20/10/2015
0 recensioniFandom scelto: Death Parade
Stagione: Inverno
Numero parole: 397
Rating: Verde
Genere: Fluff, Introspettivo, Malinconico
Personaggi/Coppie: Chiyuki, altri
Note: La flash è contestualizzata nel passato di Chiyuki (per riferimenti: flashback degli episodi undici e dodici).
Haiku in epigrafe di Naitō Jōsō.
Ho preferito optare per un corsivo per la parola giapponese presente: ho notato che nelle norme redazionali delle case editrici le parole estere, non in uso corrente nel nostro vocabolario, sono trascritte in italic per favorire il passaggio da una lingua all'altra durante la lettura.
Kotatsu: telaio in legno dei tavolini bassi, sul quale è spesso applicato un futon o una coperta pesante. È integrato a un sistema di riscaldamento elettrico.
Track prompt: Moonlit Night di Yuuki Hayashi, Death Parade Digest OST.
La raccolta si è classificata terza a pari merito al contest Quattro Stagioni - Flashfic, indetto da NeuPreussen sul forum di EFP.
altri da se stessi
altri da se stessi
Non c'è nulla –
i campi e le montagne
rubati dalla neve.
(Naitō Jōsō)
È bastata una notte, perché cielo e terra si saziassero del bianco e coprissero le loro forme. Il profilo della montagna diventa confuso, come il respiro che scalda il vetro.
Chiyuki osserva la mamma in giardino: agita le braccia per farsi notare, perché la mamma, sorridendo, sembra proprio Chavvot, la bambina della fiaba che le piace tanto. Punta gli indici agli angoli della bocca e curva le labbra all'insù: la carne scopre i denti e regala un sorriso candido. Appoggia il mento sul davanzale e guarda il cielo, sopra le linee dei tralicci, che qualche corvo si diverte a utilizzare come trespolo: dal soggiorno, sembrano le corde su cui la mamma stende il bucato. Chissà chi ha rubato le stelle e le ha nascoste, si chiede Chiyuki, col naso premuto sul vetro: proprio ora che desidera giurare loro di dire alla mamma tutto il bene che le vuole. Grugnisce e da sopra la spalla osserva il papà, seduto accanto al kotatsu: sgattaiola, finché il calore della coperta non le sfiora le mani e si rifugia lì, di fianco al papà che spiegazza il giornale e finge di non vederla. Un po' delusa, Chiyuki abbassa il viso sul tavolino e nota una tazza di cioccolata fumante, che due dita tozze le allungano, al frusciare della carta. Gli occhi le brillano e guarda prima il velo caldo che si solleva dalla ceramica, poi il papà, in attesa del permesso di berla.
L'inverno avanza senza sosta sulla ciocca bianca di Chiyuki, che ondeggia fra i ciuffi corvini: è la mano carezzevole del papà a spettinarli e a mettere in risalto quella strisciolina di neve. È l'inverno slavato dell'innocenza, che ammanta con uno scialle freddo le spalle dei monti, il dorso delle tangenziali; intorpidisce il paesaggio e lo prepara a un lungo sonno. La vita scorre nella stessa direzione: è un sogno di certezze e calore conquistato al gelo esterno.
Chiyuki apre le braccia. Come un cigno scivola e libra sul ghiaccio, mentre la musica sovrasta le lame e il modo in cui sfregiano la pista, dando l'illusione che a zampillare, durante la danza, sia qualche fiocco di neve. E la vita si stringe attorno a una piroetta e balla fra le ali distese, fra lo scroscio degli applausi e le esclamazioni di piacere. A cadere, però, si è soli e l'inverno stringe un laccio sulla gloria passata, sull'oro dei ricordi, sui colori delle stagioni trascorse.
Chiyuki osserva la mamma in giardino: agita le braccia per farsi notare, perché la mamma, sorridendo, sembra proprio Chavvot, la bambina della fiaba che le piace tanto. Punta gli indici agli angoli della bocca e curva le labbra all'insù: la carne scopre i denti e regala un sorriso candido. Appoggia il mento sul davanzale e guarda il cielo, sopra le linee dei tralicci, che qualche corvo si diverte a utilizzare come trespolo: dal soggiorno, sembrano le corde su cui la mamma stende il bucato. Chissà chi ha rubato le stelle e le ha nascoste, si chiede Chiyuki, col naso premuto sul vetro: proprio ora che desidera giurare loro di dire alla mamma tutto il bene che le vuole. Grugnisce e da sopra la spalla osserva il papà, seduto accanto al kotatsu: sgattaiola, finché il calore della coperta non le sfiora le mani e si rifugia lì, di fianco al papà che spiegazza il giornale e finge di non vederla. Un po' delusa, Chiyuki abbassa il viso sul tavolino e nota una tazza di cioccolata fumante, che due dita tozze le allungano, al frusciare della carta. Gli occhi le brillano e guarda prima il velo caldo che si solleva dalla ceramica, poi il papà, in attesa del permesso di berla.
L'inverno avanza senza sosta sulla ciocca bianca di Chiyuki, che ondeggia fra i ciuffi corvini: è la mano carezzevole del papà a spettinarli e a mettere in risalto quella strisciolina di neve. È l'inverno slavato dell'innocenza, che ammanta con uno scialle freddo le spalle dei monti, il dorso delle tangenziali; intorpidisce il paesaggio e lo prepara a un lungo sonno. La vita scorre nella stessa direzione: è un sogno di certezze e calore conquistato al gelo esterno.
Chiyuki apre le braccia. Come un cigno scivola e libra sul ghiaccio, mentre la musica sovrasta le lame e il modo in cui sfregiano la pista, dando l'illusione che a zampillare, durante la danza, sia qualche fiocco di neve. E la vita si stringe attorno a una piroetta e balla fra le ali distese, fra lo scroscio degli applausi e le esclamazioni di piacere. A cadere, però, si è soli e l'inverno stringe un laccio sulla gloria passata, sull'oro dei ricordi, sui colori delle stagioni trascorse.
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