La giornata di Teresa Lisbon era cominciata male.
Tanto per iniziare, infatti, si era dovuta precipitare all’alba in ufficio per tentare di rimediare al gran casino che aveva combinato il giorno prima il suo consulente preferito.
La squadra era intervenuta d’urgenza presso una famosa azienda dolciaria fuori città, ubicata in un Mulino di colore Bianco, dove era stato trovato il cadavere di una vecchia gloria di Hollywood adesso in disarmo che - per pagare il mutuo della villa in Costa Azzurra - arrotondava cucinando merendine ad alto tasso di grassi idrogenati.
L’uomo, conosciuto come ilvecchicochefacevazorro, giaceva riverso in un lago di farina con un biscottone conficcato nella trachea: grande come i biscotti di una volta, d’accordo, ma evidentemente non abbastanza inzupposo, aveva detto il medico legale.
Unico testimone oculare e principale sospettata, la gallina Rosita.
Lei e Cho l’avevano interrogata per ore, sfruttando tutti i trucchi imparati in Accademia più alcuni rubati a “Indovina chi”, ma il dannato pennuto aveva tenuto il becco chiuso.
Eh sì, considerò Teresa accarezzandosi pensosa il pizzetto scuro, quel volatile si era rivelato un osso tremendamente duro.
Era quindi entrato in gioco Jane e aveva pensato bene di ipnotizzare la sospettata: più facile a dirsi che a farsi, comunque, giacché non solo l’operazione era fallita, ma per il consulente del CBI le cose si erano messe in una maniera decisamente bizzarra.
Chiocciando piano, infatti, Rosita aveva tracciato col becco una linea bianca sul pavimento e poi se ne era rimasta lì ferma e zitta, con i suoi occhietti luccicanti fissi su di lui.
Et voilà! In pochi istanti il consumato mentalista era stato ipnotizzato e indotto a rivelare la segreta combinazione del suo ferro arricciacapelli.
Risultato: niente confessione, niente colpevole, niente di niente.
A parte la combinazione del ferro arricciacapelli di Jane che, per carità, poteva sempre tornare utile.
Però.
“Ehilà capo!”.
Era così concentrata nei suoi pensieri che la voce di Wayne Rigsby alle sue spalle la fece sussultare.
“Ancora grane per via di Jane?”.
La detective si strinse nelle spalle.
Lui e i suoi maledetti trucchi da baraccone!
“In fondo”  l’altro sembrava averle letto nel pensiero “non devi dimenticare che è un circense…”.
“Oh sì” sbottò la ragazza “proprio un circense… infatti come mi fa girare le palle lui…”.
 

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La giornata di Patrick Jane era cominciata male.
Tanto per iniziare, infatti, era stato tirato giù dal letto in un orario antelucano e costretto ad andare al lavoro prima del consueto - erano circa le 11.30.
Stravaccatosi con eleganza sul solito divano, si era subito reso conto grazie alle sue doti di mentalista che la situazione era un tantino tesa.  
Piccoli dettagli, quasi insignificanti, che solo uno con la sua sensibilità acuta poteva cogliere.
“Uhè, Jane” aveva esclamato un Cho stranamente loquace non appena l’aveva visto arrivare “lo sai cosa dice un chiaroveggente quando incontra un collega?”.
“Eh?”.
Van Pelt cercava di non ridere, mordicchiandosi le labbra con aria sexy.
“Ehilà, ciao, come sto?” e l’altro: “Bene, grazie, e io?”.
Patrick era allibito.
“Dimmi una cosa” Rigsby si sedette accanto a lui in bilico sul bracciolo “ma secondo te una chiromante prima di leggere la mano consulta l’indice?”.
I tre agenti ormai sghignazzavano senza ritegno.
Patrick, invece, era decisamente stufo di quell’insolito trattamento: possibile che la notizia dell’incontro con Rosita avesse distrutto in poche ore la sua reputazione?
Si alzò e con un gelido sorrisetto si avviò verso la porta.
Sull’uscio, però, incocciò Minelli, circondato da una decina di agenti.
“Che ci fai qui?” esclamò il capo dei capi.
“Non eri andato al raduno mondiale dei chiaroveggenti?”.
Jane sgranò gli occhi.
“Ah, ecco” fece l’altro “è saltato per un imprevisto…”.
I poliziotti presenti cominciarono a ridere.
Tutti, uno dopo l’altro, tenendosi la pancia.
Due morirono.
 

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