L’odio. Non sapeva da dove arrivasse, da dove fosse nato. Non si ricordava un momento in cui ancora non fosse presente nel suo sistema. Doveva essere nato con lui. Ereditato da suo padre, dal mostro. Nei suoi geni.
Forse lui stesso era odio. Nient’altro, solo un agglomerato di sete di vendetta e rancore. 
Forse, scavando poco più sotto, il dolore. Nascosto per bene sotto gli strati di rabbia. Ma forse, forse c’era. Il dolore, la sua parte vulnerabile. In mezzo al petto, ancora sanguinava. Quella era l’unica parte viva ancora rimasta in lui. La parte da nascondere, seppellire. Combattere.
Tutto ciò che conosceva era morto, marcio. Lo era sempre stato. Anche lui lo era. Ogni cosa su cui avesse pisciato lo ripugnava. Dal più piccolo sassolino calpestato fino alle sue stesse mani sporche di vecchie lotte.
Avrebbe voluto amputarsele. E con loro tutto il resto. Estirpare quella pelle che il mostro aveva toccato, darsi fuoco proprio come aveva dato fuoco a lui.
Non l’aveva ucciso. Non ci era riuscito. Non poteva, se n’era accorto troppo tardi. Finché lui stesso, Wolfgang, fosse rimasto in vita, il sangue del mostro avrebbe continuato a vivere in lui.
Ma era arrivato il momento di porre fine all’odio. Così come era nato con lui, con lui sarebbe morto.
Per lasciare spazio agli innocenti, alle persone che conoscevano solo l’amore... a lei.