Né Sanji, né Franky e né Brook ebbero il coraggio di risponderle. Preferirono rimanere zitti, ingoiare qualsiasi cosa avessero in mente di dire, facendo cadere di nuovo un silenzio interrotto solo dai brevi singhiozzi che Nami non riusciva proprio a trattenere.
Nessuno di loro c’era stato. Avevano saputo tutto dai giornali e, nonostante fossero corsi lì appena possibile, già dall’inizio erano tutti consapevoli di essere in ritardo.
Era troppo tardi. E quella era la Spada di Damocle che pendeva sul capo di ognuno, in quella camera odorante di sigaretta.
Ne accendeva sempre, Sanji, anche se finiva per non fumarle. Le accendeva perché almeno l’odore del fumo, così intenso e così fastidioso, copriva quello di terra e sangue, ferro e polvere da sparo, medicinali e disinfettante che emanava Rufy.
L’odore della guerra.
[La (mia) Ciurma di Cappello di Paglia davanti ad un Rufy appena uscito da Marineford.]