— poisoned
(kiss me goodnight)

Non ha mai sopportato il rumore.
Ma adesso che nelle orecchie ha solo la pioggia, il battito flebile di un qualcosa di perduto, gli vien quasi da piangere nel ricordarlo. Anche solo la voce di Nice, un po' troppo alta e chiara nel suo orecchio sinistro, che gli declama drammi quotidiani; storie lontane di cibo da pagare e scartoffie, lunghe mattine ben lungi da un'acquisita normalità.
Stupidamente, Art aveva creduto che quel rumore fosse destinato a non terminare. Come se la propria realtà fosse eterna, e il suo destino un filo doppio. A quanto pare si era sbagliato.

(se le stagioni passassero, mi ameresti ancora?
ciò ha un fondo di verità o lo fai per accontentarmi?
non mi è mai piaciuta l'accondiscendenza, Nice.)

La fine, si era detto, è un concetto astratto. Nulla ha una vera fine, fintantoché qualcuno continua a ricordarci, a portare avanti il fardello delle memorie.
Ma sbagliava. Curioso sapere come questo gioco di fine e inizio non avesse basi, e si tenesse in piedi grazie alle supposizioni.
I fili del pensiero si spezzano senza rumore.

(Cosmea: gioia di amare e vivere.
Cosmea nera: gelosia e rabbia.)

«Buonanotte, ispettore Art.»

(Buonanotte, Art.)

Annaspa, raspando il terreno con le unghie curate. Non respira.
L'aria non passa per i polmoni. Non arriva negli alveoli, bloccandosi nella bocca aperta, riempiendola senza scendere.
E il ronzio nuovo che gli riempie le orecchie fa quasi più male delle pallottole, mentre i suoi occhi pieni di pioggia assorbono quel blu.

(Chiamata in entrata: Nice.)

Gli dispiace non essere riuscito a proteggerlo.
Cosa non darebbe per sentire la sua voce adesso. Il chiacchiericcio fastidioso che liquidava dicendo di aver del lavoro da svolgere.
La fine esiste, dunque, eh? E il fardello, che riconosce essere pesante, si fa ancora più ingente non appena lo capisce.
Nice non saprà mai della sua dipartita.
Il burattinaio ha avuto la meglio, a quanto pare.

Mentre chiude gli occhi, soccombendo alla pioggia, gli sembra di scorgere un guizzo di azzurro nel cielo plumbeo.

Sono occhi.

(Buonanotte, Nice.)