IX

Decadimento e discesa. Una spirale che mi trascina giù, inchiodandomi ad una croce.                                    
Il Cristo si era sentito così, quando era stato tradito?                                                                                
Osservo coloro che mi stanno uccidendo. Li guardo dalle mie palpebre tumefatte per i calci del fucile. Le cicatrici su petto e schiena bruciano. Sangue scorre fuori dalle ferita, imbrattando il mondo di rosso. Il mio rosso. Una smorfia deforma le mie labbra spaccate.                                                                                                                 
Fiumi e fiumi di sangue, e per cosa?                                                                                                                  
Il caduto mi incide un lato del costato. La lama penetra dentro di me con un suono viscido. La sento rigirarsi fra le budella. Mi mordo le labbra per non urlare. I denti lacerano croste secche. Il sapore metallico del sangue mi fionda in gola.
Forse siamo già tutti morti.                                                                                                                                
Dei chiodi mi fissano contro una superficie fredda. Il ferro arrugginito mi attraversa le ossa e le articolazioni. Scariche di dolore mi tengono in un costante dormiveglia.                                            
E forse questa è la nostra punizione. Troppa arroganza. Abbiamo voluto controllare l’universo.                             
L’ossigeno manca: non sale alla testa e ogni respiro è una lotta vinta a malapena. Nell’aria vibrano colori: arancio, azzurro, ma soprattutto viola. Una luce che pulsa al ritmo del mio cuore.                        
Non abbiamo mai considerato come l’universo controlla noi.                                                                                     
Il caduto continua a tagliare. Lembi di carne stravolti, allucinati, pendono in pieghe grottesche.                      
Esiste un Dio, là fuori? Forse lo scopo del Viaggiatore dopotutto non era elevarci: voleva punirci.              
«Puoi farlo smettere quando vuoi, Jesse. Devi solo dirmi le coordinate dei generali. Nient’altro».                        
Il suo fiato mi soffia nell’orecchio «E dopo, tutto questo dolore finirà, te lo prometto».                                    
Qualcosa si incrina e si spezza. Frammenti di quello che ero mi circondano come bolle d’aria. Socchiudo gli occhi.                                                                                                                                  
Forse la morte è un grande oceano: pieno di bolle. E di silenzio.                                                                     
Il dolore sordo continua. Il dolore sordo pulsa. Il dolore sordo sente. Fitte lungo lo stomaco e il costato, lì dove il rosa è divenuto una nube color porpora. Sprizza e sprizza, il sangue che mi scorre. Una pioggia rossa che non posso fermare. E forse nemmeno lo voglio più. «Una promessa – sta dicendo lui- è una promessa. Tu ci dici quello che vogliamo sapere e noi ti lasciamo andare».                                                                                                                                              
Andare? Tutto è già andato. Promessa? Menzogne basate su falsa testimonianza e falsa speranza. Speranza? La mia, di speranza, ha varcato la soglia di questa stanza ore, giorni, forse anni fa. Vallo a capire. E’ persa, la speranza.
Una voce che non è una voce riecheggia nella mia mente. «No» dice.                                                    
«No cosa?» penso io.                                                                                                                                                          
La voce ancestrale mi picchia nelle tempie «La speranza brilla, figlio».                                                              
Gemo. Ma non per il dolore. Non quello fisico almeno. «L’ho persa».                                                                    
«No» risponde di nuovo la voce.                                                                                                                             
«No?».                                                                                                                                                              
«No».                                                                                                                                                                  
 «Cosa mi resta? La guerra? La battaglia selvaggia contro di lei? Che rimane?».                                                            
«Il futuro».                                                                                                                                                   
«Meglio l’oblio del dannato futuro».                                                                                                                                                  
«Sei prescelto in nuova genesi, figlio – rivela la voce- il tuo destino giace fra le stelle».                                                      
«Che vada alle ortiche il destino – penso- e anche tu».                                                                                          
Nuove scariche di dolore. Elettricità statica mi attraversa, facendomi prendere da spasmi. Carne martoriata, non più corpo. Coscienza sul punto di smarrirsi, non più mente. Una bocca ringhia dal dolore. La mia. «E comunque chi sei?».                                                                                                               
«Il Viaggiatore, figlio».                                                                                                                                             
«Non sono tuo figlio».                                                                                                                                                          
«Sei carne della mia carne, generato per uno scopo».                                                                                                                
Apro gli occhi. L’odore della putrefazione, della mia stessa carne bruciata, si disperde nell’aria. Il fumo si scosta. Oltre i caduti, oltre lo scantinato in cui mi ritrovo, ben oltre. Una sagoma appena tratteggiata mi sta innanzi. «Cosa…».                                                                                                                                     
«Il tradimento e la caduta presagiscono rinascita. Risvegliala».                                                                          
«Tu… cosa?» mormoro.                                                                                                                                                 
«Serviva una connessione diretta. Tu sei l’emblema del futuro. In te v’è la luce prima».                                        
«L-luce?».                                                                                                                                                              
Il mio torturatore mi tira uno schiaffo «Di’ qualcosa di sensato» dice.                                                    
«Ricerca la luce, guardiano. Un giorno i miei spettri troveranno e genereranno altre nuove connessioni. Ma tu sei il primo.  Risvegliala».                                                                                             
Chiudo di nuovo gli occhi. Mi concentro sul mio respiro. Tiro dentro e butto fuori. La mente si inizia a schiarire. «Così» dice la voce.  La mia carne diviene corpo. La mia coscienza diviene mente. La mia anima diventa luce. La sento: calore rovente mi brucia nel petto.                                                  
«Prendila».                                                                                                                                                            
Mi lascio scorrere la luce lungo le vene. La guido nelle diramazioni della mia testa, delle mie braccia, delle mie gambe. Un bagliore che mi scorre intorno, dentro, fuori. Divengo folgore.                                   
«Usala».                                                                                                                                                             
I chiodi si fondono fra le mie mani. Sono calore in forma umana. Risplendo e avanzo. Il caduto e l’insonne mi guardano con aria stupita. Intorno a loro sembra esserci una cortina oscura. Faccio un passo avanti. Concentro la luce nella mia mano.                                                                                                     
«Richiamane la forma».                                                                                                                                      
Fra le dita prende vita nella forma che più mi è consona. La lama di luce canta fra le mie mani.                       
«Liberane la potenza».                                                                                                                               
«D’ashalla!» il caduto del casato corre verso di me. Muovo il coltello in avanti: il fulmine è un’esplosione abbagliante. Quando la luce sfiorisce lui è solo cenere. 
L’insonne cade all’indietro, protende una mano verso di me «No, no! E’ stata un’idea sua! Mi hanno costretto, capisci?».  Il muto non era così muto. Niente luce per lui. Non se la merita lui. 
Prendo una spranga di ferro in terra. La mia preda squittisce dal terrore, ritraendosi contro il muro. 
Colpisco la sua testa con un colpo secco. 
Una volta, due volte, tre volte. Arranco, riprendo fiato. Colpisco di nuovo. E ancora. E ancora. 
Quando ho finito la sua testa ha cessato di esistere: c’è solo un grumo indistinto di rosa e rosso. Lascio cadere la spranga con un tintinnio.
«Per di qua». Seguo la sagoma, guardandola ronzare davanti a me, una forma simile a un occhio nella penombra. Inciampo nel pavimento disgregato, rotolando nell’acqua putrida. Mi rialzo barcollando sulle mie gambe.
«Manca poco» mi rassicura la voce. Seguo la sagoma. Ogni passo è un dolore che infiamma reni e viscere, sollevo la gamba sembra sempre più pesante, più vicina all’ultimo sforzo. Sgrano gli occhi: la console dei comandi mi sta innanzi.
«E’ già tutto pronto, premi il bottone rosso». 
Lo pigio, il bottone rosso. Sullo schermo lettere formano parole:

Runtime 1080101:

Programma Spettro avviato

…Attendere

…Subroutines di  difesa  avviate

Un enorme clangore scuote la terra. Pietrisco crolla dal soffitto in una polvere sottile, mentre il mondo intero scricchiola. Da un spiraglio sul soffitto crepato, vedo la luce del sole. Un’enorme torre e una parabola lo oscurano un attimo dopo. Il rumore di spari riempie il mondo. Le enormi torri fanno fuoco.                                                         

Rilascio_route_0686967_in_corso…

..attendere…

..attendere..

..stato programma: ..operativo.

..avvio spettri eseguito.

Crollo sul pavimento. Macchia rossa sotto di me. Sangue: molto sangue. Penso. Alzo. La. Testa. Sagoma. Di fronte. Corpo non risponde.

«Hai fatto quello che dovevi guardiano. Ora verrai trasferito. Un giorno la tua luce tornerà a brillare. E quel giorno, ci porterai il futuro».