Prefazione: Ho citato la fantastica canzone del gruppo svedese Sabaton "White Death" (testo e traduzione) dedicata al famoso cecchino finlandese Simo Häyhä. Per altre note storiche/personali vi invito a leggere fino alla fine della storia.
Buona lettura.

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Valkoinen Kuolema

Tino è immobile ormai da ore, nella bocca ancora candida neve e intorno a lui solo virgineo bianco.
Le temperature si abbassano, i suoi muscoli si irrigidiscono non appena il ramo di qualche albero si muove e riflessa nei suoi occhi vi è una pace assordante, surreale.
Una piccola anima, direbbero alcuni, una piccola anima tiene tra le braccia un arma così grossa; un fucile per combattere, un fucile per proteggere e uno per uccidere.
Ecco cos'è diventato Tino Väinämöinen: una graziosa macchina ammazza sovietici per alcuni - o un eroe nazionale per altri.

È un dovere, il suo, un compito che deve portare a termine perché ama troppo il suo paese e non ha intenzione di abbandonarlo nelle mani dei russi.
Non vi è alcun rimorso nel vedere gli uomini cadere privi di vita tra gli alberi della sua terra; non un suono né un grido di dolore, scompaiono divenendo un tutt'uno con questa nazione che sono costretti ad odiare.
Tino ama la Finlandia - è ciò che non lo trasforma in un mostro, che non scaccia quel frantume di umanità e raziocinio che è rimasto nel suo corpo.
Tino non odia i russi, non li apprezza nemmeno, ma il suo giudizio su di loro era sempre stato come il paesaggio che ha nei suoi occhi: bianco e solo, semplice bianco.

Ed è in un breve momento che la vede, il respiro rallenta di nuovo e socchiude una palpebra quanto basta per osservare la sua nuova preda.
La sua mente, tuttavia, si distrae; il finlandese ritorna ad immergersi in ricordi della sua vita passata, di quando era un banale cittadino, di quei giorni in cui i fucili servivano per cacciare animali selvaggi – e non persone così simili a lui.
Ne ha una a qualche metro di distanza, il soldato ignora la sua presenza, il suo respiro si condensa nell'aria gelida e con le mani riscaldate da un paio di guanti si strofina la punta del naso arrossata.
Tino pensa – in un lampo che lo acceca improvvisamente – che potrebbe risparmiare almeno una vita, una che non potrebbe causare nessun danno al suo paese.
Sono solo loro due, in fondo; la foresta li avvolge e per lunghi minuti pare che la guerra sia finita; potrebbe abbandonare il fucile, alzare le braccia per mostrarsi innocuo e sperare che l'altro faccia altrettanto.
Ma è un'illusione, un'utopia che una parte di sé non ha ancora il coraggio di eliminare: è la Storia a volerlo e gli uomini scelgono spesso la via più dolorosa per la vittoria.

Ah, che arte stupida, la Guerra.

Ah, che ironica, la Guerra.

{You’re in the bullets way
The White Death’s prey }

 

La morte bianca – così lo chiamano adesso; un colore così innocente è diventato simbolo di morte e Tino si è adattato, abituandosi persino all'idea di essere un letale uomo delle nevi.
Ed è quello che rimane, un uomo, prima di tutto, e non può restare neutrale quando i suoi occhi ametista ne incontrano altri.
È uno sguardo gelido, una venatura di terrore che il soldato gli dedica: un ciuffo dorato sfiora la sua guancia pallida e Tino osserva dei lineamenti femminili che mai avrebbe sperato di incontrare in guerra.
Natalya, Ekaterina o Anya – non lo scoprirà mai, eppure di lei vede il momento più intimo nella vita dell'essere umano: la Morte.

Anteeksi.
{Say Goodbye!}
 

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