Dead butterflies.

L’unica cosa che John voleva ancora percepire era il freddo. Si era schiacciato contro la parete per non sentire quasi volesse sopprimere quella visione, annullarla nel proprio cervello. Quella donna, distesa a terra. Immersa nel sangue.
Piangeva lacrime di muta impotenza, di rabbia.
Lei era come lui, nera. Macchiata del reato di possedere un pigmento sporco, immondo.
No, lui non sarebbe finito così. Lui avrebbe lottato, avrebbe venduto anche tutto se stesso perché quelli come lui riuscissero a vivere un futuro migliore.
Ma i sogni di un giovane ragazzo sono come farfalle toccate da un bimbo capriccioso. Muiono.
Non è vero, John? Guardati ora. Sei una nera farfalla morta.