Nda. Buon salve!
Vorrei fare giusto una piccola premessa prima di lasciarvi a questa shot: non scrivevo qualcosa da un po', avevo bisogno di "sbloccarmi" e non credo di esserci riuscita del tutto. Non so neanche io cosa ho scritto, perché è la prima volta che mi lascio giudare dalla musica. (E niente, si vede che ho l'anima nera, in questi giorni xD). 
Il prompt che mi è stato dato da Koa  - che ringrazio! - sul gruppo fb "Il Giardino di Efp", chiedeva di scrivere qualcosa legato a questo brano --> click 
Così... questo è il risultato. Non so davvero cosa ne sia uscito fuori, ma almeno ho scritto. 
Pareri sempre graditi.
Buona lettura, spero!

 

**

Barcolli goffamente trascinandoti all’uscita, ridendo di te stessa mentre t’immagini di nuovo sedicenne, sola, sbagliata e confusa, accompagnata unicamente dallo sguardo preoccupato e contrariato di John.
Insopportabile anche quando cerca di aiutarti, commenti nella tua testa. Fastidioso, soprattutto quando è nel giusto.
Vuoi bene a tuo fratello, gliene vuoi davvero tanto – forse John  non immagina neanche quanto lui sia importante per te -, ma la verità è che non può capirti. Può provarci, può sforzarsi, ma non riesce a mettersi nei tuoi panni.
Arruolarsi nell’esercito va bene. Uccidere qualcuno va bene. Essere divorato dalla solitudine va bene. Ma imbottirsi di alcolici e fumare qualche canna, no. Non per John.
Eppure sono tante vie che portano ad un’unica strada: la fuga.
Ti sostieni al muro, la mano contro la parete gelida di un palazzo, e cerchi di controllarti. Ti senti stupida per ciò che stai cercando di fare, per i pensieri che ti assillano la mente; la notte è profonda e non ci sono stelle in cielo, così ti stringi nel cappotto e prosegui verso la figura slanciata davanti a te.
È da idioti inseguire una perfetta sconosciuta dopo aver bevuto – con altissime probabilità – una bottiglia intera di vodka? Forse, ma a chi importa?
Tutto ciò che sai fare è camminare verso di lei, infilare le mani gelide nelle tasche e aprire la bocca. «Davvero fantastica… la musica. Quella di prima. Fantastica, sì.» Ed è la cosa più stupida che potessi mai dire. Ti senti ridicola come un’adolescente innamorata; ti mordi la lingua per punirti, sperando che – per magia – lei non abbia udito le tue parole.
E invece si volta. Dannazione.
Ti guarda. Merda.
E arriccia le labbra in un sorriso privo di allegria. «Oh, grazie.» Ti fissa dritto negli occhi, come un predatore famelico che familiarizza con la sua nuova vittima. «Presumo che Schubert sarebbe fiero di me».
Ha uno strano modo di sorridere, ti ritrovi a pensare. Lo fa senza tenerezza, senza gioia, senza cattiveria. Sorride e basta, come da copione. Forse è questo a farti rabbrividire, ad accendere un campanello d’allarme nella tua testa. Forse è per questo che, senza una ragione, ti piace. Ti attrae. «Non avevo mai ascoltato nulla di suo», confessi senza vergogna, l’effetto della vodka a liberarti di ogni freno.
«Oh, un vero peccato!» esclama, sembrando rammaricata. C’è qualcosa di infantile nel modo in cui inarca le sopracciglia e spalanca gli occhi. «Se fossi un’alcolizzata non ascolterei altro mentre mi inietto droga nelle vene».
Improvvisamente ti sembra di essere nuda in mezzo alla neve, i piedi bloccati nel ghiaccio. Potresti indietreggiare, dovresti, ma non ne hai la forza. Lasci che lei si avvicini, fino a non vedere altro che la sua faccia cadaverica e i suoi occhi glaciali. Il suo collo, lungo e chiaro, emana un odore pungente. Quasi ti stordisce e hai paura di perdere l’equilibrio.
La vedi sollevare qualcosa verso di te, con una lentezza che ti angoscia, e avvicinare la mano alla tua bocca. La schiudi quel poco che basta per accogliere il filtro tra le labbra, attendendo la sua prossima mossa.
Estrae un accendino dal cappotto e si sporge verso di te, soffiando sulla pelle. «Bisogna rimediare, non credi?»
Per un attimo, ti chiedi se sia più vicino il suo fiato o l’arancio della fiamma.