Non era riuscito nemmeno a pronunciare il tipico pronto che era stato messo a tacere da quella domanda, quella che si era fatta anche lui, ma la voce apparteneva ad un uomo, premente e chiara, con l’abitudine di impartire ordini. Poteva appartenere ad una sola persona.
«Perché dovrei saperlo?» chiese il ragazzo con tono tenue e quasi assente, esausto ed immerso ancora in quei pensieri che non sapeva spiegarsi.
«Dov’è Stiles?» ripeté il lupo completo burbero ed autoritario, incidendo bene la domanda nei suoi timpani.
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L’Alpha lasciò scivolare la lingua dentro l’antro caldo e umido, leccandogli avido il palato. «Ho sentito il tuo corpo tendersi nel momento in cui ti ho baciato la prima volta» soffiò languido, depositando una mano, a palmo aperto, sull’addome del sedicenne che si contraeva sotto al suo tocco. «Tu lo vuoi».
[…]
Stiles lo guardò fisso, fulminandolo con gli occhi pieni di collera, aumentando la stretta dei suoi pugni. «Tu non hai alcun diritto di darmi ordini. Non sei il mio Alpha». Affermò con stizza, avvicinandosi di un passo. «Non sei niente per me».

«Sei la prova che il sistema delle caste è un cancro per questo paese» affermò con asprezza e disgusto, assordandogli le orecchie e colpendolo in pieno petto.
Stiles si irrigidì appena, rizzando la schiena e alzando di poco il capo, specchiandosi nelle sue perle di giada. «Allora cancellatele se questo vi permetterà di sbarazzarvi di me».
[…]
Stiles Stilinski era un Due, ma era stato cresciuto come un componente delle classi più umili, assimilando ogni loro caratteristica e imparando a comprendere ogni loro difficoltà.
Stiles Stilinski era un Due, con il petto traboccante del cuore delle caste, e amava un Uno.

«I tuoi occhi», pronunciò devastato il minore, spostando il pollice e lasciandolo sospeso nell’aria.
Le vide oscurarsi quelle iridi ambrate, ferite da un tradimento imminente e già avvenuto, per vederle impregnarsi di dolore e smarrimento, spostandosi tremanti da una parte all’altra per osservare meglio le proprie e Derek non si era mai sentito prima così impotente.
Il lupo mannaro trattenne il respiro, come se con un minimo movimento avesse potuto spezzare la situazione appena creatasi e distruggere quel momento di rivelazione, commettendo un crimine.
«Derek», proferì senza fiato, intrappolato in un mondo a sé stante. «I tuoi occhi sono così diversi», annunciò a se stesso, circondandogli con le mani e con delicatezza il viso, poggiando i pollici proprio sopra le borse degli occhi. «Così buoni», soffiò in una rivelazione assordante, specchiandosi completamente.

La sua magia era rimasta in balia delle sue emozioni, del respiro mancato e del battito del proprio cuore assente, bloccata in sé, come se le vie si fossero chiuse e non ci fosse alcuno sbocco che portasse all’uscita. L’incredulità l’aveva colto nel momento in cui vide la profezia avverarsi davanti ai propri occhi. Troppo sconvolto e disarmato, così convinto che quel momento non sarebbe mai giunto, così fiducioso nelle antiche parole che Mordred gli aveva donato nei tempi precedenti.
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«Con quale pretesa puoi affermare una cosa simile?» Domandò il cavaliere alzando il volume della voce incrinata; un battito mancato. «Sei davvero un ipocrita, Merlin.» Dichiarò con voce asciutta, stringendo i pugni della mano.

Merlin trattenne uno sbuffo di risa amaro, voltando il capo verso di lui e specchiandosi nelle sue perle ghiacciate. «Mo.» Lo chiamò con quello strano tono che si utilizzava per rivelare ad un bambino l’amara e cruda verità. «Non potrò mai darti ciò che vorresti.»

Merlin stirò il corpo, risvegliando i muscoli e distendendo le gambe nude, scomponendo le lenzuola e tirandole verso di sé. «Mi stavi osservando?» Chiese improvvisamente, strappandogli il respiro.

«Hai paura di me, Emrys?» Domandò in un sussurro labile la nuova figura al suo orecchio, dietro di lui.
Il corvino sussultò e la presa sulla cesta vacillò.
Le mani pronte ed agili dell’altro la bloccarono, circondando, con quel gesto, la vita del mago. «Dovresti stare più attento, Emrys; non vorrai che il tuo re vada in escandescenza.» Soffiò allusivo sul suo collo.

Scioccamente aveva creduto che fosse davvero magia la sua.

Aveva promesso a Merlin che non si sarebbe più avvicinato; non esageratamente almeno. Ma come poteva farlo quando toccava a lui servirlo?
Aveva promesso di non toccarlo, sfiorarlo e fargli alcunché. Ma erano le sue mani a vestirlo, lavarlo e a curargli le piccole ferite.
Lo sfiorava in modo impercettibile, leggiadro.
Lo toccava con gesti delicati, attenti. Il calore delle esili dita si trasmetteva sulla sua pelle ed esse scivolavano sul suo corpo con gentilezza. Tocchi premurosi sulle ferite lievi, piccoli sorrisi di incoraggiamento e cortesia. Gli occhi luminosi e vitali.
Ma c’era troppa frustrazione e disagio tra loro. Era tutto così palpabile da poter essere tagliato con un coltello.
Merlin non mentiva ai suoi occhi, non negava quello che era successo e non poteva dimenticare come credeva avesse fatto lui. Semplicemente tentava di non pensarci.
I suoi sorrisi, le sue attenzioni e la sua fedeltà erano sincere, ma non poteva ignorare quando il valletto tremava leggermente nel momento in cui si avvicinava troppo o il contatto diventava troppo intimo.
Poteva vedere quelle immagini scorrere nei suoi occhi, vive e reali.
Poteva vedere le sue pozze chiare inumidirsi ed il tocco rallentare e vacillare.

Merlin poteva giurare di non averlo mai visto unirsi a loro, mai in nessuna occasione, giorno o minuto dei suoi diciotto anni e la cosa non gli importava più di tanto.
Continuò a palleggiare il pallone, senza degnarlo di alcuno sguardo – come sempre – ed aspettando la fine di quella messa in scena.

Tra Merlin e lui viveva solo l’odio profondo, un combattimento continuo, la creazione di sempre nuovi piani per far soccombere l’altro. Alla fine Mordred aveva attuato ben altra strategia, ritrovandosi un servitore pieno di ferite e lacerazioni, un cuore ridotto in frammenti e l’impossibilità di ricucire tutto e mettere insieme i pezzi, mentre la devozione per il suo amato re cresceva inesorabilmente.
Il druido aveva semplicemente preso la palla al balzo, sconvolgendo la sua psiche e portandolo ad inginocchiarsi al suo cospetto; il Merlin che si ritrovava adesso era un Merlin corrotto fin dentro l’anima, che tentava in tutti i modi di procurarsi le dovute sofferenze, punendosi ad ogni battito di ciglia.

Andreas non distoglieva mai gli occhi dai suoi, in nessuna circostanza.
Si portò la mano, ormai libera, alla bocca, leccando le prime due dita. La lasciò vagare sul pavimento cercando La tovaglia, che casualmente, era sempre nelle loro vicinanze.
Non era mai stanco del suo sapore?

Sospirò, nascondendo il volto dietro le mani dalla pelle candida e chiara, una tra le due riportava cicatrici e bruciature, incrociò le gambe fra loro, lasciandosi scivolare sul letto, sparpagliando i morbidi capelli biondo chiaro semicorti sul cuscino, lasciando che la frangetta coprisse la parte superiore delle dita.
Lampi vivevano nella sua mente, immagini sfocate affioravano, la testa gli girava, il corpo veniva attraversato da diversi brividi e la nausea lo invadeva.