Un'ora dopo il detective Ashton si trovava nuovamente nell'appartamento di Anthony J Courtney.

Questa volta l'uomo portava un completo scuro, maschile, i capelli erano pettinati all'indietro ma alcuni ciuffi sembravano vivere di vita propria, conferendo in qualche modo un aspetto selvatico al sensitivo.
-Allora, com'è avere sulla coscienza quel poveretto?- chiese quest'ultimo, ridacchiando.
-No, no! Aspetta! Non dirmelo!- scoppiò a ridere, tenendosi teatralmente la pancia con una mano.
Ashton deglutì e chinò lievemente e il capo.

Era una sensazione orribile, ovviamente. Ed Anthony doveva essere una persona senza cuore, per riderne in quel modo.
Ma lui non era lì per diventare suo amico.
-Se non riesce ad essermi d'aiuto, la mia presenza qui...- fece per dire, impettito.
Il signor Courtney agitò pigramente una mano.
-Va bene, va bene! Andiamo!- sbuffò, recuperando un cappello appeso sull'appendi panni, pronto ad uscire.
Il detective si ritrovò ancora una volta spaesato. 
-Dove...?- chiese infatti, non riuscendo a seguire i ragionamenti della mente di Courtney.
L'uomo dai capelli rossi alzò gli occhi al cielo e sospirò ancora, seccato.
-Alla serra, ovviamente! Andiamo, non dirmi che volete ancora ignorarla!- gli rivolse uno sguardo di scherno.
Ashton arrossì e rimase senza parole.
Era vero, non si era mai preso la briga di controllare di persona la serra di villa Sanders, ma sicuramente la polizia... No?
Prese il proprio taccuino e lo sfogliò velocemente.
Nessuno l'aveva mai nominata. Rimise in tasca il prezioso libretto e si incamminò fuori.

Presero un taxi per raggiungere la villa.
Le decorazioni erano ancora appese ma l'atmosfera ora sembrava cupa, quasi spettrale, forse a causa anche della fitta nebbia che si era alzata non appena avevano raggiunto il viale.
Sarebbe stata una scena perfetta per un libro. Ashton ebbe l'impulso di mettere la mano in tasca per annotarlo ma un istante dopo il viso di William Rosebert gli apparve davanti, così giovane, così impaurito...
Era ingiusto trarre ispirazione da quella tragica storia.

Sospirò e prese la stradina che portava alla serra. Si trovava poco lontano dall'abitazione ed era facilmente raggiungibile dall'ingresso di servizio.
Courtney aprì la porta e fece qualche passo all'interno. Una volta quel posto doveva aver ospitato una grande quantità di piante da tutto il mondo. Adesso era rimasto ben poco ancora in vita, come se fosse stato tutto abbandonato mesi e mesi prima della prematura scomparsa del padrone di casa.

Ashton seguì il sensitivo all'interno e storse subito il naso per l'odore che arrivò alla sue narici, facendogli pungere gli occhi.
Sapeva di marcio... E di putrefatto.
Il detective ringraziò di non aver mangiato molto.
Lì, dove tempo prima doveva esserci stata una bellissima pianta rampicante, c'era un uccellino appeso per le ali, chiaramente morto.

Ashton si avvicinò, già scuro in viso.
Non prometteva nulla di buono.
Era un usignolo, poté notare. Era stato appeso a testa in giù e qualcuno lo aveva anche sgozzato.
Doveva aver usato un bisturi o uno strumento molto piccolo per infierire su quel povero animaletto.
Eppure quell'odore non poteva provenire da una bestiolina così piccola...
-Ah! Il caro vecchio latino! Chi li ha tradotti?? Anche una capra sarebbe più capace!-
Ashton si voltò verso di Anthony, perplesso.
L'uomo se ne stava con le mani sui fianchi a commentare i fogli trovati per terra.
Alcuni sembravano molto antichi e, il detective concordò, erano scritti in latino, altri, decisamente più nuovi, riportavano una traduzione davvero discutibile di quelle strane formule.
Il detective si chinò a dare un'occhiata più attenta.
La calligrafia era pulita e piena di ghirigori, forse quella di una giovane donna...
Spostò delicatamente uno dei fogli per poter finire di leggere una traduzione ma, sotto a quel pezzo di carta scoprì una piuma nera.
Era legata ad una perlina rossa tramite un laccetto in velluto. Ashton fissò quel reperto come se avesse visto un fantasma.
-Ehi, ma quello..- fece per dire Courtney ma le parole gli morirono in bocca.
-Oh, andiamo, detective! Non affrettare le cose! Ti ci ho portato io, qui!- fece notare, giustamente.
Ma il detective Fell aveva già tirato fuori un paio di manette dalla tasca.
Le aveva portate per sicurezza, sperava che non gli sarebbero servite, si sentiva sicuro dell'innocenza di Anthony eppure, di nuovo, il suo istinto aveva fatto cilecca.
L'uomo non oppose resistenza, sembrava piuttosto deluso, ferito, come se si aspettasse davvero di più da Ashton, il quale,  ancor più confuso di quanto non fosse già, si limitò a mettersi in contatto con la polizia per fare arrivare il commissario Marple e una volante per Anthony.
-Che mi venga un colpo, Fell! L'hai fatto cadere nella sua stessa trappola!- Ridacchiò il commissario, soddisfatto.
Ashton non rispose, non vedeva nulla di cui poter gioire.

Era altamente improbabile che Courtney fosse l'assassino, non lo avrebbe mai portato alla serra altrimenti, ma quella decorazione faceva per forza parte dell'abbigliamento dell'uomo durante la serata, aveva già abbastanza testimonianze a riguardo e lo aveva visto lui stesso con un look simile.
E poi c'erano i fogli in latino... Lo stesso Anthony si era lamentato della traduzione, poteva essere un tentativo di depistarlo...? Nulla aveva senso.
La voce del commissario Marple lo riportò alla realtà.
-Vieni con me? Così interroghiamo questa checca e chiudiamo il caso!-
Ashton serrò le labbra, disturbato da quell'insulto. Era ingiusto trattare così un semplice sospettato... E, a dirla tutta, era ingiusto trattare così chiunque. Ma tutto questo il detective lo tenne per sè. Si limitò ad annuire, seguendolo in macchina.

Anthony non era intenzionato a parlare. Aveva incrociato le braccia al petto e fissava Ashton con astio.
-Non servirà a nulla rimanere in silenzio...- mormorò ad un certo punto il biondo e paffuto detective.
In risposta Anthony voltò il capo da un lato. -Non servirà a nulla parlare visto che non vuoi ascoltarmi. Sono innocente come un angioletto.- Sorrise in un modo affatto angelico.
Ashton ebbe un fremito. Non sarebbero andati da nessuna parte, così.
-Mi hai portato alla serra, non hai ucciso Sanders... Allora dimmi che altro dovrei fare per provare la tua innocenza!- sbottò, stupendosi subito dopo di se stesso. Non perdeva quasi mai la calma così.
-Non sei il mio avvocato, non devi provare niente! E poi non funziona così, non sono un giocattolo! Esistono le sfere di vetro, se vuoi divertirti!- rispose a tono Courtney e poi sospirò, come sofferente.
- Insomma, esiste un professionista qui dentro?? Dove sono i poliziotti buoni e cattivi??- 
Ashton abbassò lo sguardo, ferito. Dalle parole di Anthony, da se stesso.
Sentiva che l'uomo dai capelli rossi aveva ragione ad avercela con lui, sapeva di stare ancora una volta nella direzione sbagliata e, cosa che non riusciva a spiegarsi, non era in grado di  trovare pace sapendo quel... Poco più che sconosciuto, dietro le sbarre a causa sua.
-Va bene. Abbiamo finito.- Assicurò, alzandosi in piedi e avviandosi alla porta.
Sentiva la schiena bruciare sotto lo sguardo del sensitivo.
-Sapevo che eri uno che dura poco!- fece una smorfia il rosso e alzò le spalle come se fosse superiore a tutto ciò.
Ashton non si degnò nemmeno di voltarsi. Si sentiva in profondo imbarazzo e una strana nausea aveva preso ad attanagliargli lo stomaco.

Arrivato a casa non pensò a prepararsi un buon pasto, non pensò nemmeno ad una tazza di tè. Si mise chino sulla scrivania e riguardò tutti i documenti sul caso. 
Tutte le relazioni sulle prove trovate, le ipotesi, le testimonianze...
Fu come un'autentica illuminazione. Rilesse più volte alcune pagine e, finalmente, se ne rese conto.
Tutte le testimonianze fornite dalla servitù erano pressoché identiche. 
Troppo identiche per essere davvero autentiche...
Forse, per la prima volta in tutto il caso, aveva davvero un indizio.

Il detective non perse nemmeno un attimo di tempo. Doveva assolutamente intervenire prima che fosse troppo tardi anche per Crowley...

Courteny!

Ashton si sorprese di aver pensato a quel nome. Gli era così familiare, eppure…

Oh, non c’era tempo per pensare, doveva agire.

Chiamò un taxi e si fece lasciare davanti alla villa del signor Sanders. Nel tragitto appuntò quello strano nome che gli era balzato in mente dal nulla, per sicurezza. E poi sarebbe stato interessante utilizzarlo per uno dei suoi racconti…

Scese dall’auto, dopo una breve discussione con il tassista, e si strinse istintivamente nel cappotto. Faceva freddo, quella notte e una fastidiosa nebbiolina rendeva l’aria umida e conferiva un aspetto spettrale al quartiere.

Appena Ashton mise piede nella proprietà della vittima, fu avvolto da uno strano sentimento. Riusciva a percepire un'aura maligna che aleggiava intorno alla casa ma non ne capiva il perchè.

Dopotutto lui si era presentato da subito sulla scena del crimine, perfino quando era ancora presente il corpo del povero padrone di casa! Ma non aveva provato nulla  di simile… Un brivido gli percorse la schiena, doveva sbrigarsi.

Pensò di dare ancora un’occhiata nella serra ma l’unica luce disponibile in suo possesso era una piccola torcia che non illuminava un granché.

Quella quasi totale assenza di luce gli permise però di captare il lieve bagliore proveniente da una piccola finestrella che dava sul lungo e stretto corridoio con scale a chiocciola e portava alla parte della cantina usata come magazzino.

Ashton si avvicinò silenziosamente e spense la propria fonte di luce per non essere scoperto.

Ci aveva visto giusto! Qualcuno si trovava là sotto… Controllò l’orologio che aveva in tasca… Dovette riaccendere la torcia per poter leggere l’ora. L’appuntò nel taccuino e quindi entrò in casa dalla porta sul retro, che fortunatamente era aperta.

Un forte odore di incenso gli punse il naso e lo portò quasi alle lacrime.

Il cuore prese a battergli più forte.

Era ovvio che si stesse avvicinando ad una scoperta cruciale.

Scendere le scale a chiocciola ed entrare nel magazzino sarebbe stato troppo rischioso però, per questo decise di passare per le scale che portavano ad una stanza comunicante, era una parte di cantina utilizzata invece per tenere conservati in ottimo stato i vini più pregiati.

Non incontrò nessuno lungo il percorso, chiunque ci fosse là dentro, era sicuro che nessuno l’avrebbe disturbato.

La sensazione di stare andando incontro al demonio in persona si fece più prepotente. Il povero Fell non si rese nemmeno conto di aver iniziato a tremare, era troppo concentrato sul non fare rumore.

Si avvicinò il più possibile alla porta e tese l’orecchio.

C’erano cinque o sei voci diverse e Ashton riuscì a riconoscerne un paio.

Si trattava senza dubbio della servitù.

Per un momento il detective pensò di aver fatto un enorme buco nell’acqua.

Era ovvio che i dipendenti fossero ancora nella casa, era stato chiesto loro di rimanere lì, a disposizione della polizia, fino a data da destinarsi.

Poi, proprio nel momento in cui stava per girare i tacchi ed andarsene, come un cane con la coda fra le zampe… Sentì delle parole in latino.

Razionalmente il detective sapeva di non poter conoscere quella lingua ma, esattamente come con il ritrovamento dei fogli nella serra, appena qualche ora prima, era in grado di capire tutto. 

Si dispiacque tremendamente di non avere un registratore a portata di mano perché, se lo avesse avuto, avrebbe potuto chiudere il caso e far incarcerare i colpevoli dell’assassinio di Archibald Sanders nel giro di un quarto d’ora.

Forse dieci minuti, se il commissario Marple fosse stato veloce.

Ma così non aveva alcuna prova e rimanere lì ad origliare non avrebbe portato a nulla. E poi… Sebbene sapesse che un rituale magico non potesse assolutamente funzionare (era assurdo credere nella magia) più il maggiordomo continuava la sua nenia in latino più Ashton sentiva una forza oscura avvicinarsi.

Doveva semplicemente sbrigarsi a chiamare i rinforzi e sperare che intanto i camerieri non se ne andassero.

Sgattaiolò fuori dalla casa e corse dritto in strada. Chiedere all’autista di rimanere fuori, con il motore spento, ad attenderlo, era stata una buona idea.

Salì in macchina e si fece lasciare davanti al commissariato.

Spiegò in fretta alla polizia cosa aveva sentito e il commissario Marple non perse tempo ad andare alla villa con due volanti.

Nel frattempo rilasciarono anche Courtney, il quale mantenne un’aria di superiorità per non dimostrarsi colpito dal fatto che il detective si fosse davvero impegnato per provare la sua innocenza.

-Beh, angelo, ci vediamo! - lo salutò, mentre infilava la giacca. Nello stesso istante in cui pronunciò quelle parole, si fermò con una manica infilata e l’altra messa per metà.

Anche Ashton a quel nomignolo  rimase come paralizzato.

Era come se lo avesse sentito da tutta la vita… E proprio da Cro… Oh, di nuovo quel nome!

Non fece in tempo a chiedere spiegazioni che Anthony sembrò venire colpito in pieno da un treno per l’espressione che fece.

-UN RITUALE?? - sbottò, di punto in bianco. 

Erano passati ben cinque minuti da quando Fell gli aveva spiegato cosa stesse succedendo alla villa.

Quella reazione a scoppio ritardato lasciò il detective abbastanza perplesso.

-Sì, loro…- iniziò a rispondere ma si ritrovò mano nella mano con Anthony a correre fuori dalla struttura.

-Dobbiamo andare lì, angelo! O succederà una strage! Non sanno cosa stanno per combinare! Ah! Stupidi, stupidi umani!!- ringhiò, schioccando le dita.

Una Bentley nera sgommò all’improvviso davanti a loro. Era vuota, nessuno alla guida.

Ashton impallidì, era sempre più confuso.

-Ma cosa…?- cercò di chiedere, anche se il suo corpo agì d’istinto prima ancora che la sua mente potesse elaborarlo: salì in macchina e lasciò che l’uomo dai capelli rossi partisse a tutta velocità. 

Perchè Courtney si ostinava a chiamarlo “angelo”? Cosa stava blaterando contro gli umani? E… Per l’amor del Cielo, come poteva una macchina arrivare a comando senza alcun guidatore??

Ma, in cuor suo, sapeva che Courtney aveva ragione.

Stava per succedere una catastrofe e solo loro potevano fermarla.

La macchina non si limitò a fermarsi in strada.

Entrò nel viale e arrivò quasi alla porta d’ingresso secondaria.

Per qualche istante il detective Fell pensò che Anthony fosse totalmente impazzito e volesse direttamente entrare in casa con la Bentley.

Avevano sterminato una ventina di begonie quando, per tagliare, Courtney era passato sulle aiuole.

Ma in quel momento le piante erano l’ultimo dei loro problemi.

Le auto della polizia erano ferme davanti all’ingresso principale, le avevano notate mentre sfrecciavano verso la porta di servizio, ma non c’era traccia degli uomini e nemmeno del commissario Marple.

Inoltre quella sensazione di pericolo imminente era aumentata a dismisura.

Ashton si scambiò uno sguardo con Anthony. La percepiva anche lui. Era scritto nella sua espressione e i suoi occhi… I suoi occhi!

Il detective non ne era certo ma sembravano… No, sicuramente la paura gli stava giocando brutti scherzi.

Entrarono velocemente in casa ma, appena dopo qualche passo, Ashton si ritrovò strattonato all’indietro. Tentò di divincolarsi e chiamò Courteny per chiedere aiuto. Le mani ora lo stavano stringendo per il collo e gli stavano mozzando il respiro. 

Di Anthony non c’era più nemmeno l’ombra.

Un istante dopo però Ashton si ritrovò libero. Si chinò in avanti e tossì un po’, paonazzo in viso. Fece dei profondi respiri per riprendere fiato, in affanno, e poi si voltò e vide Courtney, che brandiva ancora un candelabro, e uno dei poliziotti, ormai steso a terra. Notò un luccichio cremisi ma non volle indagare. Stava per venire ucciso, Anthony aveva agito per salvarlo, fine della storia.

Ma com’era possibile che qualcuno della polizia avesse aggredito lui? Anche se non l’avesse riconosciuto, anche un principiante sapeva che non era di certo quello il modus operandi della polizia. Ad infittire ancor più il mistero, ci fu un evento singolare: una nuvoletta color porpora uscì dalla bocca del poliziotto e scomparve giù per le scale che portavano alla cantina. Entrambi i presenti si guardarono e poi, all'unisono, si avviarono in fretta giù per le scale, Fell impugnando la propria pistola (che  aveva recuperato in commissariato), Crowley un soprammobile a forma di… Era un elefante…? E quando l’aveva preso? Che fine aveva… Oh, giusto. Il candelabro era insanguinato...

Ashton non ebbe nè tempo nè modo di rifletterci ancora su.

Davanti a loro, in un pentacolo disegnato in terra con del sale dallo strano colorito rosa, si ergeva un mostro dalla pelle rossa e dalle lunghe corna bianche attorcigliate. Stesi a pochi passi, forse privi di vita, c’erano i dipendenti del signor Sanders e gli uomini della polizia. Avevano un colorito violaceo e le labbra sembravano dipinte per quanto fossero di un color ciliegia acceso.

-Perchè invocano sempre i peggiori con cui chiacchierare..??- si lamentò Courtney, che non sembrava essere particolarmente sconvolto, al contrario di Fell che, in un momento di assoluto terrore, sparò un paio di colpi verso la creatura, la quale si voltò e ruggì.

Una nube cremisi si propagò nell’aria e andò in direzione di Ashton, il quale fece un’espressione perplessa quasi quanto quella della bestia.

Non riusciva a capacitarsi del perchè i suoi poteri avessero smesso di funzionare.

-Ma che bella idea, davvero!- borbottò Anthony, lasciando cadere il soprammobile a terra e spostando quindi l’attenzione su di sè.

-Senti, amico, sai che è illegale comparire in un pentacolo disegnato male… Guarda qua! Questa la chiami punta?? E quella linea tutta tremolante! Cioè, dai! Ci siamo abbassati a così tanto? La prossima volta comparirai anche quando un bambino disegnerà una stellina??-

Ashton lo ascoltò solo in parte.

Sapeva cosa doveva fare e sapeva anche di avere il tempo contato se voleva salvare tutta quella gente.

 Mentre Crowley continuava a distrarre la creatura infernale, Ashton… O forse era Aziraphale il suo nome…? Corse alla porta della stanza comunicante, prese quattro bottiglie del primo vino bianco a portata di mano, dello Chardonnay di una pregiata annata, e lo gettò a terra, ai piedi della bestia, pronunciando delle frasi in latino.

La creatura, ancora presa a litigare con il rosso, si accorse troppo tardi di cosa avesse fatto l’angelo intanto.

-Sia dannato tu e tutta la tua specie!! Mancava così poco!!- Urlò, in preda alla rabbia.

Si scatenò un vento fortissimo e una nube color porpora si levò dai corpi degli agenti e dei camerieri, scomparendo nel pentacolo insieme alla creatura infernale. 

Per un momento rimasero al buio totale visto che il vento aveva spento le candele usate per il rituale.

Era stato tutto molto intenso, nessuno dei due aveva voglia di aprir bocca per primo.

Quando il commissario Marple e gli altri malcapitati riaprirono gli occhi, non c’era traccia di Fell e Courtney.

E nessuno si ricordava di loro.

La governante confessò il piano che aveva organizzato con gli altri membri della servitù: si erano appassionati all’occulto grazie alle continue feste a tema del signor Sanders e avevano messo in piedi una vera e propria setta. Dopo aver visto i piccoli rituali funzionare, avevano organizzato qualcosa di più grande, per cui servivano passaggi specifici, tra cui anche l’uccisione del loro datore di lavoro, di un povero animaletto indifeso e l’uso del loro sangue mischiato con il sale.

Inutile dire che furono considerati dei pazzi e in più nessuno ricordava di aver mai visto una bestia infernale in vita propria, a parte loro. Vennero arrestati e messi tutti sotto processo.

Poco prima di lasciare la proprietà, il commissario Marple si fermò ad osservare dei segni sulle aiuole. Erano chiaramente stati lasciati da una macchina, ma… Nessuno dei loro era passato di lì…

I suoi pensieri furono interrotti dall’arrivo di due ragazzi.

Il moro era era alto, con gli occhi coperti dai capelli e un’espressione quasi scocciata. Il biondo, più basso, sorrideva come se stesse andando al luna park.

-Siamo della scientifica! Dobbiamo indagare!- disse, in modo piuttosto baldanzoso.

Nessuno dei due portava una divisa, erano solamente vestiti di nero. Uno aveva perfino uno strano tatuaggio sul collo.

“Bah, i giovani d’oggi!” pensò fra sè Marple e li lasciò entrare. Non capiva bene il perchè ma sentiva di doversi fidare di quei due… E poi era stanco e voleva andarsi a mangiare un vassoio di pasticcini.

Ebbe un vago ricordo di qualcuno con cui aveva trascorso del tempo che adorava i pasticcini ma era incapace di mangiarli senza sporcarsi con lo zucchero a velo… Abbozzò un sorriso.

 Il secondo dopo si chiese il motivo per il quale stesse sorridendo e se ne andò finalmente a casa.

Dal giorno dopo, quando su tutti i giornali uscì la notizia della chiusura del caso, Sanders potè riposare in pace e anche la famiglia del povero William Rosebert riuscì ad andare avanti con la rinnovata ( e definitiva) consapevolezza che il loro ragazzo fosse davvero innocente.

Nessuno si fece più domande riguardo quello che successe quella notte, tutti avevano la sensazione che mancassero dei pezzi ma sapevano di non dover indagare più a riguardo, potevano andare semplicemente avanti con le loro vite e dimenticare “L’omicidio a villa Occulto”.

Cosa ne fu di Ashton M. Fell e Anthony J. Courtney?

La notte in cui fermarono la bestia.

Per un momento rimasero al buio totale visto che il vento aveva spento le candele usate per il rituale.

Era stato tutto molto intenso, nessuno dei due aveva voglia di aprir bocca per primo.

Alla fine fu il biondo a spezzare quel silenzio.

-Crowley…- pronunciò quel nome in un soffio, come se fosse uno sforzo immane far uscire quella parola dalla bocca.

Il rosso sospirò lievemente, rasserenato dal sentirsi finalmente chiamare in quel modo.

-Angelo…- sorrise.

Aziraphale scosse il capo e, nonostante fossero ancora al buio, sapeva di essere visto da Crowley. 

-No.- fissò il demone, in fervente attesa.

Il rosso fece un profondo respiro prima di aprire di nuovo la bocca.

-Aziraphale.- .

L’angelo si commosse non appena sentì pronunciare il proprio nome.

In un attimo era di nuovo tutto lì, nella sua memoria.

-Da quanto…?- gli chiese, cercando i suoi occhi nell’oscurità.

-Prima, in commissariato…- Fu costretto ad ammettere Crowley, avvicinandosi all’angelo e utilizzando un piccolo miracolo demoniaco per far accendere una candela e permettergli di incontrare il suo sguardo.

-E perchè non…?- Iniziò a chiedere Aziraphale ma lasciò morire la frase così.

Sapeva già perché Crowley non lo aveva aiutato a ricordare prima del tempo.

-Credi che… Pensi… Il mio negozio di libri…?- abbozzò un lieve sorriso, un po’ in imbarazzo.

Il demone sorrise e lo abbracciò di slancio, incapace di trattenersi oltre.

-Andiamo a scoprirlo, angelo!- esclamò, con tutto l’entusiasmo di un demone che ha appena ritrovato il suo angioletto.

Aziraphale arrossì al ritrovarsi abbracciato all’amico e compagno di una lunga, lunghissima vita.

-E qui…? Come…?-

Crowley sorrise ancora, stringendosi di più a lui. 

-Ci penso io…- .

Quando il commissario Marple e gli altri malcapitati riaprirono gli occhi, non c’era traccia di Fell e Courtney.

E nessuno si ricordava di loro.

Quei due avevano superato il limite.

In seimila anni (circa), non si era mai vista una cosa simile.

Gabriel e Beelzebub si ritrovarono a concordare assolutamente su quel punto.

Erano stati pazienti con loro, avevano chiuso più volte un occhio sul comportamento così sconsiderato di Aziraphale e Crowley perchè, in fondo, non venivano mai meno al loro lavoro e non intralciavano quello dei propri colleghi ma...

Un angelo e un demone che si baciano??

Quello era veramente troppo.

Avevano pensato a diverse punizioni... Entrambi trovarono che eliminarli fosse un po' troppo... Dopotutto era, seppur in minima parte, anche colpa loro se quei due si erano avvicinati così tanto.

Gabriel propose di cancellare loro la memoria.

Beelzebub pensò che fosse un'idea accattivante ma che lo sarebbe stata ancor più convincerli di essere umani, almeno per un po'.

Questo li avrebbe fermati e separati definitivamente?

Assolutamente no, lo sapevano entrambi.

Ma sarebbe stato divertente seguirli e vedere come se la sarebbero cavata...

Però occorreva un po' di trama, non potevano semplicemente renderli due smemorati vagabondi sulla Terra. Fortunatamente giù, da Beelzebub, c'erano ottimi scrittori, bastava solo donare loro qualche spunto.

Gabriel propose di far credere a Crowley di essere un sensitivo con la passione per la vita mondana, di contro Beelzebub decise il destino di Aziraphale: trovava più che divertente l'idea di un angelo che ha a che fare ogni giorno con morte, inganni, sofferenze... Sarebbe stato eccitante vederlo nella polizia!

Il suo amico angelico consigliò di fargli fare l'investigatore, sarebbe stato ancora più comico! Pensarono in quale città poterli collocare.

Già pregustavano il momento in cui quei due si sarebbero incontrati senza riconoscersi...

Decisero per Los Angeles, Beelzebub ne aveva sentito parlare bene da un collega che voleva aprirci un locale, magari tra qualche decennio.

Avevano un luogo, dei mestieri... Ora bastava solo far scrivere la storia e sostituire la vera memoria a quella fittizia.

E poi inserire anche un po' di convinzione che quella punizione venisse dal grande Capo in persona perchè, nel momento in cui i due avessero riacquisito la memoria, di certo non avrebbero trattato bene chi si era divertito a giocare con le loro vite

Una volta avuto tutto pronto, Gabriel e Beelzebub si scambiarono un sorriso d'intesa.

Lo spettacolo poteva iniziare.