E sotto la pioggia insistente, nient’altro che la verità. Come se l’acqua lavasse via ogni menzogna, ogni artifizio, ogni macchinazione. E quell’odore pungente, come di polvere, come di qualcosa che con indosso la maschera della quotidianità, quella del sole, non si può percepire, che riempie i polmoni e li purifica. Sotto alla pioggia, i vestiti si appiccicano addosso, come anche i capelli, svelandoci per quello che ci curiamo sempre di nascondere. Senza trucco, senza abiti perfetti, senza la magia della seduzione, che cosa resta della nostra bella immagine, se non la realtà? L’imperfezione della nostra umanità, lontana dallo stereotipo, lontana da quell’ideale di perfezione che tanto attentamente ci costruiamo addosso. Castello di sabbia, all’innalzarsi della marea.