Note iniziali: questa storia è nata in una notte d’insonnia ed è piena di angst (non uccidetemi!); la prima parte della storia è narrata in terza persona, così come l’ultima, mentre la parte centrale è narrata da Derek in persona. Noterete che i personaggi siano molto OOC ma è stata una necessità, la frase iniziale mi è stata detta da una paziente che ho incontrato durante il mio tirocinio a medicina; spero che la storia vi piaccia e che riesca a colpirvi nel profondo, di farvi provare le stesse emozioni che ho provato io quando la scrivevo.
 

Come per le altre, è stata ricacciata fuori dal famoso computer e quindi farà parte della raccolta “The DarkStar Cronicles”.

Buona lettura a tutti.
 


 

 
 


Alcune volte la vita prende delle strade inaspettate e ti ritrovi con il cuore a pezzi mentre scrivi una lettera destinata a nessuno, mentre ti prepari a salutare il Sole per l’ultima volta… Ti ricordi come è iniziato tutto, Derek? Come potresti dimenticarlo, nessuno può.. Non potresti mai dimenticare il vuoto che hai sentito nel petto quando l’hai visto, inerme e senza vita, in quel letto d’ospedale…
 

 

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Erano mesi ormai che non vedevo più Stiles, mesi in cui il mio lupo ululava e graffiava nel petto, mesi in cui il mio istinto diceva che stava per succedere qualcosa di terribile… Inizialmente avevo dato la colpa al Branco di Alpha, a Jennifer e a tutto il caos sovrannaturale che mi aveva portato a cedere il mio status di Alpha per salvare la vita a mia sorella; quando poi quella stronza è morta, quando Deucalion se n’è andato ho creduto la situazione sarebbe migliorata ma non fu così, nulla sarebbe migliorato.

Le prime settimane dopo il risveglio del Nemeton le passai ad allenare Scott, era diventato un Alpha ma l’età e l’inesperienza gli erano contro, aveva bisogno di me; i miglioramenti del ragazzo e il periodo pacifico mi convinsero a prendere una decisione: non c’era bisogno della mia presenza e sfruttai quest’opportunità per partire verso il Sud America, volevo riportare mia sorella dal Branco che l’aveva ospitata, volevo conoscerli e ringraziarli.
 

 

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Quando torno c’è uno strano odore nell’aria, una puzza di morte e desolazione che ricopre tutto e tutti, mi sento soffocare e, cosa ben peggiore, non riesco a capirne le origini; giro a vuoto per ore, sperando di trovare la carcassa di qualche animale, ma alla fine torno al mio loft, la ricerca non ha dato risultati. Quando la spessa porta di metallo viene aperta mi ritrovo davanti lo sceriffo Stilinski e mio zio Peter, il primo che viene abbracciato e consolato dal secondo; sono passati solo tre mesi dalla mia partenza eppure Noah sembra così stanco, così invecchiato... La divisa è sporca e sgualcita, segno che probabilmente non la cambia da giorni, il volto è smagrito con profonde occhiaie che circondano i suoi occhi spenti e privi di vita.
 

«Che succede?» domando entrando nell’appartamento e chiudendomi la porta alle spalle; arriccio il naso a causa dell’odore di lacrime e tristezza e, concentrandomi meglio sul volto dello sceriffo, noto che ci sono delle lacrime che si sono seccate, deve aver pianto parecchio.

«Derek, ragazzo…» comincia Noah facendo un passo avanti nella mia direzione, il suo cuore batte forte, sembra impazzito, e il suo odore ha assunto le aspre note della preoccupazione; tremo per ciò che sta per dirmi perché ho il presentimento che non sarà nulla di buono «Appena hai del tempo, e se ne hai voglia naturalmente, ti va di recarti al Beacon Hills Memorial Hospital per trovare Stiles?» mi chiede torturandosi le mani, un gesto così simile a quello tipico del figlio.

«Stiles sta molto male, Derek…» continua mio zio e a quelle parole sgrano gli occhi; lui sta male? E perché nessuno mi ha avvertito?! Ecco allora cos’era quell’orribile sensazione che sentivo alla bocca dello stomaco, ecco perché il lupo dentro di me era così irrequieto ultimamente…

«Sono giorni che chiede di te…» la voce di Noah s’incrina di poco, l’odore di tristezza e lacrime si diffonde nuovamente attorno all’uomo e capisco che sta facendo di tutto per non piangere «Vuole vederti prima che…» le parole gli muoiono in gola. Lo sceriffo, un uomo che avevo sempre visto come una roccia, come un qualcosa di irremovibile ed eterno, scoppia a piangere davanti ai miei occhi; in questo momento mi sembra così fragile, come un velo di cristallo su cui si abbattono le intemperie. L’uomo viene abbracciato da mio zio che mi guarda, mi prega con gli occhi; so benissimo che lui ha un rapporto bizzarro con Stiles, posso definirlo un suo fan, e so anche che quello sguardo significa una sola cosa: la situazione è critica.

«Oggi verrò da Stiles.» sussurro dolcemente, accennando un sorriso; Noah alza velocemente la testa e mi fissa sbalordito, forse non pensava che avrei risposto in questo modo «Per le tredici sarò li.» l’uomo mi abbraccia con tutta la forza che ha e solo quando entriamo in questo contatto così intimo sento un nuovo odore: alcool. Possibile che si sia dato all’alcool? Da quanto ne so ha avuto problemi con l’alcolismo quando sua moglie morì e mi chiedo cosa lo abbia spinto a buttarsi nuovamente in quel turbine.
 

 

 
 

Mi stacco e sorrido nuovamente all’uomo che mi ringrazia, ricambia il sorriso e si asciuga un paio di lacrime prima di uscire dal loft, nessuna parola lascia le nostre bocche, so che farebbe troppo male parlarne; aspetto con ansia che il rumore della volante si allontani dal loft mi volto verso mio zio, lo vedo triste e solo il fatto che la sua voglia di scherzare e deridermi è praticamente assente mi mette a disagio. Apro il congelatore e tiro fuori un pasto già pronto e lo metto nel microonde per scaldarlo, attivo il tutto e mi appoggio al mobile che si trova di fronte all’elettrodomestico, incrociando le braccia e iniziando a riflettere sulle poche informazioni che ho; Peter sembra capire ciò che mi passa per la testa perché imita la mia posizione e mi fissa prima di sospirare tristemente.
 

«Leucemia fulminante.» dice solamente facendomi sgranare gli occhi; l’osservo attentamente per capire se ha mentito ma purtroppo non è così, il suo battito è rimasto regolare e la sua espressione non cambia, così come il suo odore. Non mi rendo conto del suono del microonde, sono troppo impegnato a metabolizzare la notizia «Buffo eh?» domanda muovendosi per la stanza, lo seguo con lo sguardo e d’un tratto tutta la consapevolezza della situazione mi cade addosso come un macino «Quel ragazzino è sopravvissuto al sottoscritto, a un kanima, a Gerard, una Darach e un Branco di Alpha eppure…» mormora abbattuto e non riesco a non dargli ragione, Stiles ha affrontato tutto quello e non può lasciarsi andare a causa di un tumore, non può… Non ora… «Tutto è iniziato pochi giorni dopo la tua partenza.» Peter si siede sul divano, incrocia le gambe e poggia le braccia sulla spalliera, il volto è occupato da un’espressione seria e la sua voce non subisce alcuna modifica; mi avvicino di qualche passo a lui, temendo le parole che mi dirà «Ci riunimmo nel bosco per allenarci, tutto filò liscio come l’olio fin quando, improvvisamente, Stiles cadde al suolo; il suo odore mutò drasticamente. Lydia avvisò suo padre mentre io e Scott lo portammo all’ospedale. La sera stessa avemmo la conferma.» deglutisco alla sola idea di quello che Stiles ha dovuto passare, a quello che Noah sta passando a causa di quel male tanto pericoloso e letale «Il trattamento chemioterapico iniziò fin da subito ma il tumore era troppo esteso e ce ne siamo accorti troppo tardi…» Peter sospira e io con lui; purtroppo ci sono alcune malattie che si manifestano in maniera così violenta e immediata che il nostro olfatto non riesce a percepirle fin quando non è troppo tardi per intervenire «Nel giro di una settimana gli caddero completamente i capelli ma sai come reagì?» mi domanda e nego, non trovo la voce per rispondere «“Sto bene, ho sempre adorato avere una palla da bowling al posto della testa…”» una piccola risata amara lascia le labbra di mio zio, capisco che sta rivedendo la scena nella sua mente e, seppur debolmente, anche io mi ritrovo a sorridere; quel ragazzino è insuperabile, anche nella malattia trova le forze per essere sarcastico, anche quando sta male pone gli altri prima di sé… «Poi però le cose sono peggiorate.» Peter torna a guardare avanti a sé e io mi siedo alla poltrona che si trova davanti al divano «Le chemio non servirono a nulla e in poco tempo il corpo di Stiles subì la furia della malattia; i medici sospesero la cura, capirono che non c’era nulla da fare e non li biasimo per questo, forzare un ragazzo a sottoporsi a estenuanti cicli di chemioterapia, pur avendo la certezza che la sua vita stia per finire, beh…, io la vedo come una presa in giro.» annuisco a quelle parole e poco dopo si alza per poi uscire dal loft, lasciandomi da solo con i miei pensieri; non lo fermo, ho bisogno di stare da solo…
 

 

 
 


La testa mi vortica sempre più velocemente, tutto ruota attorno a lui. Com’è possibile? Lui ha combattuto contro tutto e tutti, è uscito vincitore da così tanti scontri con il sovrannaturale ma adesso? Non riesco a credere che un ragazzo così combattivo e determinato come Stiles sia stato piegato da qualcosa che di sovrannaturale non ha nulla… Mi alzo e vado in bagno, ignorando la fame e il pranzo che avevo preparato; devo farmi una doccia, ho bisogno di elaborare le idee, di capire… Il getto dell’acqua però non mi aiuta, anzi, peggiore la situazione; nella mia mente continuo a rivedere Stiles, a sentire la sua voce, a percepire il suo profumo. Quando esco mi rendo conto che sono in ritardo e, velocemente, mi preparo per poi prendere le chiavi della Camaro per dirigermi all’ospedale; non avrei mai pensato di recarmi in quel posto per trovare una persona cara, non di nuovo…

Parcheggio e mi dirigo alla hall, parlo con un paio di ragazzi, dei centralinisti credo, e mi faccio dire dove si trova Stiles; li saluto e m’incammino. Prendo gli ascensori e schiaccio il tasto con sopra il numero cinque mentre le porte si chiudono e il macchinario comincia la sua lunga salita.

La musica presente nell’ascensore è snervante, vorrei distruggere gli altoparlanti ma cerco di calmarmi, non posso perdere il controllo proprio ora; quando le porte si aprono vengo investito dall’odore del disinfettante, dei farmaci e di morte.

Cammino svelto per i corridoi bianchi, illuminati artificialmente da delle lampade dalla luce fredda, e svolto a destra per poi incontrare delle spesse porte d’acciaio sulle quali si trova una scritta che recita “Oncologia”; suono al citofono, so che non è orario di visite ma me ne infischio, possono dire ciò che vogliono ma nessuno m’impedirà di vederlo, di parlargli. Pochi istanti dopo un uomo sulla quarantina apre un’anta, ha i capelli leggermente brizzolati, un tempo dovevano essere castani come i suoi, e gli occhi sono di un triste azzurro, opacizzati dalle troppe lacrime e dal dolore che, probabilmente, devono sopportare lavorando in questo posto.
 

 

 

«Stilinski.» dico solamente e l’infermiere sgrana leggermente gli occhi prima di farsi da parte, permettendomi di entrare; in quel reparto gli odori che sentivo prima sono incrementati, sento anche l’olezzo della tristezza e delle lacrime unito al rumore di singhiozzi, pianti e preghiere.

«Stanza 17.» mi dice l’uomo prima di richiudere la porta; annuisco e m’incammino, leggendo di sfuggita i numeri e cercando di non concentrarmi sulle voci di quelle anime, le sento leggere e sfocate, come se potessero svanire da un momento all’altro.
 

Davanti la stanza si trovano Scott, Lydia, Allison e Isaac. Le ragazze sono sedute su una panchina mentre i ragazzi sono appoggiati al muro, il loro volto è percorso da un’espressione di amara tristezza e non ho bisogno di chiedere per sapere il motivo della loro presenza, sono qui per lui; mi avvicino ai quattro che mi guardano sbalorditi, non sapevano del mio rientro e non mi dilungo in saluti e motivazioni preferendo salutarli con un rapido gesto del capo.

Entro nella stanza e vedo che è occupata da due persone, un uomo anziano sull’ottantina che non emana l’odore della malattia, deve essere in via di guarigione, e Stiles…

Il ragazzo è circondato da numerose macchine, accanto a lui, seduto su una sedia, si trova lo sceriffo che lo guarda, tenta di sorridere e, al tempo stesso, di trattenere le lacrime; osservo colui che più di una volta mi ha salvato la vita e quasi non lo riconosco. Il corpo è smagrito, forse a causa della malattia oppure a causa della terapia, il volto è più pallido del solito e i suoi occhi sono contornati da profonde occhiaie violacee; i capelli non ci sono più, le sopracciglia sono rade e un cappellino da baseball copre la sua testa. Le braccia sono piene di lividi e le sue labbra sono secche, screpolate, pallide; i suoi occhi mi colpiscono e mi gelano il sangue nelle vene, quell’ambra che per tanto tempo ho sognato sono solo un ricordo, ora sembrano privi di luce, di vita…

Mi avvicino lentamente e non riconosco il suo odore, così diverso dal mix di mora e vaniglia al quale sono abituato; la sua voce è un sussurro così flebile che mi chiedo se Noah ascolti veramente le sue parole o finga visto che io, con il mio udito sviluppato, fatico a sentirlo.
 

 

 

Lascio la lettera nel salotto e tengo l’altra con me, esco dal loft e mi dirigo al Beacon Hills Memorial Cemetery a piedi, ho deciso di lasciare la Camaro a quel sociopatico di mio zio mentre l’intero loft appartiene al Branco, i miei soldi sono stati lasciati in eredità a Noah Stilinski, io non me ne faccio nulla ormai.

Passo attraverso le tombe fino a raggiungere quella dei miei genitori, li saluto e sorrido, un sorriso freddo e privo di allegria; passo avanti e vedo quella di Claudia e di Stiles; sorrido alla donna per poi guardare il mio Compagno, accarezzo la foto e vedo come i fiori che abbiamo depositato qui siano ancora intatti, freschi e bellissimi come lui. Attacco la lettera sulla lapide e mi corico ai suoi piedi, mi sento tanto un gatto in questo momento ma non me ne curo, chiudo gli occhi e mi lascio andare all’oblio; Stiles, sto arrivando…