Contare i giorni trascorsi tra queste quattro mura sarebbe impossibile, ma credo che siano trascorsi degli anni. Si, decisamente tanti anni. Non ho un orologio qui e nessuno a cui chiedere informazioni ma sento che potrebbero esserne passati anche venti da quando sono stata rinchiusa qui. Però non ho rughe sulle mie mani per confermare questa teoria ed è qui che mi confondo. Dovrei essere invecchiata ma mi sento ancora giovane, la mia pelle è ancora giovane. E allora perché non...? Oh, forse sto impazzendo alla fine? In un manicomio sarebbe l'unica cosa che ha senso. Ormai questi pensieri non mi fanno nemmeno più piangere e sbattere i pugni contro la porta perennemente chiusa. Quello che mi permette di conservare un briciolo di sanità mentale è una fantasia piccola e probabilmente sciocca per chiunque la sentisse. Ma è la mia fantasia. Faccio questi sogni da che mi ricordo; sogno di un tempo lontano, di un uomo dal volto poco umano a dire il vero ma con degli occhi pieni di tenerezza che rivolge sempre su di me. Quando sono accanto a lui sono felice, sorrido e mi sento a casa. Non finisce mai bene però. All'improvviso luci e colori sono sostituiti da ombre e oscurità, vedo quell'uomo gentile adirarsi, diventare quasi pazzo distruggendo tutto quello che gli capita sottomano, fermandosi solo per salvare una piccola tazzina da tè sbeccata. Poi mi sveglio. Quante volte mi sono aggrappata al mio sogno chiedendomi che cosa significasse e perché quell'uomo si fosse arrabbiato tanto. Ma soprattutto anno dopo anno mi ero ritrovata a domandarmi se per caso ci fosse qualcosa di reale. E se qualcuno mi stesse aspettando là fuori? Forse quella persona mi sta cercando e mi salverà. Non sono pazza, non lo sono. Voglio solo rivedere il sole e i colori del mondo. Vorrei solo sapere se esiste un lieto fine per me. E se...se lui venisse a prendermi proprio oggi?
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