Pioggia …
 
Solo pioggia …
Sono cinque anni, cinque lunghissimi anni che mi nascondo sfidando le forze della giustizia
Cinque anni passati a scappare, a vagare da un rifugio all’altro
Cinque anni di privazioni, di fughe rocambolesche, di notti in bianco,con il solo scopo di sopravvivere alla pena di morte
Tutto per dei crimini commessi
Ma non da me …
 
O forse sì?
 
Mi guardo intorno, potrebbe sbucare uno sbirro da un momento all’altro …
Stringo il coltello da intaglio che mi regalò mia madre, il giorno del mio quindicesimo compleanno, a quei tempi l’intaglio del legno era la mia passione, creavo ogni tipo di cosa, dalle ciotole più semplici alle sculture più complesse e particolareggiate, mi distraevano dall’ unica cosa che mi pesava sull’anima, come un telo di piombo …
La mia malattia.
Fino a quattro anni e undici mesi fa soffrivo di leucemia, combinata con una specie di autismo, poi evidentemente l’ansia della fuga deve avermi guarito sia dall’una che dall’altro, perché ora sono attivo, schizzato è dire poco, e i capelli mi sono ricresciuti, formando un cespuglio nero che mette in risalto i miei occhi scarlatti, i classici occhi da pazzo che ne ha passate di tutti i colori … proprio come me.
Dopo poco tempo sento un rumore di passi alle mie spalle
Mi giro,la lama scivola dalla mia mano, nel gesto che ormai mi è diventato automatico del lanciare il mio coltello dritto al cuore del mio inseguitore << ormai sono cinquantatrè le persone che ho fatto fuori, quando la smetteranno di starmi alle costole?>> mi domando estraendo dal petto del poliziotto la mia arma e guardandomi intorno per vedere se ci sono altri poliziotti o altre forme di vita
<< niente? Nemmeno un cane o un gatto? Certo che questo quartiere di Los Angeles è proprio deserto! Mah,almeno troverò un riparo decente, per stanotte … >> È così che inizia la mia storia …
(piccola nota: prego chi legge di non copiare la prefazione e i seguenti capitoli per scrivere eventuali composizioni, faranno parte del libro che scriverò)