​Buongiorno a tutti! Questa storia è il proseguimento della OS "Hope", quindi se non la avete ancora letta, vi consiglio vivamente di farlo (per comprendere meglio) ^^ Detto questo, buona lettura!
 

 

 

Un tuono riverberò lontano, accompagnato dal lieve ululato del vento che correva libero fra le stradine strette della città.
Continuavo a salire sul tetto della Dimora nonostante fossero passati due mesi dalla sua scomparsa, con la speranza che mi attanagliava il cuore dopo quei sporadici pezzi di pergamena, trasportati dalla sua aquila, che non portavano alcun messaggio se non una disperata richiesta: aspettami.
Il giorno precedente era scoppiata una rivolta popolare, subito repressa nel sangue e mi ero ritrovata ad annaspare fra mutilazioni e sguardi vacui in cerca del suo cappuccio biancastro fra la folla. Mi sarebbe bastato semplicemente vederlo, sapere che stesse bene e incrociare il suo sguardo anche per pochi secondi.
Ridacchiai amaramente: non mentire a te stessa!
Sospirai profondamente mentre una folata di vento più forte mi scostò i capelli biondo cenere sul viso e ripensai al mio passato con le immagini del presente ben impresse davanti agli occhi. Capivo bene il sentimento che aveva spinto i popolani a reagire in modo così violento: avevo vissuto la mia infanzia sotto il dominio degli Hohenstaufen¹ e la morsa di Federico I il Barbarossa non era certo diversa da quella dei Templari.
Quando mi ero imbarcata abusivamente su una nave mercantile a Venezia, non avevo immaginato che Milano, la città che mi aveva vista nascere, non mi sarebbe mancata.
La mia vita era qui, in Terra Santa, che di sacro aveva ben poco con tutte quelle morti causate dai Crociati.
Ero stata fortunata: mio padre era un mercante che lavorava prevalentemente con i colleghi veneziani, i quali a loro volta facevano scambi commerciali con il vicino oriente; conoscere l'arabo era fondamentale.
Prima della morte di mio padre, caduto durante la Battaglia di Legnano quando ero solo una bambina , il mio destino e futuro erano ben definiti e sicuri: sposare un ricco mercante e renderlo felice.
Un sorriso amaro comparve sulle mie labbra pensando al fatto che in quel momento mi trovassi lontana da casa senza sapere dove fosse l'amore della mia vita.
Dopo quella battaglia sanguinolenta nell'Alto Milanese avevo fatto una promessa a me stessa e con determinazione ero riuscita ad apparire un giovane uomo desideroso di rendersi utile agli occhi ciechi  della folla.
“Dovresti tornare al coperto”.
Una voce alle mie spalle giunse ovattata alle mie orecchie a causa del cappuccio che mi ero calata sul volto appena salita sul tetto della Dimora. Mi voltai lentamente e incontrai lo sguardo attento di Al Mualim.
“Sì, tra poco” gli risposi atona mentre lui si pizzicava la barba bianca e mi corrucciai quando si avvicinò al parapetto, fermandosi al mio fianco.
Non mi piaceva la sua compagnia.
Anzi, non mi era mai piaciuta, ma la presenza di Altaïr al mio fianco mi aveva sempre fatta sentire sicura, protetta. Ma lui ora non c'era.
Avevo sempre notato gli sguardi carichi di tensione che si scambiavano i due, ma non avevo mai indagato, ritendendo opportuno non sapere nulla al riguardo.
“Noto che a volte l’aquila viene qui …” disse con finto disinteresse.
Aggrottai la fronte e lo guardai sospettosa da sotto il cappuccio.
“Sì, le manca …” risposi senza dire altro riferendomi a lui.
Mancava anche a me …
Piccole goccioline fredde iniziarono a cadere sulla città mentre nuove saette accecanti facevano capolino seguiti da schianti e brontolii.
“Coraggio, rientriamo. Non vi fa bene …”.
Appena si riferì a me al plurale, coprii istintivamente la pancia leggermente gonfia e repressi il senso di colpa che mi attanagliò la gola.
Il padre non lo sapeva ancora.

 

La sensazione di una dolce carezza mi destò dal sonno leggero e con un sospiro amaro mi ricordai di essere in realtà solamente in compagnia di me stesso.
Passai la mano sulla guancia ispida dove ancora sentivo quel contatto mai avvenuto e con uno sguardo veloce guardai la parte vuota del giaciglio di paglia, che lei era solita occupare.
Inspirai profondamente, sentendo mille piccole lame conficcarsi nel cuore.
Avevo finto la mia morte per poter tenere sotto controllo senza scocciature – chi avrebbe mai tenuto d'occhio un uomo morto?- sia i Templari che Al Mualim.
Lo avevo fatto a fin di bene, per il Credo.
Eppure non mi perdonavo affatto il suo pianto.
Non ero molto distante dalla Dimora e quando l'orgoglio e la mia sconsideratezza me lo permettevano, mi intrufolavo nella residenza, silenzioso come un'ombra, e la guardavo dormire con il cuscino fradicio di lacrime.
Non avevo neanche il coraggio di sfiorarla o di scriverle.
Mentendo a me stesso potrei dire che lo facevo per non essere scoperto, ma sapevo bene  che non era questo a bloccarmi o almeno non era il motivo principale.
Temevo mi odiasse per quanto avessi fatto.
Mi passai una mano sul volto, scacciando sotto un masso d'orgoglio quei pensieri e riorganizzai la mente.
Qualche giorno prima avevo avuto la possibilità di girovagare per la città senza problemi a causa della sommossa popolare e, nascondendomi fra la folla, avevo potuto parlare tranquillamente con il mio contatto. Il suo resoconto mi fu utile: i Templari erano a conoscenza del fatto che la Mela si trovasse nella Dimore di Gerusalemme.
Anch'io lo sapevo, persino da chi fosse costudita, ma non la avevo mai vista materialmente. Il suo detentore la teneva al sicuro e lontano dal mio sguardo.
Un bussare deciso alla porta mi fece raddrizzare sul posto, pronto ad agire, la mano sull'elsa della spada legata fedelmente al mio fianco.
“È pronto!” una voce gracchiante mi giunse attutita a causa del legno spesso e pensante della porta.
“Arrivo fra un momento” dissi a denti stretti con tono acido e sentii i suoi passi scendere le scale borbottando qualcosa sul fatto che fossi sempre scorbutico di prima mattina.
Effettivamente aveva ragione.
Amani era una donna sulla sessantina che mi aveva accolto senza fare domande nella sua casa, appena io le chiesi asilo quasi due mesi prima. Io le garantivo protezione e materie prime per i pasti che lei pazientemente mi preparava ogni volta che potessi mangiare, mentre lei mi offriva in cambio un tetto sotto cui dormire tranquillo.
Ma ciò che preferivo di quella donna era ben altro.
Scesi le scale con passo felpato e la osservai sistemare la tavola finché non incontrai il suo sguardo vacuo e vitreo.
Amani era completamente cieca.
“Avanti giovanotto, non rimanere sull'uscio”.
Feci una smorfia contrariata: in qualche modo riusciva a percepire la mia presenza, nonostante gli anni di allenamento a cui ero stato sottoposto per essere il più silenzioso possibile.
Amani ridacchiò, probabilmente intuendo i miei pensieri e con un sospiro mi sedetti a capotavola davanti ad una pagnotta appena sfornata e una piccola ciotola di latte. Bevvi tutto d'un fiato il liquido biancastro dopo un’improvvisa arsura e mi gustai metà del pane.
Amani riusciva sempre a renderlo morbido all'interno e croccante all'esterno.
Alzandomi da tavola incrociai il viso corrucciato della donna che con le braccia incrociate  mi guardava irritata dritto negli occhi, come se potesse vedermi.
Sospirai sconfitto “Il resto lo mangerò durante la mattinata …” dissi mettendo ciò che rimaneva della pagnotta in una tasca della tunica bianca.
“Sarà meglio per te, giovanotto!” disse con una sicurezza che avrebbe fatto invidia a certi soldati novizi che sfortunatamente incrociavano la mia lama.
Uscii di casa senza aggiungere altro e mi arrampicai sul muro che si innalzava lungo una stradina senza uscita. Conoscendo a memoria gli appigli, raggiunsi il tetto in pochi secondi e osservai l'orizzonte lontano.
Ero stato inattivo per molto tempo lasciando che fossero i miei contatti a fare il lavoro - per poter dare peso alla notizia della mia morte – e ora era giunto il momento che tornassi sul campo.
Velocemente passai da un tetto all'altro, stando attendo alla possibile presenza di guardie cittadine e sentinelle, ma di loro non vi era alcuna traccia.
Dovevano ancora rintegrare le perdite subite in seguito alla sommossa. Ottimo.
Passai quatto quatto sul tetto di una casa che si affacciava sul mercato e il mio sguardo venne attirato da qualcosa.
Il mio cuore ebbe un sussulto e guardai la sua chioma bionda che si muoveva veloce e con sicurezza tra la folla mora, finché non si bloccò davanti ad un banchetto che vendeva stoffe colorate.
Mi fermai ad osservarla, mentre soppesava con sguardo critico un foulard color smeraldo.
Lei adorava il verde.
Ero troppo lontano per poter sentire quanto le diceva il venditore, ma dopo poco lei lasciò cadere la stoffa sul bancone e se ne andò imboccando la via più breve per la Dimora, ma anche la più pericolosa.
Corrucciai lo sguardo: le avevo sempre detto di evitare quella strada.
Veloce la inseguii e feci appena in tempo a sentire delle voci balorde.
“Ehi … dolcezza!”. Era stato un uomo sulla quarantina a parlare e, spalleggiato da altri due ubriaconi, le si avvicinò barcollando.
Misi mano sui miei coltelli da lancio, pronto ad intervenire mentre un ringhio profondo e sordo mi percorreva la gola.
“Non voglio scocciature”.
Inspirai profondamente sentendo la sua voce cristallina e sicura dopo così tanto tempo.
“Oh andiamo …”.
L'uomo allungò una mano verso il suo viso e in un lampo lei gliela torse in una posizione innaturale facendolo gemere dal dolore. Lo scintillio di una lama si riflesse fino al mio sguardo attento e nel lasso di tempo di un battito la sua mano armata del mio pugnale si abbatté lesta sul volto dell'uomo. La via si liberò nel giro di pochi secondi e l'aria parve fermarsi al suo passaggio, mentre ancora impugnava con sicurezza la lama sporca di sangue.
Rilassai i muscoli delle spalle e stirai le labbra in un sorriso mesto: me lo sarei dovuto aspettare da uno spirito combattivo come il suo.
“Angelica …”.
Assaporai il suono del suo nome sulle labbra, come se stessi assaggiando il frutto più dolce della Madre Terra e scuotendo la testa tornai con lo sguardo in direzione opposta.
Saltando da un tetto all'altro ripassai mentalmente la strada che dovevo percorrere per giungere al più vicino accampamento dove si erano stabiliti i Crociati.
Arrivato nei pressi del campo principale mi accorsi della presenza di una sentinella che imbracciava inesperta una balestra. Si guardava intorno in modo nervoso e cambiava costantemente il soggetto della propria attenzione, ma fortunatamente mi dava le spalle ed ero persino controvento.
Mi avvicinai di soppiatto e veloce gli coprii la bocca con la destra mentre feci scattare la lama celata, tagliandogli la gola in modo netto.
Ascoltando i suoi mugolii indistinti, mi abbassai lentamente accompagnando la caduta dell'ormai cadavere che tenevo tra le braccia e con due dita gli chiusi gli occhi, ancora spalancati per la sorpresa.
Nascosto dal muro che faceva da parapetto, mi sporsi per osservare i movimenti dei soldati e notai con interesse che tutti sembravano in visibilio per un evento imminente. I Crociati con rango maggiore erano in attesa appena fuori l'entrata principale e vestivano le loro armature migliori, rigorosamente lucidate da qualche scudiero minuzioso. I cavalli si agitavano di continuo insieme ai propri cavalieri, ma allo stesso tempo c'era un generale senso di contentezza.
Il che non era affatto un bene.
 

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Non avevo idea di quanto tempo fosse passato, ma fu abbastanza da creare una sorta di routine. Avevo memorizzato i cambi di guardia e i volti dei Templari che creavano un via vai in quella prigione: il ragazzino era di turno ogni 3.
Ringhiai a denti stretti all'ennesimo colpo di frusta sulla schiena, ormai un groviglio di solo dolore pungente.
“Te lo chiedo di nuovo: dov’è la Mela?”.
Tentai di sorridere e fallendo miseramente mi ritrovai con una smorfia deforme sul viso “Non. Lo. So”.
In quel momento la porta della prigione si aprì cigolando e una giovane voce scambiò un breve dialogo con il mio torturatore nella lingua che avevo finalmente capito essere francese.
“Sei fortunato, Assassino. Per ora abbiamo finito” e con uno sguardo sadico mi sorrise, deridendomi.
Come previsto, il ragazzino entrò seguito da Angelica e dal soldato che portava con sé la mia unica via di fuga.
“Questa volta dovrai accontentarti, donna. È cosciente… non te lo libererò”.
Il giovane intervenne ridacchiando: “Perché? Cosa potrà mai fare ridotto così? Secondo me persino un bambino potrebbe batterlo” e la sua risata risuonò falsa alle mie orecchie mentre mi lanciò uno sguardo di intesa. Gli altri due soldati si unirono alla risata di scherno e facendo tintinnare le chiavi contro le catene che mi mantenevano immobile, venni liberato.
Angelica mi prese fra le sue braccia e arrancando mi fece sdraiare  prono su un tavolo di legno ormai annerito a causa del mio sangue che nei giorni lo aveva impregnato.
Sentii le sue lacrime calde e salate sulla pelle martoriata e sospirai piacevolmente quando mi accarezzò delicata una guancia, ormai completamente ricoperta dalla barba infoltitasi nei giorni di prigionia.
Sentii a mala pena l'ago preciso e veloce ricucirmi la carne, ormai abituato a ben altro dolore e con piacere notai che il soldato addetto al mio Jahannam² non era più presente.
Con uno sguardo veloce vidi il ragazzino che fissava con impazienza le dita di Angelica, con la mano sull'elsa della spada, pronto ad agire.
Perché mi voleva aiutare?
Appena sentii quelle mani amorevoli terminare il lavoro, feci un cenno con la testa e lui estrasse lesto la spada colpendo con forza la tempia del secondo soldato, tramortendolo.
Angelica si guardò attorno spaesata e il Templare le intimò di tacere appoggiando l'indice sulle proprie labbra mentre si impossessava del mazzo di chiavi. Mi sedetti a fatica e con l'aiuto di entrambi mi alzai riuscendo a stento a rimanere in piedi e accettai di buon grado la Bastarda³ che il ragazzino mi aveva porto.
“Perché ci stai aiutando?” chiese Angelica anticipandomi.
“Perché vi ho riconosciuti” corrugammo entrambi la fronte e lui proseguì spiegandosi meglio “Tu mi risparmiai… mentre tu ricucii una ferita che avevo riportato alla gamba giorni prima”.
Sospirò profondamente “Ho un debito di vita con entrambi”.
Veloce aprì la porta della prigione e con un gesto delle mano ci fece segno di seguirlo, ma ad ogni passo una stilettata di dolore si aggiungeva a quell'agonia di sottofondo che ormai era diventata una compagna fedele.
Stringendo i denti per non emettere alcun suono, raggiungemmo una scala a chiocciola molto stretta e dai gradini piuttosto angolati.
“Saliamo sulla torre?” chiese Angelica in un bisbiglio.
Il ragazzino annuì con forza e prima che potessimo iniziare quella salita, una voce rabbiosa echeggiò per tutta la lunghezza del corridoio in pietra.
“TRAÎTE!⁴”.
“Muoviamoci!” esortandoci, iniziammo a salire quei gradini costruiti apposta per far affaticare gli eventuali invasori.
Era questo il piano: sfiancare in partenza i soldati che ci avrebbero seguito e costringerli a rimanere uno in coda all'altro, così da attaccarli singolarmente una volta raggiunto il termine della scalinata. Il ragazzino sapeva il fatto suo.
Raggiunta la cima per poco non caddi a terra e reggendomi con la spada indicai ad Angelica di allontanarsi il più possibile dalla tromba delle scale.
Cercai di reintegrare l'aria nei polmoni e posizionandomi alle spalle del Templare, guardai attentamente attraverso le feritoie in cerca di una via di fuga.
“Come ti chiami, ragazzo?”.
Lui si volse leggermente nella mia direzione senza perdere di vista l’imboccatura delle scale “Antoine… Antoine de la Roche”. Annuii lievemente e cercai di tenere a mente quel nome dal suono così particolare.
Il clangore del ferro e il rumore di passi pesanti si avvicinarono sempre più,  finché non dovetti parare il primo fendente di quello che sarebbe stato un vero e proprio massacro.
La lama della mia spada diventò presto lenta e imprecisa e Antoine mi si avvicinò cercando di aiutarmi.
Lanciai nuovamente uno sguardo al di fuori della torre e in pochi secondi trovai finalmente un percorso che avrebbe potuto fare persino Angelica, senza rischiare. Girandomi verso di lei attirai la sua attenzione e le spiegai velocemente il tragitto per scendere dalla torre in modo dettagliato, per non rischiare in un passo falso.
Un grido strozzato mi fece voltare di scatto e incredulo guardai il corpo esanime di Antoine cadere a terra, in tonfo sordo seguito dal clangore del suo ferro.
Con uno scatto, abbastanza veloce per le mie condizioni, trafissi il ventre del Templare che aveva porto fine alla vita di quel ragazzino, troppo, troppo giovane.
Mi avvicinai al suo corpo e guardai quel volto così simile a quello di… Kamar e la sua immagine si impresse a fuoco nella mia mente, gravando ulteriormente su quel piccolo rimasuglio della mia anima martoriata.
La colpa era mia. Attorno a me non poteva che esistere Morte e sofferenza.
“Angelica”.
Mi volsi a guardarla e dal suo sguardo percepii che aveva compreso quanto le stavo per dire.
“Devi fare ciò che ho detto. Passo per passo. Non riuscirò a trattenerli a lungo” la mia voce era spenta, il tono piatto.
Lei represse un singhiozzo e mi guardò disperata, in cerca di un'altra soluzione, la quale purtroppo non esisteva.
“Non… non pensi a nostro figlio?” la sua voce rotta aggiunse dolore al mio cuore già dilaniato.
Certo che ci pensavo. Ma non dissi nulla.
Guardai assente il sangue che colava copioso dalla lama della spada che impugnavo “Crescerà meglio senza di me”.
Lo sgomento si fece strada sul suo volto e asciugandosi una lacrima nervosamente, riversò su di me tutto il dolore che provava “COSÌ MI VUOI ABBANDONARE!?”.
Sospirai. Forse era un bene che mi odiasse. Sarebbe stato tutto più facile.
“Ora va’”.
Non controllai se mi avesse dato ascolto e mentre una lacrima traditrice si faceva strada sul mio volto, salii a fatica sul muretto che faceva da parapetto e allargai le braccia al vento nel mio forse ultimo salto della fede.
 
Jahannam²: Inferno per la religione islamica.
Bastarda³: spada dalla lama più corta rispetto alla tradizionale spada medievale.
TRAÎTE!⁴: traditore in francese.

 

Sari :*