Quanto le mancava.
Le faceva male il petto, a volte addirittura sembrava che stesse per perdere i battiti del cuore e di non riuscire più a sentire niente nella gabbia toracica.
Capitava poche volte ma restava sempre spiazzata, senza ossigeno, estraniata da quello che invece le succedeva intorno. 
Qualche volta pensava ad Alex. Durante una conversazione con Larry, al parco, davanti a un film d'amore, mentre era ubriaca. Le veniva in mente all'improvviso e cominciavano a bruciarle gli occhi e cominciava a sentirsi stanca. Insofferente in una vita che non aveva niente più da offrire, sterile e a tratti esasperante.
Se avesse avuto la possibilità, Piper si sarebbe tirata fuori e fuori sarebbe ripartita, con la sua Alex, il suo posto nel mondo. 
Si era così tanto illusa di trovare altri posti confortevoli che adesso si sentiva un apolide. Senza casa, senza riparo. 
I pensieri rimanevano pensieri e fin quando la mente riusciva ancora  a contenerli, poteva convincersi di stare bene, poteva  guardarsi allo specchio e non sentirsi vecchia e inutile. 
Ma poco alla volta, Piper cominciò ad avallare una certezza: senza Alex, il mondo le stava più stretto, le sembrava più insopportabile. 
E una sera di novembre, stordita dal vino, seduta ai piedi del divano di casa, con gli occhi piccoli e affossati, Piper maturò una decisione che non avrebbe più cambiato. Discutibile e compromettente. L'unica decisione consapevole di tutta la sua esistenza, plausibile e radicale.  
Presa da ubriaca perché da lucida diventava tutto difficile e distruttivo. Invece con la testa roteante e la vista sfuocata, e di nuovo con quel dannato bruciore negli occhi, tornare da Alex le sembrò una scelta non soltanto doverosa ma pure gratificante.
Era il suo punto di non ritorno.
Ed era anche punto di ritorno, da Alex.