Sani e salvi. Forse non lo erano mai stati. Sempre con un piede sul baratro o nella fossa, come piaceva dire a Warren, salvi ad ogni modo non lo sarebbero stati più. E sani, sempre secondo Warren, conveniva esserlo o non ci sarebbe stato di ché divertirsi nel tempo libero. Che era sempre troppo poco.

La tela del quadro era tutta rovinata, la cornice consumata. Gli incanti di protezione apposti attorni agli oggetti erano infranti, caduti insieme a tante altre cose. Eppure rimanevano gli ingranaggi. Nascosti dalla polvere, ma vividi, ora più che mai. Liberi delle loro maschere. Non c’era senso di dignità più grande se non nell’abbraccio materno di Narcissa alle sue spalle od orgoglio più completo e feroce se non nella presa di Lucius, nelle mani posate come grossi ragni pallidi rispettivamente sul braccio del figlio e della moglie. Non c’era infelicità più grande nella menzogna.

Il suo fuurin si era tramutato in pura furin e con i cocci a graffiargli i palmi –sangue marchiato sui dorsi e le falangi, l’odore acre e il sapore aspro della lacrime a raschiargli la gola e il petto-, l’ombra dell’ultimo sorriso in viso, infranto ai bordi da una disperazione gridata senza produrre suono, Suzaku aveva capito.
La sua non era mai stata una favola o, se davvero lo era stata, non era finita come entrambi forse si erano aspettati. Ed era stato sciocco – davvero sciocco, infinitamente sciocco- a credere lo fosse.

Dovunque un oceano cremisi e carminio in cui affogare l’iride e lo spirito. Colore conturbante nel suo turbinare continuamente e senza sosta alcuna. Un colore senza pace, inafferrabile e ineludibile dall’essenza che ne era progenitrice.
Tutto appariva rosso, rosse le dita di lui che si schiudevano come petali di fuoco su ogni superficie non ignifuga, rosso come la pressione che il sorriso che Layla tentava disperatamente di nascondere le aveva tinto le guance, come i riflessi ramati che le fiammelle davano all’arancione dei suoi capelli – pel di carota l’aveva chiamata in numerose occasioni e aveva sorriso sghembo, tamburellio al cuore, strangolamento in petto-. Gli occhi di lui invece erano carboni e braci ardenti, nuvole scure che sentiva scivolarle attorno e attraversarla, quasi il suo dono fosse l’invisibilità e non quello che si ostinava a chiamare pollice verde.

Un bussare discreto alle sue spalle e il volto dolce e comprensivo di sua madre a far capolino dalla porta, per nulla sorpresa di trovarla già in piedi accanto alla finestra, a portarle la divisa appena stirata da indossare per la cerimonia.
Un sospiro sincero stavolta.
Un altro anno era trascorso e lei era ancora lì, a sognare e disperarsi per quel che era aldilà di un pozzo magico, incapace di dimenticare e voltare pagina.
Di mettere a tacere la voce che si levava singhiozzante dal proprio cuore in frantumi.

Casa sua aveva smesso di esserlo nell’attimo stesso in cui non l’aveva scelta, preferendovi l’abbraccio caldo e impacciato, la voce incerta e roca, le dita screpolate dal freddo cupo di un inverno inconcluso e le parole graffianti, ruvide di Inuyasha.
Casa era Inuyasha eppure Kagome rise riconoscente come non mai mettendovi piede di nuovo e per la prima volta.
Casa era Inuyasha, ma quella – pareti da riempire, pavimenti su cui sedersi abbracciati, finestre a cui affacciarsi e da aprire per far intrufolare visitatori- quella era casa loro, tutta loro. E un giorno forse sarebbe stata anche della sua famiglia passata. Per questo voleva riempirla di sé e della felicità che provava con Inuyasha, in modo che in quel giorno e tempo futuri anche loro – la mamma, Sota e il nonno- potessero avere un pezzo di sé come lei conservava i loro nella memoria.
“A cosa pensi?” inquisì Inuyasha, il viso a pochi centimetri dal suo. Kagome sorrise sfiorandogli la bocca con la sua, serenamente. “Solo che sono molto, molto felice.”
Ed era vero, così tanto da far paura.

Rise di sé con una risata chioccia e roca e qualcuno di fianco a lei si affrettò a versarle qualcos’altro.
Nami scrutò con affettuosità minacciosa il liquido ambrato, ne ammirò i riflessi aranciati alla luce sporca delle lampade ad olio e perse qualche istante ad osservare attraverso il vetro iridescente del boccale il bancone unto di grasso su cui aveva appoggiato blandamente i gomiti.

Vederli cadere ad uno ad uno. I tuoi amici, la tua famiglia. [Oars… e Garp accanto a te… e tutti lì di fronte a combattere e Rufy, Rufy…]
E perché poi?
[Non si sceglie chi essere, solo cosa diventare.]

Maka sbatte le palpebre confusa e Soul fa uno dei suoi soliti sorrisi da canaglia, non ghigni, sorrisi, non ghigni, sorrisi. - Sembri alquanto distratta stasera, più del solito s’intende- butta lì, irrisorio. Non risponde sperando intanto di non essere arrossita. Assorta com’era nel rivangare reminescenze varie, non si è nemmeno accorta che lui si fosse spostato al tavolino.
Di per sé già solo questa considerazione è umiliante.

Se c’era una cosa che Howl amava dell’autoritaria signora del suo castello, questa non era di certo associabile al suo amore sviscerale per stracci e scopettone – quante volte le aveva ripetuto invano che sarebbe bastato uno solo degli incantesimi di cui era a conoscenza per tenere alla larga animaletti e insetti? Ma niente! Era inutile metterla a corrente di quel minuscolo dettaglio quanto parlare ad un muro, sordo e spesso di forza segreta e pressoché invisibile nella massiccia forma che lo caratterizzava-.

L’aria è gelida, il vento che sbuffa contro i presenti aliti pestilenziali di smog e benzina inclemente, fumi neri attorcigliati all’odore sporco di inquinamento da città e al sale di un mare lontano. Sudore ghiacciato, una scia indistinta, quasi inconsistente come la pioggia che non sta piovendo, ma appiccicosa ad imperlare fronte e schiena, rivoli e gocce di nebbia fredda che gli si è sciolta addosso e che nulla ha di vischioso.
No, no.
Il sudore non ha nulla di vischioso, proprio no. E’ semplice acqua traspirata dalla pelle, fluidi corporei rilasciati perché in eccesso.
Il sangue, quello sì che è vischioso.

Non può fare a meno di pensare che Apollo dovrebbe essere lì, che il suo posto dovrebbe essere accanto a lei mentre infila le candeline nella torta e che insieme, lui con due sbaffi di panna sulla guancia per aver tentato di assaggiarla magari, dovrebbero augurare buon compleanno a Chibiko.
Dovrebbe essere lì, ma accanto a lei non c'è nessuno.

Era, doveva essere questa l’impressione che si aveva morendo, di rimpianto, ma anche di liberazione. Era libero, si disse con un sospiro rilassato e occhi da pacificatore.
Libero ripeté, sentendo il corpo perdere consistenza e diventare leggero come una piuma, sgravato di mille massi.
[III Classificata al contest "Di canzoni, amori e un finto campo di grano" indetto da Darkrose86 e vincitrice del Premio per lo Stile]

Era vicino ora e così sarebbe stato. A portata di pugno e di cuore.
Sarebbe stata sua compagna.