“…ha ucciso la madre a dieci anni.”. Smith guardò il fascicolo del ragazzo con perversa curiosità, ora aveva 15 anni e lo stato, o meglio l’FBI, aveva deciso di riaprire il caso per decidere se il ragazzo fosse dovuto rimanere ancora nella clinica psichiatrica oppure se fosse stato meglio mandarlo in carcere.
 
Qui entrava in gioco Smith. Ragazzo giovane ma di talento. Il caso era stato affidato a lui perché non sembrava richiedere molta esperienza lavorativa e perché al momento, nella città di New York, c’erano troppi omicidi per mandare un pezzo grosso dell’ufficio ad indagare sul caso.
 
Smith, che di nome faceva John, aveva accettato.
Però quando si ritrovò davanti alla clinica pensò di aver fatto un cazzata.
 
Il palazzo era bianco e come spesso si vedeva nei telefilm del giovedì, tutt’intorno c’era un enorme giardino cosparso di sedie. Però era deserto, si stava avvicinando il caldo però non c’era anima viva; domando il perché molto tempo più tardi ad un dottore, questi gli rispose che ai pazienti non era consentito di uscire all’aperto se non in casi eccezionali. John era rimasto zitto limitandosi ad uno scettico sopracciglio alzato.
 
La stanza del ragazzo era la numero 613 del nuovo reparto; il compito di John era far confessare il ragazzo per poi sbatterlo in galera.
Si era psicologicamente preparato alla vista di un ragazzo pazzo urlante e con tendenze all’omicidio, ma quando l’infermiera aprì la porta della stanza e con un cenno di capo indicò il ragazzo, tutte le sue convinzioni crollarono come castelli da carta.
 
Will, così si chiamava il ragazzo, era completamente nella norma: capelli mossi e castani, lineamenti del viso ancora fanciulleschi e un fisico magro.
Il ragazzo alzò gli occhi dal libro che stava leggendo e rivolse a John il più stupito degli sguardi.
 
Come poteva un ragazzo dagli occhi così belli essere un “paziente con tendenze suicide e incline alla violenza” come diceva il fascicolo?  Smith si disse che non era lì per quello, prima di tutto doveva testare la collaborazione del ragazzo.
 
“Ciao…io sono John Smith…tu?”.
 
“Tanto lo so che lo sai…comunque Will…”.
 
Non era un ragazzo particolarmente introverso. Il tono della sua voce era piatto, quasi annoiato.
 
“È un dottore lei? Cos’è venuto a fare qui?”. Assottigliò gli occhi verdi che divennero felini.
 
“No Will, non so un dottore, sono un agente del’FBI. Diciamo che devo occuparmi del tuo caso..ti andrebbe di parlare con me?”
 
“Stiamo già parlando agende Smith.”. Touchè. Un sorrisino divertito gli piega la bocca.
 
“Bene allora vediamo di andare subito al sodo perché non ho tempo da perdere, parlami di quel che è successo cinque anni fa con tua madre…”.
 
Will lo guardò, sbatté le ciglia un paio di volte e ritornò a leggere il suo libro. Smith prese appunti mentalmente e cambiò tattica.
 
“Devo presumere che quel libro sia molto interessante…di che parla?”. Dialogo, si disse, ci voleva dialogo.
 
“Veramente è orribile. È un romanzetto da quattro soldi, però è sempre meglio di niente…”.
 
“Se ti annoi perché non ascolti un po’ di musica o non ti fai un giro?”.
 
Una risata fredda e priva di gioia risuonò nella stanza. John rabbrividì e aspettò che il ragazzo finisse la sua tetra risata.
 
“Ma lei si sente quando parla? Fare un giro? Ascoltare un po’ di musica? Se non l’ha capito io sono un individuo pericoloso e incline al suicidio e alla violenza! Secondo lei mi permettono di fare due passi in giro come se nulla fosse? E poi come l’ascolto un po’ di musica? Faccio canticchiare gli uccellini?”. Aveva sputato ogni singola parola con rabbia e le maniche della camicia dalla foga erano ricadute sui polsi. Quando Will le arrotolò di nuovo sugli avambracci, John notò un particolare che prima gli era sfuggito: aveva i polsi e le mani ricoperte di cicatrici.
 
Will intercettò il suo sguardo.
 
“Belle vero? Questi romanzi fanno schifo da leggere, però hanno le pagine così affilate…lo sa che c’è più probabilità di tagliarsi con un pezzo di carta che con un coltello?”.
 
Smith inconsciamente arretrò di fronte a quello sguardo così acceso e acuto da poter ferire. Sguardo che si spense subito dopo.
 
“Mi scusi…n-non se ne vada…”. John batté gli occhi e si sedette su una sedia poco distante da quella di Will. Il ragazzo tornò a leggere come se nulla fosse e quando quasi due ore dopo John lo avvisò che doveva andare, lui non fece una piega.
 
Fuori dalla stanza trovò il dottore.
 
“Com’è andata allora questa sua prima visita?”. Colse del sarcasmo nella sua voce e non si preoccupò di assumere un tono gentile.
 
“Il ragazzo mi ha informato che non gli è permesso uscire, ascoltare la musica o passeggiare. Capisco perché questi posti vengono anche chiamati carceri. Comunque è andato tutto piuttosto bene, tornerò domani. Arrivederci.” Senza aspettare una risposta si incamminò verso l’uscita.
Una volta fuori prese un respiro profondo, quel posto toglieva l’aria.
 
 
Note:
 
Non so se qualcuno leggerà questa storia, però sappiate che nella mia testa è già completata, si tratta solo di metterla per iscritto xD
Dato che sto scrivendo un’altra storia, che considero un po’ più importante di questa, non posso dire con esattezza ogni quanto aggiornerò, però mi impegno a farlo almeno una volta a settimana!
Grazie mille
 
Fra^^