Vede le luci della città. Si sta avvicinando, sta ritornando.
Crede che nessuno si ricordi più di lui, pensa di poter tornare tranquillo.
Cinque anni sono una quantità di tempo sufficiente per dimenticare.
Si domanda se il suo appartamento sia ancora libero.
Sorride a se stesso, scuote la testa. La sua risata rimbomba nell’abitacolo dell’auto nera sportiva. Troppo silenzio, accende la radio, cambia varie stazioni. Alla fine infila un cd e si rilassa, continuando a guidare tranquillo.
Ha degli affari da concludere. Un lavoro da portare a termine.
Il suo scopo è fare pulizia, lo pagano per questo. Eliminare le creature inutili, quelle che danno fastidio, la spazzatura. Uomini, vampiri, mostri. Non fa differenza.
È diventato un mercenario.
È forte, molto più forte.
Il suo aspetto è pressoché invariato, ma più maturo, diverso seppur la sua pelle non si rinnovi.
La sua pelle è morta.
Il suo cuore non batte.
Non respira, non ne ha bisogno.
Arriva in fretta alla sua vecchia dimora, riconosce la finestra, vede dell’ampia vetrata libera da tapparelle.
Sorride. Scuote la testa. Di nuovo.
Capisce che deve trovarsi un nuovo rifugio.
Lo sapeva.
Ritrovandosi in quella strada ripensa alle ultimi avvenimenti in quella città, alla lotta, a come silenziosamente si era defilato.
Ripensa a lei, che non aveva saputo difendere. Storce la bocca in una smorfia.
Parte sgommando e si allontana.
Il motore romba, le gomme stridono sull’asfalto.
Rabbia. Verso se stesso. Stringe più forte in volante dell’auto, spinge di più sul pedale dell’acceleratore.

Accelera, il motore sale di giri, frizione, cambia, accelera ancora.
Il rumore copre la musica che esce dalle casse dello stereo.
Tiene testa alla moto.
Quella sfida lo eccita. Gli ci voleva un diversivo.
C’è poca gente in giro, è notte, le strade sono semi deserte. Possono correre quanto vogliono.
Cambia ancora. La strada è dritta, lunga, ma la fine si sta avvicinando. Destra o sinistra.
Passano una traversa.
Lampeggianti blu, sirene della polizia.
Impreca, non vuole smettere di divertirsi, ma nemmeno farsi prendere.
I poliziotti non riescono a tenergli testa. Arriva al bivio. Lui gira a sinistra, la moto a destra.
Si defila.
Farsi arrestare è l’ultima delle cose che desidera.

Ha occupato la stanza più costosa dell’albergo. Ora i soldi non sono un problema per lui e può permettersi questo e altro.
Come l’auto parcheggiata fuori, o i vestiti costosi.
Questo certo non gli riempie la vita, ma è un bel modo per occupare il tempo.
Non gli hanno ancora detto esattamente per cosa è stato ingaggiato.
Sa solo che deve eliminare qualcuno, attende istruzioni.
Nel frattempo si rilassa.
La sua scorta di sangue sta finendo, pensa. Presto dovrà uscire a caccia, la sete sta aumentando.
È ancora mattina, troppo presto per uscire a sfamarsi, troppe persone in giro.
Ma il tempo passa lento, odia annoiarsi.
Prende le chiavi della macchina e richiude la porta della stanza alle spalle.
Mette in moto, il motore ruggisce dolce.
I vetri oscurati lo proteggono da sguardi indiscreti.
Si ripara gli occhi dal riverbero con dei grossi occhiali da sole all’ultima moda.
Guida tranquillo per le vie della città.
La osserva, la studia.
Pensa a quanto è cambiata, nuovi locali, nuovi negozi; sono spuntati nuovi palazzi, altri sono stati abbattuti. Lì dove prima c’era una lavanderia a gettoni ora c’è un bar. Moon bean.
Pensa che il nome sia carino, anche se non molto originale.
Svolta alla prima traversa.
Continua il suo giro osservano i passanti.
Si deve distrarre per non pensare alla sete.

È in agguato.
È uscito a piedi. Passando silenzioso nella hall dell’albergo attira lo sguardo di tutti.
Gli uomini lo invidiano.
Le donne lo desiderano.
Non consegna le chiavi. Chissà a che ora ritornerà e in che stato. Non è detto passi dall’entrata principale. Ha lasciato la finestra socchiusa per ogni evenienza.
Lo guida la sete.
Cerca una vittima, qualcuno a cui togliere la vita che gli scorre nelle vene.
Un giovane, una fanciulla, un vecchio ubriaco, non ha importanza.
Si aggira per le strade, una coltre di nubi oscura la luna.
È la mia notte, pensa.
Un ghigno gli compare sul volto.
Cammina leggiadro per cercare una preda, le mani infilate nelle tasche del giubbotto di pelle, portato aperto. Le scarpe da ginnastica rendono i suoi movimenti silenziosi, i jeans non tropo stretti rendono i movimenti fluidi, la polo blu col colletto alzato gli conferisce quell’aspetto giovane che attira donne come api al miele.
Ormai è abituato al meglio, belle donne, sangue buono, soldi, macchine veloci.
Si fa presto a prendere vizi.
Con l’occhio scorge un movimento dall’altra parte della strada.
Una ragazza cammina veloce sul marciapiede. Ne percepisce la paura e la fretta, non le piace andare in giro da sola la sera.
Ha ragione, pensa. Non dovrebbe, non è sicuro.
Solleva un lato delle labbra, in un sorriso storto.
In un baleno è sulla sponda opposta della strada, appoggiato con la schiena al muro.
La ragazza se lo ritrova a pochi passi, è spaventata, poco prima lì non c’era nessuno. Si fa coraggio e continua a camminare, gli passa davanti.
Lui sorride e gli prende una mano bloccandola.
Lei fa per urlare, un grido le scappa, ma non riesce a continuare, una mano le copre la bocca.
Rapido la zittisce, la solleva e la porta nel vicolo affianco.
La appoggia al muro e gli è sopra.
La fanciulla trema, ha gli occhi sbarrati dalla paura, il respiro è veloce.
Lui è preda della sua sete, si passa la lingua sulle labbra e si insinua nell’incavo del collo.

Sta ancora succhiando quel nettare delizioso, quando sente il rumore di una moto avvicinarsi.
Non vuole staccarsi, ma sente il rombo sempre più vicino e sta rallentando.
Abbandona la sua vittima a terra, ormai svuotata, il cuore ha smesso di battere da poco. Rapido sale sul tetto del palazzo dietro a se.
Il motore della moto si spegne. Vede il guidatore scendere e accendere una torcia senza togliersi il casco. Si accascia sulla vittima e impreca.
Capisce che si tratta di un cacciatore, ha fatto bene a nascondersi, pensa.
Si ricorda di un cacciatore con la moto. Le viene in mente lei, come se già non assillasse abbastanza i suoi pensieri.
Fa una smorfia, cancella quei ricordi e si allontana.
Corre, per sfogarsi corre rapido, più del suono.
Ora è pieno di vita ed energia.
Sente un rombo, questa volta è un tuono, si sta avvicinando un temporale. Nemmeno il tempo di pensarci e comincia a gocciolare.
Sorride, gli piace correre sotto la pioggia, è come un atto di purificazione, come se gli venisse lavato via il male che sente in lui. Ma sa che non basterà un po’ d’acqua per eliminarlo.
I suoi sensi sono attivi più che mai, allertati dalla caccia. Odori, profumi, sente tutto.
Vede tutto, dai lampi nel cielo a qualsiasi cosa si muova nella strada.
Riconosce la moto, e ricorda la sfida della sera prima.
Sa che potrebbe essere la stessa.
Perché non continuare a giocare, pensa.
Sa che può permetterselo, al massimo sarà un umano in meno e un pò più di sangue per lui.
La moto corre, scarta le automobili troppo lente, cambia rapida e accelera, brucia i semafori.
Lui le sta dietro, attento.
Dove lo condurrà? Si chiede.
Si infila in un vicolo, quasi la perde, ma salta rapido da un palazzo all’altro e la ritrova che serpeggia ancora tra auto e passanti.
Ora rallenta, forse per la pioggia. La moto sta accostando.
Si guarda in giro, riconosce la zona. Guarda il palazzo dove si è fermato il mezzo, vede l’ampia vetrata.
Casa sua.
Non capisce, ma è comunque molto curioso.
Decide di non avvicinarsi oltre, riesce a vedere tutto ciò che vuole, nonostante il tempo avverso.
Parcheggia, scende.
Osserva il guidatore mentre con un gesto fluido smonta dalla sua cavalcatura. Le curve sono affusolate, le cosce ben tornite e sode.
Sa giudicare anche dalla distanza una bella donna.
Si complimenta da solo per gli ottimi gusti.
È voltata di schiena, dal casco fuoriesce una lunga treccia castana fino a metà schiena. I jeans stretti e bagnati sottolineano ancor di più le linee ben definite del corpo. Si toglie la protezione rimanendo voltata, ma nel farlo un lampo azzurrognolo si sprigiona dal suo polso.
Probabilmente qualcosa ha riflesso la luce di un lampione.
Stringe gli occhi per mettere a fuoco meglio.
La ragazza abbandona il braccio sinistro lungo il fianco, mentre tiene il casco sotto all’altro. Dal giubbotto fuoriesce una croce d’argento con al centro una pietra azzurra.
Rapida apre la porta del palazzo e sparisce all’interno.

È rimasto lì a guardarla per tutto il tempo, dalla finestra illuminata non si è perso nemmeno un particolare.
Lei che entra in casa.
Lei che si spoglia.
Lei che si tira un pugno sulla testa, davanti all’armadio.
Lei che chiude tutto e dopo poco è di nuovo in strada, a piedi sotto un ombrellino rosso.
Lei.
Per tutto quel tempo non ha respirato.
Corruga la fronte. Che gli prende? Dove è finito tutto il suo auto controllo? Il suo sangue freddo?
Silenzioso e attento scende con un balzo dal tetto del palazzo.
A debita distanza comincia a seguirla.

L’ha seguita all’interno del locale, anche se non si aspettava di certo questo da lei.
Ne è un po’ sorpreso.
Subito viene colpito da odori diversi, di pelle, di profumi costosi, di umani e non solo.
Cammina lento ai bordi della pista da ballo cercando di individuarla. Scruta quei corpi che si muovono seguendo le note che rimbombano nel locale, inala le loro essenze. Si è saziato da poco, altrimenti tutte quelle facili prede lo farebbero impazzire di sete.
Osservando in giro la individua seduta al bancone del bar, riconosce i lunghi capelli raccolti a treccia che scendono lungo la schiena, le linee del corpo. La maglia che indossa è troppo corta e coi pantaloni a vita bassa si intravedere metà della schiena. Aspira l’aria per inalare il suo odore, lo ricorda ancora, sapeva di mirra, ma è troppo lontano riesce solo ad annusare altre essenze.
Sta bevendo qualcosa, è in attesa, chissà di chi o cosa.
Continua a camminare.
La vede alzarsi e dirigersi sulla pista da ballo. La studia mentre cammina e riconosce le curve del corpo anche se nascoste sotto gli abiti, nella sua mente compare il ricordo di una notte. Lo scaccia via, ma lei lo attrae sempre, il suo corpo lo richiama.
Non può fare altro che avvicinarsi.
Passa tra la gente, sfiora corpi caldi, può sentire il rumore dei battiti dei loro cuori, ma tutto il suo essere è incentrato solo su di lei. Ne vede la schiena ondeggiare sinuosamente, sempre più a portata di mano, la loro distanza si riduce così rapidamente.
Ora si che può sentire quel dolce profumo penetrargli nelle narici e giù a riempire i polmoni ormai morti. Lo respira a fondo assaporandolo. Chiude gli occhi per gustarlo.
Risulta così immobile in quel marasma di figure in fibrillazione.
Il corpo lo guida al contatto, il cuore gli urla di sfiorarla, la testa è sopraffatta dagli istinti.

Un semplice passo e i loro corpi sarebbero tornati uno solo.
Una distanza così breve ed insignificante, eppure così ardua da colmare.
Se si fosse visto da fuori avrebbe riso di se stesso.
Lui forte, potente, determinato, spietato, messo in crisi dalla vista di una semplice umana.
A quel pensiero si riscuote.
Decide di agire, di farla sua.
Il suo piede sta per muoversi. Il suo cuore morto sta per sussultargli nel petto dalla gioia.
Arriva tardi.
Qualcuno è stato più rapido.
Un altro corpo è adeso al suo, un ragazzo sta ballando con lei.
Lo vede strusciarsi e lei lo accetta.
Rabbia.
Si maledice.
Maledice lei, perché lo ha accettato così facilmente. Eppure non se ne capacita, lei non è così superficiale, pensa.
Ma sono passati cinque anni. Lui stesso è cambiato. Perché lei non avrebbe dovuto?
È furioso. Stringe i pugni fino a ferirsi, ma non esce sangue.
Si volta per non vederli muovere assieme, ma non riesce a levarsi dagli occhi quell’immagine.
Lo tormenta.
Ogni dettaglio gli è scolpito davanti agli occhi, ogni centimetro delle loro figure adese.
Si allontana, sta per uscire dal locale.
Ma basta un secondo in più, per capire che quel ragazzo, non è ciò che sembra.
Lo riconosce come suo simile.
Si domanda come ha fatto a non capirlo subito.
Comprende che le emozioni hanno sopraffatto la ragione.
Non se lo può permettere, lui non ha sentimenti. Ma forse lei ha risvegliato qualcosa.
Riconnette il cervello prima di perderlo nuovamente.
Realizza quanto lei possa essere in pericolo. Si rivolge verso la pista, ma non ci sono più, sono scomparsi.
Li cerca con lo sguardo, ma non li trova.
Comincia a fiutare l’aria e a cercarli, rapido.
Trova una scia, la riconosce, è inconfondibile per le sue narici.
La segue fino ad un angolo buio del locale.
Si muove silenzioso, sa benissimo cosa può essere successo. Lui stesso si è ritrovato in quella situazione mille volte.
Oscurità, confusione, niente curiosi, una preda, sangue fresco.
Li trova addossati alla parete.
Si nasconde parzialmente dietro ad una colonna.
Vuole intervenire. Sta per farlo, la sta mordendo.
Sa che lei non può morire, ma è agitato lo stesso. Vorrebbe difenderla.
Fa per muovere un passo, ma lei avvicina un braccio alla tasca dei pantaloni. Ne estrae un coltello, fa scattare la lama e la conficca nella schiena del vampiro.
Lo vede sgretolarsi in miliardi di granelli e ricadere al suolo in maniera evanescente.
Sorride.
Si è preoccupato per nulla. Realizza che sa cavarsela egregiamente, non ha bisogno di lui.
Ma questo non è sufficiente.
Mette insieme tutti i pezzi del puzzle. La moto, il coltello, la freddezza omicida, la sua vittima di poco prima, l’intromissione di un cacciatore.
È lei quel giustiziere.
Si incupisce.
Sa di non sbagliare.
Si allontana, ma non è così silenzioso come vorrebbe e lei non è poi così indifesa.
Sa che si accorge di lui.
Ma non si volta indietro.

L’ha seguito nel vicolo. Lui non si allontana, vuole vederla ancora, ma non vuole farsi prendere.
Rimane nell’oscurità, nell’angolo più nero della strada dove nemmeno la luce della luna, libera finalmente dalle nuvole cariche d’acqua, lo può raggiungere.
La vede accendere la torcia.
Silenzioso, in un secondo le è affianco.
Sarebbe così facile pararsi davanti, sorriderle, salutarla, stringerla a se.
Forse troppo facile.
Non è da lui. Non è fatto per queste cose.
Decide il da farsi e ne gode. Sorride tra se.
La colpisce alla mano, lievemente, non vuole farle male, ma nemmeno farsi scoprire così presto, vuole giocare con lei.
Subito si allontana, troppo difficile starle così vicino, il suo profumo esaltato per la pioggia potrebbe inebriarlo e vuole rimanere lucido.
La vede guardarsi attorno, chiudere gli occhi e rimanere immobile.
Non riesce a capire cosa stia facendo.
Rimane fermo anche lui nell’ombra, la studia con la poca luminosità offerta dall’astro in cielo.
I lineamenti del volto sono rimasti invariati, solo un po’ più maturi, meno fanciulleschi.
Quelli del corpo più definiti, meno dolci ma si capisce che gli arti sono ben allenati e tutto il suo essere è pronto ad agire in qualsiasi istante.
Una nuvola dispettosa copre nuovamente la luna, l’oscurità nel vicolo ora è totale. Lui si sente sicuro. È nel suo ambiente, la sua natura è compagna della notte e dell’ombra.
Spavaldo, silenziosamente muove un passo verso di lei, ne segue un altro.
Si muove lento, ma sinuosamente, come un felino a caccia.
Non fa il percorso più breve, le gira attorno.
Le è di fianco nuovamente. Allunga il collo per annusare il suo profumo.
Percepisce istantaneamente il suo movimento, e questo lo salva dall’essere colpito in pancia da un pugno. Con un balzo indietro è riuscito ad evitarlo, ma non è finita.
Lei non si ferma. Avanza nella sua direzione, sempre ad occhi chiusi, ma decisa.
Due passi, sferra un calcio. Lo manca, lui è avvantaggiato con la sua vista notturna. Si sposta verso destra, lei in qualche modo lo intuisce, si volta e ci prova di nuovo con un pugno.
È facile evitarla, è decisamente in vantaggio.
All’ennesimo pugno non si ritrae, alza la mano e le blocca il polso.

Il tocco di quella pelle calda gli provoca un piacere immenso.
Non è come sfiorare un umano qualsiasi.
Le gira il volto per incontrare il suo, ma tiene gli occhi serrati.
Sorride anche se lei non può vederlo, perché sa che ormai l’ha riconosciuto, altrimenti non resterebbe li tra le sue braccia.
Abbassa la testa e soffia delicato sulle sue labbra.
 

Nell’abbracciarla se pur per un breve istante la mente torna al passato.
A quando ha visto allontanarsi sempre di più le luci della città, diventare sempre più piccole, venir divorate dal buio di quella notte tanto funesta.
Ricorda ancora la sensazione del sangue bevuto quella notte, aveva un retrogusto amaro, ma perfino l’aria che respirava sapeva di marcio. Forse quello che puzzava in realtà era lui, per la vergogna che provava in quel momento, per essersene andato, per essere stato sconfitto.
Rabbia. Un sentimento così umano, ma tanto avvolgente da esserne contagiato. Rabbia per se stesso. Sarebbe stata l’ultima volta, si ripromise.
Si allontanò, cambiò città, andò a New York. Un posto caotico l’avrebbe sicuramente distratto.
Quante luci, quanto movimento, quante facili prede, mai viste così disinibite e disponibili. Ragazze, donne e uomini, ma tutti venivano paragonati a lei, per cercare una somiglianza o per sottolineare una palese differenza, un difetto. Non riusciva a levarsela dalla testa, era una persecuzione.
Vagava nella notte senza scopo se non quello di passare il tempo, di distrarsi.
Fino ad imbattersi in Lucio. Lo incontrò in un bar. Era seduto al bancone a far finta di bere un drink e gli si era avvicinato. Subito l’aveva riconosciuto quale essere della notte, per la sua pelle bianca e liscia. Aveva caratteristici capelli rossi che gli smorzavano ancora di più la carnagione diafana.
- Come mai così abbattuto amico? – gli disse.
- Non sono tuo amico.
- Non esserlo allora, ma ho un affare da proporti. Diventeremo soci.
Fu così che cominciò a fare il mercenario. Lucio praticamente rimediava il lavoro e lui lo portava a termine, era una specie di manager. Non sono mai stati amici, solo colleghi.
Ma questo non gli è mai importato, non cercava nuovi compagni solo distrazioni e Lucio gliene forniva in gran quantità.
Guadagnava abbastanza da fare la bella vita, soldi, macchine sportive, alberghi di lusso, vestiti firmati…in pochi anni aveva tirato su una piccola fortuna. Inoltre aveva sempre più sviluppato la sua forza, potenza, agilità e rapidità.
Aveva a disposizione sangue fresco e per divertirsi umane o vampire, a sua scelta. Una vita dissoluta, ma in grande stile, sempre se fare l’assassino, per lavoro o per sete, può chiamarsi vita.
Senza un vero scopo andava avanti giorno dopo giorno. Lavorava, uccideva, riposava, beveva, ma tutto questo sempre solo. Era sempre bastato a se stesso, ma c’era sempre un immagine che aleggiava nella sua testa, gli dava un senso di incompletezza.
Ogni volta che provava questa sensazione usciva per le strade e si avventava su quante persone gli era possibile, per sfogare la sua rabbia, la sua umiliazione.
Perché per gli altri era forte e potente. Per se stesso, poteva mentire quanto voleva, ma in fondo a se conosceva la verità.
Era debole, lei lo rendeva debole.
Era il suo punto debole, il suo tallone d’Achille.
Per questo quando Lucio gli aveva proposto un incarico a Denver l’aveva accettato: per vederla e togliersi lo sfizio, così l’avrebbe rimossa.

DRIIN!
Lo squillo di un telefono interruppe lo scorrere dei loro pensieri. Lo sente vibrare nella tasca dei jeans, fa una smorfia, ne è infastidito.
Legge il nome sul display. Lucio.
Decide di liquidarlo in fretta.
- Che c’è? Ho da fare – dice brusco.
- Ho le informazioni che volevi.
- Mmm d’accordo, ti richiamo io più tardi.
Chiude la comunicazione e rivolge nuovamente lo sguardo a lei che lo fissa un po’ spazientita. Pensa che è buffa e sorride. Lei sbuffa e incrocia le braccia al petto, facendo così la croce scivola di nuovo fuori dal giubbotto, a penzoloni del polso. Non può che notarla.
- La porti ancora? Non no fatto in tempo a chiederti se ti piace l’ultima volta che ci siamo visti.
- Si, è carina. – risponde fredda, ma anche con la lieve luce vede le guance di lei arrossarsi.
- Sei arrossita.
- Non credo proprio.
- Sei arrossita – ripete nuovamente.
- Smettila! Anche se fosse? Che ti importa? Cosa ci fai qui?
- Non deve interessarti.
Sbuffa di nuovo. Scopre che adora farla arrabbiare. Sente la curiosità crescere in lui, quante cose vorrebbe sapere. No, cerca di darsi un contegno, un’aria superiore. Non può permettersi nulla, deve rimanere sempre concentrato.
- Per lavoro – continua.
- Lavoro?
- Si.
- Ah. D’accordo. Beh vedi di non farti beccare in giro a uccidere qualcuno, non sarebbe bello rincontrarsi in quel modo.
Lei fa per voltarsi ed andarsene. Vuole sfidarla e provocarla. Adora anche giocarci.
- E perché mai?
- Non sarebbe piacevole.
- Per me o per te? Cosa c’è? Vorresti uccidermi?
- Tu sei già morto.

Assapora rapito quel dolce profumo, ma non si lascia distrarre. La sente allungare la mano verso il basso, crede lui sia così stupido e superficiale?
Percepisce benissimo quando fa scattare la lama, potrebbe fermarla tranquillamente ma la lascia fare. Gli piace troppo quel gioco, così eccitante e pericoloso.
Lei crede di averlo in pugno, indietreggia e la asseconda.
Pensa che non avrà il coraggio di fargli del male. La vede esitare e ne approfitta prendendole la mano e attirandola di nuovo a se, posando le sue labbra su quelle di lei. All’inizio fa resistenza, non molla la presa sul collo, non risponde al bacio. Poi lentamente dischiude la bocca, lui soddisfatto si insinua e lei non glielo impedisce, anzi partecipa, la mano perde forza.
Mentre la bacia una parte di lui è persa in quelle sensazioni. È abituato ai baci, al sesso, all’eccitazione, ma questo è diverso, è una cosa pura, bella, pulita. Lui la vede così per lo meno, perché nessuno dei due è illibato, entrambi possiedono un lato oscuro.
L’altra parte, quella che lentamente prende piede dentro di lui, adombrando quella buona. La bestia, il cacciatore si fa strada nella sua testa, la vede come una preda, immagina il proprio cuore come seccarsi e ricoprirsi di una patina nerastra. Questo succede ogni volta che quel lato di lui assume il controllo. Ora brama il suo sangue, il suo corpo e la sua vita. Null’altro è così importante.
Aumenta la foga del bacio, non riesce più e tener ferme le mani che corrono lungo le linee del corpo femminile, toccando il più possibile. Vuole, desidera, esige tutto.
Lei sembra percepirlo, cerca di reagire, di ritrarsi e riprende salda la presa sull’arma all’altezza del collo. Ma i suoi movimenti sono limitati. Decide di agire per la sua sicurezza, fa forza con la lama e inizia ad incidere la pelle del collo, dapprima leggermente, ancora non riesce a fargli del male.
Lui subito sente bruciare la ferita, a causa dell’argento riesce a provale un dolore acuto, si stacca allontanandola rapida da se ed emette un ruggito di dolore. Si passa la mano sul collo, sa che non perde sangue, ma vuole capire la profondità dell’incisione. Nulla di grave.
Nel frattempo si è calmato, la bestia è ritornata nell’ombra.
Lei è lì, davanti a lui che lo guarda con un’espressione di odio e disgusto per l’essere che è.
Un pò anche lui se ne vergogna.
Non è più abituato a trattenersi, ma a lasciare andare gli istinti.
Decide di getto.
Si avvicina e l'afferra a se, nonostante lei opponga resistenza, si dimeni e cerchi di urlare. Le mette le mani sulla bocca a zittirla.
La solleva di peso e la porta con se. La porta a casa.

Le mente sfacciatamente. Per gioco o per cattiveria?
Lui sa che può essere cattivo, crudele, ma con lei…è più un gioco, non una cosa seria.
Gioca sporco.
Vede che la fa soffrire con le sue parole e si chiede se sia questo il suo scopo.
O meglio ancora ha uno scopo tutto questo?

Driin.
Sta per odiare quello stramaledetto telefono. Sbuffa voltandosi verso la vetrata e risponde.
- Cosa vuoi?
- Non posso aspettare i tuoi comodi, hanno fretta, chiedono come mai non è ancora stato svolto il lavoro.
- Almeno il tempo di respirare ce l’ho?
- …
- Scusa, mi è uscita spontanea come battuta. Spara.
- Cercano un certo Frederic Murphy.
Il nome gli ronza in testa, non gli è nuovo.
- Chi sarebbe? Cos’ha fatto?
- Lo sai che noi non ci impicciamo.
- Avanti Lucio, sbottonati un attimo.
- Ha messo i bastoni tra le ruote ad uno che ora è polvere. È un cacciatore.
Ecco perché il nome l’aveva già sentito.
Si volta, la guarda intensamente. Dentro di lui scatta qualcosa.
- Ok mi faccio vivo io, tu non contattarmi più.
Chiude la comunicazione, spegne il cellulare e lo ritira nella tasca. La guarda ancora, è diviso dal dubbio. Dirglielo, oppure no. Le si avvicina, anche lei lo sta guardando. Le prende la mano e la fa alzare. Lo guarda strano, non capisce cosa sta succedendo.
Non parla, non ancora, sta zitto fin che può, perché sa che la prossima cosa che dirà li separerà per sempre.
Restano con gli sguardi legati, continua a tenerle la mano, anzi stringe le sue dita alle sue per sentirne meglio il calore. Lo assapora intensamente, chiude gli occhi e aspira il profumo della sua pelle.

La stringe a se, dischiude le labbra.
Gusta ogni sapore, ogni tocco, ogni carezza. Tutto nel silenzio di una stanza vuota.
Soli, loro due, come in passato. Se lo concede, perché poi dovrà farsi odiare.
Solo una notte. Vuole viverla totalmente, niente interruzioni, niente distrazioni.
Solo lei e lui.
E poi sarà guerra e odio.


Le toglie la giacca, la maglia, i pantaloni.
Continuano a baciarsi, non vi è motivo di separarsi. Lei lo sveste, veloce, brama il contatto con la sua pelle.
Appena avviene, sospira e lui con lei.
I loro corpi finalmente insieme, di nuovo a completarsi in maniera perfetta.
La solleva e lei si avvinghia alla sua vita incrociando le gambe attorno a lui, che si dirige verso il letto.
In un pensiero fugace trova che gli piace questa novità nell’arredamento. È decisamente più comodo del divano.
La stende sulle coperte e si rialza per osservarla. Nota che arrossisce. Gli viene spontaneo sorridere.
Scruta di nuovo ogni centimetro della sua pelle per imprimerselo nella mente, per non dimenticarlo più.
Infine si avvicina, baciandola di nuovo e stendendosi sopra di lei.
Scivola una spallina, un'altra ancora, gli slip posati sul pavimento insieme all’intimo di lui.
Affanni, sospiri, baci, carezze.
Riempiono la stanza, riempiono il mondo.
Quelle quattro mura isolano il loro amore, ciò che c’è fuori non conta più, è il loro universo.
Nell’amplesso lei urla, di gioia e piacere, lui sospira forte, si guardano e sorridono.
Un attimo di piena libertà.
Le si accascia a fianco. Gli si avvicina, gli solleva la testa e gliela appoggia vicino al suo collo.
- Ti prego, fammi di nuovo tua.
Lui si solleva un po’ appoggiandosi col gomito, la guarda negli occhi.
Vi trova serenità, gioia, tranquillità e amore. Le sorride, lo vuole davvero.
Le accarezza il volto, ma non risponde, non vuole parlare, non ancora.
Le si avvicina al collo, lo lecca.
Lei gli posa la mano sulla testa, spingendolo leggermente più vicino.
Gli dà il permesso, a quel punto desidera solo farla felice. Morde.

It's you that I adore
You'll always be my whore
You'll be the mother to my child
And a child to my heart
We must never be apart

Sorride felice. Tutta quella gioia nel suo sguardo quasi lo fa sentire in colpa.
Sa che ora dovrà parlare, rivelarle tutto.
Ma non ha voglia. Perché rovinare questo momento così perfetto?
Per odiarsi e farsi odiare c’è tutta l’eternità. Assapora il momento, si dice, perché finirà presto.

Lovely girl you're the beauty in my world
Without you there aren't reasons left to find

Presto, troppo presto, lo odierà.
Ora sono una cosa sola, una cosa perfetta.
Ma si ameranno e si odieranno. Lui le causerà dolore, lei cercherà vendetta?
Uniti anche in questo.

And I'll pull your crooked teeth
You'll be perfect just like me
You'll be a lover in my bed
And a gun to my head
We must never be apart

Guarda al suo passato, mentre delicato le accarezza i capelli e i lineamenti del volto, con la sua mano fredda.
Sa già cosa avverrà, tirerà fuori il mostro che è in se, non placherà ciò che è racchiuso nel profondo del suo essere. Porterà morte, ancora.
La rabbia lo pervade. Perché? Perché ora e perché a noi?
Un velo di tristezza gli copre gli occhi, lei se ne accorge, qualcosa non va.
Sospira, a sua volta lo accarezza e una lacrima ribelle le riga il volto.
La croce legata al suo polso, non manda i soliti riflessi azzurrognoli.
Capisce, troppo velocemente che per loro non c’è gioia. Gli sorride, mentre la vista le viene appannata dalle lacrime salate.

In you I see dirty
In you I count stars
In you I feel so pretty
In you I taste god
In you I feel so hungry
In you I crash cars
We must never be apart

Lui si alza da letto. Non si volta a guardarla. Lentamente raccoglie le sue cose.
Lei non si muove, piange silenziosa.
Pensa sia un addio.
Lui si volta e comincia a parlarle.
- Mi odierai. Quindi è meglio se me ne vado ora, dopo averti raccontato alcune cose. Il mio lavoro è uccidere persone, sono un mercenario, uno spazzino di persone inutili. In questi anni ho ucciso continuamente e mi sono macchiato di spregevoli delitti, ma ho anche eliminato persone o esseri che se lo meritavano.
Lei non si muove, non lo guarda. Continua il suo discorso.
- Non so chi comanda stavolta, ma vogliono che uccida tuo fratello.
A quelle parole la vede riprendersi. Spalanca gli occhi e si solleva di colpo a sedere sul letto. Il lenzuolo le scivola di dosso, mostra la sua pelle nuda. Non le importa. Ha il volto sconvolto e segnato dal pianto. Quanto dolore le sta provocando.
Le si avvicina, le sfiora le labbra dolcemente. La separazione ha un sapore amaro.

Drinking mercury
To the mystery of all that you should ever seek to find
Lovely girl you're the murder in my world
Dressing coffins for the souls I've left behind
In time
We must never be apart

- Mi dispiace, ma devo farlo.
- No!
- Addio Kris.
Si volta per l’ultima volta. Lentamente si avvicina alla porta.
La rabbia lo pervade. L’amore lo strazia. I ricordi di ogni istante con lei gli martellano il cervello.
Rabbia, Amore, rabbia.
Sente la forza crescergli dentro.
È all’aperto, è fuori, è ancora buio.
Si volta a guardare la vetrata.
Se fosse umano potrebbe piangere per quello che ha visto nei suoi occhi. Troppo dolore.
Si allontana, consapevole, che la sua anima, se esiste, l’ha lasciata con lei.
Ora è pronto per la sua dannazione.

And you'll always be my whore
Cause you're the one that i adore
And I'll pull your crooked teeth
You'll be perfect just like me
In you I feel so dirty in you I crash cars
In you I feel so pretty in you I taste god
We must never be apart
 

Corre e si allontana.
Deve sfogare la sua rabbia, ha sete. Deve tornare a ragionare.
Si guarda intorno. Un ragazzo che ascolta l’i-pod passeggia per strada.
Perfetto.
Gli si avventa, lo porta in una zona d’ombra e lo svuota della vita.
Una volta morto, lo lascia cadere a terra.
Sente qualcosa sulla spalla, si volta, non se l’aspetta.
- Vedo che hai fallito.
- Cosa ci fai tu qui? – dice rabbioso, mentre si pulisce le labbra con la mano.
- Sono venuto a controllarti. Perché non hai ucciso quella ragazza prima? Perché non hai assolto al tuo compito?
Lo guarda fisso. Gli occhi smeraldo brillano nella notte, anche nel buio in cui si trovano ora.
- Non era lei che dovevo uccidere.
- Allora cosa stavi facendo? – urla.
Gli si avventa contro e lo solleva per il collo della giacca.
- Calmati amico, mettimi giù.
Lo lascia e si mette a camminare avanti e indietro, nervoso.
- Tu non capisci – urla di nuovo, passandosi una mano tra i capelli – Questi sono pezzi grossi! È un affare grandioso!
- Rinuncio Lucio.
- Cosa?!
- Rinuncio alla ricompensa, al lavoro. Mollo tutto.
- Tu non molli un accidenti hai capito? Siamo una squadra.
- No Lucio. Siamo due soci in affari sporchi. E io mi sono stufato.
- Ehi! Non mi puoi mollare così! Io ti ho trovato, io ti ho scoperto. Prima eri una nullità, ora sei potente!
- Tu non mi hai scoperto.
Si allontana, lasciando il suo collega. Questo veloce gli si para davanti.
- Tu mi stai nascondendo qualcosa. E va bene, farò da solo. Non ho bisogno di te.
Sparisce nella notte. Sa che agirà domani, ormai per oggi il tempo è scaduto.
Giusto il tempo per organizzarsi.

Girovaga in macchina per le vie della città senza uno scopo, deve pensare, ragionare, riflettere, trovare un modo.
Lucio agirà quella notte, deve trovare un modo per fermarlo.
Potrebbe affrontarlo, ma per pigrizia non ne ha voglia.
Finalmente è in vacanza, basta lavoro chi glielo fa fare di impegnarsi?
Grugnisce a se stesso. Si vergogna di se.
Ma che uomo sei, pensa.
È suo fratello. L’avrebbe ammazzato lui, ma non se l’è sentita di passare oltre lei. Non si è impegnato al massimo nella loro breve lotta. L’avrebbe stesa, lo sa. Ora è molto più potente. Ma non le andava di farle male, di rovinarle il bel faccino. Dentro di lui qualcosa lo bloccava.
Sentimenti.
Pensava di esserne immune. Aveva ragione lei a non credergli molto tempo fa, prova delle sensazioni. Non sa definirle bene, ma sente.
Nella sua vita ha provato sofferenze, dolori. Raramente gioie, poche, ma esplosive. Come la recente notte. Al solo pensiero si sente infiammare di nuovo tutto dentro, preso dalla passione.
Debole. Femminuccia.
Sgasa e accelera per sfogare la rabbia.
Ma è mattina, la città è popolata da migliaia di macchine in fila. È costretto ad inchiodare e a seguire il pedante flusso di automobili.
Le vie che percorre sono le solite. Soliti posti, soliti bar. Moon Bean.
Di nuovo, ricorda di esserci già passato.
Sta per svoltare, guarda nello specchietto retrovisore. Una figura esce dal bar. Inconfondibile.
Finisce la curva, ripercorre il quadrilatero di strade il più velocemente possibile, ma il traffico lo rallenta notevolmente.
Rivede spuntare l’insegna del bar, in lontananza. Picchietta nervoso le dita sul volante. L’utilitaria davanti a lui va lentissima e non riesce a superarla. È agitato, ha fretta ora, come non mai.
Finalmente si leva di torno, sgasa e veloce arriva alla sua meta. Accosta poco dopo l’ingresso del bar, facendo stridere le gomme e lasciando un segno nero sull’asfalto.
Poi si ferma. Rimane immobile in macchina. Vuole scendere, ma per fare cosa?
Per dirle che ora il suo nemico non è più lui?
Si, per metterla in guardia. Annuisce a se stesso.
Apre la portiera, scende, e la richiude sbattendola.
Stringe un paio di volte il pugno. Sente i muscoli di tutto il corpo tesi.
Dannazione, rilassati, si dice.
Fa un respiro profondo, si infila i grossi occhiali da sole, apre la porta del locale.
Un campanello suona, non ci sono clienti, ma tre persone al bancone.
Uno lo riconosce, in piedi vicino alla macchina del caffè che asciuga una tazza. Lo vede bloccarsi e corrugare la fronte. Affianco a lui una donna, giovane e piena di vita, in attesa di un figlio, gli sorride e lo accoglie.
- Buongiorno, si accomodi. La cameriera arriva subito.
Poi si volta verso l’uomo e rimane a bocca aperta ad osservare la sua espressione contrita.
Si sente sbuffare. Voltata di schiena una ragazza appoggiata con le braccia al bancone e la testa su di queste, seduta su un alto sgabello.
La vede sollevarsi drizzando la schiena, chiedendo.
- Fred che succede? È entrato un fantasma?
Si volta e rimane a bocca aperta per qualche secondo. Poi si riprende.
- Tu cosa diavolo ci fai qui?!?!?
Lui rimane in silenzio, in piedi, con le mani nelle tasche del giubbotto, e un ghigno storto sul volto. Studia rapido la situazione, muovendo svelto gli occhi in ogni direzione, coperto dagli occhiali.
La sua attenzione è però attratta da lei, che si alza veloce ma un po’ goffa dallo sgabello, che cade a terra, mentre gli si dirige addosso.
- Vattene- gli urla – non sei il benvenuto qui.
Mentre gli grida addosso carica un pugno e cerca di sferrarglielo sul bel viso.
Lui para il colpo, bloccandogli la mano all’altezza del viso, mentre sposta la testa leggermente di lato per non essere toccato.
- Calmati. Ti devo parlare. – le dice piano.
- Mollala hai capito? – una voce maschile da dietro di lei.
- Fred non ti intromettere!- dice lei, rilassando il braccio teso verso il volto di lui.
La libera dalla sua presa e annuisce.
- Kris! Parla avanti cosa nascondi.
- Niente Fred- disse voltandosi verso suo fratello – non lo vedi? Julian è tornato. Vuoi abbracciarlo?

Un paio d’ore più tardi, dopo averla lasciata al bar, sfila veloce tra le strade della città. Il tempo scarseggia, è già pomeriggio quasi.
Entra nella hall dell’albergo di cui ha memorizzato il nome poco prima, chiama l’ascensore, preme il tasto per il sesto piano. Le porte si aprono scorrendo lateralmente, lui esce calmo, con le mani infilate nelle tasche del giubbotto. Cammina lento sul tappeto rosso, che attutisce il suono dei suoi passi, leggendo su ogni porta il numero della stanza. 666.
Ironia della sorte. I numeri dorati sembrano bruciare sul legno della porta color panna.
Di nuovo solleva il lato della bocca in un ghigno.
Sente dei passi da dentro la stanza, si avvicinano svelti. Il suono di una serratura. La porta si apre, lui solleva lo sguardo e sorride.
Una bellezza eterea ha gli appena aperto la porta, lunghi capelli neri e lisci, occhi blu, profondi. Linee dolci e sinuose del corpo fasciato un semplice tubino nero.
Le labbra incurvate in un dolce sorriso.
- Entra, ti aspettavo – dice con voce sensuale.
Lui non parla, semplicemente la segue all’interno della stanza, richiudendo la porta bianca dietro di se.

Il cielo si è oscurato, le nuvole hanno raggiunto la città velocemente.
La vede da lontano che attende il suo nemico sul tetto del palazzo.
Non le si avvicina, rimane distante, nell’ombra. L’osserva camminare avanti e indietro, nervosa. Ogni tanto tira fuori il coltello, ci gioca un po’ per passare il tempo e poi lo ritira nuovamente. Si sistema la pistola dietro la schiena.
Lui sa che non verrà nessuno ad infastidirla.
Tira fuori il cellulare dalla tasca e rilegge per l’ennesima volta il messaggio ricevuto poco prima.
“Eliminato. Ti aspetto coi soldi per il pagamento.”
La guarda camminare un ultima volta. Sorride tra se e con un balzo atterra in strada, di fianco alla sua auto nera. Con il bottone sulla chiave, la apre, sale a bordo e accende rombando il motore. Parte in direzione dell’albergo, guidando tranquillo, non ha nessuna fretta, è rilassato e pacifico ora. Sa che lei è al sicuro, che non corre particolari rischi. È riuscito a risolvere la situazione senza sporcarsi le mani, o almeno non direttamente.
Parcheggia davanti all’hotel, scende dall’auto portando con se una valigetta nera, di quelle che si vedono nei film. Ancora canticchia la canzone che ha sentito alla radio, mentre si aprono le porte dell’ascensore e si immette nel corridoio color panna col tappeto rosso. Non guarda più i numeri sulle porte, ricorda dove si trova la stanza.
Nessuno però gli viene ad aprire questa volta. Strano, pensa.
Prova a forzare la porta, ma la trova aperta. Ancora più strano.
La spinge, in modo che si apra e si sposta sul lato. Silenzio. Si affaccia lentamente, nessuno in vista.
Entra furtivo nella stanza, chiudendo la porta e guarda in giro. Il pavimento è cosparso di ogni genere di oggetto: vestiti, scarpe, fogli, accessori per il make-up.
Tutto ciò non gli piace.
Tutti i cassetti sono stati svuotati, come l’armadio. Perfino l’armadietto dello specchio in bagno.
La finestra della camera è spalancata, il vento penetra gelido. Gli si avvicina e la chiude.
Nel farlo si accosta al mobile col telefono, che proprio in quel momento squilla.
Lo guarda per qualche secondo, poi afferra la cornetta e risponde.
- Pronto?
- Hai trovato un po’ di confusione, immagino, ma la tua amichetta non c’è. Ora è un mucchietto di polvere che svolazza, sospinta dal vento.
Non risponde, ma stringe un pugno per la rabbia.
- Hai voluto intrometterti coi nostri affari. Potevi assolvere il compito che ti era stato assegnato, invece hai preferito far eliminare il tuo complice. Beh questo non ci fermerà. D’ora in poi i panni sporchi ce li laveremo da soli.
- Chi siete? – urla nella cornetta.
- Ti conviene sbrigarti, la tua umana non è più tutta sola su quel tetto.
Attaccano all’altro capo. Posa il ricevitore. Esce a passo deciso dalla stanza, raggiunge la sua auto, vi deposita la valigetta e la chiude.
È pervaso dalla rabbia e dalla preoccupazione.
Chi c’è dietro a tutto questo?
Corre, tra i palazzi nell’ombra, più veloce che può, ogni attimo è prezioso.
Lei è in pericolo. Un pericolo molto più serio di quello da cui aveva cercato di proteggerla togliendo di mezzo Lucio.

La vede a terra, sovrastata da un ombra corpulenta.
Non ragiona, agisce e basta. Gli arriva dietro silenzioso. Si stanno studiando e non si accorgono di lui, troppo presi dai loro pensieri. Quel corpo è grosso, molto più di lui, gli sarebbe piaciuto sfidarlo, ma non è il momento.
Si concentra un secondo e poi affonda il braccio in quella carne morta. Sa che il colpo deve essere preciso, trapassare il cuore ormai morto, strapparglielo dal petto.
Lo trafigge da una parte all’altra, prima a mano aperta, poi stretta a pugno. Sente il vampiro cercare di respirare, ma non vi riesce. Si accascia a terra, e si sgretola in mille frammenti di polvere.
Si raddrizza, soddisfatto. Si sbatte la giacca, in parte ricoperta di pulviscolo.
Si rivolge a lei, ha lo sguardo sconvolto, il volto macchiato.
Le tende la mano. Lei la fissa per qualche secondo poi lentamente l’afferra. La aiuta a sollevarsi e l’avvicina a se. È strana.
La annusa, odora di sangue. Innaturalmente silenziosa.
Con un dito le pulisce il volto dalla macchia scura, e se lo lecca.
Anche il sapore è quello. Corruga la fronte, non capisce.
Lei lo vede turbarsi, svelta si pulisce il volto con le mani.
- Tutto bene? – lui chiede.
- Si certo. – risponde distogliendo lo sguardo.
- Sei ferita?
- No.
Riflette. Eppure quel sangue, da qualche parte deve pur essere arrivato.
Le sposta la testa a destra e a sinistra, per esaminarle il collo, ma la pelle è intatta, non è stata morsa. Non capisce.
- Julian, mollami. Ti ho detto che sto bene.
Si distoglie dalla sua presa e dalle sue attenzioni.
- Piuttosto tu che ci fai ancora qui? Non eri partito? – riprende lei.
- Un contrattempo.
Si studiano in silenzio. Lei semi-voltata, come a proteggersi dai suoi sguardi, lui sempre corrucciato, qualcosa non torna. Le afferra il polso.
- Andiamo, ti riporto a casa.
Lei si libera dalla presa.
- No grazie, ho la moto, non ho bisogno di un passaggio.
- Insisto.
Sbuffa.
- Ho detto no. Non posso lasciare qua la moto, Fred si insospettirebbe.
- Forse è il caso che lo informi che la sua vita è in serio pericolo.
- E perché? Il tuo collega è morto, il pericolo è passato.
- Non era il mio collega. Lui è morto, sì. Ma questo era qualcun altro, mandato dai miei stessi emissari.
- Ah…. Allora le cose si complicano.
- Già. Non credo che sia finita qui. Resterò, alla fine in questa storia ci sono in mezzo anche io.
- Allora domani parlerò a mio fratello.
- Mi sembra giusto.
Silenzio.
- Ora mi dici come hai fatto a sporcarti di sangue? – riprende lui.
- Non lo so, no me n’ero nemmeno accorta.
Risposta troppo rapida e vaga. Nasconde qualcosa.
La vede cercare qualcosa a terra, raccogliere le sue armi. Questo significa che si era trovata in difficoltà, disarmata. Eppure non è ferita e non ha perso sangue. Quindi quelle macchie scure sono del vampiro. Ma come? Se un vampiro è ferito dall’argento non perde sangue.
La raggiunge e la afferra, questa volta più deciso. La guarda duro, lei gli rimanda uno sguardo sconvolto.
- Spiegami cosa è successo qui! Cosa mi nascondi.
Le vede riempirsi gli occhi di lacrime, lasciar cadere gli oggetti raccolti e fiondarsi tra le sue braccia. Piange silenziosa stretta a lui, che rimane immobile. La stringe di rimando.
Lei si scioglie, tra i singhiozzi pronuncia delle parole, farfugliandole.
Lui la allontana un pochino, gli pone le mani sulle spalle, si abbassa un poco per appoggiare la fronte alla sua.
- Dimmi tutto – le sussurra.
- Sono un mostro.
Riprende a piangere più forte, disperata quasi, la stringe di nuovo a se

Si accomoda al bancone, si guarda in giro, ma non osserva nulla in particolare. Pensa pensa e ripensa. Da chi è stato mandato quel vampiro? Chi sono i suoi nemici? Cosa fare?
- Ciao, io sono Erika.
Un voce lo distrae dai suoi pensieri. La ragazza bionda, dietro al bancone gli sta parlando. Gli concede la sua attenzione, ma senza rispondergli.
- tu sei Julian, gusto? Ho sentito parlare di te, ma non ho mai avuto il piacere di incontrarti.
Gli sorride, per educazione.
- Beh capisco molte cose ora – continua lei.
La guarda perplesso.
- Cosa capisci?
- I comportamenti di Kristina, il fatto che non abbia mai abbandonato le speranze, che non si sia trovata uno straccio di ragazzo che possa esser chiamato tale, in questi anni.
- Ora sono io che non capisco.
- È naturale, in fondo sei un maschio.
Si gira e si mette a lavare qualche tazzina, lasciandolo perplesso.
Sentendo suonare il campanello della porta rialza lo sguardo e sorride.
- Buongiorno. – dice sempre gentile

- Oh ciao Will, accomodati.
- Ciao Erika, ti va di farmi un caffè?
- Subito.
Un ragazzo in divisa da poliziotto si accomoda di fianco a lui. Si scrutano e si studiano.
- Ci conosciamo? – gli chiede il nuovo arrivato.
- Non credo proprio.
Torna a guardare avanti a se.
- Lui è Julian, un amico di Kris – dice Erika, sempre gentile.
- Piacere, io sono William. Un amico di famiglia.
Si volta verso il poliziotto, osserva la mano tesa verso di lui. Senza dire nulla distoglie lo sguardo.

Si reca all’albergo. Ormai conosce bene i muri color bianco-panna e il tappeto rosso.
Arriva davanti alla stanza 666. se è fortunato la cameriera non è ancora passata a rifare la stanza e nessuno si è accorto di nulla.
Bussa, ovviamente silenzio.
Fa ruotare la maniglia, la serratura scatta, compare un ghigno sul suo volto ed entra.
Tutto è ancora in disordine, nulla è stato toccato.
Controlla ogni cosa, ogni foglio, se la buona sorte continua ad assisterlo troverà qualcosa di utile.
L’agendina di Lucio, dove lui segnava ogni particolare dei suoi incarichi, sarebbe anche troppo.
Eppure si era raccomandato con la sua amica, prendigliela e nascondila accuratamente, le aveva detto. Poi quando ti pagherò me la consegnerai.
Dove può averla nascosta?
Fruga ovunque, ma tra le cose sparse ovviamente non c’è. Come la sera prima i cassetti sono ribaltati per terra e l’armadio è aperto.
Si guarda in torno. Non nota nulla di particolare o qualcosa che sia stato tralasciato. Poi scorge un mazzo di chiavi sulla scrivania. Sono di una macchina. Una Porsche.
Esce dalla stanza e si precipita nel garage dell’hotel.
Clicca sul telecomando delle chiavi, per far scattare le frecce dell’auto. Vede una luce nel piano buio e individua la macchina. Una 911 rossa fiammante. Non male.
Apre la portiera e si accomoda al posto di guida. Confortevole. Apre il cassetto porta oggetti. Niente di particolare. Sotto i tappetini, nulla.
Posa lo sguardo sul sedile del passeggero, è di un colore leggermente diverso da quello su ci si trova lui.
Solo un occhio attento può notare questa particolarità.
Incuriosito comincia a tastarlo, schiacciando dove dovrebbero trovarsi le molle per renderlo confortevole…stranamente non si comprime.
Di nuovo solleva un labbro, ghignando.
Senza troppa gentilezza infila le dita tra le cuciture del sedile e le strappa, scoperchiandolo.
Ha fatto centro.
All’interno trova uno scomparto contenente un piccolo libricino nero, lo apre.
Riconosce la calligrafia minuta e precisa di Lucio.
Se lo intasca, scende dalla macchina e la chiude.

La sera è calata, di nuovo. Un altro giorno è passato.
Parcheggia proprio sotto la grande vetrata, fa scattare la serratura dell’auto e si appresta a salire le scale che conducono all’appartamento. Nota una volante della polizia parcheggiata poco distante.
Bussa alla porta, che lentamente viene aperta. Lei si affaccia, vestita solo di un paio di pantaloni blu di stoffa e un reggiseno blu, ricamato ai bordi. Si sposta per farlo entrare e lui silenzioso si infila tra le quattro mura.
Scorge una figura alzarsi dal divano, riconosce il poliziotto incontrato al bar quella mattina, si sta infilando la giacca.
- Forse sono arrivato nel momento sbagliato – le dice.
- No tranquillo, Will se ne stava giusto andando, vero? – gli risponde, voltandosi verso il suo amico.
Lui cupo annuisce e si defila.
La vede allontanarsi, raccogliere una maglia e infilarsela. Ha un’espressione preoccupata.
Senza dire niente chiude la porta dietro di se, si avvicina al tavolo e vi appoggi velocemente l’agendina.
- Chissà cosa starai pensando di me, ora – inizia lei, torturandosi le mani nervosa.
- Ma non è come credi – si affretta a dire - Si è venuto qua con uno scopo, ma…
- Kris non mi devi spiegazioni. – distoglie lo sguardo.
- Sì ho sbagliato, ma ora se ne stava andando, non è successo niente prima del tuo arrivo.
- Sei libera di gestirti come preferisci. – la vede rattristarsi - Piuttosto, ho trovato qualcosa.
- In quel libro? – una scintilla di vitalità si riaccende sul suo volto.
- È l’agenda del mio socio. Vi appuntava su di tutto. So chi sono gli emissari.

Ecco un altro capitolo per voi. Grazie a chi segue, legge e recensisce. Buona notte! Pandora

L’odore che emana non è certo dei migliori.
Sa di fumo, dovuto alla sigaretta appena gettata, e di…benzina.
Com’è possibile?
Certo non è un buon odore.
Si solleva dalla porta a cui è appoggiato e si avvicina al gruppo. I suoi compagni lo riconoscono solo quando illuminato dal chiaro di luna. La cicatrice rossastra spicca sul suo volto ovale, quasi quando gli occhi smeraldo, luminosi e svegli.
Non gli piace.
A parte essere un cacciatore, il che basta a causargli una normale repulsione, ha qualcosa che lo infastidisce.
A pelle, non lo sopporta.
Kristina urla a vederlo, la scena è quasi comica, gli viene da ridere, ma si trattiene e rimane impassibile.
Lo sorprende però che i due cacciatori si conoscano. Questo non se l’aspettava. Cerca comunque di non mutare la sua maschera di estraneità. Eppure l’odore ora è ancora più forte.
Dà fastidio alle narici, quasi brucia.
Smette di respirare.
Forse è un bene che sia così concentrato, altrimenti si sarebbe scomposto alla scena successiva.
Un baciamano.
Cosa gli tocca vedere. Ma da dove arriva? Dall’ottocento?
E lei? Arrossisce, diventa paonazza.
Si sente subito indispettito, ma non vuole darlo a vedere.
La maschera che porta sul volto, quell’espressione così anonima ed estranea, si indurisce ancora di più, mentre dentro di lui il fuoco arde.
Un braciere che si consuma piano piano, lentamente. Che sia gelosia? No, non vuole ammetterlo a se stesso.
È quell’odore. È quello che gli provoca fastidio, che non sopporta.
È tentato di fare un passo indietro, per diminuire il fastidio. Ma poi lei si volta a guardarlo, a studiarlo. Ogni muscolo si blocca, la copertura ora riguarda tutto il corpo, deve resistere e sopportare.
Vengono presentati, si salutano con un gesto della testa. Già si odiano.
Come dal primo momento che si sono visti: lui l’ha minacciato con una pistola. Avrebbe reagito, ma Kris si è subito messa in mezzo.
Se non ci fosse stata lei, sarebbe stato un bello scontro, non c’è che dire. Se fosse stato umano l’adrenalina avrebbe pervaso il suo corpo. Invece, in qualità di non morto, ha percepito la sete del suo sangue, quella bramosia di ucciderlo, le mani gli prudevano, sentiva quasi i denti affinati dolergli.
Poi l’istinto ha avuto la peggio e la ragione ha vinto.
Josh, così si chiama il nuovo venuto, ora è al centro dell’attenzione. Gli altri due pendono dalle sua labbra, lui si gode il momento, gli piace comandare il gioco, si vede.
Sbruffone, pensa.
In fondo si assomigliano.
Lo ascolta parlare. La voce è allegra, vivace, troppo alta.
Nemmeno questo gli piace.
- Sono venuto qui da Los Angeles, perché ho sentito strane voci. Si parlava di una cacciatore nei guai qua a Denver. Sapevo che tu, amico mio, bazzicavi nei dintorni, e siccome ti sono ancora debitore di un favore, ho deciso di venire a controllare.
- In effetti la situazione non è rosea. Lo cercano.- commenta lei.
- Ora vediamo di non esagerare - il fratello si intromette.
- Non sto esagerando! Sei in sei guai.
- Calma calma. – sorride mellifluo l’altro.
Vede lei lasciarsi abbindolare.
Di nuovo quel fuoco dentro. Stringe il pugno, per sfogare un po’ di energia, poi si rilassa. Meglio.
Nota lei studiarlo, con la coda dell’occhio puntata proprio verso la sua mano.
Si maledice, si è fatto vedere arrabbiato, nervoso.
I loro occhi si incrociano, si legano, quelli di lei sembrano chiedergli qualcosa. Distoglie lo sguardo. Prende la parola.
- Si tratta di un clan molto potente. – dice cupo.
Ora anche gli altri due lo stanno guardando, scorge diffidenza nei loro occhi. Come non biasimarli. Rappresenta il loro principale nemico, la fonte dei loro guai.
Invece se lo ritrovano come alleato. Bizzarro se non altro.
- Sentiamo, quale? – lo sfida il nuovo venuto.
Quanto vorrebbe ringhiargli contro, saltargli addosso e stenderlo. Il suo sangue non lo vuole, anzi. Ma un pugno in faccia glielo darebbe volentieri.
Invece si trattiene, ancora.
Più tardi dovrà sfogarsi in qualche modo.
- I Takeda.
Lo vede accigliarsi, sorpreso.
Anche Fred mostra segni di nervosismo.
Un sorrisino sarcastico gli compare sul volto, un punto a suo favore.
- Scusate, navigo nell’ignoranza, spiegate anche a me? – dice timidamente Kris
- Si tratta di un clan di New York – cominciasuo fratello – che spazia tra Chinatown e Little Italy. Ormai le due comunità sono molto cresciute, e così il clan di vampiri a loro connesso. Anche se ai vertici trovi personalità che non centrano molto.
- Infatti – interviene l’altro – I Takeda fondatori ormai si sono estinti, ne rimangono solo poche tracce in alcuni vampiri di sangue misto, comandanti indegni di questa organizzazione. L’altro capo…
- L’ho ucciso io.
- Vampiri di sangue misto? – chiede lei.
- Generati da vampiri di sangue puro.
Conosce già tutte queste cose, il discorso lo annoia. Si concentra su altro mente i suoi compagni continuano a parlare.
Studia il volto di lei, le espressioni buffe che cambiano in continuazione. La vede focalizzata su suo fratello che le spiega cose a lei ignote. È concentrata, gli occhi brillano di voglia di conoscere, di sapere. Li vede muoversi in direzione delle voci che le illustrano la situazione. Da uno all’altro dei suoi oratori.
- Quindi secondo voi cosa dovremmo fare?
- Siamo 3 - comincia Josh poi si volta nella sua direzione – o quattro. Non possiamo attaccarli noi.
- Siamo tre – risponde lei – Fred non parteciperà.
- Non decidi tu per me!
- Invece sì, visto che tu non pensi alla tua famiglia lo farò te. Tu non fai proprio nulla.
Una risata riempie l’aria, vitale, energica.
Proviene da Josh.
Nemmeno questo riesce a sopportare, l’ha distratto dai suoi pensieri.
Infastidito si volta, comincia a camminare attratto da un rumore impercettibile. Gli altri non lo considerano al momento, meglio così. Si affaccia di sotto e guarda in strada.
Nessuno.
Guarda il palazzo di fronte. Un ombra proprio davanti a se. Si irrigidisce.
Si espone alla luce della luna. Si tratta di un vampiro. Sta sorridendo.
Male, molto male.
Lo vede rigirarsi qualcosa tra le mani, riflette la poca luce che proviene dal cielo. Poi alza la testa come a indicare qualcosa, segue il suo sguardo. È diretto agli altri tre.
Si sente come se il sangue gli si ghiacciasse nelle vene.
I suoi compagni stanno parlando tra di loro, non si sono accorti di nulla.
Si rivolge nuovamente al vampiro. Ora riconosce cosa tiene in mano: un pugnale.
Vede il suo ghigno deformarsi, portare il braccio con cui tiene l’arma dietro la testa.
Sta per lanciare.
- A terra !– grida.
Ma sa che non sarà sufficiente.
L’arma è stata scagliata nello stesso istante in cui a urlato. Cerca di essere altrettanto rapido. Si getta sugl’altri per levarli dalla traiettoria del lancio.
Josh si è allontanato in tempo, riesce a proteggere Fred e a dare uno spintone a Kris, facendola cadere poco distante.
Il pugnale si conficca nella porta delle scale, con un rumore sordo.
Si rialzano, aiuta Fred e poi Kris che si massaggia la testa, l’avrà battuta nella caduta.
- Che peccato vi ho mancato! Non importa, sono qui solo a portare un invito.
L’ombra si avvicina sempre più a loro, ha saltato il vuoto tra i palazzi come niente e ora cammina indisturbato sul terrazzo. Gli stilavi che porta causano un forte rimbombo sul cemento.
- Di che si tratta? – dice josh.
- Siamo affascinati dalle vostre capacità umane, per questo, a nome del clan Takeda, vi invito a farvi trovare domani a mezzanotte esattamente qui. Vi condurrò ad un incontro molto speciale. Tutti e quattro ovviamente. Si tratta solo di un colloquio, nessuno si farà del male.
Si guardano tra di loro.
- D’accordo. – sentenzia Fred.
L’ombra si allontana con una risata sommessa.
Kris subito si lancia verso la porta. Con una certa fatica estrae il coltello conficcato e lo osserva.
Rimane ammirata dall’intarsiatura, ne segue i contorni con un dito. Li fa suoi.
Estrae dalla borsa che porta a tracolla la sua arma.
La confronta con questa.
L’elaborazione dell’elsa è identica.
Guarda suo fratello, poi di nuovo le armi che stringe tra le mani.
Lui si incupisce, lei lo guarda, gli occhi persi, non capisce.
- Vieni in casa Kris, dobbiamo parlare.