< Avete chiamato la linea bollente di Donald Finley, gladiatore delle camere da letto. – lo avvisò la voce strascicata, ancora impastata dal sonno, di Don dall’altra parte del telefono, continuando con distaccato fastidio, - Premete uno se volete fare del sesso telefonico, due se volete essere insultati gratuitamente, tre ed accederete ad una casella vocale dove lasciare nome ed indirizzo in modo che io vi possa raggiungere e pestare a sangue. > Dopo un primo momento di stupore completo, in cui gli angoli della sua bocca tiravano già inevitabilmente verso l’alto, Aaron decise che la cosa migliore da fare a quell’ora infame del sabato mattina – le nove e trenta, ad onor di cronaca – era evitare di contraddirlo. Così allontanò il cordless dall’orecchio e studiò con attenzione i tre tasti suggeriti, prima di seguire diligentemente le istruzioni dell’amico.

"Di lui una sola cosa è certa... Morì."
Da questa frase sono partite infinite supposizioni su un personaggio così famoso ed allo stesso tempo sconosciuto.
Io ho tentato solo di contestualizzare la sua salita al trono, in uno dei periodi secondo me più interessanti della storia dell'antico Egitto.

Le sue labbra erano sempre dolci.
I suoi sorrisi non lo erano mai.

< Vuoi… vuoi che proviamo? > chiede poi, leggermente titubante, senza trovare il coraggio di guardare negli occhi il suo amico.
Griffin si concede un sorrisetto famelico, prima di fingere completa indifferenza. < Per me non c’è problema, come vuoi. > dice scrollando le spalle.
Drew si fa piccolo piccolo. Ora capisce perché Alec lo chiama Andy-Mandy e trova adorabile il modo in cui si raggomitola su se stesso, annuendo appena e bisbigliando imbarazzato < Beh… forse è meglio… cioè… >
< Stai cercando di sedurmi? > ammicca l’altro, senza riuscire a trattenersi, spezzando inevitabilmente tutta la tensione e l’aspettativa che si era creata.
No, decisamente tra loro due non potrebbe mai esserci qualcosa di serio: Grif è troppo deficiente!

C’erano baci tra loro che rimanevano nell’aria, sospesi in eterno, impigliati nel gioco di equilibrio tra possessore e posseduto.
Baci che Tristin si sarebbe preso a forza se avesse potuto e che invece si ritrovava a provocare per masochismo, perché sapeva già che non sarebbero stati colti.
Baci che Marlon anelava, ma che non arrivavano mai, che lo uccidevano nell’imbarazzo del dover chiedere, del dare gli ordini.
Baci che li vedevano bloccati su fronti opposi e che pure tentavano di emergere, che erano lì da anni, sulle labbra pulsanti e lontane.

Filippo.
Come il nome che aveva il principe nella Bella Addormentata: quello biondo e che sa ballare, il più figo di tutti insomma, ma senza tirarsela.
Quello simpatico, che è anche buffo a volte, che litiga col cavallo finendo nello stagno!

Non era mai stato un esempio di rettitudine, ma quella volta aveva proprio passato il segno: il figlio di Lyr, dio degli oceani, aveva reso onore alla sua fama di “Principe degli inganni” raggirando perfino se stesso.
Voleva solo farla pagare a Beli, quello stupido mezzosangue Fianna, che i suoi genitori avevano accolto in casa come un dono e che con un sorriso aveva conquistato tutti, anche Niamh, la sua caustica sorellina.
Lo odiava, avrebbe voluto tagliarlo in mille pezzi, eppure quello straziato era lui, il ragazzo che avrebbe regnato sui Fomori.

Frank e Jake rimasero a fissarsi, le labbra del primo tese e sottili per la rabbia, quelle dell’altro più piene, increspate nel suo tipico sorriso spento.
< Beh, ci vediamo piccolo emo… - lo sfotté il rasta, raccogliendo il suo basso e passandogli accanto – io me la squaglio. >
< Bravo, è la cosa che ti riesce meglio…! > lo sferzò senza voltarsi.

Tenta di infilare il primo bottone nell'asola, piegando la testa verso il basso e corrucciando le sopracciglia dorate in maniera concentrata.
Non ce la fa.
S'imbroncia come una bambina, poi sbuffa e si strofina gli occhioni azzurri ed un po' arrossati con le sue belle dita curate, nel vano tentativo di svegliarsi almeno un po'.
Sbadiglia coprendosi vagamente la bocca con il dorso della mano ed inarca la schiena per stiracchiarsi come una gatta.
È solo mia in questo momento.
Non sa che sono sveglio e che nascondo il mio sorriso innamorato appena sotto il lenzuolo.

La partita è iniziata da due minuti e tu sei già in vantaggio, mi guardi e non capisci. La verità è che sono solo un principiante, Akira, e tutto questo pensare al male che ti faccio di sicuro non mi aiuta.
Leggerissma Hikaru/Akira, perchè loro sono perfetti insieme.

< Come casa tua? > aveva chiesto lui sbalordito, ma poco poco, Quoll non si sbalordiva mai.
< Casa mia! Sai… il posto dove vivo quando non sono in giro ad ammazzare la gente… > gli aveva risposto blando, sventolando una mano con noncuranza.
< Ma… così io saprò dove si trova! > si era lamentato ancora l’uomo, vagamente preoccupato.
Hisoka aveva sorriso < E che m’importa, tanto appena torni forte ti uccido! A chi lo dici se sei morto? >

Avrebbe potuto sembrare un angioletto, il classico ragazzino per bene che abita in fondo alla strada, nella casa bianca col giardino, a chiunque non lo conosceva.
Chi invece avesse letto la sua fedina penale, senza mai averlo incontrato, avrebbe potuto definirlo senza indugio un maniaco sociopatico recidivo e potenzialmente pericoloso.
La verità però, come spesso accade, stava nel mezzo.

Strano sai, ti voglio bene - lo sai che te ne voglio - ma tra noi c’è sempre stata una barriera invisibile, una linea di demarcazione impossibile da varcare.
Sarà che ci somigliamo troppo e che a volte la cosa ci da sui nervi, sarà che sei la persona che mi conosce di più al mondo, sarà che ormai vogliamo avere delle vite distinte…
Ma, me**a… solo io lo sento questo vuoto? “George, la verità è che stiamo crescendo.”

Bellatrix è invidiosa.
Invidiosa.
Non gelosa.
C'è differenza.

Rodolphus è geloso.
Geloso.
Non invidioso.
C'è differenza.

(Bellatrix è solo leggermente OOC)

Così adesso me ne sto qui, in una suite a cinque stelle generosamente offerta da te, seduto sul letto, la faccia appoggiata sulla mano, la console per terra con il joypad abbandonato lì accanto e la scheda di memoria inserita… L’unica luce nella stanza è quella azzurrognola del televisore: la tua faccia sorridente associata al mio nome – che effetto strano!, ma l’idea è stata tua… - e quell’odiosa scritta “Now playing…”