Porcelain

 

“La notte, la polvere, il sonno.

La verità

si protegge da sola.

Il vaso conferisce

Una forma al vuoto,

e la musica

al silenzio.”

 

Georges Braque

 

 

 

Intro

 

C’è questa cosa bellissima della porcellana - la capacità assurda di abbracciare un paradosso continuo. La vita scivola irripetibile sulle sue geometrie bianche - sembra imperturbabile, così scontata. E poi c’è questa cosa – è così facile romperla.  Come ogni esserci condannato a marcare questa terra,  anche la porcellana è condannata a rincorrere un grado d’entropia maggiore. Le crepe si diramano, i pezzi si moltiplicano, diventano polvere.

C’è questa cosa bellissima della porcellana che la rende così adatta – non è carne, eppure è opportuna al modo umano di sopravvivere, vivere il dolore, essere dolore.

A volte lasciamo che le cose ci riecheggino dentro. A volte la superficie resta imperturbabile e in noi tutto precipita; a volte basta così poco a spezzarci – così facili da smembrare, è un continuo infrangersi il nostro - porcellana sul cemento – la vita è nient’altro che un pessimo gioco di resistenza.

C’è di bello della porcellana che, quando tenti di ricomporre i pezzi e per caso ne hai perso uno, poi non è più la stessa – quel vuoto combacia discreto con ciò che rimane di noi quando poco a poco perdiamo noi stessi, chi amiamo.

E c’è anche che la porcellana è come la memoria. La tieni lì, bella, intatta, un candore immoto macchiato da ghirigori che ne elevano la preziosità rarefatta; vorresti fosse indistruttibile ma basta così poco – è come i ricordi, l’identità, l’orlo sfilacciato dell’infinito ricamo dell’esistenza – tra la porcellana e la polvere si frappone solo schianto, breve quanto il nostro salto verso l’oblio.

Guardi la porcellana e capisci quanto in realtà sia facile eliminare un ricordo.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

#1 Porcelain (100)

 

Sei poco più d’un pallido nome (identità obliata)  e non posso raggiungerti;

concedimi una carezza, regalami il tuo odore –non posso vivere l’amore se non respiro la tua pelle.

 

 

 

A te mi arrendo, vulnerabile,

ai loro occhi sono una bambola – nulla più di una bambola

porcellana nitida, compatta,

come gli assiomi che mi smembrano.

 

 

Sei tutto ciò che rinnego – eppure sei;

(a te consacro le mie ginocchia logore)

sveli le mie crepe, scoperchi i miei vuoti;

(l’immortalità del tuo ricordo spezza la linea dell’oltre)

e sorridi, ancora mi sorridi, e dici:

“Tranquilla, non sei la sola a essere a pezzi.”