#12 Barkeep!AU

Di una nuova cameriera e di un inglese ubriaco

Quando Lavinia è giunta in Inghilterra aveva la testa piena degli stereotipi e tipizzazioni sugli anglosassoni, oltre che delle raccomandazioni del nonno e del fratello minore- che pur essendo appunto il minore si è sentito comunque in dovere di fare l’ansioso come una mamma chioccia. E tutti quei cliché sul popolo inglese non si sono rivelati del tutto infondati: talvolta- e questo Lavinia non lo ammetterebbe neanche sotto tortura- si è ritrovata ad ammirare quel self control (così dicono gli inglesi, no?) disumano per lei e per qualsiasi persona italica di sua conoscenza. Ha ammirato l’autocontrollo britannico almeno fino a quando non ha iniziato a lavorare in un pub di Brighton, e ha scoperto che dopotutto anche quella moderazione ha la sua falla. Una grande falla, chiamata alcool.

Mentre osserva il ragazzo biondo che, braccia incrociate e fronte china sul bancone di legno, stringe un bicchiere di vetro mezzo vuoto ancora nella mano destra non può che ripensare a quell’autocontrollo che tanto aveva invidiato: evidentemente passare tutta la giornata comportandosi da gentiluomini li sfinisce troppo, e per recuperare devono ubriacarsi dalle sei di pomeriggio fino alle due di notte. Che siano ragazzini di appena sedici anni, o uomini di famiglia le cui mogli e figli li aspettano a casa, tutti senza alcuna eccezione si chiudono lì quando il sole cala a bere litri e litri di alcolici fin quando il fegato non implora pietà in ogni lingua del globo.

«Un altro…» borbotta in un singhiozzo l’uomo biondo, il viso ancora nascosto contro il bancone e il braccio allungato oltre questo, mentre scuote leggermente il bicchiere come a voler attirare l’attenzione della giovane barista. Lavinia glielo strappa dalla mano, scocciata, perché l’ha riempito trenta volte come minimo, e quell’inglese non è ancora collassato: si lascia sfuggire solo risatine isteriche che paiono pianti di bambino.

«Tieni, coglione.» borbotta l’ultima parola in italiano, a voce bassa, di sicuro non sarebbe piaciuto al suo datore sapere degli insulti rivolti ai clienti. Quello prende il bicchiere, alzando il viso e bevendo tutto d’un sorso. Il pensiero di Lavinia è diviso tra il “che palle, adesso glielo devo riempire ancora, quando cazzo muore questo?!” , il “però è davvero molto bello” ed il “ma che cazzo sto pensando?!”. Ad attirare la sua attenzione è il bicchiere del tipo che sbatte fastidiosamente contro il bancone.

«Porca troia che palle.» sbotta, portando il viso all’altezza di quello dell’inglese, vicino al suo, gli occhi ambrati di lei in quelli verdissimi e lucidi di lui. Non dovrebbe farlo, Lavinia lo sa, le serve il lavoro e non dovrebbe alzare la voce, deve farsi passare l’irritazione e basta, facile, no?

«Muovi il culo e levati di qua, pezzente, io quel fottuto bicchiere non te lo riempio pi-…!»

. . .

Arthur non sa cosa gli faccia più male: se la testa- “mai, mai più bere così tanto, non lo reggo”- o la guancia dolorante che si massaggia con delicatezza- “mai, mai più baciare da ubriaco la cameriera del pub vicino casa”.

˙·٠•●♥ Ƹ̵̡Ӝ̵̨̄Ʒ ♥●•٠·˙

Boh, Iggy ubriaco è la cosa più bella di questo mondo, dovevo ficcarcelo per forza di cose. Questa raccolta continua ad andare avanti e io mi piango addosso (?) per questo motivo perché mi ci sono affezionata çvç Sì, sì, rimanderò il momento dei pianti alla ventesima flash, sorry.

Intanto saluto chi ancora legge queste cose che scrivo, e se volete recensire mi fate solo felice. Ciau!