Ciò che sono

Uno degli ultimi raggi di questo sole, ormai giunto al suo tramonto, filtra dalla finestra del mio ufficio, colorando di arancio ogni parete.

Volgo lo sguardo verso quelle tinte che sembrano voler riscaldare l’atmosfera di questa giornata, il calore che emanano è così… irraggiungibile…

Lo è per me. Lo è per il mio cuore che vorrebbe essere raccolto da quel calore, nonostante il gelo che alberga in esso...

Com’è possibile che io sia così disonesta e incoerente con me stessa?

Vorrei quel calore solo per poter sostituire ciò che vorrei da te… vorrei che fosse il calore delle tue mani a raccogliere il mio cuore di ghiaccio... E se poi si sciogliesse?

Tu sapresti sicuramente la risposta, André. Trovi sempre le parole giuste, in ogni momento… come quella notte…

Una rosa è una rosa anche se essa sia bianca o rossa. Una rosa non sarà mai un lillà.

Abbasso lo sguardo al ricordo delle parole che avevi utilizzato per farmi comprendere che, qualsiasi cosa avessi deciso di fare, sarei rimasta comunque una donna.

Sapevo che avevi ragione e questo fece scaturire in me una rabbia incontrollabile quanto insensata. Ricordo come la tua muta rabbia si era unita alla mia… le tue mani strette attorno ai miei polsi, tanto strette da farmi male… le tue labbra sulle mie, in un bacio che pretendeva tutto l’amore negatoti e … il mio seno esposto al tuo sguardo…

Quanta vergogna provai nel mostrarmi a te e quanta paura nel mio essere donna, così vulnerabile.

So che, qualunque fossero state le circostanze, non mi avresti mai fatto del male ma… mi chiedo come sarebbe andata se, quella notte, le tue labbra avessero continuato a baciarmi e io mi fossi arresa a te…

Un brivido mi corre lungo la schiena mentre la pudicizia mi abbandona e la mia mente corre alle tue mani forti, al tuo corpo di uomo, così diverso dal mio, e alle tue labbra su di me…

Come si può desiderare una donna come me? Chissà… se mi desideri ancora André…

La scorsa notte avevo bisogno di bere, sono andata in una delle sperdute locande di Parigi e, lì, mi si è avvicinata una donna... una prostituta.

“Sei molto bello e questi distintivi mi dicono che sei anche ricco… non ti andrebbe di divertirti con me questa notte?” mi ha chiesto, mettendo il mostra il prosperoso seno.

Quella donna mi aveva scambiato per un uomo e non era la prima volta che accadeva una cosa simile ma, per quella notte, avevo deciso di essere quello che all’apparenza sembravo… almeno per un paio di minuti.

“Perché vorresti andare a letto con uno sconosciuto?” le chiesi.

“Siamo donne, donne di strada… voi ricchi non potete capire certe cose… e poi sarei pronta a scommettere che anche le belle dame di corte vanno al letto con il primo damerino venuto, solo per il gusto di farlo.” mi rispose, lei, piegando le labbra in un sorriso di scherno.

Non dissi più nulla, mi limitai ad alzarmi e ad andarmene.

Mi chiedo se tu sia mai stato con una prostituta e, se sì, quanto piacere tu abbia provato nel suo corpo...

Questi pensieri dovrebbero farmi vergognare di me stessa eppure non riesco a cacciarli dalla mia mente.

Comando un’armata di soli uomini ogni giorno ...e non riesco a fronteggiare dei semplici pensieri di donna. È ciò che sono in fondo...

Una donna, una donna che ha sempre voluto rinnegare di esserlo e che ora si trova davanti a un confronto aperto con i suoi sentimenti.

Perché, in queste settimane, non riesco a fronteggiare il tuo sguardo durante le parate? Perché, appena incrocio i tuoi occhi o sento la tua voce, il cuore inizia a martellarmi nel petto e comincio a tremare? Te ne sei mai accorto, André?

Può essere amore, forse… mi piace pensare di amarti e allo stesso tempo mi spaventa… così come mi spaventa il mio essere donna, ciò che sono...