Da quando aveva cominciato a frequentare Steve Rogers e il diner Apollo era stato promosso a base operativa dei Vendicatori, Jo ne aveva viste di cotte e di crude lì dentro. E no, non si stava riferendo alle famose uova benedict dell’Agente Carter.
Per questo motivo, Jo non batté ciglio nel sentire il trillillin della campanella di entrata. Anche se il cartello d’ingresso era ancora girato sulla scritta chiuso. Anche se erano le cinque e trenta del mattino e la colazione di lavoro dei Vendicatori era prevista per le otto. Anche se a varcare la porta furono una donna dai capelli fulvi in tutina nera aderente e un uomo con arco e faretra attaccati alla schiena.
Gli agenti Barton e Romanoff sembravano esausti: lui zoppicava appena, lei aveva un profondo cerchio violaceo intorno all’occhio destro. Ipotizzando che fossero appena tornati da una qualche missione supersegreta, Jo decise che era meglio non fare domande. Li accolse con un sorriso, e si precipitò a preparare il caffè e tirare fuori la teglia dal forno.
Quando li raggiunse al tavolo, con la brocca del caffè e un vassoio strapieno di muffin ai mirtilli ancora fumanti, Jo trovò Barton stravaccato sulla sedia con una smorfia di dolore che gli storceva la bocca. Natasha invece era in piedi davanti a lui, le mani sui fianchi, un’espressione grave sul viso.
«Fammi dare un’occhiata a quella gamba, Clint».
«È soltanto un graffio. Non è necessario».
Jo vide che il cuoio dei pantaloni di Clint era lacerato sul ginocchio. Del sangue era colato lungo il polpaccio e gocciolava sul pavimento.
«Non te lo stavo chiedendo. Togliti quei pantaloni e poche storie».
«Se io fossi Stark, adesso dovrei dire qualcosa di molto simile a: “Quanta fretta di vedermi in mutande, Agente Romanoff!”».
«Meno male che non sei lui, allora. Altrimenti ti risponderei che preferirei lasciarti morire dissanguato, piuttosto che vederti in mutande. Togliti i pantaloni. Adesso».
Con un sorrisetto divertito che gli increspava le labbra sottili e un intenso luccichio negli occhi, Clint portò la mano alla cinta dei pantaloni. Il primo bottone non fece in tempo a sgusciare fuori dall’asola, che il vassoio con i muffin ondeggiò pericolosamente nelle mani di Jo.
Solo allora i due agenti parvero ricordarsi di lei.
«Ehm. Dovrebbe esserci una cassetta del pronto soccorso sul retro, vado a prenderla».
Mollò vassoio e brocca sul tavolo, e corse a nascondersi nella dispensa. Si chiuse la porta alle spalle, ma le voci ovattate dei due agenti la raggiunsero ugualmente.
«Ti piacerebbe darmi una mano?».
«Ti sei decisamente montato la testa, dopo San Pietroburgo. Fino a qualche mese fa non ci avresti neanche pensato, a certe battutacce».
«Forse Stark ha avuto una brutta influenza su di me. Ma a proposito di San Pietroburgo…».
«Ne abbiamo già parlato, Clint: tu ed io ricordiamo San Pietroburgo in maniera completamente diversa».
«Si vede che la tua memoria ha bisogno di una rinfrescatina, Natasha».
Jo si costrinse a smettere di ascoltare. Origliare le conversazioni altrui non era educato, diceva sempre sua nonna. E lei non era certa di voler sapere cosa fosse successo a San Pietroburgo. Trovò la cassetta del pronto soccorso in fondo a uno scaffale, incastrata tra le latte delle pesche sciroppate. Come fosse finita lì, solo l’ex-proprietario Wis poteva saperlo.
Tornando indietro, la prima cosa che Jo notò fu un silenzio anomalo.
Quel tipo di silenzio che Jo sentiva soltanto quando, dopo la chiusura, rimaneva sola con Steve a ballare un lento senza musica. Jo superò il bancone, i pensieri divisi tra Steve e gli strani aggeggi che l’Agente Carter usava per insonorizzare il locale, e quello che vide la lasciò di stucco.
Si erano di nuovo dimenticati di lei.
Jo sorrise, intenerita. Con la cassetta del pronto soccorso ancora stretta al petto, cercando di fare il meno rumore possibile, tornò dietro il divisorio e si mise a preparare l’impasto per le ciambelle.
Le mani sporche di farina, la mente rivolta ai baci di Steve.