La mia poesia
sta diventando
sempre più estranea,
ormai ho più  parole
che sentimento.

In effetti  vorrei  solo dormire
come tutti gli umani.

La condizione segue
il suo bene, progredendo.
Non ho merito
Medito.

Mi strappo  la pelle
ci butto l'occhio 
dentro e mi addentro
nel mio "fa niente"

È  giusto
ci sarà  sempre qualcuno
di più bisognoso e lo
metterò  da parte.

Ormai  è  un'ombreggiatura
appena percettibile
È  la lapide del mio
io poetico.

HE muore
ego negato
In silenzio


alla fine è quasi scontato
tu tanto torni
Sempre, ridacchiando
in una veste diversa.
e forse è anche peggio del semplice finire