Morbido sorriso di uva passita,

come mele d'autunno occhi verdi,

braccia di sfoglia, menta piperita,

movimento che alla gioia invita.

In che magia sono finita!

Gli aspri difetti mordi

 in dolci girandole li trasformi.

Non lasci niente, nemmeno i bordi.

 Riempi tutto di baci e di vita

che è fresca, pulita

tovaglia imbandita.

Ragnatele lattee sui polsi,

fuoco liquido sulle ciocche indossi,

una corazza che scaccia i rimorsi

che protegge del cuore le sfilacciate corde,

 rotte da rifiuti dei quali non hai colpe,

solo quella

di essere troppo bella,

troppo fragile

 Sorella.

Nascosta nella tenda spessa

La musica è calda coperta,

le parole gialla camomilla.

Sono felice

quando lasci la porta aperta

e mi prendi la mano.

Spiare il tuo mondo è raro,

come amaro è il suo gusto.

Non è giusto.



 

 

Sui muri molli di muschio passo le dita,

le pietre ficcate in ogni spigolo

sono scaglie di pesce.

Le mie mani compresse

 contro  pareti di edera marcita

spingono forte sulle foglie lisce,

dilatano lo spazio che svanisce

tra due vecchie case smesse

 che non ospitan più vita;

 è buio e da qui non si esce.

***

Il vicolo scende o va in salita?

Dipende

da che parte lo si prende,

ma anche se agli occhi è dritto il passaggio

mi perdo ad ogni masso ed è un miraggio

la luce azzurra che vedo infondo?

Allora corro giù e poi su

 e ad un tratto mi appare il mondo,

come l'avevo lasciato o perso nel mio viaggio:

il cielo di vetro, i tetti rossi e il sole di maggio.

***

Mi volto indietro e guardo il passo

che ho appena varcato

 e sembra basso e adombrato,

schiacciato dai muri di quelle due case

dalle finestre rotte

e i muri di sasso.

Il mio sorriso è il tuo, come la ruga in alto sul tuo viso.

La voce si piega al tono, al ritmo estraneo di te

per sentirti vicino, per sentirti amico.

Io cosa sono

 se non il tuo specchio?

Una creatura priva di pelle,

 camaleonte senza identità

in un mare di farfalle.

Sono secca,
foglia scricchiola nel vento.
Non sento
il sussurro dell'aria sulla pelle.
Vuoto rintocco del muscolo rosso nella gabbia
fa eco tra le spalle come in cella;
nella bocca sabbia.
Perché così mi sento non capisco,
ora dopo giorno io marcisco
e non mi importa.
Non mi importa.
 

Solo vento,

sapore di salsedine e nient'altro.

Il silenzio è spezzato dal tuo canto

di schiuma che ribolle nel tuo corpo stanco,

languido e possente,

che mai essere umano ha domato:

l'oceano del sud di terra australe.

Sul dorso azzurro e sulla roccia rossa progettata dalla pioggia  

e dallo schiaffo delle onde

non c'è dimora che regga,

se non la reggia dei gabbiani.

La fortuna di vederti non la sento,

troppo impegnata a contemplare le tue curve

e i tuoi spigoli, che complimentano l'orizzonte.

Sei la mia nuova casa,

terra dall'altra parte del mondo.