Ed ecco!

Giovini, non c'è voluto poco per scrivere ciò che vedete, anche se non è poi un granché xD

D'accordo, non sarebbe neanche il periodo adatto per pubblicare una storia del genere ma, in fondo, ne esiste davvero uno?

Esiste forse un momento per ricordare un periodo storico che ha sconvolto totalmente la storia?

Ah, io non lo so mica: lascio la risposta a voi.

Sentivo solo che dovevo scrivere questo perché... perché il nazismo e la Seconda Guerra Mondiale, a loro modo -modo assurdamente strano-, mi affascinano. Non ero presente all'epoca, quindi mi scuso ufficialmente con tutti i lettori. :3

Beh, non ho altre cazzate da sparare, per adesso.

Ah, una nota c'è ù.u

Il titolo di questa storia, “Salviamoci la pelle”, è ripreso da una canzone omonima assurdamente fantastica di Ligabue, vi consiglio di ascoltarla.

Schizophrenia.

 

 

Salviamoci la pelle

Campo di sterminio di Buchenwald, Germania.

14 Dicembre 1943

10:32

 

Il rumore del grilletto, il proiettile che centra perfettamente il punto in cui dovrebbe esserci il cuore, l'adrenalina che sale nel ragazzo che alza e abbassa le spalle, al ritmo del suo respiro...

Da quante ore quel ragazzo era chiuso al poligono di tiro?

Forse da quando aveva ricevuto la notizia di essere riuscito ad entrare nell'SS.

Oh, non che non ne fosse felice: Mark Schreiber aveva versato sudore e sangue per il ruolo di soldato semplice. La cosa che lo irritava da morire, così tanto da rinchiudersi tutto il giorno a sparare ad una sagoma scura, era il fatto di non poter andare in guerra.

Mark Schreiber doveva rimanere lì.

Un nazista prigioniero in un lager; qualcuno lassù aveva un delizioso senso dell'umorismo.

Mark era alto, biondissimo, dalle spalle larghe, il perfetto tedesco se non fosse stato per il suo difetto più grande. Ciò che lo faceva stare male ogni giorno, ciò che gli faceva dubitare di appartenere alla razza ariana, ciò che faceva fare una smorfia di puro disgusto a suo padre ogni volta che lo vedeva: i suoi occhi color cioccolato fuso.

Il biondo sospirò afflitto e ripose la mitragliatrice, uscendo a passo veloce dal quell'edificio, percorrendo velocemente il campo, sentendo l'odore di carne bruciata entrargli nelle narici senza riuscire più ad uscire, ipregnandogli le vesti. I nazisti armati all'ingresso lo conoscevano: insomma, era il figlio del grande capo. Sì, certo, che merda.

 

 

Weimar, Germania.

14 Dicembre 1943

13:20

 

<< Non dovresti essere felice? >>, Walter riusciva sempre a vedere il lato positivo in tutto.

Mark assottigliò lo sguardo, osservando il suo migliore amico, << Potrei mai, adesso? >>

Certo che no. Aveva fatto tutte quelle stronzate... anni di addestramento solo per rendere fiero suo padre... aveva poi, col tempo, imparato anche ad odiarlo ed ora era costretto a rimanere lì, a dirigere il campo di concentramento di Buchenwald con lui. No, non con lui: sotto di lui.

Walter era l'apoteosi del perfetto tedesco: biondo, occhi azzurri. Forse un po' troppo magrolino.

<< Sì, non è così difficile, Mark: stai lì, fai il tuo lavoro e ti diverti ad ammazzare qualcuno quando la giornata inizia a diventare fiacca >>

A volte Mark Schreiber non credeva che quello lì fosse davvero il suo migliore amico: quegli scatti di strafottenza non erano da lui. Era nervoso... o preoccupato. In entrambi i casi era strano.

Il biondo scosse la testa, << Walter, non ho fatto tutto questo per restare lì >> sbottò, irritato, sprofondando nel comodo divano di casa Hoffmann.

Il giovane Hoffmann gli lanciò un'occhiata perplessa: conosceva Mark da troppo tempo per credere a qualunque cosa uscisse da quella bocca, << Vuoi partire o vuoi semplicemente allontanarti da tuo padre? >>

Una scrollata di spalle accompagnò lo sguardo 'improvvisamente diventato nero di Mark, << Voglio solo combattere per la mia patria, va bene? >>

<< Beh, adesso non puoi >> rispose, risoluto, Walter, andandosi a versare della birra in cucina.

Mark alzò il capo, stranito: Walter non era mai freddo. Mai. Soprattutto non con lui: non era riuscito a tenergli il broncio neanche quando la sua ragazza lo aveva lasciato per Mark. Ovviamente, ragazza che Schreiber aveva rifiutato, certo.

Il giovane si passò una mano tra i capelli sospirando: sì, sapeva cos'aveva il suo migliore amico; in fondo si conoscevano fin da quando entrambi abitavano a Berlino, prima della morte di sua... no, era meglio non pensarci. Fatto stava che Walter era un pacifista e odiava il nazismo. Tutti gli Hoffmann aveva le stesse idee di Walter, ma contraddire il governo non è mica cosa facile.

Mark dal canto suo non gli sparava alla testa solo perché senza il suo migliore amico si sarebbe suicidato, sicuramente. Gli era stato insegnato che tutto quello era giusto e naturale come respirare.

Si alzò dal divano, raggiungendo il suo migliore amico, << Senti... okay: hai ragione, sto esagerando >> si stava scusando? Forse; in maniera molto vaga. Era troppo orgoglioso per scusarsi davvero. << Ti va di venire con me, questo pomeriggio? Ti faccio vedere l'uniforme e tutto quello che mi hanno assegnato >> sorrise speranzoso, Mark.

Walter si voltò verso il biondo, osservandolo per alcuni minuti, fino a stendere le labbra in un lieve sorriso, << Certo >>.

Nonostante fosse un pacifista Walter sapeva che il sogno del suo migliore amico era sempre stato diventare un soldato dell'SS, per rendere fiero suo padre, probabilmente -anche se non l'avrebbe mai ammesso-; Mark era riuscito a realizzare il suo sogno.

Quindi, se il giovane Schreiber era felice, anche Walter Hoffmann lo era.

 

 

Campo di sterminio di Buchenwald, Germania.

14 Dicembre 1943

19:30

 

<< Però, carina la tutina mimetica, Mark, hai intenzione di far colpo su qualche ragazza?! >> lo punzecchiò Walter.

Il biondo di fronte a lui non riuscii a trattenersi da una sonora risata: il malumore del mattino era decisamente scivolato via, grazie al suo migliore amico.<< Sai che amo solo te... come potrei pensare di tradirti?! >> rispose, con palese ironia.

No, Mark era così solo con Walter: quello era il vero Mark, e di certo non poteva essere il vero Mark con tutte le altre persone che conosceva; tutte le persone che si aspettavano sempre qualcosa da lui. No, non poteva.

Le risa del novello soldato furono subito accompagnate da quelle del giovane Hoffmann: << Attento, Mark, se tuo padre ti sente parlare così ti butta direttamente nelle camera a gas >>

E ancora giù con le risate, Mark gli rivolse un'occhiata divertita, << Per te, affronterei anche la morte >> lo prese in giro.

Erano sempre stati così legati Mark e Walter? Sì, sempre. Da quando si erano conosciuti in una scuola elementare di Berlino.

E risero, risero fino a sentir male allo stomaco: Walter seduto sul letto del biondo ad esaminare le nuove divise del soldato semplice Schreiber e quest'ultimo in piedi, con indosso una delle divise dell'SS, appunto.

Risero ancora, consci che quello era l'unico modo per sfuggire alla realtà di ciò che succedeva intorno a loro.

Risero, con le finestre chiuse per non sentire l'odore di carne umana che veniva bruciata nei formi crematori.

Risero, perché forse gli era rimasta solo la loro amicizia, in tutta quella merda.

Risero, finché non si sentì un bussare assiduo alla porta della camera di Mark, che subito si ricompose: assumendo un'aria da soldatino per bene. Perfetto, in ciò che perfetto non poteva proprio essere.

La porta si aprì e sull'uscio fece capolino un nazista, vestito con la sua bella divisa perfettamente in ordine. Mark e l'uomo si scambiarono il saluto di Hitler. Mark lo aveva riconosciuto: era un caporale; solo un gradino su di lui, certo, ma poteva sempre dargli degli ordini.

<< E' arrivato un nuovo carico di merce, soldato. Suo padre si aspetta di vederla all'ingresso con gli altri >> furono le parole del caporale. Semplici, sbrigative, fredde; prima che quest'ultimo sparisse dalla visuale dei due.

Mark rivolse lo sguardo verso il suo amico, << E così papà vuole mostrarmi come funzionano le cose... che carino... >> commento, con sarcasmo, aggiustandosi la divisa.

Walter intanto teneva un sopracciglio inarcato, << Merce? >>

Il nazista si strinse nelle spalle, << Sì, merce. Ebrei, prigionieri politici, omosessuali >> spiegò, sbrigativo. << Dio, lo odio. Cerca solo di mettere in chiaro che sono un suo sottoposto e che devo obbedirgli. Non potrò fare nulla di testa mia; continuo a chiedermi perché non mi abbiano mandato sul confine a comba... >>

Le sue parole furono bloccate dall'occhiata del giovane Hoffmann, << Sono persone, non merce >> puntualizzò.

Mark Schreiber sembrava irritato dal fatto che il suo migliore amico ritenesse più importanti le cose di cui la sorte era già stata scritta, esseri inferiori, piuttosto che i continui tentativi di suoi padre di umiliarlo. << Ha importanza? >> chiese, irritato.

Ricevette in risposta una scrollata di spalle e si ritrovò a seguire il suo migliore amico che si affrettava verso l'ingresso del campo.

Sapeva di averlo fatto arrabbiare ma era ciò che gli era stato insegnato sulle persone che venivano portate in quei campi di lavoro. Almeno lì si rendevano utili alla società e, quando non potevano più lavorare, era ovvio che venissero uccisi. Certo, questo secondo ciò che gli aveva detto suo padre, quando Hitler era diventato Führer della Germania nel 1934 e lui aveva solo undici anni. Ormai ne aveva venti, ma non riusciva a pensare che le cose potessero essere diverse.

Walter Hoffmann sembrava proprio non pensarla così.

Camminarono insieme, Mark dietro Walter, fino a quando non videro uomini e donne scendere da un tremo, accerchiati da soldati semplici, caporali, sergenti e tenenti. Erano tutti armati: beh, era ovvio, avevano di fronte una razza inferiore, oltre che malviventi di ogni tipo.

Mark era perfetto in quel momento: era in posa, come un soldatino, teneva in mano il fucile, pronto per l'utilizzo. Se non fosse stato per quegli occhi nocciola che lo facevano sembrare così poco tedesco. Continuò a tenere sotto controllo la situazione, osservando ogni deportato con particolare attenzione.

<< Ho qualcuno da affidarti >> sobbalzò alle parole del maggiore Schreiber, suo padre.

<< Di chi si tratta? >> Mark non lo guardava: teneva lo sguardo fisso sulla folla.

<< Una deportata un po' speciale >> suo padre stava ghignando, era evidente.

Uno sbuffò sonoro provenne dalle labbra di Walter, << Non fanno tutti ugualmente schifo? >>. Il ragazzo omise un "per voi" che però pensava da troppo tempo.

Il maggiore sorrise, un sorriso alquanto viscido, << Oh, salve, Walter, sei venuto a trovarci? Non me n'ero accorto. Comunque sì; ma questa persona ci, come dire? Serve >>

Mark sembrava curioso, ma non si azzardava a guardare suo padre negli occhi, << Per cosa? >> trovò il coraggio di chiedere.

<< Verrai a saperlo a tempo debito >> le parole di suo padre, prima che si avvicinasse ad un tenente.

Poi lei fece il suo ingresso, ma per Mark fu uguale a tutti quanti; ma Walter, oh Walter capì subito che il maggiore Schreiber, il padre del suo migliore amico, stava parlando di lei: era effettivamente speciale. C'era qualcosa di elegante nel pallore niveo e malato che le avvolgeva il corpo. I boccoli corvini le ricadevano setosi e lucenti lungo la schiena: sembrava non aver risentito del lungo viaggio, tra pulci e malati di ogni genere. Il nasino all'insù le dava un'aria anche un po' altezzosa. Era bassa: bassissima e minuta. Walter iniziava a chiedersi se con un corpo così gracile avrebbe resistito lì dentro ma i suoi occhi verdi rilucevano di pura sicurezza. Sicurezza e decisione, qualità che annebbiavano l'alone -ahimè, pur sempre presente- di tristezza.


 

"Noi l'ameremo, finché cadrà
perciò , dio voglia, ci piacerà
Ci piacerà, ci piacerà, ci piacerà 
ci piacerà, ci piacerà, ci piacerà!
Cambiare stile, falciando teste,
Cambiare amore, cambiare veste,
Tradire tutti, per non star solo.
Qualunque cosa...
Se piacerà!"
[E' solo febbre, Afterhours]

Ragazzi questo capitolo... è un capitolo. xD

Lo so, lo so: ci ho messo tempo ad aggiornare ma sono stata un pochino impegnata. Comunque adesso sono qui è cercherò di aggiornare in modo regolare. Diciamo intorno ai 5-6 giorni per capitolo.

Dovrei decisamente andare a studiare qualcosina, però un paio di minuti ve li dedico, ve li strameritate. *w*

Devo dire che mi ha veramente sorpresa ricevere tante visite per questa fanfic, non pensavo che ci fossero così tante persone, oltre me, a cui interessasse l'argomento di cui tratta.

Vorrei ringraziarvi tutti, davvero *-* Siete fantastici **

Ringrazio poi le persone che hanno inserito la storia tra le seguite:

- Bbw87

- Fairness

- Mareike Tiaycia

- OlandeseVolante

Coloro che la hanno inserita tra le preferite:

- chyo

- Giulss

- kikka23

E infine le due magnifiche ragazze che hanno trovato il tempo di recensire:

- Lizzy_96

- Norine

 

Bene, detto questo, buona lettura, gente. *-*

Schizophrenia.

 

 

 

 

Salviamoci la pelle.

 

 

 

Campo di sterminio di Buchenwald, Germania.

15 Dicembre 1943

6:02

 

Mark Schreiber aveva già visto belle donne, era a conoscenza di quanto fosse effimera la loro bellezza. Il soldato semplice aveva già conosciuto l'ebrezza che si prova al momento del piacere; ma il giovane Schreiber non aveva mai provato affetto o compassione per una donna. Per lui, donna era solo sinonimo di "oggetto sessuale", nel migliore dei casi, ed "intralcio", in tutti gli altri.

Suo padre sapeva bene quanto quel compito fosse ingrato non solo per suo figlio, ma per tutti gli arruolati nell'SS. Forse era proprio l'inutilità di quell'incarico, l'umiliazione che può provare un giovane ragazzo armato di fucile e pronto a morire per il suo paese nel vedersi affidata una mocciosetta di non più di sedici anni, ad aver convinto suo padre a scegliere il suo unico figlio come "prescelto". Stava cercando ancora una volta di sottolineare, ma stavolta dinnanzi a tutti quanti, la sua inettitudine.

Odiava quell'uomo dal profondo del suo cuore, e non era assolutamente intenzionato a farsi dare ordini di quel tipo. Che bisogno c'era di badare ad una mocciosetta?! Non sapeva nemmeno il motivo per il quale era lì: probabilmente era ebrea... e allora perché non l'avevano mandata a lavorare come tutti gli altri?!

No, quella ragazzina aveva avuto un trattamento speciale. Era stata portata in casa loro, ai limiti del campo e lui doveva occuparsi del fatto che non scappasse. Non era nemmeno sicuro che le avessero fatto la doccia... magari aveva qualche strana infezione addosso e gliela avrebbe passata: forse suo padre voleva farlo ammalare per toglierlo di mezzo.

Probabilmente era l'odio che nutriva verso il padre a fargli partorire idee simili, ma era visibilmente irritato in quel periodo, persino durante l'allenamento, quella mattina.

L'aveva vista solo la sera prima, per poi farla chiudere a chiave nella stanza che suo padre aveva fatto preparare per lei. Già, la sera prima. Quella ragazzina aveva l'aria più insolente che il ragazzo avesse mai visto.

Il soldato rifletteva, mentre si avvicinava all'aria di addestramento dell'SS.

Forse avrebbe dovuto controllare quella ragazza. Il suo dovere di soldato glielo imponeva, ma la sua mente gli impediva di fare qualunque cosa fosse stato ordinato lui dal padre. Odiava quell'uomo per come lo trattava e per tutto quello che faceva. Prima, prima che lei morisse però, era tutto diverso. Quanto gli mancava; ma non doveva pensarci. Ricordava quel periodo e non era stato affatto bello.

Era ancora indeciso. Andare o non andar a controllare davvero la mocciosetta arrivata da solo-Dio-sa-dove e ubbidire agli ordini, oppure far scappare la suddetta mocciosetta in modo da far arrabbiare suo padre? Difficile, molto difficile.

Ci meditò tutto il giorno, mentre si allenava.

Aveva adorato l'addestramento da quando era ancora un semplice allievo milite, e non sapeva neanche se sarebbe diventato un allievo ufficiale. Lo aiutava a scaricarsi e a migliorare il suo corpo, senza dar peso a tutto quello che succedeva intorno a lui. Senza dar peso a quelle persone che venivano uccise solo perché non appartenenti alla sua razza. L'allenamento gli faceva dimenticare persino suo padre... quindi, era assolutamente la cosa migliore che fosse mai capitata a Mark Schreiber in tutta la sua vita. Il soldato, in quel momento, però, avrebbe dato la vita per essere mandato su un fronte.

Ci rimuginò parecchio, arrivano ad una conclusione: forse, se si fosse dimostrato abile, rispettoso dei suoi superiori e pronto ad eseguire gli ordini, lo avrebbero promosso e mandato di certo con qualche truppa a combattere. Lontano da Buchenwald.

Presa questa decisione, Mark passò il resto della mattina concentrandosi sul suo corpo e di come reagiva ai duri allenamenti ed esercizi ai quali si sottoponeva ogni giorno. Anche dopo il normale allenamento insieme a tutti gli altri soldati, infatti, il ragazzo restava sempre almeno un paio d'ore ad allenarsi in completa solitudine, lasciando che la sua mente si svuotasse.

 

 

Campo di sterminio di Buchenwald, Germania.

15 Dicembre 1943

18:46

 

Bea Gurtsieva era seduta sul letto, uno dei pochi mobili che arredava la stanza nella quale si trovava. A parte quello c'era un tavolino con sopra una lanterna e un armadio davvero in pessime condizioni; contenente qualche vestito vecchio e troppo largo per il suo esile corpo.

La ragazza se ne stava lì, ferma e immobile: osservava la finestra, piccola e troppo in alto, sebbene non pesasse più di 43 kg, non ci sarebbe mai passata; di lì a stento ci passava l'ossigeno che riusciva a respirare. Certo, sempre che si potesse considerare ossigeno ciò che inalava. Odorava molto più di sporco, terreno, umido e... bruciato.

Non sapeva esattamente cosa succedesse in quel luogo. Suo padre gli aveva parlato molto dei lager, ma non si era mai preoccupata più di tanto: la sua famiglia era sempre stata protetta. Suo padre era un Colonnello Generale dell'Amata Rossa e poi, anche in quel momento; era lì e non sapeva, per giunta, il motivo per il quale ci era finita? Perché comunista? Forse, questo suo padre glielo aveva detto: "Sono posti orribili. Ci portano chiunque sia diverso da loro e da loro ritenuto sbagliato. Ebrei, comunisti, invalidi, omosessuali e via dicendo".

Eppure c'era ancora qualcosa che non quadrava, per Bea. La ragazza non brillava certo dell'intelligenza di cui era dotato Einstein, però aveva ricevuto anch'ella una certa cultura, nonostante la giovane età; e sapeva che se fosse stata una prigioniera comunque, come tutti gli altri, l'avrebbero portata in quelle camere e le avrebbero dato uno di quei completi con le sottili righe verticali, probabilmente le avrebbero anche tagliato tutti i capelli come aveva visto qualche persona nel campo.

Invece no. Della sera prima ricordava ben poco. Ricordava tutto in modo così confuso. Probabilmente era dovuto al fatto che aveva passato tanto tempo in un treno dove c'era pochissimo spazio. Senza mangiare, né tanto meno bere. Aveva sentito il tanfo delle feci altrui e delle sue. Aveva visto anche delle persone morire, visto i loro corpi rimanere lì, in quei vagoni-merci. Erano stati dei giorni orribili.

Appena scesa dal treno, invece, un uomo la aveva afferrata in malo modo, trascinandola via dalla massa di gente che veniva fatta spogliare, sotto la neve tedesca di Dicembre e portata in delle stanze. Bea non aveva idea di cosa sarebbe successo loro, aveva però visto com'erano le persone che già c'erano, prima del loro arrivo, e temeva che quello sarebbe stato anche il suo destino.

Subito dopo aveva sentito delle voci; ma non vedeva bene le sagome di quelle persone: aveva la vista offuscata; era stanchissima. Le era stato chiesto qualcosa in tedesco: lei il tedesco lo conosceva, lo aveva studiato, ma le girava la testa e non riusciva a dire niente. L'avevano picchiata, ricordava, ogni volta che non parlava o rispondeva in russo. A Bea mancava l'accento russo, forse perché suo padre era di origini italiane e non aveva quell'accetto, o forse perché nelle donne era sempre stato più dolce e lieve.

In fine, era stata chiusa a chiave in una stanza, in quella stanza. Aveva talmente tanto sonno, era talmente stanca e priva di forze che si era addormentata subito. Sì, si era addormentata subito, ma il suo non era stato un sonno benefico. Quel tempo passato a dormire, al suo risveglio, era riuscito soltanto a metterle ancora più ansia addosso.

Non aveva più visto nessuno, dalla sera prima e stava iniziando ad avere paura, ma non l'avrebbe dimostrata a quei bastardi dei nazisti. Non sapeva perché l'avevano portata lì, riservandole un destino diverso da quello di tutti gli altri deportati, ma sicuramente non era nulla di buono, e la paura avrebbe soltanto fatto alimentare il loro potere su di lei.

Bea si alzò dal letto, iniziando a camminare in tondo per la stanza: fare qualcosa... fare qualcosa... tentare di fuggire sarebbe stato sicuramente un suicido, altrimenti le sarebbero giunte notizie di comunisti che ce l'avevano fatta. Forse avrebbe tentato ma non in quel momento: era troppo debole e il sonno leggero di quella notte non l'aveva di certo aiutata a ritrovare le energie perse.

Doveva decidere cosa fare, non che fosse una cosa facile: non sembravano esserci possibilità di fuga; né tanto meno di scappare in altro modo da tutto quello.

Bea Gurtsieva non aveva assolutamente idea di ciò che doveva fare per sopravvivere, ma decise ugualmente di affrontare quell'inferno, anche se forse volevano ucciderla: non aveva ancora visto un po' di pane o un goccio d'acqua da quando i soldati dell'SS la avevano portata su quel treno.

Eppure, nonostante tutto, lei sapeva che non sarebbe morta lì.

 

 

 

Campo di sterminio di Buchenwald, Germania.

17 Dicembre 1943

22:01

 

Mark aveva passato due interi giorni a chiedersi se la decisione da lui presa fosse quella giusta. Ancora non si era fatto vivo nella camera della ragazza: l'orgoglio era troppo grande, non voleva ubbidire a suo padre; ma forse era l'unico modo per riuscire ad allontanarsi da lui, quindi un tentativo doveva pur farlo.

Il ragazzo sentii bussare alla porta della sua camera e scattò in piedi: si illuminò quando si trovò davanti Walter, << Ehi, ciao. A cosa devo questa visita? >> chiese, in tono ironico; ma era felice di vederlo. Walter Hoffmann era in assoluto l'unica persona che avesse mai desiderato vedere da quando lei era morta; soprattutto in momenti difficili come quello, ma Mark non sapeva che, senza neanche saperlo, Walter stava per dargli una mano a prendere una delle decisioni più difficili della sua vita.

Il giovane Hoffmann aveva l'aria triste, << Ehilà >>, salutò a sua volta l'amico, entrando nella sua camera. Era sempre triste quando entrava a Buchenwald e vedeva tutti i deportati: nessuno si meritava un trattamento simile, nemmeno il peggiore dei criminali: come facevano Mark e suo padre a trovare giusto tutto quello che stava succedendo? Certo, Walter non voleva certo che si mettessero contro Hitler, ma trovava impossibile condividere le idee di quel dittatore.

Il soldato Schreiber tuttavia non smise di sorridere e richiuse la porta alle spalle del suo migliore amico, << Non ti sto cacciando, Walter, lo sai che non lo farei mai e tanto meno voglio essere scortese con te... ma che ci fai qui a quest'ora? >> chiese ancora, raggiungendo l'amico che era andato a sedersi sul letto e spostando la sedia da vicino alla scrivania, sedendocisi sopra.

<< Sai che papà è medico in questo campo, no? >> gli chiese l'amico.

Mark annuii, senza interromperlo: come avrebbe potuto dimenticarlo?! Il padre di Walter era un medico dell'SS, curava i soldati feriti di ritorno dalle battaglie e da poco era stato spostato dal fronte al loro campo di concentramento, anche se viveva ancora a Weimar con la sua famiglia. Nel campo il signor Hoffmann curava gli ebrei, ma non era come gli altri medici: lui li curva davvero, senza fare esperimenti su di loro e senza ucciderli con qualche intervento rischioso. A volte portava anche del materiale comprato da lui, per curarli; Mark non credeva fosse poi tanto legale e che il medico potesse farlo ma non aveva mai detto niente: sia perché era il padre del suo migliore amico, sia perché non capiva perché ci tenesse tanto a curare quegli uomini che, come sapevano tutti, sarebbero morti lo stesso. Quindi che senso aveva darsi tante pene per loro?

Inoltre Mark vedeva il signor Hoffmann un po' come il padre che non aveva mai avuto.

Il solato ricordava quando andava a scuola, alle elementari, con Walter, a Berlino e il suo migliore amico diceva al padre di aver preso u buon voto. Ricordava il sorriso caloroso che il padre rivolgeva al figlio, tutto contento, prima di abbracciarlo... e poi sorrideva anche a lui, chiedendogli: "Invece a te com'è andata la giornata a scuola, eh, Mark?"

Suo padre non gli aveva mai chiesto com'era andata a scuola.

<< Bene, oggi tuo padre gli ha dato un compito strano... ha dovuto visitare una ragazza. Occhi verdi, capelli scuri... non è sicuro sia una deportata, mio padre. Ce ne ha parlato oggi a cena >> continuò Walter.

Mark ormai aveva capito che si trattava nella ragazzina chiusa nella stanza alla fine del corridoio. Forse era bene ascoltare Walter in quel momento: quella mocciosetta poteva avere qualche malattia altamente contagiosa. Il soldato conosceva abbastanza bene il suo migliore amico però da sapere che il ragazzo era perfettamente a conoscenza della persona di cui stava parlando, ma non voleva dare l'impressione di sapere troppo.

<< Comunque sembra abbastanza in salute. In treno non ha contratto malattie, però non si nutre da giorni. E' sfinita >> concluse il suo migliore amico.

Il soldato lo guardò stupito: quindi nessuno le stava portando da mangiare? Già, in fondo perché avrebbero dovuto... era soltanto una deportata e lui l'aveva fatta chiudere a chiave nella sua stanza: non poteva neanche uscire per andare a fare la fila come tutti gli altri ebrei e quant'altro che lavoravano nel campo. D'accordo, alla fine non gli interessava per niente della ragazzina in sé, ma lei rappresentava l'opportunità che aveva di farsi promuovere e di andarsene il prima possibile da quel campo e da suo padre. Non poteva decidere di morire proprio quando gli serviva.

<< Beh, nessuno qui al campo è nutrito come si deve, Walter, comunque ne parlerò a mio padre >> rispose Mark,fingendo indifferenza.

Desiderava davvero molto andarsene da quel posto, tanto da mentire al suo migliore amico: non lo aveva mai fatto in vita sua e di certo non aveva in programma di iniziare quella sera, così, per una ragazzina che non mangiava -o, peggio, che decideva di non mangiare-, né tanto meno bere, andando così incontro a morte certa. Già, era altamente stupida, ma in quel momento al giovane Schreiber quella ragazzina altamente stupida serviva per scappare da quel campo.

 

 

Campo di sterminio di Buchenwald, Germania.

18 Dicembre 1943

23:01

 

Al soldato era servito un altro giorno per prendere una decisione quantomeno ragionevole. Alla fine aveva deciso di obbedire a suo padre, sebbene il suo orgoglio se risentisse.

Passò a prendere un po' di zuppa dalle cucine. La sua visita era unicamente a scopo di tenerla in vita, non sana, ma quanto meno capace di testimoniare, con la sua presenza, quanto il ragazzo fosse un ottimo soldato e, quindi, pronto ad andare in battaglia come tutti gli altri. Forse sarebbe servito a poco, ma valeva la pena tentare.

Il giovane Schreiber percorse frettolosamente i corridoi: non aveva mai parlato con un deportato prima di quel momento. A volte lì vedeva, passando per il campo, ma non si era mai fermato a salutarne uno o a dirgli qualcosa: che senso avrebbe avuto?

A lui, tutti quei prigionieri, neanche interessavano. Lui voleva solo fare carriera, ovviamente. Non gli interessa di quell'inutile razza richiusa lì dentro; non era affar suo. Gli avevano insegnato che quello era l'unico metodo plausibile. Gli era stato insegnato che Soluzione Finale era l'unico modo nel quale la razza ariana poteva assicurarsi rispetto e sottomissione da tutte le altre.

Oltre Walter e il padre di quest'ultimo, non aveva mai parlato con qualcuno di opinione diversa, ne tanto meno ascoltato le lamentele di uno di loro. Non si era mai fermato ad osservare un bambino, sporco di fuliggine, costretto a lavorare: sapeva che quello stesso bambino entro un paio di giorni sarebbe morto.

Si fermò davanti alla porta della ragazzina, indeciso se bussare o meno: cos'era giusto fare?

Sbuffò, spazientito. Non credeva che l'incontro con una persona tanto inutile potesse far crescere in lui tanta ansia.

Aprì la porta velocemente: quella era casa sua, non aveva bisogno di bussare, soprattutto non per annunciare il suo arrivo a una... come lei. Richiuse altrettanto velocemente la porta: non voleva rischiare che la mocciosa tentasse uno stupido tentativo di fuga. Non gli andava di sprecare proiettili per una donna.

La ragazza alzò gli occhi verso di lui.

Mark Schreiber aveva avuto tante ragazze, più che ragazze amiche di letto; ma mai aveva visto degli occhi come quelli. Il ragazzo non era stupido: lei non aveva paura.

Gli occhi erano verdi accesi, canzonatori. Sembravano solo... stanchi. Erano gli occhi di chi ancora sperava; di chi non era stato ancora annientato psicologicamente, come il resto dei deportati nel campo.

Era una sua impressione o quegli stessi occhi stavano... ridendo di lui?

Gli occhi cioccolato del giovane soldato erano freddi, in quel momento. Lui doveva essere un buon soldato e il suo ordine era di essere il carceriere di quella ragazza. Un carceriere non trattava bene quella che era solo merce di scarto o, se andava bene, di convenienza.

La ragazza si scostò una ciocca di capelli corvini dietro l'orecchio, osservando il ragazzo in divisa da capo a piedi: era imponente, certo, e aveva l'aria cattiva.

Il soldato Schreiber non poteva restare lì, senza fare nulla. Ormai era entrato in quella stanza e doveva rompere quella specie di bolla che sembrava proteggerla. << Mangia >> disse, posando a terra, accanto ai suoi piedi, la ciotola con la zuppa.

Bea Gurtsieva guardò prima la zuppa e poi di nuovo lui. Stavolta il ragazzo non aveva dubbi: lo stava decisamente prendendo in giro. << E' un ordine? >> chiese, e nessuno gli aveva mai rivolto quel tono ironico, eccetto Walter.

Mark la fulminò con lo sguardo. << Sì >>, rispose telegrafico. Era ovvio che lo fosse. Non pensava avrebbe mai visto qualcuno disposto a deriderlo, o a mettere in dubbio un suo comando; quando era così chiaro, poi!

La russa scrollò le spalle. Stava sorridendo.

Il ragazzo si ritrovò a chiedersi a lungo, anche anni dopo quel giorno, come si potesse sorridere quando costretti in un lager, con occhiaie profonde, senza scelta e senza possibilità possibilità neanche di vedere la luce. Certo, per adesso era viva... ma come poteva essere allegra? Come poteva essere allegra lei, in un lager di cui era prigioniera, e lui era così... insoddisfatto?

Forse era semplicemente pazza.

<< Voi nazisti siete sempre così asociali? >> quella domanda gli era stata rivolta in modo così innocente che fu tentato dal desiderio di chiederle quanti anni avesse: cinque o sei? Sapeva che probabilmente aveva appena qualche anno in meno di lui... allora dov'era finita tutta la sua innocenza, quando nel viso della ragazza sembrava così... palese?

Invece si limitò a guardarla male, come era giusto che facesse. << Solo con chi non riteniamo degno di parlarci >> fu la sua risposta, fredda come una lama di ghiaccio puro.

Mark Schreiber ebbe la tentazione di prendere la pistola quando gli occhi verdi della ragazza si fissarono nei suoi. Stavano cercando qualcosa dentro di lui, perché nessuno lo aveva mai guardato in quel modo, come se non fosse poi così privo d'interesse; e al giovane Schreiber non piacevano quegli sguardi.

Poi la ragazza si alzò dal letto su cui sedeva. Era una bella ragazza, sicuramente, ma non aveva nulla di nemmeno lontanamente simile ad una ragazza tedesca.

Gli si avvicinò e gli porse la mano, << Bea Gurtsieva >> disse, facendo una cosa così strana nei confronti del suo nemico che Mark non poté non sfiorare quelle dita nivee e piccole, con le proprie.

<< Mark Schreiber >>

 

 

Con questa foto di pura gioia,

e di un bambino con la sua pistola

che spara dritto, davanti a sé.

A quello che non c'è.

[Quello che non c'è, Afterhours]

Buona sera, gente. Sono passati esattamente sette giorni dalla pubblicazione del secondo capitolo quindi, sono perfettamente in orario. u.u

E' possibile che a volte pubblichi un po' prima ma vi prometto che, salvo imprevisti, aggiornerò una volta ogni sette giorni, se non prima. =D

D'accordo, questo capitolo è abbastanza particolare: potrebbe aiutarvi a capire il passato di Mark, ma di certo lo odierete molto di più.

Detto questo, vorrei ringraziare gli Aftehours che mi aiutano a scrivere capitolo dopo capitolo. Sempre. A chi non li conoscesse, consiglierei seriamente di ascoltarli perché sono qualcosa di fantastico. <3

D'accordo, posto e scappo a fare una versione di greco, che sono assai indietro sulla tabella di marcia per i compiti estivi. è.é

Vi amo tutti, ricordatelo. u.u!!!!

 

Ringrazio poi le persone che hanno inserito la storia tra le seguite:

- Bbw87

- Fairness

- Mareike Tiaycia

- OlandeseVolante

- Nadine_Rose

- niacare07

- Norine

- Prusskj_Lazur

Coloro che la hanno inserita tra le preferite:

- chyo

- xxGiuls.

- kikka23

E infine la magnifica ragazza che ha trovato il tempo di recensire:

- Norine

 

Peace & Rock,

Schizophrenia.

 

 

 

 

Salviamoci la pelle.

 

-Bruises.

 

 

 

Weimar, Germania.

19 Dicembre 1943

11:54

 

Un'altra fredda domenica d'inverno si era abbattuta sulla Germania.

Le strade erano ricoperte di neve; e proprio su una di quelle strade innevate passeggiavano Mark Schreiber e Walter Hoffmann.

<< Quindi, alla fine hai deciso di dare ascolto a tuo padre? >>, era strano che Walter glielo chiedesse. Quando non era lui a introdurre il discorso, non parlavano mai di suoi padre: non era un argomento piacevole da affrontare e a Walter non era mai stato simpatico più di tanto; ma quando Mark e Walter avevano deciso di essere amici, non conoscevano le rispettive famiglie.

Il soldato scrollò le spalle, << Non lo so, Walter. Diciamo che per adesso sto eseguendo gli ordini, ma la cosa non mi va più di tanto a genio >> fu la sua risposta, ovvia. Odiava assecondare suo padre, ma sentiva il bisogno di andarsene, quindi lo avrebbe fatto, c'era poco da decidere, purtroppo.

Hoffmann annuì, continuando a camminare, osservando le impronte che lasciava: qualcuno avrebbe spazzato la neve dalle strade, presto o tardi. Forse.

<< Sei proprio sicuro di voler andare a sparare addosso ai nostri nemici? >> fu la domanda del ragazzo dagli occhi azzurri. Da buon amico, non voleva che Mark partisse, anche se non glielo aveva mai detto espressamente. Tutti i soldati partiti per la Russia difficilmente facevano ritorno. Certo, i tedeschi erano più forti, ma il suo amico su un campo di battaglia vero non c'era mai stato.

Il figlio del maggiore si strinse nelle spalle. << Ho forse altra scelta? >>, la verità era che da un po' se lo chiedeva lui.

<< Ricordo che hai iniziato l'addestramento e tutto il resto per rendere tuo padre fiero di te, adesso mi pare che lo scopo non sia più questo... allora, qual è? >> chiese ancora Walter. Il ragazzo sapeva di avere valide argomentazioni dalla sua parte tanto quanto sapeva in che modo il suo migliore amico fosse testardo. Forse prima o poi sarebbe riuscito a convincerlo, però.

Mark scrollò le spalle, << Diciamo che, se prima lo facevo per lui, adesso lo faccio per allontanarmi da lui >> adduceva sempre quella scusa, alla fine, ma ci teneva tanto a partire? Non lo sapeva: sapeva solo che era stanco di rimanere lì, impotente, di fronte a tutto ciò che succedeva. Si sentiva...male.

Il giovane Hoffmann annuì, << Ho capito che vuoi andartene, Mark; allora perché sei ancora qui? >> chiese, in fine, guardandolo negli occhi. Walter a Mark difficilmente si mentivano, ma quando succedeva l'altro lo notava sempre. Era impossibile che uno riuscisse a fregare l'altro: si conoscevano da troppo tempo e troppo bene per cadere in quei giochetti, ormai.

Il soldato semplice si limitò a scrollare le spalle, in risposta, prima di distogliere lo sguardo dal volto del suo amico. Non sapeva perché non inviava la domanda di trasferimento, stava cercando di fare il possibile perché fossero loro a mandarlo su un fronte, ma lui non faceva niente per metterli a conoscenza della sua vocazione nel "morire per la patria". Si sentiva molto Ettore, quando pensava quelle cose.

Walter decise di non insistere, si sarebbe sfogato lui appena ne avrebbe avuto voglia. Non si aspettava che questo succedesse presto: il suo amico era un tipo molto. Il figlio del medico sapeva che il ragazzo ancora oggi, dopo poco quasi quattordici anni, non voleva parlare della morte di sua madre. Infatti non ne avevano mai parlato. Il ragazzo pensava che il suo migliore amico avesse difficoltà a parlarne perché non l'aveva mai fatto, come difficilmente parlava di ciò che provava davvero. Il tutto aveva provocato in lui una specie d'intolleranza ai sentimenti; con il padre che aveva, poi, non c'era da stupirsi.

Entrarono in un piccolo caffè, che avevano iniziato a frequentare abitualmente da quando si erano trasferiti lì. Dopo che la guerra era scoppiata, si era venuto a conoscenza del forte calo di economia, ma l'economia di guerra della Germania funzionava. Certo, Mark non era mai stato a contatto con degli operai, mai le famiglie benestanti che conosceva e tutti gli altri militari con famiglie, se la cavavano benissimo, quindi non pensava ci fossero gravi problemi. In fondo era ancora solo un ragazzo di vent'anni, gli venivano dette solo le cose positive di quel regime come, ad esempio, l'annullamento della disoccupazione.

Walter decise di cambiare totalmente argomento, senza più menzionare i loro genitori, la ragazzina, il campo di concentramento in generale, né tanto meno il futuro che Mark Schreiber voleva per se stesso. No, non era il caso di far chiudere ancora di più il suo migliore amico.

<< Tra pochi giorni è Natale >> constatò il ragazzo dagli occhi azzurri, rivolgendo un caldo sorriso al suo migliore amico, mentre entrambi si dirigevano verso uno dei pochi tavoli liberi verso il fondo del locale, sedendosi al loro preferito: quello nell'angolino, tra il muro e la finestra. Lo avevano scelto così, per caso, una mattina. Avevano solo quattordici anni e di Hitler, del nazismo e di tutto il resto a loro non fregava minimamente.

Il ragazzo dai profondi occhi color cioccolato annuì, << Non sarà diverso dagli altri >> minimizzò. << Mio padre lavorerà tutta la mattina della vigilia, la sera ceneremo fingendo di essere una famiglia che si vuole bene e il giorno dopo saremo a pranzo a casa tua. Papà mi regalerà il solito maglione o la solita sciarpa e io fingerò di gradire intensamente >>. Sbuffò. Non gli piaceva il Natale, non da quando non era lei a scegliere i suoi regali e a dirgli di vestirsi bene in occasione delle festività.

Walter sospirò. Probabilmente stava per dire qualcosa, magari nel vano tentativo di far cambiare radicalmente idea all'amico, ma venne fermato dalla cameriera: una donna alta, bionda, dagli occhi azzurri e la vita sottile, probabilmente aveva dai ventisei ai ventotto anni. << Posso prendere le vostre ordinazioni? >>, la voce era melodiosa, un coro di campane a festa. Doveva essere nuova, non l'avevano mai vista lavorare lì.

<< Un cappuccino >> disse Walter, sbrigativo, ordine che la donna annotò quasi distrattamente sul suo taccuino, come se l'avesse sentito come un rumore di fondo, inutile ed insopportabile. Probabilmente l'aveva sentito così perché si stava mangiando con gli occhi il giovane Schreiber, attendendo la sua ordinazione, << Un caffè, senza zucchero. Bollente >> e Walter credette che il giovane avesse pronunciato di proposito quelle parole, in quel modo, guardando la ragazza fisso negli occhi.

Ragazza che arrossì subito, << Subito >> rispose, prima di sparire verso il bancone, più imbarazzata che mai.

<< Devi assolutamente dirmi come ci riesci >> lo prese in giro il suo migliore amico, osservandolo con un cipiglio divertito. Walter era un bellissimo ragazzo ma sembrava che tutte cadessero letteralmente ai piedi di Mark, dotato di quegli occhi così anti-ariani. Non che Hoffmann prestasse ascolto a sciocchezze sulla razza pura e roba simile, però proprio non riusciva a spiegarsi il motivo di quella situazione.

L'altro si strinse nelle spalle, << Sarà il fascino della divisa >> scherzò. Almeno il tutto era servito a sciogliere la tensione creatasi dopo aver parlottato di quegli argomenti poco felici riguardanti Mark, le sue decisioni e la sua famiglia.

<< Ma adesso non hai la divisa... >> gli fece notare Walter, con una pesante nota d'ironia nel tono di voce.

<< Appunto >> ribatté l'altro, provocando una sono risata in entrambi, proprio mentre la ragazza poggiava le loro ordinazioni sul tavolo.

 

 

Campo di sterminio di Buchenwald, Germania.

19 Dicembre 1943

22:57

 

Dopo cena, il soldato semplice era tornato in camera sua, a leggere, placidamente steso sul suo letto. Non prestava grande attenzione alle parole che scorrevano sotto i suoi occhi, stava ripensando alla chiacchierata con Walter di quella mattina. Forse il suo migliore amico nemmeno se ne rendeva conto, ma ogni volta che diceva qualcosa che preoccupava entrambi -sebbene evitassero poi l'argomento- rimaneva impressa a fuoco nella mente di Mark Schreiber, richiamando la sua attenzione ora dopo ora.

Era vero, tra meno di dieci giorni sarebbe stato il giorno di Natale, e forse lui avrebbe dovuto andare a comprare dei regali, ma non ne era certo. Dopotutto era solito farne solo a Walter e a volte a suo padre: tutti gli Schreiber erano a Berlino o come soldati dell'SS in altri campi di concentramento, alcuni erano a combattere sui fronti e il giorno di Natale non sarebbe tornati a casa, forse avrebbero addirittura rischiare la morte.

In fondo, in quel momento, in soldato fu felice di non essere stato mandato sotto le armi proprio durante il periodo natalizio.

Ricordava che adorava il Natale, quando era molto piccolo. Sì, era la sua festa preferita: piena di regali e tradizioni.

 

 

Berlino, Germania.

22 Dicembre 1928

19:30

 

Un bambino che correva per tutta la casa, con un sorriso allegro che gli illuminava il volto. I capelli biondi scompigliati fino all'inverosimile, ma lui non se ne preoccupava. Doveva aver avuto un forte litigio con la spazzola, quella mattina. A colpo d'occhio, non poteva avere più di cinque o sei anni.

Corse in cucina, deliziandosi del profondo odore di biscotti che emanava il forno. Oh, avrebbe voluto assaggiarne uno, uno soltanto. Mark era un bambino goloso.

Si fermo accanto ad una gonna, tirando leggermente il tessuto della donna per attirare la sua attenzione, ma non ce n'era bisogno: Agathe Becker -o no, ormai lei era da sei anni la signora Agathe Schreiber- adorava quel bambino di cinque anni che le stava di fronte e riconosceva i suoi passi frettolosi anche a due o tre stanze di distanza, da quando iniziava a scendere le scale.

Agathe Becker-Schreiber era una bellissima donna: alta, dal fisico snello sebbene la donna fosse molto forte. Aveva un viso dolcissimo, a forma di cuore, con i capelli biondissimi erano morbidi e mossi, probabilmente non erano molto lunghi ma in quel momento erano stati raccolti dalla donna in un elegante chignon che faceva sembrare il suo viso ancora più bello. Le labbra, piegate in un sorriso, erano rosse e piene naturalmente, senza bisogno dell'ausilio di cosmetici. Poi c'erano gli della donna, un paio di bellissimi occhi grandi, color del cioccolato, esattamente uguali a quelli del figlio. Erano stati quegli occhi cioccolato a far innamorare l'allora sottotenente Schreiber di lei.

<< Tesoro >> disse la donna, con una nota terribilmente dolce nella voce, prima di abbassarsi e prendere il figlio tra le braccia, sorridendo. Mark era il regalo più bello, insieme a Hans -suo marito, che Agathe avesse mai ricevuto e, per Natale, le bastavano loro due.

<< Hai scritto la tua letterina? >> chiese poi, la donna. Il figlio aveva solo cinque anni e, nonostante il sottotenente Schreiber si lamentasse che ormai era grande, e un uomo aveva bisogno di cose serie in cui credere, ad Agathe piaceva vedere suo figlio entusiasta del Natale, non sapevo che quei regali che tanto amava erano opera dei suoi genitori e familiari.

Il bambino annuì, rivolgendo alla donna un sorriso radioso, uno di quei sorrisi innocenti che sono soliti regalare i bambini; questi sorrisi che incantano chi lo osserva. << Sì, mamma >> rispose Mark. Sembrava toccare il cielo con un dito dalla felicità: la scuola era chiusa per e feste e tra pochi giorni avrebbe potuto scartare regali stupendi.

<< Biscotti! >> trillò, subito dopo, il bambino, sporgendosi dalle braccia della bella donna. I braccini tesi verso il forno, quasi volesse aprirlo e sfilarne la teglia di biscotti caldi che attendevano solo di essere gustati dal dolce palato di un bambino affamato.

Agathe rise, tirando via il bambino e poggiandolo a terra. Scosse il capo, prima di sorridere a suo figlio, << Stasera, quando tornerà papà, avrai tutti i biscotti che vuoi >> concesse la madre, cercando di essere severa, in realtà sperava che il bimbo non la guardasse con quegli occhi cioccolato disarmanti, altrimenti la povera donna avrebbe ceduto alle sue richieste. Quello era il bambino più bello di tutta la Germania anzi, secondo sua madre, del mondo intero.

Il piccolo mise il broncio. Chiaramente non ci teneva ad aspettare che arrivasse il padre e che cenassero, per avere i suoi biscotti. Era un marmocchietto tremendamente goloso, probabilmente tutta la dolcezza di cui era capace scaturiva dalla quantità industriale di dolci che mangiava o, semplicemente, dall'affetto dei suoi genitori, soprattutto da quello della madre, sempre così presente per il figlio.

Agathe si chinò accanto a lui e gli accarezzò una guancia, << Su, non fare così, amore >> gli disse, con estrema dolcezza, stampandogli un bacio in fronte, prima di girarsi nuovamente: stava cucinando una cena con i fiocchi per tutta la famiglia. Lei era un eccellente cuoca e Mark spesso l'aiutava... quando non finiva per mangiare il cioccolato che serviva per i biscotti o altri ingredienti di vario tipo. << Sai una cosa? Per farmi perdonare, dopo cena andiamo tutti a casa degli Hoffmann >> propose la donna. Avrebbe dovuto parlarne con il marito, ma ella era sicura che avrebbe accettato. << Li inviteremo per il pranzo di Natale, quest'anno >> concluse, annuendo, mentre girava con un mestolo di legno qualcosa in una grande pentola.

Gli occhi di suo figlio si illuminarono, << Verrà anche Walter? >> chiese, speranzoso ed innocente. Il signor Hoffmann era il medico di famiglia dalla nascita di Mark e suo figlio era nella stessa classe del figlio degli Schreiber. In breve i due bambini avevano stretto un legame indissolubile, e con loro due anche le loro famiglie si erano avvicinate, creando un ottimo rapporto.

Agathe sorrise, rivolgendo un'altra occhiata al figlio, << Certo, tesoro >> confermò, donandogli un altro radioso sorriso che incantò il bambino, che corse nuovamente a giocare nella sua cameretta, ormai completamente dimentico dei dolci biscotti al cioccolato che avrebbe potuto mangiare quel giorno.

 

 

 

Campo di sterminio di Buchenwald, Germania.

19 Dicembre 1943

23:20

 

Mark si desterò di scatto dai ricordi, scuotendo velocemente la testa per non far sì che quelle immagini dolessero più del dovuto. Sapeva che tutto ciò che era successo era ingiusto e che lui non era più quel bambino tanto allegro. No, era cambiato tantissimo e gli faceva strano ricordare che un tempo suo padre gli aveva voluto bene sul serio.

Si alzò nervosamente dal letto: doveva scaricare la rabbia in qualche modo. Avrebbe voluto raggiungere il poligono di tiro, ma probabilmente a quell'ora ci sarebbe stato poco da fare o comunque suo padre non sarebbe stato molto contento di quella sua improvvisata. No, per niente, era meglio evita. Oh, quanto avrebbe voluto possedere uno di quei sacchi da pugilato. Aveva visto qualcosa del genere in camera del suo migliore amico: Walter gli diceva sempre che era così che lui riusciva a scaricare la rabbia e a non essere teso. Forse avrebbe funzionato anche con lui, ma ne dubitava. a lui non bastava l'allenamento militare e il poligono di tiro, per sciogliere i nervi.

Uscii dalla sua camera, decidendo all'ultimo momento di andare a controllare lo stato della prigioniera. Non gli interessava più di tanto, stava iniziando persino a dimenticare il suo obbiettivo di avanzare di grado e di essere mandato al fronte; ma era nervoso, aveva bisogno di fare qualcosa e di tenersi occupato e al momento fare una visitina a quella ragazza sembrava l'unica occupazione possibile nel campo.

Passò dalle cucine, rimediando un po' di zuppa. Non aveva fatto mai caso agli anni che passavano, e di solito preferiva ignorare ciò che succedeva nel campo, eppure si ritrovò a chiedersi, mentre versava della zuppa in una gamella e prendeva un cucchiaio, se a Natale servissero comunque quella roba schifosa. Non capiva come facessero ad ingerirla. Certo, neanche il cibo che ingerivano loro durante le guerra era buono ma quella roba... non si poteva neanche annusare. Disgustosa.

Si fermò davanti alla porta della ragazza e, senza bussare, entrò, << Ti ho portato da mangiare >> commentò, freddamente, mantenendo sempre quel tono di distanza che adoperava con quasi tutte le persone, eccetto ovviamente Walter e la famiglia di quest'ultimo, mentre richiudeva a chiave la porta alle sue spalle. Non voleva certo rischiare che la ragazzina scappasse da un momento all'altro, anche se non sarebbe andata lontano.

Poggiò la gamella sul tavolino, sul quale era posizionata una lanterna, accesa: l'unica fonte di luce della camera. Si voltò, cercandola con lo sguardo, dato che non l'aveva sentita fiatare, finché la vide.

Bea Gurtsieva era seduta sul letto, rannicchiata su se stessa. Lo guardava, ma i suoi occhi non erano gli stessi della sera precedente: sembrava impaurita, stavolta. Sembrava quasi stesse tremando. Sì, la sicurezza, la speranza e l'innocenza che aveva potuto vedere la sera prima erano sparite dal suo volto, lasciando posto ad una maschera di terrore. Cosa le era successo, e perché se ne stava lì, appiattita contro il muro?

<< N-non portarmi ancora da loro >> lo pregò la ragazza, e Mark non lo avrebbe fatto: solo perché non aveva capito chi fossero "loro" esattamente, e poi non aveva ricevuto ordine di portarla proprio da nessuna parte.

Il soldato Schreiber era intollerante alle persone che si lamentavano, anche se quella ragazza sembrava messa proprio male. << Loro? >> chiese scettico e ricevendo solo un'altra occhiata impaurita in risposta. Si avvicinò con passi lenti alla ragazza, osservandola più da vicino.

I capelli neri erano più disordinati della sera precedente. Gli occhioni verdi erano gonfi, arrossati, eppure non stava piangendo. Non voleva piangere. Le labbra prima rosee, morbide e gonfie, erano rosse e tumefatte. Sulla guancia destra faceva bella mostra di se un graffietto, che scendeva quasi fino al collo. Era troppo lieve perché le rimanesse la cicatrice dopo, Mark notò anche questo. Gli abiti che gli aveva visto vagamente portare la sera prima, non erano composti dalla normale divisa dei deportati, ma adesso non sembravano più nemmeno quelli: la camicia femminile e bianca, aveva le maniche ridotte a brandelli, era sporca ed impressa di sangue raffermo: puzzava anche di sangue raffermo, dalle maniche che non c'erano più spuntavano le braccia sottili e bianchissime, dove risaltavano così tanto tutti quei lividi neri e scuri. La gonna era stata tagliata, fino alle cosce: sulla coscia destra era inciso un taglio, lungo e profondo, da cui sgorgavano ancora fiotti di sangue che scendevano fino al ginocchio e alla gamba. Anche le gambe erano piene di lividi e sangue raffermo.

Dovevano averla torturata, ma non gli interessava: in quel momento quella ragazzina alta un metro e uno sputo che non pesava più di quaranta kg erano la creatura più bella che Mark Schreiber avesse mai visto. Bella, impaurita, innocente, vittima e ferita fisicamente da un coltello tanto lungo che era arrivato tanto in fondo da strapparle anche l'orgoglio.

E il soldato nazista era il suo carnefice.

Forse fu perché Mark non aveva mai visto un corpo così bello; forse fu semplicemente perché lo attirarono i lividi di cui era ricoperta la ragazza... ma il giovane Schreiber venne scosso da brividi profondi al basso ventre, prima di avvertire l'impulso pressante di prenderla, lì, con violenza; pur sapendo chi fosse.

Nonostante tutto quello che le era capitato, Bea Gurtiseva non stava piangendo.

Mark Schreiber si promise che l'avrebbe fatta piangere.

E urlare.

Si sedette sul letto, artigliandola per i fianchi e portandola su di sé. Non badò al dimenarsi della ragazza: lui era il triplo di lei e molto più forte; non si curò delle sue urla, quando la privò dei vestiti, con velocità, sfilandosi a sua volta la divisa nazista.

Non notò neanche la sua verginità quando sfogò i suoi bassi istinti su di lei, violandola e scaricandosi nel suo corpo, come se non fosse altro che una stupida bambolina di porcellana dai morbidi boccoli scuri.

 

 

Campo di sterminio di Buchenwald, Germania.

20 Dicembre 1943

10:12

 

Mark Schreiber aprì gli occhi, completamente rilassato. Sentiva che il letto non era suo, ma non aveva mai dormito così bene. Si districò dal groviglio di lenzuola, tirandosi a sedere e lanciando uno sguardo alla sua destra: la ragazza stava ancora dormendo. Lei, al contrario suo, non sembrava stare bene per niente, ma al giovane Schreiber non interessava. Certo, avrebbe dovuto controllarsi: quella ragazzina era lavoro, non poteva giocarci come voleva.

Sorrise, divertito, e le scostò una ciocca di capelli dal volto, lasciando che continuasse a riposare, anche se non se lo meritava dopo tutti i calci che aveva tentato di assestargli quella notte. Oh, beh, ci era passato sopra.

Fare del sesso con quella mocciosa era servito a farlo stare meglio: non era più nervoso o arrabbiato, come la sera precedente.

Sì alzò velocemente dal letto: qualcuno avrebbe notato la sua assenza durante l'allenamento -perché dalla luce che filtrava dalle finestre quella mattina, non sembrava proprio che lui si fosse svegliato in tempo- e sarebbe andato a cercarlo. Si rivestii e si avvicinò alla porta con tutta l'intenzione di andare a farsi una doccia.

Prima di uscire, rivolse un'ultima occhiata alla sua vittima: aveva qualche livido in più e diversi segni rossi. Sorrise, attribuendosene il merito e uscì dalla stanza, avviandosi verso la sua. Lungo il corridoio, si fermò, con un dubbio: perché l'avevano torturata? Quella ragazzina, dopo tutto, era ancora un mistero.

 

Forse non è proprio legale sai,

ma sei bella vestita di lividi.

Mi incoraggi ad annullare i miei limiti,

le tue lacrime in fondo ai miei brividi.

Lasciami leccare l'adrenalina!

Lasciami leccare l'adrenalina!

Lasciami leccare l'adrenalina!

Lasciami leccare l'adrenalina!

Voglio cercare la mia alternativa!

(la mia alternativa!)

E' la scossa più forte che ho.

[Lasciami leccare l'adrenalina, Afterhours]

Buona notte gente! E' tardissimo e quindi sarò alquanto breve:

Scusatemi, vi prego, per il ritardo di questi giorni, ma ho davvero avuto un sacco di cose per la testa e adesso non mi metterò qui a parlare dei miei problemi perché a voi, ovviamente non interessa proprio e fate decisamente bene. xD

Sto morendo di sonno, voglio solo andare a dormire quindi vi auguro buona lettura del capito, vi prometto che settimana prossima cercherò di essere più puntuale (compiti e vacanze permettendo, ovviamente) e passo subito ai ringraziamenti.

Ringrazio le persone che hanno inserito la storia tra le seguite:

- Bbw87

- Fairness

- Mareike Tiaycia

- OlandeseVolante

- Nadine_Rose

- niacara07

- Norine

- Prusskj_Lazur

- ChyoChan

- la_regina

Coloro che la hanno inserita tra le ricordate:

- fedecaccy

- Rayne

Coloro che la hanno inserita tra le preferite:

- chyo

- xxGiuls.

- kikka23

- elly04

- Karota

- Luna_LoveDark

E infine le due magnifiche ragazze che hanno trovato il tempo di recensire:

- Fairness

- Norine

Al prossimo aggiornamento,

Schizophrenia.

Un sorriso si dipinse sulle labbra di Walter, che tornò a sedersi di fronte al suo amico. << La sai una cosa, Walter? Questi così fanno davvero schifo >>.

Dudedum... vado a fare la doccia *-*

Ringrazio le persone che hanno inserito la storia tra le seguite:

Al prossimo aggiornamento,

Caserma, Leningrado, Unione Sovietica.

24 Dicembre 1943

08:26

Il colonnello generale Gurtsieva era in pensiero. I tedeschi stavano guadagnando terreno e l'Armata Rossa stava cercando di rinforzarsi come meglio poteva, anche se non era facile per nessuno di loro. Era seduto alla sua scrivania, sospirando. Lui sapeva molto sull'Armata Rossa; era per questo che sua figlia... era stata portata via da quei bastardi. Non riusciva a darsi pace. Si chiedeva ogni giorno se fosse ancora viva, ma non riusciva mai a darsi una risposta. Era troppo difficile anche solo pensarci.

Era la vigilia di Natale, ma non era riuscito a rimanere a casa. Avrebbe davvero voluto rimanere lì, con sua moglie e con il fratellino di Bea, ma non ci era riuscito. Boris Gurtsieva aveva trentotto anni e gli stessi capelli corvini della sua primogenita, e adesso erano scompigliati, sconvolti: voleva ritrovare la sua bambina, anche se ormai aveva paura che, dopo appena nove giorni, i tedeschi l'avessero già uccisa. Si sentiva sempre più colpevole di tutto quello che stava succedendo e non era più nemmeno in grado di lavorare in modo decente.

Sua moglie, Diana, era sconvolta e aveva paura, si occupava del figlio minore, Sergeij. Proprio Sergeij, dall'innocenza dei suoi cinque anni, quella mattina aveva chiesto a sua moglie, saltando giù dal letto, "Mamma, Bea aprirà i regali con noi, stanotte?". La voce innocente di quel bambino era bellissima e melodiosa; ma sia Boris che Diana non erano riusciti a trattenere una smorfia, sentendolo. Non gli avevano detto cos'era capitato a sua sorella, non avrebbe potuto capirlo. Era troppo piccolo per riuscirci.

Il colonnello era convinto che l'avessero portata in uno di quei posti orribili dove chiudevano gli ebrei, solo che quasi tutti erano camuffati come se fossero fabbriche, era impossibile trovarli, e per un colonnello dell'Armata Rossa entrare in Germania nel 1943 era un vero e proprio suicidio.

In quel momento entrò un giovane, sull'attenti, << Buon giorno, colonnello >> esclamò, osservandolo. Era alto, sul metro e ottantacinuqe. I capelli neri erano lisci, portati un po' lunghi, aveva una leggera barbetta e gli occhi erano dello stesso colore del petrolio. Aveva diciannove anni, anche se era in grado di dimostrarsi molto più maturo della sua giovane età. Era Dimitri Todorov, il migliore amico della figlia di Boris Gurtsieva. Era innamorato di Bea Gurtsieva da quando lei aveva appena dodici anni e lui quindici, ma non aveva mai avuto il coraggio di rivelarle i suoi sentimenti.

<< Riposo, tenente >> disse tranquillamente Boris, cercando di non mostrare al giovane quanto fosse in ansia. Quello doveva essere un felice Natale almeno per la famiglia Todorov, ma dubitava che sarebbe stato così. Conosceva il padre di Dimitri da quando erano piccoli, quindi il giovane che gli stava davanti era come se fosse figlio suo. Era capace di provare amore ed era sicuro che il Natale non sarebbe bastato a tenerlo allegro, dopo quello che era successo a sua figlia.

Dimitri fece come gli era stato ordinato, sospirando appena. Si passò una mano tra i lunghi capelli neri, << Ha avuto qualche notizia di Bea? >> mormorò, con la faccia più disperata che il colonnello generale avesse mai visto stampata in faccia ad un militare: gli avrebbe volentieri concesso la mano di sua figlia, l'aveva sempre pensata così. Si ripeteva ogni giorno "Non appena Todorov si deciderà a rivelare finalmente il suo amore a mia figlia, gli permetterò di sposarla", ma questo non avveniva e adesso Bea era stata rapita. Forse sarebbe morta presto, se non lo era già.

Boris Gurtsieva scosse il capo, << Ancora niente, Dimitri, mi dispiace >> disse, aveva assunto un tono più confidenziale. In fondo aveva visto quel ragazzo uscire dal grembo della madre e si stava parlando di sua figlia, Beatrisa Irina Borisovna Gurtsieva; che strano, adesso che ci pensava Dimitri Todorov era l'unico che a volte chiamava la ragazza con il suo secondo nome, trasformandolo nel vezzeggiativo Irishka.

Il tenente si lasciò ricadere nella sedia posta di fronte alla scrivania del colonnello. Aveva passato quei nove giorni nelle piene ricerche di Bea, aveva persino chiamato il consolato francese per essere certo che nessuno sapesse proprio niente; ormai era chiaro anche a lui che l'avevano portata in Germania; ma non si arrendeva così facilmente. Non era porprio il tipo, << Non c'è nulla che possiamo fare, colonnello? >>

Boris osservò il ragazzo, con un pizzico di compassione: lui aveva perso sua figlia, ma il moro sembrava aver perso la donna che amava. Lui non avrebbe saputo che fare se gli avessero tolto la sua Diana ai tempi della gioventù. Voleva davvero ritrovare sua figlia, ma non era così semplice: non poteva mettere a rischio tutta la santa Madre Russia. << Dobbiamo solo aspettare notizie dai tedeschi, Dimitri >> ma entrambi sapevano che non sarebbero mai arrivate: se non l'aveva messa a lavorare con gli ebrei non riuscivano a immaginare a cosa potesse servire loro una ragazzina di appena sedici anni; ma qualunque cosa fosse, una volta che l'avrebbero ottenuta lei sarebbe morta. << Purtroppo non passerà il Natale qui, pare... >> mormorò, osservando il volto contrariato del ragazzo, << Non guardarmi così, Dima: è la mia bambina, nessuno desidera trovarla quanto lo desidero io >>

Dimitri sospirò. << Perché hanno preso lei? Cosa vogliono? Non gli bastava un qualunque soldato semplice dell'Armata Rossa?! >> sbottò il ragazzo, alzandosi di scatto. Aveva sempre odiato i tedeschi e non si era fidato di Hitler nemmeno quando il compagno Stalin aveva stretto un patto con lui, ma da quando avevano portato via la sua Bea li sopportava ancora meno, se solo fosse stato umanaente possibile.

<< Dimitri, non parlare così dei soldati della santa Madre Russia, se ti sentissero finiresti male >> borbottò il colonnello generale Gurtsieva, anche se probabilmente la pensava proprio come il ragazzo, ma come si dice? I muri hanno le orecchie, no? << Hanno preso lei perché è una ragazzina di sedici anni, pensano che otterranno prima delle informazioni sul nostro conto: la credono debole >> spiegò. Era molto intelligente, per questo era stato promosso a colonnello generale: elaborava delle ottime strategie militari, anche se contro i tedeschi nemmeno lui poteva molto.

Il più giovane ghignò, al solo sentire la parola "debole" in riferimento alla sua Bea. << Allora non sanno con chi hanno a che fare >> disse. Bea era, sì, una ragazza ma non era affatto debole. Neanche un po'.

<< Hai ragione >> concordò Boris, lasciandosi sfuggire un piccolo sorriso: sì, su quello aveva proprio ragione.

<< Ho un piano per sapere dove la hanno portato! >> disse il più giovane, serio e conscio del fatto che era qualcosa di assolutamente folle, ma lui voleva farlo. Doveva tentare almeno di fare qualcosa, non aveva assolutamente intenzione di starsene con le mani in mano come avevano fatto tutti gli altri.

Il colonnello inarcò un sopracciglio: scettico, conosceva i piani partoriti dalla mente di quel ragazzo, era un soldato ma agiva un po' troppo col cuore, senza pensare. Quando voleva fare qualcosa i suoi piani assomigliavano molto più a missioni suicide. << Parla, Todorov >> gli concesse, facendogli dono del beneficio del dubbio, per una volta.

<< Se vogliono delle informazioni, potrei espormi. Catturare un solo soldato russo non dovrebbe essere troppo difficile per loro. Mi farete seguire dall'alto dagli aerei. Loro mi porteranno sicuramente dove hanno condotto Bea e poi l'Armata Rossa potrà liberarci tutti >> spiegò, brevemente, il ragazzo dai capelli scuri.

Boris Gurtsieva si rattristò. Sarebbe stato un buon piano per trovare sua figlia, ma non poteva: era troppo rischioso. << No, Dimitri, non possiamo mettere a rischio la santa Madre Russia. Dobbiamo aspettare >> mormorò il colonnello, alzandosi dalla sedia e dando le spalle al ragazzo. Sospirò, mentre esaminava un quadro appeso alla parete del suo ufficio, << Può andare, tenente >> disse, tornando formale.

Dimitri non si sforzò di rispondergli e lasciò l'ufficio, iniziando a camminare lungo il corridoio della caserma. Infilò una mano nella tasca dei pantaloni della divisa e accarezzò la carta ruvida, color marrone, di un pacchetto. Era il suo regalo di Natale per Bea, ma non avrebbe mai potuto darglielo.

Campo di sterminio di Buchenwald, Germania.

24 Dicembre 1943

23:42

Quel giorno Mark non aveva avuto troppe cose da fare, era la vigilia di Natale, ma in un campo di concentramento sembrava un giorno qualsiasi. Aveva visto i deportati lavorare tanto, come mai avevano lavorato prima. Lui si era allenato tutta la mattina e anche tutto il pomeriggio. Aveva cenato con suo padre, una cena veloce, nulla di speciale. Il Germania non c'era l'usanza del cenone della vigilia, ma di certo Mark non credeva che avrebbero mangiato ancora una volta pane e formaggio, quella sera, visto che la cameriera si era presa la libertà di partire per il Natale, quel mattino.

Subito dopo aveva preso una gamella dalle cucine e aveva percorso il corridoio che lo separava dalla camera della ragazzina. Per tutto il giorno aveva avuto in testa le parole di Walter. Quella ragazza apparteneva ad una razza inferiore e doveva odiarla sul serio, ma preferiva tenersi il suo migliore amico, piuttosto che seguire l'opinione di Hitler, una volta tanto. Purtroppo Hoffmann era duro di testa e niente gli avrebbe fatto cambiare idea, una volta presa una decisione, quindi doveva adattarsi e chiedere scusa a quella mocciosetta. Inoltre era davvero troppo stanco per fermarsi a riflettere più di due minuti su quello che era giusto fare.

Si fermò dinanzi alla porta. Avrebbe potuto non accettare le sue scuse, ma questo non era importante, per Walter doveva solo fargliele. Il problema più grosso era come fare queste scuse, lui non era certo un esperto nello scusarsi, l'aveva fatto poche volte in vita sua e dopo i suoi dieci anni, sempre meno spesso. Non era più un bambino dolce e tenero, era un ragazzo con un orgoglio spropositato. Si decise a bussare, qualche istante dopo, dicendosi che l'istinto avrebbe fatto il suo lavoro. C'è sempre una prima volta.

La ragazza non rispondeva e il biondo iniziava ad irritarsi, non sopportava che gli si chiudesse la porta in faccia. D'accordo, questa volta non gliel'avevano nemmeno aperta ma il punto non era di certo questo. Era casa sua e non avrebbe nemmeno dovuto bussare. Abbassò la maniglia entrando in camera. La ragazza stava ancora facendo finta di dormire, come la sera precedente, lo capiva, ma si era scocciato di fare quel gioco, quindi avrebbe parlato lo stesso, che la ragazza stesse dormendo o meno, in fondo Walter non aveva specificato che dovesse essere cosciente mentre le faceva le sue scuse... no?

Poggiò, come la sera prima, la gamella sul tavolino, accanto alla lampada ma stavolta andò a sedersi sul letto, accanto alle sue gambe stese, poteva quasi vederle e ammirarle attraverso la stoffa leggera del lenzuolo. Per la seconda volta il pensiero che la ragazza dovesse morire di freddo in quelle condizioni attraverso la sua mentre, anche se sapeva che non sarebbe dovuto interessargli. Non erano affari suoi di come trattavano una deportata.

<< Sappiamo entrambi che non stai dormendo, quindi rimani zitta e ascoltami >> iniziò il biondo, borbottando. Così non andava bene, sembrava palese che non avesse alcuna voglia di parlarle davvero ma doveva farlo. Le poggiò una mano sul fianco, da sopra il lenzuolo, quasi volesse trasmetterle con quel solo gesto che quella notte non aveva intenzione di farle del male.

Quanto a Bea, stava davvero fingendo di non dormire. Aveva paura: paura che la trattasse di nuovo come aveva fatto quella volta, paura delle ferite che ricoprivano ogni giorno di più il suo corpo, perché gli altri soldati continuavano a torturarla nella speranza di ottenere informazioni utili da lei. Tuttavia la curiosità la opprimeva: voleva ascoltare ciò che aveva da dire; si mordicchiava il labbro inferiore, ritenendosi fortunata a dargli le spalle, così lui non avrebbe potuto vederla. Si stupì notevolmente del tocco del soldato nazista: non era abituata a tanta gentilezza da parte loro.

Il nazista sospirò, cercando le parole adatte. Lui non era portato per certe cose! << Volevo che tu sapessi che non ti toccherò più >>, pensò che quello fosse un buon inizio, era una delle parti che sentiva davvero: in fondo a cosa gli serviva una deportata?! Lui poteva avere a letto tutte le donne che voleva. << e quindi chiederti scusa per l'altra volta, agisco troppo d'istinto, a volte >> aggiunse, poco dopo, riuscendo chissà come a pronunciare quelle parole. La cosa dell'istintività però era vera, lo pensava anche lui, pur non essendo solito ad ammettere i propri difetti.

Bea non rispondeva, ma non riusciva a credere che si stesse davvero scusando con lei. Rimase in silenzio, con il respiro diverso, quasi ansioso. D'altra parte, a Mark non era mai capitato di avere qualcuno che lo ascoltasse, rimanendo in silenzio. Anche Walter parlava troppo, per i suoi gusti.

<< E' dura stare qui, lo so meglio di quanto tu possa immaginare, ragazzina >> iniziò a parlare. Sapeva che non stava davvero dormendo, ma il suo ascoltarlo lo spronava a parlare e ad esprimersi, come non aveva mai fatto in vita sua, se non con il suo migliore amico. << Tu sei convinta che ciò che stai passando sia un inferno, vero? Beh, per ora ti hanno solo torturata e violentata, dovresti ritenerti fortunata >> era serio, mentre le accarezzava delicatamente il fianco con la punta delle dita, solo sfiorandolo. Disegnava cerchi sempre più piccoli sul corpo della ragazza, sempre attraverso le lenzuola.

La ragazza ancora non riusciva a crederci: lo stava dicendo davvero? Si stava rilassando, ad essere sfiorata in quel modo, senza che le mani del giovane la toccassero davvero, come aveva promesso qualche istante prima. << Esiste forse di peggio? >> le sfuggì dalle labbra, senza che lei volesse davvero.

Mark sorrise, tra sé e sé. << Sapevo che non stavi dormendo >> le disse, con una lievissima nota d'ironia, appena udibile nel tono di voce, evitando di proposito la domanda fatta dalla ragazza. La cosa peggiore era che voleva risponderle. Sì, voleva dirle che esisteva di peggio, e lui lo sapeva bene, ma non poteva. Non poteva perché lei era una delle persone che doveva odiare; e che odiava. Ritrasse la mano dal fianco della ragazza, poggiandosela sul ginocchio.

<< Cosa può esserci di peggio? >> chiese ancora la ragazza, sfiorandosi con l'indice la profonda ferita alla spalla che le avevano provocato proprio quella mattina: ormai il sangue aveva smesso di scorrere e si era incrostato tutto intorno, poi avvertì una fitta al bassoventre al ricordo delle notti precedenti, molto più psichica che fisica, a dire il vero.

Il biondo le rivolse uno sguardo, pur sapendo che la ragazza era girata. Era una sguardo vuoto. << Non vorresti mai averlo provato >> riuscì solo a mormorare, troppo impegnato a scacciare i ricordi che gli impregnavano la mente fino a farlo star male. La testa scoppiava, se sono si lasciava sopraffare dai pensieri che la offuscavano, come se una nebbiolina nera e densa si cospargesse mano a mano nella sua mente.

Beatrisa Irina Borisovna Gurtsieva si tirò lentamente a sedere, votandosi dal lato del nazista, incontrando uno sguardo che non gli era mai capitato di vedere in nessuna persona che conosceva. Gli occhi color cioccolato del ragazzo era freddi, quasi di ghiaccio, la ragazza avrebbe osato diro che avessero preso una sfumatura più chiara, passando dal marrone intenso con striature nocciola che aveva visto la prima volta ad un iride completamente nocciola, quasi grigia attorno alla pupilla. Era sofferenza? Forse, ma non era lo stesso tormento che stava provando lei. Non era il dolore della tortura, era qualcosa di più... malato; e, in quel momento, Bea seppe che aveva ragione: non avrebbe mai voluto provare quel tipo di dolore.

Mark fu lievemente sorpreso di non trovare compassione nei suoi occhi verdi. Era il motivo per cui evitava di parlarne anche a Walter: odiava essere compatito, a suo parere non esisteva cosa peggiore del fatto che qualcuno avesse pena di lui. Perché lui era forte, e si era dimostrato tale affrontando tutto quello da solo, senza mai chiedere aiuto né appoggiarsi a qualcuno che non fosse il figlio del signor. Hoffmann, che sapeva tutto, sebbene lui non gli avesse mai parlato di niente.

Una mano della ragazza si posò su quella del nazista, poggiata sul ginocchio di lui. << In santa Madre Russia diciamo "chi è scottato una volta, l'altra vi soffia su" >> citò la ragazza. L'aveva sentito spesso, a Mosca. Non voleva essere davvero gentile con quel ragazzo, né tanto meno provava compassione nei suoi confronti, semplicemente sentiva di doverlo rassicurare. Chi dice che sia sempre il fantomatico lui a proteggere la fantomatica lei fisicamente, in fondo...?

Il giovane Schreiber alzò lo sguardo verso di lei, osservandola perplesso. Avvertiva come inappropriato il calore che la mano della ragazza sprigionava poggiandosi sulla sua, però non gli dispiaceva neanche un po'. << Cosa significa? >> era confuso.

Un lieve sorriso si dipinse sul volto di Bea, << Niente. Niente di importante >> disse, sapendo che l'avrebbe capito, da solo. Non c'era bisogno che glielo spiegasse lei.

Il biondo si alzò, di scatto, confuso dal comportamento della ragazza e dal suo. Non era logico, non doveva essere. << Devo andare >>. No, non era vero, non doveva andarsene, voleva andarsene, ne sentiva la necessità. Aveva bisogno di aria pulita da respirare, perché non poteva rimanere lì a parlare con lei senza sentirsi scottato dalle sue parole, senza sentirsi umiliato dal come una persona che avesse soltanto usato fosse capace di perdonare e di capire. Mark Schreiber non conosceva quella ragazza, e lei non doveva conoscere lui, mai. Non aspettò che lei rispondesse, per sgusciare fuori, sbattendosi la porta alle spalle.

Weimar, Germania.

25 Dicembre 1943

14:00

Mark e suo padre erano stati puntuali, ad arrivare dagli Hoffmann. Si erano salutati e si erano scambiati i doni, fingendo di rimanere sorpresi da qualcosa che, come tutti gli anni, si era rivelato essere estremamente banale. Mark non aveva avuto nemmeno la forza di mentire per bene: si vedeva che in realtà cosa gli avessero regalato non gli interessava affatto, anche perché non era un gran patito dei regali, ma in quel momento aveva tutt'altra cosa in mente. Pensava alla sera prima, a quando aveva parlato con quella ragazza e ancora non riusciva a capacitarsene. In quel momento si odiava da solo: erano state poche frasi, certo, ma non avrebbe dovuto aprirsi così tanto con qualcuno, era uno sbaglio che non avrebbe ricommesso.

Walter si era accorto del malumore dell'amico, ma non poteva farglielo presente lì, davanti a tutti, davanti al padre di lui. Il signor Hoffmann e il maggiore Schreiber parlavano tra loro, di politica, di come andavano le cose nel lager di Buchenwald e di altre cose che hai due giovani non interessavano. Certo, stavano anche parlando della carriera militare di Mark, che da metà dicembre era diventato ufficialmente un soldato semplice. La madre era in cucina, preparava le ultime cose per il pranzo di Natale e si occupava di apparecchiare per bene la tavola in sala da pranzo.

<< Faccio vedere una cosa a Mark e siamo di nuovo da voi >> disse Walter ai due genitori, sfoderando il suo miglior sorriso. Ovviamente voleva rimanere da solo con il suo migliore amico per parlargli in privato, non aveva assolutamente nulla da mostrargli, quel giorno.

Il signor Hoffmann interruppe per un attimo la sua conversazione, mentre Hans Schreiber si trattenne dal constatare che interrompere due adulti che parlavano era da maleducati; ma non lo fece perché Walter Hoffmann in fondo era come un figlio per lui, l'aveva visto crescere e passava molto pomeriggi da loro già da quando Agathe era ancora viva. << Non metteteci troppo, il pranzo ormai sarà quasi pronto >> lì congedò il medico, rivolgendo un breve sorriso ad entrami, prima di buttarsi nuovamente nella conversazione con il signor Schreiber.

I due amici salirono le scale, lentamente, per non dare nell'occhio. C'era una strana atmosfera nell'aria e Mark credeva fosse limitata a lui e a quello che gli era successo e da cui ormai era impressionato, non capiva che anche Walter la sentiva. Arrivati nella stanza, il soldato si butò a sedere sul letto, forse un po' a peso morto, di certo mentre imparava a fare il militare non gli avevano insegnato ad essere elegante. La camera era ben arredata, secondo il gusto impeccabile della signora Hoffmann che comprendeva un gran numero di mobili in legno di noce.

Fu Walter il primo a parlare, << Si può sapere che hai? >> chiese, quasi sbuffando, sedendosi sulla sedia accanto alla scrivania. Era leggermente preoccupato, difficilmente il suo migliore amico dimostrava così apertamente il suo malumore, era strano e assolutamente non da lui. La cosa doveva essere abbastanza seria.

<< Niente Walter, niente. Ho chiesto scusa alla ragazzina comunista, come mi avevi imposto di fare >> rispose l'altro, senza guardare l'amico negli occhi. Tanto sapeva che l'amico avrebbe capito lo stesso. Era inutile mentire in quel modo. Il fatto era che non sapeva nemmeno lui cosa avesse esattamente. Sentiva il bisogno di parlargliene, ma era troppo orgoglioso per farlo.

L'altro annuì, tenendo gli occhi fissi sul volto di Mark: non stava bene, si capiva subito. << D'accordo, cos'hai fatto di tanto grave?! >> lo incitò a parlare Walter, sembrava quasi divertito dalla cosa. Forse perché il suo migliore amico combinava sempre danni, non era una gran novità, soprattutto se si trattava di ragazze, che queste ultime fossero tedesche o meno in effetti sembrava avere davvero poca importanza per il suo migliore amico.

<< Ci ho... parlato >> borbottò il ragazzo dagli occhi nocciola, a bassa voce. Voleva sfogarsi, ma non voleva parlarne, ma tanto sapeva che anche se non glielo avesse detto, Walter avrebbe insistito così tanto da farlo scocciare, sputando fuori tutta la verità, tanto valeva essere sincero con lui fin da subito.

Hoffmann capì, << Un momento... Tu... le hai detto tutto?! >> era visibilmente stupito. Quella ragazza era una sconosciuta e Mark odiava parlare di se stesso anche on le persone che conosceva da anni. Quel ragazzo era un vero rompicapo: eri sicuro che non avrebbe mai fatto una cosa in tutta a sua vita e tempo qualche ora e tu stupida, facendola; ma di certo nessuno avrebbe mai pensato che Mark Schreiber potesse parlare ad una deportata di sua madre o dei problemi con suo padre... era troppo orgoglioso!

L'amico scosse la testa, ancora senza guardarlo. Gli sembrava di essere dallo psicanalista; si ritrovò a pensare che quello sarebbe stato un lavoro niente male che il suo amico avrebbe potuto fare senza problema alcuno. << No, ma stavo per farlo >> ammise, sembrava che la cosa lo infastidisse parecchio.

Walter annuì, << Secondo me non la odi poi così tanto >> ipotizzò il biondo, prendendolo in giro. Ovviamente non sapeva fino a quanto la sua affermazione potesse aver colto nel segno, come al solito.

<< Io la odio tantissimo >> ribatté Mark, alzandosi di scatto dal letto e fulminando il suo migliore amico con lo sguardo.

<< Ah sì?! >>

<< Sì >>

<< E allora perché stavi per dirle tutto di te? >>

<< Avevo bisogno di sfogarmi con qualcuno >>

<< Potevi parlarne con me >>

<< Walter, senza offesa, non mi sono mai scopato te >>

<< Quindi è una questione di con chi fai sesso, Mark? Eppure non mi sembra che tu abbia mai parlato dei tuoi problemi con Ann o Elena... o Liesbeth >>

<< Fanculo, Walter >>

Il giovane Hoffmann sorrise, ironico, all'ultima offesa del suo migliore amico, confermava solo quanto in realtà avesse ragione, << Che ne dici di andare a pranzare? >> chiese, ormai che aveva ottenuto la sua vittoria.

<< E' una buona idea >> accettò Mark, anche perché il suo stomaco cominciava a brontolare. Le discussioni con Walter gli mettevano sempre appetito e, anche se quest'ultima cosa non l'avrebbe mai ammessa, allegria.

<< Ahn, Mark? >> lo chiamò ancora il biondo, voltandosi verso di lui, prima di iniziare a scendere le scale di legno, diretto di nuovo in sala da pranzo.

Schreiber alzò lo sguardo verso di lui, incontrando gli occhi azzurri del suo migliore amico, << Sì? >>

<< Voglio conoscerla >>

Campo di sterminio di Buchenwald, Germania.

27 Dicembre 1943

21:30

Mark non si era dato peso di portare ancora da mangiare alla deportata, scosso dagli avvenimenti della Vigilia. Aveva affidato il compito ad un allievo milite che aveva conosciuto per caso. Si chiamava Derek, credeva di ricordare, sì, Derek Keller, era decisamente un bravo soldato, ma Mark era convinto che non sarebbe mai diventato un buon nazista: impacciato, timido, gli occhi azzurri troppo grandi lo facevano sembrare un ragazzino di sedici anni, e tendeva a riporre troppa fiducia nelle persone. A Mark però stava decisamente simpatico, non era come uno dei manichini al servizio di Hitler, con la divisa in perfetto ordine e che era prono ad uccidersi per obbedire persino a suo padre. Non era come stava diventando lui stesso.

Il ragazzo aveva accettato il compito, di buon grado e Mark iniziava a sentire la sua vita come un qualcosa di tremendamente monotono, da quando aveva smesso di portare cibo alla ragazza e di rimanere a dormire sotto la finestra, con le spalle che premevano contro la parete. Quel giorno si sentiva talmente vuoto che aveva evitato anche di tornare in casa per cena: con un po' di fortuna il padre non si sarebbe nemmeno accorto della sua assenza. Era rimasto al poligono di tiro, tutto il giorno, dalle sei e mezzo di quella stessa mattina. Decise che sarebbe andato a trovarla, dopotutto non gli costava niente e non le doveva spiegazioni, se varcava quella soglia. Era sempre casa sua, no?

Rifece il percorso a grandi passi. Non aveva neanche fame, non aveva voglia di chiedere alla domestica se era avanzato del cibo per lui, non ce n'era motivo. Probabilmente anche Derek aveva portato del cibo alla ragazza e se n'era tornato a casa. Anche lui avrebbe voluto tornare a casa, a Berlino. Alla sua vera casa, ma probabilmente quell'abitazione nemmeno ci sarebbe stata più dopo otto anni. Avevano lasciato Berlino quando Mark aveva appena dodici anni: aveva vissuto a Dachau, nel campo di lavoro, da degli amici del padre che faceva i soldati lì, mentre Hans Schreiber era a combattere sui fronti. Nel luglio del '37, avevano mandato il padre di Mark a Buchenwald, come comandante e Mark lo aveva seguito, un anno prima di arruolarsi a sua volta.

Si fermò davanti alla porta, quando udì un piccolo gemito di dolore. Femminile: doveva per forza appartenere alla ragazza. Avvertì un moto di rabbia: la torturavano, sì, di giorno in giorno, ma mai in quella stanza. Mai sotto i suoi occhi. Gli diede inspiegabilmente fastidio e aprì di scatto la porta, indossava ancora la sua divisa nazista e reggeva l'arma tra le mani, come un qualunque soldato. Avrebbe anche potuto essere un caporale che si divertiva a giocare con le deportate, ne conosceva molti, ma c'erano i bordelli per quello. Di solito le detenute più belle erano mandate lì, ma fortunatamente a Bea Gurtsieva non era stato riservato lo stesso destino. Mentre la porta si apriva, si chiese come mai di tanta confusione mentale: non aveva forse abusato lui stesso del corpo della giovane, torturandola psicologicamente?

Sbatté le palpebre una, due e poi tre volte, per focalizzare bene la scena che gli si parò davanti: << Scusa, non volevo fare troppa pressione, ma sei messa davvero male >> commentò Walter, il suo migliore amico, mentre piano avvolgeva una benda attorno alla spalla della deportata che lo guardava. Mark stava esaminando attentamente gli occhi verdi della russa: non c'era timore, quando lì posava su Walter. Non sembrava avere paura di lui. Come aveva fatto a conquistarsi la sua fiducia così in fretta?!

Il ragazzo dagli occhi chiari si accorse della presenza del suo migliore amico e lo guardò, allargando le labbra in un sorriso, << Finalmente sei arrivato. Prima è passato un certo ragazzino, Keller, ha portare da mangiare. Pensavo lo facessi sempre tu, quando sono arrivato, alle quattro del pomeriggio, non eri nemmeno in camera tua. >> lo stava rimproverando con lo sguardo, era palese, ma c'era anche un'altra cosa ad illuminare quegli occhi azzurri, un barlume di... divertimento?

Mark sbuffò, richiudendosi frettolosamente la porta alle spalle e poggiando il fucile contro il muro, allontanandosi. Preferiva non averlo a portata di mano, altrimenti avrebbe sicuramente deciso di far fuori il suo migliore amico, e non era una buona idea, visto che sembrava averlo aspettato tanto. << Ero ad allenarmi, Walter, come un qualsiasi soldato >> borbottò, in risposta, prima di raggiungere i due. Potrei sempre ucciderlo a mani nude, pensò. Gli sembrava l'unica soluzione possibile a tutto quello. << E tu, se permetti, cosa ci fai qui? >> chiese ancora, palesemente scocciato. La presenza del suo migliore amico non lo infastidiva, no di certo, era il modo premuroso nel quale sfiorava la spalla della ragazza con le bende che lo irritava da morire.

Walter scrollò le spalle, sempre mostrando un gran sorriso, in risposta alla sguardo giusto un tantino infastidito del suo migliore amico, << Ti avevo detto che mi avrebbe fatto piacere conoscere Bea >> rispose, come se non ci trovasse nulla di strano. Come se fosse andato semplicemente a far visita ad una vecchia amica.

<< Devi andartene, Walter. Ti avevo detto che ti avrei fatto entrare, ma non adesso. Se mio padre ci vede ammazza prima me, poi te ed in fine lei >> disse, indicando con un cenno del capo la ragazza dai morbidi boccoli neri come la pece. Walter le aveva medicato solo le braccia, notò. Non sapeva se esserne felice o meno, forse sotto quegli abiti logoro c'erano ferite che necessitavano di essere disinfettate più di altre. Non era affar suo, non avrebbe dovuto preoccuparsene e, sicuramente, Walter Hoffmann non avrebbe dovuto preoccuparsene.

<< Non mandarlo via >> gli aveva chiesto lei. Mark Schreiber si stupì di sentirla parlare, a parte la sera della vigilia non avevano mai veramente parlato, e quel tono lo faceva sentire male. Era strano, caldo, dolce. Era un tono di parlare che nessuno gli aveva mai rivolto, nemmeno Walter; e quegli occhi verdi sembravano di nuovo pieni di speranza, quella sera, che il soldato biondo, in piedi, non riuscì ad evitare di osservarlo, lentamente, mentre cercava di lottare contro quella voglia di sfiorarla.

<< D'accordo, dieci minuti >> borbottò Mark, incrociando le braccia al petto ed andandosi a sedere in un angolo della stanza. Adorava Walter con tutto se stesso, ma era piombato lì senza nemmeno avvertirlo, e questo gli piaceva un po' meno.

Aveva promesso ai due dieci minuti, ma passarono due ore. Due ore durante le quali Mark si era beato delle risa di Walter e di Bea, finendo completamente disteso sulle assi di legno del pavimento. Il suo amico parlava di suo madre che faceva il medico lì, descrivendoglielo, e Bea ascoltava; Walter raccontava qualche sciocchezza che avevano fatto da piccoli, e Bea rideva; Walter guardava Mark e poi Bea, ma nessuno rideva, quando faceva scorrere il suo sguardo attento sui due giovani.

<< Forse adesso è il caso che vada >> disse il ragazzo dagli occhi azzurri, alzandosi e sorridendo alla ragazza dai capelli scuri, << Tornerò a trovarti, il prima possibile, te lo prometto >> le disse e Mark sapeva, conoscendo Walter da praticamente una vita, che lui manteneva sempre le sue promesse e quella fatta ad una ragazza non sarebbe stata diversa. Soprattutto perché Walter sembrava avere un debole per le persone in difficoltà, come quella povera ragazza. << Mi accompagni alla porta? >> chiese subito dopo a Schreiber, voltandosi verso quest'ultimo. Mark sapeva che voleva parlargli da solo, non perché il suo amico conoscesse la porta quasi meglio di lui, ma glielo leggeva negli occhi.

<< Certo >> rispose, quasi subito, seguendolo a passi lenti fuori dalla camera, senza dimenticarsi di chiudere la porta alle loro spalle. Pochi istanti di assoluto silenzio e furono entrambi fuori di casa. Davanti a loro si stagliava unicamente il campo di concentramento di Buchenwald di notte: le anime che arrancavano per sopravvivere, senza neanche un motivo reale per farlo. Non ce n'erano: ogni giorno della loro vita sarebbe stato insulsamente e orribilmente uguale all'altro, finché non sarebbero diventati troppi stanchi e quindi uccisi.

<< Di cosa volevi parlarmi? >> chiese Mark, dando per scontato che comunque il suo migliore amico non ci avrebbe girato attorno più di tanto. Walter di solito non si faceva troppi problemi a parlargli in faccia, con assoluta sincerità.

Walter sospirò, non sembrava aver tanta voglia di scherzare. << Quante volte viene torturata? >> gli chiese, come se ci tenesse davvero a saperlo, e forse era sul serio così.

Mark scrollò le spalle, << Non ne ho la minima idea, Walter >> rispose. Lui non la vedeva spesso, nemmeno voleva vederla spesso, dopo la Vigilia, ma anche prima, lui le portava solo da mangiare la sera, quando capitava, e spesso gli sembrava di notare tagli e lividi sempre nuovi, ma non si era mai messo a contarli. << Credo spesso, comunque. In un tempo compreso tra mattina e pomeriggio >> aggiunse, stringendosi nelle spalle. Non era troppo abituato a preoccuparsi per i deportati o a parlare di loro con il suo migliore amico.

<< Credo che potrebbe riportare gravi infezioni, se non viene curata adeguatamente >> sospirò l'altro, lanciando uno sguardo verso l'esterno. Alla neve che ricopriva interamente il campo di concentramento, sebbene ogni santo giorno i deportati fossero costretti a spalarla.

Il soldato semplice gli rivolse lo sguardo, inarcando un sopracciglio. Aveva forse intenzione di aiutarla? Lui non poteva. << Lo so, Walter, ma morirebbe comunque. Sai ciò che succede a quelle come lei, vero? >> "E' già una fortuna che non l'abbiano mandata in quei luridi bordelli che allestiscono per le ragazze più carine", aggiunse mentalmente. Non aveva mai sentito la necessità di frequentare quei posti. << Mi hai già messo abbastanza in difficoltà con mio padre. Se vede quelle ferite fasciate, mi caccerà di casa, ne sono convinto >> continuò a parlare, lo sguardo ancora rivolto fuori.

Walter guardò nella sua stessa direzione ed annuì, << Ma tu non vuoi che muoia, lei non è come "tutte quelle come lei", no? >> sembrava sicuro delle sue parole, ma non stava incolpando Mark,non stava dicendo niente. Il suo tono di voce era calma mista a preoccupazione, forse per le sorti del suo migliore amico o della ragazza stessa.

<< Non la conosco >> ammise l'altro, sospirando. Ed era strano. Era strano da parte sua. Era strano che la sua risposta non fosse stata "E' solo un altro paio di braccia per la fabbrica del campo". C'era qualcosa di strano anche nel suo tono di voce, sembrava stanco.

<< Potrebbe morire sul serio >> Walter rivolse nuovamente lo sguardo all'amico, che cercava di dimostrarsi ancora impegnato ad esaminare la neve centimetro per centimetro.

<< Sei un medico? >> non voleva sembrare scocciato o scettico, ma lo fu.

<< Mio padre lo è >> il tono della conversazione stava prendendo decisamente una piega ironica e questo non poteva che far bene ad entrambi.

<< Anche volendo aiutarla, dove le trovo le cose? >> non poteva cerco rubarle all'infermeria del campo: non avevano poi molto per curare i deportati, non rispettava le norme igieniche, dopotutto loro non erano importanti quanto un ariano che aveva bisogno di un medico, proprio no. Erano solo feccia, no? Lui però forse stava iniziando a rifletterci su davvero.

Hoffmann scrollò le spalle, << Se vieni a trovarmi in questi giorni, cerco di farti avere qualcosa >>. Poco dopo aver detto queste parole si avvicinò al suo migliore amico e gli sfiorò la spalla, prima di abbracciarlo. Mark non lo respinse, ma non ricambiò il gesto, considerandolo molto poco virile e da bravo militare nazista, abbracciare un altro uomo. << Puoi farcela >> cercò di rassicurarlo Walter e forse quelle parole lo colpirono davvero, perché il soldato dai capelli biondi sorrise, nel buio del campo di concentramento di Buchenwald.

Weimar, Germania

28 Dicembre 1943

7:20

Mark sospirò, davanti alla porta di casa Hoffmann, indeciso se bussare o meno. Stava davvero accettando di aiutare una sconosciuta, in cambio della sua vita, oltretutto? Forse no, non lo avrebbero ucciso, ma poteva scordarsi di rimanere un militare, se l'avessero scoperto. Perché aiutare una comunista quando tutto ciò che hai intorno ti spinge a sorreggere il partito nazionalsocialista? Era davvero giusto? Quale concezione avrebbe dovuto avere di giusto e sbagliato? Erano gli altri ad essere sbagliati, per quello che erano, oppure erano loro stessi quelli a sbagliare mettendo fine alla loro vita? Non capiva, e non voleva capire. Voleva solo che Bea non morisse.

Non pensava mai a lei con il suo vero nome, la cosa le dava una sorta d'identità, non ci aveva mai fatto caso, ennesima stranezza.

Dalle sue labbra fuoriuscì un altro sospiro, e si passò una mano tra i capelli biondi, prima di bussare. Ad aprire venne, poco dopo, la signora Hoffmann. La salutò con un sorriso, chiedendogli se Walter era in casa, e la donna gli disse che poteva raggiungerlo al piano superiore, nella sua camera: strano, Walter non era mai stato un ragazzo mattiniero, era sicuro che lo avrebbe trovato sì, nella sua camera, ma a dormire.

Quando fu dinanzi alla porta che lo separava dal suo migliore amico non esitò come aveva fatto prima, la aprì, trovandosi di fronte Walter vestito e preparato, disteso sul suo letto ed intento a leggere un libro. << Buon giorno >> lo salutò, divertito, andando a sedersi accanto a lui, sul letto. Stava sorridendo, di primo mattino: era decisamente una giornata strana.

<< Buon giorno, soldato, è martedì mattina... niente allenamenti? >> il suo tono di voce era stato alquanto ironico, ma aveva alzato gli occhi dal libro, ancoraprima di richiuderlo e poggiarlo sul comodino accanto a letto, catalizzando tutta la sua attenzione sull'amico che gli si era seduto accanto.

Mark scrollò le spalle, << Possono fare a meno di me, una volta ogni tanto, in fondo mi alleno molto più di tutti gli altri. Potrò anche prendermela una giornata di ferie >> rispose, con ironia, ritrovandosi a pensare che quel mese non era la prima volta che lo faceva. Forse avrebbe dovuto smettere, ma quella mattina, mentre osservava la sua divisa, prima di indossarla, si era affrettato senza nemmeno capire perché accanto all'armadio, alla ricerca di abiti civili.

<< Lo trovo giusto >> rispose l'altro, sorridendogli. Sembrava davvero felice di qualcosa che vedeva sul volto del suo migliore amico, ma non riusciva nemmeno lui a capire di cosa si trattasse. << Sul serio, sembravi davvero stanco in questi giorni, un po' di pausa non può che farti bene >> aggiunse, tirandosi a sua volta a sedere accanto all'amico.

Schreiber annuì, passandosi una mano tra i capelli, << Beh, non dovevi darmi qualcosa? >>, se era riuscito a procurarsi qualcosa. Forse non sarebbe dovuto arrivare così presto, quella mattina, c'era la possibilità che non avesse avuto modo di fare proprio nulla. Forse non avrebbe dovuto esserne preoccupato, ma gli era difficile da spiegare, e forse non voleva nemmeno capire.

<< Oh, sì, certo >>, Walter sorrise e si alzò dal letto, << Ne ho parlato con mio padre e ... >>

<< Sei pazzo?! >> lo interruppe il soldato semplice, sorpreso. Il suo migliore amico non gli era mai sembrato così stupido. << Tuo padre lavora nello stesso campo di concentramento dove lavora mio padre, sono inoltre molto amici, quando credi che ci metterà a farlo sapere a mio padre e l'SS a fucilarmi insieme ad un carico di ebrei? >> si stava arrabbiando, era evidente, e poi Mark era di per sé un tipo che si arrabbiava molto facilmente, non gli servivano troppi motivi per farlo, ma stavolta li aveva sul serio.

Il giovane Hoffmann inarcò un sopracciglio, << Conosci mio padre, è stato soltanto felice che almeno tu avessi iniziato a capire che l'avversione verso altri esseri umani è completamente inutile >> sbottò, dandogli le spalle ed iniziando a cercare ciò che gli aveva promesso.

Mark si passò una mano tra i capelli, lasciandosi ricadere steso sul letto. Ovviamente: conosceva il padre di Mark da quando aveva circa quattro anni, come aveva potuto, anche se solo per un momento, dubitare di lui? Stava diventando decisamente stupido, o era quella giornata ad essere fottutamente strana.

Sentì l'amico sedersi accanto a lui e alzò lo sguardo, notando che gli porgeva un sacchetto stracolmo di carta marrone, << Ci sono molte bende pulite, ovatta, disinfettante e qualche medicina che il mio caro papà a consigliato di somministrarle >> stava di nuovo sorridendo, non sembrava avercela con lui nemmeno un po'. Walter Hoffmann era così: si arrabbiava, metteva il broncio per due minuti e poi tornava a sorridere.

<< Grazie, Walter. Cercherò di stare attento >> rispose, prendendo il sacchetto con entrambe le mani ed alzandosi dal letto. Gli rivolse un sorriso, guardando ciò che reggeva tra le mani. Come avrebbe fatto ad evitare le domande impertinenti di tutti? Non gli interessava.

<< Wow... credo di non avertelo mai sentito dire durante .... beh, molti, troppi anni. Sicuro di stare bene?! >> gli chiese, con evidente sarcasmo. Si alzò a sua volta, afferrando una sciarpa che aveva poggiato sulla sedia, << Dai, usciamo, cerchiamo qualcosa da fare, ti va? >>

Mark sorrise ed annuì, non aveva voglia di tornare a Buchenwald così presto, quando gli altri soldati non avevano ancora finito di allenarsi.

Erano le nove di mattina passate, ormai, e Walter erano riuscito a farlo entrare in uno dei suoi luoghi preferiti: una libreria. Anche a Mark piaceva leggere, da ragazzo, ma da quando si era arruolato trovava sempre meno tempo. A volte lo faceva ancora, la sera, prima di andare a dormire. Lo faceva sentire bene, e lo aiutava ad estraniarsi da tutto quello che non sentiva più come suo. Non dalla Vigilia di Natale, almeno.

<< Hai visto qualcosa che ti interessa? >> chiese al ragazzo dagli occhi azzurri, che era imbambolato a fissare un romanzo rosa. Si era sempre chiesto perché a Walter quella roba piacesse così tanto; lui quando leggeva puntava su altri generi.

L'altro scrollò le spalle e gli sorrise, << Forse, niente di sicuro, e tu? >>

<< Ancora nulla. Vado a fare un giro negli altri reparti. Ci vediamo alla cassa tra mezz'ora >> propose, avviandosi già dalla parte opposta del negozio. Walter non passava mai meno di dieci minuti buoni davanti ad un libro, per decidere se acquistarlo o meno.

Mark Schreiber buttava un'occhiata su qualche copertina interessante, ma non c'era niente che lo colpisse in alcun modo. Forse era soltanto perché i suoi pensieri erano fissi sulla ragazzina, che forse stavano torturando proprio in quel momento. Era ormai un chiodo fisso da quattro giorni, per lui, il pensiero di lei. Iniziava ad averne seriamente abbastanza, ma sentiva il bisogno di parlarle, di vederla ancora. Forse avrebbe dovuto fare un salto da lei, tornato a casa. In quel momento, sentiva il bisogno di aiutarla, e si promise che avrebbe fatto di tutto per riuscirsi e, alla fine, ce l'avrebbe fatta, ne era sicuro. Dopotutto Walter era stato capace di farsela quasi amica, perché lui non avrebbe dovuto? D'accordo, lui era iscritto al partito nazista da quando aveva dieci anni.

Forse fu proprio il pensiero di Bea, che gli fece cadere gli occhi su di un frasario tedesco-russo. Lo prese e se lo rigirò tra le mani: era scritto quasi tutto in alfabeto cirillico, ma decise di comprarlo lo stesso. Avrebbe imparato. Sorrise: l'idea lo divertiva parecchio, non si era mai avventurato in una lingua diversa, e forse quello era proprio il momento giusto per farlo. Sapeva dire pochissime cose in russo, e non ci aveva parlato molto con la ragazza,che sembrava parlare bene il tedesco, solo che a volte sembrava non capire qualche parola.

Raggiunse Walter alla cassa e comprò il frasario, mentre l'amico aveva preso due libri di cui non era riuscito a leggere i titoli.

Campo di sterminio di Buchenwald, Germania.

28 Dicembre 1943

18:57

Mark era molto cauto. Era rientrato in casa e aveva portato frettolosamente tutto in camera sua. Non aveva idea di dove potesse essere finito il padre, quindi si limitava a guardarsi incontro, prima di girare ogni angolo. Probabilmente lo avevano anche avvertito che non si era presentato agli allenamenti, ma lo avrebbe affrontato quella sera, se fosse stato necessario. Sperava proprio di no, avrebbe preferito essere mandato a combattere sul fronte, anche se non ci pensava da un bel po'di tempo. Non aveva incontrato nessuno, eccetto Derek, che aveva dimesso dal compito, riprendendolo per sé.

Raggiunse frettolosamente la cucina, portando il frasario tedesco-russo con sé. Si trovò di fronte proprio chi cercava: una donna sulla quarantina, alta, con la veste a righe che contraddistingueva i deportati, e aveva un fazzoletto, a nascondere i capelli biondo chiaro. Era una serva, lavorava in casa Schreiber da molto tempo, e non aveva mai parlato troppo con lui, ma da quel poco, Mark aveva capito che era russa, forse poteva aiutarlo. In quel momento la donna stava preparando la cena. Mescolava qualcosa in una scodella, poggiandosi al tavolo. Sembrava molto più vecchia e stanca dei suoi anni, ma i suoi occhi scuri ispiravano fiducia e, forse un tempo, dolcezza.

Il ragazzo si sedette accanto al tavolo, osservandola, << Come ti chiami? >> chiese, guardandola, finché la donna non alzò, gli occhi, sembrava sorpresa dal fatto che uno dei due membri della famiglia gli rivolgesse la parola per una cosa così futile.

Sembrava essersi quasi dimenticata del suo nome, dopotutto lei era solo un numero. Un numero appuntato sulle vesti. << Yelena >> rispose, con un appena marcato accento russo nel tono. Pareva stanca, stanca sul serio, mentre preparava la cena, ma a Mark quella donna serviva, in quel momento, quindi avrebbe impedito che fosse uccisa, così come avrebbe impedito che fosse uccisa Bea.

<< Da dove vieni, Yelena? >> chiese ancora, aveva cercato di assumere un tono di voce gentile e calmo. Beh, calmo lo era quasi sempre; quanto alla gentilezza.. lasciava un po' a desiderare, ma avrebbe potuto lavorarci. Forse, con un po' d'impegno.

La donna corrugò la fronte, stava pensando. Forse si sforzava di capire da cosa venisse fuori tutto quell'interessamento. << Mosca >> rispose alla fine, << Posso chiederle perché le interessi tanto? >> sembrava aver imparato a portare rispetto alla famiglia tedesca. Forse perché quello era l'unico modo che avesse per sopravvivere.

Mark scrollò le spalle, << Puoi insegnarmi la tua lingua? >> le mostrò il frasario, sperando che ne avesse scelto uno con qualcosa di utile sopra. Dubitava però che ne avrebbe trovati altri. Di quei tempi, nessuno voleva andare di certo in Russia, non dalla Germania.

Yelena si voltò verso il soldato, osservandolo per qualche secondo e smettendo di fare ciò che stava facendo. Sembrava visibilmente sorpresa e forse anche confusa, e a Mark la cosa non sfuggì, << E' per una... amica >> si affrettò ad aggiungere, anche se non era una sua amica. Forse avrebbe dovuto trovare il modo di far sì che diventasse tale, era una situazione difficile.

La donna prese tra le mani il frasario, iniziando a sfogliarlo, curiosa, << Posso aiutarla, sì, ma ci vorrà del tempo. Quando vuole iniziare? >>

<< Stasera stessa >>, il tono del ragazzo era deciso.

Lei scosse appena il capo, << Cosa potrei insegnarle in poche ore, mentre preparo la cena? >>

<< Il mio nome e Mark e ne ho un bisogno urgente. Ho anche bisogno che prepari qualcosa di più per quest'amica, stasera. Puoi farlo? >>

Yelena lo osservò ancora e sembrò lasciarsi convincere. << Posso insegnarti qualcosa adesso - sospirò - ma devi dedicare alla lingua almeno due ore al giorno, e promettere che un giorno mi spiegherai perché hai bisogno del mio aiuto, Mark >> concesse, pur non sembrando troppo convinta. Chissà come era riuscito a strapparle quella concessione.

<< Perfetto >>, Schreiber si lasciò sfuggire un sorriso.

<< Come si chiama quest'amica, lo sai, vero? >> a Mark sembrava strano che non gli avesse ancora rivolto tutte quelle domande, ma una domanda del genere sembrava accettabile. Aveva chiesto il nome di lei, non aveva chiesto effettivamente chi fosse lei, sarebbe stata una domanda molto più difficile a cui dare una risposta.

<< Bea >>

<< E' il vezzeggiativo di Beatrisa. Davvero un bel nome, dovrebbe essere portato da una persona che rende felici gli altri >> Yelena sorrise. Sembrava molto affezionata alla sua cultura russa, sebbene non fosse in Russia da diversi anni.

Mark l'ascolto attentamente, << Vezzeggiativo? >> la interruppe per qualche minuto, senza capirne esattamente il significato.

<< Sono come dei diminutivi, alcuni di loro perdono il significato, perché vengono pronunciati da tutti, è come un'abitudine, ma ci sono dei modi in cui ti chiamano solo le persone care. Mio marito mi chiamava Yelenushka >>, gli occhi le si riempirono di lacrime, sembrava persa di ricordi, non triste.

Il soldato semplice annuì, ascoltandola attentamente. Chissà Bea quale funzione aveva assunto, per quella ragazza chiusa a poche stanza da loro. La osservò attentamente, quando parlò del marito, << Dov'è tuo marito, adesso? >> le chiese.

<< Faceva propaganda comunista. E' stato portato subito a fare delle docce, e non è più tornato. Questo non è un campo femminile, ma mi hanno tenuta a lavorare qui. Non so perché, ma nonostante tutto, credo che mi sia andata bene >>

Mark ascolta, sembrava interessato alla vita di quella donna. Non era mai stato ad ascoltare un deportato, ed effettivamente si era appena reso conto che nessuno di loro avrebbe avuto una storia felice da raccontare. Yelena aveva perso il marito, chissà tutti gli altri chi avevano perso. Sicuramente qualcuno di importante e di caro. Per un momento, un lungo momento, lo trovò ingiusto.

Mentre preparava la cena, la donna cercò di insegnargli qualche breve frase in russo e parte dell'alfabeto cirillico.

Campo di sterminio di Buchenwald, Germania.

28 Dicembre 1943

22:01

Mark aveva affrontato il padre. Non era stato difficile quanto aveva pensato, solo noioso come sempre. Dopo era tornato da Yelena, che aveva preparato qualcosa di più sostanzioso del solito brodino per Bea. Era andato a prendere anche il sacchetto che gli aveva dato Walter e si era diretto in camera della ragazza. Era entrato, senza farsi troppi problemi. Senza bussare. Vedeva la ragazza distesa, inerte, sul letto, stavolta le notava: nuove ferite sul suo corpo. Le si avvicinò, porgendole la ciotola. << Dobroy vecher* >> la salutò, cercando di sorridere, pur notando il cattivo stato della ragazza. Aveva un forte accento tedesco comunque.

Lei alzò lo sguardo verso di lui, palesemente sorpresa: non sembrava riuscire a credere che parlasse russo, ma ne sembrava anche sollevata, << Ciao >> mormorò, nella lingua del ragazzo, sicuramente più comprensibile per lui. Gli prese la ciotola, tirandosi lentamente a sedere.

<< Tutto bene? >>, aveva ripreso a parlare tedesco. Aveva imparato davvero poco, quella sera, ma ci provava. Per adesso stava tentando di fare conversazione con lei, ma sembrava un'impresa ardua, visto che nemmeno lo aveva guardato in faccia. Il ragazzo si disse che probabilmente lo odiava, ma avrebbe cercato di farle cambiare idea e ci sarebbe anche riuscito, ne era sicuro.

<< Sì. Walter non è venuto? >> la ragazza non sembrava molto in vena di parlare, ma appariva agli occhi di Mark come un cucciolo di gatto, tremante, bagnato e impaurito. Si ripeté che era normale: non era mai stato gentile con lei, probabilmente ne era sorpresa. La ragazza iniziò a mangiare, << Cos'è? >> chiese, poco dopo, perplessa, riferendosi a ciò che la sua gamella conteneva.

Mark scrollò le spalle, << Walter aveva un po' da fare... è qualcosa di meglio rispetto a ciò che mangi di solito >> rispose l'altro, rivolgendole un sorriso appena accennato.

<< Spasiba** >>, non capì la risposta di lei, ma non disse nulla, osservandola mangiare lentamente. << Da quando parli russo? >> gli chiese ancora, lei, quando ebbe terminato di mangiare, poggiando la ciotola vuota ad un lato del letto.

<< Sto imparando >> disse, osservandola. Sembrava davvero molto debole. Pensò che forse Walter aveva ragione: forse stava davvero troppo male. Qualcuno avrebbe dovuto aiutarla, beh, era andato lì per quello. Non riusciva più a vederla come una stupida mocciosa, sebbene la cosa sembrasse strana persino a lui. << Vieni, devi lavarti e cambiare le bende >> disse, tentando di mostrarsi gentile. Non era una cosa che gli riusciva bene, ma almeno si sforzava.

Lei gli rivolse lo sguardo: i grandi occhi verbi apparivano a Mark come deboli, stanchi e pieni di dubbio e scetticismo, << Sai farlo? >> gli aveva chiesto, quasi dubitasse delle sue capacità; e forse aveva le sue ragioni visto che il ragazzo passava tre quarti della sua vita a giocare alla guerra.

Nonostante tutto, il tedesco si lasciò sfuggire una sono risata, << Sei incredibile >> commentò, osservandola: gli occhi scuri pieni d'allegria, una volta tanto, in quel buco polveroso.

<< Perché? >>

<< Non mi stai chiedendo se vogliono in realtà ucciderti, mi stai chiedendo se sono in grado di cambiare una benda! Sei incredibile >> ripeté lui, scuotendo il capo, ancora più divertito, porgendole la mano per aiutarla ad alzarsi. Lo pensava sul serio. D'accordo, non aveva mai parlato con i deportati, ma dubitava seriamente che un altro qualsiasi essere umano si sarebbe comportato nel suo stesso modo.

Bea sembrava ancora perplessa, apparendo fin troppo ingenua agli occhi del soldato, << Beh, non so se nei sei in grado >> gli aveva risposto ancora, con una naturalezza disarmante anche per un tipo come Mark Schreiber.

Lui rise ancora, mentre la ragazza si alzava, appoggiandosi alla sua mano. Il ragazzo la portò nel bagno che fortunatamente era poco distante, o almeno ilsuo baglio lo era, senza dimenticare di trascinare con sé il pacco con le cose che gli aveva dato Walter. Si richiuse la porta alle spalle, << Prima laviamo le ferite, poi le disinfettiamo >> disse, alla russa, cercando un asciugamano pulito. Quando lo ebbe trovato, lo poggiò accanto al lavandino, prima di avvicinarsi a Bea, << Fammi vedere dove ti hanno fatto male >> disse, serio, osservandola.

Bea abbassò lo sguardo, senza rispondere.

<< Allora? >> stava iniziando a scocciarsi. Si arrabbiava in fretta e non gli piace che non gli si rispondesse.

Esitò, << ...Ovunque >>

<< Allora togliti i vestiti >>

Lei abbassò lo sguardo, e lui capì. << Ti cambio le bende alle spalle. A lavarti magari ci pensiamo domani >>, non lo avrebbe detto, con un'altra persona, ma non era riuscito a trattarla male. Non come avrebbe fatto in altre situazioni.

Quella giornata si era rotto qualcosa nel soldato semplice Mark Schreiber.

Era troppo confuso per capire cosa, ma era successo.

* Dobroy vecher: Buona sera. (russo)

Salve, sembro essere meno in ritardo dell'ultima volta, comunque eccoci qui. xD

Spero che questo capitolo sia di vostro interesse, sebbene serva più come capitolo transitorio. è.é

Però succedono cose belle. *-*

Era da ... sempre che non succedevano cose belle. xD

Non ho molto da dirvi. Cercherò di essere puntuale con gli aggiornamenti, sì, ma purtroppo sabato inizio la scuola. ç__ç

Gnap. Mi sono presa però un impegno e porterò la storia avanti! Awà!

Ringrazio le persone che hanno inserito la storia tra le seguite:

- Bbw87

- Fairness

- Mareike Tiaycia

- OlandeseVolante

- Nadine_Rose

- niacara07

- Norine

- Prusskj_Lazur

- ChyoChan

- la_regina

- Luc

- thegreenlady

- mau07

- NemesiS_

Coloro che la hanno inserita tra le ricordate:

- fedecaccy

- Rayne

- ElleBi

Coloro che la hanno inserita tra le preferite:

- chyo

- xxGiuls.

- kikka23

- elly04

- Karota

- Luna_LoveDark

- liz89

- hilaryd

E infine la magnifica ragazza che ha trovato il tempo di recensire:

- Norine

A presto, spero,

Schizophrenia.

Leningrado, Unione Sovietica

29 Dicembre, 1943

5:31

Ciao Bea,

E' la prima lettera che ti scrivo. Sono passati quindici giorni da quando ti hanno presa.

Vorrei poter sapere dove inviarla, ma non ne ho idea. Germania? Forse. Non sarebbe nemmeo sicuro inviarti una lettera, né per te, né per l'Unione Sovietica.

Non posso mentire, non a te, lo sai bene. Le cose non stanno andando come speravamo a Leningrado. C'eri quando a luglio ci hanno attaccato con i cannoni, no? Bene, le bombe continuano a distruggere fabbriche e soviet e non riusciamo ancora ad avere un contatto. I treni, a Leningrado, non partono e non arrivano. Dovunque tu sia, spero che tu stia meglio che la gente qui: niente bombardamenti, no? Spero che tu non finisca in un campo tedesco; non so come si chiamino ma si dice che siano molto simili ai GULag dove l'NKVD butta disertori e prigionieri politici.

Sai cosa sono i GULag, Beatrishka? Spero di no, e spero che tu non stia vivendo un inferno. Ad ogni modo, non chiedere a nessuno, dei GULag, non ti diranno niente, ho chiesto del loro utilizzo, qualche volta, a dei miei superiori. Non so molto nemmeno io, ma tu cerca di salvarti la pelle.

Una speranza ce l'abbiamo, lo sai? Ma non posso ancora parlartene. E' solo una speranza, per adesso dobbiamo lottare e cacciare i tedeschi. Tuo padre confida molto nella vittoria di Leningrado: siamo riusciti a tener loro testa per tanto tempo, dice, che sicuramente vinceremo. Tu ci credi, Bea, dopo quasi tre anni di assedio?

Quando è iniziata la guerra, tu avevi quattordici anni e io stavo per farne diciassette. Volevo arruolarmi da prima, e l'arrivo dei tedeschi non mi ha dato altra possibilità di scelta. Sai che sono stato mandato al fronte? Non adesso, cioè, ho avuto due giorni di congedo, riparto tra poche ore. So che non approveresti, ma sto combattendo in prima linea, per te. Ho l'assurda convinzione che se andrò avanti riuscirò a salvarti, forse non è così, ma almeno ci provo.

Hanno aumentato di nuovo le razioni di cibo, forse perché non c'è più tanta gente da sfamare, tu che ne dici? L'America ci manda scorte e medici, ma a me gli americani non sono mai piaciuti, lo sai bene. Nell'Armata Rossa non piacciono a molti, però ci facciamo curare; i nostri ospedali scarseggiano persino di infermiere, e non siamo solo noi militari a morire, giorno dopo giorno, ma sempre più civili contraggono la tubercolosi... muore sempre più gente di TBC, ma sono fiducioso, passerà tutto presto.

Spero che tu possa tornare presto, Bea. Mi manchi.

Avrei dovuto parlarti dei miei sentimenti prima, forse.

Ti amo,

Il ragazzo sbuffò, carezzando la carta macchiata d'inchiostro con la punta delle dita. Avrebbe voluto che lei fosse lì a leggerla, o comunque avere un indirizzo a cui inviarla. Non poteva e lo faceva solo arrabbiare e stare male. Non aveva troppo tempo, prima di rimettersi in cammino verso il fronte. Doveva difendere Leningrado, ma soprattutto doveva ritrovare Bea. Era assurdamente convinto del fatto che non fosse morta: non poteva esserlo, se lo sentiva.

Ripescò un pacchetto di sigarette e un accendino dalla tasca interna del cappotto. Estrasse una sigaretta, portandosela alle labbra, ma prima di accenderla bruciò quel pezzo di carta che avrebbe tanto voluto fosse consegnato all'unica ragazza per cui avesse mai provato qualcosa. Fumò, alzandosi e buttando qualcosa in uno zaino. Doveva uscire, ma non ne aveva voglia. La sera precedente era stato a cena dai Gurtsieva, il Colonnello Generale approfittava dei pochi giorni di congedo come lui, Sergeij giocava e lo riempiva di domande come al solito; ma Diana sembrava preoccupata almeno quanto lui. Preoccupata perché moriva davvero sempre più gente, e con se stesso non poteva far finta di nulla, come aveva cercato di sminuire la cosa nella lettera destinata a Bea. E poi, erano tutti preoccupati per Bea, tranne il suo fratellino

Leningrado, Unione Sovietica.

28 Dicembre 1943

19:57

<< Bea non passerà l'inizio del nuovo anno con noi. Vero, Boris? >>, era stata Diana a parlare. Non era una vera domanda: quella donna era sicura almeno quanto era sicura del fatto che in Unione Sovietica vi fosse il comunismo. Era preoccupata, ma Diana Gurtsieva era la donna più decisa e forte di tutta Leningrado: sua figlia sarebbe tornata, ma doveva crescere Sergeij, nel frattempo.

Diana non assomigliava molto alla figlia: i lunghi capelli erano biondi, ma da lei la ragazza aveva ereditato gli occhi verdi. Era una bella donna, poco più giovane del marito e nessuno dei due era ancora arrivato a quarant'anni. Amava la sua famiglia e teneva a loro più di qualsiasi altra cosa. Era indipendente, dopotutto doveva prepararsi ad esserlo, sempre: se un giorno il suo Boris fosse morto, al fronte, avrebbe dovuto occuparsi lei dei suoi figli. Ce l'avrebbe fatta, ma sarebbe stata dura. Solo in quel momento si rendeva però conto di quanto soffrisse per la mancanza di una figlia.

Il marito scosse il capo, << Non credo, Dianushka, ma sai quanto lo spero >>

<< Cosa vogliono esattamente, dalla nostra bambina? >>, era sempre stata brava, Diana, a nascondere le sue emozioni, persino al marito, quando voleva e quando si trattava di cose importanti. Come in quel momento.

Boris stava fumando. Come tutti i russi amava la vodka e il tabacco, ma mai si era lasciato corrodere dai vizi: sentiva solo il bisogno di lasciarsi andare, quel giorno. << Non lo so. Forse credono che sappia qualcosa dell'Armata Rossa >>

<< E lei sa qualcosa, Borja? >>, quel particolare era importante, dopotutto.

<< Sai com'è fatta tua figlia, donna, ti assomiglia più di quanto pensi: anche se sapesse qualcosa, non parlerebbe mai >>

Dimitri sospirò, spostando la sigaretta dalle labbra. Non aveva parlato fino a quel momento, seduto in un angolo della stanza, accanto alla finestra. La stanza era ampiamente riscaldata, e non si stava troppo male. I Gurtsieva aveva due stanze, sebbene il padre dormisse spesso in caserma. Il soviet locale questo non lo sapeva, e per il suo ruolo di Colonnello Generale si riteneva che avesse diritto a due stanze. In una dormivano lui e la moglie in un letto matrimoniale, in quella stanza c'era anche un tavolo, era la stanza più ampia e la usavano anche come sala da pranzo, c'era anche un'ampia libreria, si trovavano lì in quel momento; di giorno, e nelle notti solitarie di Diana Gurtsieva, il letto spariva nell'altra camera, Dimitri sospettava che una coppia sposata e relativamente giovane avesse bisogno d'intimità, quando il marito trovava occasione di rincasare. L'altra stanza era per i bambini, i Gurtsieva se la passavano bene economicamente, c'era un letto matrimoniale ed un lettino più piccolo, anche quella stanza era riscaldata, e vi era un grande armadio con gli abiti di tutta la famiglia, una cesta per i giochi di Sergeij e i libri preferiti di Bea ammassati in un angolo.

<< E cosa potrebbe succedere, se parlasse? Oppure se non parlasse per troppo tempo? >>, la donna conosceva già la risposta, ma forse voleva soltanto essere rincuorata dal marito.

Dimitri era l'ultimo che volesse sentire parole come "Verrebbe uccisa" oppure "La porteranno dove portano tutti". Non ce l'avrebbe fatta. Spense la sigaretta e si alzò dalla sedia. << Vado a vedere come sta Sergeij >> aveva detto ad entrambi i genitori, alzandosi e sparendo oltre la porta. Richiudendosela alle spalle. Sperava che il bambino non avesse sentito i discorsi dei due coniugi; sperava che lui non li avrebbe sentiti ancora. Adorava i Gurtsieva, ma Beatrisa sarebbe tornata. Presto.

Entrò, il bambino era seduto per terra e disegnare -o scarabocchiare- su un foglio di carta bianco. Gli si avvicino. Sergeij Borisovic vantava una somiglianza impressionante con la sorella: piccoletto, dai folti capelli nerissimi e gli occhioni verdi. << Che disegni ? >> chiese, ostentando allegria, prima di sedersi sul pavimento, accanto al bambino e gettando un'occhiata sul foglio. Sembrava una ragazza davvero brutta che Dimitri non ricordava di aver mai visto, disegnata come erano soliti a disegnare i bambini.

<< Bea. Mamma dice che tornerà presto, così capirà che non l'ho dimenticata >>, la voce infantile del bambino non era preoccupata.

Il ragazzo si morse il labbro inferiore. Sempre Bea. Affondò una mano tra i capelli scuri del fratellino minore della ragazza che amava. Avrebbe voluto dire qualcosa, qualsiasi cosa per aiutarlo a credere sul serio che lei sarebbe tornata. Perché era quello che volevano tutti, era quello che voleva lui. Non ci riusciva: lui non era abituata a queste cose, però. << Lo vuoi un consiglio, piccolo? >> mormorò, allegramente, stendendosi completamente sul legno del pavimento.

<< Sì? >>

<< Non dipingere mai da grande, non fa per te >>, finse una risata, che gli riuscì bene.

Il bambino mise su un broncio adorabile e l'altro non poté fare a meno di ridere, stravolta sul serio, attirandosi il piccolo contro il petto. << Su, non fare così >> disse, ironico, iniziando a fargli il solletico. Dimitri Todorov adorava quel bambino, amava Bea, rispettava Diana e Boris e loro lo trattavano come un figlio, perché la guerra si era messa in mezzo?

<< Resti a dormire qui, stasera? >> il bambino era riuscito a liberarsi dalle mani del tenente.

Annuì, alzandosi. << Certo >>

Dimitri Todorov poteva vivere nel soviet dei suoi genitori, poteva alloggiare nella sua stanza, in caserma, con gli altri, ma preferiva rimanere a dormire a casa Gurtsieva, dov'era sempre ben accetto. Sergeij fino a tre anni dormiva nella culla, e lui poteva tenere Bea contro il petto e guardarla addormentarsi, da quando avevano comprato un lettino per il più piccolo, però, Bea dormiva lì, quando Dimitri si fermava, e il tenente e il fratellino nel letto grande. Ma c'era stato un periodo, quando Diana e Sergeij erano andati a passare una settimana a casa della nonna a Luga, in cui Boris era sul fronte e Dimitri e Bea avevano avuto la casa tutta per loro; era stato appena quattro mesi prima. Il tenente ricordava ancora il dolce odore di vaniglia della pelle di Bea contro il suo petto. Non aveva dormito, se non due ore a notte, per tutta la settimana. Aveva passato tutte le notti di quella settimana a guardarla respirare piano, addormentata. Era dura non poterla nemmeno sfiorare se non come il suo migliore amico, quando sapeva di amarla. Attualmente Sergeij aveva paura di dormire in quella camera da solo, e Dimitri si fermava lì, a fargli compagnia, dato che la madre non dormiva con lui quando Boris era in congedo.

Campo di sterminio di Buchenwald, Germania.

31 Dicembre 1943

18:40

<< Forse è il caso di lavarsi >> disse Mark, ironico, osservando la ragazza seduta in un angolo del bagno. Assomigliava ad una bambina, se n'era accorto solo il giorno precedente. Walter non era tornato a fare loro visita e Mark non lo vedeva da un po', ma alle nove sarebbe andato con suo padre dagli Hoffmann per capodanno; tuttavia il tedesco pensava che senza la sua visita, quattro giorni prima, non avrebbe mai ... accettato quella ragazza.

Lei non gli rispondeva, continuando a fissare come imbambolata la vasca da bagno. Mark non si arrabbiò, come probabilmente avrebbe fatto in altri momenti, ma si lasciò andare ad uno sbuffo divertito. Riusciva a farlo ridere, e anche lui era riuscito a vedere un sorriso di lei, rimanendone effettivamente incantato. << Allora? >> chiese, incrociando le braccia al petto. Gli occhi nocciola risplendevano, brillavano di curiosità. Aveva rimandato il bagno, per ciò che era accaduto un po' di tempo prima, ma sperava che quel giorno fossero entrati abbastanza in confidenza... e di aver meritato almeno un briciolo della sua fiducia.

La ragazza indicò il fulcro delle sue attenzioni con l'indice. << In Unione Sovietica non abbiamo questa cosa. >>, a Mark diede l'impressione di essere scettica sulla sua utilità.

Si lasciò sfuggire un mezzo sorriso, << Si chiama doccia >> le disse, prima di porgerle la mano, che la ragazza sembrava esitare ad afferrare: non aveva paura, ma più probabilmente provava un divertimento sadico nel far esasperare il povero tedesco.

Schreiber le si avvicinò, abbassandosi accanto a lei, << D'accordo, stiamo facendo troppo rumore, e tu ti stai comportando come una ragazzina capricciosa. Se entra qualcuno e ci scopre, sarai in pasto all'ira di mio padre >> disse, cercando di convincerla. Non aspettò molto: non era un tipo troppo paziente; la afferrò per i fianchi sollevandola e poggiandola nella vasca, in piedi.

<< Anche tu lo saresti >> lo corresse.

Mark sorrise, anche se effettivamente era vero. << Ma se uccidesse me, sarebbe accusato di omicidio >> le fece notare, allontanandosi di poco da lei e incrociando le braccia al petto, aspettando che si spogliasse.

<< E se uccidesse me? >>

Mark si bloccò, sentendo la sua voce infantile, aveva capito dove volesse arrivare e in quei giorni stava sfiorando l'idea che non avesse tutti i torti, ma preferiva non parlarne: suo padre non sarebbe stato troppo d'accordo con quelle idee. << E' davvero tardi, è il caso di lavarsi >> mormorò, avvicinandosi alla ragazza, anche se un po' più cupo di prima. L'aiuto a spogliarsi, lasciandole indosso l'intimo.

Non riusciva a spiegarsi come il corpo di una ragazza potesse attrarlo a tal punto, soprattutto se ridotto in quello stato, fatto sta che evitava accuratamente il contatto diretto con la sua pelle. Era meglio per lei, se non voleva essere violentata di nuovo. Dedicò parecchi minuti ad ogni ferita e ad ogni taglio, alcuni probabilmente anche di quella mattina, almeno era ancora viva, al ragazzo sembrava quasi strano.

Sentiva lo sguardo di lei, forse era preoccupata. << Walter ha detto che vorresti partire per il fronte, è vero? >> la domanda della russa gli parve molto simile ad una doccia gelida.

Non le rivolse lo sguardo, continuando lentamente le sue operazioni. << Non lo so più >>, era vero. Continuava ad odiare suo padre con ogni fibra del suo essere, ma non sentiva più il bisogno di allontanarsi divorargli le viscere. Stava bene, era felice come non lo era da tempo. Era felice come non lo era da quattordici anni. Si scostò, appena ebbe terminato di pulirle le ferite, << Continui da sola, no? Ti aspetto fuori >> disse, velocemente e, senza darle il tempo di rispondere, uscì dal bagno, sedendosi sul pavimento del corridoio, di fronte alla porta.

Due motivi principali lo aveva spinto a farlo: non aveva la minima intenzione di vederla ancora nuda, perché non aveva intenzione di violentarla, o almeno voleva provare a non violentarla; inoltre non gli andava di parlare del fronte, di suo padre e della donna che lo aveva messo al mondo, odiava quegli argomenti e almeno con lei voleva evitarli. Perché? Perché lei era così bianca. 

Bianca.

Pura.

E lui come si sentiva?

Colpevole. Sporco. Vuoto.

Avevano provato tante volte a dirgli che non era stata colpa sua. Ci avevano provato a scuola, gli insegnanti che lo credevano un bambino molto dotato, ci provavano tutti i giorni i signori Hoffmann, Walter non l'aveva mai detto ma cercava di farglielo capire. Suo padre... beh, forse quella era l'unica cosa su cui padre e figlio erano d'accordo: Mark Schreiber era stato la causa della morte di Agathe Becker-Schreiber.

Alcuni lo chiamano "incidente", ma se quella mattina sua madre non fosse uscita per andare a riprenderlo da scuola -che bisogno ce n'era, poi? Non era distante, tornava tutti i giorni a piedi, da solo -, non sarebbe stata uccisa da un malvivente.

Il soldato deglutì, passandosi una mano tra i capelli biondi, cercando di scacciare il senso di colpa e la tristezza che di colpo si erano presentati dentro di lui, a gelare le vene, partendo direttamente dal cuore.

La porta del bagno si aprì, alle sue spalle, rivelando una dolce ragazza russa, con la pelle che odorava di vaniglia e i capelli neri puliti. Mark doveva ammettere che non era abituato a vederla così bella. Si alzò, cercando di celare ai suoi occhi il malessere interiore che provava e le fece cenno di seguirlo. Velocemente, raggiunsero nuovamente la camera dove avrebbe dovuto trovarsi Bea. Non era facile mettere da parte tutto ciò che provava, ma Mark tentava, tentava perché non poteva stare sempre così male. Il dolore era insopportabile.

Entrati, il ragazzo richiuse velocemente la porta alle sue spalle. << Allora, come ti senti? >>, sapeva che in quelle condizioni avrebbe potuto ricevere un solo tipo di risposta, ma ci provava lo stesso. Stava cercando di aiutarla... e gli piaceva il sorriso di lei. Era carina sul serio. Dio, stava diventando così stupido che sicuramente la ragazza gli avrebbe risto in faccia.

<< Luchshe, spasiba* >>, e gli regalò un sorriso. Probabilmente quelle parole sapeva dirle anche in russo, ma ultimamente si divertiva a farlo esercitare con il russo. Mark non riusciva a pronunciare molto bene le parole e lei rideva, ascoltando il pesante accento tedesco che lui non riusciva a fare a meno di posare su ogni sillaba. Solo Mark pensava che il modo di parlare una lingua altrui di Bea fosse tremendamente adorabile?

Lui tentò di sorriderle, nonostante i brutti pensieri che non aiutavano affatto. << Vado a casa di Walter, stasera >> le disse, mentre le cambiava le bende. Era il motivo per il quale quella sera era andato a trovarla prima. << Abbiamo questa strana abitudine di andare sempre da loro, per le feste >>, sorrise.

<< Vive anche lui in una casa come questa? >>, aveva sgranato gli occhi verdi, accentuando l'impressione infantile che già riusciva a dare normalmente.

Schreiber le rivolse lo sguardo, scostandolo per qualche istante dalle ferite e dalle bende. << Beh, non proprio come questa. Diciamo che da lui non ci sono guardie dell'SS ovunque >> cercò di scherzarvi su, sebbene non riuscisse a capire la sorpresa della ragazza. Avevano parlato molto in quei giorni, ma non di tutto. << Tu dove vivi? >>, tentò.

Bea si portò una ciocca di capelli dietro l'orecchio. << Oh, al secondo piano del terzo soviet. Purtroppo le nostre stanze sono al centro del corridoio. Noi abbiamo ottenuto due stanze perché mio padre fa parte dell'Arm.. >>, la ragazza non aveva intenzione di dire niente, riguardo suo padre o riguardo l'Unione Sovietica, ma le sembrava così facile parlare con quel ragazzo tedesco.

Non era ugualmente riuscita a finire di parlare: Mark le aveva poggiato con fermezza una mano sulle labbra, per farla stare zitta. << Non dirmi mai più cose del genere >> sibilò, dimenticando completamente il tono gentile e dolce usato fino a quel momento. Per certe cose, come quella, non riusciva a non essere duro, ma aveva le sue buone ragioni. Notò il volto di lei, sembrava spaventata; sospirò e scostò lentamente la mano. << Non sono contro di te, forse mi piacerebbe far fuori qualche comunista, ma non te. Sono fedele alla Germania e al Führer, se tu mi dici queste cose, io devo dirle a chi di autorità. >>, stavolta si era imposto un tono più gentile, anche se gli sembrava un po' difficile.

La russa annuì, osservandolo. << Se sei fedele alla tua arma, perché non vuoi che ti dica niente? >>

Mark si stupì di quella domanda così ingenua, come se realmente non capisse il pericolo che correva semplicemente parlando con lui. << Se lo fai, non avranno più motivo per tenerti in vita >>, non gli sembrava stupida, avrebbe capito cosa significava quella frase, ne era certo.

Non parlarono più. Lui le avvolgeva le bende attorno alle ferite e lei lo lasciava fare, immobile. Si scostò, poco dopo. << E' tardi, devo andare, ci vediamo domani. E' festa, forse riuscirò a venire prima >>, cercò ancora di sorriderle.

<< A domani >>, Bea sembrava sorridere con più facilità. <>, sembrò ricordarsi improvvisamente di una cosa.

Mark s'interruppe, con la mano ancora sul pomello della porta e si voltò ad osservarla. << Sì? >>

<< Buon anno, soldato >>

Weimar, Germania.

1 Gennaio 1944

00:01

<< Buon anno! >> fu un coro comunque, di cinque persone. Sembravano tutti così felici, mentre bevevano lo champagne con cui avevano brindato. Anche Mark era stranamente felice quella sera di gennaio, e solo Walter poteva vagamente immagine il motivo, ma non lo avrebbe di certo espresso ad alta voce, davanti al madre di Mark non era il caso, almeno. Non voleva mettere nei guai il suo migliore amico, no.

Il signor Hoffmann poggiò nuovamente il bicchiere sul tavolo, << Bene, Hans, cosa dobbiamo aspettarci dai nostri soldati - e qui poggiò una mano sulla spalla del giovane Schreiber- in questo nuovo anno? >>, Mark lo sapeva bene, non gli era mai interessato nulla di politica, ma di solito erano sua moglie ed Agathe Schreiber a reggere le conversazioni, da quando l'ultima non c'era più le due famiglie erano rimaste in contatto principalmente attraverso i figli.

Hans Schreiber scrollò le spalle, << Che riescano a contrastare i sovietici, Alphons >> rispose l'altro, scuotendo appena il capo. Il figlio vedeva che ci credeva sul serio, probabilmente sarebbe andato persino lui a combattere sul fronte, pur di non darla vinta ai russi, ma gli avevano affidato il comando del campo di Buchenwald. Non poteva allontanarsi da lì, se non per questioni ordinate da Hitler in persona.

<< Ci vedi buone possibilità? >> stavolta era stata la donna a parlare. Come il figlio e il marito, non era pro-nazismo, ma avendo buonsenso non lo contrastava in alcun modo. Tanto, secondo lei, una politica del genere non poteva durare, prima o poi la gente si sarebbe accorta di sbagliare.

L'altro annuì. << Certo. Abbiamo affrontato di peggio, inoltre sto cercando di avere informazioni sull'Armata Rossa dalla figlia di uno di loro >>

Mark rivolse lo sguardo al padre, improvvisamente più interessato all'argomento di conversazione. Non sapeva molto su ciò che accadeva a Bea durante quei colloqui. Lui non glielo aveva mai chiesto, né lei sembrava particolarmente intenzionata a parlargliene. Forse sarebbe stato meglio rimanere nell'ignoranza, ma preferì continuare ad ascoltare.

Alphons Hoffmann annuì, << Siete venuti a conoscenza di qualcosa? >>

<< Non troppo, ancora, ma forse siamo sulla buona strana >> il modo in cui lo disse diede fastidio al soldato, che incrociò le braccia al petto, prima di sedersi sul divano.

Walter cercò invece di fare buon viso a cattivo gioco, notando la reazione del suo migliore amico, << E come se la sta cavando Mark, signor Schreiber? >> chiese, con tono allegro, come se pensasse che il biondo seduto sul divano fosse un eroe. Beh, in parte lo era, stava aiutando una deportata, contro tutti e contro i suoi stessi ideali nazisti.

L'altro sorrise, << Oh, bene, bene. Devo dire che sembra mantenere in vita la ragazza senza lamentarsi troppo, anche se non la vedo da quattro giorni. L'hai uccisa, figliolo? >>, l'uomo sorrideva con sarcasmo, come se la morte non gli provocasse alcun fastidio.

<< No >> la risposta del figlio fu fredda, seria, distaccata. Perché? Perché stava cercando di allontanarsi dal burattino nazista che avrebbe dovuto essere. << Non è quello il mio compito >> aggiunse, poco dopo.

Hans Schreiber annuì, << Continua così, e verrai presto promosso a caporale >>

Campo di sterminio di Buchenwald, Germania.

1 Gennaio 1944

12:30

Mark Schreiber era tornato tardi quella notte, insieme a suo padre, ma aveva dovuto comunque svegliarsi presto. I militari non perdevano tempo, come diceva suo padre. Era appena tornato da un allenamento, ridotto ma pur sempre un allenamento. Iniziava davvero a scocciarsi di quella roba. Stavolta, al poligono di tiro, invece delle sagome, c'erano degli deportati ebrei.

Avevano sparato quasi tutti, obbedendo agli ordini dei loro superiori. Anche Mark Schreiber aveva sparato, non aveva paura di uccidere qualcosa, ma per la prima volta in tutta la sua vita si sentì in colpa per aver fatto del male a qualcuno che, nel suo paese, gli era stato insegnato valesse quando le feci di un cane. No, le feci di un cane ariano valevano di gran lunga di più.

Derek Keller aveva rifiutato di sparare.

Sentiva ancora le sue parole, mentre si lavava: "Perché dovrei farlo? I bersagli mi vanno benissimo e loro non mi hanno fatto niente. Credevo che la guerra fosse per questioni territoriali, non per un capriccio di Hitler". Doveva ammetterlo, quel ragazzo aveva fegato, probabilmente ne aveva di più di tutti i militari dell'SS riuniti quel giorno; e non era un burattino dello Stato, come praticamente tutti. Come Mark temeva di diventare.

Un sergente lo aveva preso a calci, come presto avevano fatto altri membri delle truppe. Si era buttato nella rissa, per difendere Derek. Erano due contro dieci, ovviamente non si era messa bene per Schreiber. Era un buon tiratore, ma in quello non se la cavava troppo bene.

Sospirò. Mentre usciva dalla doccia e si asciugava il corpo. Cercava di non pensarci, quel periodo era tutto così... strano, quasi surreale.

Si rivestì, conscio che dopo pranzo lo attendesse un'altra lezione di russo.

*Meglio, grazie. (russo)

Salviamoci la pelle.

-Who will take care of you?

Salviamoci la pelle.

-War.

Mark Schreiber

Mark Schreiber

Mark Schreiber

Mark

* Bàtjuski! (russo) = esclamazione, non come traduzione letterale ma sarebbe qualcosa del tipo "Oddio!" o "Santo cielo!"

E voglio il nome di chi si impegna
a fare i conti con la propria vergogna.
Dormite pure voi che avete ancora sogni.

Eccomi qua, seguivo gli ordini che ricevevo
c'è stato un tempo in cui io credevo
che arruolandomi in aviazione
avrei girato il mondo
e fatto bene alla mia gente,
fatto qualcosa di importante.
In fondo a me, a me piaceva volare...

C'era una volta un aeroplano,
un militare americano,
c'era una volta il gioco di un bambino.
E voglio il nome di chi ha mentito:
di chi ha parlato di una guerra giusta;
io non le lancio più le vostre sante bombe.
[Il mio nome è Mai Più - Ligabue ft. Piero Pelù]

Salviamoci la pelle.

-Liebe.

Mark Schreiber

Mark Schreiber

* Milde = Dolcezza, figurativo. (tedesco)

Mi stancherei, non crederei più a niente;
Ma poi c'è lei inaspettatamente
e certe volte non ci credo che è vera
tanto che non vedo l'ora che arrivi la sera
quando mi toglie i guantoni e mi cuce le ferite,
sorride ai problemi e dice che finché stiamo insieme
lei è felice;
e io finisco anche al tappeto, altroché,
 ma questa vita un po' la cambio
se quando torno ad aspettarmi trovo te,
io la mia casa la difendo
e si può credere alle favole anche se
fai a pugni con il mondo...
[A pugni con il mondo -Articolo 31]

Salviamoci la pelle.


-Segreti.

Salviamoci la pelle.


-Come noi vorremmo che fosse.

Se questo è il tempo che si ha, mettiamo una distanza
dalla città, dai numeri, dal freddo della stanza.
Voglio la tua bocca, ma mi passerà
prima che si apra per me.

Per rimandare ancora tutto a domani, amore
ed essere sempre quello che vuoi,
e non finire mai.
Non finire mai.
Non finire mai.
[Tutto domani, Afterhours]