A Daphne, e a tutti coloro che vogliono essere baciati.

 

 

 

 

Tutti vogliono essere baciati

 

 

 

 

Si è appena abituata all’idea del negozio invaso da una massa di donne vestite di rosa venute da chissà dove,

ed ecco che accade un altro evento eccezionale ed inspiegabile: quel signor Avery, che per vivere fotografa begli abiti su belle donne,

l’ha appena baciata.

“Ma perché l’ha fatto?” gli domanda, abbassando la testa e la voce come una scolaretta colta nel bel mezzo di una birichinata.

“Empatia” risponde quello, scrollando le spalle come se non sapesse di che cosa si sta parlando. “Mi sono messo al suo posto, e ho sentito che voleva che la baciassi.”

Eh no, così è troppo comodo!, grida lo spirito di Jo, reprimendo l’istinto di strillargli contro che non può prendere le sue teorie – o, per meglio dire, le teorie del professor Flostre –

e usarle come uno scudo per giustificarsi di fronte a lei.

“Temo che lei si sia messo al posto sbagliato” gli risponde, riuscendo in qualche modo ad acquietarsi. “Io non desidero essere baciata. Né da lei, né da altri.”

“Oh, ma tutti vogliono essere baciati” insiste lui, quasi che una donna non possa essere considerata tale senza aver ricevuto un bacio. “Anche i filosofi.”

Questo è troppo, grida ancora lo spirito di Jo, sconvolto dalla semplicità con la quale quell’uomo nomina i filosofi, come se si trattasse di persone comuni.

“Mi dispiace, signor Avery, ma non abbiamo quello che lei sta cercando.” Di qualunque cosa si tratti. “La accompagno.”

“Non c’è bisogno. Conosco la strada.”

Esce, lasciandola sola. E lei non lo ammetterebbe mai, ma rimpiange il calore di quel bacio.