Serie: Pandora Hearts
Titolo: I used to play There, when I was a Child
Personaggi: Lacie Baskerville
Warning: //
Wordcount: 280 
Challenge: Writing Stuff Series
Prompt: Day # 8 - «Il mondo non è che la brutta copia di una realtà ideale.»
Note: Credo che chi abbia letto PH possa riconoscere molte citazioni di Lacie, un verso di "Everytime you Kiss me", con una mia aggiunta di un verso di "The Neglected Garden" -da "Arrietty"-, da cui ho tratto la maggior ispirazione.
.... ehm... forse SPOILER MEGA GIGANTE se non si ha letto Pandora Hearts dal capitolo... ehm... 69?
Disclaimer: Blablabla, i personaggi/la serie/tutto tranne la suddetta flash non appartiene a me ma alla mente malvagissima di Mochizuki-sensei. Se fossi stata io a creare PH avrei trattato tutti molto meglio ;3;

La rugiada è ancora sulle corolle delle rose.
Ogni goccia luccicante nell’oro della luce dell’Abisso scivola: risplendendo, brillando, quella Polvere di Stella le danza attorno, richiamandola tra quelle rose umide della condensa mattutina, per quella che sarà l’ultima volta in cui si potrà addentrare in quell’Armonia fatta di lievi suoni e perenne alba radiosa, impalpabili ori e argenti, rubini liquidi e morbidi zaffiri, smeraldi di piuma.
Chiusi gli occhi di fiamma -“figlia del Demonio” inorriditi bisbigliano gli stolti al solo vederla-, ritorna in quel mondo dove si rifugiava da bambina quando era arrabbiata, o quando era sola, o quando anche solo aveva voglia di giocare con quelle nuvole di luce evanescente, con i conigli di pezza viva, o le bambole di ceramica pulsante.

Un fruscio che pare dorato anch’esso respira in quel luogo prezioso dall’equilibrio fragile, quelle perle di topazio incorporeo la seguono divertite, gioiose nel loro volare spensierato: un carillon immateriale silenzioso sussurra leggero la sua melodia cristallina e tintinnante, le parole ormai note si rincorrono nei pensieri mentre lei stessa in un lento valzer volteggia accompagnata da quella moltitudine di gioielli fumosi che sfiora con le dita.
Paiono ridere anch'essi.

«Questo crudele, ridicolo, bellissimo mondo.»

Riapre gli occhi, un sussulto la scuote appena. E la sua mano serrata non ha più al suo interno la luce catturata, ora fuggita assieme a quella timida Perfezione.
Quella stessa melodia udita nell’oblio ancora canta, proveniente da un pianoforte dal suono reso opaco dalla distanza e da una nostalgia dolorosa che le chiude il cuore in una stretta morsa soffocante.
Oswald.
Lacie volta la testa verso la porta.
Ad attenderla c’è Glen.

Ah, già.

Le rose muoiono, il segreto sta nel dolore.