Prologo

Ricordo ancora quella mattina di Marzo.

Il cielo era grigio. I passanti, si coprivano il capo con gli ombrelli ed io, seduto al tavolo di un bar, li osservavo.

Osservavo le loro facce tristi, un po’ come quella giornata.

La pioggia bagnava l’asfalto, pulendo così l’aria dallo smog di quella città.

Faceva freddo, tanto freddo, ed esso era portato dall’avvicinarsi della primavera, che era ormai alle porte.

Era mia abitudine osservare chi mi circondava, mi piaceva immaginare come mai scegliessero un libro anziché un altro; come ad esempio quell’uomo

anziano dal buffo cappotto color oliva, che entrò nella libreria al mio primo giorno di gavetta con la testa china, per paura che qualcuno lo potesse vedere a

prendere un romanzo rosa. 

Oppure come quando la bambina dai capelli d’oro che fece una sceneggiata davanti a tutti con la madre perché pretendeva che le comprasse il suo primo

volume di Stephen King.

Anche quel ragazzo dagli occhiali troppo spessi e non idonei al suo viso, mi colpii molto nonostante la sua semplicità il modo in cui entrò spedito nella

sezione fumetti, osservandoli come se fossero oggetti preziosi custodi dietro teche di vetro.

Passavo così le mie giornate a lavoro. Immaginando le vite degli altri, quando un giorno arrivò lei. 

La ragione di questo scritto.