Non spegni il sole se gli spari addosso.
                                             -Anonimo-

“Mamma, ma dove finisce il cielo?”
“Dove vuoi tu. Fin dove riesci a vedere, fin dove arrivano le nuvole, allora quello è cielo”
“E poi, cosa c’ è?”
“Oh, dopo ci sono i piani alti.. L’ atmosfera, la proto sfera e così via. Sù, sù, sempre più in alto.”
“E le stelle?”
“Le stelle? Le stelle sono lì, più o meno”
“A che servono?”
“E’ una bella storia, sai? Loro bruciano e bruciano, logorano il loro stesso cuore, si fanno male.
Sono masochiste, forse”
“Che vuol dire masochiste?”
“Sei masochista quanto t’ ostini ad aggrappare a ciò che ti fa male.”
“Quindi se a me piace la Nutella ma sono allergica e la mangio comunque sono masochista?”
“Diciamo di sì.”
“Mamma, ma se fa male perché le stelle bruciano comunque?”
“Perché devono illuminare il cielo, perché sennò da sola la Luna non regge.

Non ce la si fa mai, da soli.

Perché senza stelle non ci sarebbero né le comete né Peter Pan e la sua isola.
Solo il buio.
Sono importanti, sai?
Accendono la luce quando noi ce ne scordiamo.”
“Un giorno mi ci porti? Su una stella, intendo.”
“Sicuro.
Scegliamo quella più bella, quella che vuoi tu.
Andremo in un’ agenzia di viaggio, io con un capello di quelli che indosso al mare, perché farà molto caldo, tu con la tua bambola stretta in mano.
“Posso esservi d’ aiuto?”
“Due biglietti per una stella, per favore.”
“Sta scherzando, signora?”
“Certo che no. Ha mai visto una persona più seria di me?”
E, sotto lo sguardo allibito dell’ impiegata, ci sorrideremo.
Poi in qualche modo ci arriveremo lassù.
Possiamo fare come Peter, Wendy ed i suoi fratelli: ci ricopriremo di polvere di fata e voleremo via.
Ma noi useremo lo zucchero a velo. Certo, non è il massimo, ma basta crederci, no?
E poi rimarremo lì, sopra ad una stella, a dondolarci, facendo quattro chiacchiere con il sole ed indossando un bel paio d’ occhiali, senno ci si acceca.
E guarderemo lo spazio con le gambe a penzoloni nel vuoto.
Un giorno ti ci porto, te lo prometto.”