colpevole. Lì giace il suo primo nemico: le patate lesse. Le osserva per nulla intimidito, ma è l’odore che sale e s’insinua nel naso a dargli l’orticaria. La bocca trema in procinto di arrendersi. Si sforza di pensare a una montagnetta di pepite d’oro, piuttosto. A braccia incrociate, sentenzia un secco: — Tsk! Io detesto le patate!
Prende esempio dagli adulti, che si lamentano di ogni più piccola sciocchezza. O, almeno, è così che gli ha insegnato il signor Howl. Non proprio: ha preso spunto dalle scenate del suo maestro.
E lui non è un bambino qualsiasi, ma un apprendista mago… nonostante non possa ancora richiamare gli spiriti delle tenebre.

— Markl, si siede e si mangia composti!
È il profilo di Sophie, le maniche arrotolate sugli avambracci e il grembiule impolverato, che ingombra l’angolo dirimpetto la finestra. Traccia un’ombra sgraziata fino al tavolato. Il naso adunco pare picchiare il legno, come per richiamare tutto il castello all’ordine.
La nonnina è il suo secondo problema. Blatera di pulizie, di buone maniere e si arrabbia facilmente. Inoltre, a differenza sua, sa tenere a bada Calcifer. Markl non è sicuro: ha il sospetto si tratti di una strega. La fissa con la coda dell’occhio, studiandone il viso. Una rete di rughe argute lo accoglie.
Sposta lo sguardo su Calcifer, nel crepitio delle pigre fiamme. Il demone le aveva dato il permesso di entrare… quindi doveva sapere tutto dei poteri magici di Sophie. Sbuffa e dondola le gambe contro quelle dello sgabello.

— Non c’è nessuno! Voglio mangiare comodo…
Assaggia un tocco di pane su cui ha adagiato una fetta spessa di groviera. Dal morso arriva in fretta a divorare il pasto. Il piatto di patate viene investito da briciole e altre molliche zampillano sul pavimento.
Sophie mugugna. — Pare ci sia ancora del lavoro da fare…
Gracchia un risolino che preannuncia una nuova trovata. La mano grinzosa giunge al profilo dell’orecchio, come un prolungamento dell’udito stanco. Sorride, malevola e furba.
— Come, come? Ho sentito bene? Vuoi che riordini la tua stanza?
Markl allarga la bocca e si batte il petto con una mano, tossendo. Il boccone gli va di traverso. Le patate sembrano ridere assieme alla nonnetta. Assume un’aria scioccata e va con la mente alle boccette e alle ampolle del signor Howl, ai capelli color rame e allo sgombero degli insetti. Sbianca per un nuovo colpo di tosse.
Tracanna un sorso d’acqua e un rivolo gli bagna il collo e la camicia. Salta sulla sedia e va a coprire l’accesso alle scale. Le guance tonde avvampano di rossore e gli arti corti si ergono a scudo dei gradini, in un comico altolà.
Non c’era più dubbio: Sophie doveva essere una delle streghe più potenti dell’intero regno!
— Da bravo… aiutami a pulire, eh?
Le dita di Sophie lo invitano ad avvicinarsi e disfano i pensieri.
Le iridi di Markl la puntano, dubbiose. Può davvero fidarsi di una fattucchiera? Forse vuole rinchiuderlo nello sgabuzzino assieme al pesce da affumicare. E lui detesta il pesce quanto le patate.

Il palmo di Sophie gli carezza i capelli. Quando lo ha raggiunto? È caldo e grande. Scompiglia la chioma con una carezza. Dentro ci sono i segreti della vita che Markl non ha ancora svelato. China il mento e alza gli occhi su di lei. Qualcosa gli cade dentro il petto e si scioglie, donandogli tepore. I suoi occhi si riempiono di stelle e baluginano per la gioia provata a quella premura.
Stringe la gonna vaporosa e vi sfrega la punta del naso contro. Poco importa che sia una strega.

— Preso! Ora, giovanotto, mangerai anche le patate.
Un po’ gli importa, si dice. Era abitudine delle signore sfruttare il trucco magico delle coccole.