Perdere l’amore

Piove, anche il cielo piange la tua morte. Pioveva anche quando hai dato il tuo ultimo respiro. Due macchine, l’asfalto bagnato, un bicchiere di troppo e tutto è finito, tutto è svanito dopo l’uscita di quella galleria. Nessuno dovrebbe morire a ventuno anni, hai appena intrapreso l’arduo cammino che è la vita: il vero e primo grande amore, problemi, sofferenze ma anche gioie e soddisfazioni. Ora è troppo tardi, tardi perfino per fare congetture su ciò che hai provato, o anche solo sull’ultima cosa, parola o suono che la tua mente ha registrato. Una voce aspra, roca e monotona mi richiama alla realtà, il prete continua nella sua omelia senza dar segno di dispiacersi per la giovane vita che secondo lui il Signore ha chiamato ha sé. Io sono in disaccordo con quanto afferma quell’uomo ammantato di bianco e viola, non è Dio che ti ha tolto la vita, ma quell’assassino al volante della Ford che ti ha tagliato la strada. Lui non è morto, no, lui si è salvato. Mi è impossibile capire il perché tu sia morta e lui no, ti ha spezzato le ali, ti ha tolto il respiro, eppure lui è vivo, spontaneamente sorge una sola domanda: secondo quale giustizia?
I tuoi genitori sono straziati nell’anima e nel fisico, come deve essere doloroso perdere una figlia. Tuo padre, con gli occhi lucidi e le guance bagnate, sorregge sua moglie che austera e orgogliosa non lascia trasparire l’oceano di dolore che la pervade. Questa visione mi lacera nel profondo. Ad un tratto, un rumore, o per meglio dire, una canzone esplode nell’atmosfera di dolore di quel triste e piovoso pomeriggio di Febbraio. Una persona, evidentemente, ha dimenticato di spegnere il telefonino, e forse per vergogna o per paura che in paese si dica male di lui non lo spegne, permettendo così alle note di quella melodia di trafiggerci il cuore. La canzone è “Perdere l’amore” di Massimo Ranieri, ai tuoi genitori sarà sembrato surreale, e di sicuro ha contribuito ad aumentare l’emozione che regnava in noi. La melodia ci avvolge in una nebbia di tristezza, tutte le parole, che magari avevano un altro significato in origine, sembravano adattarsi perfettamente alla situazione. L’acuto-stilettata arriva prima del previsto.
 
Perdere l’amore
 
Tuo padre e tua madre avevano perso la persona che più avevano amato al mondo, la persona per la quale avrebbero dato tutto, anche la vita se necessario. Ciò che rimane della donna che una volta chiamavi mamma crollerebbe se non fosse per la presa vigorosa dell’uomo accanto a lei. Tuo padre si copre gli occhi con la mano callosa, cerca di nascondere le lacrime che scendono copiose, ma lentamente, quella stessa mano cade nel vuoto. E’ esausto, troppo stanco anche per nascondere ciò che prova.
 
Quando si fa sera 
 
Questa frase nella canzone è una metafora, penso riguardi la vita, e la sera è intesa come la vecchiaia, ma al tuo funerale non c’è spazio per inutili metafore. Tu sei morta di sera, i tuoi genitori ti hanno persa di sera, è questo il senso che diamo a quella frase.
 
Quando un po’ di argento i capelli li colora
 
L’argento, introverso e timido, è comparso da tempo sui capelli di tuo padre, mentre tua madre ha preferito celarlo dietro la tinta, che pure ne lascia intravedere un po’.
 
Rischi di impazzire
 
Pazzi di dolore, ecco cosa siamo in questo momento. Si può impazzire per il troppo dolore? Osservando i lineamenti dei tuoi cari la risposta è certa e repentina, si. E’ difficile guarire dal dolore, è un morbo senza cura, si dice che il tempo riesca a lenire anche le peggiori ferite, ma è davvero un medicinale così portentoso?
Può scoppiarti il cuore
 
Il cuore dei tuoi genitori era già scoppiato. Aveva fatto “boom” nello stesso istante in cui il tuo non ha più prodotto alcun rumore. Quell’assassino non ha spezzato solo una vita, ma tre. Ha tolto la vita ad un’ intera famiglia.
 
Perdere l’amore e avere voglia di morire
 
La mano di tua madre sulla bara, la voce poco più di un sussurro.
-Piccola mia, presto ti stringerò di nuovo tra le mie braccia-  
 

241995

La vita non è che un sogno, più ti addentri in essa meno ti apparirà chiara.
 
-Prigioniero 241995! Alzati, è arrivata l’ora di chiudere la tua inutile esistenza!- Disse con disprezzo la guardia, lo odiava, li odiava tutti. Per lui gli errori non dovevano esistere, colui che sbagliava non aveva diritto ad una seconda opportunità, ciò, ovviamente, non valeva per lui. Il cervello del prigioniero si sarebbe fritto da lì a pochi minuti ma questo sembrava solo rallegrarlo. Il prigioniero si alzò dal sudicio letto sul quale aveva dormito per ben tre mesi e si avviò verso le grate. Altre due guardie affiancarono la prima che sorridendo aprì la cella, anche il tintinnio delle chiavi dava un rumore lugubre e triste. In quella situazione quel rumore poteva benissimo essere considerato quello di una campana che suonava l’ultimo rintocco della vita di un uomo. Il prigioniero che si accingeva ad uscire da quella che aveva considerato un po’ come la sua casa, si chiamava Mehemet, per i suoi giudici aveva prima stuprato e poi ucciso brutalmente due ragazze, una di quindici anni e l’altra di diciotto.
-Ma che fai? Il grande Mehemet piange? Oh poverino!- Una manganellata arrivò rapida sul gomito del prigioniero, il grido di dolore che sfuggì a Mehemet causò una grande ilarità tra i suoi carcerieri, tra tutti, tranne uno. George era l’unico, tra tutti quegli uomini di ghiaccio, che provava ancora dei sentimenti umani nei confronti dei suoi prigionieri.
-Basta! Micheal basta! Pover’uomo fra pochi minuti deve dire addio a questo mondo e tu lo tratti così?- Si passò la manica della giacca per asciugarsi il sudore sulla fronte. Non voleva trovarsi in una brutta situazione con i suoi colleghi, ma non sopportava neanche di vedere quell’ ingiustizia di proporzioni colossali.
-Ma io lo sto aiutando, in questo modo quando siederà sulla sedia elettrica non rimpiangerà la vita!- Rise sinceramente divertito da quanto aveva detto, continuando a sorridere con un urtone spinse il detenuto nel miglio. Il miglio era il percorso che ogni detenuto doveva effettuare per giungere alla sedia elettrica, per giungere alla purificazione delle loro colpe, per giungere alla morte. Le lacrime continuavano a scorrere imperterrite e senza freni sulle guance di Mehemet che, nonostante questo, appariva fiero ed orgoglioso, un grifone ferito all’altezza del cuore ma che ancora arranca, percorrendo i pochi metri che gli restavano, con sguardo fiero e giusto. Si era sempre detto innocente, nessuno gli aveva mai creduto. Colpa degli stereotipi. Un musulmano di origine araba in America che compare in un processo diviene automaticamente il più crudele serial killer della storia, per la maggior parte di tutti gli americani lui era un islamista, un pazzo furioso, e non perché ci fossero serie prove a suo carico, ma solo per la sua religione, solo per il colore scuro della sua pelle. Un uomo che paga con la vita il tragico errore di un altro, un innocente in più sulla coscienza del grande popolo americano. Mehemet ricordava che suo nonno gli aveva sempre detto che gli uomini prossimi alla morte diventano saggi, improvvisamente anche lui si sentì saggio, pensò alla vita, alla sua vita.
Si era trasferito in America per sfuggire alla guerra che stava imperversando nel suo paese, con lui era fuggita anche sua moglie, incinta di due gemelli. Il sogno americano aveva conquistato anche loro, la possibilità di una nuova vita, una vita senza ingiustizie. Tutto era perfetto, così perfetto da sembrare un sogno, ma tutti i sogni prima o poi finiscono, lasciando quella sensazione acre sul palato, una sensazione di delusione e stupore. Un giorno mentre si recava normalmente al lavoro vide un uomo bianco, alto e biondo che stava gettando un sacco nero in un bidone, il sacco aveva una strana forma ma non fu questo ad attirare l’attenzione dell’uomo, bensì il viso guardingo di colui che stava alzando con forza immane quei sacchi. Aspettò che si allontanasse e si portò vicino il bidone della spazzatura, una strana voce gli diceva di aprire quel sacco, pensando fosse la voce del suo Dio lo aprì con mani tremanti. Appena vide il contenuto gettò fuori un urlo che attirò l’attenzione di una decina di passanti, una donna, spinta dalla curiosità, sollevò il capo quel tanto che le bastava per vedere anche essa il contenuto. Vide un viso circondato da candidi capelli biondi sporchi di sangue, vicino quel viso ve ne era un altro, più piccolo e rotondo del primo. Quei volti le ricordarono quelli visti in televisione, erano i volti di due ragazze scomparse da una decina di giorni, appena rimembrò l’accaduto con quanta più voce aveva in corpo, additando l’uomo, ululò
-E’ lui! L’assassino delle piccole è lui! Prendetelo-
Tre uomini capendo a cosa si stesse riferendo la donna gli si scagliarono contro, urlando le peggio cose e picchiandolo selvaggiamente. Solo l’arrivo di una volante di polizia riuscì ad impedire la morte di Mehemet. A nulla valse il racconto di Mehemet, nessuno gli credette. “La tua storia non regge” era l’affermazione che quotidianamente era costretto ad ascolatare, un’affermazione che faceva più male di una stilettata, più male di un colpo di pistola. Al buio nella sua cella la domanda ricorrente nella mente di Mehemet era: Cosa ho fatto per meritarmi questo? L’unica risposta era il silenzio della sua cella. Un silenzio che sembrava scusarsi per quanto gli stava accadendo. A pochi metri della sedia l’unica cosa che quel grifone ferito continuava a fare era pensare. Ricordava sua moglie, i suoi figli, il suo paese lasciato per uno nuovo che gli aveva strappato ogni speranza di miglioramento.
-Non sono stato io- disse con voce flebile, così flebile che si perse tra le grandi mura del miglio. Quel sussurro però non sfuggì a Micheal che sorrise enigmatico, nella stesso corridoio si scontravano due emozione completamente opposte. La prima era soddisfazione mista a gioia, la seconda era pura rassegnazione. Riso e pianto. Micheal e Mehemet. Lo fecero accomodare sulla sedia, gli legarono i piedi e le mani per poi posare una spugna bagnata sulla sua fronte.
-Non sono stato io!- Gridò cercando di strappare le corde di cuoio che lo tenevano fermo, non riuscendoci chinò il capo e le lacrime cessarono di cadere.
-Tu che sei nei cieli sai che sono innocente, ti prego salva la mia anima condannata ingiustamente, veglia sui miei figli, guida mia moglie e libera la mia patria-
Morì subito dopo aver pronunciato la sua ultima frase, i pugni erano ancora serrati nel tentativo di ristabilire una calma perduta da tempo immemore.
Micheal lasciò la stanza con una scusa qualsiasi, si tolse la divisa da guardia carceraria e si guardò allo specchietto che portava sempre con sé. Sorrise nel vedere la sua immagine riflessa, era un uomo bianco, alto e biondo, o almeno era stato biondo, si era tinto i capelli all’incirca tre mesi prima…  
 

Amore alias follia
L'amore è la saggezza del folle e la follia del saggio.