Will, per la sua mente, era un soggetto davvero interessante.
Lui che considerava i suoi pazienti solo casi umani, anime vaganti in un mondo che aveva sicuramente lati migliori ancora da scoprire. Ma Graham... Graham possedeva qualcosa in più.
E Hannibal quel qualcosa lo avrebbe ottenuto, in un modo o nell'altro. Se lo sentiva, ne era certo.
Il lupo che ringhiava nel suo cuore assaporava impaziente il momento in cui la preda avrebbe fatto la sua mossa falsa, per poterle saltare addosso e sbranarla, sentire il sapore del sangue caldo nella sua bocca, perdersi nell'orgasmo della caccia andata a buon fine.

Ormai viene tutte le notti. Sento la chiave che gira, nel chiavistello. Sento la porta che si apre. E’ di legno, e il legno è gonfio. Siamo in inverno. Sento il legno che striscia sul pavimento. I cardini gemere, e poi è dentro. Lo riconosco dal suo passo. Ho gli occhi chiusi, e se anche fossero aperti c’è buio, un buio tale che non distingueresti una macchia di petrolio sopra un letto di giglio. Si muove piano, ma ha l’affanno. Sono giorni che sale e scende quelle scale. Vuole me.

Non ho fatto niente, Sherlock. Non ho fatto davvero niente.
In tutti questi anni, non riesco a capire come ho fatto a meritarlo.
Eppure è successo
Ti ho incontrato.

Il signor Ljiljanovic costruiva bambole. Plasmava stoffa e legno, cartapesta e argilla per creare i volti angelici, le mani affusolate, i corpi delicati e paffuti delle sue bambine. Dava loro splendidi occhi ciechi con cui fingere di guardare il mondo e labbra rosee dall'immutabile sorriso malinconico, capelli morbidi e abiti preziosi. Venivano da tutto il mondo, per le sue bambole. Erano le più belle che si fossero mai viste, costruite ognuna con l'amore di un padre e la dedizione di un promesso sposo. Possedere una delle creature del signor Ljiljanovic era un lusso che ben pochi potevano concedersi, ma era un vanto che suscitava immediatamente stupore e ammirazione.