AUDREY E PERCY

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PERSINO LETALE

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Percy osservò in silenzio i membri del Wizengamot che uscivano dall’aula di Tribunale.

L’ordinata colonna di maghi dalle tuniche color prugna si diresse come un unico fiume fuori dall’enorme sala dei processi fino a dividersi in tre rami per meglio defluire attraverso le tre gigantesche porte di ingresso.

Un rumore di mormorii e chiacchiericci li seguiva, ad incrinare, appena percettibilmente, l’aria di irreprensibilità e solennità di quei maghi e quelle streghe tanto importanti.

Per qualche attimo ancora il Procuratore Weasley rimase seduto al suo posto, apparentemente immerso nei propri pensieri.

Non era così. La sua testa era completamente svuotata di ogni riflessione.

Per un momento, come in un sogno, Percy Weasley si sentì completamente svuotato di emozioni, di pensieri, di sofferenza. In pace con se stesso.

Aveva vinto e un pessimo soggetto, un vero criminale, sarebbe stato punito come Giustizia necessitava.

Senza quasi accorgersene un sorriso si allargò sul volto del giovane mago: avevano vinto.

Ed ora che il caso era concluso, se lei avesse voluto, avrebbe potuto …

Con quel pensiero fisso in testa il Procuratore Weasley raccolse frettolosamente le carte che aveva lasciato sul banco dell’accusa e le ripose all’interno della propria piccola valigetta incantata per contenere un'enorme quantità di scartoffie e si diresse di gran carriera all’Ufficio applicazione della legge sulla Magia.

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Seduta nel suo cubicolo al secondo piano del Ministero della Magia, Audrey Wallace stava tentando di decifrare l’iscrizione su un manufatto oscuro arrivato da una regione dell’Argentina nella quale si sospettava stessero rifugiati alcuni tra gli ultimi Mangiamorte che non avevano ancora subito un processo ed una giusta punizione.

Da quando Tom Riddle era stato definitivamente sconfitto il Dipartimento degli Auror aveva deciso che era prioritario cercare di assicurare alla Giustizia tutti i suoi sostenitori, per evitare che gli errori del passato fossero ripetuti in futuro.

Pareva un lavoro ricco di emozioni. In realtà se avesse dovuto essere assolutamente sincera, il lavoro di tutti i giorni, il minuzioso raccogliere informazioni e dettagli poteva essere estremamente noioso e frustrante, ma la Auror era perfettamente consapevole dell’importanza di tutto quello che facevano. Non a caso quando qualche mese prima, Ronald Weasley le aveva chiesto di collaborare con suo fratello per programmare un processo, anziché continuare a dedicarsi a tempo pieno alle indagini, Audrey era rimasta piuttosto seccata. Benché avesse moltissimo rispetto per Ron, non le era chiaro perché il procuratore Weasley non potesse affidarsi a qualcun altro per quella collaborazione. Ex post era stato chiaro perché Ron e Percy avevano pensato a lei. Audrey non amava vantarsi, ma sapeva esattamente quanto fosse straordinario il suo talento per le lingue e i codici crittografici, era la materia in cui aveva eccelso all’Accademia.

In ogni caso lavorare con Percy Weasley si era rivelato inaspettatamente piacevole: sotto quella scorza che mostrava a tutti, pur rimanendo assolutamente professionale, il procuratore Weasley era un uomo simpatico, seppur con un senso dell’umorismo non comune, instancabile e preciso, meticoloso nel suo lavoro e puntiglioso. Tutte qualità che Audrey aveva imparato ad apprezzare e ammirare in quelle settimane di lavoro. Non guastava che fosse anche molto attratta fisicamente da lui: certo Percy non sarebbe mai finito sulla copertina di un settimanale, ma aveva degli occhi celesti stupendi, il suo naso lungo e magro le ricordava molto quello di certe sculture greche, insieme pronunciato e virile. Sebbene scontasse qualche centimetro di altezza a confronto con il fratello minore, era così alto da camminare un po’ incassato nelle spalle, ma Audrey l’aveva visto recentemente in udienza, quando raddrizzava la schiena e i suoi occhi scintillavano nella passione dell’arringa e, per quanto ne fosse stata tremendamente imbarazzata poi, non aveva potuto fare a meno di chiedersi quanto sarebbe stato bello una volta animato da tutt’altra passione.

Era stato uno di quei pensieri traditori che si infilano nella tua mente da non si sa dove e ti lasciano perplesso ed incantato insieme: da quel giorno Audrey s’era resa conto di essere profondamente attratta da Percy Weasley e di tanto in tanto si era domandata se quell’infatuazione fosse reciproca. Lui non aveva detto nulla, come d’altra parte nemmeno lei aveva fatto, ma qualche volta le era parso che il suo sguardo indugiasse su di lei troppo a lungo, che lui facesse di tutto per evitare di sfiorarla, come se un tocco, per quanto casuale, avesse un significato molto profondo.

Poi altre volte l’Auror si diceva che s’era inventata tutto, si guardava allo specchio e si trovava così banale, poco attraente per un uomo, che rideva della sua stessa ingenuità.

Stava finendo di scrivere una frase, la piuma che disegnava sicura un trattino di una t per appuntare il messaggio contenuto nel manufatto, quando sentì dei passi spediti avvicinarsi al suo cubicolo. Alzò lo sguardo per trovarsi di fronte l’uomo che troppo spesso faceva capolino nei suoi pensieri.

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Percy si avvicinò al cubicolo dell’Auror Wallace, determinato, ma con il cuore che batteva fortissimo.

La vide alzare lo sguardo e quando i loro occhi si incontrarono non poté trattenersi dall’accennare un timido sorriso.

Audrey ricambiò e tutto il suo viso s’illuminò: certo alcuni uomini non l’avrebbero trovata particolarmente attraente, ma quando la guardava il Procuratore Weasley coglieva i piccoli particolari, i tratti che facevano di lei una persona speciale e non poteva che rimanerne affascinato: si sentiva come un fine collezionista d’arte, capace di vedere un capolavoro laddove un altro avrebbe visto solo una tela.

Sarebbe bastato a chiunque vedere Audrey in quel momento, con il sorriso che le rischiarava il volto per capire quanto la donna potesse essere infinitamente bella, se si sapeva come guardarla.

“Abbiamo vinto.” Proclamò seriamente. Senza l’aiuto dell’esperta di messaggi cifrati convincere il Wizengamot della bontà della sua tesi accusatoria sarebbe stato infinitamente più complesso e, per un individualista, un ambizioso come lui, trovarsi ad apprezzare il lavoro di squadra e a rimpiangere che non vi fosse più la necessità di lavorare con qualcuno era un’esperienza inedita ed unica. Era più che normale che volesse renderla partecipe del loro successo e tributarle il ringraziamento dovuto, ma c’era dell’altro.

Sorridendo ancora di più, Audrey si alzò in piedi forse per congratularsi.

Percy non lo seppe mai: prima che il nervosismo e l’agitazione potessero avere la meglio su di lui, fece quello che aveva desiderato per settimane, si avvicinò a lei, prendendola appena tra le braccia, pronto a scostarsi e scusarsi al primo accenno di contrarietà da parte di Audrey e chinandosi su di lei, lasciò che le sue labbra incontrassero quelle della giovane Auror.

Fu un bacio lieve, timido, poco più dello sfiorarsi delle loro bocche. Uno capace di rapirlo ed inebriarlo dalla punta dei capelli alla punta dei piedi.

Sentì Audrey trattenere il respiro per un secondo, prima di rilassarsi nel bacio, le sue labbra morbide e dolci e così velatamente sensuali perfino a quel tocco apparentemente innocente.

Prima che il momento potesse avere la meglio su di lui, costringendolo a un comportamento completamente inadatto a quel luogo di lavoro – lui ed Audrey erano persone assennate e non c’era alcun motivo per essere ulteriormente indiscreti – si scostò da lei.

La osservò riaprire quei suoi meravigliosi occhi azzurri e guardarlo un po’ frastornata e si sentì in obbligo di spiegare quel gesto spontaneo. Meglio essere chiari. Non era mai stato granché a capire persone e sentimenti e non voleva fare supposizioni sbagliate.

“Mi auguro di non averti offeso, ma erano settimane che volevo farlo.”

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Stava guardando Percy come un pesce lesso ne era assolutamente certa, ma non riusciva a parlare per la sorpresa.

La gradita, bellissima sorpresa.

Cosa le aveva domandato?

Ah sì. Non era offesa. No, affatto, ma si sarebbe tremendamente offesa se non avessero riprovato, reiterato, replicato. Repetita iuvant. Doveva smetterla con i sinonimi.

Si accorse che stava scuotendo la testa. Comunicazione non verbale. Meglio di niente.

Oddio, lui le stava sorridendo. Perché era così bello quando sorrideva? Lo faceva apposta. Sapeva che i suoi neuroni finivano in un brodo di giuggiole quando le sorrideva così.

Si morse nervosamente le labbra, trattenendo a stento un sospiro.

“Devo andare. A dopo?” Mormorò Percy.

Assolutamente sì. Sì, sì, per favore.

“A dopo.” Rispose timidamente.

Erano due funzionari del Ministero che trattavano importantissimi casi giudiziari. Sembravano due adolescenti stupidi storditi dal primo bacio e Audrey Wallace non era mai stata tanto contenta di sentirsi deliziosamente stupidamente infatuata.

Seguì Percy con lo sguardo finché sparì dietro la porta del Dipartimento degli Auror, si lasciò il tempo di un altro sospiro e, poi, tornò ad essere Audrey Wallace, Auror esperta di crittografia, messaggi cifrati e lingue straniere del Ministero, tenace, meticolosa, ostinata e, nella giusta situazione, persino letale.

Una breve vignetta in un pomeriggio estivo. Agrodolce.

CAPITOLO II

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ESTATE

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Il caldo di luglio era quasi soffocante nella casa cresciuta alla rinfusa in cima alla collina di Ottery Saint Catchpole e le voci che provenivano dalle finestre aperte suggerivano che la famiglia Weasley aveva saggiamente deciso di spostare il tradizionale pranzo comune della domenica in una zona più fresca del salotto della Tana.

Stare in famiglia era meraviglioso. Era una di quelle verità che il procuratore Weasley aveva dovuto imparare con l’esperienza, nel tempo, le lezioni che la vita gli aveva riservato fin troppo dure per trasformare il piccolo prefetto pomposo in un uomo capace di sbagliare ed ammettere i propri errori. Erano serviti una guerra magica ed un lutto così straziante che si leggeva ancora in ogni occasione sui volti dei suoi genitori, come un velo di tristezza al margine di ogni pensiero anche il più gioioso. Se la seconda venuta di Voldemort non fosse stata una lezione sufficiente, la breve, ma sanguinaria parabola di Diodora Mackenzie la primavera dell’anno precedente aveva aggiunto altra esperienza ed altro dolore al fardello del terzo dei figli Weasley.

Tuttavia certe abitudini muoiono difficilmente e c’erano momenti in cui Percy Weasley aveva bisogno di ritagliarsi un momento di solitudine, lontano dalla sua chiassosa e numerosissima famiglia. Era questo il motivo per cui, sfidando il caldo asfissiante, egli si era allontanato dai fratelli e dai genitori per rifugiarsi a pensare nel salotto della Tana: era bellissimo vedere che la sua famiglia aveva ritrovato un proprio equilibrio e una certa serenità e Percy non era del tutto privo di un certo gusto perverso che lo spingeva ad osservare incantato il Salvatore del Mondo magico, l’Auror straordinario, Harry Potter, inseguire inutilmente un mocciosetto di tre anni che aveva tutta l’intenzione di far ammattire i suoi genitori. Eppure era in quei momenti che il sordo dolore che egli percepiva sempre per l’assenza di Audrey si faceva più acuto.

Per lungo tempo egli aveva sperato che le condizioni della ragazza potessero migliorare e che l’Auror si riprendesse dallo stato di coma in cui era piombata a seguito del duello finale tra il Ministero e Diodora Mackenzie. Purtroppo per quanto la speranza di Percy fosse stata forte, ultimamente anche lui stava cominciando a rassegnarsi all’eventualità di non poter più riabbracciare la donna che amava.

Cercando di non indugiare troppo su quel terribile pensiero, l’uomo attraversò il salotto dirigendosi verso la cucina della Tana. Il caldo era veramente intenso e, se conosceva bene sua madre, ci sarebbe sicuramente stata una caraffa di limonata preservata da un incantesimo refrigerante da qualche parte in cucina.

Varcando la soglia, Percy si stupì grandemente di trovare sua cognata, accoccolata su una sedia intenta ad allattare la piccola Rosie.

“Oh Hermione, scusami, pensavo fossi … Me ne vado subito!” disse arrossendo un poco.

Alzando gli occhi dalla bimba, lunghi ciuffi cespugliosi che scappavano alla coda nel quale li aveva costretti, Hermione sorrise con aria stanca “Figurati, non è affatto necessario. Volevo solo tentare di far dormire un po’ Rosie, dopo la poppata, e là fuori c’è un po’ troppo rumore. E’ proprio una Weasley, il caos la eccita da morire e farle fare un riposino pomeridiano diventa un’impresa. Resta pure, checché ne pensi tuo fratello, non c’è nulla di allettante o sensuale in me in questo periodo, mi sento piuttosto una latteria ambulante.”

Percy tossicchiò, guardando il pavimento. No,  non c’era nulla di erotico in una donna carina e improvvisamente prosperosa, seduta mezza nuda in cucina, infatti, specie per un uomo che non faceva sesso da più di un anno. Avrebbe dovuto ricordarselo, specie se il predetto fratello avesse deciso di avventurarsi in cucina.

“Cercavo la … Ah eccola!” Finì lui, afferrando la brocca della limonata e versandosene un bicchiere. “Ne vuoi un po’?” domandò.

“Sì, ma più tardi, ho le mani un po’ impegnate ora.” Rispose Hermione sorridendo magnanima alla sua domanda.

Sua nipote era un vero spettacolo, così meravigliosamente rosa e paffuta e con quei piccoli capelli così morbidi e fini. Il colore, una sorta di biondo fragola, che con il tempo si sarebbe scurito, non deponeva bene per la povera piccola: rosso Weasley. Percy ricordava chiaramente quando i capelli di Ginny avevano quella sfumatura, su una donna potevano essere meravigliosi, ma su un uomo … Ci voleva personalità per saperli portare e con Audrey che era una rossa, i loro di bambini non avrebbero avuto …

Sorpreso dalla piega che avevano preso i suoi pensieri, Percy focalizzò nuovamente la sua attenzione sul bicchiere di limonata che stava riempiendo, ma non abbastanza velocemente perché Hermione non lo notasse.

“Novità dal San Mungo?” chiese lei.

Scosse la testa, sospirando.

“Non devi arrenderti, Percy. Le cose miglioreranno, ne sono certa. Guarda cosa è successo a Rose e me quando l’aspettavo ed ora, guardala, non è il ritratto della salute?”

L’uomo guardò gli occhi scuri della cognata pieni di certezza e determinazione. Era stanca. La bambina non dormiva molto e lei e Ron passavano in bianco molte notti, lo sapevano tutti in famiglia. Eppure in quel momento stava cercando di consolare lui. Il suo fratellino aveva scelto davvero una gran donna. Forse non esattamente una bellezza convenzionale, ma qualcuno con un cuore d’oro, oltre che un talento ed un intelletto straordinario.

Annuì.

La porta della cucina si aprì rumorosamente

“Hermione, cara, vuoi che … Ah Percy ecco dov’eri finito. I tuoi fratelli stanno andando a giocare a Marco Polo giù alla Pozza e George si stava giusto chiedendo dov’eri. Penso che non possa divertirsi a sufficienza se lui e uno dei piccoli non cercano di affogarti…”

Percy sorrise.

“Sembra che io abbia un invito che non posso rifiutare. Hermione … Grazie.” Disse avviandosi verso la porta.

“Sta attento, caro.” Aggiunse sua madre, mentre Hermione lo salutava.

Percy sorrise. “Certo, mamma, mi farò annegare con giudizio.”

Una nuova Slice of Life, nella speranza di farvi sorridere. Ispirata a una recente nascita in famiglia. Buone ferie!

CAPITOLO 3

RON – HERMIONE

“ALBUS SEVERUS”

“Albus Severus!” Ron Weasley pronunciò quei due nomi con il tono di chi tenta di digerire un piatto particolarmente indigesto. Invano.

Accanto a lui sua moglie continuò a camminare in silenzio, cercando di mascherare l’accenno di sorriso che si disegnava sulle labbra all’indignazione di Ron, con scarsissimo successo.

“La mia unica sorella si fa otto ore di travaglio e … E lui … Lui … Che, poi, posso anche provare a capire Harry … Voglio dire … E’ cresciuto con quei Babbani e quel bullo per cugino … E poi quel paio di volte che è morto per mano del vecchio Voldy, sono cose che ti segnano, Hermione … Qualche danno celebrale dovrai pur riportarlo, ma mia sorella? Ginny sa tutto di nomi ridicoli! La mia famiglia sa tutto di nomi ridicoli! Ah!” Concluse con un mugulio di frustrazione che all’orecchio di Hermione Granger-Weasley suonò tremendamente simile a “Bilius”.

Lei lo guardò di sottecchi, decidendo che era il caso di lasciar correre e non intervenire a metà tirata. In realtà la strega aveva trovato molto più preoccupante che Ginny avesse deciso di avere anche questo bambino in casa, anziché al San Mungo. In realtà non era così inconsueto nel Mondo Magico. La signora Weasley aveva avuto tutti e sette i suoi figli in casa per esempio. Tutti, compreso quel mezzo gigante tanto indignato che le camminava accanto: per certe donne la maternità era la cosa più naturale del mondo. E poi c’erano quelle come lei.

Ignaro della piega non troppo lieta che avevano preso i suoi pensieri, Ron continuò.  “ Aspetta solo che gli vengano le lentiggini e gli spuntino i capelli rossi, come a James!”

“La nostra Rose ha i capelli rossi e le lentiggini, Ron!” osservò Hermione, un po’ piccata.

“Che c’entra?” Domandò suo marito completamente sincero. “Lei è assolutamente meravigliosa, stupenda, intelligente come sua madre.” Osservò, guadagnandosi un sorriso indulgente da parte di Hermione. La cecità paterna di Ron era una delle qualità che aveva scoperto solo di recente, ma la trovava assolutamente adorabile.

“Albus Severus! Oh sì, già me l’immagino … Sarà davvero una passeggiata quando il soldo di cacio andrà ad Hogwarts … Speriamo solo che il piccoletto prenda da suo zio…”.

“E padrino.” Concluse per lui Hermione.

“Charlie? E chi stava parlando di Charlie?” Chiese Ron prima di notare il sorriso divertito sul volto della moglie, mentre svoltavano a destra superando un negozio di giocattoli.

“Ah non era a lui che ti riferivi?” Osservò lei, guardando il marciapiede con un certo interesse per camuffare il brillio divertito nei suoi occhi. “Beh, in ogni caso sarà sufficiente che tua sorella gli insegni una delle sue fatture Orcovolanti.”

“Già!” Concordò Ron che più di qualche volta si era trovato dall’altro lato del celeberrimo incantesimo di Ginny.

“Albus Severus! Si può sapere chi nel pieno delle sue facoltà mentali chiama un figlio così? Un gatto, forse, ma un bambino?”

“Oh, non saprei, Albus è un bel nome …”

Ron si fermò a metà passo, il piede leggermente sollevato dal terreno, fissandola come se le fossero spuntate vibrisse e orecchie da gatto. Di nuovo “Sì, certo, tesoro, per uno stregone di cento anni che dirige una Scuola di Magia … Non per un neonato!”

Hermione decise di tener per sé il fatto, piuttosto ovvio, che anche il Professor Silente era stato un bambino un tempo.

“Che Potter abbia zero fantasia in fatto di nomi è un dato di fatto, il nostro figlioccio ne è la prova vivente … Ma il nome di Piton? Questo si chiama raschiare il fondo del barile, Hermione!”

“Beh, Ron, abbiamo scoperto che il Professor Piton era un uomo incredibilmente coraggioso …” Tentò lei.

Il marito la guardò male. “Piton era un essere sgradevole e non c'è dose di eroismo o coraggio o shampoo che mi possa far dimenticare come si è comportato con noi … Con te a scuola.” Sentenziò con un tono che non ammetteva repliche.

Hermione non si fece scoraggiare. “Sai Ron se solo il suo amore fosse stato corrisposto, magari…”

Lui sbuffò. “ Sì, sì, ok … Ha avuto una vita di mer…” Lo sguardo di lei lo fermò a metà parola “Difficile e ha fatto una fine orribile, ma ciò non toglie che … O miseriaccia, e se il povero piccolo prendesse qualcosa da lui? Non potrei sopportarlo!”  Ron assunse una espressione visibilmente preoccupata.

“Oh, sono sicura che Ginny gli insegnerà l’igiene personale…”

Ron la ignorò, ingoiando il vuoto. “Sento che … Mi ci vuole … C’è bisogno di un palloncino, Hermione. Quel poveretto ha decisamente bisogno di un palloncino!”

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Provvidenzialmente, come nelle migliori storie, c’era uno stand che vendeva palloncini solo qualche incrocio più in là, in una piazzetta a pochi passi dal numero 5 di Grimmauld Place. La coppia si fermò per acquistarne al nipote uno con un bel orsetto disegnato.

“È sicuro di non volerne uno con il nome di suo nipote?” Chiese il venditore collaborativo quando Ron gli spiegò qual’era l’occasione.

Per tutta risposta, lui strabuzzò gli occhi allontanandosi di qualche passo, come se il pover’uomo l’avesse canzonato.

“Non badi a mio marito.” Lo rassicurò Hermione, salutandolo. “È l’emozione di essere di nuovo zio … Gli gioca sempre brutti scherzi.”

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Il numero 5 emerse scenograficamente sotto gli occhi della coppia, incuneandosi tra il 6 ed il 4 con la stessa prepotenza di sempre.

Dopo la Seconda Guerra Magica il ritratto della Signora Black s’era finalmente arreso all’evidenza ed aveva lasciato che Harry lo rimuovesse dalla parete, al suo posto troneggiava un imponente ritratto della famiglia Potter, uno in le cui figure sorridenti e salutanti avrebbero al più presto necessitato dell’ultima addizione.

Harry scese le scale raggiante, i capelli scompigliati e gli occhiali un po’ storti sul naso, andando incontro agli amici di sempre.

“Oh, siete arrivati! E avete anche portato un palloncino, che pensiero gentile! Venite, venite, Ginny e vostra madre sono di sopra con i bambini! Dovete vedere quanto è bellino! E James si sente già un perfetto fratello maggiore.” Spiegò Harry, facendogli strada su per le scale.

Molly li aspettava sulla soglia della camera da letto.

“Oh cari, siete arrivati, finalmente … Venite,  Venite … È veramente un bambino grazioso e con un nome così … Così … S-P-E-C-I-A-L-E.” Scandì la matriarca con una certa enfasi tutta rivolta al suo ultimo figlio maschio, pronta a fulminarlo con lo sguardo e non solo con quello al minimo accenno di dissenso.

Hermione e Ron entrarono nella camera, salutando e captarono subito il piccolo volto rosa sotto un berretto azzurro tra le braccia di una Ginny sorridente, benché stanca. Eccola lì, l’ultima addizione alla famiglia. James se ne stava appollaiato sul letto accanto alla madre con l’espressione di chi si era già stufato della novità e avrebbe volentieri giocato con un nuovo giocattolo.

“Lo stavo giusto dicendo ad Hermione, mentre venivamo qui!” Rispose Ron a sua madre. Riuscendo con infinita abilità a parere della moglie a pronunciare quell’enorme bugia senza strozzarsi e colorandosi appena di rosso sulle orecchie.

Quanto a lei, nascondendo una risata in un singhiozzo non troppo credibile, Hermione Granger – Weasley afferrò il palloncino dal palmo rilassato del marito e porgendolo a Ginny esclamò “Noi … Ecco, abbiamo portato un regalino per Albus Severus!”.

Vi avviso è un capitolo molto triste, ma spero Vi piaccia comunque. L.

AUDREY E PERCY

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CLÉO

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Cléo lavorava al San Mungo da molti, moltissimi anni, ma non era né un Medimago, né una Guaritrice. Da che ricordava la sua casa era stata quella, con l’odore pungente di solventi e disinfettanti che alcuni trovavano spiacevole a caratterizzarne i lunghi corridoi puliti ed igienizzati alla perfezione. Non molti l’avrebbero notata, ma in tutti gli anni che era stata in quel luogo aveva visto molte cose e molte avevano cominciato a divenire parte della sua vita.

Così Cléo sapeva che tra poco sarebbe arrivato. Veniva sempre alla stessa ora, quando l’orario di visita era già terminato da un bel po’ ed i corridoi del San Mungo erano vuoti salvo per Guaritori e Medimaghi. Talvolta era impeccabile, vestito come un mago estremamente importante, pulito, ordinato. Altre volte i suoi capelli erano spettinati, la veste che indossava aveva visto tempi migliori, gli occhi rossi quasi quanto le ciocche arruffate sulla sua testa. Era in quelle notti che Cléo sapeva che, se si fosse intrufolata silenziosamente nella stanza della donna, avrebbe sentito la sua voce rompersi, mentre raccontava la sua giornata. Era in quelle notti, in cui il monologo dell’uomo si faceva un po’ più difficile ad ogni parola, che Cléo sapeva l’odore pungente del disinfettante, non avrebbe coperto del tutto quello di whisky e stanchezza sulla sua pelle.

Cléo alzò gli occhi e lo vide passare. Silenziosamente lo seguì, chiedendosi che tipo di serata sarebbe stata quella.

La voce dell’uomo era poco più di un sussurro nel silenzio della stanza.

“Sai Audrey, domani la piccola Rosie compirà sei mesi. Pensavo che … Ma mi hanno detto … Sì, ho letto … Non avrei dovuto, ma ho visto le carte. Devono passare dall’Ufficio per la applicazione della legge sulla Magia. Sono i tuoi genitori e so che soffrono molto a vederti così, ma vogliono chiedere ai Medimaghi di far cessare gli incanti di sostentamento … Io non posso … Mi devi aiutare, tesoro mio. Non posso fare nulla. Non ho alcun diritto. Ti prego, ti prego…”

Le parole dell’uomo si spezzarono e per un attimo il suo intero corpo fu scosso da un singhiozzo.

Gli enormi occhi di Cléo si riempirono di lacrime e la piccola elfa domestica si ritrasse dalla stanza.

Molti maghi pensavano agli elfi domestici come creature fatte per servire e, da che ricordava, il compito di Cléo era stato di pulire e rendere lindo ed ordinato, asettico, il Grande Ospedale dei Maghi, eppure nessuno dava mai importanza ai loro sentimenti.

La loro magia era grande ed il loro cuore era grande e guardando quel mago così importante piangere per la donna dai capelli rossi immobile nel letto, la piccola elfa aveva sentito il suo grande cuore stringersi.

NDA Quasi una drabble. Solo per rompere questo silenzio che avvolge da un po’ le mie storie e ricordarmi che scrivere mi piace. Le recensioni fanno scrivere di più gli autori di fanfiction.

Meringa – Fergus e Thabatha

Fergus controllò freneticamente l’orologio sul muro della cucina.

La lancetta con il nome di Thabatha si era spostata da “A spasso” a “In viaggio verso casa”.

Sapeva di avere pochi minuti e la cucina era un vero e proprio disastro. Non sapeva esattamente cosa l’avesse posseduto quando aveva deciso che, per il compleanno della sua ragazza, avrebbe preparato personalmente un dolce. Non sapeva esattamente cosa l’avesse spinto a farlo alla maniera babbana.

Fatto sta che la meringa era appiccicata sul paraspruzzi, la gelatina al limone non si era addensata e stava colando lungo i mobili e c’erano briciole di biscotti ovunque.

Pensare che aveva immaginato che quando Thabatha fosse tornata, sarebbe rimasta impressionata dalla sua grandiosa creazione, gli avrebbe fatto i complimenti nell’assaggiare il dolce e lui avrebbe finito per mangiare un ottimo dolce ed aver una giovane Auror grata e divertita con cui passare una serata fantastica, possibilmente sotto le lenzuola. Peccato che certi piani, che si rivelavano apparentemente perfetti per il Capitano Weasley, non avevano lo stesso effetto per lui.

Certo, Ronald Weasley era un eroe del mondo magico ed aveva aiutato di recente a sconfiggere Diodora Mackenzie, ma anche il povero Fergus gli aveva dato una mano, possibile che il karma non fosse un po’ riconoscente?

Sentì il caratteristico rumore del focolare del salotto che annunciava l’arrivo della sua ragazza, proprio nel momento in cui impugnava la bacchetta per tentare di dare una ripulita a quel disastro.

I passi di Thabatha dal salotto si avvicinavano, mentre Fergus dava colpetti di bacchetta a destra e manca, cercando contro ogni speranza, di dedicare tutto il suo talento di Auror a bandire gli ultimi indizi della debaclé alla gelatina di limone e meringa.

“Fergus, tesoro, dove …”

Le parole di Thabatha morirono sulle sue labbra all’uscio della cucina.

Fergus se ne stava al centro della stanza bacchetta in pugno con l’aria del gatto che è stato scoperto con il canarino in bocca.

“Oh… Io … No, nulla … Ho pensato che … Sai … E’ il tuo compleanno e   … Sì pensavo di aiutarti nelle pulizie.”

Guardandosi in giro poco convinta, la giovane Auror dissimulò i suoi sospetti. “Oh, davvero che pensiero carino.” Disse avvicinandosi a Fergus. “Però pensavo che avremmo potuto uscire un po’ stasera …”

Fergus la guardò ancora trasecolato dalla fretta di nascondere gli indizi del misfatto “Oh … Sì … Sì, suppongo di sì.” Mormorò, allungando il collo per vedere se la gelatina fosse ancora presente in quel punto vicino alla porta in cui l’aveva notata poco prima.

Thabatha sorrise. “Perfetto, allora vado a farmi una doccia e mi preparo…” Disse, facendo l’occhiolino prima di uscire dalla porta.

“Ottimo, comincia a prepararti io ti raggiungo tra poco.” Soggiunse lui con un mezzo sospiro di sollievo.

Era quasi a metà corridoio,  ce l’aveva fatta.

Sorrise tra sé. Andando ad asciugare la gelatina che effettivamente era ancora là dove l’aveva vista.

La voce di Thabatha dal corridoio lo gelò a metà movimento.

“Ah Fergus …”

“Dimmi, amore”

“Sarà meglio che cambi la maglietta, credo tu abbia della meringa sulla schiena, tesoro.” Soggiunse Thabatha, scoppiando a ridere a crepapelle.

AUDREY E PERCY

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LACRIME

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Il ticchettio dell’orologio sopra la sua testa stava facendo impazzire Percy Weasley.

Si spostò lievemente sulla sedia, cercando, senza fortuna, di trovare una posizione un po’ più comoda. Si era trascinato nel suo ufficio quella mattina, con la velleitaria speranza che, seppellendosi nel lavoro, avrebbe potuto in qualche modo alleviare il suo dolore. Si era naturalmente illuso. E come avrebbe potuto essere altrimenti? Si sentiva come se il cuore gli fosse stato strappato dal petto.

Nessuno avrebbe dovuto sapere esattamente il momento in cui una persona cara avrebbe esalato l’ultimo respiro. Era innaturale. Era una situazione rispetto alla quale nessuna dose di razionalità e logica può prepararti.

La morte è per definizione un enorme mistero. Non dovrebbe trasformarsi in qualcosa di impersonale ed asettico come lo scorrere dei minuti su un orologio.

Una parte di Percy poteva capire lo sgomento dei genitori Babbani di Audrey, la loro diffidenza ed incapacità di comprendere cosa fosse successo alla figlia. Per Merlino, Percy era un mago purosangue, cresciuta in una delle famiglie magiche più antiche del Devon, eppure aveva difficoltà a capire cosa stesse succedendo esattamente alla donna che amava.

I Medimaghi avevano confessato di essere perplessi dai sintomi della donna, incapaci di formulare una vera propria diagnosi o una prognosi su una sua eventuale possibilità di recupero. Da ultimo parevano essersi arresi di fronte all’assenza di progresso alcuno da parte dell’Auror.

L’altra parte di Percy, quella che di norma se ne stava ordinatamente imbrigliata nelle sue dorate catene di forza di volontà e pensiero razionale, era furiosa di una collera così profonda che, a momenti, rischiava di sopraffarlo e travolgerlo. Era furente con il destino che pareva prendersi di nuovo gioco di lui, privandolo della gioia più grande della sua vita, quella che l’aveva reso un uomo migliore, dopo gli errori commessi durante la guerra magica. Era in collera con sé per la sua incapacità, impossibilità a fare alcunché per salvare la donna della sua vita.

La sua rabbia non risparmiava nessuno: non la defunta, odiata, Diodora Mackenzie che aveva rapito e ferito Audrey così profondamente, non il Ministero della Magia che, con la sua cecità di fronte alla minaccia aveva costretto un pugno di Auror ad agire da soli, non i genitori di Audrey che, travolti dal loro dolore immenso, erano incapaci di empatia con qualcuno come lui, la cui sofferenza non poteva sicuramente paragonarsi alla loro, a loro avviso, considerato che Percy era entrato solo recentemente nella vita della loro adorata figlia.

Percy s’era volontariamente rinchiuso nel suo ufficio perché quello era l’unico luogo in grado di presentargli uno spiraglio di normalità in un giorno che nulla aveva d’ordinario. Non si sarebbe trascinato al San Mungo quella mattina. Non l’avrebbe osservata morire. L’aveva salutata per l’ultima volta e per sempre la notte precedente, pallida, fredda e silenziosa come lo era stata negli ultimi sei mesi.

Se solo avesse potuto concentrarsi ed ignorare i tremendi secondi che scorrevano inesorabili.

** * **

Faceva caldo. Un caldo così intenso e fastidioso che il primo pensiero che la travolse fu quello che avrebbe dovuto chiedere a Percy di spostarsi. Il più delle volte era piacevole avere un compagno in grado di sviluppare un calore corporeo che sarebbe stato in grado di preparare un toast. Al momento, però, Audrey si sentiva completamente riarsa.

Cercò di muoversi e richiamare l’attenzione di Percy perché s’allontanasse. Si accorse con particolare sorpresa che l’uomo non era accanto a lei e che quel gesto, di scostarsi, le era impossibile.

Il calore che sentiva addosso continuava a crescere.

Audrey si rese conto che la sensazione che la stava circondando era qualcosa di più che sgradevole, era come se l’aria che le attraversava i polmoni fosse improvvisamente rovente.

Cercò, disperatamente, di sottrarsi a quel fuoco, sentiva il sudore colarle lungo la schiena e le tempie. Era come se fosse tutto in fiamme, come se il suo stesso corpo ne fosse avvolto, ne fosse esso medesimo parte. Il fiato le sfuggiva in piccoli sbuffi concitati, le mancava il respiro. Con enorme sorpresa, Audrey si rese conto di non aver più la forza di lottare, la lava che le correva nelle vene era insopportabile, il dolore di combattere per il successivo respiro le toglieva ogni pensiero coerente. Sentì quel poco che le restava di coscienza farsi piccolo ed insignificante.

Si rassegnò all’inevitabile.

** * **

Percy guardò di nuovo l’orologio. Una sorte di cupa ansia, la sensazione di non poter in alcun modo salvare Audrey lo avvolse. Si accorse che era così furioso che il suo stesso corpo sembrava avvolto nelle fiamme cocenti di quella rabbia.

In un momento di rese conto che quella sensazione era qualcosa di ben più concreto di un pensiero: il sudore gli imperlò la fronte, la piuma che stringeva gli scivolò tra le dita.

Si trovò ad asciugarsi la fronte con un fazzoletto ed ad alzarsi per andarsi a sciacquare il viso.

Mentre si affrettava verso il bagno, la sensazione di caldo e soffocamento si fece ancor più insopportabile, quasi incandescente . Un respiro cocente gli attraversò le labbra. Cosa stava succedendo? Infilò i polsi sotto il rubinetto e, subito dopo, si bagnò il viso con le mani.

Quando, poco dopo, si osservò riflesso nello specchio rischiò seriamente di cadere in ginocchio.

In luogo dei suoi occhi azzurri dietro le lenti degli occhiali di corno, il volto che lo guardava dallo specchio era quello di Audrey. I suoi grandi occhi erano vivi e belli come l’ultima volta che li aveva guardati prima che la sua ragazza fosse rapita da Diodora Mackenzie.

Percy fissò quello sguardo nello specchio e, con tutto ciò che gli rimaneva in corpo, la pregò di non lasciarlo. Il volto della donna sorrise amaro e triste.

Con l’ultimo fiato che gli rimaneva, Percy ripeté la sua preghiera.

** * **

Il piccolo corpo nel letto tremava e sbatteva in preda a tali convulsioni che i tre Medimaghi accorsi si guardarono negli occhi, assolutamente sgomenti.

Non avrebbe dovuto accadere.

Avevano sollevato gli incantesimi che fino a quel momento avevano mantenuto la paziente in uno stato di stasi su richiesta della famiglia. La strega avrebbe dovuto addormentarsi per sempre circondata dai suoi genitori, pacificamente, piano piano.

Non era andata così ed ora impietriti a qualche passo da loro, due genitori Babbani guardavano increduli il povero corpo della loro figlia soffrire e lottare con un nemico invisibile.

** * **

Audrey sentì un suono flebile e, poi, appena più forte finché la voce cessò di essere tale per divenire una sorta di comando che attraversa direttamente le sue sinapsi, senza passare per il suo udito.

“Ti prego, Audrey, non lasciarmi solo.”

Il suo corpo esausto ed arreso fu scosso da quel richiamo. L’immagine dell’uomo che amava la avvolse come un balsamo fresco sulle sue ferite bollenti e la donna Auror si rese conto che non poteva lasciarsi andare a quell’irresistibile oblio.

Il dolore era incredibile, il calore le bruciava come acido nelle vene, ma Audrey lottò. Accolse la sofferenza coraggiosamente dentro di sé. Affrontò il fuoco da cui solo secondi prima voleva sfuggire finché un flebile respiro le sconquassò i polmoni e le ferì le labbra.

** * **

Percy si accasciò in ginocchio, sfiatato, tenendosi al lavandino perché le gambe erano, ormai, incapaci di sostenerlo, un pensiero fisso, doveva correre al San Mungo.

** * **

I Medimaghi si guardarono tra loro, increduli.

La temperatura della paziente era ancora altissima, ma, dopo quella spaventosa crisi quando gli incantesimi erano stati sollevati, contro ogni logica, contro ogni scienza medica e magica, la paziente aveva aperto gli occhi.

Non parlava.

Il suo respiro era ancora terribilmente sottile ed affannoso, ma aveva gli occhi aperti e vigili.

Uno dei Medimaghi accompagnò fuori i genitori di Audrey, cercando di spiegare loro perché sebbene la ragazza avrebbe dovuto essere morta in quel momento, era, invece, sveglia.

** * **

L’infermiera lo guardò stupita, ma di fronte al volto quasi spiritato di Percy non ebbe la forza o la volontà di opporsi e lo condusse nella stanza di Audrey.

Vi entrò con passo esitante, quasi incapace di riconciliare la realtà con le sensazioni terribili provate quella mattina.

Audrey non disse nulla, né si mosse, ma i suoi bei occhi vigili e pieni di vita si fissarono sul viso di Percy. Il cuore dell’uomo saltò un battito.

La speranza lo avvolse di nuovo per la prima volta in molti mesi. Improvvisamente il mago si sentiva rinato ed invincibile. Sarebbe stato un lungo cammino, ma l’avrebbe potuto compiere al fianco della donna che amava.

Più tardi avrebbe parlato con i Medimaghi, avrebbe cercato il come ed il perché, visto i genitori di Audrey. Per ora, però, non si sarebbe mosso di un passo da quella stanza dove aveva versato così tante lacrime amare ed, oggi, per la prima volta, sentiva lacrime di gioia e speranza, formarsi agli angoli dei suoi occhi.

MANDRAGOLE E STUFATO DI ZUCCA

** * **

Neville Paciock si levò il paraorecchie di pelo e ripulì con il guanto da giardinaggio un baffo di terra che aveva sul volto. Era il periodo ideale per reinvasare le mandragole e l’indomani mattina gli studenti del secondo anno avrebbero avuto il loro primo incontro con quelle curiose piante dalle radici a forma di bruttissimi neonati.

Neville ricordava ancora la prima volta in cui aveva avuto a che fare con uno di quei bambinetti combattivi, proprio qui nella serra due sotto l’occhio vigile della Professoressa Sprite. Ne era passato di tempo, ne erano cambiate di cose, ma soprattutto era cambiato lui: quel bambino impacciato ed insicuro era cresciuto e maturato sino a diventare a sua volta un Professore di Erbologia, a guadagnarsi un Ordine di Merlino. E per questo Neville non poteva che ringraziare le persone che avevano creduto in lui finché non aveva capito di poter credere a se stesso: la professoressa Sprite, Hermione Granger, Luna Lovegood, la sua splendida Hannah e sì, persino sua nonna, la formidabile Augusta Paciock.

Sorrise e ripose i guanti da lavoro in un cassetto. Sperava che domani nessuno degli studenti svenisse per il canto delle mandragole. L’anno precedente una piccola Tassorosso non aveva sistemato bene il paraorecchie e bum! aveva passato mezza giornata in infermeria. Madama Chips non era stata per niente contenta di lui. Eppure pensava di essere stato chiaro nelle istruzioni agli studenti. Evidentemente la notoria laboriosità dei Tassorosso doveva aver avuto la meglio sulla loro prudenza. Quanto era stato complicato spiegare per lettera a dei genitori babbani cosa fosse successo alla loro figliola. Neville sapeva che anche i Babbani avevano una pianta che chiamavano mandragola: l’aveva letto su un erbario babbano che Hermione e Ron gli avevano regalato per Natale qualche anno prima. Era stato uno dei libri più affascinanti ed assurdi che avesse mai letto. La mandragola babbana aveva proprietà anestetiche e, se fioriva d’autunno, era tossica. C’erano persino accenni misteriosi a non meglio spiegabili proprietà afrodisiache: non esattamente qualcosa che Neville avrebbe presentato ad un’aula di dodicenni ancora in gran parte ignari dell’imminente crisi ormonale che li avrebbe colti di lì a poco. Era stranamente rassicurante poter osservare l’adolescenza altrui sapendo di essere scampati a quel periodo. Nel suo caso in maniera più letterale che in altri.

Neville scosse la testa per allontanare i pensieri cupi che si stagliavano come nuvole a margine del sole e cercò nelle tasche le pesanti chiavi della serra. Aveva fame. Sperava intensamente che quella sera Hannah avesse proposto lo stufato di zucca nel menù del paiolo magico, il suo piatto favorito. Aveva appositamente lavorato sino a tardi e saltato la cena in sala comune. Si guardò le unghie, mentre camminava verso il castello e verso il focolare dell’ufficio della Preside dal quale avrebbe potuto raggiungere Diagon Alley. Alla luce della bacchetta si vedeva chiaramente che per quanto spazzolasse, un po’ di terriccio rimaneva sempre incastrato sotto le unghie. Avrebbe dovuto nuovamente lavarsi le mani, ma… Non voleva aspettare. Hannah non aveva mai badato troppo a certe cose, Hannah con il suo sorriso gentile e l’atteggiamento incoraggiante dal primo giorno in cui l’aveva conosciuto. Maneggiò distrattamente la scatolina che aveva in tasca, mentre saliva le scale. Bussò alla porta aperta dell’Ufficio della Preside, McGranitt.

“Ah, Professor Paciock … Neville entra. Serata fuori?”

Neville arrossì, suo malgrado.

“E sì, è una sera d’autunno tanto bella. Il vento ha spazzato via quasi tutte le nuvole e la luna è così limpida. Volevo usare il vostro camino.”

Minerva McGranitt sorrise, nonostante l’espressione arcigna che le rimaneva sempre sul volto anche nei momenti più rilassati, allungò la mano verso una scatola di shortbread che aveva sulla scrivania.

“Fa pure. Solo ricorda di fare piano se tornerai molto tardi. Non vogliamo svegliare gli studenti, ovviamente. Buonanotte Neville e … Buonanotte alla Signorina Abbott, immagino.” Disse, raddrizzandosi gli occhiali ed addentando il biscotto.

Imbarazzato Neville salutò, afferrò il barattolo della metropolvere dal camino, ne tirò una manciata nel focolare e scandì bene la sua destinazione. Qualche secondo dopo comparse nel camino del Paiolo Magico. Un odorino confortante di stufato di zucca lo avvolse come un abbraccio e, dietro il bancone, osservò Hannah sorridere ad un cliente, mentre gli porgeva un boccale di Burrobirra. Il suo sorriso si fece più ampio quando la giovane si accorse che Neville si stava spazzolando la fuliggine di dosso e avvicinando al bancone. Indossava un vestito a fiorellini rossi con maniche arrotolate sino ai gomiti che secondo Neville le donava un sacco. Ma Neville non sapeva niente di moda. Eppure aveva la certezza che ad Hannah sarebbe donato qualsiasi vestito o nessun vestito, se è per questo. Il palmo delle mani gli sudava un po’. Si spostò lungo il bancone finché non trovò uno sgabello vuoto.

“Buonanotte, Neville.”

“Buonanotte, Hannah.”

“Abbiamo lo stufato di zucca. So che è il tuo preferito! Un piatto? E’ ancora bollente.”

“Sì, grazie, ed una Burrobirra per favore.”

Hannah si allontanò un secondo, mosse la bacchetta verso la cucina, mentre con la sinistra spillava un boccale spumoso di Burrobirra. Il piatto, colmo e fumante, arrivò fluttuando gentilmente dalla cucina, evitando gli ostacoli, e posandosi davanti a Neville con perfetto sincronismo con il bicchiere che Hannah gli poneva di fronte.

Neville rise. “Non ho mai capito come tu ci riesca!”

Hannah si strinse nelle spalle. “Pratica.” Lo osservò intenta mentre intingeva il cucchiaio nel sugo ed assaggiava. “Allora?”

“Mmm… Una meraviglia, come al solito.”

Il sorriso della ragazza si fece, se possibile, più ampio e brillante, prima che lei si spostasse per dar retta ad un altro avventore.

Neville la fermò. “Hannah, aspetta, ho una domanda da farti.”

La strega fece cenno al cliente di attendere un momento.

Neville si umettò le labbra. Certo lei avrebbe meritato ben altro, ma… Insomma lui era un tipo così e lei lo sapeva… E non avrebbe saputo come, altrimenti. E si stava agitando e se si fosse messo a pensare troppo, avrebbe perso il coraggio, proprio ora che aveva deciso. Spostò la destra verso la scatola e cercò d’aprirla con una mano sola, senza fortuna. Lottò per un attimo con il contenitore, mentre gli occhi di Hannah si sgranavano. Infine ebbe la meglio: la scatola s’aprì. Il piccolo anello scintillò alla luce artificiale del pub.

“Sposami.” Le disse con tutta la voce che gli restava. La salivazione completamente scomparsa.

Hannah s’asciugò le mani nello strofinaccio che aveva sulla spalla e lo appoggiò sul bancone. Lo guardò un momento, improvvisamente seria. “Rimetti in tasca la scatola. L’indosserò più tardi. Ti sposerò, Neville Paciock.” Aveva un sorriso quasi imperscrutabile su quelle labbra adorabili.

Neville le sorrise a sua volta, riprese in mano il cucchiaio e lo intinse di nuovo con gusto nello stufato.

Hannah raggiunse il suo cliente.

Neville adorava la semplicità delle notti ventose d’autunno, il sapore dello stufato di zucca di Hannah, la confortante ripetitività delle lezioni di Erbologia.

** * **

HERMIONE E RON

** * **

CANIS MINOR

Ron si accomodò meglio sul guanciale, guardando il soffitto. Il cielo stellato che Hermione aveva messo lassù a colpi sapienti di bacchetta, lo fissava invitandolo ad esplorare i misteri dell’esistenza. Anche qualcuno che non avesse passato numerose ore della propria adolescenza a scrutare la volta celeste dalla Torre di Astronomia avrebbe riconosciuto le costellazioni che troneggiavano nella loro stanza. Eppure non era una scelta banale, né tantomeno casuale. Hermione non faceva mai le cose a casaccio e quel frammento di cielo era lì per ricordar loro che ogni circostanza, ogni avvenimento, ogni percezione non è solo ciò che appare a prima vista. Qualcuno avrebbe visto Orione, il cacciatore astrale con la sua muta di cani. Harry avrebbe notato subito Sirius, la stella più splendente dell’intera galassia, appropriatamente situata in Canis Maior. Per Hermione, invece, aveva tutto a che vedere con un gruppo di stelle che stava un poco più in là, il Cane Minore. In un certo senso, in quel modo tutto particolare con cui sapeva capirlo più di chiunque altro, quella pazza, esasperante, adorabile strega aveva fatto del soffitto della loro camera un altare per lui.

“Hai freddo?” le chiese, continuando a ruminare silenziosamente sulla domanda che gli aveva posto.

La sentì scuotere la testa, i suoi riccioli cespugliosi che solleticavano la pelle.

“Nessuno può avere freddo accanto a te, Ron … Sei una stufa vivente!” rispose lei con un pizzico di sfottò nella voce.

Il ragazzo sorrise amaramente nel buio. Ricordava molte volte in cui aveva avuto freddo accanto a lui. Glielo fece notare sottovoce. La sentì immediatamente irrigidirsi e si pentì per averne parlato. Certi ricordi è meglio lasciarli sepolti.

“Non è la stessa cosa e lo sai.” Osservò lei.

Herminone aveva ragione. Tanto per cambiare. E se il suo io di oggi avesse potuto spiegare al suo io di allora un paio di cosucce, non se ne sarebbe andato lasciandola sola come un voltagabbana…

“Non farlo.” Mormorò piano la ragazza.

“Che cosa?”

Sbuffò. “Sai benissimo di cosa sto parlando. Non andare in quel maledetto posto della tua testa dove pensi di non meritarmi e mi chiudi fuori per proteggermi da te".

Odiava quando riusciva a leggergli i pensieri senza alcun bisogno di legimanzia.

“Mi dà ai nervi. Non devi proteggermi da te. Voglio tutto di te. Il bello. Il brutto. Il dolore. Ne abbiamo già parlato altre volte. Non c’è niente che mi faccia altrettanto paura di essere chiusa fuori da te. Non voglio passare la vita a dover abbattere muri che non hanno ragion d’essere.”

Ron annuì nel buio.

“E, poi, non mi fa sentire all’altezza.” Aggiunse lei a voce più bassa.

Ron girò il collo così velocemente per guardarla da farsi quasi male.

“Cosa? Tu?”

“Oh non essere ottuso, Ron. Non solo tu soffri della sindrome dell’impostore di tanto in tanto. E’ così evidente. Per quanto mi sforzi non potrò mai essere la persona che tu vedi quando mi guardi. Mi piacerebbe. Oh, se mi piacerebbe. E’ un dato di fatto. La vera me sarà sempre due spanne sotto la Tua Hermione.”

“Cosa … Cosa te lo fa pensare?” Era genuinamente perplesso.

“Non mi aveva mai colpito così forte come qualche tempo fa. Stavo parlando con Harry. Non ricordo perché siamo finiti in argomento, ma ad un certo punto mi ha detto: sarebbe tutto molto più semplice se ti ricordassi il potere che hai su quell'uomo. Che assurdità, ho pensato. Sono più le volte che Ron non mi ascolta, che fa esattamente il contrario … Che mi fa infuriare, ma … Riflettendoci, ha ragione.”

Ron riappoggiò la testa sul cuscino. “Hermione, tu hai sempre fatto parte dell’equazione. Anche quando non capivo perché, anche quando mi terrorizzava, mi faceva sentire sbagliato, un essere orribile …”

“Non essere così severo, eravamo solo dei ragazzini confusi.” Osservò lei, conciliante.

“Confuso …” Si rigirò la parola nella testa, sulla lingua, come per provarla. No, non era la parola adatta. Il suo io tredicenne non era confuso. Sapeva benissimo cosa aveva. I bollori per uno dei suoi migliori amici. In negazione, certo. Confuso, affatto. Glielo fece notare.

Hermione rise. “Beh, immagino che avrebbe potuto andarti peggio, allora."

“Che vuoi dire … Oh … Hermione, miseriaccia! Ecco, dovevi proprio … Bleah.” Non aveva nulla contro chi aveva altri gusti, ma non era un’immagine che voleva nella testa.

Le risate della ragazza aumentarono leggermente di volume. “Beh, in fondo sappiamo che ad Harry piacciono le teste rosse!” Lo prese in giro.

“Per Merlino, donna! Piantala! Mi passerà la voglia per tre giorni, ora.”

“Questa sì che sarebbe una novità!” La sentì aggiungere sottovoce. Tirò verso di sé la coperta. “Ehi, stai forse insinuando che ho una libido…”

“Hai fatto tutto da solo, Weasley!” Lo interruppe.

“Hermione, ti ho mai presentato i miei fratelli? Hanno avuto più conquiste loro singolarmente di certe squadre di Quidditch messe insieme. Io sposerò la seconda ragazza che abbia mai baciato! Dovrò tenere il passo in qualche modo.” Disse serio.

“Ti dimentichi che anche Percy è tuo fratello.”

“Eugh! Hai deciso di non farmi dormire stasera? Anche se … A pensarci bene… Statisticamente è probabile che Perce … Questa conversazione non è un bene per la mia autostima!”

“Oh, non fare lo stupido, Ron. Quante persone pensi conoscano la propria futura sposa ad undici anni?”

Eccola là la sua Hermione. Quella che vedeva il lato logico di ogni problema.

Le stelle pulsavano sulla volta celeste sopra le loro teste, silenti testimoni delle loro parole. E Ron ricordò la domanda che lei gli aveva fatto. Quella alla quale aveva cercato di non rispondere nell’ultimo quarto d’ora.

“E’ molto importante per te?”

Non ci fu bisogno per Hermione di chiedergli di cosa parlasse. La serietà del suo tono tradiva che erano tornati all’argomento principale.

Annuì. “Ma se non vuoi … Se vuoi che sia come per …” Le parole della donna si stavano per accavallare, stava per andare in affanno nel tentativo di spiegare, di non essere fraintesa.

“Ehi ‘Mione, siamo solo io e te. Il resto del mondo non importa.” La rassicurò.

“Ma lo sai che diranno … E’ inevitabile ne parlino, finirà sui giornali e …”

“E diranno che mi comandi a bacchetta, che sei un’ammaliatrice tirannica che mi tiene per le palle.” Terminò lui per lei, facendo spallucce. “Dove sarebbe la novità? Noi sappiamo che non è vero.”

“Sì, ma sei sicuro di poterlo sopportare? Non andrai su tutte le furie, comprerai decine di copie della Gazzetta del Profeta solo per farle a coriandoli con la bacchetta?”

Come se la ragazza che aveva tenuto Rita Skeeter chiusa in un barattolo per mesi non avesse una cosa o due da imparare sulla libertà di stampa.

“Non voglio farti soffrire per il mio orgoglio, Ron.”

“Non è orgoglio. E’ chi sei, è parte della tua identità.”

“Sai che ti amo più della mia stessa vita?” Gli chiese Hermione.

Guardò più a fondo la volta celeste sul soffitto. Sì, in qualche modo, in una maniera viscerale che non aveva nulla a che vedere con la conoscenza intellettuale di un fatto, Ron lo sapeva.

 “E’ solo un nome.” Mormorò “Sei mia in modi molto più profondi di quanto un nome possa dimostrare.”

“Fino a quando tu vorrai.” Sussurrò Hermione.

Era il modo tutto particolare di Hermione di dire per sempre. Pensare di stancarsi di lei era come pensare di stancarsi di respirare. E per sempre sarebbe stato.

“E sia, Hermione Granger-Weasley.” Era uno stramaledetto scioglilingua. Ci avrebbero fatto l’abitudine.

Lo strinse così forte che per un momento si chiese dove trovasse la forza.

“Ti amo anch’io, Ron.” Espirò nel suo collo.

Al suo posto in Canis Minor, Procione brillò magicamente sulla volta del soffitto, tanto da oscurare persino Sirio e in quel momento Ron Weasley non ebbe alcun dubbio in merito a cosa avrebbe pensato la prossima volta che un piccolo cane argentato avesse danzato evocato dalla sua bacchetta.

Aveva freddo. Un freddo di quelli che penetra nelle ossa e ti si attacca alla carne, che ha niente o ben poco a che vedere con la temperatura esterna. Di quelli che partono dall’anima e dalla testa. Si strinse nelle spalle sin troppo larghe per un uomo tanto dimagrito.

Cosa l’aveva portato lì? Non avrebbe saputo dire, forse il bisogno di confidare un segreto. Uno di quelli che, al momento, non voleva confidare ad anima viva. Guardò di nuovo il viso incastonato nel marmo. L’immagine, che rifletteva la sua, meno un piccolo, novello particolare, gli fece l’occhiolino. Sospirò, umettandosi le labbra.

“Abbiamo fatto la cazzata, Fred, e non sapevo come dirtelo… Probabilmente già lo sai … Ti starai facendo una risata alle mie spalle!”

Infilò le mani più in fondo alle tasche dei jeans.

“Mamma sarà furiosa … O, forse, no. Non lo so. Che importanza vuoi che abbia, ormai?”

Si morse il labbro e, con il retro della manica del maglione che proprio sua madre aveva realizzato asciugò una goccia fedifraga che gli scendeva sul viso. Non era una lacrima. Oh, no. Non poteva esserlo. Le lacrime, dopotutto, le aveva finite per il resto dei suoi giorni.

“Vabbè penso che andrò. Angelina mi aspetta. Andiamo a Gretna Green, stasera. Con un po’ di fortuna suo padre non mi staccherà la testa.”

Fece per girarsi e allontanarsi, ma si fermò.

“E sì, lo so che usciva con te, Fred, ma...” Si interruppe.

La foto sulla lapide gli fece nuovamente l’occhiolino ed il groppo in gola che George combatteva da un quarto d’ora si fece esponenzialmente più grosso.

Double the trouble, twice the fun!

Osservò la voce di Fred nella sua testa.

George rise tra sé, nonostante l’amarezza. Cosa avrebbe dato per riavere Fred con sé, anche solo un minuto, anziché sentire la sua voce nella sua immaginazione. Sarebbe bastato un attimo per dire tutto quello che avrebbe voluto dire e non aveva potuto. Invece, poteva solo sperare che, ovunque stesse, il suo gemello lo perdonasse per averlo lasciato solo-

“Ci vediamo, Fred” sussurrò.

Non c’è bisogno; io sono sempre con te e tu con me. Rispose la voce. Ed ora andiamo a fare di Miss Johnson una donna onesta.

George seguì il consiglio del suo gemello o, forse, della sua voce interiore. In fondo se era vero che i piccoli Weasley spesso avevano la cattiva abitudine di arrivare un po’ prima del previsto, nessuno di loro era mai nato senza che la madre avesse un anello al dito.

MISCHIEF MANAGED

** * **

Erano mani troppo lunghe e macchiate d’inchiostro.

Mani che c'avevano sempre saputo fare con la bacchetta.

Eppure, mentre massaggiavano quella pelle così chiara da essere quasi opalescente, per la prima volta gli parevano perfette.

Doveva avergli dato di volta il cervello.

Percy Weasley studiava tomi di legge magica, aridi come il deserto, sbiaditi come le pagine su cui erano scritti. Non si perdeva nelle sensazioni sotto i polpastrelli delle sue dita.

No, non avrebbe dovuto.

Ma quella pelle morbida e calda era un invito troppo allettante. Anche per uno che si supponeva fosse tutto d’un pezzo. Arido. Riflessivo.

Audrey spostò il collo ossuto, lasciandogli maggiore accesso a una parte particolarmente tesa della sua schiena.

George aveva ragione, quell'olio per massaggi era veramente magico e il fratello gli aveva dato un nome alquanto azzeccato.

Non che fosse servito. Loro due erano più che sufficienti. Gettò un’occhiata all'orologio appeso alla parete. Le loro lancette si stavano per sovrapporre sul punto del quadrante che proclamava Bliss.

Mischief managed. Azzeccato, davvero..

UN MATRIMONIO – PRIMA PARTE

Thabatha Goldielocks non era il tipo di strega che amava indiscriminatamente tutti i matrimoni, tanto più che negli ultimi anni anche la sua iniziale curiosità in merito alle differenze tra una cerimonia babbana ed una magica era stata ampiamente appagata; dopo la Seconda Guerra Magica si poteva dire ci fosse stata una vera e propria epidemia di coppie che convolavano a nozze.

Tuttavia la giovane Auror doveva ammettere che Seamus Finnegan e la fidanzata Roswitha avevano fatto le cose per bene. Il giardino era un tripudio di fiori primaverili e, grazie al cielo, il tempo era clemente. Era stato un azzardo celebrare un matrimonio a giugno all’aperto in Gran Bretagna, ma, per fortuna, gli addetti del Ministero non erano stati costretti ad ergere i teloni che avrebbero tolto gran parte della bellezza a quell’angolo verde. Certo, forse Thabatha era un po’ di parte dato che lo sposo era cugino del suo ragazzo e fisicamente gli somigliava un po’, ma Shay sembrava veramente raggiante in quel vestito blu che metteva in risalto i suoi capelli color sabbia e il sorriso impertinente sul suo volto.

Roswitha dal canto suo sembrava avvolta in un sogno di chiffon azzurro polvere e la coroncina di fiori che le cingeva i capelli era perfettamente abbinata al tema Boho Chic che avevano scelto per il matrimonio.

Accanto a lei, Fergus tirò su con il naso, rompendo la sua fantasticheria e riportandola terra terra. Scrutò il ragazzo, aveva gli occhi sospettosamente rossi.

“Non ti starai commuovendo, Fergus Finnigan?” Domandò in sussurro scherzoso, cercando un fazzoletto nella minuscola borsetta sulla sua spalla. Lui scosse la testa, ma afferrò con una certa riconoscenza il fazzoletto che gli porgeva. Thabatha sorrise tra sé. Era un tenerone. Qualche fila più avanti la madre dello sposo, Kathleen Finnigan, si lasciò andare ad un singhiozzo particolarmente rumoroso. Doveva essere un tratto di famiglia.

Thabatha riprese a guardarsi attorno: c’erano davvero molte persone a quel matrimonio, ma come sempre tutti i fotografi sarebbero stati interessati, più che altro, al Trio Magico che faceva bella mostra da un gruppo di sedie, adornate come le altre di tulle e ortensie azzurre, a metà del gruppo di invitati. I fotografi avrebbero fatto a gara per rubare qualche loro foto, senza certamente dimenticare la moglie del Capitano Potter che era una famosa giocatrice di quidditch per le Holyhead Harpies: sembrava fosse inevitabile e, di solito, le due coppie prendevano la cosa con filosofia.

Seduta dall’altro lato dello stretto corridoio dal quale era arrivata la sposa, Thabatha li osservò attentamente.

Persino ora che erano tutti seduti la testa rossa del Capitano Weasley spuntava di un buon dieci centimetri sopra quella della moglie, della sorella e del capo di Thabatha, il Capitano Potter. Harry Potter indossava un vestito grigio scuro, fin troppo compito e l’Auror pensò che in quella scelta doveva esserci lo zampino di sua moglie. Dal canto suo, Ginny Potter smessi i panni da sportiva, era avvolta in un vestito floreale a base verde che si sposava perfettamente con il tema delle nozze: possedeva una grazia innata e Thabatha ne era un poco invidiosa. Hermione Granger- Weasley e suo marito avevano scelto entrambi abiti blu cobalto che, se faceva a pugni con la capigliatura del secondo, dava alla prima un’aria sofisticata. I capelli cespugliosi della bruna si stavano tuttavia già ribellando alla complessa architettura, fatta di forcine e barrette, in cui li aveva costretti.

Thabatha ricordava di aver sentito dire dal Capitano Potter che per loro quattro il momento delle nozze era stato un bel rompicapo: la scelta era tra stata un bagno di folla senza pari, senza alcuna privacy e scappare a sposarsi in segreto. Ginny ed Harry avevano optato per la prima alternativa, regalando al Mondo Magico il matrimonio del secolo, Hermione e Ron aveva finito per sposarsi in una cerimonia quasi del tutto babbana di cui nessuno sapeva i dettagli reali se non i pochissimi presenti e la Gazzetta del Profeta non li aveva mai più perdonati per aver perso lo scoop: ancor oggi, a cadenza più o meno settimanale, si poteva leggere come il loro matrimonio fosse ad un passo dal collasso, dilaniato da reciproche infedeltà, figli illegittimi e improbabili intrighi. La coppia pareva prendere la circostanza con filosofia e spesso a Thabatha era capitato di sentire Ron chiedere ad un Harry nascosto dietro le pagine della gazzetta del profeta “Con chi tradisco mia moglie questa settimana?”.

La cerimonia sembrava essere arrivata al momento clou tra poco i nubendi si sarebbero scambiati le bacchette ed avrebbero espresso i voti nuziali, poi il celebrante avrebbe eseguito l’incantesimo che li avrebbe legati l’uno all’altro.

Fergus cercò silenziosamente la sua mano senza alzare lo sguardo dal cugino. Un po’ emozionata e commossa Thabatha strinse la mano del suo ragazzo.

Forse un giorno sarebbe toccato a loro, forse no. Non era troppo importante, la vita da Auror aveva insegnato a Thabatha Goldielocks che l’importante era il momento.

Si concentro sui gesti di Seamus e Roswitha ed il celebrante. La coppia optò per i voti classici e la voce di Seamus si ruppe un po’ mentre pronunciava “per amarti e rispettarti”. Le parole di Roswitha Baumgarten furono leggere come una brezza d’estate, il suo tono sommesso di commozione, tanto che parecchi presenti si spostarono in avanti sulla sedia per sentirla meglio.

Il celebrante, un mago arcigno con indosso una toga formale con lo stemma del Ministero eseguì i complessi movimenti dell’incantesimo nuziale.

Stelline rosa si sollevarono sopra le mani dove gli sposi avevano reciprocamente scambiato le loro bacchette. Ci fu un commosso momento di silenzio, poi i presenti si alzarono e gli sposi ripresero ciascuno la propria bacchetta.

“Nel nome del Ministero della Magia, vi dichiaro marito e moglie. Mr. Finnegan può baciare la sposa.” Concluse il celebrante.

Seamus non se lo fece ripetere due volte e piegando in maniera decisamente troppo plateale la sua novella sposa all’indietro, le diede un bacio che sicuramente sarebbe piaciuto ai fotografi della Gazzetta del Profeta.

Gli invitati proruppero in applausi e catcalls.

In fin dei conti, Thabatha Goldielocks non era il genere di strega che amava indiscriminatamente i matrimoni, ma, scambiandosi un’occhiata complice con Fergus, si disse che quello del cugino le era piaciuto.

UN MATRIMONIO

SECONDA PARTE

Era uno degli aspetti più tradizionali del wandlore e dopo un matrimonio babbano avrebbe potuto sembrare un po’ comico, se non fosse stato per il fatto che il groppo alla gola di Ron Weasley era della dimensione di un’acromantula.

Certo tutto era stato in un certo qual modo commovente quella giornata: per quanto non ne capisse pressoché nulla di riti non magici, nessuno avrebbe potuto dubitare che il ristrettissimo numero di amici e parenti che avevano assistito allo scambio dei voti matrimoniali tra lui ed Hermione non fosse felice per loro. Né si poteva negare che la voce di sua moglie che tremava leggermente di emozione, mentre pronunciava il suo sì, non gli avesse strappato una piccola lacrima.

Era strano giurare amore eterno a qualcuno che hai conosciuto ad undici anni, ma Ron aveva sentito, ben prima di una firma su una linea tratteggiata, che quella era la realtà dei fatti. Avrebbero dovuto strappargli il cuore dal petto per negare quella verità.

Il che, in un certo senso, rendeva ancora più ridicolo che ora un uomo alto e massiccio come lui stesse tremando di nervosismo davanti a uno scricciolo come lei.

Certo, non era mai una cosa rassicurante avere Hermione Granger, la strega più brillante della sua generazione, di fronte a te con in mano una bacchetta magica.

Ma la tensione che attraversava ogni minuscola cellula del corpo del giovane Auror non aveva nulla a che vedere con la paura di essere affatturato.

Non era una bacchetta di vite, quella che Hermione stringeva nel suo piccolo palmo grazioso.

No, il legno era diverso, il cuore era differente e, notò, quella bacchetta non gli era mai sembrata così lunga come ora che era racchiusa nella sua minuscola mano.

Salice, crine di unicorno, 14’’.

La sua.

Quasi estranea ed oscena in una mano così diversa da quella callosa e piena di lentiggini che l’usava di solito.

Hermione accarezzò il legno e Ron sentì quella carezza sulla sua pelle, nel suo cuore, nella sua testa.

Gli occhi scuri di lei brillavano di meraviglia e gioia e per l’ennesima volta, quel giorno, Ron sentì il cuore balzare nel petto e pensò che non c’era nulla di più meraviglioso della sua novella sposa.

Hermione rigirò la sua bacchetta tra le dita in un movimento ad otto, quasi che chi aveva inventato quell’incantesimo nella notte dei tempi sapesse che rappresentava l’infinito.

Le sue labbra si schiusero a pronunciare sottovoce, come una preghiera, quelle parole antiche come l’amore tra uomo e donna.

Vinculus amoris.

Il corpo di Ron si riempì di pelle d’oca e quando, sorridendo, Hermione aprì il palmo e gli restituì la sua bacchetta una sensazione di calore gli si formò ai piedi dello stomaco.

“L’hai sentito?” Sussurrò.

Hermione annuì, negli occhi l’espressione della scolara precoce che è di fronte ad un mistero di cui non conosce esattamente la portata, fu immediatamente sostituito da un tale calore ed affetto che il groppo nella gola di Ron si fece quasi insopportabile.

Riprese la sua bacchetta nello stesso movimento in cui se la tirava addosso per divorarle le labbra.

E quel contatto catturò la mente dei giovani sposi troppo per pensieri razionali, ma se qualcuno avesse interrogato Mr. Ollivander sul punto avrebbe scoperto cose misteriose e fantastiche.

Era una tradizione vecchia come il matrimonio magico. Solo con lo scambio delle bacchette i voti matrimoniali erano completi e quando entrambi gli sposi avessero pronunciato l’incantesimo, allora le loro magie e le loro anime sarebbero state una.

Le bacchette sono strumenti affascinanti: la bacchetta sceglie il mago ed, altrimenti, per essere efficace nelle mani altrui deve essere vinta o … Donata in pegno d’amore. Più forte il vincolo, più forte l’incantesimo.

Una nebbia dorata avvolse i giovani sposi, una bacchetta di vite lunga 10 pollici e ¾ rimase appoggiata di fianco a una bacchetta di salice ben più imponente, mentre i loro proprietari si dedicavano a ricordarsi reciprocamente di essere fatti di anima, corpo e magia.

Se Mr. Ollivander avesse assistito alla forza dell’incantesimo scagliato dalla coppia, avrebbe esultato, ma la stanza era chiusa a chiave e nessuno avrebbe saputo.

Almeno finché il mattino seguente Hermione Granger-Weasley non si fosse sepolta in tomi polverosi di wandlore e ne fosse emersa qualche ora più tardi rossa in viso e commossa a dismisura.

A Ron non sarebbero serviti manoscritti o minuziose spiegazioni, il calore nel suo corpo era la conferma di quanto già sapeva.

IT WAS THE NIGHT BEFORE CHRISTMAS
 

BAZZECOLE

A volte profonde incomprensioni possono nascere da fatti che, messi in giusta prospettiva, costituiscono delle enormi baggianate. Talora rancori intensi e duraturi trovano la propria genesi in bazzecole.

Altre volte, invece, rivalità ed antipatie s’originano in azioni reprensibili che feriscono profondamente e rendono lampante il tradimento di una fiducia malriposta.

** * **

Quella mattina era uno dei giorni più importanti della sua giovane vita.

Quella mattina Hector Rednails avrebbe pronunciato il giuramento e si sarebbe arruolato definitivamente come Auror del Ministero della magia; avrebbe, inoltre ricevuto il medaglione che veniva consegnato ai diplomati dell’Accademia quando entravano al servizio del Ministero. Hector in particolare avrebbe anche ricevuta una coccarda per essersi particolarmente distinto all’Accademia per qualità atletiche.

Una buona parte dei suoi sogni di adolescente si sarebbe avverata quel giorno.

S’era svegliato prestissimo e vestito di tutto punto con la divisa cerimoniale. Tutta la sua famiglia e la sua dolcissima Adelina sarebbero stati presenti e solo il pensiero lo rendeva leggermente nauseato e tachicardico. Non amava essere al centro dell’attenzione, aveva tanto faticato per raggiungere quell’obiettivo. Lacrime, sudore e sangue, si sarebbe potuto dire. In senso meno figurato e molto più letterale che per altre professioni.

Avrebbe dovuto essere il giorno perfetto, invece, c’era una nota di tristezza nei suoi occhi scuri come caffè.

Quel giorno avrebbe potuto essere letteralmente perfetto se non fosse stato per quanto era successo tre settimane prima.

** * **

Erano stati grandi amici sin da Hogwarts, lui, suo cugino Agravaine e Darcy Royalsafe per quanto avessero caratteri differenti. Ne avevano fatte di marachelle insieme, nonostante fossero di ambienti sociali molto diversi: Royalsafe di famiglia antica e benestante, se non proprio purosangue, lui ed Agravaine babbani di nascita e abitanti con troppi familiari in una council house.

Non era mai stato semplice essere neri e giamaicani d’origine negli anni settanta nel nord dell’Inghilterra, non era stato semplice, nemmeno, essere dei ragazzi babbani che ad undici anni si scoprono magici, ma Royalsafe non aveva mai badato a queste cose ed era stato per loro un grande amico.

Quando erano usciti da Hogwarts si erano iscritti tutti e tre all’Accademia Auror e, per un po’, era sembrato che tutto continuasse ad andare a gonfie vele nei loro rapporti, ma, poi, un giorno Agravaine gli aveva confidato d’avere l’impressione che Darcy Royalsafe stesse cambiando, che stesse subendo troppe pressioni in famiglia e cominciasse ad accusarne il peso. In fondo lui proveniva da una stirpe di Auror da almeno tre generazioni e sicuramente, al contrario di loro due, aveva scelto quella carriera più perché era l’unica strada che gli era stata prospettata come quella “giusta” che per reale desiderio di essere utile al prossimo.

Non aiutava che Hector grazie alla sua prestanza fisica eccellesse nella corsa e nell’atletismo e Agravaine nelle conquiste intellettuali.

Era come se del loro terzetto, quello tra loro che più subiva pressioni per essere l’Auror perfetto, fosse un passo indietro agli altri due candidati e la cosa si stesse facendo insostenibile.

Soggetti con più personalità di Royalsafe avevano accusato il colpo in circostanze simili: la frustrazione del paragone, la pressione delle aspettative altrui, il timore di essere creduti un fallimento poteva mettere in crisi le persone migliori.

Col senno di poi sarebbe stato facile dire che Hector aveva sottovalutato il problema o sopravvalutato il buon carattere di Darcy.

Se solo avesse saputo quanto Agravaine aveva ragione nell’essere preoccupato per l’amico, mentre lui lo rassicurava che erano timori infondati.

Peccato che ormai fosse troppo tardi per rimettere insieme i cocci.

Agravaine non si sarebbe mai diplomato Auror e Hector non avrebbe mai più potuto guardare in viso Darcy Royalsafe senza provare un profondo disgusto.

Qualche settimana prima degli esami era girata voce che qualcuno avesse sottratto il testo degli esami finali.

Le voci all’accademia erano state insistenti e ben presto era stata aperta un’inchiesta ufficiale.

Nessun sapeva cosa fosse successo realmente, tutti avevano le loro teorie e nemmeno Hector ed Agravaine erano esenti da speculazioni di ogni genere.

Era stato un colpo al cuore di entrambi, perciò, quando un mattino piovoso, Agravaine Rednails era stato chiamato dal direttore ed era tornato nella camerata tre quarti d’ora dopo così sconvolto da non avere parole per esprimere la sua disperazione.

Senza approfondimenti ulteriori, il Direttore dell’Accademia Auror, Hersey Robards, gli aveva comunicato che, a seguito di rivelazione di un altro studente, egli era stato individuato come il soggetto che aveva sottratto il testo degli esami, che la notizia era da ritenersi certa data la fonte assolutamente attendibile da cui proveniva e che non aveva altra scelta che comminargli la sanzione massima: l’espulsione dall’Accademia.

Per un attimo Hector era stato indignato e disperato quasi quanto il cugino.

Sapeva benissimo che l’accusa non poteva essere vero. Agravaine era sempre stato il più bravo accademicamente anche ad Hogwarts, non avrebbe avuto alcun senso per lui sottrarre il testo di esami che avrebbe superato ad occhi chiusi e con risultati brillanti senza fatica. Chi aveva potuto avere una sfacciataggine tale da averlo accusato di ciò?

Per un po’ i cugini si erano confrontati, avevano confabulato, avevano cercato ogni via di appello per quella ingiusta decisione, ma, infine, nonostante tutto, Agravaine Rednails aveva dovuto fare ritorno a casa con quel marchio di infamia addosso.

Erano stati i giorni più difficili della giovane vita di Hector e del cugino, mai aveva sentito un tale disprezzo per l’Accademia e per i suoi superiori, per un po’ aveva meditato di rinunciare anche lui a diplomarsi. Se gli Auror non riuscivano a scovare il responsabile reale di una frode sotto i loro occhi, come potevano pensare di tenere al sicuro il mondo magico.

Era stato Darcy Royalsafe ad indurlo a riflettere ed a incoraggiarlo a continuare, ragionando che alla sua famiglia sarebbe bastato un solo soggetto non diplomato, che doveva pensare a tutto quanto speso per la sua educazione, ecc. ecc. Tutti argomenti molto meritevoli ed egoisti.

In quei giorni aveva persino pensato che Darcy fosse il migliore degli amici perché, parlando con lui, aveva ammesso di avere la certezza che nessuna malefatta fosse stata commessa da Agravaine.

Ed era andato tutto per il meglio finché non aveva avuto modo di confidarsi con Adelina in una lunga passeggiata romantica.

La madre di Adelina lavorava come segretaria nell’ufficio di Hersey Robards ed era stata chiamata a stenografare i verbali delle audizioni di soggetti informati sui fatti che erano stati ascoltati nell’inchiesta sul furto dei testi d’esami.

Era così che Hector Rednails era venuto a sapere che il primo soggetto ad aver fatto il nome del cugino nell’inchiesta era stato proprio Darcy Royalsafe.

Da lì la questione era diventata come una palla di neve che si trasforma in valanga.

Tutti sapevano che Agravaine Rednails era stato un asso negli esami accademici sostenuti sin lì, doveva aver già rubato i test precedenti, solo che nessuno se n’era reso conto prima, avevano ragionato quei burocrati. E naturalmente una fonte così autorevole come Darcy Royalsafe non poteva essere messa in dubbio. Un auror di terza generazione, amico dell’incolpato per giunta!

Per un po’ Hector era stato così sconvolto che Adelina non sapeva più che dirgli, s’era persino scusata per aver risposto alle sue domande.

Tornando al presente da quei pensieri cupi, Hector aggiustò la cravatta e uscì dal bagno: era ora di andare verso il Ministero ed il suo futuro.

** * **

“Congratulazioni Hector”

Hector, che stava già scendendo le scale per raggiungere i propri parenti che l’aspettavano all’altra uscita della sala, si irrigidì alla voce di Royalsafe.

Si girò lentamente verso il compagno di corso e, nonostante tutto, pronunziò “Anche a te, Darcy” a denti stretti, cercando di non guardare la coccarda blu appuntata sul petto dell’altro. La stessa che, se le cose fossero andate diversamente qualche settimana orsono, sarebbe stata appuntata alla veste di Agravaine Rednails.

Qualcosa nel suo volto non dovette convincere pienamente Darcy Royalsafe perché, lasciata immediatamente cadere la maschera di cordialità indossata nelle ultime settimane, nonostante la sua freddezza, il suo viso si contrasse in un sogghigno per niente gradevole.

“E’ proprio vero che alcuni non sanno perdere con grazia…” Osservò.

Gli occhi scuri di Hector scrutarono il suo interlocutore. “Perdere ? E’ questo che era per te? Un gioco?”

Darcy si aggiustò meglio la coccarda sulla veste. “Oh, non essere ridicolo, nè fare il risentito. E' per voi due che non è mai stato importante come per me. Per voi era un gioco. Per me, invece ... Non potevo certo deludere i miei … E, poi, avreste fatto la stessa cosa, se fossimo stati a parti invertite.”

Hector lo fissò con sdegno come se fosse la prima volta che lo vedeva veramente. “Se pensare questa cosa ti fa star meglio, per quello che hai fatto…Pensalo pure. T’assicuro che noi non avremmo mai lanciato accuse infondate solo per renderci belli con i pezzi grossi dell’Accademia.”

Darcy strinse gli occhi in un’espressione di sdegno, replicando con un filo di voce. “A voi non ne è mai importato nulla, per voi era tutto facile. Nessun sforzo, nessuna pressione, tutto naturale. Non potevo certo lasciare che scoprissero la verità.”

Hector ci mise un momento a capire ciò che quella frase implicava.

“Cioè tu sai chi è stato ed hai accusato ingiustamente Agravaine?”

Per un momento il compagno di corso lo guardò in silenzio.

“Oh Hector, sei ancora più tonto di quanto pensassi. E non farti venire strane idee, nessuno crederebbe ad un parente di un espulso quando hanno un Auror di quarta generazione e moltissimi testimoni di riscontro.”

Detto questo girò sui tacchi, lasciando Rednails a contemplare l’abietto egoismo di quella riflessione.

Solo l’arrivo di Adelina e dei suoi genitori impedì ad Hector di rincorrerlo e passare la sua prima notte da Auror ad Azkaban.

NON FACILE DA AMARE

** * **

Che amare qualcuno, amare veramente qualcuno, fosse tutt’altro che semplice, Ron Weasley l’aveva scoperto tanto tempo prima.

Ed accidenti se aveva reagito male! Ora, come allora!

Ma chi poteva biasimarlo. Non era semplice ammettere quello che si è cercato di evitare, sopprimere, allontanare.

Eppure s’era trovato nel mezzo di questo imponderabile mistero prima di sapere dove si stava cacciando, prima di avere i mezzi per capirlo, prima di essere pronto.

C’erano così tanti argomenti, razionali, che Lei avrebbe apprezzato, sicuramente, per cercare in tutti i modi di negare quel sentimento.

Chi si innamorava di qualcuno conosciuto a 11 anni e ci passava il resto della vita? E, poi, Lei avrebbe potuto avere chiunque volesse! Per l’amor del cielo, poteva avere Victor Krum, se solo avesse voluto.

Non era un uomo facile d’amare, Ron Weasley.

Era cocciuto, permaloso, impulsivo. Parlava prima di pensare. La guerra l’aveva reso ombroso, risentito, talora scostante.

Eppure Lei l’aveva rincorso, allora. Se lo ricordava bene quel primo anno di loro, solo loro e non del Trio Magico, in cui tutto era troppo nuovo. Strano. Avrebbe dovuto essere pazzo amore e spensieratezza. Era stato più passione travolgente ed elaborazione del lutto. Sesso bollente e ostilità sottotraccia.

Quante volte aveva pensato di averne fatte abbastanza per farle cambiare idea, per allontanarla per sempre? Quante volte aveva pensato di averne avuto abbastanza?

Era stato un meccanismo di difesa? Forse. Quelle litigate furiose di un tempo erano ancora tutte lì, come aveva dimostrato la sera precedente. Era ancora in grado di farlo impazzire di collera come nessun altro mai. Le sue parole erano ancora le uniche che veramente avevano il potere di distruggerlo.

La capacità emotiva di un cucchiaino. Se mai Hermione si era sbagliata in vita sua era stata quando aveva pronunciato quelle parole!

Ron sentiva.

Eccome.

Nel profondo. Talvolta troppo a fondo.

Che, poi, avesse la capacità di esprimerlo a parole o fosse abbastanza a suo agio per dimostrarlo, era tutt’altro paio di maniche.

Ma lei era stata lì con lui. Nonostante tutto.

Nonostante i musi, le parole non dette, le porte sbattute.

C’erano stati momenti in cui aveva pensato che non c’era via d’uscita, che erano come l’olio e l’acqua, che l’amore non sarebbe stato abbastanza.

In momenti come questi ci pensava.

Oh, sì, c’erano modi in cui erano terribilmente compatibili loro due. Nel letto, per esempio. Dopo quei primi mesi a prendere le misure l’uno dell’altra, era stato tutto in discesa. La passione non era mai mancata loro. Anche quand’erano due ragazzini e non sapevano proprio che farci, salvo che stufare nel loro brodo e sublimarla in discussioni. No, quello non era un problema.

Il problema era lasciarla avvicinare quanto lei voleva e quanto lui, talvolta, trovava intollerabile. Perché il terrore che se ne sarebbe andata, se si fosse resa conto di chi aveva scelto realmente, era lì. Sempre. Covava. Come un serpente velenoso alla base della sua spina dorsale. Come fuoco sotto la cenere.

Hermione era cocciuta. Quanto lui, talora più di lui. Hermione voleva capire, analizzare, sviscerare. Sempre.

Ed a volte, miseriaccia, non c’era proprio niente che lui aveva voglia di sviscerare. Aveva solo voglia di sferrare un pugno nel muro o di volare a tutta velocità fino a non sentire più le dita dal freddo.

Ma non si poteva!

E no, la signorina prendeva la parola relazione dannatamente sul serio. Donna esasperante!

Non era semplice amare qualcuno.

Non era semplice lasciarsi amare.

Osservò nel buio il sole che stava facendo capolino, oltre la collina.

Era il momento di tornare a casa.

E sì, forse era il freddo nelle dita che gliel’aveva fatta passare.

O forse era il fatto che l’amava da matti quella donna che gli toglieva il sonno.