Il buio profondo la culla affettuosamente nell’Abisso sconfinato. Sempre l’ha fatto e sempre lo farà.
Altra anima viva non esiste al suo interno, escludendo i Chain di cui questo non-luogo brulica: ma Alice, il Coniglio Insanguinato, non ha nulla a che fare con loro, meri esseri inferiori che con voci grossolane sghignazzano e con arti deformi si muovono, burattini esausti e non pensanti, imbarazzante natura dell'oblio.
No, lei è sola, cullata dall’immateriale Abisso stesso che immutato rimane -perpetuo paradiso distorto e casa delle bambole corrotta-, sussurra al suo orecchio melodie stridule e distorte che risuonano in canone nei suoi pensieri e accompagnano il battito del suo cuore, nota dopo nota.
E’ così da quando ha memoria. Da quando le voci sibilano del nero tenebra che ha ricoperto l’oro lucente del Nulla, da quando Alice è diventata Alice, l’ombra che si riflette sul nero tangibile.
Non pensa, assopita.
E’ il torpore della tormentata pace, della agonizzante calma.
Nel Nulla muto.
Dove tintinnano improvvise ora altre note più acute e armoniche, stonature nella sinfonia monotona della Volontà tiranna.
L’attirano come raggio che forma una pozza di lucente oro fumoso nella nebbia di pece.
E’ la sola. La sola che ne sente il richiamo. L’attrito curioso e bramoso che spezza la corda dell’aspro violino.

«Che melodia nostalgica. Che mi stia chiamando?»
Si interrompe bruscamente il coro stridente, e la sua voce risuona, eco persa nell'illimitato orrido.

Dopotutto, i conigli odiano restare da soli.