La vista è oscurata dal sonno.
Ma gli altri quattro sensi funzionano a perfezione: il tatto, che mi fa percepire la morbidezza delle lenzuola di seta, sei sempre convinta che qualunque altro tessuto sia un'insulto alla tua pelle, vero Liz? Rido di queste tue piccole ossessioni mentre l'olfatto comunica al mio cervello assonnato che hai preparato nuovamente quell'intruglio che, impudentemente, ti ostini a chiamare caffè turco.

« Francamente, Liz, se un turco bevesse questa roba bestemmierebbe contro di te come... come... »
« Come un turco? »
« Esatto! »
« Sciocchezze, il mio caffè è delizioso! E poi piantala di chiamarmi Liz, il mio nome è Elizabeth, su avanti, ripeti con me: E-li-za-beth! »
« Senti un po', E-li-za-beth. Io dovrei andare in bagno che ne dici di farmi passare? »

Rido ancora pensando alle nostre schermaglie mattutine e l'udito mi comunica che stai arrivando: il ticchettio delle tue ciabatte è sempre inconfondibile.
« Nadine, sei sveglia? »
« No »
Sbuffi e ridendo ti siedi sul letto accanto a me, donandomi un bacio che sa di quel tuo intruglio, ma che mischiato al sapore naturale della tua bocca risulta quanto di più gradevole sia possibile assaporare in una grigia mattina di novembre, a Londra.
E' l'ultimo senso che rimetto in moto prima di aprire gli occhi.
Quando li apro tu sei lì, i tuoi indecifrabili occhi verdi mi osservano ridenti e sul suo viso spruzzato di lentiggini c'è quel sorriso furbetto che, ormai ho capito, mi ha portato via il cuore. « Vuoi un po' di caffè? »
« Sì »