"EVERYTHING YOU KNOW IS WRONG" (U2)

1. Staring at the sun, U2. L’ultima che avevano imparato;
2. Knockin’ on heaven’s door, un mix tra quella di Bob Dylan, Guns’n’roses e persino con echi di Sonic Youth. Quella che sapevano meglio e che potevano tirare avanti per sette minuti buoni;
3. Smells like teen spirit, Nirvana. Tutti tremavano al pensiero dei soliti, incredibili errori di Dorian in apertura;
4. Paint it black, Rolling Stones;
5. Jeremy, Pearl Jam;
6. In bloom, Nirvana. Sempre se Justin non si fosse scordato ancora le parole ed Eddie non l’avesse confusa con Rape me;
7. Paradise city, Guns’n’Roses;
8. Under the bridge, Red Hot Chili Peppers. Era stato impossibile dissuadere Eddie, anche se stonava come un pugno in un occhio, con le altre;
9. Ziggy Stardust,  David Bowie. Justin era stato categorico, inamovibile e aveva rotto le palle a tutti per due mesi per farla!
10. One, U2. Una scelta obbligata per una cover band irlandese, e la più attesa da Edmond;
11. Message in a bottle, Police. Shane ci andava giù più pesante e veloce di Sting;
12. Bullet with the butterfly wing, Smashing Pumpkins;

1. Sunday bloody Sunday, U2. Justin la presentava come una canzone di un suo amico e si prendeva sempre del pagliaccio da tutti;
2. Nancy Boy, Placebo;
3. Alive, Pearl Jam. Se Dorian si esaltava come un matto con i Pearl Jam, Justin aveva mangiato miele e propoli per due settimane, alla paura che veramente gli partisse la voce.

Non sto smentendo il mio annuncio; è agosto, e questa transizione andava scritta. 
Alael e Dayer me l'hanno ordinato, e non sopravvivi più di tremila anni se non impari ad obbedire loro... 
Ma questa è un'altra storia.
Il ritmo andrà comunque in calando fino a metà settembre. 
Immagino ci saranno suicidi per questo...
Auf Wiedersen

20. Abbandono

Rose Mya Evans -chiamatemi-Rosie-tesori- telefonò proprio mentre Shane riusciva a ripararsi dietro il tavolo dove stava appoggiato il telefonino, ribaltandolo in scivolata e appoggiandovisi contro, cellulare ben stretto al petto, mentre una sedia gli si schiantava addosso.

Un'altra sedia sbattè contro la finestra, non rompendola ma lasciandole una sinistra ragnatela di crepe; nel mentre, Dorian lo saltò letteralmente, come fosse un ostacolo, urlando qualcosa di incomprensibile.
Ma se le parole erano incomprensibili, il tono era impossibile da sbagliare: era totalmente in tono minaccioso

Facendosi scudo con la mano per evitare le schegge, Justin, da dietro al comodino dove se ne stava acquattato, strisciò verso la porta.
Il suo riparo venne scaraventato a terra da uno spintone involontario di Eddie che stava avanzando come un panzer per portarsi a tiro di Dorian.

Quando Shane vide il nome lampeggiare sul display si alzò in piedi, incurante dei proiettili vaganti, il cellulare in una mano e l'altra sollevata pari: dove avesse trovato il coraggio non si sapeva, e assomigliava vagamente ad un predicatore americano di provincia che stesse per esortare un alleluja per la luce di Dio.
“Aaaaaaaaaaaaalt!!! C'è Rose, ragazzi!! Un attimo, solo un attimo di tregua e poi potete ricominciare ad ammazzarvi, per Dio e per l'Irlanda!!”

Incredibilmente, tutti si fermarono, troppo stupiti per reagire, e Shane prese un respirone.
“Amen e grazie per l'ascolto.”, sospirò osservando la scena, incurante, ma non troppo, del malefico aggeggio che continuava a trillare nella sua mano destra.
La scena appariva come un frammento di un film fermato in un singolo fotogramma, e per un secondo ebbe l'assurda convinzione che dopo quell'attimo di gelo, il film avrebbe ricominciato a scorrere, con tutti che se la prendevano con lui.

Lui, che non c'entrava neanche un cazzo in quella discussione che stavano avendo Dorian ed Eddie, degenerata molto in fretta in rissa!
Lui, che era appena tornato con Justin dal fare il loro primo tatuaggio, e si era trovato davanti ad urla sempre più crescenti in merito ad una stronzata, ed erano finiti coinvolti loro malgrado.
Quando era volato il primo pugno, era una chiara provocazione all'ultima loro discussione tra Eddie e Justin, solo che Eddie aveva colpito esattamente il punto dove Justin si era appena passato tre ore di ago, e l'altro ci aveva messo un niente a restituirgli un calcio nelle parti intime.

E si era scatenato l'inferno.
-Un genocidio in scala-, pensò, assurdamente. -La prima boyband cancellata da una strage interna, e tutto per una discussione sullo smettere di fumare e le sue motivazioni.-

Dorian stava accovacciato in un balzo, caricato come una molla al massimo della sua pressione e pronto ancora a scattare; i muscoli tremavano di tensione trattenuta, mentre il suo volto era concentrato nell'espressione di furore che negli ultimi tempi avevano imparato a temere.
Stava per dare un bel diretto al mento di Eddie scoperto parzialmente, ma non troppo, fermatosi anche lui nell’attimo clou: aveva le mani dietro la testa, trattenute dall'ultimo momento dal piantare un vaso di ceramica in testa al biondino, dopo averlo mancato con la sedia, e se si poteva, la sua espressione era ancora più furiosa di quella di Dorian.
Justin stava con una mano sulla maniglia della porta che aveva finalmente raggiunto, ma teneva nell'altra una lampada da tavolo, non si sapeva se per lanciarla contro qualcuno o come difesa.
Era stravolto e pallido, e la cicatrice del sopracciglio rotto lasciatogli da Dorian mesi prima a Monaco, era rossa, in risalto come un marchio.

Shane non perse altro tempo, per paura di perdere la chiamata, e lasciò che il fato compisse ciò che dovesse: se avessero deciso di continuare quell'inutile strage fratricida, se avessero deciso di uccidere lui, se avessero deciso di calmarsi...
Gli altri tre abbassarono le armi e scelsero la terza opzione.
Per il momento.

Shane sospirò, mandò giù un grumo di saliva, e si stampò un sorrisone in faccia, prima di premere il tasto verde del Nokia.
“Allò, Rosie, come stai?”
“Come mai ci hai messo così tanto, Shane?”
Shane sospirò dentro di sé; era impossibile ammansire Rose Evans, l'aveva imparato dopo la seconda volta che le aveva parlato.
Al di là della sua aria materna e disponibile all'ascolto, era inflessibile sulle regole, o meglio sulle sue regole, e la prima di tutte era, ovviamente, 'Non farsi mai vedere con una sigaretta in mano da giornalisti, fotografi o fans!'

Sembrava che come loro manager (o, come la chiamava Dorian in momenti più allegri, quella che si portava via quasi tutta la torta) avesse un terrore delle critiche che sarebbero potute piovere loro addosso, con l'accusa di traviare i giovani e portarli verso il fumo.
Un vero orrore, in un mondo dove ragazzine di dodici anni andavano a far marchette per morire di overdose.

Shane contò fino a tre (se avesse contato fino a dieci probabilmente Rose si sarebbe incazzata perchè troppo lento nel rispondere!) e poi risfoderò la sua miglior voce da pop-star: sono contento di esser fighetto e faccio bene, bevo tanto latte non birra!
Sentiva che Rose aveva qualcosa di importante da annunciargli, era troppo soddisfatta e non aveva raggiunto la solita quota di sospetto nella voce.

“Ho abbassato la suoneria e non avevo visto. Questo nuovo Nokia è abbastanza strano, sai che non mi trov...”
“Cambia libro delle scuse, questa ormai è vecchia!”
Shane si ritrovò graffiare la carta da parati sul muro, mentre gli altri si avvicinavano incuriositi, e riuscì a rispondere per miracolo, mentre la parte razionale del suo cervello gli intimava di prendere a morsi quello stupido cellulare e poi correre nudo per strada.
La parte irrazione gli suggeriva di farlo con una sigaretta in mano ed una in bocca.
Accese.

“Beh, hai ragione, in realtà ero in bagno.”, ed affettò una risatina. “Dimmi, Rosie, dimmi pure tutto!”
“Dove sono gli altri? Ancora a fare cretinate in palestra?”
E quella era la definizione di Rose Mya Evans per le loro prove da rock band, che camuffavano in disastrose cover per quando veniva a parlare con loro.
“No, Rosie, sono qui, stavamo...giocando alla playstation. Vuoi parlargli?”
Shane sentì Rose gongolare dall'altra parte del filo per il tono che aveva usato: un misto di fighetteria e di umiltà, quello che le piaceva sentire e che lui aveva imparato a fare con l'esperienza.
Si augurò che il filo le si avvolgesse attorno al collo come un malefico serpente telefonico, ma purtroppo la voce inflessibile, anche se un po' ammorbidita, tornò implacabile senza rispondere alla sua domanda.
Già, doveva proprio dire qualcosa di importante.
Soprattutto per lei.
Il che significava brutte notizie relativamente per loro.

“E' ora di entrare in studio, tesorini miei: l'album dev'essere pronto tra un paio di mesi, e mancate solo voi. Se Eddie si azzarda ancora a fare stecche come nel primo, prendo il primo taxi e mi piazzo in sala controllo con la frusta! E se Justin...”, e la sentì esitare un attimo, per poi riprendere, più sicura. “Niente. Justin non c'entra. Domande, cocco?”

Shane sentì uno strano sapore metallico in bocca: si era morso a sangue le labbra, e per sempre associò quello schifo al sentimento di delusione galoppante.
Abbandonò in un attimo il tono umile e sottomesso, semifurioso e quasi stridulo dalla rabbia.
“Come sarebbe a dire!? Il contratto diceva chiaramente che avremo partecipato alla stesura dei testi e della musica!”

Avvertì calare un silenzio soffocante e tetro in tutta la stanza, rotto appena dalla voce sibilante di Eddie, che mormorava un singolo apprezzamento alla loro manager.
“Brutta schifosa puttana...”
Incredibilmente, Shane sentì la suddetta brutta schifosa puttana ribattere.
E pure incazzata!
“Cos'è questo tono arrabbiatino, Shane, tesoro!? Spero che non abbiate pensato che vi avremo fatto davvero scrivere dei testi, vero!? Per non parlare della musica!...”
Rose se ne uscì con una risata gustosa che aumentò da cento a mille il conto dell'incazzatura di Shane, che mezzo passò e mezzo tirò il cellulare a Eddie; il ragazzo non fece tempo ad afferrarlo che gli venne fregato da un pallidissimo Dorian.
Justin li osservò, troppo annichilito per incazzarsi come tutti, ma in compenso la faccia del biondino non lasciava presagire nulla di buono, ma sentivano tutti che sarebbe stato peggio tentare di fermarlo.

Se una pistola carica avesse avuto un'espressione umana, avrebbe preso quella di Dorian in quel preciso momento in cui le sue ultime illusioni, spesso autoalimentate, di non essere un burattino scelto tra mille, si infrangevano contro gli scogli artificiali dello showbusiness.
Scogli con sopra una Rose Evans che lo osservava, sardonica.

Eddie si fece il segno della croce e Shane scosse la testa, sentendo la sua ira svanire sotto un cumulo di amara e umida delusione.
Dorian, osservato per un secondo il telefonino come fosse stato una nuova specie di animale, se l'avvicinò alla bocca.
“Rose sono Dorian. Spiegami tutto e fallo il più presto possibile. Grazie.”
Udì con malcelato compiacimento la voce della donna farsi appena più esitante e prendere una breve pausa alla sua domanda secca, senza emozioni di sorta né inventate né proprie.
Rose non era veramente in difficoltà, ma non si aspettava nemmeno una protesta che non potesse essere liquidata in quattro chiacchiere /ordini.
Anche lei, la Grande Sorella Rose Evans, con le chiappe rivestite nei suoi orribili tailleur albicocca posate sulla più comoda poltrona nella sua agenzia vicino a Trafalgar Square, aveva sentito che Dorian non era solo furioso.

Dorian voleva semplicemente la sua testa, punto e stop, e nemmeno una ritrattazione le avrebbe permesso di farlo ragionare.
Aveva passato un punto di non ritorno che il biondino si era marchiato a fuoco nella sua bella testolina che purtroppo non era affatto vuota come si era aspettata al primo incontro.

A dispetto di ciò marciò imperterrita sulle speranze di tutti, come non aveva mai fatto più di un anno prima, decidendo che era ora di smetterla di nutrirli di illusioni: i loro cervelli, nonostante le coccole a cui erano stati sottoposti, l'ovatta con cui avevano tentato di riempirli e i complimenti con cui li avevano blanditi per metterli temporaneamente fuoriuso, avevano la detestabile abitudine di continuare a ragionare e a sperare in quel che pensavano fosse meglio per loro.

D'ora in poi avrebbe parlato loro schiettamente, o non parlato affatto.
Avevano firmato con le loro mani.
Se un anno e mezzo prima non si erano premurati di leggere o di far controllare accuratamente il loro contratto, non era affar suo.
Ora erano suoi, e lei sapeva esattamente cosa fare per il loro bene, al contrario delle loro idee scoordinate.
Era ora di grossi cambiamenti.

“La storia è che i testi e la musica sono pronti, entro una settimana i musicisti arriveranno a Londra per registrare e dovrete esserci anche voi.”, si riprese, in tono quasi annoiato. “Fine del discorso. Dimmi se ho battuto il record, se stai cronometrando.”, aggiunse, sarcastica.
“Forse non mi sono spiegato, Rose...Avevi promesso che avremmo partecipato ai testi e alla musica!”, insistette Dorian, in una partita già persa.

Justin si girò verso Eddie, pallido e sul punto di svenire.
“Dammi una sigaretta, per piacere.”
Eddie gliela passò e se ne accese una a sua volta con le mani tremanti.
Non si era neanche accorto che Justin gli aveva chiesto qualcosa in modo educato, una cosa che non accadeva tra di loro da un anno se non in pubblico.

“Sì, Dorian, giusto!”, rispose ironicamente la donna. “Dimmi come avreste partecipato, dimmelo che non mi sono fatta le mie due risate quotidiane, forza!”
Dorian, avvertendo l'irrisione, tacque, pieno di rabbia e umiliazione.
Rose, credendo di averlo messo a tacere con le sue argomentazioni, continuò.
“Forse non mi sono spiegata io, Dorian, ma se partecipaste alla musica sareste solo d'intralcio! Non mi dire che avreste suonato uno dei vostri casini sotto una canzone come 'Let me love you'. Non siete ancora così tanto cretini o almeno lo credevo, fino a sentirti oggi.”
“Cretini?!Fottuta stronza! Se solo ci lasciasse fare quel che...!”-,urlò Justin, fortunatamente troppo lontano per essere sentito.
Eddie gli ficcò una mano sulla bocca, scottandosela con la sua cicca accesa.
Dorian tacque ancora, mentre si apprestava a commettere uno dei più grandi errori della sua vita: stava attivando la funzione vivavoce per poter far sentire e parlare anche gli altri.

Se questo era il nuovo corso delle cose, una svolta stava per farsi sentire e loro si sarebbero fatti sentire con la suddetta stronza.
Si accese a sua volta una sigaretta, facendo sentire bene lo scatto dell' accendino ed attendendo la reazione che non ci fu, in quanto Rose proseguì implacabile, decidendo di lasciarlo fare per calmare un po' gli animi.

In vista della bomba.

“In quanto ai testi, beh...Non dirmi che non capisci, Dorian, mi daresti una delusione.”
Dorian osservò l'espressione di Justin cambiare da deluso a sorpreso.
Sembrava che un enorme punto interrogativo campeggiasse sulla sua testa come un fumetto, mentre lui stesso non capiva: il suo compagno lavorava su quei testi quasi dipendesse da essi la sua vita, a volte anche cacciandolo quando era particolarmente impegnato, o quando aveva bisogno di aria, e chiamandolo anche alle quattro di notte per sapere un suo parere su UNA frase in un contesto.
Stessa sorte toccava, a turno, anche ad Eddie e in misura minore a Shane, vista la sua irritabilità ad essere svegliato.
Proprio quella cosa aveva provocato la loro 'passeggiata' odierna (ed il ritorno avec rissa, giusto per non farsi mancare niente); la convinzione di Shane che Justin dovesse prendere un po' d'aria prima di farsi risucchiare il cervello.

Scocciature a parte, i nuovi testi erano sembrati davvero belli, forse un po' claustrofobici, ma terribilmente belli.
Secondo Dorian evocavano a forza delle immagini e delle storie anche indipendenti dal tema della canzone.
Erano avvolgenti.
Ma Rose, che in un solo colpo gli diede l'ennesima conferma che aveva fatto un tragico errore ad accendere il vivavoce ed accettare quell'occasione così tremenda quasi due anni prima, non la pensava così.

Quello che seguì, dopo una raschiatina di voce della Grande Sorella, fu il più grande esempio di mancanza di sensibilità in un essere umano che ricevette nella sua giovane vita, fino a quel momento.
Rose ridacchiò e poi avanzò come un panzer verbale, nello stesso tono leggero di come se stesse parlato della qualità del fish and chips dell'angolo.
“Dorian, quei testi che mi avete fatto vedere... Fanno schifo. Tutto qui.”

Nella stanza il silenzio si trasformò in una cappa di piombo trasparente che avvolse ogni cosa, rendendo pesanti persino i pensieri.
Dorian avvertì un gemito strozzato provenire dall'angolo di Shane e immaginò, senza veramente vedere, Eddie voltarsi istintivamente verso Just, che pareva come stordito dal colpo.
“Ma...perché?”, sussurrò Dorian al telefono.
“Chi li ha scritti? Avanti, è stato solo uno, si vede. Devo solo dirgli una cosa”, lo blandì con dolcezza Rose.
Troppo intontito dalla sorpresa per pensare di mentire, Dorian commise il suo secondo errore dopo l'aver inserito il vivavoce.
“Just... Justin. Ma non puoi dire che...Insomma...Sì, sono di Just, io e Eddie e Shane ci abbiamo collaborato ma...Quando suonavamo era...il cantante...”
“Non lo è più.”, lo gelò la voce dal telefonino.

Dorian si sentì galleggiare.
L'aria aveva assunto una consistenza più rarefatta, e non riusciva ad afferrare i proprio pensieri, mentre la voce di Rose continuava, implacabile.
“Sospettavo che fosse stato lui, ma era meglio che me ne accertassi. Quel ragazzo non è a posto, Dorian, spero che ve ne siate resi conto e che se ne sia reso conto anche lui. E' malato e secondo me ha bisogno di un'urgente cura psichiatrica, ma soprattutto è i-na-dat-to ai nostri scopi. L'avevo già notato parecchie volte, ma quegli...” Rose fece una pausa in cui cercò la parola e Justin si avvicinò pericolosamente traballante al telefonino. ”...orrori di testi perversi rivelano che ha passato il limite. Vi tirerà tutti a fondo.”
Just si appressò al telefonino guardando un ancora scosso Dorian, che ricambiò lo sguardo con un'espressione incerta, mentre Rose concluse il discorso.
“Justin è fuori dal gruppo. E personalmente gli consiglierei una cura.”
“Anch'io te ne consiglio una, troia!” , sibilò a sorpresa Just, le labbra arricciate a scoprire i denti, in una smorfia pericolosa. “Una bella eutanasia!”

**

Dorian aveva riattaccato e non aveva risposto alle successive chiamate della loro manager, mentre Shane tentava di rimettere a posto la stanza d’ albergo.
Avrebbe fatto di tutto pur di distrarsi ma non ci riusciva, non era assolutamente capace di pensare ad altro.
La loro unità era tornata di colpo e gli veniva continuamente in mente che sembravano come amici ritrovati dopo tanto tempo al funerale di uno di essi.

Justin era andato al bagno in silenzio e poi si era seduto sul divano; ormai stava lì da quasi mezz'ora, lo sguardo fisso e inebetito.
Solo Eddie era rimasto a guardarlo, impalato, pensando vorticosamente.
Sono troppo giovane.
Sono troppo giovane, per favore.
Sono troppo giovane, non riesco ad affrontare tutto questo, vi prego.
Ho appena vent’ anni, l'adolescenza arriva fino ai trenta e io ci sono praticamente appena entrato, vi prego...
Ed a seguire un pensiero assurdo che gli rimbombava qua e là, come una pallina di gomma lanciata nel suo cervello, che a volte lo colpiva dolorosamente alle tempie.
Io mi chiamo fuori. Mi chiamo fuori. Mi chiamo fuori, voglio tornare a casa.

Dorian sembrava smarrito, ogni traccia di rabbia residua sparita, mentre fissava le chiamate continue sul cellulare, finché si stancò e lo spense, avviandosi alla finestra col vetro rotto.

Erano ad un funerale e nessuno se ne rendeva conto; il funerale dei Changes.
E spiaceva a tutti loro: i momenti brutti erano stati tanti, ma riguardando col senno di poi, come tutte le cose, tutte le persone defunte, scomparse, morte, destinate all'oblio, iniziavano a ricordare le parti divertenti.
Ne avevano avute molte.

Dopo ancora qualche minuto, Justin parlò, quieto e inespressivo come un officiante che non avesse neppure letto una riga sul defunto.
“Sapete cosa fare? Io lo so già.”
Dorian si bloccò di colpo e sembrò fulminarlo.
Justin nemmeno lo guardava, era rimasto col suo sguardo fisso: sembrava non avesse nemmeno parlato pochi secondi prima.
No.
Non sembrava neppure in grado di parlare.

“Vaffanculo!!”
“Posso sapere perché te la prendi così, Dorian? Non sei tu che devi andartene.”
Liscio.
Senza espressione, come se stesse parlando di fiori per la corona da porre sopra la bara.
Dorian era a bocca aperta.
“Stai diventando... no, sei un IDIOTA!!”
Eddie lo fissò senza parlare.
Justin era sempre stato il più indipendente tra di loro, uno che si scostava sempre e andava per la sua strada, ma quella era un’ altra storia.
Per quanto fosse sempre stato relativamente indipendente, era impensabile che parlasse in quel modo.

In un momento rivisse i dubbi che aveva sempre avuto su di lui, da qualche tempo a quella parte.
Che realmente a Justin non fregasse moltissimo e che quindi pensasse altrettanto di loro?
Non si era mai fidato di nessuno, lo sapeva perfettamente, ma sembrava che quelle questioni fossero risolte tacitamente da almeno un paio d anni; dopo la fine della scuola, aveva pensato che solo l'attaccamento a Dorian l'aveva spinto a non mollare nel modo più tragico che immaginasse.
L'asocialità non pareva più fare parte del mondo di Justin, in un modo o nell'altro...

Ma se si fosse sbagliato?
Justin era bravo a farsi maschere, e anche per quello era bravissimo a finirci in trappola grazie al suo cervello contorto, ben alimentato dalle sue amicizie.

Tra le quali non vi era però lui: sarebbe andato diretto e avrebbe preteso risposte.
Subito.

“Justin, tu pensi che ti molleremo? Che ci asciugheremo le lacrime e poi andremo avanti senza di te? Lo stai pensando davvero?”, chiese, seccatamente.
Justin sembrò svegliarsi momentaneamente dal suo intorpidimento.
Per un attimo.
“Io...non so che pensare, ecco. Penso che dovremo pensarci a mente fredda, adesso c’è piovuta addosso troppo di colpo.”
“Ma quando, pensarci, quando?!Cristo si parla di te, di Justin, di noi, di Eddie, di Shane, di me...!” ,gridò Dorian.
Justin tornò apatico a fissare il muro ad occhi spalancati.
“Non lo so. Possiamo parlarne tra un’ ora? Non riesco a pensare. Perché non mi lasciate solo un attimo? Davvero, ragazzi, non è niente, devo solo stare solo e pensarci. Mi state mandando in paranoia.”
Gentilmente e con calma soporifera.
Quasi impersonale.
A Shane ricordava ancora un funerale, le condoglianze ad un conoscente intimo ma perso di vista per un po’ .
Dorian sembrava sul punto di svenire.
“Oh, va…va bene. E già che ci siamo ti attacchiamo lo stereo? Vuoi una tartina? Un po’di tè?”, tentò di ironizzare, venendo smentito dal suo colorito pallido tendente al verde.
Stava per strangolarlo, virtualmente e materialmente, quando Justin tornò sulla terra un attimo e notarono tutti che aveva gli occhi lucidi.

“Grazie.”

Eddie si schiarì la voce cercando le parole.
“Justin, solo una cosa. Lo pensi veramente che ci sia la remota possibilità che ti lasceremo andare così?”
Justin sospirò, costretto a forza da uscire dalla sua bolla di apatia dove sperava di cullarsi ed autotorturarsi raffinatamente, come spesso accadeva in passato, capendo che non l'avrebbero lasciato in pace.
Bastava guardare Dorian: sarebbe stato come tentare di prendere al volo la bomba atomica con un retino sopra Hiroshima.

Eddie lo fissava sospettoso: maledizione, lui subiva il danno e lui doveva essere guardato come un fottuto lebbroso.
E Shane...
Shane, sul quale tutti facevano spesso affidamento, ora stava evitando di guardarlo, e solo per quello si decise a non lasciarsi andare, come aveva inizialmente pensato.
Le labbra di Shane stavano tremando.
Il colosso Shane stava vacillando e se fosse caduto gli sarebbero andati tutti dietro.
E lui quello non poteva permetterlo.

Fu così che trovò la forza di alzarsi, prima su gambe che sembravano di gomma, poi via via sempre più sicuro, mentre iniziava a parlare.
Era il suo gruppo, maledizione!
Non poteva permettere che lo facessero a pezzi.
A nessun costo.

**
Londra.

Conferenza stampa alla Tower Records, 05 gennaio 2000
**

Dorian, entrato in un'altra dimensione, aveva capito ormai che la conferenza stampa era stata calcolata per sganciare la notizia ufficiale dell'abbandono di Justin in quell'esatto periodo, dopo la ridda di voci che si erano sparse per Natale.
Tra pochi giorni il loro bacino d'utenza, le ragazzine delle junior school o persino delle primary, sarebbero tornate a scuola, e si sarebbero invogliate ulteriormente a vicenda ad acquistare materiale rinnovato dei loro beniamini.
Ne aveva discusso con Shane, che aveva fatto spallucce, ormai non riuscendo più a stupirsi di niente, in quell'ambiente.

Eddie entrò per primo in sala, dove stava già seduta la loro manager, con un affabile sorriso che gli avrebbe volentieri cancellato con un pugno, nonostante non fosse proprio il tipo di irlandese che picchiasse le donne.
Peccato che quella non era una donna.
Per come la vedeva lui, quella era un coccodrillo in abiti umani.
E di pessimi gusti in fatto di vestiario e di educazione, ma di grande talento e gusto per il potere.

Evitò di guardarla ancora e si sedette, seguito da Dorian e Shane ai loro posti con i loro cartelli col nome affisso sopra.
Dorian quasi soffiò ai flash, come un gatto accecato, e Shane gli strinse la coscia con forza, avvertendone il nervosismo.
“Piantala.”, sussurrò il moro, minaccioso. “Ricordati cos'abbiamo detto. Non farmelo ripetere con un pugno in testa per fartelo ricordare.”
Shane era tornato quello di sempre.
Come Eddie.
Ma specialmente Dorian, che annuì affettando un sorriso, ma sibilando tra i denti, in una sorta di gioia macabra.
“Un anno. Un album. Un tour.”

**

Dublino.
Due giorni prima.

**

“Mi chiedevo quando ti saresti fatto vedere.”

La voce di Edele sembrava spenta, ma i suoi occhi no, mentre Justin scaricava la sua roba davanti alla porta del suo appartamento, dove era cresciuto.
“Appena ho potuto.”, replicò, sarcastico, il figlio.
Mentre Justin si portava le mani ai reni, stirandosi, Edele sospirò internamente.
Il mondo gliel'aveva preso, il mondo glielo restituiva.
Identico a com'era partito, forse solo un po' più stropicciato e con degli occhi più tristi.

“In due anni non hai mai trovato tempo di telefonare, se non a Natale, Justin?”, tentò di risultare ironica, ma ne uscì solo una stanca parodia.
Quello che rispose il figlio non la stupì, o almeno non del tutto, e le fece crollare la maschera dell'inflessibile mastino che gli sbarrava la porta.
La porta di casa.
La casa dove era cresciuto.
Sua.

“Mi vergognavo.”, ammise Justin, fissandola negli occhi.“Appena mi sono accorto cosa saremmo diventati, mi sono vergognato. E non volevo ti vergognassi di me nè che ci vergognassimo a parlarci.”
Edele sospirò.
“Non mi vergognerò mai di te.”, si addolcì.
Si sporse ad arruffargli gli ormai famosi capelli neri, che gli erano stranamente mancati.
“Dammi una valigia da portare, su... Se hai voglia di fare una corsa potremmo mangiare un po' di patatine col pesce.”
Justin sorrise, come non gli capitava da due anni, ed entrò nella sua vecchia casa.

“Non mi hai buttato niente, vero? Nessun cd...”
“Due anni di assenza e ti preoccupi dei cd...”, sbuffò la madre, lasciando la pesante valigia con i contrassegni degli aeroporti di mezzo mondo nell'atrio e slacciandosi il grembiule. “Non hai avuto i soldi per comprartene di nuovi?”
“Ho i soldi per portarti via di qui.”, le rispose, angelico. “Anche se preferirei che tu avessi pazienza, per poterli fare fruttare.”
“Basta con le idee stupide, Justin.”, proclamò Edele, con tono tragico, portandosi persino una mano alla fronte, da attrice shakespeariana. “Guarda dove ti hanno portato, figlio mio!”
Justin afferrò la sua vecchia giacca di pelle e si voltò per uscire di nuovo di casa, mentre sua madre gli porgeva il suo vecchio mazzo di chiavi.
“Come vuoi. Ma io ho stretto un accordo, ormai.”, e quasi scoppiò a ridere, nel vedere la faccia di Edele passare dall'ansia trattenuta ad un nervosismo tangibile.

Poi assaporò le parole in testa, prima di pronunciarle.

“Un album, un tour. Fine.”



Tadadadaaaaan!!
E' il 30 settembre, ce l'ho fatta!!
Mi scuso con tutti voi per questi due capitoli non solo traballanti, ma anche mal distribuiti nel tempo che hanno spezzato un po' la linea: avrebbero dovuto essere affiancati da quelli più forti, e spero d'ora in poi di trovare il tempo per farlo!
Da ora la linea di quattordici anni fa si interrompe (probabilmente pensai che avrei trovato un modo di riempire il buco: sì, lo farò ora. In corsa. Brava-bravissima!!), ma troveremo i nostri amici. Presto li ritroveremo. 
Per il ritorno al sovrannaturale si dovrà aspettare un po', tranne pochi accenni, poichè è evidentemente un periodo di transizione per i nostri, e di assestamento, e non si può lavorare così, stanno protestando i due amiconi 'emissari'. 
Felice di rivedervi, di rivedervi felice. 
Grazie come sempre a Jo per il betaggio e Sylvia per il supporto, ora più marcato stretto XD 
Let's have a black... 
Let's have a nice week!
Babs
 

Per ben tre giorni Edele lasciò il figlio in pace.

Justin, dopo la gioia del ritorno, si era ritirato in se stesso, nella sua camera, e sembrava di uno strano umore che la madre non gli aveva mai visto.

Era uscito di casa due volte, dopo aver sistemato le sue cose; si era coperto fin sopra i capelli e non l'aveva voluta con sé. Era tornato entrambe le volte nervosissimo, ma taciturno.

Usciva dalla sua 'alcova', dove si era rintanato come al solito ad ascoltare e leggere tutto ciò che gli capitava sotto mano, per mangiare distrattamente, la testa chissà dove.

Dopo i primi tentativi di informarlo dei cambiamenti in città e chiacchierare amichevolmente sulla sua esperienza, avendo ricevuto solo brontolii cupi in risposta o cenni distratti, Edele aveva rinunciato.

La verità era che Justin si sentiva enormemente spaesato, una cosa cui non avrebbe mai pensato di fare i conti.

Il ritorno alla realtà dei comuni mortali era stato un colpo più duro di quello che aveva pianificato: era uscito una volta per informarsi sull'allacciamento ad internet per casa sua (dopo averne usufruito in modo pesante durante la sua altra vita con i 'Changes' ne era diventato dipendente) ed acquistare qualche rivista per vedere cosa si diceva dei suoi amici.

La seconda volta per informarsi al Trinity college per la re-iscrizione, non avendo intenzione di passare il tempo perso a mani vuote.

E poi, laurearsi al Trinity era sempre stato il suo sogno, boyband o no.

Uno dei suoi sogni.

Erano giornate fredde, piovose, tipicamente irlandesi, e di certo non era raro incontrare qualcuno cui spuntasse solo il naso dal proprio vestiario pesante, ciò nonostante era stato riconosciuto.

Aveva firmato un paio di autografi più sorpreso che altro, ma al Trinity, mentre tentava di capire che moduli affrontare e in che ufficio andare per potere essere riannesso al corpo studentesco più prestigioso d'Irlanda, aveva sentito delle risatine dietro di lui: due ragazzine, matricole.

E non solo.

Imbarazzate fino alla punta dei capelli, nascondevano le risatine di agitazione dietro ai pugni con i quali mascheravano i sorrisi ebeti.

Justin tentò di ignorarle, anche quando queste si avvicinarono con chiare intenzioni, concentrandosi sulle spiegazioni.

Tali carte in tale posto, mentre le altre avrebbe potuto consegnarle solo di martedì e giovedì, e solo se...

Burocrazia universitaria.

Peggio di un Castello kafkiano: gli faceva rimpiangere di non essere rimasto in una stupidissima boyband!

“Ciao.”, salutò le ragazze che ormai gli erano tanto vicine da respirare l'umidità che aveva portato con sé, con un sorriso falso che ormai avrebbe saputo fare anche nel sonno.

“Oddio...”, riuscì ad esalare una, la più alta, mente il sorrisetto dell'altra si allargava quasi a formare un ghigno o un rictus d'orrore, dall'incredulità.

“Tu...tu sei... quello dei...”

Justin contò fino a tre, tenendo comunque quel sorriso di plastica in faccia.

“Se intendete dei Changes, no. Non sono più nella... band.”

“Sì, ma... sei tu, vero?”, non demordeva la più loquace.

L'altra ragazza, la più bassa, sembrava ora sulla via di incontrare il pavimento bagnato della segreteria del Trinity, in uno svenimento.

“Sì, sono io.”, sospirò Justin.

“Ci... ti darebbe fastidio se...”

“Ragazze...”, tentò di cavarsela con un po' di impaccio, passando il suo fascicolo di fogli da una mano all'altra e notando che anche qualche altro studente stava iniziando a fermarsi, attorno.

Irlandesi.

“Un dannato popolo di curiosi,” pensò, con rabbia. “Se fossi al mio funerale, non farebbe nessuna differenza, entrerebbero a curiosare. Se fossi fermo al semaforo infilerebbero la testa nel finestrino a parlarmi!!...”

E il pensiero che ne seguì lo colpì, come fosse una verità a lui nascosta da tempo.

“...ed io partirei e gliela mozzerei, quella testaccia.”

“Ve lo dico chiaro. Non me ne frega un cazzo di ciò che pensate di quel gruppo, io non ci sono più perciò...”, e prese un respiro profondo, vedendo con soddisfazione i sorrisi delle due mocciose spegnersi, ma anche con un po' di preoccupazione.

Gli ci voleva così poco per tornare la solita carogna?

“...evitate di chiedermi stronzate come autografi, foto, e, come già detto, stronzate simili. Sto solo re-iscrivendomi, poi sarò uno di voi. Stop.”

“Oddio, allora è vero che tu e Dorian Kierdiing avete studiato qui!”

Justin bestemmiò internamente per la stridula interruzione.

Sì, gli ci voleva così poco per tornare una carogna.

Era immensamente grato a questo.

“Sì, io e Dorian, mentre Eddie studiava al Dublin Tech, e S...”

“Shane! Shane Haynes!”, quasi urlò la più piccola, quella che era sembrata quasi svenire fino a poco prima, con l'espressione di aver risposto giusto ad un quiz televisivo ed aver vinto un mega assegno.

Justin non ci vide letteralmente più.

“Sono una carogna, sono un bastardo, sono cattivo.

Perdonami, mamma. Perdonami Dorian. Perdonami Dio, se puoi. Ma finché esisterà gente cretina, io resterò così!”

“SE NON LA SMETTETE DI INTERROMPERMI GIURO SU DIO CHE VI FACCIO VOLARE SOTTO LA PIOGGIA!”

E solo quando calò un totale silenzio nell'atrio, si rese conto che ora c'erano molte persone ad osservarlo, e si vide su una di quelle stupide riviste per teenager.

'JUSTIN SWANSON, CACCIATO DALLA BOYBAND 'CHANGES', NON REGGE LA LONTANANZA DAL SUCCESSO ED ATTACCA I FANS IN PUBBLICO'

Poi la sua rabbia cancellò il tutto.

Quello era ciò che aveva loro insegnato a pensare Rose 'stronza' Evans.

Quello era ciò che avevano fatto (non sempre e non sempre bene) Eddie, Dorian e Shane, e continuavano a farlo: e non perché si divertissero.

Ma lui non era Eddie, Dorian e Shane.

Lui era Justin, ed era il motivo principale per il quale era lì invece che a Londra, in studio.

Si rivolse alle due ochette, ormai zittite.

Quella che aveva parlato una sola volta era persino sull'orlo delle lacrime, dopo aver scoperto che uno dei suoi miti era uno stronzo patentato!

Un pensiero fugace attraversò la rabbia rossa di Justin.

Erano ragazzine.

Fans qualsiasi, forse un po' cresciute per ascoltare gruppi simili ad un livello così maniacale.

Appena uscite da una junior school, dove magari alla sera si trovavano con le amiche e la loro 'musica' veniva sparata dagli stereo e i loro video guardati ridacchiando.

Tenere, tenere... come peluches.

Il problema, in quei casi, era che a Justin non ne poteva fregare di meno, no.

Non era Dorian, appunto.

E forse non gliene sarebbe fregato neanche a Dorian. Né ad Eddie. Né a Shane.

Perciò finì il suo discorso.

“Io mi re-iscrivo e voi non mi rompete il cazzo, ok?! Gli altri restano amici miei...”, e calcò bene il possessivo. “Non rompetemi per loro! Sono miei amici …e non andrò a scocciarli per voi! E poi...“

Gli scappò.

Nonostante tutti i patti, quella appena scoperta solitudine e il desiderio, glielo fecero dire.

Purtroppo.

“...torneremo assieme. Come quando eravamo qui.”

“E perché tu sei qui?”

La rimbeccata, quasi furiosa, era venuta dalla ragazza più piccola, quella quasi piangente dopo la sua aggressione: proprio nelle lacrime che aveva negli occhi, in cui uno dei suoi miti le si sgretolava dentro in tanti cristalli, aveva deciso di usarne uno acuminato col quale colpire.

Per far morire quel mito con onore.

“Io...”

“Stai cercando scuse perché sei stato buttato fuori?! Per quello non vuoi che ne parliamo?!”, alzò il volume della voce, la ragazza.

Justin si sentì letteralmente svuotare dentro, ma non trovò la solita rabbia.

Solo un po' di desolazione; e paura.

“No... Io non voglio rinunciare a...”

“Ah, certo!”

Rapida e fulminea, la piccoletta si era asciugata una lacrima. Ma non demordeva.

“Ma sei qui, ora. Non con loro. E i tuoi amici, sempre se è vero che siate ancora amici, sono là. Non sono con te. LORO sono un gruppo!”

E lo fissò con astio.

Justin arretrò di un paio di passi, con tutte le sue carte che faticava a tenere in mano.

“Sei qui con noi. E non stai facendo niente, Justin Swanson!”

Justin la fissò per un momento, non trovando parole per rispondere, o forse trovandole, ma ancora coperte da troppa incertezza.

Si passò nuovamente le carte da una mano all'altra e decise di andarsene.

Perché si era fatto coinvolgere così, poi?

Non poteva che uscirne perderne, e lo sapeva.

L'avevano in qualche modo marchiato.

Si girò e fece un cenno di saluto alle ragazze, tentando di non apparire come un fuggitivo.

“Pensate quel che volete. Non resterò a lungo qua.”

La risposta gli arrivò alle spalle, come una pugnalata.

“Intanto ci sei, Justin Swanson. Sei con noi. E non con loro!!”

Prendendo la grossa porta della segreteria, osservato da tutti i presenti, ad occhi bassi, Justin realizzò: non aveva una puntadi paura.

Aveva molta paura.

Nonostante quello che si ripetesse, non poteva convincersi.

Era certo di essere stato dimenticato... ma così in fretta?

Da tutti?

Mentre aspettava e poi saliva sul bus, pervaso da un'aria strana, come se fosse contemporaneamente fuori e dentro le cose (il bus aveva cambiato numero, ma nonostante tutto era lo stesso catorcio conosciuto. Ma aveva cambiato numero e spostato di poco le fermate, ciò bastava per disorientarlo), respirò a fondo, chiudendo gli occhi.

E ripetendosi quello che aveva, anzi avevano deciso.

Quando rientrò, Edele non osò neppure chiedergli cos'avesse fatto.

Un'altra settimana passò.

E un'altra ancora.

Quando Justin riemerse, lo fece con una cartellina nera scovata da chissà che cassetto, un block notes, e li mise sulla tavola, in ordine quasi maniacale, mentre tornava in camera a cercare una penna.

Edele, al suo ritorno, si arrischiò a chiedergli cosa stesse facendo, ricevendo in risposta un sorriso incerto.

“Domani pensavo di riprendere i corsi al Trinity, anche se inizierò con un ritardo. Spero di dare tre esami alla prima sessione disponibile.”

La pausa di riadattamento era finita, per lui.

Con l'ennesima telefonata, un paio di sere prima.

**

“...chi?”

“Ma allora è vero che hai comprato un cellulare! Quando Shane me l'ha detto non ho resistito a vedere se era vero! E cazzo, funziona! Non dirmi che ora ti farai mettere anche internet!”

Justin rimase in silenzio per qualche secondo, disorientato in camera sua, cercando di pensare e di spegnere i Cure contemporaneamente, che gli stavano ancora fracassando l'orecchio destro dall'auricolare, mentre il fiume di parole andava avanti in quello sinistro.

“Comunque verremo a Dublino tra poco, in visita alle famigliole. Che ne dici di trovarci?”

“Frena, frena... Dorian? Sei Dorian?”

“Hai fattoooooo bingooo!!”, esultò il biondino, dall'altra parte del mare d'Irlanda, a Londra, per poi continuare, in tono di rimprovero. “Non hai neanche inserito il mio numero di cellulare in rubrica! Per essere uno che vuole lavorare in studio mi deludi, Swanson!”

“Per essere uno che aspira a portare la rivoluzione grunge in ambiti inesplorati, mi deludi anche tu, Kierdiing. Hai fatto buon uso del falsetto da checca, oggi?”, sorrise, l'amico, al telefono da Dublino.

“Fanculizzati, Justin.”

Justin si appoggiò allo schienale della sua scrivania, allontanando i cd e socchiudendo appena gli occhi, sorridendo come un gatto.

“Sai come si dice... Anche tu mi sei mancato, Dorian.”

**

Dorian, e poi anche Eddie e Shane, si passarono a turno il telefono per raccontargli tutto.

Tutto quello che stava capitando loro, e che sinceramente non interessava a Justin, ma era comunque felice di sentire ancora i suoi amici.

Non si erano dimenticati di lui, non ancora.

Lo stavano aspettando.

**

“Così non c'è più Nathalie come vocal coach?”

“Ti giuro, Justin, Nathalie era persino simpatica! Questa è una strega!”

“Fammi indovinare, Eddie... Ti sta cazziando?”

Eddie, che era al telefono in quel momento, sospirò, prima di rispondere.

“Sì. Cazzia me. SOLO ME!! TI PARE GIUSTO?!?!”

“Non sei mai stato intonato, mettitela via! A battere su una batteria sei il migliore, ma a cantare no! E le parti principali le ha Dorian?”

“A-ah, sta cazziando anche Dorian! Prova sempre ad andare troppo alto! E' esilarante!”

Un borbottio incazzato li fece ridere entrambi, al telefono.

“Il passerotto tenta di prendere il mio posto?”

“Quello lo sta facendo Shane! Si è tolto la maglia ed è rimasto in canotta, allo show preparatorio di Edimburgo, e hanno visto tutti il tatuaggio che si è fatto sulla schiena! Il ribelle, lui! Rose è andata di testa, ma le fans lo adorano!”

Altro borbottio, stavolta del moro.

“Altre news?”

“Non ti dico i titoli delle canzoni, o rischi di vomitare.”, e sentì la voce allontanarsi dal telefono. “In che intervista abbiamo detto i titoli? Bravo? Graaaazie... “, poi tornò più forte, col solito timbro nasale di Eddie. “Se prendi quella cazzata di 'Bravo' o di 'Hit girls' dovresti trovare la track list.”, e gli sfuggì un risolino.

“Sempre le solite cose?”

“Gesù, Justin, è una porcata micidiale, ma venderà, ah se venderà!”, rise Eddie, assieme a Dorian e Shane.

Altri rumori si sentivano, e qualche parolaccia.

“Che fate?”

“Giocano a Gran Turismo.”, rispose, annoiato. “Stanno diventando matti, ad aspettare la Playstation 2, quei maniaci!”

“E così ti hanno lasciato al telefono...”

“Beh no... volevo parlarti, in realtà.”, disse Eddie, e abbassò un po' la voce, allontanandosi.

I rumori sullo sfondo diventarono più fiochi, così come gli incitamenti dei due amici.

Telefonare all'amico 'perduto' era stato eccitante, per la prima mezz'ora, ma erano pur sempre distanti, e si stavano facendo un pezzo di vita senza di lui.

Quella consapevolezza riportò alla mente quello di cui l'aveva accusato la ragazza, al Trinity.

Cosa stai facendo, tu? Niente!

Eddie non lo colse del tutto di sorpresa, così.

Ma senza risposte, purtroppo, sì.

“Cosa pensi di fare, concretamente, Justin? Abbiamo mitigato il più possibile i motivi della tua uscita, ma sai che siamo bloccati per almeno un altro anno e mezzo. Tu cosa farai? Stai scrivendo?”

Justin scosse la testa, pensando ai testi 'incriminati' da Rose, la scusa per buttarlo fuori, che aveva gettato egli stesso.

L'aveva fatto pensando che la sua mente fosse una miniera inesauribile, ma si era sbagliato.

Ascoltava tantissima musica, in quel periodo.

Più del solito, come se dovesse recuperare.

O imparare.

Si sentiva ancora spezzato.

“No. Non... Vedo la pagina bianca ma mi mancano i suoni. Senza di voi non ci riesco. Mi manca la situazione.”

Eddie rimase un po' sorpreso, conoscendo il vulcano creativo di Justin, poi pensò alla situazione.

Il suo amico era solo, forse anche sfiduciato.

Chi non lo sarebbe stato?

Chi non avesse creduto così tanto nella loro amicizia.

Il loro non era un gruppo, in fondo. Non lo era mai stato.

Il gruppo era stato solo il risultato, il sigillo finale della loro amicizia.

Una CONSEGUENZA.

Scosse anche lui la testa, cercando una soluzione.

“Beh, non penso tornerai a cercare lavoro come operaio, ora.”

“No... Ma non me la sento neanche di suonare. Preferisco aspettarvi.” -o morire facendolo, più probabilmente. Una mummia che ebbe 15 minuti di gloria. Curiosità per archeologi.-, fu quello che pensò ma non disse.

Eppure Eddie riuscì a captare il suo pensiero, e tentò di rassicurarlo.

“Arriveremo, Justin. Facci finire e arriveremo a raccoglierti.”

“Dici?”, chiese Justin, non troppo speranzoso. “O mi dimenticherete? Quanto durerà la vostra attenzione al figliol perduto? Finché non sarà interessante?”

“Sei sempre maledettamente diffidente.”, disse Eddie, assumendo un tono amaro, e guardando gli amici. “Lo sei per natura, so benissimo che lo sei, almeno non esserlo con Dorian. Non mostrarglielo. Lui più di tutti sta sperando nel nostro futuro.”

“Nostro? Inteso come... nostro? “

“Nostro nostro. “, sospirò Eddie.

Niente avrebbe mai calmato Justin, né l'avrebbe rassicurato finché non avrebbero finito il loro sporco lavoro e si sarebbero riuniti.

Poteva sentire la sua diffidenza avvelenata fino a Londra, come un miasma che usciva dalla cornetta, di cui lo stesso Justin non sapeva di essere afflitto.

“Fallo per Dorian, per favore. Si è battuto personalmente per te.”

“Grandi risultati...”

“Che c'è? Volevi restare a collo torto, per caso?”, si scaldò Eddie.

“No, per carità...”, sospirò Justin.

Restarono in silenzio qualche minuto, poi Justin riprese a parlare, con una schiarita di voce.

“Mi... mi sono re-iscritto al Trinity, ma non so se...Se avrò il coraggio. Sai, la gente...”

“Parla.”, concluse Eddie, ad occhi chiusi. Doveva ben immaginare che l'amico non si stesse divertendo.

Per quanto mitigate dalle loro dichiarazioni, Justin restava sempre marchiato.

L'indesiderato dello showbusiness.

Bersaglio dei bisbigli.

Additato, e non positivamente.

Capiva la paura dell'amico.

“Justin...”

“Sì?”

“Fregatene. Ricordi cosa dicevi? O Trinity o morte.”

La risata da Dublino lo sorprese piacevolmente.

“Ah, hai ragione, Eddie! Me ne fregherò di quelle quattro oche e andrò ai miei fottuti corsi! E anche da un vero vocal coach!”

Eddie ci pensò un po'.

“Quattro oche? Allora io ci penserei, prima di mandarle a quel paese...”

“Eddie...”

“Si sa mai che ci rimedi una scopata, finalmente!”

“Eddie...”

“Sì?”

“Vaffanculo!!!”

**

Una mattina di metà gennaio, Justin Swanson entrò nell'aula di 'Letteratura moderna europea', creando il silenzio attorno a sé, e scelse accuratamente un posto lontano dagli altri.

La settimana dopo, ritrovò uno dei suoi vecchi amici che girava per il campus, fumando uno spinello.

“Ehi, Fred...”

“Ma chi...ti... Justin!! Justin Swanson!! Ma non eri andato via con quel gruppo di checche?!”

“Ah, non ne parlare, ti prego! Ti spiegherò tutto dopo... Adesso aggiornami su quello che è successo mentre ero via!”

Frederick gettò il mozzicone, e nel freddo umido del giardino interno del college, iniziò a rollarsene un altro, socchiudendo gli occhi ed osservando l'amico.

Justin non era mai stato un amico, veramente: era stato un collega, uno con cui farsi quattro risate.

Uno a cui piacevano le cose.

Molte cose.

Quando gli offrì la canna, Justin negò, passeggiando un po' in silenzio col suo compagno fuoricorso.

Alla fine, Fred soffiò una lunga boccata di fumo, seguita da un accesso di tosse, e fissò Justin, con un occhio strizzato.

“Dubito che stia chiedendo a me la piantina delle nuove aule, eh?”

“Infatti. Volevo chiederti se... è tutto rimasto uguale.”

No, Justin non sarebbe mai stato suo amico.

Ma anche a distanza di anni, era un ottimo cliente.

**

Dorian, Eddie e Shane sbarcarono a Dublino, e staccatisi tra la capitale e Linayr per le foto 'amichevoli' con le famiglie (carini, dolci, simpatici ed educati!), appena liberatisi dai loro impegni, approdarono separatamente ad Elke Street.

Quando Dorian, da buon ultimo, entrò, trovò un clima di estrema rilassatezza, nel sempiterno salotto di Edele.

Non sembrava cambiato niente, da tre anni prima, dalla Wenders School, ma, appunto, era arrivato per ultimo.

Solo Edele aveva visto Justin irrigidirsi sempre più, negli ultimi giorni, smettere di mangiare dalla preoccupazione, scattare di rabbia.

Solo Eddie, che si era premurato di arrivare per primo, aveva visto il sollievo che aveva invaso l'amico, sciogliendolo come fosse una statua di marmo che avesse finalmente preso vita.

Solo entrambi avevano visto lacrime di felicità brillare quando era entrato Dorian, come un puzzle completato: un puzzle che avevano iniziato anni prima, con infinita speranza. 

22. In cerca di guai

Dorian si avviò nel dedalo di corridoi che portavano all'ufficio di Rose Evans, nel vecchio e storico edificio nei pressi di Trafalgar Square, a Londra.

Indossava il suo nuovo look da 'ragazzo adulto', quello che aveva evitato come la peste negli ultimi vent'anni di vita: jeans alla moda blu scuro, sneakers eleganti chiare, camicia nera e blazer grigio perla, con una sottile cravattina color piombo.

Si era sottoposto giusto il giorno prima ad un taglio di capelli più corto, senza neanche troppe lamentele, considerando che la sua chioma era sempre stata il suo maggior vanto.

Nel passare vicino alla segreteria fece per sporgersi a mandare un bacetto col palmo a Jacqueline, la segretaria più vicina alla Grande Sorella Con le Chiappe in Poltrona, la super fashionista Jackie, che era una delle poche fortunate ad essere finite a letto con quel gran figo del gruppo di irlandesi durante lo scorso capodanno a New York,questa lo ricambiò in un modo molto, molto più lascivo, che il biondo fece finta di non vedere.

Un bel gioco durava poco, e quello, anzi quella l'aveva annoiato da tempo.

In realtà Dorian ne stava approfittando per controllarsi allo specchio dietro di lei, raddrizzandosi la cravatta con un gesto che era diventato quasi abituale per lui quanto passare le mani in quella zazzera corta e ingellata bionda che erano diventati i suoi capelli, che ormai gli davano un'aria quasi adulta.

Eddie avrebbe commentato che niente sarebbe stato male addosso al loro passerotto.

Di certo non cinque o più centrimetri di capelli in meno avrebbero guastato la sua bellezza, o dei vestiti che, doveva ammettere, gli stavano maledettamente bene, anche se con degli altri pantaloni gli sarebbe sembrato di essere ancora alla Wenders school.

O uno dei giovani portaborse avviati verso il macello alla camera di commercio di Linayr, dove era iniziata quell'avventura che l'aveva portato a Londra, in quel corridoio dove stava ripredendo il passo, dopo un'ultima strizzata d'occhio a Jackie, intenta a passarsi il lucidalabbra caramellato sulle labbra provocanti e, per quel che ricordava tra la nebbia alcoolica di New York, anche molto capaci.

Dorian camminava con passo sicuro verso l'ufficio di Rose, sformando i suoi nuovi pantaloni con le mani, mentre fischiettava come una cinciallegra facendo girare tutti i presenti dai loro uffici ai lati, stupiti di vedere quanto strano bagliore emanasse quel giovane; Dorian, effettivamente, non si era mai sentito così in forma.

Il suo passo non era mai stato così deciso da quando si era avviato sul palco del contest al Dublin Tech Institute, con la sua amata Phoenix, e non si era mai sentito così sicuro di se stesso come in quel momento.

Sapeva bene cosa lo attendeva varcata la soglia in fondo al corridoio, e perchè solo lui era stato convocato.

Se n'erano andati separatamente da Dublino e forse proprio per quello solo lui era stato beccato da un fotografo; all'aeroporto, Eddie si era quasi disperato pensando alle conseguenze, Shane aveva dato per certo che fossero stati scoperti tutti e tre, e ciò avrebbe sancito l'inizio di una grossa rogna, invece solo Dorian era stato beccato ad uscire da quel casermone degno della DDR di Elke Street.

E dire che Justin aveva insistito per accompagnarlo in strada! Almeno quella l’avevano scampata, sarebbe stata una manna per i paparazzi e una disgrazia per entrambi.

Così stava per avere una lavata di capo che quantomeno avrebbe preoccupato qualsiasi persona, alla minaccia di perdere la propria carriera e i suoi vantaggi. Ma non lui.

Lui era Dorian Patrick Kierdiing, ed era semplicemente sicuro di una cosa, mentre girava la maniglia della temuta porta, facendosi affiorare un sorrisetto carogna.

Lui era fottutamente indispensabile.

Intoccabile.

Ultimamente anche arrogante, sempre più stronzo, intrattabile e molto, molto intollerante, ma quando era la sua ora stava là, al centro dei riflettori, con la messa in piega inappuntabile anche dopo due ore di show, nel suo outfit da bravo ragazzo che sarebbe piaciuto a ragazze e a madri, col suo sorriso perfetto come se tutto il mondo fosse il suo pubblico preferito.

Aveva imparato da subito il mestiere e, la sua maschera, non presentava debolezze.

Quella sicurezza gli avrebbe permesso di tirare avanti in qualsiasi modo, ed aveva deciso, a sua volta, di divertirsi un po'.

In fondo i Changes erano Dorian, no?

O, come aveva ipotizzato qualcuno, Dorian era 'i' Changes.

Perciò entrò senza bussare, continuando a fischiettare nel suo completo da gran bel ragazzo in carriera, ignorò completamente la faccia buia della sua manager, e atterrò con una sola mossa, piroettando, in poltrona. Il tutto senza perdere tempo con un solo movimento in più, con quella grazia innata che lo aveva sempre contraddistinto.

Quella che faceva sputare sangue alle sue coreografe da due anni per mostrarla sul palco; ciò fece salire ancora di più il sangue in testa a Rose.

Per non parlare di quello che fece dopo il biondino che, purtroppo per lei, proprio stupido non era.

Si accese una sigaretta.

Dorian Patrick Kierdiing sapeva di avere tutte le carte buone del mazzo in mano.

*

*

Dayer era confuso, probabilmente in seguito alla sua rinascita.

Conservava vaghi ricordi dell'immagine dell'altro immortale...

Alael. L'Immemore.

Era certo di averlo visto, forse persino di averlo attaccato.

E quella confusione che regnava dentro di lui, mentre giaceva sul lago di sangue cristallizzato per recuperare le forze, poteva essere interpretato come un chiaro segnale.

Il suo attacco era andato a vuoto ed era stato respinto nel suo scomodo giaciglio di nascita e di dolore perpetuo.

La spada era nel fodero, gli occhi stillavano lacrime color rubino che, staccandosi dalla sua faccia, andavano a mescolarsi con il sangue cristallizzato del lago dove giaceva, immobile, quasi non respirando, per recuperare ogni singola particella della sua forza.

La sua era una forza considerevole, ma l'Immemore era un mito vivente, non solo un guerriero leggendario.

Era qualcosa di più: un combattente che non aveva mai perso, né uno scontro che una parte di sé nelle battaglie, e lui avrebbe dovuto sconfiggerlo.

Da solo.

Da solo era nato, sì, ma da solo non avrebbe combattuto, e da solo non sarebbe morto.

Quello no.

Aguzzando gli occhi nell'interno, riuscì vedere la figura sfocata di Alael, ma non bene.

Era certo di averlo visto in passato, ma non potè capire chi fosse, per ora.

L'avrebbe riconosciuto, ne era certo, ma non era ancora giunto il momento di combattere.

Rivolgendo gli occhi verso la visione esterna, trapassando quello strano mondo, quelle nuvole tempestose sempre in movimento sullo sfondo di quel cielo viola lampeggiante, tentò di focalizzare la sua vera forza, colui che sarebbe stato la sua arma vincente, secondo la sua strategia.

Il suo esterno.

Ciò che sarebbe diventato se stesso. Il processo di identificazione era ancora in corso, ed il suo processo di fusione in un solo insieme non stava dando ancora risultati.

No di certo se era stato sconfitto dall'Immemore, ricordò con rabbia.

Quello che vide, gli bruciò istantaneamente le forze che aveva recuperato, in un autentico rogo di autocombustione generato dalla sua stessa rabbia.

Il suo 'esterno' se ne stava tranquillo, non agiva...

Era sicuro.

Tanto sicuro di se stesso.

Forse peccava nell'animo o nell'apparenza, ma in qualche modo la sua sicurezza traspariva.

E con essa rifiutava nettamente la sua missione.

Dayer, l'Innocente, si costrinse ad alzarsi dal lago dov'era sprofondato un po', sciogliendo col proprio calore furioso uno strato di sangue ghiacciato: le vesti bruciate, gli occhi completamente rossi, i capelli una fiamma nera e bianca, era una visione che neppure Alael avrebbe sopportato.

Mai aveva pensato di essere in qualche modo tradito dal suo esterno, e questo lo rendeva anche visivamente inguardabile, trasfigurato dalla rabbia.

Estrasse la spada viola con le dita scheletriche, mentre la pelle si scioglieva nel calore maligno che ancora emanava, e la puntò verso il cielo, come a volerlo trapassare.

Come aveva fatto con lo sguardo.

La puntò contro il suo ignaro ospite, così sicuro di sé da IGNORARLO.

Lui.

L'unica particella immortale in quel miserevole corpo umano, tronfio come non mai ma pur sempre stupidamente mortale, con un cervello mortale!

Dayer puntò la spada con le sue ultime forze, quasi spaventato dalla propria ira contro qualcosa che era quasi se stesso, e mormorò una frase, prima che un lampo rossastro attraversasse ancora il cielo.

Quando la luce si spense, ricadde nel suo 'giaciglio' di sangue, anch'esso ridotto a poco più di una maschera di ustioni, sangue, ossa messe a nudo e furia, ansimante.

Prima di perdere i sensi, mormorò di nuovo la sua profezia, come a renderla reale con l'ultima, infinitesimale, forza che lo stava abbandonando. Una maledizione.

“Verrò a prenderti. Saremo uno e due, uno assieme, che tu lo voglia o no. E, credimi, farò in modo da non renderlo piacevole per te, finchè ti lascerò vivere...”

*

*

“E' la terza sigaretta che fumi, ti spiace piantarla di intossicarmi e di fare il bamboccio?!”, strillò Rose Evans direttamente in faccia a Dorian, tentando di strappargli la sigaretta.

Aveva discusso col suo tono perentorio fino a quel momento e Dorian era stato a sentirla con un educato sorriso che, notò, lei gli avrebbe tolto a suon di schiaffi, ammettendo annoiato che sì, era lui nelle foto.

Sì, era andato a trovare Justin.

Sì, stava proprio fumando.

Sì, c'erano altre domande per Dorian?

Rose Evans non ne poteva più di quell'arrogante, maledetto bastardo di Dorian, ma il suddetto arrogante maledetto bastardo aveva fatto benissimo i suoi conti.

Non avrebbe potuto toglierlo dalla formazione.

Non Dorian.

Sbuffando, finendo la cicca, Dorian la spense educatamente, riavviando nel frattempo i capelli.

Se tutto, in lui, suggeriva calma e compostezza, gli occhi verdi acquamarina ammiccavano, sornioni.

“Rose... in tutto questo, cosa vorresti da me?”

“Non devi più farti vedere con Justin Swanson! Sai perfettamente che ridda di pubblicità negativa sarebbe...”

“Rose...”, la interruppe, con voce flautata. “Non esiste buona o cattiva pubblicità. La pubblicità ci può solo fare bene.”, finì, alzandosi in piedi e tirandosi meticolosamente le pieghe del blazer.

“Ti proibisco di farti ancora vedere con quella mina vagante di disadattato asociale di...”

Dorian, che era parzialmente girato verso la porta, la mano sulla maniglia, si fermò, di colpo, al tono minaccioso della donna.

I suoi occhi non ammiccavano più.

Lampeggiavano.

“..di? Di Justin? Del mio miglior amico? Quello che tu hai cacciato, nonostante la nostra amicizia, intendi? Quello che pensavi di aver fatto fuori senza conseguenze?!”, sibilò Dorian, facendo cadere la sua languida facciata controllata che i suoi amici avrebbero subito riconosciuto.

Dorian-il-principe-in-esilio che diventa serpe.

Rose tentò di ragionare, calmando il suo tono, sebbene avesse voglia di prendere il posacenere e tirarlo contro la bella faccia di Dorian.

Cancellarla. Annientarla. Sfregiarla.

Oh, sfregiargli quel ghigno mascherato da quel sorriso che incantava migliaia di ragazzine!

“Dorian, quel ragazzo era incontrollabile, e...”

“Ho fatto controllare il contratto da mio padre, mentre ero a Dublino a trovare Justin.”, calcò bene sul nome, appoggiandosi di schiena alla porta, come se improvvisamente avesse tutto il tempo del mondo, e Rose quasi immediatamente si ritrasse.

“Dorian... queste cose sono sempre state...”

“Utili. A saperle prima.”, finì, con voce calma, il biondino. “Non ho vincoli sulle mie frequentazioni.”

Lasciò che Rose digerisse la bomba, poi si girò e aprì la porta.

“Quando non avrò impegni sanciti dal contratto, andrò dove voglio, Rose.”, e con un'ultima occhiata vide che il suo bluff aveva vinto.

Non avrebbe mai messo niente della sua vita nelle mani del padre, poco ma sicuro, ma questa era una parte che a Rose Mya Evans non sarebbe interessata.

Quello che sapeva, e che le interessava, era che suo padre era uno dei migliori avvocati della capitale al di là del Mare d'Irlanda.

Quel mare che tanto mancava a Dorian.

“Ho molte cose di cui parlare, con Justin.”, completò, soave.

“Quel ragazzo vi tirerà a fondo, anche se è fuori dal gruppo, Dorian! E' una persona fuorviante!”

Fine.

La voce improvvisamente stridula di Rose, non più un vero deterrente, ma un qualcosa di sfiancato che si infrangeva contro la sua granitica sicurezza, era solo una conferma.

Era tutto finito.

Dorian scosse le spalle, uscendo.

“Può essere. Come può essere che ci piaccia, per quanto perverso...”, e le spedì un sorriso dolce e zuccheroso.

E assolutamente falso.

“Mi piaceva essere tirato a fondo da lui, c'era un che di... decadente. Quello che mancava in tutta questa plastica lucida.”

Chiuse la porta e si fece sentire per il colpo finale.

“Gli porterò i tuoi saluti, se vuoi.”

*

Sempre a Londra, in un palazzo di St. John's Wood, Eddie e Shane erano impegnati in una sessione fotografica in palestra con tanto di pesi (una palestra fittizia, decorata in oro e rosso, non quella dove si allenavano veramente per le coreografie), a seguito degli scatti 'sul campo' di rugby, per mostrare la comune passione che li aveva fatti conoscere.

Vi era almeno un po' di originalità in loro, confrontata con le altre boyband costruite a tavolino.

Loro si erano davvero conosciuti tutti prima.

Quando il fotografo diede la pausa per sistemare delle luci, irritato per l'assenza di Dorian (nonché per il suo rifiuto, con tanto di brividi dalla schiena fino al culo, di mettere piede su un campo di rugby da almeno cinque anni), Shane ed Eddie si ritirarono a bere una bibita dietetica, pensierosi e svagati come in ogni sessione fotografica.

Le foto di prima avevano rovinato un po' quel che rimaneva loro della magia del rugby che li aveva uniti per anni e reso il loro legame più profondo, così come la passione per i testi e un carattere complementare aveva reso profondo il legame tra Dorian e Justin.

Quello che si erano chiesti, a Dublino, in visita all'amico, vedendo come Justin si fosse illuminato all'arrivo di Dorian, passando dal modus 'statua di sale diffidente con tanto di recinto spinato attorno' a quello 'amico-nostro', che da due anni solo saltuariamente aveva fatto loro visita, era quanto la loro assenza, e specialmente quella del biondino, pesasse e sarebbe pesata su di lui.

Al ritorno da Dublino, si erano, viceversa, chiesti quanto l'assenza di Justin stesse pesando su Dorian, pur essendo un animale più sociale del loro amico perso.

Eddie ne era quasi tormentato, ed era particolarmente in pena per la 'convocazione' di Dorian, da solo, senza di loro, anche se era partito sulla macchina di servizio dello staff con una strana aria di sicurezza, con il nuovo look deciso dal loro assistente, consono all'immagine più matura del gruppo per il nuovo tour.

Come al solito, a Dorian era bastato prendere delle misure, aveva scelto personalmente i colori mandando in sollucchero il povero Guy, lo stilista che li seguiva, per il suo buongusto innato, ed in mezza giornata aveva già mezzo guardaroba fatto.

Shane stava combattendo tra le sue misure da sportivo e una generale insofferenza alle giacche che non fossero di pelle, per non parlare del suo odio per le camicie, mentre Eddie si lamentava di continuo, con commenti acidi, del nuovo look 'da zombie d'ufficio', rimbeccandosi con Guy, ma ormai il danno era stato fatto.

Un pensiero che tutti e tre avevano condiviso, con uno sguardo, quando Dorian aveva afferrato una sottile cravatta nera, per mettersela, era che quella sarebbe stata di Justin, senza dubbio.

E che anche lui sarebbe stato dannatamente bene con quel look, anche se probabilmente avrebbe fatto più storie di Eddie, prima di accettarlo.

Dorian aveva osservato la cravatta per un tempo sospetto, mentre i lineamenti gli si indurivano, e l'aveva posata, prendendone una grigia. Scura sì, ma non nera.

Era come se portasse un lutto al contrario.

E di certo lo portava più forte di loro due.

Shane, sulla panca al di fuori dell'area per gli scatti, borbottò qualcosa che Eddie fece fatica a sentire, mentre un'insistente truccatrice gli girava attorno per sistemargli un ciuffo fuori posto e dargli una passata di cipria opacizzante.

“Cosa?”

“Dicevo che...”, e un'occhiata eloquente fece capire l'antifona a Eddie, che si voltò, rabbioso, contro la povera ragazza.

“Insomma, Cynthia, non è che puoi lasciarci soli, un minuto?! Dopo giuro che ti lascerò fare le tue sperimentazioni da cavia senza lamentarmi!”

“Ma io...”

“Vattene!”, sbraitò Eddie, e la truccatrice sparì, più veloce di Dorian quando si presentavano broccoli nel piatto.

Il rosso prese un sospiro e si girò verso Shane, che non aveva smesso di guardarlo per avere la sua attenzione.

“Che c'è, Shane?”

“Dorian sta andando in cerca di guai.”

Shane era così, da sempre.

Era molto intelligente, ma gli erano sempre mancate la velocità e l'intuitività degli altri tre; in compenso aveva quel particolare tocco che gli faceva capire persino in anticipo molte cose.

Come gli stati d'animo, il risvolto che agli altri sfuggiva.

Eddie non lo contraddisse: troppe volte aveva dimostrato di avere ragione, e senza farlo pesare.

Era come se lui vedesse, semplicemente.

Non aveva bisogno di ragionare, lui vedeva.

Gli vennero i brividi quando Dorian, qualche sera prima, gli aveva riferito una frase che Justin gli aveva detto, anni prima, al Grand Canal Docks, ai tempi dell'università.

Io vedo, Dorian... vedo...E non vedo cose belle! Vedo solo cose brutte!! BRUTTE!!

-...e piangeva. Dio come piangeva, Eddie, era... non so neanche come dirlo. Era disperato... Sembrava che da un momento all'altro volesse buttarsi nel Liffey. Era spaventoso e fottutamente spaventato, era... sembrava un fantasma, gli leggevi negli occhi che non conosceva la pace e che sapeva non l'avrebbe mai conosciuta. Quella volta mi ha fatto tanta paura, ma proprio per quello non avrei mai lasciato che andasse avanti a farsi male.-

Dorian soffriva di nostalgia o non avrebbe mai confessato quell'episodio, neanche durante una delle sue peggiori sbronze, due giorni dopo il ritorno da Dublino.

Una delle peggiori, perchè Dorian sbronzo e triste non l'aveva mai visto nessuno.

E non intendevano rivederlo.

Quella volta era parso loro che possedesse una lucidità inimmaginabile, tale da fargli vedere tutte le brutture della vita, passata presente e futura.

Il tutto finchè non era crollato al bar dell'hotel e l'avevano discretamente portato in camera.

Il giorno dopo era risorto, più determinato che mai.

Eddie si riscosse e si rivolse a Shane, che dopo la sua sentenza stava provando un vero manubrio, non uno di quelli ultraleggeri del set fotografico adibito a palestrina.

Shane aveva detto ciò che aveva visto e pensava, ed ora era passato ad altro.

Sapeva che Eddie, come Dorian o come Justin, aveva bisogno di metabolizzare quelle sparate così improvvise, e non aveva minimamente insistito.

Che venisse creduto o no, non era un suo problema.

Ma ormai sapeva di venir creduto.

“Come fai a dirlo, Shane?”, chiese Eddie, la voce improvvisamente arrocchita. “Che Dorian si sta mettendo nei guai?”

“L'ho visto come ci ha guardati quando è partito, stamattina.”, ansimò Shane, tra un sollevamento e l'altro, appoggiando poi con delicatezza il manubrio, e sedendosi sulla panca, a fissarlo, quasi tristemente. “Hai visto quando ci ha detto di non preoccuparci. Che avrebbe risolto tutto.”

La faccia di Dorian, appena sei ore prima, prima di salire sulla Mercedes argentata con i finestrini oscurati, dal retro dell'hotel, balzò prepotentemente alla memoria di Eddie.

Era Dorian, in tutto e per tutto, con tutta la sua dolcezza mattutina quando si rivolgeva a loro, specie in giornate piovose.

Ed era strafottenza, quella che aveva letto nei suoi occhi?

Lo era?

Eddie sospirò e prese un asciugamano, facendo per dirigersi ai bordi del set, dove un'agitatissima truccatrice l'aspettava, dopo la cacciata di prima.

“Dorian vuol giocare sporco. C'era da aspettarselo, dopo quello che è successo.”

“Sarebbe stato meglio se non fossimo andati a Dublino.”, disse Shane, pensieroso.

Eddie si bloccò, incredulo, mentre Shane lo fissava, dolorosamente.

“Non giudicarmi male, ma gli renderà solo le cose più difficili. Uno stacco netto...”,e mimò una riga piatta -un encefalogramma piatto...oh Dio ,no...-,pensò Eddie. “...un po' di storie, e poi... Onorare il nostro patto. Ora per Dorian sarà molto più dura, Ed.”

“Shaney...”

“So che vuoi dire. Non potevamo evitarlo.”, sospirò il moro, prendendo a sua volta un asciugamano ed affiancandolo, nel loro tragitto verso le postazioni di tortura. “Non potevamo per primi. Chi avrebbe potuto lasciarlo solo, in quel momento? Sto solo dicendo cosa sarebbe stato meglio fare.”

“Shane...”

“Dimmi.”

“Non ti pesa mai sapere cosa si dovrebbe fare e non poterlo fare, nonostante tutto?”

Shane si fermò e ci pensò sopra, un attimo.

La truccatrice stava per avere un infarto, visto mancavano solo cinque minuti alla ripresa del set fotografico e non osava avvicinarsi a fare loro fretta, dopo la sfuriata di Eddie.

“Sì, mi pesa, specie nel caso di quei due. Perchè so che se deviano un attimo dai binari del percorso che dovrebbero fare, per il loro bene, ci mettono un attimo a farsi male.”, e con quest’ ultima dichiarazione, lasciando di sasso l'amico, si avviò alla poltroncina del trucco, calmo e pacato.

“Una fottuta Cassandra. Davvero. State facendo di tutto per sostituire Justin, voi due...”, sospirò Eddie, raggiungendolo.

*

Justin, in quel momento, era al corso di Geografia Socio-Politica, in una fredda aula del Trinity e stava chiacchierando con una ragazza nel banco accanto al suo, che sembrava la brutta copia grassoccia di Courtney Love dei bei tempi grunge.

Se ne fregava di cravattine e blazer, lui. Stava con i suoi adorati jeans neri, stretto nella sua vecchia ed amata giacca di pelle, anche se avrebbe ben potuto prendersi di meglio, ora come ora.

Solo la sua abitudine di portare camicie non era cambiata, ci fosse tramontana o caldo infernale.

In quel caso tramontana, dati gli spifferi dello storico college.

La ragazza, appena più giovane di lui, masticava una gomma con forza, anche grazie all'imponente bocca, impastricciata di rosso scuro, probabilmente desiderando con tutte le sue forze una sigaretta, ma costretta in quel sedile.

“Io non sono mai riuscito a suonare la chitarra, davvero. Per fortuna c'era Dorian a farlo.”, rise Justin, ad un certo punto della loro conversazione.

La ragazza sorrise, benevola, fece un palloncino, quasi in faccia al docente che li guardava malissimo ma che non riusciva ad intervenire, e quando scoppiò, rise.

“Per fortuna cantavi, allora. Te la cavi molto meglio, per quanto ricordi del Queasy.”

Justin sorrise, un po' dolcemente ed un po' perfidamente, come solo lui sapeva fare. Specialmente quando si trattava di ricalarsi nella parte del sexy boy del Queasy.

“Pensavo che quei concerti non li ricordasse nessuno, ormai...”, disse, sornione.

“L'acustica del locale era uno schifo, ma ti si notava eccome, specie dopo che ti eri tinto i capelli. Prima era quel biondino con la chitarra che si vedeva di più da dove ero io.”

“Ed eri...?”

“Dietro a tutte le oche che volevano il suo pisello invece della vostra musica!”, scoppiò a ridere la ragazza.

Una risata sana, genuina e imponente come lei, che sfiorava di poco l'altezza di Justin, ma di certo avrebbe potuto inglobarlo in una delle sue calze a rete rotte.

Il ritrovato studente del Trinity si stravaccò sulla sua sedia, occhi sulla lavagna, penna sul quaderno e sussurri a fiori di labbra, come tutti gli studenti avevano imparato nella loro breve o lunga carriera scolastica, un'espressione assorta e vagamente seria, mentre si riavviava il suo adorato ciuffo color pece.

“E come ti chiami, tu?”

“Ròis... Rose. Justin, questa è Rose. Rose, questa è...”

“Preferisco Ròis...”, sussurrò Justin, a denti stretti, un lampo minaccioso tanto fugace, negli occhi, che la ragazza non vide, grazie al sorriso splendente che ne seguì.

Si chiese come mai quel ragazzo non fosse mai apparso tanto bello nelle foto con quel gruppetto.

Justin splendeva solo quando voleva, ecco il perchè, ma lo sapeva solo lui.

E Dorian, ma Dorian non c'era.

“Adoro i nomi veramente irlandesi. Ròis, ti và di accompagnarmi al Queasy, una sera di queste? Io... penso che mi sentirei a disagio, da solo.”

Decisamente splendente ed indifeso. La povera ragazza sentì il cuore accelerarle pericolosamente nell'ampio petto, sapendo di essere stata gabbata ma non potendo provare dispiacere, per niente.

Quando voleva, Justin sapeva davvero infinocchiare tutti.

Eccetto se stesso.

E chi gli era troppo distante, ormai.

*

*

“No...”

Una sola sillaba, da ormai mesi, profferì l'Immemore, chiuso nel suo guscio impenetrabile di pura energia.

Ed era energia quella che aveva sentito.

Prepotente e distruttiva, energia che avrebbe colpito e scavato.

Avrebbe scardinato, con paziente lavorio, e poi sarebbe dilagata.

E lui?

Lui avrebbe dovuto combattere?

Torno a guardare il cielo, immutabile nel suo Luogo.

“No...”, ripeté, le lacrime agli occhi. “Non puoi averci condannati tutti in questo modo, Dayer... Non puoi...”.

Ma nonostante le sue suppliche, il nemico l'aveva fatto.

Erano condannati.

Buonasera,

23.Il richiamo del Mare d'Irlanda

Era ormai quasi estate quando il secondo, nuovissimo tour dei Changes partì da Londra, e a metà luglio era già negli States.

Tante cose erano cambiate, dall'anno precedente.

Dorian aveva messo a dura prova la pazienza di tutti, avendo già comprovato di non essere sacrificabile.

Grazie a lui, spesso anche Shane ed Eddie evitavano grossi guai che potevano derivare da situazioni anomale per il settore in cui la loro musica era venduta.

Shane si recava ormai regolarmente dal tatuatore, nell'intenzione di far diventare la propria schiena un'opera d'arte e, finalmente, dopo pazienti lezioni durate settimane, aveva acquistato una moto: una Honda sportiva. Almeno non aveva cercato il vecchio cliché hard rock dell'Harley, e già quel particolare fece tirare un sospiro di sollievo a tanti del suo staff.

Ma poi aveva fatto di più.

Non solo aveva seguito le date del tour in Inghilterra e in Europa continentale in moto, ottenendo di portare l'agile mezzo con sé da un continente all'altro, ma si era anche guadagnato una foto in cui aveva fatto un'entrata cafonissima e trionfale davanti al Trinity college, a Dublino, scaricando Justin e tutti i suoi quaderni e cartellette per appunti.

Il povero ragazzo aveva l'aria di aver visto la morte in faccia almeno sette volte, e di stare per vomitare.

Rose non l'aveva mandata giù.

Neanche-un-po'.

Ma ormai, grazie alle regole che aveva fissato quel gran bastardo di Dorian, che poteva farci?

Come poteva tenerli sotto controllo-come nel primo tour- e tenerli distanti da quella potenziale minaccia, se essi stessi andavano a cercarlo e, purtroppo, erano completamente liberi di farlo?

Aveva evitato di dare risalto alla cosa, ben sapendo che il divieto di vedere il loro vecchio amico si sarebbe solo trasformato in una cosa proibita e succosa da fare e da usare per farla incazzare.

Erano maschi ed erano in un'età in cui le cose proibite erano ancora le più buone.

Ma non era riuscita ad evitare che ormai quei tre disgraziati passassero il loro tempo libero a Dublino, e non certo a trovare le famiglie.

Aveva ridotto loro il tempo libero, con esercizi vocali e palestra, e tante, tantissime session fotografiche, utili visto il loro tour stava andando a mille, anche grazie alla loro immagine più sfrenata e libera rispetto ad altre boyband (e questo la manager lo sapeva, ma non lo mandava giù comunque, grazie), ma non riusciva a fermarli.

Una giornata libera e zac! Dorian era già al telefono per prenotare posti per Dublino da Heatrow o da in capo al mondo.

Aveva tentato di non far sapere loro se non all'ultimo momento quando avessero avuto una pausa, ma prima Dorian aveva quasi frantumato una porta di cristallo, sbattendola, uscendo dall'edificio dove stava il suo ufficio, promettendo vendette che per sua fortuna erano andate a vuoto. Poi il maledetto biondo in camicia fumè se n'era fottuto e aveva iniziato a saltare sessioni fotografiche e prove, sostenendo che il suo tempo ricreativo era sacro e non sacrificabile!

E ovviamente in quei casi, facendo lui le regole, aveva il posto dove accomodare il suo ammiratissimo fondoschiena su un Boeing Air Lingus già da una settimana.

E stava via due giorni, non uno.

Di nuovo: come fare?

Dorian si era scatenato, e non si sarebbe fermato presto.

Quel punto che si era marchiato a fuoco in testa nel momento dell'allontanamento di Justin era ancora lontano dall'essere avvicinato e soddisfatto.

Ora aveva ottenuto di poter fare un pezzo acustico, una delle canzoni del primo album, con la sua chitarra: non che ci fosse niente di male, le fans andavano in visibilio, e Dorian con la chitarra non se la sarebbe cavata male fino alla morte, probabilmente con le mani sulle corde.

Stranamente non aveva imposto una delle loro canzoni pre-boyband, ma scelto una dei Changes.

Perciò tutto bene, si sarebbe detto.

Il problema era che l'aveva voluto e l'aveva ottenuto.

Eddie era uscito con un occhio nero da una rissa a Glasgow con un chitarrista indie locale, che l'aveva deriso per la loro attività, mentre lui voleva solo godersi lo spettacolo; vero è che Eddie in un pub non era certo sinonimo di sobrietà.

Dorian passava il tempo a scegliere il guardaroba, riavviarsi i capelli e strimpellare la chitarra, oltre che prenotare biglietti aerei, ma mai una volta che nello show non fosse impeccabile.

Shane stava visitando tutti gli studi di tatuatori di Londra e ora anche nelle varie città degli States.

Nelle tre date a L.A aveva trovato la Mecca, a sentirlo, sia per la sua moto che per i negozi.

E il tour, incredibilmente, era andato quasi sold out quando i biglietti erano stati messi in vendita, il merchandise preso d'assalto in ogni angolo del Regno Unito e degli States, e nel nuovo mercato del Sudamerica, oltre che in Giappone.

Un risultato, in soldoni, triplo se non persino quadruplo, rispetto a quello precedente.

Le cause potevano essere molte. Nonostante si fossero trasformati in tre bastardi, i ragazzi avevano acquisito molta più professionalità in studio, prove e, ovviamente, dal vivo.

Vi era il piccolo show unplugged di Dorian, che veniva praticamente coperto dagli strilli.

L'immagine del gruppo era cambiata, e lo show veniva suddiviso in due parti: la prima più sensazionalistica di luci ed effetti, più 'sportivo' e con coreografie, e la seconda più soffusa ed in crescendo, in linea con il secondo album.

La loro libertà ritrovata non sfociava comunque in atteggiamenti molto diversi dei post adolescenti di tutto il nuovo mondo globale, un mix di ribellione, maturità tradita e piccole soddisfazioni.

Rose, a Londra, evitava anche di compiere una delle sue famigerate visite a sorpresa, che, nel tour precedente, tenevano i ragazzi in riga; la vista di Dorian, che prima le scatenava un misto tra affetto materno e caldo nella zona inguinale, ora le faceva voglia di rompere qualsiasi cosa avesse sotto mano.

Il mouse del pc era la sua vittima preferita, e la sua segretaria, Jackie, ne teneva sempre due o tre di scorta, ghignando ogni volta che doveva portargliene uno.

Sapeva bene chi era la causa, e non poteva che sorriderne.

Quando, il 17 luglio 2000, venne chiamata all'interfono per scartare un nuovo mouse e portarlo alla Grande Sorella con le Chiappe in Poltrona, che presumibilmente ne aveva sfasciato un altro con un pugno, i tre disgraziati vagabondi erano in giro per Dallas, Texas, con un'afa incredibile.

Senza controllo, senza guardie, senza show da fare per almeno tre giorni.

Liberi.

Shane libero di bucherellarsi con l'inchiostro o di spaccarsi l'osso del collo, Eddie di sbronzarsi con una popolazione poco amichevole,(e finire contuso o ucciso dalla C.I.A. nel momento in cui, troppo sbronzo, avesse tirato in ballo il caso Kennedy), e Dorian- teoricamente- in viaggio verso Nashville per vedere delle chitarre.

Beh, su una cosa aveva ragione.

Dorian era in viaggio, sì.

Stava sorvolando l'Atlantico in quel momento, bevendo un Martini e maledicendo la durata del viaggio che non gli permetteva di fumare.

Era partito quella mattina dal Dallas-Fort Worth, , avrebbe poi cambiato volo a Heatrow e preso infine il classico Aer Lingus

Amava la livrea verde degli aerei, amava indovinare se il caso gli avesse riservato un vecchio Boeing o uno dei nuovi Airbus, amava sorvolare il Mare d'Irlanda (la prima volta si era dovuto trattenere con tutte le sue forze per non piangere), amava vedere la sua patria rifiorire e diventare un intero campo nell'oceano.

E, specialmente, amava trovare il sorriso del suo miglior amico all'uscita del terminal, sotto il cielo sempre in movimento della sua terra.

*

*

“E sai chi ho rivisto, di recente?”

“Mmm... in che senso? Gente che conosco anche io, o che dovrei fare uno sforzo per ricordarmene?”

Il duo era sdraiato a S. Stephen's Green, nel centro di Dublino.

Dorian si era cambiato in fretta con i suoi vecchi jeans e una t shirt prestatagli da Justin, a casa sua, ed erano corsi a St. Stephen's Green.

Se ne stavano sdraiati su una collinetta, sotto il sole che giocava a nascondino con le nuvole tipiche del cielo d'Irlanda, una birra a testa a portata di mano, e altre dieci (a testa) nello zaino.

Quando Justin le aveva messe in congelatore, Edele aveva commentato, acida ma con una punta di divertimento, se intendesse diventare un venditore ambulante.

Ròis ,invece, l'aveva aiutato a portare il carico a casa, dopo la mattinata universitaria.

Dorian stava a braccia incrociate, con occhiali da sole non troppo vistosi come i suoi soliti Ray Ban Wayfare, e un odioso cappellino da football a nascondergli i capelli, nella t shirt dei Cure troppo grande per lui.

Un regalo di Shane a Justin, aveva ricordato.

L'amico non sapeva che taglia prendere a 'quell'ammasso di ossa' quando erano andati a comprare i regali all’ ultimo anno della Wenders School, e aveva preso una L, basandosi sull'altezza.

Tutto, quel giorno, sembrava riportarli in quel glorioso 1997, partito bene e finito meglio, prima di imbarcarsi per quel brutto trip.

Persino il caldo.

Justin sembrò condividere la sua idea, poiché non fece altre domande su chi avesse visto l'amico, sedendosi e appoggiando le braccia sulle ginocchia raccolte.

“Ti ricordi che caldo faceva quando provammo la prima volta per suonare live?”

“Sì.”, sospirò Dorian. “E tu ti sentisti male, cretino.”

“Non sembra il 1997?”

“No, Justin.”, lo corresse Dorian, con più asprezza di quella che avrebbe voluto usare.

Tolse brevemente il cappellino, passandosi significativamente le mani nella corta chioma bionda.

“Non è il 1997. Vedi?”, ed estrasse il cellulare, debitamente scarico.

Poi, allungo la mano a prendere un ciuffo di capelli neri dell'amico.

“È da tempo che non è più il 1997, Justin. Questi te li sei fatti l'anno dopo.”

La faccia pallida dell'amico, arrossata dal sole, si imporporò dalla vergogna di essersi lasciato così trasportare.

La cicatrice che Dorian gli aveva fatto un anno prima risaltava, come sempre, sul sopracciglio mai ricomposto.

“Hai ragione, Dorian.”, ammise, sdraiandosi anche lui. “Ma tu pensi che potrebbe tornare?”

“No.”

La risposta di Dorian, rapida come una sentenza, quasi ferì Justin, ma l'amico riprese subito la parola.

“Sarà molto meglio. Sarà il 1997 in grande stile!”

Justin sorrise alle nuvole che avevano ancora nascosto il sole, e si accomodò, i jeans neri che strusciavano l'erba.

“Allora, conosco chi hai visto o no?”, chiese, riprendendo il discorso di prima.

“Non so se puoi ricordartela, ma... sì, la conosci.”

“È una donna. O una ragazza. Periodo pre o post -Grande Truffa?”

Così Justin datava il suo periodo nei Changes, e nessuno si sentiva di dargli torto.

“Pre.”

“Alison, la sorella di Eddie.”

“Psssht, è più probabile che la veda tu, si è iscritta al Trinity anche lei.”

“Ma và?!”

“Torniamo all'argomento, Justin.”

“Dorian, ma che vuoi dalla mia vita?! Cosa posso sapere di chi... oh.”, e un'illuminazione parve farlo tacere, mentre scrutava la faccia impassibile del biondo.

“Sì?”

“È qualcuna che ti sei scopato?”

“Dio mio, che linguaggio scurrile, Justin Andreas Swanson!!”, sbottò Dorian, alzandosi in piedi e fissandolo allibito.

Per due secondi.

Prima di mettersi a ridere, assieme.

“Fottuto stronzo, hai visto Monik!”

“Fottuto stronzo, come hai fatto ad indovinarlo?!”

“Ti sei scopato UNA persona di numero, prima di mollare questo postaccio di merda, o almeno credo, se non contiamo le pecore dei pascoli attorno a Linayr… poi ho saputo da Shane che la tua carriera di troietta ha preso il volo, ma se parli di periodo PRE, allora è Monik! Come l'hai incontrata?”

“È diventata addetta stampa, p.r di un... personaggio musicale.”, disse Dorian, ridacchiando, sedendosi.

“E?”

“E... basta! L'ho vista nel backstage di una premiazione negli States, una settimana fa. Dio solo sa cos'ha fatto l'Irlanda a quella ragazza, ma le ha fatto solo bene!”, rispose Dorian, stiracchiandosi beato.

“Cioè? Ci sei finito di nuovo a letto? Mio Dio, Shane ha ragione, stai diventando una troia fatta e finita, Dorian Patrick Kierdiing, se le tue fans sapessero de...”

“Non ci sono finito a letto assieme.”, tagliò corto Dorian. “Ho solo notato che ora parla un'inglese magnifico, assolutamente british, è professionalissima e stava un incanto in quei jeans di pelle e il suo microfono auricolare, l'ear-in, ma non ho potuto dirglielo.”,ridacchiò, al ricordo. ”Mi ha lapidato con uno sguardo di ghiaccio appena ho fatto un passo per avvicinarmi!”

“Quella è tedesca, è già tanto che non ti abbia staccato la testa con un'asta di microfono e l'abbia tenuta come trofeo, per come l'hai mollata.”

Dorian non volle replicare, ricordando come quel solo commento aveva fatto esplodere una rissa degna della loro breve storia.

E forse per quello stoccò l'informazione seguente, che a Justin non sarebbe andata molto giù, giudicò.

Il problema dell'essere tornati in breve così amici era che, forse, Dorian si era sentito rinvigorito, persino eroico nelle sue lotte per ritrovare l'amico.

Così facendo, però, non si era reso conto che Justin si riprendeva, sì, ma più lentamente.

Ignorava cosa facesse, come stesse veramente.

Quando lo vedeva, Justin era sempre felice, come mai era accaduto nella storia della loro amicizia.

“Sono andato a letto con un'altra vecchia amica invece, se ti interessa.”

“Jackie. Tu ed Eddie dicevate sempre che ve la volevate fa...”

“No, no, no, no. Un'amica dell'era pre.”, sogghignò Dorian, sentendosi un po' carogna.

Diamine, ma perchè, poi?!

In fondo Justin non stava uscendo con la fotocopia di Courtney Love?

Sarà stata pure grassoccia, ma a vederla in foto, Dorian avrebbe scommesso che quella sarebbe stata capace di succhiargli anche il cervello fuori dai pantaloni, se avesse voluto!

Anzi, a vederla dal punto di vista di Dorian, avrebbe voluto, eccome!

“Sono stato in una... romantica, amichevole, lunga e oltremodo piacevole, amabile e...”

“Doriaaaaaaaaaaannnnn....”, sbadigliò Justin, facendo finta di annoiarsi, mentre in realtà si stava divertendo un mondo.

“Ok. Con la tua ex vecchia amica di penna, Katryn.”

“Oh.”

Justin accusò il colpo e, d'improvviso, il suo sorriso scomparve dalla faccia, come il sole in quel momento.

Dorian, intento a sorridere al cielo, non si accorse di niente, neanche di come l'amico si girò lentamente a guardarlo per un secondo.

Non proprio amichevolmente.

Cancellò l'espressione furibonda prima che Dorian se ne accorgesse, insospettito dal silenzio, e ne assunse una apatica.

Non riusciva ad andare oltre, in quel momento, non sulla scala dell'amicizia.

“Ti... ti ha dato fastidio? Pensavo che... Tu mi avevi detto che era stata una... Sì, insomma, vi eravate scritti e poi niente. E poi ti vedi con quella Ròis, e...”

“Niente che non va. Ho un piacevole ricordo di quella ragazza... era americana, vero?”, sorrise Justin, più falso e dolce di una moneta da tre euro di cioccolato andato a male.

“Canadese.”

“Ah...giusto. Se non ha perso il suo... talento per far passare piacevoli notti ad un musicista immagino ti sarai divertito.”, continuò Justin, lievemente acido.

Il suo sorriso si era allargato, e non ci avrebbe messo molto a passare da 'splendente' ad 'inquietante'.

“Justin...”

“Come sta? Ha fatto carriera facendo po...”

“JUSTIN.”

Dorian aveva alzato la voce, ma era calmo e si era girato verso di lui, che teneva ostinatamente lo sguardo verso il sole che era uscito di nuovo, come volesse bruciarsi la retina.

Lo sguardo di Justin era diventato di ghiaccio, nell'essere ammutolito.

“Ho sbagliato, va bene?”, si difese Dorian, in impaccio. “Ma potevi anche non dirmi tutte quelle balle su una botta e via, amici di penna, storia che non contava niente! Mi sarei regolato!”

Justin alzò un dito singolo, l'indice, non del tutto accusatorio, ma chiedendo silenzio, con calma.

“Rallenta. Per finire a letto, si deve volerlo in due, giusto? O, per definizione, è stupro.”

“Co... Che intendi?”

“Che non so quanto tu ci abbia provato.”, e si girò verso l'amico, sul fianco destro, guardandolo dritto negli occhi. “Ma lei c'è stata. O forse ci ha provato. Non voglio saperlo.”, e si girò di nuovo, pigramente, a stendersi. “Ora, diciamo così: non mi interessa più. E' stato solo un colpo sentirlo. Ero un ragazzino ed anche lei. Se non te ne fossi accorto sto frequentando altre persone, più... consone.”, e un breve sorriso aleggiò sulla faccia di Justin, al pensiero della sua nuova amica .

Sì, forse Dorian lo immaginava, ma ne aveva vagamente saggiato le doti.

E non erano certo solo sessuali, come lui sapeva bene.

“Come sta?”

“Eh?”, un confuso Dorian venne preso di sorpresa a quella domanda.

“Hai parlato di un evento, personaggio musicale, p.r... E' andata avanti a suonare, o era con Monik nello stesso seguito?”

Dorian lo fissò ancora per un secondo, poi, rassicurato dallo sguardo sereno di Justin, si rimise sdraiato a sua volta.

“Canta. E' diventata solista, con un gruppo di supporto.”

Un altro colpo allo stomaco colpì Justin.

“E com'è?”, chiese con voce arrocchita, nascosta dietro un colpo di tosse.

“Oddio, è diventata bionda, ha smesso di vestirsi da wannabe punk, direi che è aumentata di peso, la faccia è meno scavata o si trucca con più criterio, e le te... Cioè, nel complesso, si è arrotondata. Più femminile.”, si corresse all'ultimo minuto Dorian, cosa che non sfuggì a Justin, comunque.

“Dorian...”

“Eh?”

“Musicalmente. Com'è?”, spiegò con pazienza Justin.

“Oh. E'...è brava. Ha sviluppato la voce, sia in basso che in alto, notevole per la sua altezza.”, si lanciò a spiegare, entusiasta. “Tiene un tono abbastanza monocorde, ma piacevole, visto poi fa delle salite impreviste ed incredibili con facilità, o...”

“Stare con i coach vocali ti ha rincoglionito il cervello...”, borbottò senza malanimo Justin. “La musica, Dorian. Musica.”

“Uh, qual è quel termine così di moda, ultimamente? Indie. Indie rock. Un pizzico di Nirvana, un po' di quella che a N.Y chiamano No Wave, ritmiche molto anni '80 inglesi, synth... Non è ancora emersa, ma emergerà.”, disse con una punta di fierezza, per poi continuare. “Ho il suo cd, lo vuoi?”

Justin ci pensò, combattuto un attimo se sguazzare tra vecchi ricordi o no, e si rivolse a Dorian, pensieroso.

“Vale l'ascolto?”

“Un po' debole al centro, ma almeno sei canzoni a livello singolo. Quel genere esploderà tra qualche anno, vedrai. Le premesse ci sono.”, e, magicamente, Dorian estrasse il cd dalla sua borsa stile studente chic.

La copertina era una foto anticata nella quale una ragazza, con lunghi capelli biondo miele (si intuiva più che vederli chiaramente), stava nella penombra davanti ad una finestra che mostrava un tramonto dipinto, di stampo impressionista.

Era inquadrata solo dal busto in su, e teneva un braccio teso ad afferrare una delle tende rosso scuro della finestra. Poco si intuiva della faccia, ruotata solo un quarto del volto, ma Justin ebbe lo stesso un tuffo al cuore.

Quella faccia.

Quella faccia che si sollevava a guardarlo, a fissarlo negli occhi, senza nessuna remora.

I suoi occhi di ghiaccio che si riflettevano in quelli blu, quasi viola della ragazza.

Mise via il cd, sentendo di essersi soffermato troppo a lungo ad osservarla, e infatti, la voce di Dorian lo raggiunse, mentre, seduto di schiena, stava cercando un posto nello zaino.

“Il booklet fotografico è molto bello. E' curato da un suo amico, mi ha detto.”

“Non ha perso l'abitudine di spacciare cd, nonostante stia per fare successo, a sentire te...”, disse Justin, dolcemente.

E perchè no?

Era un ricordo dolce.

Anche un po' amaro, come tutti i ricordi andati e ormai perduti, ma dolce perchè vissuto.

Si raddrizzò e si tirò in piedi, osservando il tramonto da St. Stephen's Green, sull'Isola di Smeraldo.

“Dici che questo genere farà strada?”

“Sicuro. Ho sentito molti gruppi underground negli States.”, disse , concentrato, Dorian, togliendosi gli occhiali da sole ed il cappellino, vedendo come la gente sfollava, alle prime folate di vento. “Sarebbe giusto che qualche gruppo rispondesse, qua da noi.”, continuò, pensieroso.

Justin tirò fuori un'altra birra e brindò, a sorpresa, con quella di Dorian.

“Ben vengano, allora.”, e bevvero.

Dopo un minuto di silenzio, Justin si contemplò le unghie, bevve un altro sorso ed osservò l'amico, con un sorriso furbetto.

L'attimo di gelo era passato o era forse solo sepolto, ma per ora se n'era andato, chissà.

“Domani ho prenotato una sessione di prove all'Airsound, di Artane. 4 ore.”, gustò le parole sulla lingua prima che lo abbandonassero.

“Dopodomani, se riesci a svegliarti al mattino, uguale. Ho scritto circa 20 canzoni...”, si gustificò, scrollando le spalle, davanti alla bocca debitamente spalancata di Dorian.

“Che c'è? Avevo tempo da perdere, io.”, sogghignò perfidamente.

“Venti canz... e quanti testi hai?!”

“Quasi settanta.”, ammise Justin, con un certo orgoglio malrespresso.

Dorian si alzò a sua volta e trangugiò un'imponente sorso di birra, con gli occhi ancora sbarrati.

Poi fissò l'amico.

“Immagino tutte in powerchords, vero?”

“Tutte in accordi pieni, Kierdiing.”, ammise Justin con un certo fastidio.

Non aveva certo fatto progressi con la chitarra, dai tempi della Wenders.

E pensando a quello, non sentì quello che stava dicendo Dorian.

“Scusa? Ero distr...”

“Siamo senza basso e batteria. Dubito tu voglia un sound acustico.”, lo scrutò, l'amico.

Justin sorrise, sempre un po' teneramente e po' furbescamente, e lo prese sottobraccio, mentre si avviavano ai cancelli del parco, tra le folate sempre più forti di vento che portavano con loro l’ odore del Mar d'Irlanda.

“Al basso ci stà Ròis. Non è bravissima, ma l'ho un po' esercitata. Per ora dovrai accontentarti. Mentre alla batteria c'è una vecchia, vecchiiiiiissssima conoscenza, passerotto mio bello.”

“Hai insegnato a tua madre a suon...”, e Dorian si fermò, con l’espressione incredula di chi avesse incautamente ingoiato una noce e stesse per morire soffocato, assistendo allo spettacolo più divertente del mondo.“Edmond.”

“Sì.”

“Hai...chiamato Edmond JAMES JOYCE, JUSTIN ANDREAS SWANS SEI UNO STRONZO MATRICOLATO, IL Più FOTTUTO DEGLI ESSERI SULLA TERRA!!!!”,e saltò ad abbracciarlo, incurante dello zaino e tutto, e finirono a terra, ridendo come cretini.

“Tutto pur di farti felice, passerotto mio! Grazie dei complimenti, so che mi vuoi bene!”, rise Justin, tentando di risollevarsi, vanificato nel tentativo dal troppo ridere e dal peso di Dorian.

“Stasera, Gran Canal Docks, con le birre rimaste!”

“E poi mia madre ci sbatterà giù dal letto col doposbronza!”, rise Justin.

“E se mi vedesse quella puttana di Rose Evans, mi sbatterebbe fuori in un nanosecondo, vacca sacra o no!”, rise Dorian.

*

*

La suddetta nominata puttana da Dorian Patrick Kierdiing, a Londra, aveva appena rotto un altro mouse, sapendo del ritorno in albergo dei suoi 'protetti'.

Protetti? Non più. Incontrollabili mine vaganti.

Ne mancava uno.

Dorian, quel fottutissimo Dorian!!

Sempre a fermarsi fuori la notte, a farsi chissà quale puttanella o a concerti, in ogni città!

Non sopportava il sorriso con il quale Jackie la guardava, come a dire 'io me lo sono fatto e tu no, a-ah!', e le aveva bloccato ogni avanzamento di carriera, finché non le fosse passata.

E la memoria di Rose, come le sue chiappe, era come quella degli elefanti.

Con tre giorni liberi chissà cos'avrebbe fatto, quel maledetto stronzetto!

Rose stava per tirare un pugno al nuovo mouse, decretandone la fine in tempo record, quando la mano le si bloccò a mezz'aria.

Tre giorni liberi.

Non era rientrato.

Tutti erano rientrati.

Persino i suoi compari, che non disdegnavano fare bisboccia, o vedere concerti di band mai sentite.

Loro erano tornati.

Ed in tre giorni si aveva un sacco di tempo, tempo che una persona come Dorian avrebbe saputo bene come far fruttare.

La mano che stava per distruggere, si posò quieta sulla scrivania, mentre il cervello lavorava.

E il suo intuito anche, resosi più fine dalla cantonata presa con Justin: il pacchetto intero non era andato bene, e andare poi a dimezzarlo si era dimostrato uno sbaglio colossale.

Aveva aperto un vaso di vespe, ed una di essere correva, correva restando ferma, correva più avanti per...

Dublino.

C'era la vaga possibilità che Dorian fosse in giro da solo per una città come Dallas, ovviamente c'era, e non sarebbe stato il suo primo sbaglio nel provare a prevedere le mosse di Dorian, ma questi si era fatto via via più sicuro col tempo.

Troppo sicuro.

Dorian era a Dublino.

Dorian Kierdiing era a Dublino dal suo vecchio amico, la causa di tutti i mali della manager.

Rose digrignò i denti e premette l'interfono.

Per fortuna non c'era Jackie in segreteria, ma la sua collega, Sophie, che le aveva dato il cambio per la sera.

A differenza della sgualdrinella, Sophie era meticolosa come una spia della Stasi, respingente come un cactus e aveva giurato fedeltà quasi sacra all'agenzia.

“Sophie.”

“Buonasera, Rose.”

“Chi abbiamo a Dublino, Sophie?”

“Nessuno.”, intuì il motivo, la giovane londinese. “Vuole che mi accerti che nessuno dei nostri sia a Dublino?”

“Sì, per favore.”, sospirò Rose, soddisfatta di dover sprecare così poche parole per un concetto così importante. E ciò la spinse a dire cose che mai Eddie, Shane, Dorian e men che meno Justin, avrebbero mai pensato potesse dire. “Grazie Sophie, ringrazio Dio per la tua precisione.”

“Avrò qualche risposta tra un'ora circa, Rose.”, fu l'impersonale risposta.

La manager, Colei che sedeva in poltrona con le chiappe color albicocca, ne fu sollevata.

“Ti prendo, passerotto...”, sussurrò, maligna, facendo il gesto di prendere qualcosa al volo.

Gli occhi le si erano assottigliati.

“Ti prendo...”

*

*

Quella sera, al Gran Canal Docks, nonostante la zona fosse tirata a lucido più di quanto ricordassero, il duo rideva, nonostante la fitta pioggerellina fredda che li inzuppava.

“E Shane, Shane... ahahahahahaha, insomma, Shane voleva provare un'impennata per fare una foto ricordo, e insomma prova, accelera e lui...AAHAHAHAH, lui riesce a restare in piedi e la moto gli sguscia via da sotto il culo, ahahahah, poteva restarci secco!!”

“Ahahahahahah!! Dio santo, quando mi ha portato al Trinity ha fatto quasi un frontale con un fottuto tram, la Gàrda ci è stata alle costole e lui l'ha seminata, sta diventando un fottuto pazzo!”

“Ed Eddie?! Non sai di Eddie!! Io sono partito da Fort Worth mentre lui si stava per buttare vicino a Fort Worth! Paracadutismo, la sua ultima passione!”

“Oh oddio, ti prego, hahahah... e...e si tiene sempre una lattina in mano?”

I due si guardarono e poi ricominciarono a sprizzare risate e lacrime alla luna, come al solito, in un balletto demente.

Alla fine, esausti per il tanto ridere, si appoggiarono ad un muretto, vicino all'argine del Liffey, e respirarono a fondo l'aria del Mare d'Irlanda.

Dorian, specialmente.

“Dorian...”

“Dimmi tutto.”, sospirò il biondo, capendo che era finita l'ora delle pazze risate.

No, in realtà non sarebbe finita mai, si corresse.

“Sai perché ho fissato tutte quelle ore di prova?”

“Perché hai fretta.”, e ridacchiò.” Venti canzoni! Mi chiedo se ce ne sarà una buona!”

“Non ha importanza.”, disse quieto Justin, appoggiato al muretto, trangugiando l'ennesimo sorso di birra scura. “Tu ne saprai certo cavare qualcosa. E poi non è ancora l'inizio.”, disse, con tranquillità.

Dorian lo fissò, perplesso.

“E allora, che...”

“Il tuo tempo, Dorian.”, e Justin lo fissò in modo strano, quasi inquietante. “Il tuo tempo, intendo questo tuo giochetto di fuggire, venire qui...”,e gesticolando, fissò involontariamente l'apertura dove il Liffey sfociava nel loro mare.

“Sta finendo. Cambierai. Poi tornerai, lo so.”, e lo fissò di nuovo, con quello sguardo trasparente. “Ma stai ballando sul filo del rasoio. Devi smetterla e tornare a fare il bravo. Onorare i tuoi impegni.”, concluse Justin, mestamente.

Dorian fu dolorosamente colpito da quelle parole.

“Cosa... cosa intendi?”, chiese, fievolmente.

“Tre giorni, Dorian. Starai qui tre giorni. Ed è perfetto, scommetto faremo un sacco di roba, ma...”, e Justin sospirò. “Togliti dalla testa che non sei sacrificabile.”, lo trapassò, con le parole.

“Io...”

“Tu pensi che non possano liberarsi di te?”, lo attaccò, senza malanimo Justin.

Non voleva ferirlo, sapeva solo a che gioco stava giocando Dorian.

Ci era passato prima di lui, in fondo.

“Guarda me. Anche io mi credevo inattaccabile. La VOCE dei Changes. Ricordi? Un caratteraccio, ma una voce che non sarebbe stato possibile togliere dalla struttura delle canzoni.”, e i suoi occhi brillarono, al ricordo. “Ma mi hanno cacciato. Stai giocando col fuoco, Dorian.”, gli intimò Justin, mentre lo fissava. “Smetteremo di vederci, dopo queste prove. Non ti accompagnerò neanche all'aeroporto. Ma...devi onorare il nostro patto.”, e la voce di Justin tremò lievemente. “Se fallisci, come me, non servirai a molto. Porta a casa tutto il salvabile, Dorian.”

“E se non lo volessi?”, chiese, con voce calma, Dorian, mentre dentro di sé tremava.

Justin alzò lo sguardo a guardarlo, freddamente.

“Lo vuoi. Vuoi farlo, e vuoi girarti a sputare in faccia chi ti ha fatto tutto questo.”, e in un gesto circolare, Justin sembrò abbracciare tutto.

La vita, il padre, Rose Evans...

Forse persino se stesso.

“Sarà un miracolo se riuscirai a nascondere questi tre giorni, Dorian. Farà male... Ma...”, e Justin esitò. “Aspetteremo. Aspetteremo di poterci muovere.”

Dorian si avvicinò a lui, la bottiglia levata in un altro brindisi, silenzioso, finché gli occhi si incrociarono.

“A Londra. Liberi.”

“Liberi. A Londra.”, ripeté Justin, assaporando quelle parole.

*

*

Tornando a casa, fradici ed ancora ridenti (la serata non si era certo fermata lì, per loro), un fotografo scattò una foto, non chiara, da rotocalco, ma sufficiente.

Al suo ritorno a Dallas, anzi direttamente a Fort Worth, la tappa successiva del tour, Dorian trovò qualcosa di inaspettato.

Rose Mya Evans aveva ripreso l'abitudine di fare loro visite a sorpresa.

Ed era venuta per lui.

Bene, questa volta non siamo tanto in ritardo, grazie a quella santa donna di Jo_the ripper che viene a prendermi anche durante lo studio di Antropologia Culturale ( odiodiodiodiodiodio e oddioddioddioddio!!).

Visto in tante storia, mi sono presa la libertà di un esperimento, un account efp dedicato SOLO a questo; chi ne ha voglia mi aggiunga e mi scriva in privato, poichè mi sento triste e sola con le mie critiche preferite ( tanto ammmore per queste povere donne!), sennò lo cancellerò e non è una minaccia, è una constatazione: diciamo che 'Voglio fare un gioco...' (come dico alle mie conqui quando suono al citofono, povere donne). 

Ah, ho preso il ticket per i FF. Ma a parte a chi ne ho parlato, nessuno proprio indovina a che band mi sono ispirata per questa storia (inizialmente...) e poi da quali altre ho preso spunto? No? Ok. Kuessel!