Ti ho infestato la raccolta e non la lascio più, mi spiace!
Volevo vedere come si fosse (e se si fosse) evoluta la tua poesia in ben 88 capitoli (aiuto li finirió di leggere e recensire tra ben 42 anni).
Effettivamente, lo percepisco.
E poi volevo tenere il passo con il proseguimento di questo bellissimo percorso, sarebbe un peccato rimanere troppo indietro (si recupera pian piano!)
Quanto alla poesia in sè: ah, quelle lettere colorate, che sollievo. Di solito i colori “pastello”, pallidi come sono dovrebbero suscitare calma e serenità, invece, come nel tuo caso specifico di questa poesia, a me hanno suscitato sempre e solo desolazione e malinconia. Sono spenti, sono anemici, mancano di sole, di pulsione energica, come fossero rassegnati a sè stessi. Stesso commento potrei fare per le minestre che si freddano, pallide anche loro come l’evanescente figura di cui descrivi l’assenza. Come una cucina spoglia, deserta con la vana speranza che qualcuno a tavola ci sia rimasto... ed invece ti fa compagnia solo la pallida luce del tramonto invernale che trafigge il vetro e, color pastello, raffredda ancora di più la situazione: la luce invernale non fa il suo lavoro di luce purtroppo, e lo sappiamo bene.
Persino i cocci di vetro ed il sangue che fanno sgorgare appaiono evanescenti, rassegnati, quasi malati come in un quadro di Munch dalle tinte chiare, che forse in questo caso lo rendono ancora più onirico e malinconico, ma con lo stile desolante di Hopper (aiuto, voli pindarici).
Sento il sospiro del protagonista che si rassegna a quel sangue, quasi lo dimentica, lì, come se non avesse importanza: il suo stesso sangue... che barbara l’esistenza dell’assenza di quel tassello essenziale.
E l’acqua che inonda le scale lo fa piano, ed altrettanto piano volano le foglie spente dei cespugli di speranza al vento. Ma è una speranza un po’ flebile mi pare di capire. Cosa succede, caro autore?
Spero si colorino di smeraldo... come questa bella bandierina!
Ottimo lavoro sul serio, non so più come complimentarmi.
Un abbraccio!
- Rhymesketcher |
